Небольшая предыстория - работаю я в Америке консультантом по тренингам и вот где-то полтора года назад получилось так, что я вместе с моими коллегами внезапно оказался сотрудником Ай-Би-Эма путем присоединения нашей конторы к этому компьютерному гиганту. Эту новость я воспринял спокойно - и в самом деле, ничего особо не изменилась. Я как и раньше продолжал строчить слайды в Поверпойнте и участвовать в долгих митингах, посвященных тому как бы сделать эти слайды покрасивше и удовлетворить тем самым клиента. К компьютерной стороне бизнеса этой уважаемой компании я между тем имел весьма отдаленное отношение.
И вот однажды в офисе очередного клиента я, довольный тем как удачно расставлены точечки и запятые в очередной презентации, с чувством выполненного долга уже собираюсь уходить, как вдруг компьютер наотрез отказывается выключаться - т.е. нажатия на всякие там контрол-альт-дилиты ни к чему не приводят и даже рисет не помогает. Памятуя о том как ревностно тут относятся к лишним расходам электроэнергии и не желая брать на себя ответсвенность за дальнейшие манипуляции с компом, я решаю позвонить в клиентский хелп деск - пусть мол сами разбираются, я домой хочу. Ну а там все организовано по высшему разряду:
- Добрый день, спасибо что позвонили в хелпдеск, какой ваш персональный номер? - Да я вообще-то не ваш сотрудник, я на Ай-Би-Эм работаю... не подскажете как компьютер выключить?
Зашёл ко мне сейчас американец Джон К. Я честно ему признался, что написал о нём вчера историю, должна выйти в сегодняшнем выпуске. Но что ещё не поздно отозвать, если он против. Джон с публикацией согласился, но строго поправил, что температура в посёлке Свободный в день его прибытия была всего -46, а вовсе не -47, как я там понавыдумывал. И что это далеко не самая смешная история из тех, что с ним случались в России. Я немножко обиделся и потребовал, чтобы он сам рассказал самую смешную по его мнению историю. Вот она.
Не знаю, как там звали командира "Энтерпрайза", наша история его не помнит, а только служил параллельно ему в славном подводном флоте Союза Советских Социалистических Республик знаменитый командир по фамилии Мурашов.
Надо мной живёт соседка, такая деваха "а-ля гламурная кисо". Ну, стою я вчера на балконе, курю. Слышу, наверху кто-то выходит на балкон, раздаётся лёгкое покашливание, и я понимаю, что это она.
История сия произошла в одном из петербургских, а тогда еще - ленинградских театров. Все мы знаем, что богемная жизнь - это жизнь в полном смысле этого слова. И актер, пока молодой, весьма может и членом суда, и членом туда. Но и у актеров бывают жены. И вот послал нашему герою Господь жену, да не просто жену, а, мужчины поймут о чем я, мегеру. Туда не ходи, сюда не смотри. Знаю, мол, я вашу братию. В общем, не жизнь настала, а каторга. Проверки, упреки, подозрения, козни. А как же рыбалка?
Звонит брат: - Звякни мне, а? Телефон куда-то завалился, никак не найду. - Да ради бога. На какой номер? - Да на этот самый, по которому мы говорим. - Подожди, ты же у нас вроде бы не блондинка и даже не блондин. Ты действительно хочешь сказать, что не можешь найти телефон, с которого мне позвонил и по которому сейчас разговариваешь? - Ну да. Я его в машине потерял. Машинный блютус его видит, звонить можно, разговаривать можно, а где сам аппарат - черт его разберет. Позвони через минутку, а? Я машину сейчас выключу и послушаю, где он звенит.
Comments