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Ce poème se déploie en cinq strophes sur un Leporello à 26 volets, au format déplié de 20 cm de haut par 364, aux encres de couleur tracées au piquant de porc-épic de Koyo, à l’acrylique et avec collages de papiers monochromes à la main, du Rajasthan, teints aux pigments naturels, créé à Paris le 8 février 2026.

Les Six Lieder opus 14 que sur des poèmes de Trakl Anton Webern a composés en 1909 pour soprano, clarinette, clarinette basse, violon et violoncelle, ont accompagné, dans leur humilité essentielle, leur rythme solaire et leur clarté radicale, l’écriture de ce Portrait.
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1

Au lieu de cette chair de l’espace proche

dont chacun aime vivre et sait vivre,

quoi ? rien que coups de hachoir, gouffres soudains

et treize cris.

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2

Mais l’autre partie de l’espace a su être océan minéral

dont le sel ne pique pas et dont l’eau porte,

jamais ne noie, dont l’eau porte archipels et sereins havres.

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3

Ainsi aussi s’apprend à cheminer par les langues,

ainsi se fait-on son propre créole

malgré, loin dans le dos, cris coups ;

et, face à soi, en pleine lumière, la parole.

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4

Voici aussi belle qu’un mythe

l’émergence du fond des eaux

d’un cheval noir

aux flancs immenses

mâchant les légendes

qui d’abord claudiquèrent.

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5

Et voici la mise en sens des fragments

et la convergence vers un ensemble

vers un visage

vers une figure

vers un futur qui ne connaît ni frayeur ni fuite.

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Yves Bergeret

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Cet ensemble de huit portraits de nos contemporain(e)s est né à Briançon en ces journées de grand enneigement ; le huitième portrait est, on le verra, plus que celui d’une personne. L’ensemble s’est déposé en une forme vivement calligraphiée arrivée à son accomplissement le 22 février 2026 sur un très grand Leporello à 24 volets, de format déplié 42 cm de haut par 720 cm, avec une encre de Chine particulièrement dense, acrylique, collages de papiers de lin du Rajasthan faits et teints à la main, collages de pages d’un Carnet de comptes (vers 1870) d’une brasserie japonaise de saké, deux collages de feuilles de riz faites à la main au Népal, et collages de fragments d’un Cahier de comptes (1905) d’un grossiste en charbon de bois de Crest.

Terre sauve est également réalisé, en même temps, sur un Cahier A4 du Rajasthan, de 72 pages de papier chiffon 200 g en coton, acrylique et encre de Chine, crayons de couleurs, matériaux de collages identiques à ceux de ci-dessus.

Ces poèmes, je les ai écrits et peints en écoutant les quatre pièces de Pléïades qu’en 1979 Iannis Xenakis a composé pour percussions, en particulier l’admirable pièce pour « peaux », car ni dans celle-ci ni dans les trois autres la confiance active dans la vie, dans l’énergie de ce qu’il y a de bon et de responsable dans la personne humaine, jamais jamais jamais ne renonce.

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1

Lui, on lui a brisé clavicules et vertèbres du cou.

Mais voyez ces failles et fractures dans la montagne.

Est-ce qu’elle s’arrête de vivre et de pousser et de gronder ?

Non !

Et lui, tout brisé soit-il, reprend danse et voltige, jongle,

appuie mains au sol,

et du même élan

jette genoux et chevilles vers le soleil

qui le remercie pour nous, gens du sol, nous tous,

et la Terre tourne encore plus nourricière

et dans sa rotation vogue à l’endroit

dans sa propre pensée de Terre.

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2

Celle, mille doigts, qui cherche l’harmonie de la Terre

dans les tourbillons de la musique,

celle qui valse avec la tornade de la douleur et de la fête,

celle qui rappelle l’eau s’enhardissant trop loin de la source,

celle qui rassemble les sons échappés des gorges en discord,

celle qui réunit les pôles et les océans,

celle, mille doigts, qui s’enfouit dans le feuillage des étoiles,

l’oeil de la tornade est-il sa pensée, la pensée,

est-il bouche de la parole ?

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3

Cet autre qui élabore « grille »

pour interpréter et comprendre plus finement le globe,

qui pense la forte et fragile joie des sols,

cherche comment protéger du désastre annoncé

et libère ceux en procession déjà funèbre par cécité ;

le voici modélisant « grille » du permafrost de notre globe

pour que nous le connaissions, le sauvions,

nous sauvions.

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4

Cet autre va à force de ses jambes

rouler à vélo à mi-hauteur des Andes.

Il creuse sillage à mi-pente,

se hisse en haut de la forêt tropicale,

cherche à contre-pente comment remonter

les alluvions descendues trop tôt, vierges,

aveugles, comment retourner les galets

et les pierres pour remettre au soleil

leurs faces éborgnées, édentées, striées de solitude.

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5

Cet encore autre qui, de mon village,

monte presque jusqu’au sommet,

et qui y nettoie les dix sources soeurs sous la crête

pour poser là enclume et forge

sait, lui, apprivoiser le feu

et commence à ouvrager dans ses tenailles

des majuscules d’une dignité inaltérable,

des clavicules et des vertèbres d’immortalité.

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6

Celui-ci traverse la mer en marchant sur les eaux.

Elle ne corrode pas la plante de ses pieds,

peu lui importe qu’elle soit salée

il va toujours pieds nus,

grès granit ou eaux,

car sa vie, il le sait, est la marche sur l’infini terreau,

stable ou fluide, de la parole

que ses mains brassent activent,

et ses pas le font aussi

et son chant sotto voce ou choral

et son rêve.

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7

Celle-ci cherche sentier vers gradins

donnant sur arène et coulisses et praticables

et installe une scène en planches de chêne

où cognent et claquent les escarpins

et les galoches de toutes les langues

et même les talons très durs

des gens du désert aux pieds nus

et va par-ci le palefrenier et par là la veuve non laide

et tous dansent farandole

sous les yeux des dieux écrasés d’amertume

car mettre en scène notre dramaturgie

les déboute comme vieilles algues,

aucune vendetta ne perdurera plus,

la scène est bouffonne,

acteurs et spectateurs débattent.

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8

Cette autre, aux longs cheveux gris, finit par s’affoler

s’envoûter s’enivrer

des replis sombres de la robe

des légendes et des langues orientales.

Robe passée sur quel immense corps,

mal ajustée, sidérante, belle. Moulante.

Dissimulant la taille, mais de qui ? Pourquoi tant de plis,

pour qui tant de jupons et de tabliers ?

Et pourquoi ce tablier de cuir tombant de la

ceinture de l’horizon que n’émeut nulle rondeur,

nulle grossesse, nul récif, nulle balise ?

De quel feu titanesque, de quelle forge diabolique

faut-il protéger, faut-il féconder

la surface agitée des terres et des mers ?

Les longs cheveux gris ondulent aux épaules

de la frissonnante qui rêve d’un clavier encore mieux

que balinais ou que slave, les longs cheveux gris

salves de nuages courant sur la mer et la terre

tandis que tels de vagues fils adoptifs

nous cherchons possible litière pour que mère

ne meure pas.

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Yves Bergeret

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