Occorrono il mulinello il trapano e la canna,
poi una seggiolina,
il silenzio scricchiolante, ghiaccio
che si fora, trucioli di neve –
l’occhio ai guizzi di dicembre.
Pescherò la bottatrice all’alba
carezzandole sul mento i barbigli raggelati
e a sera un lavarello – li adagerò per terra
spiando le ali dei corvi a roteare
e dalla festa nevicheranno i rami.
(Fosca Massucco, Per distratta sottrazione, Raffaelli Editore, 2015)
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Ho sognato l’incavo delle ginocchia
pieno di larve paffute e luccicanti –
ne avevo piene le mani, rosse e arancio
a strisce nere – offerte all’aria
con il piglio della pecora.
L’anima è una ratta bianca da stabulario,
mi accosto e s’ammattisce, involontaria –
niente Schrödinger, gli occhi rossi
mi mortificano anche se non la spio.
Muove insensata, come un pianoforte
a suonare da solo – la darò in pasto alle larve.
(Fosca Massucco, Per distratta sottrazione, Raffaelli Editore, 2015)
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Davanti si porge l’eterno
in tutta la sua vacuità,
altèra gramigna
di massicciata. Aleggia
nell’aria di settembre
e dal naso una truppa di volpi
rabbiose mi sbrana ogni volere.
Io sono l’impiccato, il cane a cui tutto è chiaro.
Nel baleno assoluto della sera
imbroglio il desiderio
con la fame, soavi suonano
le botte – e annuso l’odore brusco
dei fichi fermentati a terra.
Io sono l’appeso, il cane che legge al contrario la vita.
(Fosca Massucco, Per distratta sottrazione, Raffaelli Editore, 2015)
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E quando pensavo di averlo trovato
l’equilibrio immobile delle sere agostane
quando mi convincevo a credere – e credevo
che i mandorli, l’aria e le briciole
che tutto nella sua perfezione
fosse fermo, quando anche il dolore
degli amici – sepolti spietati –
aveva trovato requie, neppure
il tempo di guardarmi da fuori e sorridere
senza stavolta strozzare la gioia
– mi trovo a piangere appoggiata al carrello
freddo di novembre, tra gli scaffali
dei formaggi e del cibo per cani.
(Fosca Massucco, da L’occhio e il mirino)
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