if you hear that joy has come to town

¡Empieza! Lectura Colectiva: Captive Prince

2015-08-23T17:48:30Z

Sé que sólo vengo aquí a hablar de esto últimamente ;___; así que lo sabréis de sobra, pero sólo vengo a avisar (por última vez I SWEAR!!) de que esto empieza hoy, por si quedase algún interesado sin enterarse

Se abrirán (más o menos) dos entradas por día, todo durante esta semana exclusivamente. Recordad que es members-only también, para invitar la desvergüenza general :P así que tenéis que uniros a la comu :)

CP: Lectura colectiva :)

2015-07-27T13:09:13Z

¡Estamos en laurentlosabe! Click en la imagen para más info :)))) <3

VEREKIELOS RISING

2015-06-25T19:14:31Z

¡Hola, LJ! <3

Para celebrar que Captive Prince #3 aka Kings Rising aka ELTERCEROPORFIN aka Los Reyes Se Levantan (y Otras Cosas También, Asumimos) va a salir dentro de 8 meses (que, ok, sigue siendo mucho pero es menos que los OCHENTA SIGLOS APROXIMADAMENTE que llevamos esperando), hemos pensado que estaría guay hacer una relectura colectiva de los dos primeros libros, para hacer la espera más llevadera y pensar en todas las posibilidades y las teorías Y HABLAR DE TODO LO QUE SURJA, TIPO, ¿SE DEPILAN EN VERE? QUÉ SÉ YO, ESAS PREGUNTAS ACUCIANTES. Por supuesto, este evento no está reservado para fans preexistentes sino que cualquiera que quiera leerlo por primera vez, en amor y compañía, será más que bienvenido.

(si queréis leer una recomendación súper desquiciada de la serie que escribí hace unos años podéis ir aquí)

Con este noble fin en mente me he propuesto resucitar un poco mi LJ en forma de encuesta :D

Y si aún necesitáis haceros con los libros, están en Amazon.es :)

¡¡¡¡¡¡¡¡:D:D:D:D:D!!!!!!!!

Edit: Siguiendo la sugerencia samej y dada la aparente intención general de spammeo, he creado la comunidad privada para nuestro bookclub: laurentlosabe :D

[fic: Billy Elliot/Michael Caffrey] Esa foto que le enseñas a los extraños

2014-06-02T19:43:48Z

Es una vergüenza muy grande que llegue aquí, después de siglazos, y que sea sólo para soltar un fic de Billy Elliot de entre todas las cosas posibles. Es una vergüenza y yo no soy una persona particularmente sinvergüenza, así que lo admito y me POSTRE a tus pies, flist abandonada pero siempre querida, para que me juzgues como creas necesario en tu infinita sabiduría.

En cuanto a la historia, ugggg. Me voy a contener porque podrían correr ríos de tinta sobre mí y esta historia y lo que ha supuesto para mí escribirla, pero especialmente terminarla, lo cual en varios momentos no parecía algo posible. Pero decir que empecé hace años y paré y seguí y qué sé yo. No sé por qué ha costado tanto pero me ha estado eclipsando y bloqueando todas las ideas. En parte creo que es porque sí, tiene los elementos que a mí más me gustan (¡chicos jóvenes que experimentan! ¡amigos desde la infancia! ¡pueblos aislados! endless pining until the end of time!) pero luego tiene otros temas más serios que se me hacían difíciles emocionalmente. Además cada dos por tres me asaltaba el pensamiento de que era una idea absurda escribir algo que requería tanta dedicación para un fandom que básicamente no tiene fandom.

Pero vamos, a parte de todo este angst me lo he pasado requetepipa escribiéndolo jajaja.

Mil gracias a las personas que me ayudaron, bien aguantando mis (normalmente incoherentes) quejas sobre el proceso creativo, o bien haciendo de betas <3 Y mil gracias a ti, flist, ¡aunque no leas, aunque ya no estés aquí! Seamos sinceros, es la idea de traerte algo por aquí la que siempre me empuja a acabar :)

Título: Esa fotografía que le enseñas a los extraños
Pairing: Billy Elliot/Michael Caffrey
Rating: NC-17
Palabras: Um 48k?
Warnings: pueblos aislados, chicos que se exploran desde los once, y aaaaaaaaaaaangst, ¡pero sólo porque te quiero, baby!
Summary: Si la vida es un viaje Michael supone que su vida no cuenta porque él, desde luego, no parece ir a ningún sitio. Billy se va a Londres, Michael se queda en Everington.
Link: AO3
Mix para acompañar a pesar de que el 90% de las canciones serían anacrónicas: En 8tracks

Y bueno, a parte de todo esto mi vida sigue un poco igual. Excepto porque he acabado la carrera y estoy escribiendo una tesina sobre mitos y cuentos de hadas y reescrituras, esas cosas. O, vamos, debería estar escribiendo una tesina sobre esas cosas, pero me enganché con el fic y ya sabes, qué te voy a contar. Tengo una reunión el jueves y nada que enseñar. JAJAJA, LOCURA. Mi vida fandómica deja un poco que desear, y siempre estoy abierta a nuevas recomendaciones, así que porfaporfa, cualquier cosa que te esté gustando, que tenga un fandom guay o lo que sea, send it my way :)

O cuéntame lo que quieras, flist, háblame. Seguramente no te hayas enterado de que ha abdicado el rey de España, ¡a veces se habla tan poco de ciertos temas! Podemos hablar de ello un poco más, soñar con la República un ratito, hasta que nos dejen :)

Sé que el LJ no es lo que era y que yo también lo he dejado apagarse, ¡pero eso no quiere decir que no eche de menos vuestra cara bonita! Ainnn *achucha*

[fic Hannibal: Alana/Freddie] Señorita Bloom, Señorita Lounds + MEME :D

2013-07-11T11:23:14Z

No pensaba revelar que ésto era mío tan pronto, if ever porque me da un montón de vergüenza .__. pero más vergüenza me estaba dando ver todos los fallos horrorosos de esa primera versión. Estaba haciendo la maleta y hablando con una procesión constante de familiares a la vez y eso provocó que, MUY LÓGICAMENTE, en algunos casos escribiese justo lo contrario de lo que que quería decir, sigh. Mis disculpas a my deer manisseta, para quien iba todo el asunto <3

Título: Señorita Bloom, Señorita Lounds
Pairing: Alana/Freddie
Rating: R
Wordcount: ~3800
Summary: Alana intenta escapar de sus problemas en un bar pero en lugar de eso encuentra a Freddie Lounds, que sólo es sinónimo de más problemas.
Link: AO3

También una disculpa rápida por esta cantidad de fics-de-cosas-que-a-nadie-le-importan :( Los empiezo pensando que no los voy a acabar pero al final acaban siendo entretenidos/interesantes de escribir, idk! (en este caso la combinación morena/pelirroja ha tenido algo que ver también, hmm...) Y me sirven como terapia para todas esas otras historias largas que me hacen sufríiiih. Para compensar un poquito, y porque tengo 12 horas de bus hasta mi reencuentro amoroso-francés, voy a hacer el meme este de los tropes que todo el mundo hizo hace medio año, que más vale tarde que etecé!

(estos son los fandoms para los que he escrito, pero si queréis de cualquier otro pedid, que todo se puede negociar <3)

Elige un trope de esta lista + un fandom/pairing, y yo te contaré algo de la historia que escribiría para esa combinación (por ejemplo: te daría un cachito de la historia, o un not!fic, o te daría el título y el resumen de la historia hipotética...o te escribiría un drabble, TODODEPENDE de cuánto me dure la batería en el bus haha):

1. genderswap
2. bodyswap
3. drunk!fic
4. huddling for warmth
5. pretending to be married
6. secretly a virgin
7. amnesia
8. cross-dressing
9. forced to share a bed
10. truth or dare
11. historical AU
12. accidental-baby-acquisition
13. apocalypse fic
14. telepathy
15. High School / College AU

[fic Sirius/Remus] Las reglas del Strip Ajedrez (versión muggle) + REMIXÉAME EL CORAZÓN + cositas

2013-06-28T14:12:41Z

¡Hola a todos! :D ¡cómo estáis! ¿Qué tal os está yendo el verano/invierno? Hoy me siento en un estado de ánimo especialmente veraniego porque queda una semana para el último examen (ie, queda tiempo de sobra para ~~empezar) y el sol brilla sobre Asturias, Patria Querida. Los que viváis en latitudes más sureñas os reiréis de mí y me señalaréis en plan, ja ja, pingada. Y con razón. ¡Pero en la Comarca este es un día para recordar!

(Además, es el Orgullo y son las cuatro de la tarde y no he oído todavía ningún "por qué no Orgullo Hetero" !!!!!!!!!!!!!!!!)

Así que veníos a tomaros algo conmigo,si gustáis, aquí en la terracita del LJ.

♠ ¿Qué tal han ido los exámenes? ¿Quién se ha graduado ya? ME HAN ROBADO EL MÓVIL. Dios, qué trauma. No da para mucho pero si queréis OS HABLO DE MI TRAUMA.

♠ ¿Qué series estáis viendo este verano? A mí se me han acabado todas menos Futurama, que ha vuelto, y TW, que ha vuelto también pero no la he empezado porque oigo cosas que me dan miedo !!!. In any case, ya han estado rhea_carlysse y samej haciendo una fabulosa campaña para que chilvi_cos y yo veamos Arrow. Hay culos y cosas, pero la pregunta importante aquí es: ¿Hay fandom?!?! Lo cual me lleva a mi siguiente pregunta:

♠ ¿Dónde está el fandom? O sea: ¿en qué fandoms estáis? Yo os sigo a donde me llevéis, soy fácil y me gusta estar ~~en comunidad, así que feel free de contadme quiénes son vuestros amores :))))

♠ Supongo que ya lo habréis visto, pero minigami ha abierto un festival que me gusta especialmente, y me da un poco de penilla no tener más tiempo/inspiración para participar como debería:

Para los que no sepan o no se aclaren muy bien con lo que es un remix, es básicamente coger una fancreación y hacer, um, otra fancreación a partir de ella? HAHA ESO NO ESTÁ CLARO EN ABSOLUTO. Ok, cojamos el original que me ha escrito darkilluz (<3). Hay un fragmento en el que se hace una alusión a otro evento pasado:

"Jorge y él son amigos (o lo mismo no tanto amigos como posible rollo, si Jorge no fuera tan denso) desde hace poco. Se lo presentó Clara a la salida del Rey Lagarto un viernes de madrugada, mientras Nacho vomitaba en una esquina con el pulgar en el aire a modo de estoy de puta madre, chavales."

Y yo pienso, jolín, qué imagen más chula, y podría entonces remixear su historia y escribir ese momento. O quizás cambiar el POV. O continuar y hablar de esa partida pendiente que se tienen (esto son todo sugerencias para que me lo escribáis, btw, SIN VERGÚENZA ALGUNA). O quizás escribir sobre Jorge y Alex EN EL ESPACIO, QUÉ SÉ YO.

Las posibilidades son muchas y muy guays, y el fest ya tiene muchos prompts y muchos fills pero ni de lejos suficientes remixeos, así id a mirar si algo os inspira, id id id! :DDDDD

♠ Mi tontribución a la causa para el prompt de rhea:

Título: Las reglas del Strip Ajedrez (versión muggle)
Pairing: Sirius/Remus
Rating: PG-13
Wordcount: ~1800
Summary: "—Quítate una prenda. Son las reglas.
—No son las reglas porque el strip ajedrez no existe.
—Sí que existe. Lo acabo de inventar. Todos los derechos reservados y etcétera. Mi madre estaría orgullosa de las cosas que he conseguido. ¡Haz el favor de quitarte una prenda!"
Link: AO3

Bueno, esta entrada ha sido un ejemplo de cómo escribir un montón y decir muy poco (imprescindible habilidad universitaria). Aquí tenéis un gif mono for ur troublzzzzz:

¡Hacia Belén va una recomendación, rin rin!

2013-05-23T21:09:41Z

¡Hola! ¡qué tal! ¡cómo estáis! ¡se nota que estoy de exámenes, a que sí, porque publicar dos veces en dos semanas, wow! :D Aunque la entrada de esta semana es mucho más guay que la otra, básicamente porque en lugar de creepyfics sobre creepycasas traigo una

RECOMENDACIÓN

Se trata de Captive Prince de S. U. Pacat. Y mark my words, porque si las cosas salen bien será el próximo 50 Shades of Grey, pero en guay, bien escrito e increíblemente bien ejecutado. Vamos, que no se parecerá en ná haha. A algunos de vosotros ya os he hablado de esta historia porque es indescriptiblemente buena, pero ahora es el mejor momento para hablar de ella en abierto porque Penguin Books va a publicarla, lo cual me hace súper SÚPER feliz y me hace recuperar un poco de fe en las editoriales (incluso teniendo en cuenta la reciente y feliz idea de Amazon de intentar privatizar el fic).

Si alguno de vosotros se mueve un poco por el mundo de la ficción original en internet seguramente se haya encontrado con Captive Prince alguna vez, porque lleva varios años escribiéndose y es muy famoso. Pero quizás, como yo, no seáis muy fan de la trope de los ~~esclavos sexuales que es tan ubicuo en este fandom of ours. Yo estuve años posponiendo la lectura por esa misma razón, y cuando empecé a leerlo, sin muchas esperanzas, me acabé los dos primeros libros en cuestión de días. Tiene el trasfondo de la esclavitud sexual (aunque subvertida), pero la parte más impresionante de todo es la intriga política, lo fabuloso y complejo del argumento y la capacidad sobrehumana de la autora para mantener la tensión (sexual & otherwise) durante CIENTOS Y CIENTOS DE PÁGINAS. En serio, la autora es amateur pero tiene una habilidad digna del mejor profesional, y se puede aprender muchísimo leyéndola hablar sobre escritura y leyéndola, en general.

El summary puede parecer un poco estereotípico y meh, pero os juro que los personajes son súper complejos y están muy bien hilados en el mosaico de la historia. Laurent es un personaje que, en serio, wow. Y es que es eso, intento explicar cómo de guay es esta historia, pero después de estar un rato llenándome la boca de halagos sólo alcanzo a decir que la historia es un WOW constante. La intriga política puede ser un poco tricky, especialmente para un lector casual, pero aquí es perfecta porque tiene el ritmo adecuado y las sorpresas te dan y te dan fuerte.

(la página de Captive Prince en fanlore dice lo mismo que yo pero en más guay, y aquí hay una entrevista súper chuli también, en plan extra)

Y bueno, hay razones de sobra para recomendar las novelas, pero lo estoy haciendo ahora porque los dos primeros libros van a dejar de estar gratis en su LJ por la publicación, pero freece, que es todo clase y buenas ideas, va a dejarlos un mes más para que todos los que queramos guardarlos podamos hacerlo :D! Y esa es otra cosa: me parece que ella sería un ejemplo a seguir para muchísimos otros autores, especialmente esos que han empezado en el fandom y luego han saltado al estrellato a base de ser unos chungos y unos peseteros (C. Clare y E. L. James, I'm looking at you ò.ó). Todo este tema me da muchísima esperanza para el futuro, porque por una vez parece que se alinean esos dos polos aparentemente incompatibles que son el talento y los intereses comerciales. Ya era hora de que fuesen los que se lo merecen los que se llevan las Cosas Buenas :D

Ahora sólo queda que hagáis click aquí para ver el índice, o aquí para empezar y que, con un poco de suerte, os guste, y le guste al mundo, y sea el súper éxito que se merece ser ;)

[fanfic HIMYM, Ted/Barney] Casa de Naipes + memepubli

2013-05-15T08:32:24Z

*desempolva su LJ* ¡Hola a todos! ¡Ahem!

Como ya habréis visto, samej ha sido tan guay y amable de hacer este meme musical en su LJ. En caso de que no hayáis participado nunca en alguno, os diré que los memes musicales son lo MÁS MEJOR :D Todavía no he podido leer pero ya hay un montón de fics ahí que tienen una pinta estupenda, ¡así que animaos! <3 Por mi parte, he escrito el fic más raro ever cuando en realidad tendría que haber estado estudiando para el examen Más Horrible de Toda mi Carrera, hahaha, ¡por qué me da la impresión de que siempre me pasa lo mismo! Anyway, al lío:

Título: Casa de Naipes
Fandom: HIMYM
Pairing: Barney/Ted (Barney/Robin, Ted/Robin, Lily/Marshall)
Wordcount: ~5300
Summary: "La fiesta es, por supuesto, en la nueva casa de Barney. Es una mansión ridícula, blanca, de columnas en la puerta y fuentes flanqueando los cuatro costados. ¡He tenido que contratar a cinco jardineros!, le dijo a modo de saludo." Future!fic
Notas: Escrito para Hungover de Ke$ha, en el prompt de bloodconfetti. Sin spoilers del último capítulo. De hecho, sin spoilers en general porque es una interpretación muy libre de todo haha.
Links: En LJ o en AO3

Me gustaría prometer que me voy a pasar más por aquí, pero siempre que lo hago fallo miserablemente :( Lo siento tanto, flist. Ser una casilicenciada me está desquiciando un poquitín, pero you're still my favourite! <3333333

In war, victory!

2013-01-25T19:18:12Z

¡Hola! Es uno de mis propósitos de este año el publicar más a menudo, así que ¡esto! ¡es! ¡una entrada! :D en celebración porque

HE ACABADO LOS EXÁMENES

Y esta última semana que he tenido de intenso estudio y sufrimiento me la he pasado, como cualquier estudiante que se precie, en Twitter y en mi recién resucitado Tumblr. También he abandonado mi Delicious en un ataque súper dramático de despecho y ahora estoy 100% en Diigo. Aunque do not fear porque yo crossposteo a ambos con mayor o menor eficacia, y por supuesto sigo espiando todo lo que leéis :D

Pero si mi semana se ha hecho tan llevadera es gracias a que mi Flist me ha estado proporcionando droja en forma de fic SIN PARAR, por muy absurdas que fuesen mis peticiones. Y es fic variado, fabuloso y lleno de originalidad y talento, así que ¡:D! ¡recomendaciones!

- ¡No hay descanso hasta Kuopio! de retroactiva (original para el prompt de Finlandia, calcetines y estación). To be fair, me escribió esto hace un porrón de tiempo, pero como yo soy una chunga no le comenté hasta esta semana. Y merece ser recomendado porque lo tiene todo: ¡Amor! ¡Viajes! ¡Superstición! ¡MECHEROS!
- Este Leonardo/Ezio (Assassin's Creed) de hysteria_howl, que es mi pareja favorita en estos juegos por los siglos de los siglos, y que ella fue lo suficientemente guay de escribirme en todo su esplendor :'''')
- Este Li Shang/Ping (Mulan), este gen de Ariel (La Sirenita) y este Peter+Hook (Peter Pan) de nowhere1girl, todos AUs en mayor o menor medida y TODOS estupendos. Enamorada me hallo de la China revolucionaria del primero, de la nostalgia del segundo y de las Converse verdes de Peter en el tercero :'''')
- Estos mini Helga/Arnold (Hey, Arnold) y estos mini Crowley/Aziraphale (Good Omens) de chocolaticida !!!! fantásticas ideas condensadas en diez palabras o menos. Me confieso flan absoluta de chocolaticida, y como he estado utilizando sus fics para desestresarme y darme un capricho entre horas de estudio, también os recomiendo este AU Buzz/Woody (<3333), este Brian/Michael (QaF) y estos Merlin/Arthur.

Mil gracias a todas <3

Y en otro orden de cosas un poquillo más personales, vengo a hablaros de la razón por la que he estado tan desaparecida. Para ello tengo que luchar contra la vergüenza completa y absoluta que me provoca hablar de mi vida privada, pero es Justo y Necesario hacerlo de vez en cuando, que para mí son súper importantes las relaciones que tengo en el LJ, que trascienden en muchos casos lo estrictamente fandómico <3

Anyway, sé que muchos lo sabréis ya pero tengo novia desde hace un tiempo. Es francesa y nos conocimos cuando vivíamos en Inglaterra el curso pasado, aunque como somos el mayor cliché de la historia de los clichés sólo empezamos a salir cuando ya nos íbamos cada una a su país respectivo. Os ahorraré los detalles, pero tengo que decir que POR SUPUESTO fue culpa mía que tardásemos tanto. POR SUPUESTO. Entonces estos ocho últimos meses nos los hemos pasado entre España/Inglaterra/Francia, con una pata siempre en cada país (lo cual... supondría que tenemos tres patas), y eso sumado a que éste es mi último curso de Filología Inglesa (D:) y a que trabajo dando clases me ha como, CHUPADO EL ALMA haha.

En todo caso estoy intentando mejorar :)! Y ahora ella se viene a vivir a mi ciudad (EL LUNES. EL LUNES. Disculpadme mientras bailo y, no sé, VOMITO al mismo tiempo), así que con un poco de suerte mi corazón se tomará un Kit Kat de tanta intensidad emocional y podré dedicarme a todos mis amores con un poquito más de equidad.

¡Y eso es todo! ¡Espero que este 2013 os esté tratando súuuper bien! <3

P.D. Vale, miento, no era todo. MIRA QUE HE DADO LA TABARRA PERO: Merlin/Arthur, Leon/Gwen y Morgana/Morgause (+Morgana/Gwen, más o menos #OTPperdidademialma) SON CANON (!!!!!!!!!!!!!!!!!!) y Colin Morgan tiene un premio por ser el más bonito del reino o lo que sea :D!!!!!!!!

M.E.R.L.I.N.

2012-12-25T05:39:55Z

Vamos a obviar un momentito lo mucho que llevo sin actualizar ni participar ni hacer más que leeros desde las sombras (¡y quereros! ¡desde las sombras también!), porque la entrada de disculpa y explicación tendrá que venir cuando pueda volver de verdad :( Pero tenía que deciros hola, volviendo a casa por Navidad como el turrón, para decirle adiós a una de las cosas que han hecho que esto sea, en efecto, mi casa.

WARNING: porque esto es un total meltdown, lleno de spoilers del tamaño de un planeta menor, de lágrimas, gifs mangados sin malas intenciones, y, por supuesto, de muchos sentimientos MUY SENTIDOS.

Para mí Merlin es algo difícil de explicar.

Es una serie pero especialmente es *mi* serie, y con ella pasa como con ese chico al que no quieres querer, porque es tonto, pero que quieres desesperadamente, porque es tu chico pero especialmente, tu tonto. Es la única serie que me ha hecho sentir de esta manera, que me ha enamorado poniendo cara de inocente para luego hacerme sufrir y enfadar, y acto seguido dar palmas y facepalmas también, y me ha hecho reír un momento y llorar de emoción y de pena y de alegría, y subirme por las paredes al siguiente, y esconderme debajo de la cama y explotar en un montón de cachitos, porque vale que yo soy de corazón frágil pero tanto ejercicio acaba por romper a cualquiera. Merlin es el fandom con el que entré en el LJ y el único fandom que he vivido más que lurkeado, porque mi experiencia con él ha sido como la versión adulta de mi experiencia con el fandom de HP, con el que crecí. Merlin me ha dado un poquito de confianza en mí misma (de manera que ahora tengo, well, un poquito, donde antes no había nada) y ha tenido un impacto en mi vida en todos los niveles: en el real, en el imaginado, en todos los grises e indefinidos de en medio. Los mejores fics que he leído son de Merlin, por una mezcla de calidad indiscutible y de esa otra cosa, de ese corazón que ni aprende ni se enseña, y gracias a éste fandom he descubierto casi todo lo que sé acerca de lo que significa sentir pasión por algo, ser creativo, estar en comunidad. Gracias a él he encontrado a las personas con más talento, a las personas más graciosas e inteligentes y encantadoras, a las personas que serán para siempre mis amigos, porque si hay algo que ha marcado mi vida estos últimos años es estar aquí, y sin Merlin eso nunca habría sido posible, y aunque fuera sólo por eso este párrafo de sentimentalismos estaría súper justificado.

