Segnata dal mattino aspetterà
in piedi nella notte di ogni palpamento
diletta palpitante e con un suono
in fondo al silenzio che diminuisce
e poi accresce la pioggerella delle ore.
La lucentezza come flauto della chiarìa
riempie con le sue spighe gli anelli
che indossano donne appesi
tra i seni e in mezzo
al rugiadoso fogliame della felicità.
(Andreas Embirikos)
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La prima fila sparì. Al suo posto spuntò dopo trentadue minuti il nostro stesso sogno e noi nascosti nel suo fogliame azzurro. Due anni dopo uscimmo dalla messa alla quale avevano assistito le piume delle nostre donne e le nostre donne alte (adesso più alte di prima) e poi vennero a spigolarci nelle mani stringendo morbidi quasi viscidi remi. Era mattino. Presto la mattina divenne sera ma una sera elegante sebbene indossasse una armatura e ci guidò. Allora e solo allora uscì dalla chioma dell’universo il settenne coniglio e vedemmo correre verso di noi la nostra prima fila con tre stelle al collo.
(Andreas Embirikos)
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