Ogni volta che mi immergo nella lettura di un libro di cui ho deciso di scrivere le note, il primo istintivo moto è quello di drizzare le antenne alla ricerca di un verso, una sequenza, che riesca a riassumerne lo spirito, l’atmosfera, gl’intenti, da utilizzare come titolo. Leggendo D’argilla e neve mi reputo decisamente fortunato perché già nella seconda poesia, il primo verso recita: “Avevo sette anni e un sogno:”; mi appare una sintesi perfetta: una bambina nata in Svizzera, nella Svizzera tedesca, da una famiglia di emigrati, nella quale certamente si è sempre continuato a parlare solo italiano, o forse solo il dialetto, e dove ogni giorno si avvertiva, palpabile, la nostalgia per quella terra rossa che la bambina non conosceva se non dai racconti, e di cui era già intrisa di curiosità e indotta nostalgia; il desiderio di ricongiungersi a quella patria che sentiva già sua attraverso i sentimenti familiari.

Ma già il verso successivo spalanca un altro panorama allettante: “Arrivammo con la Calabro-Lucana ch’era maggio”, una suggestione bellissima, siamo nei primi anni settanta, i vecchi treni di allora, quando ancora esistevano le littorine e possiamo immaginare le antiche carrozze della Calabro, e i paesaggi di maggio, e l’euforia, e la stanchezza, e il marasma di sensazioni. Ma anche i versi successivi si prestano a fare da titolo, “C’era il tutto dei bambini in quel ritorno”, e ancora, fino all’ultimo verso, sembrano tutti una perfetta sintesi dei sentimenti provati da quella bambina e restituiti in versi dall’autrice adulta.

Anche nelle poesie successive ogni verso suggerisce un titolo, per quanto nella sua concretezza sia capace di restituire il senso dell’intera raccolta:

Io a volte mi dimentico di me
di com’ero e di come sono adesso
delle corse a perdifiato sulle strade polverose
degli abbracci che sapevano esser tali

                                                   e null’altro

A me pare che la sequenza dei versi sia mossa da una dinamica centripeta che spinge inevitabilmente in una direzione: “i piedi che volevano innestarsi e farsi tronco / foglie e rami in ogni dove”: il desiderio di una stabilità, di un radicamento definitivo.

Andrea Di Consoli nella prefazione suggerisce una riflessione acuta: “Maria Pina con la sua scrittura è una delle poche creature che vive esattamente come me il legame conflittuale con le radici (le case, le parole) che i figli lucani dell’emigrazione sono condannati a vivere, essendo stranieri un po’ ovunque”,

Questo tema dello sradicamento e dell’estraneità percorre l’intero libro, e riaffiora in alcune poesie con l’inciso, che pare buttato là, alla rinfusa, ma che invece esprime bene il senso della ferita: – La Svizzera lontana -. Una lontananza non solo geografica, eppure una presenza che pare ingombrante quanto ineludibile.

Così lungo tutto il succedersi dei versi assistiamo a squarci in cui poesia e confessione esistenziale si illuminano a vicenda, in cui “le perdiamo ogni giorno le certezze di noi”, e anche la parola salvezza appartiene all’incertezza, e la fragilità che ne deriva viene tenuta in considerazione e temuta, e c’è chi ancora sogna la terra dove è nato, e molti versi hanno il potere di incidersi nell’attimo della lettura e poi di resistere a lungo nella memoria: “quello che ingoiava stelle in mezzo ai boschi”, e quella voce che trema quando “sillaba il nome di questo paese”.

Per fortuna esiste “la gioia che varca l’esilio dell’inverno” e pur nella desolazione della estraneità esiste la sicurezza di un appiglio: “Ritorno dove il corpo ebbe inizio / e la parola si incendiò”.

Così, in chiusura del libro, ecco Cinque poesie in dialetto lucano, a suggellare la ricerca e la scoperta di una patria dentro la lingua dell’infanzia, dentro quei ricordi che fanno dichiarare: ”E forse è stato lì che ho imparato tutto l’amore di oggi per la campagna, la natura, gli animali, la vita contadina che da sempre s’inarca  sotto pioggia e grandine, sole e vento”.

I versi della poesia che chiude la raccolta recitano: “Tenimi supa i cunucchi / cum na vota / quann jeru vagnona”, “Tienimi sopra le ginocchia / come un tempo / quand’ero bambina”, che può essere letta come un invito a una figura familiare, ma anche come tributo alla lingua dell’infanzia, quando ancora “addu j eru cicata / e nisciunu muria”, “dove io non sapevo / e nessuno moriva”.

articolo apparso su Versante Ripido