Y ahora Merlin se ha acabado y yo siento ganas de dar palmas y de llorar y de reír y en fin, aquí está mi corazón, rompiéndose en cachitos una vez más. Confieso que esta temporada me ha tenido oscilando entre los límites del “meh” y el “YO ME BAJO DE ESTE SHOW AQUÍ”, porque todos sabíamos que iba a ser la última y parecía que sólo los fans sentíamos la urgencia del asunto. Y él venga a tener episodios que no valían para nada, y venga a meter arcos de relleno, y aquí nadie REVELABA NADA A NADIE ES QUE A VER, PRIORIDADES!!!!!11111 Pero para compensar mi silencio haré un repaso con ¡palabras! e ¡imágenes! que se mueven (it’s a kind of magic), para analizar un poquillo como ha sido para mí esta temporada, que ha sido la de

Los cambios de estación

Y de modelitos

Aunque Merlin siga teniendo el fondo de armario con menos profundidad de tó Westeros… ¡digo! ¡Albion! y tenga que tomar medidas

De las profecías mortales llamando a la puerta de casa

De tramas regulares a primera vista y sorprendentemente convincentes al final (y yo los shippeo aunque parezcan PRIMOSHERMANOS)

De reyes de leyenda siendo bastante poco, bueno,

legen

darios

Y luego siéndolo, porque no podría ser de otra manera

De malas que se sientan raro sobre su trono

De las HILARANTES insinuaciones

De la vuelta de ~~este garbanzo con alas~~ Aithusa (y de la aparición breve pero estelar de Xenu)

De caballeros con más pelo en pecho que cuota de pantalla

De despedidas prematuras e injustas

De despedidas inevitables, pero igualmente injustas

De Merlin sufriendo como un condenado, porque de sobra es sabido que si no sufres te quitan el carné de mago

Oops, wrong angsty wizard! Aquí:

De la subida al trono de una Reina un poco quebrada, pero no rota

De saber que Merlin es magia y magia es Merlin

Porque, en fin

Del momento más WTFNO de toda la serie

Del momento más OMGSÍSISISISISISISISISISIPORFIN de toda la serie, también

Y luego, por supuesto, de este porno emocional que me ha tenido llorando durante 41:30 de los 42 minutos que ha durado la finale

Por el amor

Y la pregunta del millón

Y la declaración

Y el almost!kiss1

Y el AMOR

Y el almost!kiss2

Y la rotura colectiva de todos nuestros corazones

Y especialmente, especialmente, por la idea de que no importa esta tragedia, en este punto del tiempo, porque habrá otros tiempos, otras tragedias, pero sobre todo otras oportunidades, todas extendiéndose como las ondas en un charquito de agua, empezando en un punto muy claro hasta difuminarse contra las paredes de la Historia

(y debo decir que: ¡desperatesmirks!!!!!!!!!!!! ¡teníamos razón!!!!!!!!! :______))

Nada, nunca, me ha roto de esta manera para arreglarme después. No tengo más que pueda decir ahora porque todavía estoy llorando de la pena y de la risa y de la alegría y, un poco, de la sidra achampanada que me he bebido porque soy así de debilucha. Esta entrada podría haber tenido un poco más de coherencia, pero la he escrito deprisa y con el corazón en una mano, lo cual dificulta lo de escribir, pero supongo que es un poco como ha sido este show: caótico, incoherente y un poco idiota, más largo de lo que debería haber sido, pero lleno del más sincero de los sentimientos.

También es que son las seis de la mañana y es Navidad, y una no mide.

Pero resumiendo

a los que habéis estado ahí desde el principio
hasta el final
a los que os habéis unido en algún punto
y a los que os habéis quedado por el camino
a ti, que no entiendes un carajo pero lees
porque hay gente guapa
a ti que lees esto y quizás, puede,
lo entiendas un poquito
a Morgana
y Gwen
y Arthur
y Merlin

Ha sido mágico :_______)

P.D. ¡Hola! ¡felices fiestas! ¡hola! <3

P.D.2. Siéntente libre de LLORAR CONMIGO, POR FAVOR POR FAVOR Y GRACIAS.

That was pretty fuckin' ninja!

2012-05-22T15:44:58Z

¡Esta es una entrada ninja! ¡porque! ¡mañana acabo los exámenes! Y hasta mañana me he prohibido terminantemente escribir nada aquí. Así que hagamos como que esta entrada no está pasando, y que si tiene que pasar, que lo haga vestida de negro y con mucho sigilo. OMG NO PUEDO PARAR DE ESCRIBIR, pero qué rollo tengo. A lo que iba. Que no estoy aquí pero, ¿sabéis qué sí lo está? SÍ LO SABÉIS PORQUE LO ESTÁ PUBLICITANDO TODO EL MUNDO PERO LET US BE UNORIGINAL:

¡Es! ¡como! ¡la mejor idea! Especialmente ahora, que hay exámenes y desesperación y he tenido que recurrir a intentar aprender islandés durmiendo sobre la libreta, como si el conocimiento fuese a trepar por mi oreja mientras sueño con, no sé, golondrinas. Esto es, básicamente, como una tragaperras del amor, sólo que mejor, porque tú metes tu monedica y te llueve un montón de cosas guays, y aquí no hay ningún tipo de azar involucrado: siempre sales ganando, de alguna manera, porque no sólo ganas lo que tú ganes, sino también lo que ganen el resto de personas que quieres. Así que ¡:D! ¡pasáos por ahí un ratillo para compartir un poco de felicidad pre-veraniega, que es gratis aunque mi símil chungo de la tragaperras sugiera lo contrario! (y en lo que a mí respecta es pre-veraniega hasta mañana a las 3 de la tarde. ¡Me da igual que mis vecinos-sin-exámenes estén jugando al ultimate frisbee en el césped! ò.ó).

Y por cierto, ¡hola a toda la gente tan maja y tan nueva que hay por aquí! <3 Espero poder estar un poquillo más presente en las próximas semanas y tener la oportunidad de conoceros mejor a todos, porque en serio, parecéis todos súper simpáticos y tengo muchas, muchas ganas de poder hacerlo :)

[masterlist]

2012-05-03T20:12:20Z

¡Vamos a volver a probar esto de tener una masterlist de fics! Aquí está todo lo que he publicado ever en el LJ, pero si lo preferís, podéis encontrar casi todo en AO3, y cuatro cosas tontas en ff.net :)

Harry Potter:

¡No tiene! Título, digo - Sirius/Remus, R, ~1800. Sirius y Remus están solos en la habitación, y Sirius se dedica a la instrospección.

MOTOPORN, o, un sidecar llamado ~~deseo~~ Albus - Sirius/Remus, NC-17, ~2300. Título autoexplicativo.

Cierra los ojos y piensa en Inglaterra - Sirius/Remus, PG-13, ~3400. Sirius considera que, como máxima autoridad en la habitación, tiene la obligación de ilustrar a sus amigos en las artes del morreo; aka, cliché nº324: chico enseña a chico a besar a chicas, a pesar de que ninguno de los participantes es, bueno, una chica.

Todos los caminos - Sirius/Remus, NC-17, ~8000. "No tiene ningún sentido viajar si no tienes un lugar al que quieras volver. Entonces no se llama viajar, se llama huir." Una pequeña historia de los viajes que no son viajes, de las pérdidas que son sólo temporales, de las casas que no son hogares, y de las personas que son todo lo demás.
Escena extra: Inmnutable, PG-13, ~1400. Las cosas están cambiando demasiado para el gusto de Sirius. O no.

Memento - Sirius/Remus, PG-13, ~1100 en total. "Sabes, Harry es igual que tú".
Sigue aquí

Cuerpos terrestres - Hermione/Ron, PG-13, ~300. Hermione le cuenta las pecas a Ron.

Las reglas del strip ajedrez (versión muggle) - Sirius/Remus, ~1900. Una tarde productiva en los terrenos de Hogwarts.

Merlin:

Se dice esperanza - Merlin/Arthur, PG-13, ~900. Reencarnación. Arthur y Merlin se encuentran una y otra vez a lo largo de la historia. Esta es sólo una de esas veces.

Hasta cruzar el Rubicón - Merlin/Arthur, PG-13, ~3400. Cómo Todo El Mundo Se Abraza Mucho En Camelot, Excepto Arthur Y Merlin A Pesar De Que Arthur Puede Que Quizás Quiera, Un Poco.

Volver (trayectorias circulares) - Merlin/Arthur, NC-17, ~19000. Camelot acude en ayuda de un pueblo amigo, pero las cosas se tuercen antes de la batalla. Y hay, por lo menos, un príncipe moribundo, un rey muerto, un rey traidor, un par de secretos revelados, un montón de fuegos mágicos, un viaje interminable a través de Albion hasta volver a casa y algún encuentro inesperado. Pero sobre todo hay dos chicos, que son mucho más que eso pero en realidad no y que se entienden, excepto en raras ocasiones, más bien poco.

This charming man - Merlin/Arthur, PG-13, ~1800. AU. A jumped up pantry boy/Who never knew his place/He said "return the ring"/He knows so much about these things.

Recordar/Olvidar - Merlin/Arthur, PG-13, ~1900. Reencarnación. Marvin tiene una bicicleta, y esta vez no piensa llegar tarde.

Puentes - Merlin/Arthur, PG, ~700. Ficart. Le mira, extrañado y le pregunta "¿Qué haces aquí?" y se ofende bastante cuando Merlin se encoge de hombros y responde "Nada".

Colinas hasta tu reino - Merlin/Arthur, PG-13, ~1900. Es verano, y Camelot espera impaciente a que la ola de calor pase de largo. Arthur tiene otros planes.

Trayectorias que coinciden - Merlin/Arthur, NC-17, ~8000. AU. HIATUS. Arthur es popular, Merlin es el chico nuevo. Básicamente, adolescentes chocando, separándose, entendiéndose completamente del revés y a veces, por pura probabilidad estadística, haciendo las cosas bien.

(cinco) Primeras veces Merlin/Arthur, NC-17, ~13000. Reencarnación. La amistad entre Arthur y Merlin se compone de una serie de primeras veces.

Espacios reservados (hasta que vengas) Arthur/Morgana, Merlin/Arthur (Uther/Morgana), PG-13, ~4100. Morgana llega a Camelot y pasa por la vida de Arthur como un huracán, dejando amores adolescentes, desamores adultos y un montón de premoniciones esquivas a su paso.

variaciones en arte menor Arthursss/Merlinssss, R, ~5200. Reencarnación. Merlin, Arthur, y el don de la oportunidad; o, cinco intentos hasta que funciona.

Estudio en profundidad sobre cómo no levantarse, llevado a cabo por A. Pendragon un doce de marzo a las 6:43 a.m. - Merlin/Arthur, PG-13, ~3000. Tiempo estimado: 5 minutos. Lugar: Mente del príncipe. Pronóstico meteorológico: Parcialmente nublado con posibilidad de precipitaciones.

Buenaventura - Merlin/Arthur(/Morgana), PG, ~1800. Reencarnación. Morgan le lee la mano a un chico extranjero una tarde de verano.

ESA VEZ QUE ARTHUR Y MERLIN CAEN PRESA DE UN HECHIZO QUE LES OBLIGA A ESTAR SENTADOS EL UNO ENCIMA DEl OTRO - Merlin/Arthur, NC-17, ~5600. Crack-ish. Empieza cuando Merlin está enderezando la mesa de Arthur, por pura costumbre.

Merlin RPF:

Destinos - Colin/Bradley, R, ~3500. Colin y Bradley deciden extender su viaje por Gales. De forma un poco clandestina.

Una serie de pequeños accidentes - Colin/Bradley, R, ~3800. Todo empieza cuando Colin se rompe un brazo y-- bueno, la cosa empeora a partir de ahí.

Rarezas comunes - Colin/Bradley, NC-17, ~3000. ¡Borrachos en el set!

BRACOL, o Colin es raro de cojones, o Ese en el que se quedan encerrados en un baño - Colin/Bradley, NC-17, ~5400. En el que Bradley rompe su tele, van al cine, y hablan sobre nombres de pairings.

Ruta hacia el Dorado:

Las rutas en nuestro mapa - Miguel/Tulio, NC-17, ~4500. Han pasado muchos años desde la última vez que se vieron, y Miguel se dedica a cantar serenatas bajo la ventana de Tulio. Básicamente.

[minuto musical] - Miguel/Tulio, NC-17, ~1600. Miguel llega como el verano a Sevilla: rápido, inevitable, desde sabe Dios dónde.
[musical interlude] English translation - Miguel/Tulio, NC-17, ~1500. Miguel comes to Seville like the Summer: fast, unavoidable, from God knows where.

Canción de Hielo y Fuego:

Oro para leones - Cersei/Jaime, NC-17, ~2000. Por una vez, es Cersei quien se folla a Jaime.

El antiguo arte de caer - Ned/Robert, NC-17, ~2500. Ésta es su vida en Nido de Águilas.

Queer as Folk (US):

Balada de Brian Kinney - Brian/Justin, R, ~800. Con el tiempo, Brian descubre lo que quiere.

Winnie the Pooh:

El silencio de los ositos - Gen, ~500. Christopher se hace mayor.

Paradise Lost/Biblia:

Divinas Esperas - Satán/El Hijo, PG, ~1000. Discusiones teológicas en la sala de espera del Cielo.

Going down - Satán, otros demonios, PG, ~1100. El Infierno es un foco de duda existencial.

How I Met Your Mother

Casa de Naipes (o en LJ) - Barney/Ted, NC-17ish, ~5300. Future!Fic. Ted acude a la fiesta en la nueva casa de Barney, a pesar de que las cosas entre ellos hace tiempo que no son igual que antes.

Hannibal (TV)

Señorita Bloom, Señorita Lounds - Alana/Freddie, R, ~3800. Posible dubcon. Alana intenta escapar de sus problemas en un bar pero en lugar de eso encuentra a Freddie Lounds, que sólo es sinónimo de más problemas.

Billy Elliot

Esa foto que le enseñas a los extraños - Michael Caffrey/Billy Elliot, NC-17, ~49000. Si la vida es un viaje Michael supone que la suya no cuenta porque él, desde luego, no parece ir a ningún sitio. O: Billy se va a Londres, Michael se queda en Everington.

Originales:

Actividades para anormales (todas las partes) - NC-17, ~17000. Charles de Gaulle no tiene ni idea de espiritismo. Víctor tampoco. Y aun así, curiosamente, los dos son los espiritistas más demandados de Londres. Una historia de timadores medio suizos de moralidad realmente cuestionable, de sus ayudantes que son un poco más decentes aunque no demasiado, y de los problemas que todo esto conlleva.

Finales Felices Para Principiantes - NC-17, ~21000. Cuando Nadeem confiesa que le gustan los chicos su familia prácticamente ni pestañea, pero cuando anuncia que quiere irse al Reino del Norte a abrir una zapatería, ah, eso ya es una cosa muy diferente. Un cuento de hadas, de príncipes encantados, de búsquedas interminables por tierras lejanas y de zapatos. Especialmente, de zapatos.

Usos prácticos de un corazón mecánico - NC-17, ~39000. El plan de Angel Edessa era retirarse a Nueva Roma a abrir una pensión y pensar lo menos posible en su pierna de metal y el corazón mecánico que se trajo de la guerra, así que acabar en una sala de interrogatorios, contando la historia del inventor que apareció en su puerta con una máquina misteriosa, es un imprevisto como mínimo.

[not!fic Merlin/Arthur] I'M STICKING WITH YOUUU 'CAUSE YOU'RE MADE OUT OF GLUEEEE

2012-05-01T01:38:00Z

Esto no es fic. Esto soy yo escribiendo un essay sobre poetic closure (DE ENTRE TODAS LAS COSAS POSIBLES), mientras escribo nosécuántasmil palabras de rareslash en la peor semana de mi vida, lo cual ha desembocado en mí twitteando el prompt MÁS IDIOTA QUE OS PODÁIS IMAGINAR, que glitterology y firulais han alimentado, y que yo he acabado escribiendo en forma de not!fic porque nadie más escribiría algo así de ridículo, pero pienso que es Justo y Necesario que exista un (not!)fic en el que Merlin está un par de días pegado a las rodillas de Arthur. ¡Llámame loca, pero sé que en el fondo piensas lo mismo que yo! Y en fin, que es todas esas cosas, ¡pero no fic!

(sobre todo es crack así que hay continuidad menos diez con respecto a la serie!!!!!!!!!!!!!!!!!1111111 En serio)

(también: 5600 palabras de not!fic NC-17, con hurt/comfort, algoasícomo!ws -HAHAHAH IDEK-, y TODOS mis placeres culpables, e incluso algunos que no son míos pero que son súper culpables igualmente)

(y ha acabado siendo másdeloquepretendía!fic, pero es que la cosa se me fue de las manos a medio camino. AS USUAL)

¡Y me olvidaba! ¡de! ¡la banda sonora!

ESA VEZ QUE ARTHUR Y MERLIN CAEN PRESA DE UN HECHIZO QUE LES OBLIGA A ESTAR SENTADOS EL UNO ENCIMA DEL OTRO

empieza cuando Merlin está enderezando la mesa de Arthur, por pura costumbre porque hace meses que Arthur le ha ascendido a consejero aunque llevo años siendo tu consejero, Arthur y ¿quieres volver a limpiar mis calzoncillos, entonces? y wow, ser tu consejero, ¡qué buena y novedosa idea!. Está rotando el tintero para que esté perpendicular al mapa que están estudiando cuando Arthur resopla y le da un manotazo a su muñeca, como si fuese un insecto molesto.

—¿Quieres parar quieto? Estoy intentando pensar.

Merlin frunce el ceño y le devuelve el manotazo (no era consciente de que necesitases concentrarte tanto para pensar. No sé de qué me sorprendo), haciendo que Arthur le empuje, pero sólo un poco porque Merlin está como | | <- así de delgado y Arthur no quiere hacerle (demasiado) daño. Es como, su cuarta resolución de ese Año Nuevo:

1) Comer menos perdiz (nota: engorda y no va acompañado de felicidad, en contra a la creencia popular)
2) Ser más amable con la gente que me cae mal
3) Algo Importante Aquí
4) Utilizar la fuerza con Merlin sólo cuando no haya otra opción (nota: a) le hechizan y hay que quitarle el conocimiento, b) quiere hacer algo especialmente suicida y hay que quitarle el conocimiento, c) otra situación extrema en la que hay que quitarle el conocimiento)

Pero Merlin no aprecia sus intentos de autocontrol, así que le empuja con más fuerza, haciendo que Arthur pierda el equilibrio y caiga sobre la silla. Arthur ruge, ofendidísimo, y tira de la camiseta de Merlin antes de que pueda pensar en escapar. Merlin suelta un grito sorprendido, y cae sobre las rodillas de Arthur, agarrándose al mapa de Albion y tirando el tintero de la discordia al suelo en el proceso.

—¡Coño, Arthur, pero qué te pasa! —Merlin está intentando levantarse, bufando, y Arthur puede ver que tiene la nuca encendida por debajo del pañuelo rojo, como si el color de la tela se hubiese traspasado a la piel por un contacto continuado. Deja ir a la camisa, y mira la tinta teñir el borde de su alfombra, el negro avanzando sobre el azul.

—Que sepas que vas a pagar esa alfombra con tu sueldo —dice, presionándole entre los omóplatos para quitarle de sus rodillas.

—¡Qué sueldo, pedazo de idiota! —Merlin está furioso a estas alturas, agarrándose a la mesa como si quisiese arrancar un trozo de madera y removiéndose en su regazo—. ¡Si no me pagas nada!

—¡Y menos que te voy a pagar! —grita Arthur, aunque no tiene sentido, el enfado enroscándose en su estómago. Gruñe otra vez—. ¡Levántate!

—¡No puedo! —contesta Merlin, en el mismo tono.

—¡Qué quieres decir con que no puedes!

—¡Pues que no puedo levant —Merlin para en seco. Para de moverse sobre sus rodillas y deja caer las manos de la mesa. En el silencio repentino de la habitación Arthur puede contar las veces que Merlin traga saliva. Una dos tres cuatro. Merlin se mueve un poco, como si estuviese probando algo. Susurra—. Arthur.

—Qué —dice, susurrando también, confundido por el cambio.

—Arthur, no puedo. No puedo levantarme.

—¿Pero qué dices?! —Arthur le vuelve a empujar entre los omóplatos—. ¡Claro que puedes levantarte! ¡Como si te tengo que tirar a punta de espada, vamos!

PERO LA COSA ES QUE NADA FUNCIONA. Prueban todo lo que tienen a mano, desde un Merlin sujetando la mesa hasta que tiene los nudillos blancos mientras Arthur tira desde la silla en la dirección opuesta, hasta Merlin practicando alguna técnica de meditación y murmurando entre dientes haciendo que Arthur pierde la paciencia.

—¡Ahora no es el momento de ponerse espiritual!

Merlin gira la cabeza lo suficiente para mirarle con los ojos entrecerrados, y habla con la mandíbula apretada.

—Es un hechizo.

—¿Huh?

—Esto, es un hechizo.

Arthur frunce el ceño.

—¿Qué mierda de mago me echaría un hechizo como éste? Y, o sea, ¡a qué fin!

Merlin se encoge de hombros, mirando hacia el frente, la parte de atrás de sus muslos firmemente pegada a la parte de frontal de los de Arthur. Arthur intenta meter el dedo entre sus cuerpos, pero es como si sus pieles y la ropa se hubiesen fusionado, como si se hubiesen derretido bajo el sol y ahora fuesen una misma cosa. Arthur lanza un agradecimiento rápido a los dioses porque sean sus muslos los que están pegados al cuerpo de Merlin y no su polla. Ambos están algo sudorosos por el esfuerzo, y Arthur siente demasiado calor en todas las partes del cuerpo, tanto las que tocan a Merlin como las que no. Merlin se echa hacia delante, apoyando la frente sobre la mesa, y articula lo que Arthur está pensando:

—Estamos jodidos.

*

ARTHUR: Mira, sé lo que hago.
MERLIN: Ni se te ocurra.
ARTHUR: Sólo dolerá un poco de nada. No seas niña, Merlin.
MERLIN: ¡No vas a arrancarme la piel con tu espada! ¡Arráncate la tuya!
ARTHUR: ¡No puedes hablar así al rey!
MERLIN: ¡Puedo hablarle así a cualquier persona que esté pegada a mi culo!

[Arthur piensa que tiene algo de razón así que deja de insistir, pero guarda la idea en el compartimento de "Posibles Soluciones"]

*

Moverse es lo más difícil de todo, una vez que aceptan que van a tener que esperar para poder hacer algo sobre su situación. Se levantan a la de tres y Arthur prueba a separar sus muslos, pero la nueva posición sólo hace que parezca que está intentando restregarse contra Merlin, así que deja de intentarlo. Una vez que consiguen levantarse (Arthur sujetándose a los hombros de Merlin, porque parece más aceptable que cogerle de la cintura, en sus circunstancias) Arthur descubre que Merlin es por lo menos cinco centímetros más alto que él, su nariz impactando con el pelo suave de su nuca, lo cual le molesta infinitamente.

—Muévete —gruñe, empujándole un hombro.

—Mira, Arthur, si vamos a estar pegados durante un tiempo vamos a tener que llevarnos bien —Merlin suena terriblemente paciente y razonable, lo cual sólo inflama más a Arthur, que aprieta los dientes.

—¡Que te muevas!

Y Merlin se mueve, demasiado brusco con su enfado, lo cual hace que los dos tropiecen y caigan de la peor manera posible en el suelo, las rodillas de Merlin impactando sobre la alfombra manchada y Arthur cayendo sobre su espalda, apoyando todo su peso en las manos para no aplastar las piernas de Merlin.

—¡Mierda! —exclama Arthur, y está a punto de empezar a gritar de nuevo cuando Merlin gime un poco debajo suyo. Arthur se inclina hacia un lado, llevándose a Merlin con él, una mano alrededor de su torso, y los tumba de lado sobre la alfombra. Merlin se deja hacer sin decir nada, lo cual es alarmante—. Merlin, ¿estás bien?

Merlin asiente pero no le mira, y Arthur resopla, incorporándole sobre un codo para poder inspeccionar una muñeca de Merlin. Está empezando a ponerse morada, y Arthur la toca suavemente con un par de dedos.

—No está rota ni nada —dice Merlin, mirándole por encima del hombro, moviéndola para demostrarlo. Hace una mueca de dolor, pero dice—: Estoy bien.

Arthur suspira.

—Si te movieses cuando te digo que te muevas... Pero Dios te libre de hacerme caso, ¿eh? —dice, pero suena demasiado débil, y ni siquiera se molesta cuando Merlin suelta un sonido indignado por la nariz. No sabe por qué se siente culpable, francamente, si nada de esto es su culpa. Suspira y se tumba sobre la alfombra, estirándose para abrir el cajón de su escritorio. Cuando ve que no llega gruñe un poco y sujeta a Merlin por la cintura, presionándole contra su regazo para poder moverse milimétricamente por el suelo. Merlin coge aire rápidamente. Arthur intenta no pensar demasiado en el asunto.

Encuentra el frasco en el fondo del cajón, bajo un montón de papeles que Merlin metió ahí cuando todavía era su sirviente, sin ningún orden, siempre dispuesto a revolucionar el concepto de "limpiar".

