se non fossimo oppressi dalle condizioni di un teatro sempre meno sollecito della parola, la rappresentazione di Schweyck nella seconda Guerra Mondiale” di Bertold Brecht, curata dal Piccolo Teatro di Milano e offerta anche a Roma, al Teatro Eliseo, dovrebbe confortarci. Per l’interpretazione che ha ribadito ancora una volta l’eccellenza di un attore straordinariamente concreto e scaltro come Tino Buazzelli. (…) il “Soldato Schwryck” non è un dramma pieno in tutte le sue parti, benchè la vena sia più ricca del solito, e meno stanca la formula. Ma il lavoro di penetrazione e di analisi espresso da Buazzelli, è stato così sottile da portare ad un risultato positivo. Lasciamo stare le discussioni sul valore della teoria e della pratica di Brecht, non è questa la sede per discussioni di natura così tecnica. Concentriamoci sulla presenza d’attore del Buazzelli. Eppoi si dice in italia che si, c’è la regia, ma l’attore non c’è! Prendiamo questo Schweyck dove gli applausi compatti hanno premiato fra tutti, il lavoro di Buazzelli. Perchè la chiave dello spettacolo, è stata proprio Buazzelli. Dal principio alla fine abbiamo visto torreggiare sul palcoscenico l’umile efficienza di quel grosso corpo tagliato con l’accetta, e tuttavia così pieghevole. Abbiamo visto muoversi quelle labbra e uscire fuori un fiume di parole mirabilmente incongrue, perfettamente consone al momento, radicate nel senso comune più cordiale. Abbiamo capito il perchè di quella lotta impari tra oppressori e oppressi. Quando il sipario si è chiuso, abbiamo capito il perchè, malgrado le ineguaglianze di un testo non sempre sorretto dall’ispirazione, avevamo comunque partecipato alla vicenda. E nel bilancio complessivo, l’impercettibile senso di stanchezza, era stato vinto da un interesse e da una commozione assidui. C’è stato un filo che aveva legato il tutto, un personaggio che si è imposto per se stesso, per il suo solo essere sulla scena, e quel personaggio è stato Tino Buazzelli.

Brevissimo sunto

tratto dal libro

“Sipario Aperto” Trevi Editore

di Achille Fiocco (giornalista/critico teatrale)

Caligola. Vedere Giancarlo Sbragia rimbalzare da un punto all’altro del palcoscenico del Quirino, in una frenesia di balletto sgangherato, e rendersi conto del filo sottilissimo che lo lega all’umanità, è tutt’uno. Ma il carattere del personaggio, la sua vera identità è dichiarata a tutte lettere nell’altra scena, in cui dinnanzi ai senatori succubi, esterefatti, una maschera verde serve di schermo a Caligola per nascondere il volto di un uomo caduto in preda alla più atroce follia – quella di ritenersi il solo uomo libero dell’impero, detenendone il potere, e perciò in grado di attuare in terra l’impossibile, ridotti gli uomini a pedine di un giuoco, la cui posta, la vita, non ha valore e, poiché non vale, la morte è il miglior dono che si possa fare loro. Il personaggio ha cambiato animo, dal momento in cui ha visto l’amata e incestuosa sorella trapassare, divenire nulla, e questo nulla lo ha convinto di una verità molto semplice, banale – che gli uomini muoiono e non sono felici. Si guarda intorno e vede che, pure, gli uomini seguitano a vivere, a desiderare, operare, brigare anche, mangiare. Possibile!? Con la morte intorno alle spalle, dappertutto, ad ogni attimo, mangiare!? E allora Caligola decide di non farli riposare più, e lo spettro della morte sarà sempre dinanzi a loro. (…) Caligola vuole le luna, quel che per lui, anche se fosse astronauta, sarebbe impossibile – la libertà assoluta. E allora semina il mondo di morti, manda a morte un senatore che ha bevuto un rimedio contro l’asma, sovverte le leggi morali prostituendo le mogli dei senatori, si diverte a far correre i senatori intorno al suo letto. Ha anche un’amante fidata, Cesonia, ha un amico devoto, Elicone, ha i carnefici fidati, ma verrà anche la sua ora, e lo sa. Ed ha paura quando arriva. Ma deve andare sino infondo, soccombere sotto il pugnale dei congiurati. E morrà, ma l’ultimo grido sarà -nella storia, nella storia vivo ancora! Qui il problema della libertà si intreccia con quello del potere. L’errore di Caligola consiste nel credere che il potere possa sostituire la libertà, essere la libertà stessa, e non riconoscere che la libertà, così concepita, è arbitrio. Grida di vivere ancora, ma è già morto. Ha ucciso l’amante, strangolandola. Strangolandola, ha ucciso se stesso nell’amore di lei, così come aveva ucciso se stesso uccidendo gli altri uomini. Giancarlo Sbragia, nel momento in cui mima la fine di Calogola, ha il ghigno impotente di chi affiora dalla follia per riaffondarvi per sempre. Ha negato gli dei, ha negato gli uomini (…)

