The Cats Will Know

In verbestiali montagne che si inventavano piante

sembrava intoccabile e aveva riuscito una bellezza nel giorno.

Un gruppo di marmagli asfaltati sbraitava collegamenti filanti,

un gruppo in campetti a passi lunghi, un gruppo della gaiezza anteriore.

L’acqua limpida nel sole più in basso era l’acqua brulicante,

un acquitrinio di senso tutto cerimonioso, la città di lato.

Sembrava intoccabile che l’avevano troppo che non c’era

e il semplice vinaccio, il suscitato come linfa calpestavano

dove ieri squartando chi tremava c’era pure uno spazio.

I dettagli del fatto dei sotterranei riflessi imperativi

e di getto piante più ondulate nei fianchi non erano viste.

Eppure aveva apparso e caldamente sfioriva in abbozzi di paesaggi inquieti

lasciata quell’acqua e più in là un piano verde ondeggiante.

Si domandarono se l’A si sarebbe comportata più elegantemente

così ancora per saltellare, poggiando tutti i suoni e le parole in vece

tutte le rauche finezze in ammollo sentimentale,

ma certo era di sfuggita e certo sbraitavano l’ala fumosa delle lettere.

Lacerazioni ai fasti della musixa pur quelli ora e
i suoi nodi o muretti pittorici di pennellate cremose che cedono
i suoi centri bacheche di nuvolaglie insistite e tutte le riflettenxe
delle sterminate gocce comunque, colmi le cose umane a nido, i suoni aperti.
Al giorno ogni ritorcersi è l’espandersi e ci sappiamo niente,
breve quella passeggera in-curvatura fluida, quello scavare toccando pur cose
e rivolti sfugge non in primavere, eternati abitati.
Che plumbei dove ci vogliamo lì in cerchio soffusi, tentati i palmi e la sera
rossastri all’essenziale, il suo qualsivoglia atto ottagonale, il manto arboreo a specchio.

Le palme screziate d’ocra che s’agitano qui allo iodio del miglior maestrale
non vogliono certamente qualcosa di più, non vorrebbero altro
neanche s’annullasse o mutasse l’essere loro di palma,
così piuttosto sembra che una scelta di forma talmente specifica
risieda da tutt’altra parte che nel taglio dei verdi o l’aguzzo dei tronchi.
Si potrebbe anche dire che nessuna volontà esista come volontà di palme e venti
oppure che una volontà non sarebbe certo capace di ergersi a origine del certo,
quantunque sia rimarremmo con qualcosa capace di essere nel più totale impersonale.
Il vento soffia ancora e il mare alza lo iodio, le persone si muovono e le palme s’agitano
ma chi saprebbe ben individuare dove risieda una volontà precisa quanto una forma?

E i bui romanzi del tempo e le sensazioni dell’arlecchino serale
e presenze aeree e monovive e strutturali verdi secondari
e tutti i colori liquidi non lacerati sotto la quiete
incombevano incombevano…

Concilio oggi che nella notte fresca passeggiai come escludere di incidere i piani
passeggiai le resistenze senza mai cogliermi nei percorsi
eppure vicini al respiro i passi, i percorsi,
e cadde l’osservazione lasciandomi più netto
e non ulteriori certezze nel limpido tremolio del certo.

E’ sfacciata la pianta che non si inchina a se stessa,

oppure la stabilità più certa è tutta nella posa primaria?

Occhi arancioni comodi al mondo non irraggiano,

qui nessun rimedio beffardo, la mancanza

è pianamente nel pugno, una sensibilità.

Chiaramente qualcuno non bussa cigolii,

nessun brivido di trovatore nomina le crepe

e senza ulteriori guadagni che adagiarsi

in niente di definitivo, è così privo di bianchi.

La vittoriosa è nel nulla, il suo qualcosa compatto

al di sopra del minimo riconoscimento,

sembianze e odori di muschio planetario sembrano soltanto,

dall’altra parte provvigioni di alleanze, forse.

Non ci sono sostanze vetrose, mosse improvvise d’erba nell’erba,

irrompe un colmo di spazi suonati dal vento

e se avanzando piano scende la tranquillità nei pozzi

è poiché lì sciaborda da tempo con il sole in braccio.

Io da lasciarci diversi davanti al sole e questo preciso nella mattina.

Noi sappiamo è una forza, diciamo una energia, un gioco tecnico.

Noi spostiamo baldanzosi gli oggetti e con la voce avanziamo nel mondo mattutino.