—¿Qué haces? —dice Merlin, sonando algo ahogado.

—Calla un poco —suelta Arthur. Se sienta sobre la alfombra, incorporando a Merlin con él con facilidad, ignorando su protesta (¡hey!). Siente una satisfacción absurda en el fondo del estómago, porque Merlin puede ser más alto pero Arthur es sin duda el más fuerte de los dos.

Abre el bote de ungüento, el olor a hierbas inundando la habitación al instante, y empuja a Merlin contra su pecho para que deje de estar tan tenso y así poder ver por encima de su hombro. Encaja la barbilla en el hueco entre el hombro de Merlin y su cuello, sintiendo el calor de la mejilla de Merlin contra la suya, y coge una buena dosis de la sustancia con un par de dedos, untándosela en ambas manos. Coge las muñecas de Merlin, que parecen un poco amoratadas a estas alturas, y empieza a esparcir el ungüento sobre su piel con movimientos circulares y precisos.

—Puedo hacerlo yo, sabes —murmura Merlin, aunque suspira y se deja caer más pesadamente contra Arthur, que sigue masajeando la piel de sus muñecas. Arthur está intentando concentrarse en su tarea y en nada más, así que repite:

—Calla un poco.

Y Merlin debe estar hechizado de verdad, porque obedece sin rechistar.

*

—Vamos a tener que pedirle ayuda a Gaius —dice Merlin. Han conseguido coordinarse lo suficiente para tumbarse sobre la cama, quitándose las botas y cayendo de cualquier manera, removiéndose hasta que han encontrado una posición más o menos cómoda: sus cuerpos formando una especie de "Y" sobre el colchón, las cabezas lo más lejos posible y las piernas encontrándose en el centro. Arthur bufa contra su almohada.

—Sí, claro, como si fuese a dejar que alguien me vea así contigo.

Merlin se gira sobre la cama para dedicarle una mirada exasperada.

—Oh, sí, tienes razón. Mucho mejor esperar en tu habitación a que se nos separen las piernas por intervención divina, dónde va a parar.

Arthur no se digna a responder, y sólo le golpea un poco la cabeza, sin fuerza.

—Mañana le pediré a Ewan que vaya a buscarle —dice, resignándose a pasar una noche pegado al culo de Merlin. Traga saliva y piensa en Ewan, su nuevo sirviente, que es diez mil veces más eficiente que Merlin, diez mil veces más educado, diez mil veces más aburrido.

—Ewan —dice Merlin, como si el solo nombre le ofendiese. Arthur no entiende qué tiene en contra del pobre chico, pero supone que son celos profesionales. Después de todo, Ewan es un buen sirviente.

La tarde ya estaba avanzando al otro lado de la ventana cuando empezaron a idear un plan para proteger a Camelot del arma secreta con la que Mercia les amenaza, y ahora la noche es tan impenetrable que la vela sobre su escritorio parece ser la única luz de todo el reino, proyectándose tenue y líquida sobre las paredes. Arthur suspira y empieza a quitarse la camisa.

—¿Pero qué haces? —pregunta Merlin, mirándole con ojos muy abiertos y susurrando, algo escandalizado, como si no fuesen los únicos en la habitación.

—Quitarme la camisa —dice Arthur, con el tono que se utiliza con los niños especialmente lentos—. No puedo dormir con ella puesta.

Merlin bufa y Arthur procede a levantar las sábanas, empujando a Merlin para que colabore en meterles debajo de las mantas. Hay una brisa ligera suspendida en el aire de la habitación, como si el invierno quisiese dejar claro que todavía no se ha ido del todo, no importa el sol que haga durante el día. El punto de contacto entre ellos es cálido, casi incómodo, pero el resto de su cuerpo agradece el calor de las mantas. Antes de dormirse Arthur piensa que Merlin también debe agradecerlo un poco, porque suspira, y Arthur cree que puede ver el color extenderse en los destellos de nuca que puede ver, justo donde acaba el pelo, antes de desaparecer entre el blanco de las sábanas.

*

Arthur parpadea, la claridad del día punzándole los ojos. Gime un poco, y en los siguientes segundos registra todos los detalles a su alrededor, con una precisión preclara: la manera en la que el sol repiquetea contra el cristal, a intervalos, como si estuviese llegando de entre los agujeros de las nubes; el olor familiar a vela quemada en el aire, y el igualmente familiar (pero menos común) a hierbas medicinales desde debajo de las sábanas; la manera en la que su cuerpo se hunde sobre el colchón con el peso del descanso profundo; pero sobre todo: el cosquilleo de pelo suave contra su nariz, su palma extendida sobre el pulso de otra persona, el calor casi insoportable de un cuerpo contra el suyo, presionado con tanta precisión que su erección matutina palpita entre las piernas de...

De Merlin.

Arthur se separa con una exclamación muda y Merlin protesta, escondiendo la cabeza entre las mantas e intentando recuperar el brazo de Arthur.

—Merlin —sisea, los dientes apretados. Merlin se da la vuelta, repentinamente despierto, y Arthur tiene el tiempo exacto para empujar su cabeza bruscamente debajo de las mantas antes de que la puerta se abra.

Ewan entra, puntual como un reloj, balanceando un número incontable de bandejas en ambas manos.

—Oh, Majestad, no pensaba que fueseis a estar... —Ewan repara en el bulto bajo las mantas, que no para de moverse y de protestar, no importa cuántas patadas le dé Arthur. Parpadea, sin ninguna expresión—. Despierto.

—Eh, sí —Arthur carraspea, tragándose el discurso de soy el rey y tengo todo el derecho de tener a quien yo quiera en mi cama que ha compuesto en los dos últimos segundos. A veces se le olvida que Ewan es un sirviente normal.

Ewan ordena toda la comida sobre su mesa de la forma más estética posible, y limpia con una eficacia sobrenatural los restos de tinta del suelo, asegurándole que mañana llevaré esta alfombra a la lavandería, Majestad. Arthur asiente, algo aturdido, una mano tapando la boca de Merlin por debajo de las mantas, aunque ha parado de hablar hace rato. Ewan recoge su camisa y ni pestañea cuando coloca las botas de Merlin junto a las de Arthur. Arthur intenta detenerlo pero puede sentir que se está ruborizando furiosamente. Ewan termina de arreglar su habitación con eficiencia y le mira, las manos detrás de su espalda.

—¿Necesita algo más esta mañana, Majestad?

—No, gracias —dice Arthur, deseando que se vaya de la habitación. Merlin le muerde la palma con fuerza—. ¡Au! Au...nque. Aunque podrías avisar a Gaius. Si no es mucho problema.

Ewan parece dudar un momento en el centro de la habitación.

—Gaius no está aquí, Majestad. Se fue esta mañana a Caelda para ayudar con el brote de gripe, y no volverá hasta mañana por la mañana —Ewan parece terriblemente incómodo por no poder cumplir los deseos de su rey, y Arthur siente el impulso de darle una palmadita en la espalda. La cara de Ewan se ilumina—. Aunque podría avisar a Merlin, si necesita asistencia médica. Después de todo era el aprendiz de Gaius.

Merlin respira con fuerza contra la mano de Arthur y Arthur se remueve bajo las sábanas, incómodo.

—Ah, no, no. No será necesario.

—¿Quizás Guinivere, entonces? —ofrece Ewan, desesperado por ser de ayuda. Arthur siente que se le acelera el pulso.

—¡No! No. No, gracias, Ewan —los labios de Merlin están húmedos contra su palma, o quizás es su palma la que no para de sudar. Carraspea—. Puedes retirarte —Ewan se acerca a la puerta, algo alicaído. Arthur le dice—. Espera, Ewan. ¿Podrías cancelar todas mis citas de hoy? Estoy, eh. Algo indispuesto.

—Por supuesto, su Majestad.

—Y dile a Gaius que venga a mis aposentos en cuanto llegue.

Ewan desaparece por la puerta con un asentimiento, silencioso como un ratón, y Arthur deja de tapar la boca de Merlin, que sale de debajo de las sábanas y pega una bocanada de aire enorme, como si hubiese estado aguantando la respiración, aunque Arthur sabe que no es así. Tiene el pelo despeinado de forma espectacular, las mejillas encendidas por el sueño, o el calor, o la vergüenza, y los labios húmedos. Arthur se da cuenta de que todavía tiene los restos de su erección presionando contra la espalda de Merlin, e intenta apartarse todo lo que la situación permite, que no es mucho.

—Eh. Ah —piensa que nunca se ha ruborizado tanto en su vida, y empieza a temer que se le derrita la piel de las mejillas, desacostumbrada como está—. Perdona, yo. Es sólo...

—Arthur —le interrumpe Merlin, los ojos algo alarmados. Arthur se inclina hacia delante, instintivamente, esperándose descubrir algún efecto secundario del hechizo.

—¿Qué? ¿Qué pasa, Merlin?

—Um. Tengo que hacer pis.

Arthur deja caer la cabeza contra la almohada.

—Fantástico.

*

—Merlin, por los Dioses, yo lo tuve más difícil.

—No es una cuestión de dificultad.

—¿Entonces por qué no meas y ya está?

—Mierda, ¡porque te tengo pegado, por qué va a ser!

Arthur pone los ojos en blanco, apoyándose contra la pared, intentando separarse todo lo posible.

Lleva quince minutos de pie detrás de Merlin y las rodillas empiezan a cansársele. Era Merlin el que tenía tanta prisa por hacer pis, pero resulta que le cuesta hacerlo en compañía, y han estado esperando tanto tiempo frente al orinal que incluso Arthur ha tenido que usarlo, en uno de los momentos más incómodos de su vida (de cuclillas sobre el orinal, con Merlin intentando no perder el equilibrio sobre él). Arthur se alegra más que nunca de que ninguno de los dos cenasen demasiado el día anterior, porque a ver cómo arreglaban éso. Han probado todas las técnicas que se les han ocurrido, desde Arthur siseando pspspspsps hasta Merlin metiendo los dedos en una copa de agua hasta que las yemas se le quedaron blancas y arrugadas, pero como de costumbre, nada funciona. Merlin se agita frente a él, los pantalones desabrochados, emitiendo una especie de quejido constante. Arthur se apiada de él.

—Vamos a ver, Merlin —dice, apoyándose contra su espalda, haciendo que Merlin se incline hacia adelante.

—¿Qué haces? ¡No mires! —dice, intentando taparse con las manos.

—No seas idiota. No tengo ningún interés en mirar —dice, aunque si es completamente sincero sí que tiene un poco de interés. Pero eso es normal, está acostumbrado a ver de todas las maneras posibles a los caballeros con los que pasa tanto tiempo, la intimidad compartida reforzando el sentimiento de grupo, y aunque Merlin siempre está con Arthur y Arthur pondría su vida en sus manos sin pensarlo, es como si se mantuviese en una esfera adyacente, cercana pero siempre fuera de su alcance. Es natural tener curiosidad.

Merlin le mira por encima del hombro, y parecería desconfiado si no estuviese tan desesperado. Se apoya un poco sobre su pecho, despacio, como dándole permiso de mala gana.

Arthur apoya la cabeza sobre su hombro, pensando vagamente que Merlin tiene la altura perfecta para esto, y le sujeta un antebrazo con una mano, la otra bajando por el plano de su estómago. Merlin se tensa bajo su mano y Arthur susurra, sonando algo ahogado:

—Shhh, Merlin. Relájate —dice, y Merlin gime un poco cuando Arthur presiona sobre su vejiga, suave al principio y luego un poco más fuerte, dibujando círculos lentos con su palma. La verdad es que no tiene ni puñetera idea de lo que está haciendo, pero Merlin parece relajarse, suspirando contra su pecho, y al final Arthur puede oír cómo Merlin se deja ir del todo, sus ojos cerrándose en un aleteo, y Arthur absorbe el calor del cuerpo pegado contra el suyo, de los pies a la cabeza, susurrando así, así. Muy bien, incluso cuando hace rato que Merlin ha terminado.

*

Se han trasladado al sillón frente a la hoguera, que ninguno de los dos se ha molestado en encender porque el calor del día todavía se prende de las esquinas de la habitación. Desde el episodio de la mañana ambos han estado más callados de lo normal, suspendidos en una tregua que no es tensa ni es cómoda, sino algo entre medias, reservado para ellos y su situación particular. Arthur incluso se ha quedado dormido durante una hora, la cabeza apoyada contra el respaldo del sillón, para despertarse con el pelo de Merlin en la boca, el chico babeando contra el hueco de su cuello. Arthur le hubiese apartado si no tuviese esa expresión tan relajada, tan diferente a los gestos exagerados de cuando está despierto. Desde tan cerca, Merlin parece hasta guapo.

—¿Sabes qué voy a hacer cuando consiga deshacerme de ti? —dice Merlin, sonriéndole de medio lado. Arthur deja su libro sobre la mesa, marcando la página que ha leído treinta veces en la última hora con un trozo gastado de cuero. Merlin ha estado escribiendo algo en un pergamino arrugado, apoyado sobre el reposabrazos del sillón. Cuando Arthur echa un vistazo por encima de su hombro ve que no estaba escribiendo sino dibujando, y consigue reconocer lo que parece ser un pájaro bastante decente antes de que Merlin lo aparte de su vista con un gruñido.

—¿Llorar la pérdida de mi cama? He visto cómo la miras —agita su índice delante de su cara—. Olvida tus intenciones, es mía.

—Sí, bueno, vamos a tener que renegociar los términos de mi contrato. No es normal que siga durmiendo en esa caja en el armario de Gaius —se agita sobre sus rodillas, girándose y poniendo un brazo sobre el respaldo del colchón para poder ver mejor a Arthur—. Pero no. Voy a tumbarme en la hierba todo el día. Boca arriba, sin una Real verruga pegada a mi trasero.

Arthur le clava un dedo en las costillas, sin fuerza. Merlin suelta una carcajada sorprendida.

—Si tienes tiempo para pasarte un día entero tirado en la hierba, sí, desde luego que tenemos que renegociar esos términos — Merlin tuerce la boca y Arthur sigue el movimiento, sin poder evitarlo. Carraspea—. Yo voy a caminar por todo el castillo, de la cripta a las almenas. Va a ser rarísimo no tener que decirme a mí mismo "derecha, izquierda, derecha, izquierda" para poder avanzar.

—Oh, yo creo que la ayuda extra tampoco te va de más —dice Merlin, secamente. Arthur vuelve a atacar sus costillas hasta que Merlin se está moviendo tanto sobre él que amenaza con tirarlos del sillón.

Cuando para Merlin se desploma sobre él, sin aire y sonriendo una sonrisa demasiado grande para su cara. Es como si todo en Merlin fuese demasiado grande: su boca, sus orejas, la manera en la que se ríe, el espacio que ocupa dentro de Arthur cada vez que piensa en él. Merlin le está mirando, y Arthur puede ver cómo traga saliva antes de hablar.

—Arthur.

—¿Mmmh?

Merlin tiene el ceño fruncido y habla bajo, como si tuviese miedo de que alguien estuviese escuchando tras las cortinas.

—¿Qué crees que pretendían hacer con este hechizo?

—No tengo ni idea, Merlin —dice, y casi añade tú sabrás, aunque es absurdo. Qué va a saber Merlin.

—¿Crees que pretendían que fuese yo? —pregunta, igual de bajo. y el tono de su voz hace que el espacio entre sus cuerpos parezca más íntimo, un lugar en el que no se puede levantar la voz por miedo a romper el equilibrio.

—Creo que. Creo que sí —dice Arthur, aunque no sabe por qué lo está diciendo. Se siente algo mareado, como si el aire de la habitación se estuviese escurriendo por las grietas de la piedra.

De alguna manera su mano ha llegado al costado de Merlin, que le está mirando como si estuviese intentando leerle la mente a través de sus ojos. Por un momento delirante piensa que es capaz.

—Merlin. Creo que necesito...

Y ni siquiera sabe lo que va a decir hasta que Merlin se inclina hacia delante y le besa, los labios temblorosos, su respiración impactando en volutas húmedas, y entonces Arthur está seguro de que era esto lo que necesitaba. Está más seguro sobre esto de lo que lo ha estado en toda su vida sobre nada. El corazón de Merlin está galopando a toda prisa debajo de su mano, y Arthur se imagina que puede sujetar su pulso en la palma de su mano. La manera en la que le está mirando Merlin le hace pensar que le dejaría intentarlo.

—Arthur —Merlin le sujeta el lateral de la cara, le besa los párpados—. Dios, Dios. ¿Crees que esto es parte del hechizo?

—No lo sé, no lo sé —contesta Arthur, más mareado que antes, y le busca los labios de nuevo, deseando con todas sus fuerzas que no sea parte del hechizo para Merlin porque está bastante seguro de que no lo es para él.

Merlin gime cuando el beso se vuelve húmedo, cuando se abren la boca mutuamente, despacio, como si tuviesen miedo de romperse el uno al otro, de romper el hechizo que les mantiene unidos. Arthur jadea cuando Merlin se mueve sobre él, casi sin querer, presionando su erección contra su cuerpo.

—Ah, Dios, Merlin.

Merlin le mira, le sujeta la nuca, le aparta el pelo de los ojos.

—¿Me follarías? —pregunta, con una expresión tan solemne que Arthur siente cómo le burbujea una risa nerviosa en el pecho.

—Sí, joder. Sí. No puedo pensar en otra cosa —dice, casi sinquerer, y nunca se había parado a evaluar cuántas de sus fantasías tenían un Merlin en ellas. Casi se asusta cuando se da cuenta de que la respuesta es todas.

Arthur piensa que Gaius se escandalizaría si se enterase de el uso que le están dando a su ungüento especial, pero cree que ya podría entrar el fantasma de su padre por la puerta, que no sería capaz de sacar los dedos que tiene ahora mismo dentro del culo de Merlin, que le tienen gimiendo y retorciéndose, los pantalones tan abajo como llegan, la camisa enroscada alrededor de los hombros. Arthur se incorpora para poder lamer un pezón, sólo un movimiento torpe de lengua, pero Merlin gime tan alto que Arthur odia con todas sus fuerzas el hechizo que les impide hacer esto cara a cara.

—Fóllame, Arthur. Por favor, por favor. No puedo, ah, no puedo seguir si no me follas —Arthur está seguro de que nunca ha oído a Merlin suplicarle por nada, y el efecto es tan inmediato que cree que ha tenido que correrse un poco dentro de sus pantalones.

Ninguno de los dos está en condiciones de durar mucho. Se mueven muy poco, limitados por el hechizo, pero eso hace que la penetración sea más profunda, la cadencia más desesperada, el calor entre ellos tan intenso que es como si tuviesen un sol en miniatura entre sus cuerpos. Merlin le cabalga como si fuese su caballo favorito, la cabeza echada hacia atrás, y Arthur le levanta la camisa, lamiéndole los bultos de la columna vertebral, contándolos con su lengua, dibujando los valles entre medias. Arthur quiere levantar a Merlin, tirarle sobre la cama y plegarle en dos, follarle tan fuerte y tan bien que lo sienta durante semanas, pero no cree que pudiese hacerlo ni sin hechizo de por medio, porque Merlin le hipnotiza así, moviéndose en círculos experimentales sobre él, gimiendo como si le estuviesen matando cada vez que encuentra el punto que busca. Arthur le sujeta la erección entre las piernas y Merlin se corre con un grito que suena a “Arthur”, empujando el orgasmo de Arthur de forma automática, como si alguien se hubiese inclinado a susurrarle las palabras mágicas en la caracola de su oreja.

*

Arthur se despierta por la luz, sintiendo una sensación extraña de déjà vu cuando parpadea para ver el sol caer en rayos desiguales sobre el suelo de su habitación, sobre los restos de tinta sobre su alfombra, como filtrados a través de las nubes. El calor es casi insoportable debajo de las sábanas, pero Arthur se curva con más fuerza alrededor de la espalda de Merlin, escondiendo una sonrisa en su nuca, encajando la barbilla en el hueco perfecto de su cuello, sintiéndose estúpido de felicidad. Su erección se mueve un poco contra el culo de Merlin cuando recuerda la noche anterior, a Merlin sobre él, bajo él, en todas las partes que importan dentro y fuera de su cuerpo. Arthur gime, sintiendo el sudor de Merlin mezclarse con el suyo en el espacio entre pecho y espalda, y el efecto es tan parecido al del hechizo, fusionando su piel de forma perfecta, que Arthur se pregunta qué harían si la cosa fuese a peor. Está tan delirante que piensa que no sería tan terrible. Extiende una mano para tocar el latido del corazón de Merlin, acariciándolo como si fuese algo muy delicado y Merlin protesta, entrelazando sus dedos sobre su pecho para hacer que pare. Abre un ojo, sólo una rendija de azul, como una ventana entreabierta, y Arthur piensa que es más que guapo desde tan cerca.

—Qué haces despierto —gruñe, ronco. Arthur sabe que es del sueño pero quiere pensar que todo lo que gritó ayer tiene algo que ver.

—No me extraña que siempre llegases tan tarde a atenderme, si te cuesta tanto levantarte por las mañanas. Es, como, mediodía —está exagerando, pero la alarma con la que Merlin le mira merece la pena. Arthur sonríe de medio lado y Merlin pone los ojos en blanco, golpeándole el pecho.

—Esto va a quitarme cualquier excusa, pero te informo de que no todos los días me folla el rey de Camelot —dice, y su voz se rompe un poco alrededor de la palabra “follar”, como si fuese demasiado sagrada, y a la vez demasiado sucia, para decirla bajo la luz del día. Arthur le entiende.

—Eso es porque tú no quieres —dice Arthur, intentando hacer una broma pero sonando demasiado sincero. Merlin le mira y se gira sobre la cama hasta que están pecho contra pecho, y ambos cogen aire de golpe cuando sus piernas se deslizan juntas bajo las sábanas, dándose cuenta al mismo tiempo de lo que acaba de pasar. Arthur traga saliva—. Vaya, parece que ya no tienes una verruga real pegada en el trasero...

—Sí que quiero —interrumpe Merlin, sujetándole el borde de la mandíbula y mirándole tan fijamente que Arthur cree que puede leerle el corazón a través de los ojos. Aunque igual lo que está viendo es sólo su reflejo en el azul claro, despejado de los írises de Merlin.

Todavía se están besando sobre la cama, revolviendo las sábanas y explorando la nueva perspectiva cuando Gaius entra en la habitación, casi una hora después, preguntando si necesitaba mi ayuda su Maje... y dándose la vuelta con un escueto ya veo que Merlin lo tiene bajo control. Arthur y Merlin se miran, rojos hasta la línea del pelo, y empiezan a reírse sin poder evitarlo, parando sólo para besarse un poco más, presionando los restos de risa en la boca del otro. No tardan en descubrir que el arma secreta de Mercia era un mago inexperto que convirtió un hechizo de espionaje en un pegamento temporal, lo cual requiere un nivel avanzado de ineptitud, y Camelot tarda aun menos en tener un mago en su propia Corte, aunque no es un arma para su rey, y mucho menos es un secreto, la cuota de secretos entre ellos gastada para el resto de sus vidas. Y Arthur y Merlin descubren todos los ángulos desde los que pueden estar juntos, dedicándose de lleno a encontrar las mejores maneras de encajar, y aunque no hay ningún hechizo que les obligue a veces se sorprenden gravitando hasta las rodillas del otro, revolcándose en la cama con una cadencia somnolienta, follando casi sin moverse, empujados por una magia particular, esa que nunca puede fallar, que pregunta ¿crees que… y que siempre contesta, sin falta, sí, sí. Estoy seguro de que sí.

FIN

WHOA ESO HA SIDO AUTOINDULGENTE O QUÉ! Pero lo necesitaba un montón, así que gracias por humoring me :)! Also, en la sección de cosas súpermegaGUAYS de hoy, ésto: no_sin_mi_beta. ¡En serio! ¡Esta es mi nueva idea favorita del UNIVERSO!

Los por qués y los desde cuándos y los CÓMO ES POSIBLES, slash edition

2012-02-22T09:55:25Z

Flist, hay una cosa que me preocupa, y creo que necesito hablar de ello en formato tl;dr.

Es decir, hay muchas cosas que me preocupan de manera constante porque yo tengo nasía pa' preocupá(se) tatuado en el brazo y NO PODRÍA SER DE OTRA MANERA. Pero hay una cosa en particular que me deja D: últimamente, y os la cuento porque es local, y viene relacionado con el secreto sobre ~~Alien vs. Predator~~ slash vs. het que se dió hace semanas en secretos_fandom y que yo me perdí, como suele pasar.

