La sua mano è nella mia
entrambi siamo stranieri
ed entrambi saremo morti domani
in un letto lontano.
Avvolgeteci con i nostri fantasmi
o leggende dei nostri giorni,
fatti straniero e avvicìnati
o oceano che barcolli su una scala di schiuma,
o corpo.
Cento poesie d’amore (Guanda, 2003), traduzione di Fawzi Al Delmi
Rus’
Anche nel sogno sei strana.
Non toccherò la tua veste.
Sonnecchio – e dietro il sopore è il mistero,
e nel mistero tu riposi, Rus’.
Rus’, circondata di fiumi
e avviluppata di boscaglie,
con stormi di gru e con paludi,
e con torbido sguardo di stregone,
dove popoli di vario aspetto
di paese in paese, di valle in valle
intrecciano balli notturni
sotto il bagliore di villaggi in fiamme.
Dove indovini con fattucchiere
ammaliano le graminacee sui campi,
e le maghe trescano coi diavoli
nei vortici di neve delle strade.
Dove furiosa la tormenta avvolge
sino al tetto la fragile dimora,
e la ragazza affila nella neve
contro l’amico perfido una lama.
Dove tutte le strade e i crocevia
sono estenuati da una viva gruccia,
e il turbine, fischiando tra le nude
verghe, canta leggende del passato…
Così ho riconosciuto nel sopore
la povertà della terra natia,
e nascondo la nudità dell’anima
nei brandelli dei suoi stracci.
Mi sono aperto sino al camposanto
una mesta viottola notturna
e, passando la notte al cimitero,
per lungo tempo ho intonato canzoni.
Ed io stesso non so, non ho compreso
a chi quelle canzoni eran rivolte,
in quale Dio credevo ardentemente
e chi era la ragazza del mio amore.
Tu hai cullato, Rus’, l’anima viva
nello spazio delle tue distese,
ed ecco – essa non ha contaminato
la sua primordiale purezza.
Sonnecchio – e dietro il sopore è il mistero,
e nel mistero riposa la Rus’.
Anche nei sogni essa è strana.
Non toccherò la sua veste.
Poesie (Ugo Guanda, 2000), trad. it. A. M. Ripellino.
The Peninsula
When you have nothing more to say, just drive
for a day all round the peninsula.
The sky is tall as over a runway,
the land without marks, so you will not arrive
But pass through, through always skirting landfall.
At dusk, horizons drink down sea and hill,
the ploughed field swallows the whitewashed gable
and you’re in the dark again. Now recall
the glazed foreshore and silhouetted log.
That rock where breakers shredded into rags,
the leggy birds stilted on their own legs,
islands riding themselves out into the fog.
And then drive back home, still with nothing to say
except that now you will uncode all landscapes
by this: things founded clean on their own shapes
Water and ground in their extremity.
*
La penisola
Quando non hai più niente da dire, guida
per un giorno intorno alla penisola.
Il cielo è alto come su una pista di decollo,
la terra non ha segnali: non c’è arrivo
ma un attraversamento, pur sempre raso allo strapiombo.
A sera gli orizzonti si bevono il mare e i colli,
il campo arato ingoia il timpano sbiancato a calce
e sei di nuovo al buio. Ricorda, adesso,
il litorale smaltato e il ceppo controluce,
lo scoglio dove i frangenti si sbrindellavano in stracci,
gli uccelli sospesi sui lunghi trampoli,
isole galoppanti nella nebbia verso il largo,
e guida verso casa, ancora con niente da dire,
tranne che ora puoi decifrare ogni paesaggio
con questo: cose fondate sulla propria forma e basta,
acqua e terra ai loro estremi.
Una porta sul buio (Guanda, 1996), trad. it. R Mussapi.
Paesi d’acqua; terre
fumiganti in una
polvere di secoli; pietre,
su cui l’ombra sprofonda, lenta, avara;
porte, che il cielo affaticò
e ora, scaglia dopo scaglia, sbriciola:
solo il tedio – triste, trionfante
verme – resta
accanto alle nostre anime, scordate.
E intanto le inette, le rumoreggianti
ore precipitano, all’improvviso, colano
in uno sfondato otre, e la dimenticanza
le possiede: niente rammentiamo
di più che una scialba sagoma,
un cielo di cartone. Eppure
dopo i giorni di fango, dopo le albe
crude, d’un colpo una memoria
sovviene, e scorrono
tra le alghe del sangue, più forti,
i vermigli tremori, acquazzoni
di una festante vita, che risorge,
intatta, e strugge, come lo scricchio
del gelo che si scioglie, o come
il chiuso bocciolo della gemma, sul quale
la stagione incide il suo
imperioso sigillo. Addio, foschi giorni
spazzati da un’insana acrimonia, e voi,
acque del tempo che sanguina, e s’impaluda.
Torna a battere, cuore, disserra
le dure palpebre, offri
un canto non di guado
a questa piagante scorza: sii
la chiglia che si mosse
per prima verso la fatata Colchide, e la sua
stupita ombra, dipinta tra le selve
del mare. Così la forte tolda
dei pensieri – gli audaci, i giovani –
s’imporpora alla nuova
stagione che viene.
