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The Cats Will Know
ventisquerasCon gli occhi del padre, mi siede accanto
. il tormento della luce che si espande
mi guarda come un albero del tè, mattino
. tra i primi mucchi della ricostruzione
mi parla di una cortina di futuri, da difendere
. come detriti assolti
dallo sforzo.
Ed io, figlio dei miei occhi, lo assecondo.
Lo assecondo ancora, mentre
si ricopre di città.
Eravamo quei palazzi.
Facciate di parole contenuto
che scorticando i silenzi intonaco
delle finestre e crepando impalate
rocciolavano frenesie
e come laterizi, risentimenti.
Quei palazzi accesi.
Si difende.
La mente nei suoi caruggi
circonfusa dalla realtà.
Come continuamente estirpata.
Si cammina
sotto i colpi della rinuncia
all’intima guerra mentale
dell’Io che senzafili cade
rimbalza tra le macerie del cranio
e di marmo
sboccia sul tablet
come le rose di Sarajevo
ci sedemmo
sotto un sole di impronte sul vetro
Sui vuoti che esistono le cose
non insisto
sulla gravità che le sostiene poi
sparpagliate e misere
ridotte ad icone sulle finestre
che finestrano il mondo
io esito
ormai di schegge
come la matita al tendersi tesa
tesa allo spezzarsi mai
(sento il tratto morbido che avrei
percorso di carta su un foglio
e premo invio)
Eppure
mi risveglia questo tremore della strada
pietraia che si dà una direzione
autobus pieni di gente appesa
e il giorno
fa una giravolta sulla finestra
si strofina gli occhi
mentre mi abbottona la camicia
io sento quelle mani di ghiaia
(rumore
di passi soffocati
come su un tappeto d’autunno
e di legno
che si scheggia quasi
piegandosi)
Il tragitto delle parole
che si incastrano nell’uscio
in un fiato della porta
lascerà tornare le ombre?
Ogni cosa grida
Ogni cosa è incapace
del silenzio del silenzio
di cui si nutrono
le proprie parole
La verità è che quel passante
prima non esisteva
era ciancicato, come il suo rumore
scroscio di foglie affangate
troppipassi
guardo le mani con pietà
le mani sono autunni
e le cose che gli accadono
sono rami, rami spezzati,
o invidiosi
troppirami
la verità è sempre sola
e i passanti non esistono
fino a che ti fermano
guardandosi le mani con la tua pietà
ed è in quella frazione di secondo,
mentre la scenografia pare compiere
rivoluzioni universali,
che non succede proprio niente.
Per la verità
ero io, quel passante
che prima non esisteva
Poi tutto si ruotò, prendendo tempo
sottile al respiro
spesso al primo tatto
le amebe occuparono l’intero
spazio vuoto nondedicatogli
come se si guardassero
delineate distanze
rette a boomerang riflesse
dall’assenza di osservatori esterni
come se
divenendo indivenibile divenire
fossero tutti i finiti
appena composti
svelando paralleli
la meticolosa macchina
dei sensi – l’aspetto cartaceo – la parola svelta –
quella gridata
nella cartella documenti
periferica sconosciuta
la scontata precarietà
del disco rigido
Siamo sempre stati
sulla piccola ruota
ed ora
anche se non sono ancora sceso
mi gira la terra
con tutte le distanze finite
sotto il righello, come terriccio
sotto le unghie, senza
mai aver scavato
la misura delle cose
Il vento sconquassa le gocce
docili ed insolventi, versate
con l’inchiostro grigiodiluito
dei giorni di quando non erano
le nuvole
tempeste
e poi, le annienta sul vetro
il vetro degli occhi spenti
gli occhi offuscati dalla
transitoria umidità
delle rivoluzioni tentate
Proprio loro
circolavano il tempo
nei suoi metriquadri
con in mano
quel tacito squilibrato atto unilaterale
che si perfeziona con la morte
La scontata nebbia che
in anticipo si levò da terra
col pulviscolo dei panorami pensati
era la topologia delle forme
così umanoconvincente
da rinvigorire le rotazioni
e poi spegnersi sugli occhi
come un cerino sulle scelte
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