Primero de todo, siempre he considerado el fandom un recodo bastante chachi del mundo, no porque esté falto de fallos sino porque su aspecto comunitario y cercano hace más fácil que el desacuerdo y la discusión acaben dando frutos. Es verdad que en algunas partes hay un exceso de corrección política, lo cual es un poco triste-- porque corrección política no equivale a entendimiento. Es el debate y la discusión y el choque entre visiones opuestas lo que consigue que se acerquen posturas, que se entiendan las razones para esas posturas, y no la autocensura para ~evitar herir sensibilidades~. Cuanto más plural sea el escenario más libertad de expresión se necesita, porque sino sólo se consigue un espacio sectario, con facciones que desconfían de la otra y, lo que es peor, que se ven como "la otra". Es por eso que leyendo las respuestas a ese secreto he intentado ser un poquillo zen y no rasgarme las vestiduras, aunque mis vestiduras estaban PIDIÉNDOME que las rasgase con sus diminutas y textiles voces, y por lo que intentaré explicar mi postura sin recurrir a cosas tipo YO TENGO RAZÓN PORQUE YO LO DIGO Y TIENES QUE ACEPTARLO.

POR LO TANTO: desacuerdos, debates, posturas opuestas, similares o in-between totalmente aceptadas, ¡y sin censura! *se quita la ropa porque va con el theme, y porque mola más así* :D

1) POR QUÉ SLASH NO.

Debo empezar diciendo que no me gusta hablar de "slash" (ya ni hablemos de yaoi). Esto es un pet peeve muy tonto que nunca le he comentado a nadie porque no sé hasta qué punto tengo base, pero pa'splicarme: pienso que el término slash está obsoleto en este contexto nuestro. Es decir, cuando se empezó a utilizar era para hablar de una relación entre dos personajes que nunca, nunca, nunca iban a estar juntos en el canon. No quiero decir que ahora todas las OTPs homosexuales estén haciéndose canon todos los días, pero sí que hay mucha más presencia de ese tipo de relaciones que hace cincuenta años y (aunque mucha gente no está de acuerdo con este punto, como comento en la parte 3) no son tan descabelladas como entonces.

Luego, también está el problema de que el fem/slash se considera un género separado de las historias de temática gay o lésbica o queer o bi o tralarí-- y esto es así incluso en el mundo de las historias publicadas, no estoy hablando sólo de fic. Las primeras estarían ligadas a una idea dulcificada de personas no-hetero, con historias más escapistas donde su sexualidad no tiene consecuencias demasiado trágicas y muchas veces consecuencias en absoluto, mientras que las segundas lidiarían con la realidad, con toda su chunguez. Esto a mí me resulta TERRIBLEMENTE PROBLEMÁTICO, porque para nada lo que se considera slash es siempre escapista, y especialmente, para nada la vida de una persona LGTBQ es un camino de lágrimas y desamor que acaba en MUERTE y TRAGEDIA. Creo que hay muchas historias que se consideran slash y son lo más ligero sobre la faz de la tierra, sí, pero no veo por qué iba a merecer eso una etiqueta diferente, por qué iba a ser algo así tan imposible de concebir como parte de la experiencia LGTBQ, incluso aunque sea parte de su experiencia ficticia.

En un plano más pedante está el hecho de que no me parece justo en comparación, porque tenemos het vs. slash vs. femslash. Si el término para las relaciones heterosexuales es het, lo lógico es que las otras tengan el mismo estatus semántico y no sean algo inventado, algo tan alejado de la realidad. Podría ser gay o les, para encajar en el theme triletril este, pero no me termina de gustar porque me parecen términos demasiado cerrados. Así que aquí voy a hablar más de de f/f, m/f y m/m que de lo otro, porque me parece máh ~democrático~, ¿ok?

JESÚS, Y TODO ESO PARA EXPLICAR CÓMO VOY A EXPLICARME, que ni siquiera intento convenceros. ¡Perdonadme! Moving on!

2) POR QUÉ SLASH SÍ.

¡Esta es la pregunta candente! Por qué, POR QUÉ, MALDICIÓN, LE GUSTA A LA GENTE EL SLASH. Esto puede ser una duda comprensible hasta cierto punto, pero muchas personas la contestaron muy bien en secretos_fandom, y es que en fin, ¿por qué no?

Por qué a alguien le gusta las novelas de misterio (¡si no es un detective!), por qué a alguien le gustan las novelas históricas (¡¿es qué quiere vivir en la China Imperial?!), por qué a alguien le gusta la fantasía (seguro que quiere vivir en un mundo con monstruos de cinco metros), o por qué a alguien le gusta el slash (¿tiene problemas de identidad sexual?). Todas son preguntas legítimas pero imposibles de contestar sin dar más vueltas que una peonza, porque hay tantas razones como personas y personas hay UN MONTÓN.

De todas formas, parece que la comparación anterior no convence demasiado, porque la sexualidad y el género son conceptos demasiado arraigados a lo que consideramos la identidad de una persona, y cuando en el resto de casos podemos contestar con un "es ficción", "es sólo por entretenimiento" o "es interés humano", el gusto por slash, aunque siga siendo igual de ficticio, de entretenido y tenga el mismo interés humano, tiene que tener una explicación más ~profunda~. ¿No?

Pues, bueno, no.

Los conceptos de género y de sexualidad son construcciones humanas y no hay nada inherentemente *real* en ellas. De hecho, el hecho de que alguien se identifique por su sexualidad es un concepto SÚPER reciente, y hace no tanto ese chico tirándose a ese otro chico sólo se consideraría, si acaso, algo pecaminoso-- pero una práctica sexual pecaminosa, no una *orientación* sexual pecaminosa. Porque eso no existía. Ya hablé del género y de cosas desas hace mucho tiempo, así que no volveré a hacerlo (aunque ahora mismo corregiría las opiniones de mi yo pasada con un rotu rojo). Pero en resumen: no hay nada de malo en identificarse por el género o por la sexualidad, pero no está de más considerar lo poco estables que son estos conceptos, lo cambiantes y volubles que son, siempre han sido y seguirán siendo. Y lo que es más, que no todo el mundo tiene por qué adoptarlos de la misma manera que tú.

Por eso mismo, lo que a uno le guste leer no va directamente ligado a cómo esa persona concibe su sexualidad o su identidad sexual, porque no son conceptos inamovibles. He leído bastante lo de "si son dos chicos, y a mí me gustan los chicos, pues dos mejor que uno" lo cual es perfecto y maravilloso, pero ¿qué pasa cuando la persona resulta que no le gustan los chicos? Qué pasa si es una mujer lesbiana que escribe y/o lee m/m. Marie Renault, por ejemplo, y tantísimas mujeres más en el fandom. Yo no soy heterosexual, y dado que me gustan tanto chicas como chicos y siguiendo esa lógica, la combinación perfecta para mí sería m/f porque tengo TODO LO QUE ME GUSTA, TODO JUNTICO, pero no es así. Alguien dijo una vez que un gesto de madurez es saber diferenciar entre lo que nos gusta hacer en la cama y lo que nos gusta ver en el difunto Megaporn, y no sé si será un gesto de madurez, pero desde luego es una muestra de perspectiva.

3) POR QUÉ NO HET, SI ES QUE MOLA MÁS.

El m/f mola, potencialmente, lo mismo que todo lo demás, pero a mí, también potencialmente, me interesa menos. Este va a ser el fragmento menos objetivo de todos, el más personal porque de esto sólo puedo hablar por mí, así que por favor tenedlo en cuenta.

El concepto de "identificarse" con los personajes me parece un poco tricky. Para mí, no es tanto que busque identificarme con ellos, que no lo hago, como que quiera conectar con ellos de alguna manera. Pensar lo que piensan (aunque no esté de acuerdo), entender lo que sienten (aunque yo nunca lo haya sentido), vivir lo que viven (aunque mi experiencia vital esté a años luz de la suya). Busco vivir dentro de su cabeza durante un tiempo y ver las cosas como ellos, pero eso no viene condicionado por lo que yo pienso o siento o hago con mi vida. Y conseguir esto, esta conexión, para mí, es igual de fácil con personajes masculinos, femeninos, hermafroditas y animales de cualquier tipo. Potencialmente, claro. El género, la especie, el lugar del que provengan-- no son factores decisivos para impedir o facilitar esta conexión. Así que puedo sentir más conexión con un hombre en una historia, o con un extraterrestre, o con una señora de ochenta años que nació en Madagascar, ya sea por lo que son, aunque yo no sea ninguna de ellas, o por las cosas que somos todos, en el fondo.

He dicho que el m/f me interesa menos, y es verdad. Eso es porque lo hay en masa, EN MASA en el mundo en el que vivimos. Es innegable. Lo que se sale de la norma me parece más interesante, más atractivo, de la misma manera que me interesan las cosas con elementos fantásticos, porque la vida cotidiana ya la tengo yo todos los días.

Pero no es lo único que pasa, claro.

La dinámica heterosexual en ficción me resulta muy problemática muchas veces. Janice Radway tiene un libro muy interesante, Reading the Romance, en el que habla de las características del género romántico heterosexual. Hace una lista sobre la estructura que siguen todas las producciones del género y os sorprenderíais de cuántas relaciones ficticias encajan ahí. Pero lo más significativo para mí es el final, en el que dice que las relaciones de poder, tal y como existen entre los sexos en el mundo fuera del libro, se reafirman al final. Después de todo el ir y venir, de los problemas, del drama y la duda, el status quo se queda como está, lo cual provoca un sentimiento de paz y de comunión con el mundo en el lector. Porque los personajes se quieren, su estatus personal cambia, pero el mundo, y las reglas que éste les dicta ~siguen igual~. El hecho de que se subviertan tan poco las dinámicas tradicionales me aburre y me enfada, francamente. Con lo cual no quiero decir que alguien que prefiera el m/f no vea estas cosas, o incluso que estas cosas sean indiscutiblemente verdad, sólo que esto es parte por lo que yo siento menos interés por el género.

¡Y entrando más en el fic! Mi falta de interés por el fic m/f es una mezcla de ambas: ya veo suficiente m/f normalmente, y la relación que tienen en el canon no acaba de convencerme. Esto no es siempre así, claro, y aquí estoy generalizando mucho incluso dentro de mis propios gustos. Mi interés por el m/m (y de una manera diferente, el f/f) viene por varias cosas pero MUY en parte por lo subversivo que me parece, porque es casi un ataque a todos esos conceptos de masculinidad que me resultan tan absurdos, a la estructura patriarcal que tanto me molesta. Leerlo me hace sentir más cómoda porque no veo esas dinámicas tan terribles que veo en el m/f (aunque a veces sí, y doy a la X roja como una loca) y porque al mismo tiempo, si se hace bien, están atacando la misma base que sostiene esas dinámicas. ¡Es win/win para mí! :D

Por último, en la discusión de la comunidad también se habló del tema del canon/no-canon/eso-nunca-podría-ser-canon-you-dumb-shit. El único argumento que he visto para que una pareja m/m no pueda ser canon es porque se especifica explícitamente que a uno o ambos le gustan las mujeres. Y, o sea, um, ¿y qué? También se dice explícitamente que Harry quiere a Ginny y que se casan y tienen una barbaridad de hijos con nombres rarísimos, pero eso no quita que Harry siga liándose con Luna en un montón de fics porque nunca ha querido a Ginny, en realidad. ¿Es eso más válido porque Luna es una mujer? ¿sería menos válido si fuese Neville? No entiendo muy bien este concepto. ¿Es porque la sexualidad es algo rígido que se mantiene a lo largo de toda la vida, en la que no influyen un montón de factores sociales y personales? Porque si va por ahí el pensamiento, creo que el problema es que nuestras bases son radicalmente diferentes. No me parece descabellado en absoluto que alguien casado y con hijos se enamore de alguien de su mismo género, porque básicamente pasa TODO EL TIEMPO. ¡E incluso aunque no pasase! Esto es ficción, damnit, si aceptamos que sale un Patronus del final de una ramita si la agitas bien, creoyó que podremos aceptar que la sexualidad humana es flexible.

En conclusión, las razones por la que a personas diferentes nos gustan cosas diferentes son muchas y muy variadas, y cada uno tiene la suya, así que creo que lo más sensato es tener en cuenta la diversidad de este escenario en el que nos encontramos y no lanzarnos a explicaciones simplistas-- o quizás, aun mejor, escuchar a los que tengan gustos diferentes, chocantes, radicalmente opuestos a los nuestros, y encontrar un punto a medio camino en el que podamos entendernos. Y cuando esos gustos sean sobre ficción, sobre literatura, estaría bien tener en cuenta la naturaleza de la propia literatura: profundamente humana y al mismo tiempo más grande que cualquiera de nosotros, capaz de llevarnos más lejos, más allá, atravesando todas las fronteras reales e imaginadas que nos rodean. Y que eso, si me preguntas, es fantástico.

¿Qué piensas tú? :D

P.D. Recomiendo mucho leer los comentarios en esta entrada, incluso más la propia entrada, porque están llenos de posturas inteligentes y variadas que resultan mucho más enriquecedoras porque hablan desde una multitud de perspectivas, y no desde una sola como yo ¡<3!

[fic multifandom] Fics pequeños, fandoms enormes-- o no

2012-02-15T22:23:38Z

Antes de nada, siento que esta entrada vaya a ser tan bleh. Sólo es un repost de los fics más largos del meme, porque estaba leyendo a Beowulf arrancarle un brazo a Grendel y, como es lógico, ese momento de sangriento gore nórdico me recordó que el desanonimamiento de la otra entrada no me permitía archivarlos ni editarlos. Y para hacer que esto sea un poco menos pérdida de tiempo, aquí tenéis una canción guay que no tiene nada que ver con estos fics pero sí, un poco, con Otro Fic que algún día acabaré :D

Carry on, my lovelies!

Cuerpos terrestres
Harry Potter; Ron/Hermione; 300 palabras; PG-13
Hermione le cuenta las pecas a Ron.

Tiene tres en lo más alto del hombro, dibujando el pico que forma el hueso debajo de la piel y otras tres un poco más abajo, casi en la misma posición. Hay cuatro y media que dibujan el camino hasta la columna, y dos que bajan deprisa, como cayendo de un cuentagotas. Hay doce entre los huecos de la pelvis, desorientadas, algo rebeldes, y cinco más oscuras en el valle de su culo. Hermione las toca un poco con los labios: un, dos, tres, cuatro, cinco y

—Hermione —dice, sonando un poco ahogado—, cuando me dijiste que tenías que estudiar…

—No hay tanta diferencia entre esto y los mapas de Astronomía, sabes.

—Yo diría que sí —dice, y se revuelve un poco sobre la sábana arrugada, pero no se aparta.

—Hay… que ser… igual… de precisos.

Y Ron se enciende, como una estrella.

Memento
Harry Potter; Sirius/Remus, Lily/James; 400 palabras; PG
Sabes, Harry es igual que tú.

—Sabes, Harry es igual que tú.

James sonríe, sentado en la ventana de su habitación, el cuerpo plegado en una especie de “n” al revés. Su sombra cae larga y deformada sobre la alfombra, y la luz es tan tenue que a Sirius se le ocurre que tendría que lavar las ventanas. Un día de estos.

—Lily dice que espera que no igual.

Sirius deja escapar una o de humo hacia al suelo, mira cómo se dispersa sobre la sombra de James.

—No, no igual del todo. Mejor. Menos canalla. En serio, a veces parece el hijo de Remus y de Lily. ¿Estás seguro de que ellos no…

James le lanza un cojín y Sirius lo desvía con un movimiento de muñeca, casi sin mirarlo.

—El crío parece una fotocopia de mí. Además, me imagino que tienes a Remus mejor controlado —James levanta una ceja y sonríe, gamberro—. ¿O es él el que lleva la correa aquí?

Sirius se echa hacia atrás sobre el sillón, poniendo una pierna contra la mesita de café y pegándole una calada a su cigarrillo.

—Vaya, James. No sabía que tuvieses tanto interés en Remus. Y en mí. Y en cómo utilizamos nuestras correas.

—¡Y no lo tengo! No lo tengo. Jesús, ahórrate los detalles —James agita las manos delante de sí, como intentando borrar la idea del aire.

Sirius se ríe en el fondo de la garganta, satisfecho, y el silencio cae sobre ellos como la primera nieve del invierno.

Cuando Sirius habla de nuevo, lo hace bajito.

—Sabes, James…

—¿Qué? ¿Que Harry se parece a mí? —James habla sin mirarle, pero puede oírle la sonrisa en la voz.

Sirius suspira, apagando el cigarro en el cenicero.

—No, que te echo muchísimo de menos.

—¿Perdona? —Remus para en seco frente a la puerta, una taza humeante entre las manos. Tiene las coderas remendadas y el blanco es tan omnipresente en su pelo que cuesta creer que algún día fuese marrón. Le mira con una sonrisa algo tentativa en los labios. Hoy en día todo parece ser tentativo entre ellos—. ¿Con quién estás hablando?

—Mmm, ¿qué? —Sirius parpadea y mira hacia la ventana, donde la luz se queda un poco atrapada en los cristales sucios, como un insecto nocturno. El blanco cae sobre la alfombra en cuadrados alargados, y Sirius sonríe de medio lado, tirante y difícil—. No, con nadie.

Buenaventura
Merlin; Morgana, Merlin/Arthur; ~1800 palabras; PG
Morgan le lee la mano a un chico extranjero una tarde de verano.

El mercado tiene los colores del verano, como si la estación se reflejase sobre ese punto del planeta con toda la intención de hacerse notar: amarillo en los toldos, naranja en las frutas, el azul del cielo en las faldas de las mujeres. Morgan toca los flecos del mantel que cubre su mesa, haciéndolos agitarse sobre sus dedos, más suaves que la brisa, y levanta una ceja en dirección a las cartas que le dicen que hoy será un día importante.

—¡Morgan! —el grito de su padre le hace pegar un brinco sobre su silla, que chirría sobre el asfalto caliente—. ¿Qué haces? No te quedes ahí sentada, trabaja un poco.

Morgan esconde una mueca pero su padre le golpea la cabeza con su bastón (¡ahora!), antes de seguir tirando de Viviana, que ha sido declarada la cabra más testaruda a este lado del Atlántico. Morgan se frota la parte de atrás de la cabeza mientras suspira, sus pulseras tintineando en el borde de la muñeca. Se levanta de mala gana.

El calor se curva como una hipérbola sobre la costa, y el paseo marítimo está lleno de turistas que hablan en idiomas que no entiende mientras comen helados y se sientan en los bancos, más rojos que langostas. El aire huele a una mezcla pesada de sal y crema protectora, y Morgan esconde la nariz en su pañuelo durante un segundo para dispersarlos. Morgan aprendió muy pronto en su trayectoria profesional que los extranjeros son los más generosos cuando se trata de soltar dinero, como si esa chica leyendo palmas fuese otra excentricidad más de la ciudad costera, así que afina el oído para localizar los acentos adecuados.

No tarda ni un minuto.

—¿Cuánto ser? —el chico está inclinado sobre un puesto, agitando un collar del que cuelga una moneda frente a la cara de la vendedora, hablando demasiado alto. Lleva una camiseta de tirantes y la piel de sus hombros está pelándose por zonas, como una prenda mal remendada, y su pelo negro se riza en la base de la nuca—. ¿Dinero?

El chico se saca un puñado de billetes de colores del pantalón para ilustrar su pregunta, y la vendedora coge unos cuantos, más o menos al azar. Morgan sonríe. Bingo.

—¡Míster! Míster —Morgan corre un poco hasta alcanzarle, agarrándole la muñeca con práctica

El chico se da la vuelta, sorprendido, las cejas tan levantadas que casi desaparecen por debajo de su flequillo. A su lado, una señora se apoya pesadamente contra la baranda, mirando al mar e intentando que el aire llegue a las esquinas de su cuerpo donde se concentra el calor, mientras su hijo corre alrededor de sus piernas. Morgan mira hacia arriba y descubre, con cierta sorpresa, que el chico parece más mayor en las distancias cortas— como si hubiese algo antiguo en el borde de su iris, en ese punto en el que el azul se oscurece.

Morgan frunce el ceño y el chico frunce el ceño, y tiene la extraña sensación de estar mirándose en un espejo.

—¿Sí? —pregunta el chico, con el acento más espeso que Morgan ha oído en su vida.

Morgan carraspea, girando la muñeca del chico hasta que puede verle la palma, y sonríe con los labios.

—¿Quiere que le lea la mano, míster? —da un paso pequeño hacia adelante, invadiendo el espacio del chico lo justo para que el calor entre ellos se haga un poco más vivo, pero no insoportable—. Son sólo diez euros, míster.

El chico parpadea, sus pestañas aleteando como una polilla nerviosa, y se humedece el labio de arriba con la punta de la lengua. Morgan le aprieta la muñeca hasta que puede sentir el ritmo de su pulso, que suena tan pausado y distante como el vaivén de las olas.

—¿La mano? Eh… Yo no sé… —la mira, incómodo, y Morgan se toma su indecisión como un sí. Después de todo, si no se aprovechase de la educación de la gente no habría negocio alguno.

—¡Claro que sabe! Veamos, um. Parece que va a tener un verano interesante, míster. Que va a encontrar una chica guapa y enamorarse de ella en esta misma playa —Morgan habla sin pensar, sin mirar las líneas de su mano, distraída por los tatuajes que tiene el chico en la muñeca. Son dragones. Son muchos dragones. Levanta la vista, guiñando un ojo—. Puede que encuentre el amor de su vida, míster.

Una gaviota levanta el vuelo entre chillidos cuando el niño intenta atraparla, dejando atrás una lluvia de plumas blancas.

—¿Sí? ¿Eso ves? —el chico la mira con una sonrisa, y entonces Morgan está segura de que tiene que ser mayor que ella, aunque a ratos parezca que no tiene más de dieciséis. Se acerca un paso, y el calor entre ellos se vuelve tan intenso que Morgan siente como si hubiese una estrella menor ardiendo donde se unen sus manos. Se inclina y susurra, sus palabras agitándole los rizos como si llegasen desde el otro lado del océano—. Mira otra vez.

Y Morgan no sabe a qué se refiere, pero sigue la mirada del chico y ve, realmente ve por primera vez, y es como si que todo el aire de la playa le entrase en los pulmones de golpe. La mano del chico es un atlas de líneas que se superponen, como si alguien hubiese ido dibujándolas las unas sobre las otras, sin un orden particular. Puede ver líneas de la vida abrirse como una estrella, desde el centro hasta los bordes, siguiendo caminos distintos cada vez, como si estuviesen intentando probar diferentes combinaciones en busca de la ganadora, y unas llevan a los finales más trágicos, y otras a los más alegres, y otras a los menos memorables. La línea de la cabeza gira sobre sí misma en espiral, la de Venus aparece y desaparece, y entre todas la línea de la suerte no está por ninguna parte, como si alguien hubiese borrado el azar del mapa de su vida. Pero no es lo único que falta.

—Míster, la línea del corazón. No está —Morgan le mira, la voz quedándose dentro de su garganta como el mar dentro de una caracola, y deben pasar sólo segundos pero es como si fuesen siglos, como si hubiese estado esperando toda su vida para decir esas palabras.

—¡Em! —alguien grita a sus espaldas, haciendo que Em gire la cabeza.

Un chico rubio les mira desde las escaleras que bajan hasta la playa, el ceño fruncido y un aura de dorada indignación rodeándole la cabeza. Atrapa las gotas de agua que caen de su pelo con una toalla roja, y grita:

—You coming, or what?

—Sure, just… —se gira hacia Morgan otra vez y separa la mano de su muñeca, donde sus dedos han dejado una marca blanca sobre los dragones de tinta. Sonríe, pequeño, como si acabase de contarle un secreto, y repite—: Mira otra vez.

El chico le da la espalda y Morgan deja escapar el aire, sintiendo la brisa curvarse demasiado fría sobre la palma de su mano. En las escaleras, el chico rubio mira a Em con una especie de puchero, que sólo desaparece cuando Em hace un truco barato y saca el colgante de la moneda del hueco tras su oreja.

Em ata el colgante alrededor del cuello del chico, que se gira para decirle algo que le hace soltar una carcajada que resuena por toda la playa, por encima de la cabeza de los niños y del filo blanco de las olas. Morgan les mira mientras bajan las escaleras a trompicones; mientras se empujan a través de la arena quitándose la ropa; mientras saltan, medio vestidos todavía, dentro del mar. Em sacude la cabeza como un perro, salpicando al chico rubio, y se gana un empujón que le hace caer dentro del agua otra vez. Si afina el oído, Morgan cree que puede reconocer las vocales largas de su acento. Les mira durante un rato, sin pestañear, y piensa que desde esta distancia parecen normales: altos y algo desgarbados, intentando hablar el idioma local sin conseguirlo, riéndose porque piensan que el otro lo hace peor, quemándose al sol en una playa lejos de casa. Piensa que parecen normales, pero Em mira en su dirección— sólo una milésima de segundo, un destello de azul a través de una playa llena de gente— y Morgan sabe que las apariencias no son más que eso.