Bosco del tempo (Guanda, 2005)
Quanto hai dato, donna:
secoli di luce
che non hanno riflesso le coscienze
ingoiate da abissi di silenzio.
E quanto altro:
radici per tener salda la terra
velluto dell’amore
una spiga per raggiungere il cielo
fertili semenze del coraggio
per un mondo abitato dalla guerra.
E quanto altro.
Dai tuoi occhi
albe e nebbie,
revisione del giudizio
in attesa dei fiori.
Minuta di piccole cose
recuperate dall’infanzia
nella scrittura dei sogni.
E quanto altro.
Foglie che coprono il pudore dell’universo
laghi generosi di acque vergini
spessore del segreto
delle profonde radici del tuo tempo.
Quanto autunno
a inondare la terra
e un colore crepuscolare
nella corteccia.
Paesaggio di luna fredda (Guanda, 1998), trad. it. R. Bovaia
La morte è la curva della strada,
morire è solo non essere visto.
Se ascolto, sento il tuo passo
esistere come io esisto.
La terra è fatta di cielo.
La menzogna non ha nido.
Nessuno si è mai perduto.
Tutto è verità e via.
Poesie esoteriche (Guanda, 2008), trad. it. F. Zambon
Io sono al fondo, sono un triste frantume,
sopra di me l’acqua verdeggia.
Ma non vi sono strade per uscire
dalle pesanti tenebre di vetro.
Rammento il cielo, i zigzag del volo,
il bianco marmo con la sua vasca,
rammento il fumo degli zampilli,
tempestato di azzurro fuoco…
Se debbo credere ai bisbigli di delirio
che angosciano la mia detestabile quiete,
lassú per me si strugge Andromeda
dal bianco braccio mutilato.
Poesia russa del Novecento (Guanda, 1954), trad. it. A. M. Ripellino
Giorno lucente, conchiglia della voce che mi plasmò
Nudo, per camminare nelle mie domeniche quotidiane
Tra i benvenuto delle spiagge
Soffia nel vento mai prima conosciuto
Stendi un’aiuola di tenerezza
Perché il sole vi rotoli la testa
E i papaveri accenda con le labbra
I papaveri che uomini fieri coglieranno
Perché non resti altro segno sui loro petti nudi
Che il loro sangue sprezza-pericoli che cancellò il dolore
Giungendo fino al ricordo della libertà.
Dissi l’amore, la salute della rosa, il raggio
Che solo e dritto riesce a trovare il cuore
La Grecia che con passo sicuro entra nel mare
La Grecia che sempre mi reca in viaggio
Su monti nudi gloriosi di neve.
Porgo la mano alla giustizia
Diafana fonte, sorgente della vetta
Profondo e immutabile è il mio cielo
Ciò ch’io amo nasce incessantemente
Ciò ch’io amo è sempre al suo principio.
Sole il Primo (Guanda, 1979) trad. it. Nicola Crocetti
D’inverno la mia amata
sta fra gli animali del bosco.
Ch’io sia costretto a rientrare all’alba
sa quella volpe, e ne ride.
Come rabbrividiscono le nuvole!
E sopra il mio bavero innevato
una lastra di ghiacciuoli s’infrange.
D’inverno la mia amata
è un albero fra gli alberi
e invita le cornacchie derelitte
tra i suoi rami leggiadri.
Ella sa che, quando albeggia, il vento
solleva il suo abito da sera,
rigido, ricoperto di brina,
e mi ricaccia a casa.
D’inverno la mia amata
sta fra i pesci ed è muta.
Schiavo dell’acque che la carezza
delle sue pinne internamente muove,
sto ritto alla riva,
e la guardo tuffarsi e voltolarsi,
finché lastre di ghiaccio mi allontanano.
E poi di nuovo colpito
dal richiamo di caccia dell’uccello
che sopra me drizza le ali,
stramazzo in aperta campagna:
lei spenna i polli e mi getta
una bianca clavicola. In mezzo
all’amaro pulviscolo di piume
intorno al collo me l’appendo e scappo.
La mia amata è infedele.
So che talora librata
sugli alti tacchi se ne va in città,
e bacia nei bar con la cannuccia
profondamente la bocca dei bicchieri,
e trova parole per tutti.
Ma tale linguaggio io non intendo.
Paese di nebbia ho veduto,
cuore di nebbia ho mangiato.
Poesie (Guanda, 1978), trad. it. Maria Teresa Mandalari
sorteggio fortunato
dopo decenni di povertà
ora che mi avvicino alla
tomba,
d’improvviso ho una casa, la macchina nuova,
sauna, piscina, computer.
mi distruggerà tutto questo?
be’, qualche cosa mi dovrà distruggere
ben presto.
i ragazzi in galera, nei mattatoi,
nelle fabbriche, sulle panchine dei parchi, negli
uffici postali, nei bar
adesso non mi crederebbero
mai.
faccio fatica a credere a me stesso.
e non sono diverso
da come ero nei cubicoli
della fame e della pazzia.
l’unica differenza
è che sono
più vecchio.
e bevo vino
più buono.
tutto il resto sono
fesserie,
un sorteggio
fortunato.
la vita può cambiare in un decimo
di secondo.
o a volte può impiegarci
70
anni.
Le ragazze che seguivamo (Guanda, 2006), trad. it. M. Bocchiola
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