breve sunto tratto dal libro

“Sipario Aperto” Trevi Editore

di Achille Fiocco (giornalista/critico teatrale)

siam tre sorelle anemiche linfatiche ma nubili

per via che non sappiam cos’è l’amor

siam figlie plurigeniche di un padre univedovo

che fa per lucro il bachicultor

Quanti sospiri ci fuggono dall’esofago

per i singhiozzi abbiamo la raucedine

che prigioniere noi siam in questo maniero

lungi dal mondo pagano mondano e leggero

il nostro capostipite da uomo senza scrupoli

vendendo i bachi a rate s’arricchì

comprò il castello a credito da un duca pien di debiti

che si impiccò nel giorno che fallì

il padre che truffandolo del fatto fu colpevole

a far razziare i bachi continuava

ottenne un maschio pallido che amava come un pargolo

al punto che impazzì quando spirò

certo quel baco maschio era un romantico

se per amor tradito s’ammazzò

brucando foglie di menta e fagioli da muro

che per i bachi e per i bruchi son come il cianuro

per via di quel fanatico il nostro capostipite

nemico dell’amore diventò

per tema che fuggissimo ci ha nascosto gli abiti

ed ora strane monache noi siam

a render più crudel la solitudine

la notte appaion spettri in moltitudine

son gli spettri del duca e dei suoi antenati

che tiran moccoli al padre che li ha bidonati.

Goldoni. Locandiera. Processo alle intenzioni. Le intenzioni mancate. Quelle mancanti. Quelle manchevoli. Goldoni. Locandiera. Un procedere a tentoni. Per tentativi. Ed errori. Un operare, a passo di gambero. Ma pure spediti. Goldoni. Locandiera. Un ispezione all’interno. Della infame matrice goldoniana. Una matrice invertita. A tratti pervertita. A tratti, perversa. Sicuramente artificiale. Oserei dire, inorganica! Goldoni. Locandiera. Una prova provata. Un laboratorio infinito. Infinitesimale. Infido. Ispido. Infingardo. Irretito. Irritante. Goldoni. Locandiera. L’Officina della manipolazione. Goldoni. Locandiera. Tutto il gaslighting dell’universo mondo. Riportato in due semplici atti. Olezzanti teatro. O qualcosa. O qualcuno. di contiguo. Goldoni. Locandiera. Il ricamo, la traversina, della vampirizzazione energetica. Goldoni. Locandiera. L’impossibilità di difendere, il proprio spazio. Vitale. Goldoni. Locandiera. L’invasione, a gamba tesa, del campo morfico. Goldoni. Locandiera. Prima il love bombing. Subito dopo, il ghosting. Goldoni. Locandiera. Nulla per cui valga la pena travestirsi. Infiocchettarsi. Truccarsi, trattenersi, mascherarsi. Incipriarsi il viso. Niente. Nulla. Goldoni. Locandiera. Cesellare, centellianare, ma pure arraffare, rimorchiare, morsicare, quelle fottute dannatissime parole. Goldoni. Locandiera. Il disastro. Il diluvio. L’armageddon. L’apocalittico tragitto. Il martirio di San Sebastiano. Goldoni. Locandiera. Moto degli arti negli sapazi. Bramando. Quel processo alchemico. Che ti consente. La via, della fuga. Da un certo qualche bagno. Cartonato. Di sangue!

(…) papà, ma che state dicendo!!!…Mio padre non si rende conto che Ferdinando è mio, creato per me, per la mia felicità, per la felicità del padre degli innamorati…quando l’ho visto per la prima volta m’è andato il sangue alla testa, sembrava che i polsi volessero scoppiarmi, tumulti e risacche si accavallavano in me come onde parlanti, ogni palpito bisbigliava – è lui! è lui! … e il mio cuore riconobbe all’istante l’altra metà che gli era sempre mancata e rispondeva – è lui! Fino ad avvolgere in questa eco il mondo intero che esultava con me. Allora…allora si levò nella mia anima la mia prima alba. Mille nuovi sentimenti mi scaturivano dentro. Come fiori su dalla terra a primavera. Non vedevo più niente, però mi ricordo che niente era stato mai così bello. Non c’era più alcun Dio in me, eppure non avevo mai amato Dio come in quegli istanti.