[En algún momento empieza a tatuarse dragones en la base de la muñeca, diminutos y negros, uno por cada vida en la que consiguen esquivarse. Se dice que es para no olvidar, pero Merlin no olvida y de todas formas él nunca ha guardado a Arthur en la memoria. Cuando esa excusa se le acaba (pronto, como suele pasar con las excusas poco convincentes) se dice que una manera de llevar la cuenta, de medir su tiempo, y que cuando no haya espacio habrá llegado el momento. Después de todo, cualquier mago sabe que los pretextos son más poderosos que ningún hechizo.

—Lo siento, chico —dice la mujer, masticando chicle y frotándose la parte de atrás de su cabeza rapada. Agita una aguja en el aire y le inspecciona la mano—. Pero no creo que te quepa ni uno más.

Merlin mira su mano con un sentimiento descendente en el estómago.

—¿Estás segura?

—A no ser que hagas aparecer otro trozo de piel por arte de magia —hace explotar una pompa rosa en mitad de su frase—, sí, estoy bastante segura. Y tengo un cliente dentro de poco —dice, mirando su reloj de muñeca sin ningún tipo de sutileza—. Se me está haciendo tarde.

Merlin se ríe, aunque no le hace gracia, y toca la cola del dragón que se enrosca sobre su pulso. Se pregunta cuántas combinaciones de hechizos le costaría encontrar otra excusa nueva, y suspira.

—Sí, supongo que a mí también.]

El silencio de los ositos
Winnie the Pooh; Christopher Robin, Winnie the Pooh; 500 palabras; G
Christopher se hace mayor.

Cuando tiene diez años, Christopher Robin se enfada con Winnie the Pooh.

Es una de esos enfados que duran veinticuatro horas, como un constipado pasajero, y cuando se despierta al día siguiente (el sol llenando la habitación con una luz dorada y espesa, como miel) ni siquiera se acuerda. Se ducha, se lava los dientes, se pone un calcetín de cada color porque no encuentra la pareja, y sólo resopla un poco cuando su madre le besa antes de acompañarle a la puerta, la mochila lista en su espalda.

—¿Dónde está tu amigo hoy, Robin?

Christopher pone los ojos en blanco cuando Christopher Maloway, que decidió ser su enemigo mortal a los cinco años por tener la mala fortuna de compartir su nombre, acelera y le alcanza con su bicicleta. Hace años que Christopher no lleva a Pooh al colegio, pero Maloway posee esa memoria reservada para los abusones innatos: no recuerda cuál es la capital de Francia, pero puede recitar todas las cosas embarazosas de su vida de carrerilla y en orden cronológico.

—¿Mmm? —le evalúa, levantando la barbilla—. No me digas que ahora eres un niño mayor que ya no juega con muñecos.

—Al contrario que tú —murmura, sintiéndose mal el segundo que lo dice.

Cuando suena la última campana del día Christopher recoge todas sus cosas y corre hasta casa, los arbustos del camino pasando borrosos por el borde de su visión, como una gota de acuarela en un vaso de agua. Abre la puerta con más fuerza de la necesaria y sube las escaleras de tres en tres, gritando un ¡lo siento! preventivo cuando se encuentra a su madre en el piso de arriba. Su puerta espera al final del pasillo, y Christopher no presta atención a la señal de “NO ENTRAR” que cuelga del pomo.

—¡Pooh! —grita nada más entrar, suspirando aliviado cuando ve al oso sobre su colcha, sonriendo de oreja a oreja. Christopher salta sobre la cama, haciendo al osito botar con él—. Pooh, no te vas a creer lo que le he dicho hoy a Maloway.

Pooh le mira y su sonrisa parece ensancharse durante un segundo, pero no contesta. Christopher frunce el ceño y lo sujeta entre sus manos, haciendo que el relleno de su barriga se hunda bajo la presión de sus dedos.

—Vamos, Pooh, ¿no quieres saberlo? —Christopher le sacude un poco, pero Pooh sólo le mira con ojos vacíos y negros. Christopher se da cuenta por primera vez de que sólo son un par de botones, cosidos con cuidado sobre el pelo marrón. Traga saliva—. ¿Pooh?

Esa noche Christopher llora hasta que se duerme, y su madre no es capaz de hacer que baje a cenar ni ofreciéndole todas sus comidas favoritas. Se pasa toda la noche con el osito presionado contra su pecho como si esperase devolverle la vida a fuerza de voluntad, y no se lo dice a nadie, pero juraría que, en ese punto mágico entre el sueño y la vigilia, siente algo cálido, y breve, y un poco peludo en la piel de la mejilla. Como un amigo diciendo “hasta luego”.

Balada de Brian Kinney
Queer as Folk; Brian/Justin, Michael; 800 palabras; R
Brian descubre lo que quiere.

El gris siempre cuelga del cielo de Pittsburgh, bajo y ondulante como el péndulo de un reloj, y Brian lo sabe bien porque se pasa horas enteras mirándolo. Su habitación es un cuadrado blanco, impoluto, tan puro como la devoción de Joan Kinney, pero afuera, sobre las luces intermitentes de la ciudad, las nubes se revuelven sin ningún orden en particular, sometidas a una fuerza caótica y elemental. Y aunque a Brian no le entusiasma el gris (gris mañana de domingo, gris traje de iglesia) descubre pronto que hay algo atrayente en las cosas incontrolables.

Descubre bastante pronto, también, que los colores brillantes de Liberty Avenue hacen que el gris parezca inconsecuente; y más aún: que por la noche no hay ningún color que importe. Así que Brian arrastra a Michael hasta Babylon, aunque tiembla cada vez que enseñan sus carnés falsos y un día nos van a pillar, Mikey, intenta no mearte encima, y los dos beben bebidas rosas y verdes y azules, bailando bajo purpurina hasta que Michael empieza a bostezar y a hablar de cama.

—Eres patético, Mikey —le susurra, lento y pesado por el alcohol, pero Michael se va de todas formas y Brian descubre que la mejor manera de llenar las horas hasta el amanecer es con sexo sucio y anónimo, con hombres sucios y anónimos a los que les deja hacerle de todo— les deja follarle, ponerle de rodillas, y al día siguiente se tambalea hasta el instituto, donde Michael mira con ojos como platos las manchas de hierba en sus rodilleras.

—¿Te has pasado toda la noche fuera? —pregunta, suspendido entre la envidia y la admiración y esa otra cosa, esa que se le descolgará de la lengua cada vez que hable de Brian Kinney, por el resto de sus vidas y amén.

—Tooooooda la noche —le contesta, le pasa una mano por el cuello, le lame un poco una oreja, sólo porque puede. Está un poco colocado todavía. Michael le aparta con una mano firme, pero está rojo hasta la raíz del pelo.

—¿Y qué pasa con el examen de Álgebra? El señor Schnauzer va a cabrearse mucho contigo.

—El señor Schnauzer —pausa, para dar efecto y para encender un cigarro—, me folló ayer durante horas en el cuarto oscuro de Babylon.

Brian saca un diez en su examen.

Y con el tiempo, Brian descubre lo que le gusta. Descubre que hay algo que no falla en la combinación de flequillo sobre los ojos y sonrisa sardónica, algo en el filo de su mandíbula que hace que a los chicos se les hagan gelatina las rodillas y quieran comerle la polla como si fuese una ofrenda a los dioses. Descubre que le gusta follar, correrse tantas veces en una noche que pierda la cuenta, y desayunar cereales en la cocina de su madre con el sabor del semen todavía en el fondo de la lengua. También descubre que la universidad es el escape definitivo, el último “adiós y que te jodan, Pittsbugh”, sólo que no es un adiós y mucho menos es definitivo. Allí descubre, casi sin querer, lo que no le gusta, como que Lindsay es rubia y preciosa, alta y femenina, pero que ese siempre ha sido el tipo de su padre, no el suyo; o que no son los gilipollas homófobos, ni la iglesia de su madre, ni el SIDA los que acabarán con él, sino el tiempo, que no se puede comprar ni seducir, no importa cuánto dinero o cuántos encantos tengas.

Pero no es hasta mucho, mucho después que Brian Kinney descubre que estaba equivocado, en una calle mal iluminada de Nueva York, donde el humo sale de las rejillas en el suelo y los taxis pasan como una procesión amarilla, esperando por algún tipo de revelación.

—Pensaba que Brian Kinney no se equivocaba —Justin tiene algo de barba, como si el lado rudo de la ciudad se le hubiese pegado un poco, y está tan lejos del crío asustado que Brian recuerda que le da vértigo.

Brian sonríe de todas formas.

—Yo no diría que me he equivocado. Diría que ha sido un, ah, fallo de cálculo.

—¿Huh? —Justin no dice mucho pero sonríe, amplio y familiar, y no importa que estén en el recodo más oscuro del puto planeta, porque en ese momento, allí, brilla el sol.

—Hm-mmm —asiente, y le sujeta la cara, su pulgar curvándose bajo un azul que parece gris si se mira desde el ángulo correcto. Le besa un poco la comisura del labio, y a los dos les ruge el pulso en las muñecas, como nubes preparándose para una tormenta—. Qué es un poco de tiempo, después de todo.

[minuto musical]
Ruta hacia el Dorado; Miguel/Tulio; ~1600 palabras; NC-17
Miguel llega como el verano a Sevilla: rápido, inevitable, desde sabe Dios dónde.

Miguel llega como el verano a Sevilla: rápido, inevitable, desde sabe Dios dónde.

-

Tal y como lo ve Tulio, un día es el típico Qué caro está el pescado y Coged a ese puto crío que me acaba de robar y al siguiente es todo Miguel, y Miguel y conoces a este chico, se llama Miguel. Tulio no lo ve ni una sola vez pero su nombre es todo lo que oye (Miguel y Migui y Mi-guel; M-I-G-U-E-L), y según Raúl parece e-e-extranjero, y Romilda le dice que puede componer poesía, como los artistas. Fernanda asegura que sabe sacar monedas de detrás de las orejas, y cuando resopla insiste en que

—Eso te tiene que interesar —beso, beso, una mano caliente dentro del pantalón. No puede esperar de verdad que le interese ningún Miguel en ese momento—. Dinero de detrás de las orejas, Tulio. Es lo tuyo. Cada uno —dice, húmedo y aprieta— tenemos lo nuestro.

-

Y cuando el verano de verdad vine, poco después, es tan blanco e insoportable que Tulio no puede decidir qué recién llegado le molesta más. El calor cae como una sábana sobre la ciudad, y ella puede aguantarlo todo lo Noble e Invicta y Mariana que quiera, pero Triana decide dormir el sueño de los rendidos.

Alguien canta que tu nombre es brisa y es aire del perfume marismeño desde una ventana mientras Tulio vigila en la sombra. El hombre ronca con tanta fuerza que hace que el gorro sobre su cara se levante con cada exhalación, como si estuviese intentando echar a volar, y son uno dos tres pasos y un manoseo experto y el oro brilla entre sus dedos.

Se aleja al ritmo de la sevillana, dando la vuelta a la esquina, las monedas tintineando como castañuelas.

—Mmm, eso no ha sido más que un seis —la voz llega desde la derecha, y tras la voz llega el chico, rubio y ojiverde y tu nombre es fuego y es candela—. Y siempre soy generoso.

—Eh —y luego—, ¿Uh?

Un encogimiento de hombros porque es bendición de romero.

—Me habían dicho que eras a quien tenía que buscar en esta ciudad, pero no que eras un ladrón de tan poca monta.

Tulio se cruza de brazos y tu nombre es tierra y es arena.

—¿Disculpa? —no sabe si reírse u ofenderse, así que opta por quedarse a medio camino entre ambos.

Miguel chasquea la lengua, acercándose y robándole parte de la sombra— oro y rojo y verde sobre blanco. Su pelo se agita movido por una brisa inexistente, como si literalmente se hubiese traído aires de otro lugar.

—Sólo digo que eso, ahí, no ha sido muy imaginativo.

—Eso, ahí, ha sido muy efectivo —Tulio lanza una moneda al aire, y el sol se queda enganchado a su superficie durante un segundo cegador, antes de que Miguel la atrape. La inspecciona un segundo y se la devuelve con un gesto de desinterés.

—Puede —dice, con facilidad.

—Además —insiste Tulio, frunciendo el ceño—, la imaginación no te consigue el oro.

—No, te consigue algo mucho mejor —Miguel tiene ojos de jade y ojos de intenciones no-del-todo-malas y ojos de tunombretunombretunombre—. Te consigue la aventura.

Y es una sonrisa y es una proposición y es un trato inevitable, que la ciudad lleva susurrando durante semanas como una canción, porque es que (bajito, muy lejano) tu nombre andará dentro del pecho del que siga tu camino.

-

Miguel es como todos los niños callejeros que están al borde de dejar de ser niños, sólo que no. Es extranjero, sólo que no, de la misma manera que es hijo de una puta como la mitad de ellos, sólo que no (una Cortesana. De la Corte). Sí que sabe escribir poesías, pero sobre todo sabe rimar un número ingente de palabras con “corazón”. Si me das tu corazón/te llevaré a mi mansión/donde te clavaré mi aguijón/y te cantaré una canción. Nadie dice que sean buenas rimas. Miguel tiene la buena estrella de los gamberros, una sonrisa que promete noches a orillas del Guadalquivir y polvo en los pliegues de la camisa, polvo en las pestañas cuando no llueve en semanas. Arrastra a Tulio a las aventuras menos lucrativas, y les saca de ellas con un sombrero de plumas que parece el culo de un gallo y una nariz rota. Pero sobre todo, Tulio, con una nueva historia. Tulio aprende a ajustar sus planes para hacer que cooperen con las fantasías de Miguel, y pronto dejan de ser Miguel y Tulio para ser MiguelyTulio, el nombre sobre el que compondrán canciones cuando ellos ya no estén.

-

—Tengo una sorpresa.

Dice y dos horas después, bajo las sombras del Puente de Barcas, a Tulio le habría gustado llegar media hora más tarde.

—Ya lo creo.

Y aunque se siente como si estuviese hablando desde debajo el agua del río, el hombre le oye y se abrocha los pantalones tan rápido que está a punto de pillarse la polla. Tulio se reiría si Miguel no estuviese de rodillas sobre el barro con los ojos fijos, los labios rojos y mojados como una fruta demasiado madura. Ninguno mira al desconocido marcharse, silencioso como la vergüenza.

—¿Por esto no necesitas dinero? ¿es así como consigues tu oro extra? —dice, con una crueldad que tiene que haberle robado a alguien, porque sabe desconocida cuando la deja rodar por su lengua—. ¿Siguiendo los pasos maternos?

Miguel se levanta, despacio, y se seca la boca con el dorso de la mano. Tulio se espera un puñetazo pero en su lugar llega una sonrisa que no se refleja en los ojos, y eso le golpea mucho más fuerte.

—No —palpa el puente de piedra a ciegas y agarra el laúd por el mástil, arrancando una nota extraña y vibrante—. Así.

Las sombras del puente parecen recogerse y desplegarse todas dentro de su buhardilla, donde la vela se ha apagado hace tiempo. Miguel le ha seguido a casa, como casi todas las noches, pero en vez de compartir su colchón está junto a la ventana, afinando el laúd bajo la luz azul de la luna.

—No tengo chinches en la cama, sabes —su voz suena ronca pero suena, y eso es lo que importa. Corrige—. Apenas, quiero decir.

Miguel le mira a través de una cortina de pelo, y duda un par de minutos antes de levantarse, los pantalones hechos un ovillo en alguna esquina y el laúd en la mano. Se deja caer a su lado sobre el colchón, sin mirarle. Si Tulio extendiese un poco una mano podría tocar el arco de su espalda. Dobla los dedos en un puño.

—Así que—carraspea—. Sabes tocar el laúd.

Miguel suelta una risa por la nariz y toca el principio de una melodía familiar. Tu nombre es agua y rocío. Tulio sonríe.

—¿Me puedes enseñar?

Siempre ha pensado que ser moralista es cosa de ricos, de todas formas.

—No me puedo creer que seas un ladrón con estos dedos tan gordos —Miguel se ríe, intentando que toque el Re en vez del DoReMiFaSol. Pone su mano sobre la de Tulio para ajustar su manera de sujetar el mástil, el contacto breve y fugaz.

Tulio gira un poco la cabeza, y el pelo de Miguel huele a sol y hace que le pesen los párpados.

—No tengo chinches en la cama, sabes —susurra, el corazón latiendo como un tablao flamenco.

Miguel parpadea, y a él también deben pesarle los párpados porque Tulio sólo puede ver una rendija de verde.

—Apenas, quieres decir.

Es Tulio quien empieza el beso, torpe y repentino, pero es Miguel quien lo suaviza y lo desenrosca, lento como una canción de amor. Sus dedos no son dedos de ladrón, sino dedos finos de artista, y cuando le tocan bajo la ropa Tulio gime en Si Bemol.

—No sabía que supieses tocar tan bien.

Miguel le muerde el labio de abajo, y hace que su ropa desaparezca con la misma facilidad con la que hace aparecer monedas tras las orejas de las chicas. Se lamen los gemidos de la boca, ruedan sobre el laúd, acaban con medio cuerpo fuera del colchón y las piernas enroscadas y lo siguiente que sabe es que está tocándole el agujero del culo con dos dedos, cuidadoso como una pregunta.

—No te preocupes, estoy seguro de que dos dedos son suficientes —Miguel tiene ojos de esmeralda y ojos de fóllame y ojos de fóllamefóllamefóllame—. Tienes dedos muy gordos.

Tulio le folla desde detrás, sin saber muy bien cómo pero esperando que bien, y le lame el Guadalquivir que baja entre sus omóplatos, tocando el oro de su pelo, escribiendo con la lengua todas las palabras que riman con corazón.

—Espero que eso fuese más de un seis.

Dice, y es una broma pero también es una pregunta. Miguel se ríe húmedo contra el hueco de su cuello y le asegura que

—Sí —y luego—. Sí.

Esperan a que el sol despunte por encima de la Giralda para irse a dormir, rojo y naranja y dorado, pero antes de eso Miguel susurra Eh, y eh, Tulio, con la aventura espesándole la voz.

Eh, Tulio, ¿has oído hablar de América?

-

Miguel y Tulio se van de Sevilla como el verano: rápido, inesperado, hacia otro hemisferio.

P.D. ACABO DE VER QUE UN ANÓNIMO ME HA REGALADO UN AÑO DE CUENTA PAGADA O SEA WHAT WHAT O SEA ;______; Dios mío, de verdad, seas quien seas ¡muchísimas gracias! ¡no sé cómo expresar lo agradecida y sorprendida y y y TODO que me siento ahora mismo! Ahora me arrepiento el doble de que esta entrada sea tan insustancial. Juro aplicarme más este año para que tu EXTREMA generosidad sea un poquito menos inmerecida <3<3<3

Call me Mrs. Farenheit!

2012-01-19T14:24:10Z

Yo iba a hacer una entrada para reflexionar sobre el 2011 cuando el 2011 todavía estaba de moda y la gente quería hablar de él, pero con todo el ajetreo de los exámenes y de estudiar para los exámenes y de (especialmente) no estudiar para los exámenes, se me fue completamente. Así que, resumiendo:

El 2011 fue el año más raro de mi vida, si lo pienso bien. El año donde conocí a más gente en menos tiempo, o donde conocí a más gente, period. Fue el año de Bologna y de Oporto y de Leeds. Fue el año que empezó con unos Finales Felices Para Principiantes y acabó con los Usos Prácticos de Un Corazón Mecánico (¡que no paro de modificar, no importa que eso sea so 2011!), y si eres de los que crees en ese tipo de cosas, es casi como una señal. El 2011 me trajo algunas cosas chungas, un curso bastante puñetero, una enfermedad que just won't quit; pero también una nueva casa y unos nuevos amigos y nuevas expectativas, además de dejarme conservar mi vieja casa y mis viejos amigos y mis viejas expectativas. El año fue raro y horrible y maravilloso y espectacular, y en gran parte de las cosas buenas, como siempre, me han llegado gracias a ti. Así que muchas, muchas gracias por ser una constante de Cosas Buenas en mi vida <3

¡En cuanto al meme! Dios, ¡mil gracias por participar! Muchas gracias por escribir esas maravillas que hay, por leer y por comentar, por publicitar y por hacer que lleguemos a las 70 historias y los 300 comentarios en cuatro días. Cuando estaba escribiendo la entrada pensé en poner algo del tipo "¡a ver si llegamos a los 212 comentarios!", un poco en broma, pero como siempre habéis superado todas mis expectativas, en cantidad, en CALIDAD y en sheer awesomeness. EN SERIO

Para mí ha sido un ejercicio incomparable en brevedad, que me hace falta DEARLY, y aunque algunos me habéis dicho que los habéis pillado todos COSA QUE NO DUDO EN ABSOLUTO, os digo cuáles son los míos:

+ Este Arthur/Merlin, Arthur/Gwen para ilustrar cómo hacer lo de las 12 palabras.
+ Este Sirius/James para ilustrar cómo ignorar lo de las 12 palabras.
+ Este Ron/Hermione porque Anon lo pidió <3
+ Este Sirius/Remus, James/Lily porque la idea me rompe demasiado el alma para hacerla más larga.
+ Este Morgana/Merlin, Merlin/Arthur porque Morgana es la bruja gitana de mi corazón, que va con este Merlin/Arthur porque Merlin es el brujo idiota y tatuado de mi corazón.
+ Este sobre Christopher Robin y Winnie the Pooh porque estaba demasiado dormida para pensarlo mejor. I apologise!
+ Este Brian/Justin (R) porque tenía que hacer algo después de inhalarme la serie. Éste es mi fav, tan poquito mío y tanto de Brian que es.
+ Este Anon/Nonnie porque quería escribir antes de irme a la cama, y de paso testar cuántas palabras de las que aparecían alrededor de cuadro de comentar podía meter ahí. Respuesta: MUCHAS.
+ Este Miguel/Tulio (NC-17) porque quería probar qué pasaba al juntar un estilo y un fandom que no pegan nada el uno con el otro. Es mi segundo fav, porque ¡timadores adolescentes in love! ¡:D!

Pero confieso que el motivo real de escribir esta entrada es pediros una ayudita. Me voy a Cardiff dentro de unas horas y voy a allí hasta la semana que viene, así que necesitaba que alguien se encargase de la Masterlist del meme estos días, y de un par de cosillas más. ¡Nada que quite mucho tiempo! Pero me gustaría mantener un poco el orden sisepuede. ¿Alguien que sepa utilizar Delicious tiene ganas de ayudar a una girl in need, por favor? ¿:)?

[commentfic!meme] Escenas para un nuevo año

2012-01-15T17:16:03Z

¡Hola! Hola :D En honor a este nuevo y flamante año que estamos estrenando he pensado que podríamos hacer un commentfic!meme para vagos. Digo esto en parte porque la brevedad es el alma del ingenio (Shakespeare dixit) y en GRAN parte porque, si os parecéis lo más mínimo a mí, en la cuesta de enero cuesta mucho hacer algo largo. Así que propongo este meme multifandom, un poco free-for-all, para sacarnos las ideas que llevamos guardando desde el ‘11 y dejar espacio a las nuevas, poner los dedos en marcha, y empezar el año con buenas perspectivas. ¡Sin ninguna presión, pero con las mejores intenciones!

REGLAS

★ Nadie se va a parar a contar, pero ya que este año es el que es, el mínimo serán 12 palabras, y el máximo 2012. Si tu inspiración te empuja más hacia las 20012 no nos vamos a quejar, tómate esto como una regla ignorable :)

☆ Pon en tu comentario el fandom del que estás escribiendo, seguido por el pairing/personajes, rating y advertencias (si las hay). Tal que así:

HP; Minerva McGonagall/Madame Pince; R; dub-con

★ Este es un fest libre, pero si quieres dejar o buscar un prompt, están aquí :)

☆ Puedes comentar loggeado o en anónimo, como más te apetezca.

★ ¡Pimpea, por favor! ♥

☆ Escribe, lee, comenta e intentemos todos juntos que este 2012 empiece de la mejor manera posible :D

Dudas, quejas, sugerencias | Prompts | Últimos comentarios

MASTERLIST EN DELICIOUS

¡Nota rápida! Voy a estar unos días fuera, así que en mi lugar se queda the lovely oliviasreal como Ama y Señora de la Masterlist y del meme por extensión :) Si os queréis desanonimar de vuestras historias y queréis que quede constancia en Delicious, dejad un mensajillo en vuestra historia aquí, por fi :) ¡Nos vemos pronto!