In tanti passi di spiagge brillanti o soste chiaroscurali, attaccati alla presente situazione identitaria

non potendo di meglio che un’identità che guarda il sole.

Cosa succede improvvisamente pronunciando la parola, la sola sillaba pacata,

l’opera è mancante, la scrittura pienamente insufficiente?

Un sole sorgente non squarcia il cielo, sollazzando velature giocose di rossi aranci o verdi,

neanche sale in ampie stagioni in cui salire, nell’evidenza generosa di chi dona un cesto di fatti croccanti.

L’energia pronunciata non è proprio l’energia, questi oggetti poco di oggetto nel tutto sole.

Esso proviene dal suo niente di più esplicito di quel che compie.

Esso è totalmente da quell’apparente incompletezza.

Non sbriciolano significati in nessun modo e sono qui le due posizioni indeterminate che si concludono perpetuamente.

Cosa rilasci più del vuoto il vuoto, del reale il reale, di lui lui, in creazioni arbitrarie deduco non serva.

Le gincane fra i festosi mondi soleggiati sono certo un gesto vivace,

la tenera umanità del robot, la voce che parla, che parla e guarda con il pensiero,

nascosta da tutto l’altro che non è lei e non sprigiona parole.

Sa essere così chiaro in giornate avviate nella loro luce,

invece il tumulto che convoglia qualcosa alla mente e la fa lei,

eccolo indicibile.

La sincerità dell’essere si spinge oltre le squame,
sa scrostare gli intonaci più di queste mura.
La casa non parla e giace fra i bulbi,
chi la sovrasta più bella alle nubi di marzo?

Le incongruenze dei focolai rischiarano i secoli
e tamburi sensibili non scendono dal vissuto degli alberi,
l’uomo finto nell’aria autentica è l’uomo autentico nell’aria autentica,
così una notte scrosciante rimane e con essa la testa.

E le cose non più meno accompagnate

se le scrivi, da prima il pensiero,

ah ah nel cantiere

la libertà un- eccomi crearlalala- uscire in sgretolarvisi

sempre fuori, sempre fuori.

Sviluppare una sensibilità,

jooooo vividissimo,

Sapere che:

Il dato,

tanti esempi in argilla che gira che cade-ignorare-

che gira che cade…

La permanenza che! semplicemente suolo… in-umano ma sempre direzionalmente quello

un totale… di foglio, ma si dai, un marchio totale, quello ma subito no, ma quello.

[ah-doremus?? Passi, canti, ché senso che inventi in? Tutte in’identità e lineamenti certi,

grandiosità grandiosità che qui è grande, ben forza, in forza, (dav-verolo è

un’identificazione al signor io v’esse-mpre, che c’è lui) la bellezza, universalità d’attivo,

la sposo felice, la voce che luce che in-luce…]

ma…ops…mai! alt grrrr!…qui ben più, di più,

meglio.

(Dopo uno spietato lavoro di sintesi su una poesia che pubblicai tempo fa su The cats, "Piccolo delirio a nord del Leopardo", propongo il risultato, soprattutto a chi giustamente notò gli eccessi in quella poesia, a testimonianza spero, di come le critiche altrui e questo blog possano perlomeno stimolare verso un miglioramento, grazie.)

E largheggio mani per dare
occhi per ricevere
all’imminente fusione nordica,
liquido ancor prima dell’acqua
in noi abitati di terra.

Romanticamente stando assorti nelle zolle

queste dico più calde e vaporose,

è di oggi la terra

questo fluttuante fogliame.

Me ne stavo fermo direi, idoneo nel cuore del vero

quello roteante al dirlo, quello da solo.

Me ne stavo che qualità zampillanti erano,

zampillanti che soccombevano…

(Che vanno che tornano, figlie magre, figlie magre.)

La poesia per esempio

incapace nella parola abisso

in quella parola , sei sillabe fra le tante

cinque, tre

la sacralità casuale che invento

per sguardo possibile

l’ironica volontà nei raggi.

Non si incide la terra con il metallo è ovvio,

ditelo al contadino laggiù, alla sua volontà

un pensiero trattore.

Che s’informula d’umano e altro la coscienza.

Che non può sé stando assorto, e le zolle

e le foglie quanto noi siamo.

Din Don Dan…
Gli alberi cantano
come muti inchiodati al suolo.

Din don…
Le grotte dai moli estivi 
profumano di crema…

Dadadadan….

Accorrete gente c’è un orso solare!

Din din…
Non afferro le cadenze dell’assurdo.