Merlin 4x09: blergh-a-lot du BLERGH

2011-11-27T11:50:57Z

Merlin. O sea. ¿Qué? O sea, ¿qué? O SEA

¡No sé ni por dónde empezar! ¡estoy! ¡muy! ¡sorprendida! ¡ahora mismo! No sorprendida porque Merlin as a show la haya cagado bastante a mis ojos, sino porque me haya importado. QUIERO DECIR, yo a esta serie la quiero más que a ninguna otra, pero sé qué tipo de serie es y lo que tengo que esperar de ella. ¡Es más! ¡voy hiperspoileada a cada temporada porque sigo el rodaje! Así que ningún sentido tiene la reacción que me provocó el capítulo de ayer.

BUT STILL.

WHAT THE SHIT, EN SERIO. Me hago pis en los tarados de los Jotas hablando durante meses del "triangle with a twist". A twist?! Yo entiendo el afán de reescribir la leyenda, y apoyo 100% tomarse todas las libertades que quieran porque eso, a fin de cuentas, es en lo que consiste la creatividad, pero es tan evidente que el plan original no iba por ahí que DUELE. Todo el build-up de las temporadas anteriores con la relación entre Lancelot y Gwen ha sido lo más accesorio de la serie hasta ahora. Ya no hablo de cómo "tendría" que ser, aunque sé que muchos fans esperaban el triángulo como agua de mayo porque es lo más célebre de las leyendas Artúricas-- en la serie todo lo que unía a Lancelot y a Arthur era un sentimiento algo bleh de respeto mutuo, después de todo, y la falta de una conexión más fuerte entre ellos ya hace que la historia del triángulo pierda mucho tirón, porque la teórica traición caería casi al completo sobre los hombros de Gwen. Pero sí que voy a hablar de lo que la propia serie estaba construyendo, dentro de las paredes imaginarias de su canon y que ha decidido dejar escapar por el desagüe.

Para mí este cop-out es comparable a si al final deciden que Merlin nunca va a revelar su magia a Arthur. Es una de esas cosas que al principio parece evidente que tiene que pasar, pero que los guionistas van retrasando en el tiempo porque hacerlo demasiado pronto supone sacrificar la longitud de la serie (¡y a quién le importa la calidad!). Al principio es más o menos fácil ver cómo van a solucionarlo, incluso si la leyenda no acaba de la misma manera o reinventan los elementos clásicos. Pero a medida que pasan los años la carga se va haciendo más pesada, el nudo más dificil de desanudar, ~~Santiago más difícil de contratar porque tiene otros proyectos más chachis~~. Y lo que pasa al final es que los guionistas no saben cómo salir del pozo en el que se han ido metiendo, y en vez de coger el camino de la complejidad cojen el atajo más rápido.

El resultado es que básicamente y como diría Xena, ~~en cuanto las chicas descubran su auténtico yo les saldrán un montón de novias~~ la culpa la tuvo un mago. Lancelot vuelve a la vida en modo marioneta vestido de negro como el ladrón de corazones que es, y como Gwen parece no querer caer presa de sus oscuros encantos, Morgana la convierte en marioneta también para saciar su shipper heart. Me la imagino planeando en su Choza de la Enredadera Eterna, jugando con sus Barbies medievales y haciendo kissy noises ("Ooooh, ¡Guinivere! ¡Te quiero, te quiero!" "Oooh, ¡Lancelot! ¡enséñame tu noble espada! ¡muá, muá!" /headcanon). Porque evidentemente sería mucho pedir que Gwen no fuese una muñeca de trapo para otros y que metiese la pata ella sola porque es -gasp!- un ser humano, y porque incluso los seres humanos que meten la pata pueden ser -gasp!- buenos líderes. E incluso pueden -SUPERGASP!- querer besar al antiguo amor que se creía perdido sin que eso invalide el nuevo amor, y sin que la haga una completa villana. TODOS CONCEPTOS IMPENSABLES, LO SÉ. El hecho de que se hayan empeñado en hacer a Gwen tan perfecta sólo la ha alejado de mi experiencia como persona hasta tal punto que no puedo sentir ningún tipo de conexión con ella. Es, para que quede claro por dónde van los guionistas, el completo opuesto de Morgana, que es mala malísima sin redención y guarda un alijo interminable de bisutería mágica junto a sus Barbies medievales.

En serio, WHAT SORCERY IS THIS. El fantasma de Uther está llevándose la mano a su traslúcido pecho.

Luego está esa manía de no dejar que Arthur sepa nada NUNCA, lo cual ya sabéis que me duele en el alma porque yo quiero a Arthur cosa mala. En serio, estoy esperando que Gaius un ser maligno que controla todo desde las sombras, porque no es normal la cantidad de consejos terribles que da este señor. O sea, o sea, que lo retiren porque está senil, y Merlin atontao por no tener dos dedos de frente. ¡Primero con lo del collar de Morgana que mata a Uther, y ahora con lo de que Lancelot sea un bicho salido de un lago! ¿En serio no ven cómo puede importar que todo sea obra de Morgana? Por no hablar de que ambos saben lo del TT (Tío Traidor, que curiosamente es Trending Topic en Camelot), y en vez de manipular a Arthur para que lo pille (el cual es su modus operandi, porque Alá les libre de decirle ni mú al chico) lo dejan pasar. Igual que dejan pasar que la memoria de Lancelot, que se sacrificó por todos ellos Jesucristo-style, se vea afectada para siempre por algo que el pobre bastardo no hizo. Honestly!

Como en el siguiente capítulo haya pasado un año me... me... ¡me enfadaré mucho! ò.ó Así que nada de funny games, show, que nos conocemos. ¡Si la cagas pues tiras para adelante como todo hijo de vecino!

Y todo ese rant hecho, he de decir que han estado todos SÚPER BIEN en este capítulo, especialmente Angel & Bradley. El Gwen/Arthur siempre me parece un poco como

pero en este caso han sabido jugar muy bien aunque sus cartas no sean las mejores. Y creo que no han sido eclipsados por el Lancelot/Gwen, que derrite hasta las paredes del castillo JESÚSDEMIVIDA, lo cual es todo un logro.

En general estoy un poquillo desencantada con la serie ahora mismo, y aunque sé que el sábado que viene ya se me habrá pasado todo necesito terapia de grupo.

TALK TO ME FLIST, DADME GIFS Y CANCIONES Y PERSPECTIVAS MENOS CENIZAS QUE LAS MÍAS. ¡O cuéntame por qué no te ha gustado a ti y regodeémonos en nuestra angustia como adolescentes! All is good! :D

Reverse cowboy! digo, f-cut!

2011-10-26T20:51:08Z

Queridas y queridos, dos puntos:

Aunque no lo parezca porque Merlin me empuja a actualizar constantemente, estoy tremendamente ocupada. ¡Tremendamente! Y no me gusta nada esta sensación de estar perdiéndome la mitad de vuestras vidas. Esto ha coincidido con que estos últimos tiempos nos hemos agregado un montón de personas y puede que no hayamos llegado a conectar, o que algunas de esas personas ya no estén mucho por aquí, o que me hayan friendeado por error LO CUAL TAMBIÉN PUEDE SER. Así que declaro la

AMNISTÍA DEL DESFRIENDEO

Básicamente es un f-cut a la inversa, en la que os he desfriendeado (haha esta verbo IS A MOUTHFUL de conjugar) a todos. Si queréis que sigamos siendo amigüitos sólo comentádmelo por aquí *señala los confines del lj* y os reagregaré, y si me dais alguna razón más que mejor (pero ya sabéis que soy muy fácil, la razón pueden ser GATITOS and I'm sold). Básicamente quiero daros la oportunidad de quitarme de vuestras flists sin que parezca un drama, no hard feelings en absoluto! :) Y así de paso hacer que nuestras respectivas reading lists sean un poco más manejables.

¿Empezamos? :D

Merlin 4x04: Recap en gif-form

2011-10-23T14:41:26Z

¡Lo de recap es mentiratoda! ¡lo de gif on the other hand es MUY VERDAD!

¿De qué iba este capítulo again? Creo recordar que tenía algo que ver con... los huevos... de Merlin... OH WELL COMOSEA:

≈ ¡Es un nuevo amanecer en la ciudad de Camelot! Un nuevo amanecer que trae un nuevo rey y unos nuevos caballeros y que con su cegadora luz evapora mágicamente a todas las mujeres del reino. En este nuevo amanecer, uno de los ex-amantes malvados de Gaius (su "pupilo", al que le "enseñó" todo lo que "sabe", y "totalmente" estoy "entrecomillando" al azar) le lleva un cacho de oro que le robó a los druidas para que Gaius se anime a ir con él en busca de huevos. THE KINKY BASTARD.

≈ Pero Gaius le dice que está mayor para hacer cruising por los bosques de Camelot, así que Merlin toma alegremente el relevo, y corre a las habitaciones del ya-no-príncipe-sino-REY Arthur para, um, tocarle las llaves.

Arthur le mira y le pregunta que qué está haciendo con la naturalidad que da estar acosumbrado a despertarse con Merlin a 2cm de tu cara. Merlin le explica que sólo está buscando su gusano. THAT'S WHAT I'M GETTING HERE DON'T JUDGE.

≈ Luego no sé qué de limpiar y de las llaves y qué sé yo Y LUEGO, ESTO:

woops! wrong gay couple!
QUIERO DECIR, ESTO

Porque Merlin puede ser el mago más poderoso de la historia, pero dejó Hogwarts por irse de Erasmus a Camelot así que nunca llegó a aprender eso del Alohomora, porque todo el mundo sabe que de Erasmus sólo se aprende cómo beber tu peso en cerveza. ¡Más Hermione Granger y menos Merlin..eeeer, niños magos! ¡Y ese eslógan sucks pero lo olvidaremos en un segundo! ¡Oh, mira, más gifs de la misma escena!

Señor viejo del Consejo 1: Qué curioso es este nuevo rey nuestro, ¿no crees, Charles?
Señor viejo del Consejo 2: Bueno, el otro hacía barbacoas con magos.
≈ Después de eso Merlin se da un paseo por las mazmorras con el Kinky Bastard, y al Kinky Bastard se le va la mano con su kinkiness y le deja fuera de combate. Lo cual sería horrible para cualquier persona pero Merlin está acostumbrado a despertarse en el suelo aunque ayer fuese martes porque GWAINE DIJO QUE ESA ABSENTA NO LLEVABA ALCOHOL OK. Así que se despierta y pone cara de orgasmo. COMO SI NADA:

≈ Cuando Merlin se recupera corre a la habitación del novio de nuevo y tiene lugar esa escena TAN IMPRESCINDIBLE en la que ruedan por la cama. Para seguir buscando el gusano, asumo:

Arthur: ¡Coño, Merlin, que no es tan pequeño!
Y un bonus de Merlin colocando una vela de forma sugerente en otro capítulo, just because! (y porque no me pega en ningún sitio pero es demasiado BUENA)

≈ Luego Merlin y todos sus novios se van de viaje por el bosque en busca del Kinky Bastard de los huevos (literalmente). Y Merlin cocina para todos sus novios y todos sus novios le gastan bromas, pero no hard feelings! ¡no hay nada que un poco de shower sex bajo la catarata no pueda solucionar!

¡Arthur usa el Herbal Essences del Medievo!
≈ Y después bla blá pasan cosas bla blá torre dibujada en el aire bla blá MUERTE Y DESTRUCCIÓN bla blá ¡Merlin salva el huevo de dragón! :D

≈ Así que Merlin, siendo como es el Señor de Todos los Dragones, nombra al dragón para que nazca. Y Merlin, siendo como es un adelantado a su tiempo, además de un cursi al que le gustan las metáforas, le llama Sunny Delight.

El cual no es sólo mono y raro, sino que es un símbolo del ~~amoooorrrr~~ nuevo mundo que Arthur y él van a construir. OSEASE, ES SU HIJO DRAGÓN. ¡Es como el slash dragon pero elevado a la máxima potencia! Este nuevo acontecimiento levanta una serie de preocupantes preguntas, anyways, como: ¿Significa esto que Kilgharrah y Sunny Delight tienen que ponerse a procrear por eso de salvar la especie? ¿Importa que los dos sean macho? ¿Hay siquiera dragones hembra, o se han visto afectadas por la cegadora luz del nuevo amanecer, también? ¿Son parientes lejanos de las babosas leopardo y por tanto hermafroditas y fluorescentes? ¿IMPORTA ACASO PORQUE HIS FAAAAAAAAAAAAACE?

HAHAHA, SHOW, DE VERDAD, TODAVÍA NO ME PUEDO CREER QUE ESTO SEA UN CAPÍTULO REAL. PLZ NEVER EVER EVER STOP BEING THIS SILLY!!!

(¡y sé que tengo mil comentarios por contestar! ¡perdonadme! ¡esto tenía que ser escrito porque iris92</lj> lo ordena y es su cumple! all bow down to her! <3)

Half-awake in a Fake Empire

2011-10-16T12:21:07Z

Dado que cada vez que pienso en el 4x03 de Merlin me entra una llorera IMPARABLE voy a escribir una entrada con la esperanza de exorcizar estos Demonios del Lloriqueo Constante. Bear with me for a bit, please!

Por lo general, pienso que en esta temporada se están superando a sí mismos. Pienso que en la tercera igual perdieron un poquillo el espíritu, a ratos, y en esta lo han vuelto a encontrar. Pienso que siguen metiendo la pata pero, francamente, me PREOCUPARÍA si no metiesen la pata en momentos clave (expositor nº1: ¿por qué carajo no decirle a Arthur que el colgante lo puso ahí Morgana, si ya sabe que quiere el trono, en vez de dejarle creer que TODA la magia es pure evilness? expositor nº2: "Both my parents died to magic"???? ¿desde cuándo sabe Arthur lo de su madre? Sins of the Father? ¿alguien? ... ¿no?). Pienso todo eso pero sobre todo sospecho pienso CREO que lleva dos capítulos amenazando con romperme el corazón y que ahora lo ha conseguido. Y no es una forma de hablar. Creo que si me sacudes ahora podrás oír todas las piezas rotas ahí dentro, como los cristales dentro de un kaleidoscopio.

Y es que yo quiero mucho a Arthur. Es decir, les quiero a todos pero si alguien me hace moquear patéticamente ese es Arthur y su destino condenado, su heartbraking fe en personas que acabarán traicionándole de una manera u otra, su idealismo ciego (y muchas veces tonto). Merlin es un muy cercano segundo favorito, pero para mí Merlin tiene un poder que nada tiene que ver con los títulos o la magia, y es que Merlin sabe. Merlin sabe y aunque tenga que esconderlo ese conocimiento le da una ventaja infinita sobre Arthur, que para mí tiene el idealismo inocente, algo inconsciente de los jóvenes-- y me imagino que siempre ha sido así, que durante las clases aburridas de Historia escribía planes en los márgenes de sus libros para arreglar Albion cuando fuese rey, hasta que su tutor (Geoffrey, probablemente) se impacientaba y golpeaba la mesa con su regla, gritando un escandalizado "¡Su Majestad!". Arthur, tal y como lo presentan en esta versión y ahora mismo, no es más rey que el rey que hay en un tablero de ajedrez ajeno, movido por aquellos que tienen el poder del conocimiento. Y todos aunque jueguen por razones diferentes (justicia, destino, venganza, amor) el resultado de esta partida siempre acabará en Jaque Mate. Y eso ME PARTE EL CORAZÓN.

Es por eso que este capítulo me ha parecido tan terrible, tan brillante, de esa forma en la que lo son las historias algo trágicas. Porque la muerte de Uther-- la física, porque la espiritual, como dice Gaius, vino hace bastante tiempo-- es un respiro, un círculo que se cierra, pero también deja un rey que no sabe nada. Un rey que tiene que reconstruír el mundo y sólo dispone de las ideas retrógradas de su padre para los cimientos. Un rey al que le queda un camino tan largo y tan complicado que me mata que su mayor apoyo no pueda apoyarle abiertamente. OH GOD DAMN YOU, SHOW, QUÉ TE CUESTA DEJAR QUE EL CHICO SEPA ALGO ;______;

Y luego están esas escenas magníficas, magníficas, en las que Uther se muere y una parte de Arthur se muere con él, esa que está más ligada a la adolescencia y a la despreocupación (I was so arrogant!). Y luego, cuando ya es por la mañana y le besa, los labios quedándose un poco sobre la piel fría de su frente, es como si estuviese sellando su destino. Y qué apropiado, qué precioso es que luego pase esto:

Y la atmósfera callada, suspendida de la mañana (en contraste a la intensidad algo forzada de los violines en otras situaciones), y esa luz entrando por la ventana, y Merlin mirando la sombra alargada de Arthur caer sobre el blanco de la pared antes de girarse. Y ese "it's a new day" tan signiticativo. Y la finalidad con la que cierra las puertas de madera, y la valentía con la lo hace. Y ese "you are a loyal friend". Todo, absolutamente todo me ha parecido perfecto.

Por último, la escena de la coronación es algo que no soy capaz de comentar porque aquí lo que pretendo es dejar de llorar desconsoladamente, así que os dejo con este gif y un (fingers crossed, hoping hard) Long live the King.

Y como me he estado aprovechando de vuestro amor INDISCRIMINADAMENTE, justo es devolvéroslo un poco :D!

Comment saying "MEME" and I will tell you the following:

1. Something random about you.
2. Which color you remind me of.
3. My first memory of you.
4. What random character I associate with you.
5. My favorite thing about you.
6. What fandom I associate with you.
7. Challenge you to post this on your journal.

[fanmix] cor ex machina

2011-10-12T15:43:13Z

¡Hola, my dears! Se me ha pasado ~~otra vez~~ el cumpleaños de mi lj, que cumplió dos años hace un mes (¡dos años! ¡y todavía no llego a las 100 entradas! virgen santa), así que para mini celebrar aquí traigo un quickmix para Usos prácticos de un corazón mecánico :D Por supuesto, ni es necesario escucharlo para leer la historia ni es necesario leer la historia para escucharlo, pero si alguien tiene curiosidad por conocer las canciones raras que relaciono con estos chicos y su angst particular, aquí os las traigo en toda su gloria. Y sí, eso totalmente es un trozo de página de algún libro de biomecánica de Kai. ♥!

cor ex machina.rar

.cor
1. the world around you (rubik)
who could tell right from wrong?
who could?
it's all the same
it's in the world around you
2. feathers (electric president)
so you know where I'm from
and you know just what I've done
and what I've seen
and what I will become if I'm cut free
and you are not to blame for what happens to me
3. surprise hotel (fool's gold)
4. skinny love (bon iver)
I tell my love to wreck it all
cut out all the ropes and let me fall
5. the laying of hands (the paper chase)
with the laying of hands
and the speaking in tongues
all invading micro-means
excising all of you out of me
I command you to leave this body
6. pack your bags (pandit)
pack your bags, you don't need me anymore
I'm not the man that you once knew
I'm not the kind that you want to bet on
but I'll love you always it's true

.ex
1. insomnia (electric president)
I hope you’re learning to listen
and I hope you’re learning to stay
and I hope you find what you’re missing
and I hope that you’re making your way
2. giving up the gun (vampire weekend)
when I was 17, I had wrists like steel
and I felt complete
and now my body fades behind a brass charade
and I'm obsolete
3. the bones of you (elbow)
but image on image like beads on a rosary
pulled through my head as the music takes hold
and the sickener hits;
I can work till I break
but I love the bones of you
that, I will never escape
4. world spins madly on (the weepies)
everything that I said I'd do
like make the world brand new
and take the time for you
I just got lost and slept right through the dawn
and the world spins madly on
5. in our bedroom after the war (stars)
we won, or we think we did, when you went away,
you were just a kid
and if you lost it all, and you lost it,
we will still be there when the war is over
6. the cold, the dark and the silence (sea wolf)
please don't lie, don't lie to me
that you're not afraid, my love
I know you well enough to know
you can't be alone

.machina
1. rouse your bones (broadcast 2000)
mark my words I'll get you back
would you prefer if I wait or attack you now?
2. pa pa power (dead man’s bones)
broken glass
broken hearts
pa pa power pa pa power
(please make me better)
3. solar death march (rubik)
I'm sorry for
what I was
but even more afraid of
what I've become
a walking nightmare
more like a fading trail of thought
4. fake empire (the national)
no thinking for a little while
lets not try to figure out everything at once
it’s hard to keep track of you falling through the sky
we’re half-awake in a fake empire
5. this old machine (coconut records)
this old machine
has been good to me
all of my life
I’ve waited for you
6. weather to fly (elbow)
we have the drive and time on our hands
one little room and the biggest of plans
the days were shaping up
frosty and bright
perfect weather to fly

[origfic] Usos prácticos de un corazón mecánico (y 3c)

2011-10-08T15:22:03Z

ANTERIOR

El cielo parece más grande fuera de la ciudad, casi infinito. Se levanta, enorme y azul e impoluto para luego curvarse sobre los límites de la tierra, que se eleva en montañas diminutas como si estuviese dándole la bienvenida. Angel no se había percatado de hasta qué punto la ciudad había cambiado su percepción, pero estar ahí, en un lugar tan inmenso, le hace pensar que aunque ocupen tanto espacio dentro de su cuerpo sus secretos parecen, en comparación, terriblemente insignificantes.

–¡Ha elegido un día fantástico para volar! ¡Un día espectacular, sí señor! –el hombre le sonríe con ganas, sus ojos arrugándose en las comisuras. Un barco levanta el vuelo unos metros más allá, su barriga pesada elevándose como si fuese más ligera que una pluma, y el sonido ensordecedor de los motores hace que el hombre tenga que gritar mientras caminan, una mano sujetándose la boina–. ¡Me llamo Frank, por cierto! ¡Frank Ruehl, ése es mi nombre!

Angel deja escapar un sonido que espera que valga como asentimiento. A Frank parece bastarle. El sol cae en picado sobre el asfalto, que absorbe el calor y lo expulsa en oleadas, haciendo que se creen espejismos en la comisura de la pista: pequeñas olas transparentes que ondulan en la base de los barcos voladores, como un mar de aire.

–¿No lleva equipaje? –pregunta, mirando ambas manos de Angel como buscando alguna maleta escondida.

–No –contesta Angel, sin más.

–¡Perfecto, perfecto! –contesta, con una palmada–. ¡Viajar ligero es la mejor manera de viajar por el aire!

Las turbinas de los barcos crean corrientes que le agitan el abrigo en todas direcciones, y Angel encoge los hombros para protegerse los oídos, los dedos curvándose con tanta fuerza alrededor del papel que tiene miedo de que se deshaga en su mano.

–¡La Normanda es una nave noble, señor! –Frank sigue gritando aunque Angel puede oírle perfectamente, y su entusiasmo no decae, ni cuando se está quedando sin aire. Asiente y repite–, ¡Una nave noble!

Y la Normanda puede haber sido una nave noble en algún momento, pero ahora es una masa tan monstruosa y destartalada, la pintura roja desconchándose en grandes parches, que Angel lo contará como un milagro si consigue despegar. Frank golpea con un par de dedos una sartén que cuelga de un gancho en la superficie del casco, por alguna extraña razón, y sonríe.

–¡No puede negar que tiene carisma!

Angel estudia con ojos entrecerrados las turbinas de vapor, que parecen listas para despegarse del resto de la nave, y suspira.

–Supongo que no puedo.

–¡Claro que sí, claro que sí! ¡Ése es el espíritu! –Frank le da un par de palmaditas en el hombro y toca una campana que está al final de la rampa de embarque, que parece tan precaria como el resto, la madera tambaleándose contra el viento. Le sonríe–. Pues aquí estamos, ¿me permite ver su billete?

Angel se muerde los labios, y sabe que ésta es la última oportunidad para echarse atrás, que es ahora o nunca, que si sigue adelante, si sigue—

–Aquí tiene –dice Angel, sacando el papel de su bolsillo, intentando alisar los bordes curvados sin mucho resultado.

Frank le echa un vistazo al estado del billete mientras busca su nombre en una lista.

–Mmm, ¿miedo a volar? ¡No se preocupe! Verdana es la mejor piloto que tenemos en este puerto aéreo, así que está en buenas manos –le asegura, dibujando un tick junto a su nombre, con cierto aire de finalidad. Angel no se molesta en intentar explicarle que el miedo a estrellarse está casi al final de su lista de miedos, en este momento.

Si Angel estuviese en condiciones de fijarse en lo que tiene a su alrededor vería la ropa tendida de las jarcias, las ristras de cristales tintineando al final de las velas, los marineros fumando y riéndose en la popa. O quizás esas otras cosas, un poco más sutiles, como la mujer que está cantando una canción de Candara mientras friega el suelo con energía, o las formas familiares en el mapa que sujetan los marineros. Pero Angel no está en condiciones, evidentemente, y sólo puede mirar el número dos hasta que le duelen los ojos, escrito sobre una puerta verde que marca la entrada a la cubierta. Las últimas palabras de Frank resuenan en su cabeza.

–Su camarote está en la cubierta dos –dijo, con una sonrisa–. Espero que lo encuentre de su agrado –y antes de que Angel pudiese empezar a subir por la rampa, añadió, mirando el registro en su lista–. ¡Ah! Y parece que su compañero ya está esperando por usted.

Angel respira hondo, intentando calmar el temblor de sus manos, y gira la manilla.

La cubierta dos es la más pequeña de todas, más una hendidura en el casco del barco que una cubierta real, pero los muros que la rodean hacen que la pequeña balaustrada que da al exterior esté más protegida del viento. Angel contiene la respiración durante el medio segundo que tarda en reconocer al hombre que está apoyado contra la balaustrada, su sombra recortándose contra la claridad de una forma inconfundible, el pelo negro como el cielo a medianoche levantándose alrededor de sus sienes.

–Kai –y es un susurro, más una exhalación de aire que una palabra real, pero Kai tiene que oírle, de alguna manera, porque se gira al instante.

Angel se ha imaginado este momento tres millones de veces en los últimos tres días, tocando con manos nerviosas el billete de barco que apareció en su buzón de forma misteriosa. Ha hecho una lista mental con todas las cosas que quiere decirle a Kai, todas las cosas que no quiere decirle pero que va siendo hora que le diga, todas las preguntas que le quedan por hacer, y se ha imaginado todas las posibles respuestas y todas las explicaciones, las combinaciones de expresión en la cara de Kai. Pero en realidad y como suele pasar, ninguna fantasía podría haberle preparado para la verdad, para ver a Kai así, la boca entreabierta, las manos temblando— las manos de Kai, que son firmes y competentes y precisas en cualquier situación, suspendidas a ambos lados de su cuerpo como se hubiese olvidado de cómo utilizarlas.

Y aunque esto sí que tendría que haberlo visto venir, tampoco se imaginaba que verle otra vez fuese hacerle sentir así.

Da uno, dos, tres pasos, hasta que la cara sorprendida de Kai es más clara de lo que lo ha sido nunca, como si no supiese si esperar un puñetazo o un beso, y le sujeta por la nuca, los dedos entrando en su pelo, desesperados por sujetarse a algo. Le sujeta, le tira de la chaqueta, la respiración de Kai impactando rápida y húmeda contra sus labios, y le besa como si no les quedase tiempo, como si tuviesen una cuenta atrás particular entre ellos.

El beso parece durar horas, los dedos de Kai clavándose con fuerza en el pulso de su cuello, como si quisiese comprobar que está vivo de verdad, y Angel no sabe quién está sollozando dentro de la boca de quién, pequeños hipidos que se pierden entre la humedad, o si es que están llorando los dos o si es otra cosa o si importa siquiera, a estas alturas, cuando puede sentir el cuerpo de Kai sólido y real y lejos de todo daño.

Por suerte o por desgracia, Kai sigue siendo un genio, así que es él el que se separa para poder respirar. Pero sólo un poco, dejando puntos de contacto imprescindibles aquí y allí.

Le mira, los ojos rojos y las pestañas abriéndose como un abanico, y le sujeta por el cuello, la otra mano buscando la placa de metal por encima de su camisa. Ambos están jadeando pesadamente, y sus pechos se encuentran a medio camino con cada respiración.

–No sabía si vendrías. Pensaba. Pensaba que igual no vendrías –se lame los labios, húmedos todavía por el beso. Abre la boca, duda–. Lo hubiese entendido si no hubieses venido.

–Yo tampoco sabía si iba a venir. No estaba seguro en absoluto –contesta, bajito, apresurado, porque supone que no hay más tiempo ni espacio libre para mentiras entre ellos.

Kai exhala. Asiente.

–¿Les has contado todo?

Angel no necesita que le explique a quién se refiere.

–No. No todo –dice, y toca uno de los mechones negros de Kai, que se desliza suave entre sus dedos.

No quiere, pero pensar en Sim es inevitable: en Cordia apartando el pelo azul manchado de sangre de su frente, en Kai intentando parar la hemorragia, en la pistola cayéndose poco a poco de los dedos Sim y en su propio corazón, cayendo al mismo ritmo.

Angel parpadea, volviendo al presente, y sabe que es inútil esconderle a algo a Kai en las distancias cortas. Intenta sonreír.

–Les he contado una versión mucho más interesante. En ella eras más alto, sabes –dice, pero Kai le está mirando con tanta intensidad que Angel desiste. Suspira–. No tardarán en darse cuenta.

Kai asiente otra vez y se separa de él, apoyándose en la balaustrada con los hombros encogidos, la mirada fija en la pista de aterrizaje de debajo.

–Sabía que no tenía que haberte arrastrado conmigo. No es… Ahora eres un fugitivo por mi culpa, Angel. Un traidor –dice, sonando tan devastado que Angel tiene ganas de volver a repetir lo del beso, y al infierno con las palabras.

En lugar de eso se encoge de hombros.

–Bueno, he sido padre, y soldado, y posadero. Ser traidor y fugitivo desde luego le da un toque final a mi biografía, ¿no crees? –dice, y se apoya junto a Kai en la balaustrada.

Kai le mira, una mueca de concentración torciéndole la boca, como si no fuese capaz de entenderle de todo. Angel sonríe para sí.

–He estado pensando –dice Kai, bruscamente, hablando rápido y agachándose para buscar algo dentro de una maleta que Angel no había visto hasta entonces. Le mira, como si no estuviese muy seguro, y saca uno de los globos de cristal que venden en la parte alta de Nueva Roma. Mira la esfera entre sus manos. Murmura–. No es así como hacemos los funerales, pero había pensado que quizás…

La Normanda decide empezar a despegar en ese momento, el rugir de los motores de vapor silenciando cualquier cosa que pudieran querer decir, y a pesar de que están levantando el vuelo Angel puede sentir el corazón latir lento, pesado, como si estuviese siguiendo el ritmo de una marcha fúnebre. Kai se incorpora, tambaleándose un poco, su pelo arremolinándose alrededor de su cabeza como una gota de tinta en un vaso de agua, y le tiende el globo. Saca un trozo de papel del bolsillo de su chaqueta, estirándolo contra la madera de la balaustrada, y saca una pluma con la que escribe cuatro símbolos grandes y extraños, parecidos a los que tiene Angel grabados en la parte baja de su gemelo.

El sonido de los motores no se calma hasta que han atado la plegaria al cordel del globo, las manos y los pies y el corazón igual de inestables. El viento gira en el recoveco de la cubierta, y el estómago de Angel da un salto mortal cuando mira hacia abajo y sólo ve un mar de nubes partirse en dos alrededor del casco del barco. Se encoge dentro de su abrigo.

–Bueno, y ahora… –dice Kai, pero se calla porque no hay nada que se pueda decir, nada que sea suficiente. No importa cuántas veces se pase por esto, nunca se aprende cómo hacerlo mejor a la siguiente. Angel sospecha que, en realidad, no hay manera de hacerlo mejor.

Dan cuerda al globo y las alas de bronce empiezan a aletear, elevándose de las palmas de Kai y brillando contra el azul de detrás, el papel agitándose al final de la cuerda. La esfera parece ingrávida durante un momento, suspendida sobre sus cabezas como esperando por algo, y luego desaparece, arrastrada por el viento.

Se quedan en silencio, mirando hacia arriba, el sol dibujando sombras rápidas y cambiantes sobre la cubierta. Angel traga saliva con dificultad, intentando reservar ese sentimiento, ese que tiene guardado en el fondo del estómago y que es sólo para Sim, por miedo a que si lo deja salir se vaya con él todo lo que le queda del chico, desapareciendo tan rápido y tan silenciosamente como el globo en el aire. Parpadea.

Cuando mira a su derecha Kai está sujetando la balaustrada con fuerza, nudillos blancos, la mirada perdida en algún punto lejano y azul y la línea de la espalda tan tensa que parece que va a romperse en cualquier momento. Angel frunce el ceño, le toca un poco una mano. Kai explota.

–Tengo que arreglar esto.

–Eh –Angel parpadea–. ¿Qué?

–¡Que tengo que arreglarlo!

–Pero. Quiero decir. ¿El qué?

–¡Esto! –dice, moviendo las manos a su alrededor. Explica–. ¡Todo! No he estado enfocando bien el problema. He empezado por lo general en vez de lo por particular. Lo he hecho todo mal, ¿no lo ves? He intentado destruir cuando lo que tenía que haber hecho era arreglar –dice, frenético–. Es evidente.

Angel abre la boca. Duda.

–¿Lo es?

–Sí, sí, la idea. La idea es. La idea… –Kai cierra la boca de golpe. Frunce el ceño y suspira, girándose para estudiar la inmensidad azul–. La idea está bien, pero no sé cómo... No sé cómo hacerlo.

Lo dice y suena como una disculpa— como todas esas disculpas que aún tienen que pedirse, entre todas tantas cosas que tienen que hacer todavía, que están flotando entre ellos como un millón de globos de cristal.

Angel duda unos segundos antes de imitar la posición de Kai: apoyado en la balaustrada, la espalda encorvada, los codos contra la madera. Siente el sol caer sobre su cara, el viento gélido colarse entre los pliegues de su ropa, pero cierra los ojos contra la claridad y siente cómo se le calienta la sangre bajo la piel.

–Mmm, pero a mí eso no me preocupa –dice, finalmente, haciendo que sus brazos se choquen un poco. Kai le mira con las cejas enarcadas como signos de interrogación–. ¿Sabes por qué?

Mira hacia abajo y las nubes se dispersan durante un momento, descubriendo la gran expansión detrás— las manchas coloridas de los tejados, las líneas brillantes y sinuosas de los ríos, la tierra arrugándose como si fuese de papel, y Angel no es tan inocente como para pensar que todo es tan sencillo, o que no hay peligro, o que todo está bien entre ellos dos, pero Kai le está mirando con expectación y Angel piensa que, quizás, esto es algo que él puede ayudar a arreglar.

Empezar por lo particular, entonces.

Sonríe de medio lado, aunque su corazón de metal está traqueteando como loco en su pecho, y dice,

–Pues porque, Kai, quién puede haber mejor que tú para inventar algo.

FIN

Notas de la autora
¡Intentaré ser breve! Primero de todo, muchas gracias a quien haya aguantado hasta el final, porque sé que no es fácil con casi 40000 palabras, especialmente éste tipo de palabras. Y digo esto como si estuviese segura de que alguien va a llegar COSA QUE NO ESTOY EN ABSOLUTO, pero en el caso de que así sea, ¡muchísimas gracias, you brave little soldier! :D

Segundo, esta historia ha sido básicamente la historia de mi verano. La empecé hace como un millón de meses (o, vaya, 3), pero con todo esto de irme a vivir a otro país y tener una salud algo penosa se me alargó el acabarla. En muchos momentos pensé que no la acabaría, in fact, que volvería a casa por Navidad, como el turrón, y tendría todavía a Angel y a Kai y a todos los demás, esperando con toda su ficticia impaciencia a ser escritos. Pero ahora está acabada, para bien o para mal, y aunque mis inseguridades son tan terribles como siempre es un alivio haber dejado ir a estos personajes. Por un tiempo, al menos :)

¡Por último! No sé hasta qué punto os habrán quedado preguntas, si habrá tenido sentido todo esto para vosotros, pero una vez llegados al final me figuré que era mejor no contestarlo todo. Creo que todas las cosas que podáis imaginaros serán mil veces mejores que mi "verdad". Y supongo que os habréis dado cuenta del detalle NADA SUTIL de los nombres. What can I say! al principio me pareció ingenioso, y luego me di cuenta que la línea entre lo ingenioso y lo estúpido es muy fina pero era demasiado tarde para cambiarlo. En cuanto a la música de acompañamiento he escuchado la usual mezcla rara de mi PC, y aquí tenéis un mix que podéis descargar si os apetece :D

¡Y eso es todo, my dears! Siento mucho el palabreo, pero hey, sólo dije que intentaría ser breve :P

[origfic] Usos prácticos de un corazón mecánico (3b)

2011-10-08T15:17:42Z

ANTERIOR

La dinámica de sus visitas cambia un poco después de eso, predeciblemente.

Ya no queda nada que arreglar, así que ahora Angel visita con la noble intención de controlar que Kai no se mate de inanición.

–¿Has comido hoy?

–¿Mmm?

–Cordia me ha dicho que no has aparecido por la cocina, ¿has comido?

–No estoy seguro. ¿Hoy es martes?

–¡Es jueves!

Cosa que Kai haría si se le dejase. Angel está convencido.

–Pensarás que soy un niño pequeño –Kai lo dice con una sonrisa un poco torcida, y Angel aprovecha el momento para robarle un beso rápido que hace que esa sonrisa se ensanche.

–Para nada –dice, apoyándose en el borde de la mesa mientras se mete una de las galletas que le ha dado Cordia en la boca–. Lo que pienso es que eres un adulto que no es capaz de alimentarse por sí mismo.

Kai le mira con ojos entrecerrados, medio cuerpo bajo Fang Song y una mancha de aceite atravesándole la cara.

–¿No estarás comiendo eso encima de mis notas?

–¿Yo? Qué va –dice, masticando a través de su sonrisa.

Y es que Angel cree, entre otras cosas, que Kai necesita a alguien que le distraiga cuando Fang Song y él están teniendo uno de sus problemas de comunicación. O cuando no. Kai necesita mucha, mucha distracción, especialmente del tipo que incluye sudor y gemidos y un montón de orgasmos.

–No tenemos dieciséis. Un montón de orgasmos son poco probables.

–¿Ah, sí? ¿Está esta opinión tuya basada en datos recogidos de forma objetiva, o estás inventándotelo sobre la marcha?

Angel también cree que hay que comprobar esta clase de cosas. En nombre de la ciencia.

(Y un montón de orgasmos resultan ser más probables de lo que Kai piensa)

Pero Angel no es el único con intereses científicos.

–Espera, espera, mueve la. ¿Puedes mover la pierna así? –Kai está respirando en el hueco de su cuello, sentado a horcajadas sobre él y Angel no sabe qué quiere que haga pero le da igual porque haría cualquier cosa con tal de que se moviese.

Y descubren que su pierna nueva puede moverse en un abanico bastante amplio de direcciones, si el incentivo es el adecuado. También descubren otro tipo de cosas, casi sin querer. Kai está demasiado dolorido por toda esa exploración científica, pero eso no hace que quieran dejar de experimentar, así que siguen el camino de la lógica y deciden probarlo al revés.

–¿Estás seguro? –ahora le toca preguntar a Kai, hablando contra su sien, los brazos temblando en el reposabrazos de la silla. La risa de Angel suena algo ahogada.

–En absoluto.

Pero la cosa sale mejor de lo que esperan, y Angel piensa que le hubiese gustado de todas formas, aunque sólo fuese por la manera que tiene Kai de besarle como si estuviese a punto de romperse en mil pedazos, o por la forma casi animal que tiene de moverse. Pero no es sólo eso. Angel descubre que tiene algo mágico dentro del culo que hace que se corra como un cohete, que le exprime el orgasmo de una forma algo brutal, y que Kai no puede evitar seguirle como si tuviese prisa por llegar a la vez.

Después, cuando están recuperando el aliento sobre la cama, la cabeza apoyada en un ángulo extraño contra la pared, Angel tira de un mechón azul y Kai bufa, aunque al final acaba cediendo y posando la cabeza sobre su pecho. Angel todavía tiene restos de humedad en el estómago, y Kai le limpia con el borde de la sábana en movimientos circulares y ausentes. Hay algo suave, dulce en el Kai post orgásmico. El resto del tiempo parece estar poseído por una energía nerviosa que le empuja en dos extremos opuestos— la seriedad más absoluta cuando está trabajando, la excitación exagerada cuando quiere cubrir otro tipo de sentimientos. Pero es en momentos así, callados, poco importantes en los que Kai parece más una persona real y menos una mezcla química algo inestable.

–¿Cómo es Tewan? –Angel habla, casi sin pensar, el mechón enroscándose y desenroscándose alrededor de su dedo.

Kai levanta la cabeza, las cejas arqueadas. Angel sabe que en cualquier otro momento su respuesta sería rápida y evasiva, pero ahora Kai sonríe un poco, los ojos desenfocados y vuelve a apoyar la cabeza sobre su pecho, los dedos tamborileando un ritmo intermitente sobre su placa de metal. Tap tap tap.

–Pues Tewan es el mejor país del mundo. Y digo esto de forma completamente objetiva –añade, y Angel sonríe contra su pelo–. Por ejemplo, en la capital hay esta –hace un gesto circular con la mano–, esfera de cristal gigante, justo en el centro de la ciudad, que guarda todas las especies de plantas conocidas del mundo. Es una obra de arte de la ingeniería, y cuando el sol la ilumina es como si fuese una bola de fuego. Una especie de estrella menor justo ahí, en mitad de todo.

–Mmm. Suena bien.

Kai asiente y se acomoda sobre su pecho, sus manos dibujando formas en el aire frente a ellos.

–También hay, ¿sabes? Un cementerio de barcos voladores. Un cementerio enorme, que llega hasta donde alcanza la vista, todo lleno de carcasas que parecen gigantes dormidos. Pero no sólo hay barcos antiguos, ¿sabes? porque algunos están en circulación todavía y puedes verlos sobrevolar la ciudad, aunque ahora sólo suben turistas. O, a veces, gente que va a un funeral.

Angel frunce el ceño, y está a punto de preguntar pero Kai se le adelanta.

–Ahora se ha puesto de moda hacer funerales en el aire, no sé – Las historias de Kai (las pocas veces que vienen) siempre evocan imágenes muy claras en la mente de Angel, como si Kai cogiese la habilidad que tiene para colocar piezas y la utilizase para colocar palabras, justo en el orden preciso. Kai se encoge de un hombro, dando el tema por zanjado, y gira hasta estar boca abajo sobre la cama, la barbilla apoyada contra la placa de metal–. ¡Y la Universidad! Tendrías que verla. Está construida en vertical, y hay cientos de ascensores que llegan a cada uno de los pisos, siguiendo unos caminos rarísimos. No estoy seguro de que sea lo más práctico en términos de ingeniería, pero desde luego es fascinante.

–¿Y qué hay de tu pueblo? Quiero decir, nunca me hablas de tu pueblo.

Lo dice sin ninguna intención en particular, sólo siguiendo la línea natural de la conversación pero se arrepiente al instante, cuando los rasgos de Kai se cierran de golpe. Aparta la mano de su placa, y es un gesto diminuto pero es como si hubiese puesto kilómetros de distancia entre ellos.

–Me fui muy joven a la capital –murmura–. En realidad no recuerdo demasiado.

Kai se mueve para apoyarse sobre la almohada y mira hacia Fang Song, que elige ese momento para suspirar, y Angel sabe que está mintiendo porque no importa cuánto intente hacer como que no, es evidente que Kai recuerda. Y supone que ahí hay algo en lo que son similares, Kai y él: ambos llevan sus peores recuerdos en el exterior, accesibles a cualquiera que quiera levantar las capas y echar un vistazo.

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El cielo se oscurece a rayas, como si la noche no estuviese del todo segura de querer llegar. Las pinceladas más oscuras se van comiendo los últimos rayos de luz, y las farolas empiezan a parpadear debajo de su ventana. Kai está apoyado contra la susodicha ventana, las gafas de aviador en los ojos, una sábana atada alrededor de la cintura y un destornillador en la mano, preparado para destripar el despertador de Angel.

Lleva dos días trabajando sin descanso en el almacén, y aunque Angel ha intentado respetar su espacio y dejar de restregarse contra su pierna como un cachorro en celo, esta mañana se han cruzado en la cocina y algo en la forma en la que Kai muerde la tostada le ha empujado a arrastrarle hasta su habitación. Kai gruñe, y tiene el pelo imposiblemente despeinado, marcas rojas en la mejilla por haber estado revolcándose en la cama durante horas, y aunque la imagen sería ridícula en cualquier otro caso Kai es el dueño indiscutible de todas las partes blandas y subjetivas de Angel.

Le mira desde la cama.

–Vas a coger frío, sabes.

Kai suelta una risa en forma de aire, sin levantar la vista.

–Vale, mamá.

Angel le tira un cojín que golpea patéticamente contra la pared, a metro y medio de su objetivo.

–¿Y tú fuiste soldado? –Kai le lanza una sonrisa brillante en la penumbra de la habitación, y esa da en la diana–. No me extraña que te echasen del ejército, con esa puntería.

–Oye oye oye. Yo nunca dije que fuese bueno –apunta–. Y no me echaron, sólo es que esta temporada ya no se llevan los complementos metálicos en soldados.

Angel comprueba, con cierta sorpresa, que es la primera vez en su vida que la broma no duele— que sólo escuece un poco, como una herida que está a punto de cicatrizar. Kai quita la tapa negra con un clack y escarba con el destornillador, la concentración suavizando su energía de una manera que sólo consigue el arreglar máquinas. Y, recientemente, otro tipo de actividades.

Pensar en esas actividades en cuestión hace que el calor baje desde su pecho hasta su entrepierna con una punzada.

–Y bien –carraspea–. ¿Cuál es el diagnóstico, Doctor?

–Pues que los del Establecimiento no harían una máquina bien ni aunque les fuese la vida en ello –contesta, con cierta brusquedad. Luego respira y le sonríe–. Y que deberías probar eso de apagar el despertador con el botón de apagar el despertador.

–Tsk, eso nunca igualará tirarlo al suelo. Pero vale.

Caen en un silencio cómodo, los sonidos de la ciudad filtrándose en la habitación. Un barco deja escapar un pitido grave que hace que les tiemble un poco el pecho, y un grupo de chicas pasea bajo su ventana entre risas, los brazos entrelazados y sus tacones golpeando la acera. Un tranvía solitario pasa a toda velocidad, como si tuviese prisa por dejar esa parte de la ciudad atrás, y la luz de las farolas se queda enganchada en los cristales, el reflejo iluminando el techo de la habitación en un destello fugaz y cegador.

Angel parpadea para dispersar la claridad de la superficie de su retina, y Kai le mira, pensativo.

–¿Sabes qué no hemos hecho todavía? –dice, finalmente, y Angel se incorpora sobre sus codos para sonreírle con interés, el calor reconcentrándose entre sus piernas.

–No, ¿qué no hemos hecho?

–Visitar la otra parte de la ciudad –Kai hace un gesto vago con la cabeza, la mirada fija en su despertador–. Me gustaría ir. ¿Crees que… ¿crees que podríamos?

–Oh. Eh –Angel levanta las cejas, aunque sospecha que a estas alturas Kai sabe tan bien como él la respuesta a esa pregunta, y a todas las demás preguntas que pueda hacerle. Suspira–. Por supuesto.

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La otra parte de Nueva Roma, en la que piensa la gente cuando se refiere a Nueva Roma, es exactamente como Angel la recuerda. Las calles son estrechas, inclinadas, blancas como si alguien las hubiese frotado hasta sacarles brillo. Las casas son de muros altos, de ventanas con persianas medio bajadas y puertas entreabiertas, como si guardasen algún secreto en su interior— sólo que no demasiado bien. Es una ciudad limpia, superior, pesada por todas las cosas que todos saben pero que nadie comenta.

–Buenos días, caballeros – Casi no han terminado de cruzar el río, el ruido del tráfico matinal levantándose junto al vapor hacia el cielo, cuando les para la mujer. Les mira con una sonrisa amable, el pelo cuidadosamente rapado y el uniforme limpio, pero la manera en la que inclina las caderas (un poco hacia la izquierda, lo justo para hacer notar la pistola ahí) no deja lugar a dudas–. ¿Puedo preguntar qué les trae por esta parte de la ciudad?

–Ah, oficial, sólo estaba enseñándole la ciudad a mi. Eh. Amigo –Angel intenta sonreír, aunque la palabra se le atraganta un poco–. ¿Hay algún problema?

–Para nada –la mujer estudia las gafas oscuras que se ha puesto Kai, y Angel sabe exactamente qué rasgo está buscando ahí. Gruñe, y la mujer le mira de nuevo–. ¿Podría enseñarme algún documento de identidad, por favor?

Angel saca su cartera con movimientos secos, y puede señalar el momento exacto en que la oficial llega a la parte de “veterano”. Le devuelve la cartera.

–Perdóneme, señor Edessa. Que tengan un buen día –la mujer les saluda con un par de dedos contra la sien, y camina en dirección contraria.

–¿Qué ha sido eso? –Kai mira la espalda de la mujer, una sombra oscura sobre los ojos.

–¿Eso? Nah. El racismo casual del Establecimiento –Angel sonríe sin mucho humor y Kai frunce el ceño. Angel tira un poco de su mano, haciendo que camine con él, casi de mala gana–. Pero para algo tenía que servir esto de dejarse volar por los aires en nombre de la patria, ¿mmm?

–Supongo –asiente, dejándose guiar, aunque la sombra parece quedarse en el mismo lugar.

La luz es demasiado clara, demasiado blanca contra los adoquines impolutos, y Angel siente una satisfacción especial cuando un niño pequeño se toma la molestia de llenar la acera de tierra, montoncito a montoncito, con abnegada dedicación. Las campanas de la iglesia dan las once en punto en lo alto de la ciudad, el sonido rebotando contra los muros de las casas para acabar derramándose sobre el río, y una bandada de palomas echa a volar despavorida, sus sombras recortándose contra el gris de las nubes. Angel mira cómo se inclinan las calles a ambos lados, como una forma particular de tortura, y piensa que sólo un loco intentaría subir a pie.

Y efectivamente.

–¡Venga, Angel! –exclama Kai, caminando diez pasos por delante para fastidiarle–. ¡Que no es para tanto!

–Lo… lo es si tienes… más de… más de… – Angel se sujeta las rodillas con ambas manos, intentando recuperar el aliento. Levanta la cabeza, porque no entiende cómo se le puede haber pasado esta pregunta, de entre todas las preguntas posibles–. Oye, Kai, tú… ¿cuántos años tienes?

Kai se gira, el pelo tan azul como el cielo y más fresco que una lechuga. El muy.

–Veintitrés –dice, y Angel se frota los ojos hasta que aparecen explosiones en la parte interna de sus párpados.

–Virgen santísima, soy un asaltacunas.

–Tsk, esos remordimientos de conciencia llegan un poco tarde –sonríe, y le sujeta del brazo, aunque se apiada y para un tranvía entre vamos, vamos, abuelo, no te hago caminar más.

Es extraño lo que pasa una vez arriba. O, en fin, quizás no sea extraño pero desde luego es sorprendente— especialmente el hecho de que Angel haya borrado esta parte de su memoria. Porque una vez arriba es inevitable mirar hacia abajo. Es una de estas cosas humanas, imposibles de frenar, como intentar mirar por debajo de la falda de las chicas cuando eres un niño— por pura curiosidad, por ver qué es eso tan importante que tiene a los adultos locos, por—, o morderte las uñas cuando estás nervioso. Angel no lo piensa, bajándose del tranvía con un gruñido, los ojos viajando directamente a la otra parte, la de abajo, la que se extiende como una mancha oscura por la ribera del río. Y la visión es deprimente, y terrible, y simbólica de una manera que Angel está seguro que es demasiado compleja para que él la entienda. Porque Mool Boran es como un reflejo de la parte alta, como si cogiese la imagen blanca y refulgente de Nueva Roma y la colocase frente a un espejo sucio. Estar ahí arriba hace más evidentes que nunca las dos caras de la ciudad, y Angel se pregunta cuál de las dos será la verdadera, el pensamiento resonando familiar dentro de su mente.

–Vaya, ¿has visto eso? –pregunta Kai, los dedos enroscándose algo ausentes en la tela de su camisa.

No es extraño, por otra parte, que Kai y él estén mirando en direcciones opuestas. Los engranajes son visibles en la torre del reloj, metros por encima del complejo del Establecimiento, y el metal dorado atrapa la luz de una forma diferente cada segundo que marca. Las cúpulas azules de los edificios son de un tono más brillante que el cielo, y se extienden una constelación de bóvedas celestes hasta donde alcanza la vista.

Kai no tarda en arrastrarle por las calles empedradas con renovado entusiasmo, tomando direcciones que parecen aleatorias. Angel aguanta con estoicismo hasta que siente que las rodillas, tanto la humana como la mecánica, están a punto de darse por vencidas. Se deja caer sobre un banco en la esquina de una plaza, al lado de una señora mayor que está dando de comer a las palomas. Suspira, y extiende su rodilla buena hasta que su pie toca la sombra alargada de la estatua, que se levanta en el centro de la plaza en memoria de algún héroe de guerra. Un hombre está vendiendo globos mecánicos a su lado, pequeñas alas de bronce aleteando bajo una bola de cristal, y un grupo de niños escribe deseos infantiles en trozos de papel para después atarlos a sus cordeles, mirándolos mientras levantan el vuelo.

–Tienes que parecer inofensivo para que funcione –dice la mujer, de repente, abriendo la mano y dejando caer migas de pan. Kai está escribiendo en su libreta con una mueca de concentración, de pie sobre el pedestal de la estatua, imitando su posición inconscientemente. Angel tiene fantasías inconfesables en las que Kai le hace ponerse de rodillas frente a él y le mira con esa misma expresión, como si él tampoco fuese capaz de entenderle del todo.

–¿Mmm? – Kai se pasa un dedo pensativo por debajo del labio, dejándose restos de tinta en la barbilla de una forma que es familiar y encantadora, y se gira cuando algo le golpea por detrás.

–Ya sabes, tienes que ganarte su confianza –la mujer deja caer más migas, sujetando su bolso verde con fuerza contra su regazo.

Angel parpadea.

–Perdóneme, no sé de qué está hablando – Cuando vuelve la vista al frente, Kai tiene una niña al lado, su globo flotando alrededor de su cintura y el cordel colgando de una de sus manos.

–De las plagas, querido –la mujer deja caer un último puñado de migas, mirando cómo las palomas las picotean. Angel frunce el ceño y siente algo frío treparle por la espalda cuando se da cuenta de que una de las palomas lleva un rato tambaleándose. En el centro de la plaza, Kai sujeta el globo de la niña con manos hábiles y toca uno de los engranajes antes de devolvérselo con una sonrisa. La mujer se levanta, sacudiéndose los restos de migas de su falda, y el pájaro cae sin vida al suelo–. Es la única manera de acabar con ellas.

Angel mira a la mujer alejarse, tragando saliva con dificultad, y sobre él, sobre todos ellos el globo de la niña levanta el vuelo, su deseo aleteando desesperadamente en el final de la cuerda.

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Nueva Roma lanza todas sus luces sobre las olas del río, y desde esa perspectiva es casi como si la ciudad reflejada estuviese ardiendo: las llamas amarillas persiguiendo a las verdes, seguidas de cerca por las blancas, que chocan con las rojas en el marco de la orilla. Un niño tira una piedra desde su izquierda, haciéndola rebotar tres veces sobre las luces en tres explosiones de agua. Angel parpadea y sigue caminando.

El verano llega a trompicones a Mool Boran. Llega con tormentas de agua caliente que hacen que pese el corazón, con corrientes que levantan los papeles del suelo en columnas de aire, con el paso lento y errático del que no sabe a dónde va. Llega a trompicones, sí, pero llega de todas formas, y Angel lo siente en todo el cuerpo (en la juntura de la pierna, en la placa de su pecho, en el espacio tras las orejas), todo el tiempo, hasta que está sudando tanto que lo único que puede hacer es quedarse quieto sobre la cama y esperar pacientemente a que la estación pase de largo.

Resopla, separándose la camisa del cuerpo para intentar que el aire llegue a la piel húmeda de debajo, y sube las escaleras que le llevan a la altura de la calle.

Esquiva un grupo de chicos tewanenses que juegan a alguna versión de las canicas, de cuclillas sobre la acera y con sus apuestas amontonándose precariamente en el centro, y mira la puerta del Autómata, al otro lado de la calle. Mira las luces cambiantes, el chirriar lastimero del brazo del robot, y no sabe si es que algo ha cambiado en el lugar o que algo ha cambiado en él, en algún recodo profundo y fundamental, pero ahora todo le parece más triste que terrible.

Toma aire, sintiendo una especie de nerviosismo residual, y empuja la puerta con todo el peso de su cuerpo, sintiendo la condensación resbalarse entre sus dedos, girar por su muñeca.

El autómata del final de las escaleras parece haberse estropeado, y se ha quedado en una posición extraña, justo en mitad de una reverencia. La música llega intensa y palpitante desde el interior, pero Angel puede oír al autómata repitiendo bienvenidobienvenidobienvenido en una voz pequeña y artificial. Es tarde, casi medianoche, pero también es martes y el bar está a punto de cerrar, los últimos rezagados saliendo del cuarto oscuro, intentando que no se les note lo que han estado haciendo sin mucho resultado. Un chico alto y rubio, que apesta a la parte alta de Nueva Roma y a vergüenza, se choca contra él al salir y le mira con ojos nerviosos, murmurando un lo siento, tío. Angel pone los ojos en blanco.

La barra está donde siempre ha estado, semicircular en el centro del bar, las botellas brillando con colores brillantes y alcohólicos bajo la luz tenue. Angel entrecierra los ojos y mira a su alrededor, de la banda a las mesas, pasando por todas las cabezas metálicas y humanas en busca de Sim. Y debe ser por culpa de la mala iluminación, o quizás es que ha llegado el momento de aceptar lo de su miopía, porque le parece verle en una mesa de la esquina, la chispa del reconocimiento encendiéndose en su estómago durante un instante. Luego parpadea y la chispa cambia, porque comprueba que ése no es Sim sino Sun, inclinado hacia delante y hablando con una chica de pelo negro. Angel aprieta los dientes, frenando el impulso que tiene de ir a ladrarle al hombre como si éste fuese su territorio y Sun estuviese violándolo de alguna manera.

–Vaya, si no es Angel Edessa –dice una voz familiar desde la barra, y añade–. Y tan solito.

–Helvética –Angel aparca sus tendencias territoriales y la saluda con la cabeza, acercándose hasta que puede apoyarse un poco en un taburete. Helvética lleva una camisa vaporosa, en pelo recogido en un moño alto, y sus botas son doradas y tan altas que le cubren las rodillas, articuladas en una imitación de las piernas de metal. Helvética le mira con esa cara que es demasiado inocente, demasiado fuera de lugar en un sitio como ése.

–Me sorprende que te acuerdes de mí –dice, con un puchero y una inclinación de cabeza, su dedo dibujando círculos sobre el borde de su vaso. Angel suelta una risa por la nariz y le roba un trago del vaso con rapidez–. ¡Hey!

–Mmm, no creo que nadie se pueda olvidar de ti, Helv –dice, guiñándole un ojo, y Helvética sonríe, la sonrisa haciendo que su cara pierda casi toda la inocencia.

–Y pensar que ahora que funcionas ese chiquillo escuálido es el único que puede jugar contigo –dice, y Angel no puede evitar reírse porque Helvética es igual de chiquilla e igual de escuálida que Kai. La chica le acaricia el brazo con los dedos, las yemas quedándose un instante en su muñeca antes de separarse–. ¿No te enseñó tu mamá que había que compartir con tus amigos?

Angel da un último trago del vaso prestado, las gotas dulces del alcohol quedándose pegadas a sus labios, y lo posa sobre la barra.

–Hablando de mis amigos…

Helvética bufa, poniendo los ojos en blanco.

–Pft, ya sabía que no podía durar –se aparta y se apoya contra la barra, cogiendo un cigarrillo medio consumido del cenicero y pegándole una calada–. Pero llegas tarde, Edessa. Se ha ido hace media hora.

–¿Hace media hora? –Angel parpadea, haciendo cálculos mentales–. Yo pensaba que hoy le tocaba cerrar a él.

Helvética ríe, levantado las cejas.

–¿Pero de qué hablas? Ha estado ahí, hablando con su grupito –Helvética lo dice con una mueca, soltando un anillo de humo, pero Angel está demasiado ocupado mirando hacia la esquina oscurecida del bar para prestarle atención. Uno de los focos giratorios ilumina esa esquina durante un instante fugaz, y su corazón pega un salto cuando se da cuenta de que la chica con la que está hablando Sun, casi irreconocible sin las coletas, no es otra que Ming Liu.

–¿Sim ha estado hablando con ellos? –pregunta, su voz saliendo a duras penas por su garganta.

–¿Sim? –Helvética frunce el ceño–. Sim no ha aparecido hoy. Bell está que trina –dice, y señala con la cabeza a Bell, que les mira con un ojo entrecerrado, otro abierto y cristalino, y Angel siente la garganta tan espesa que ni siquiera puede apreciar la ironía en la idea de que Bell, que lleva años muda, trine de alguna manera. Helvética le mira, y dice, muy despacio, como si estuviese hablándole a un niño pequeño–. Estoy hablando de Kai, Angel –bufa–. En serio, ¿qué pasa? ¿que tienen un club secreto del libro? Siempre se pasan horas ahí, cuchicheando como si les fuese la vida en ello, pasándose todos estos papeles—

Helvética sigue hablando pero Angel ya no puede oírla. No puede oír nada, de hecho, la música y el murmullo de las conversaciones y el click de los vasos ahogados por el latido frenético de su corazón, que parece haberse mudado a alguna parte dentro de su cabeza. Siente sus pensamientos girar a toda prisa, como si quisiesen llegar a algún lado pero no supiesen cómo, y se agarra a la barra del bar, la mirada fija en la nuca de Sun. Alguien tropieza a su lado, gritando ¡mierda! cuando se tira la bebida por encima, y Sun se gira para mirar, las cejas enarcadas. Y es un segundo, tan breve que Angel no está seguro de que haya existido de verdad, pero sus ojos se cruzan y sus pensamientos paran de golpe, su corazón saltándose un latido.

–No es un club del libro, Helvética –murmura.

–… les costaría hacerlo en… Espera, ¿qué?

Angel coge su chaqueta con manos ausentes, la vista fija en la puerta.

–No es un club del libro –repite, el presentimiento convirtiéndose en certeza en su estómago, como una piedra que rebota sobre la superficie del agua para acabar hundiéndose en el fondo del río.

Helvética todavía está llamándole cuando la puerta del Autómata se cierra a sus espaldas.

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El camino de vuelta a casa es algo que hace por inercia, como en un sueño o en una borrachera especialmente efectiva, y sólo podrá recordar vagamente la imagen de un carruaje, la sensación de haber saludado a alguien al pasar frente a la oficina de mensajería, el olor a humedad en el aire. Por otra parte, siempre recordará, hasta el último detalle (de esa manera extraña en la que la mente recuerda cosas) cómo de fría estaba la manilla de la puerta de la pensión, y el eco de sus pasos al bajar las escaleras, y la mirada suplicante de Cordia cuando llega a la puerta del almacén.

–¡Angel! Angel por favor –corre hasta él, le sujeta de la camisa, tira–. Tienes que. Tienes que –está hablando a toda prisa, los ojos muy abiertos y asustados, demasiado para llorar. Tira otra vez–. Sim…

Y Angel no ha tirado una puerta abajo en su vida. Ni siquiera sabe si es posible tirar ese tipo de puertas abajo. Pero su cerebro está en standby en ese momento y no es capaz de pensar con claridad, y la golpea con su hombro mientras su mente se atasca en un bucle y piensa que tiene que entrar, que tiene que saber, que tiene que entrar, que tiene que ver que Kai está bien, que, oh, Dios, por favor, por favor, no dejes que les haya pasado nada—

La puerta se abre con un golpe sordo, rebotando contra la pared, y Angel cae dentro del almacén, su rodilla metálica impactando contra el suelo. La habitación está casi a oscuras, la única luz llegando desde la pequeña lámpara sobre la silla reclinable, las flores de la pantalla dibujando sombras borrosas sobre las paredes. Angel se incorpora, extendiendo un brazo cuando Cordia intenta entrar en la habitación con un grito ahogado, y mira la imagen frente a él: Kai, con una mano todavía alrededor de su maleta, mirando a Sim con calma mientras éste le apunta con una pistola a dos metros de distancia, su mano temblando en la culata.

–Sim, dame la pistola – No sabe, no entiende cómo es capaz de hablar en ese momento, cómo es capaz de sonar firme y claro cuando todo lo que quiere hacer es echarse a llorar, pero lo hace de todas formas.

–Cállate, Angel, no sabes… –Sim, sin embargo, suena completamente deshecho, la mirada fija en Kai, su lengua saliendo cada segundo para humedecerse los labios–. No sabes lo que ha hecho Kai. No tienes ni puta idea de lo que ha estado haciendo.

La acusación suena casi ridícula, infantil en la situación. Angel fuerza una risa, curvando sus dedos alrededor del brazo de Cordia para evitar que se mueva de su lado.

–Claro que lo sé –Kai le mira durante un instante fugaz, apretando la mandíbula–. Ahora dame la pistola.

Sim le mira con la boca algo abierta, los dedos relajándose alrededor del gatillo, pero luego frunce el ceño y coge la pistola con más intención.

–¡No! No lo entiendes. Se ha estado… se ha estado aprovechando de nosotros. De ti, Angel –dice, y suena como si la idea le doliese. Angel traga saliva.

–No, Sim, eres tú el que no lo entiende. Lo he sabido todo este tiempo –dice, encogiendo un hombro con despreocupación fingida–. Le he estado ayudando.

Esto hace que Sim pierda la concentración y le mire con los ojos muy abiertos.

–¿Que tú…

–No –Kai habla suave, firme, inesperado desde la penumbra, dejando caer la maleta y levantando las palmas–. Eso no es verdad.

–¡Cállate, Kai! Sim, dame la pistola…

–¡No, cállate tú! Si va a matarme prefiero que antes sepa por qué me está matando –dice Kai, con una determinación salvaje. Cordia deja escapar un quejido a su lado.

–Aquí nadie va a matar a nadie. Dame la pistola, Sim, no estoy de coña –dice Angel, algo desesperado. Sim sólo traga saliva repetidas veces–. Sim, dame la puta pistola de una vez—

Kai sigue hablando, a toda prisa, la mirada intensa cayendo sobre Sim.

–Angel no sabía nada de esto. No le habría dejado ayudarme ni aunque lo hubiese sabido. No querría… –Kai frunce el ceño–. Pero es que lo que vosotros, lo que tú llamas cartel tewanense es lo que nosotros llamamos resistencia –sigue, hablando con la seguridad del que cree firmemente en lo que dice–. Puede que tú –dice, y mira a Sim–, seas demasiado joven para recordarlo, pero el cartel y su actividad aquí es una de las pocas cosas que mantiene la resistencia viva en Tewan. Somos un país en peligro de extinción, Sim, tenemos que luchar para sobrevivir. Y qué mejor manera de luchar que desde dentro.

Angel traga saliva, sorprendido por la frialdad con la que Kai habla de algo que nunca le ha oído mencionar antes, y Sim parpadea rápidamente. Luego hace algo extraño, su cara cambiando de expresión hasta que se decide por una sonrisa— rara, torcida, la barbilla levantada en un gesto desafiante y familiar.

–Menuda mierda de genio estás hecho si te tragas las mismas mentiras que el cartel le cuenta a los niños para que vendan talco por las esquinas. Dime, Kai, ¿es eso también parte de la gran liberación de Tewan?

–No es que esté de acuerdo con todo lo que hace el cartel –contesta Kai, una sombra de duda pasando por su frente–. Pero a veces hay que… sacrificar alguna cosa para conseguir…

–¿Alguna cosa como Angel, quieres decir? –interrumpe Sim, y Angel siente que su corazón le martillea en el pecho, esperando por la respuesta. Sim bufa, agitando la pistola–. Qué más da quién le rompas el corazón ¿no? Mientras te ayuden a ti y a tu causa–

–¡No! –grita Kai, el ceño fruncido. Sus ojos se cruzan con los de Angel por un momento, y Angel siente que se le escapa todo el aire de los pulmones–. No, nunca –añade, más bajito–. Angel no formaba parte de mis planes. Vine aquí con un propósito, y es verdad que necesitaba que alguien me enseñase la ciudad, pero no quería… –se vuelve hacia Angel, los ojos líquidos y más sinceros de lo que Angel los ha visto jamás, incluso en los momentos más íntimos–. Tú eres un imprevisto –devuelve la mirada a Sim, los rasgos endurecidos–. Pero los imprevistos ocurren, y no podemos olvidar que esto es una guerra, y en la guerra… No podemos olvidarlo, no importa cuánto se empeñe el Establecimiento en decir que ya se ha acabado. Mientras quede gente para resistir, sé que esto… –suspira–. Sé que da igual. Ya no hay manera de parar esta guerra.

–¿Entonces por qué seguir? –pregunta Cordia, sorprendiéndoles a todos. Se desembaraza de la mano de Angel y mira a Kai con las palmas extendidas–. ¿Por qué sacrificarte, niño, si piensas que nunca se va a acabar?

Kai suspira otra vez y suena más vencido que nunca, como si la guerra hubiese acabado, después de todo, y él hubiese salido el único perdedor.

–Porque no sé cómo arreglarlo –dice, y es posible que Angel sea el único que entiende el peso que tiene esa idea sobre Kai. Kai mira hacia Fang Song, despacio, y repite, aunque con una cadencia diferente–, Ya no hay manera de pararla.

Angel siente que se le congela todo desde la garganta hasta el final del estómago, y susurra, tan bajo que duda que alguien sea capaz de oírle,

–Dios mío, pero qué has hecho.

Después, hay un instante de suspensión.

Un instante que podría haber durado una milésima de segundo o un siglo entero, en el que todo se calla, como el momento de quietud antes de que la bestia salte sobre su presa. El tráfico escaso deja de pasar por la calle, el viento deja de soplar bajo las rendijas de la puerta, los perros dejan de ladrarle a una luna que se oculta tras las nubes. Angel siente su corazón colgando en el centro de su pecho, y una de las sombras en forma de flor cae sobre la pared cubierta de papel, en la que puede ver todos los rincones de Nueva Roma dibujados al detalle, todas sus partes, las queridas y las odiadas y las indiferentes reducidas a líneas blancas sobre azul. Baja la mirada, hacia donde Sim todavía sigue apuntando a Kai con su pistola, y al verlos así, el uno frente al otro, se le ocurre la idea algo febril de que ellos también son un reflejo del otro— dos resultados diferentes del mismo juego de azar.

Cuando el momento termina, el movimiento llega desde todas las direcciones, y aunque Angel nunca será capaz de recordar si es así cómo pasó su mente no podrá pensar en ello sin intentar secuenciarlo:

Primero, Sim gruñe y se lanza hacia delante, la pistola sujeta firmemente entre sus manos. Luego, Cordia echa a correr detrás de él, pero Angel la sujeta por el brazo y es él el primero en alcanzar a Sim cuando tiene el cañón presionado contra el pecho de Kai, que mira el metal con la resignación de los condenados a muerte. Angel siente que el corazón se le retuerce en el pecho bajo las capas de metal, más humano que nunca, y sujeta el brazo derecho de Sim en el momento exacto para sentir el movimiento de los tendones, el pequeño click de los huesos cuando presiona el gatillo, que descarga, rápido y certero como la muerte contra el pecho de Kai.

Y entonces, como si hubiese estado esperando por una señal, Fang Song suspira una última vez y las explosiones empiezan en lo alto de la ciudad.

---

Sus últimas palabras rebotan contra las paredes desnudas de la sala de interrogatorios número cuarenta y cinco, el eco quedándose un poco más con ellos, como si no quisiese dejar la historia terminar de esa manera.

Arial respira hondo y deja caer el bolígrafo. Luego lo piensa mejor, mirando la página casi en blanco y echa un vistazo al reloj de pared. Anota un finalizado a las 5:23.

Angel Edessa está mirándose las uñas de una mano como si estuviese buscando la respuesta a alguna pregunta del universo ahí. El pelo castaño cae sobre uno de sus ojos, también castaño, como si hubiese estudiado la manera exacta de parecer menos preocupado por la vida en general. Arial admite para sí (muy para sí) que al principio le imponía, con ese atractivo algo quebrado del que no se sabe atractivo, pero ahora es como si el hombre le hubiese dejado mirar dentro de la placa de metal (que no ha visto pero que se imagina) y le enseñase dónde están todas sus heridas, y por qué duelen, y cuánto exactamente. Arial sabe que no es profesional sentir simpatía por un sospechoso, y Arial no es nada sino profesional, pero en este caso y para ser sinceros, no tenía ninguna oportunidad.

–Señor Edessa, lo siento pero tengo que preguntárselo –dice, y aunque es una fórmula de cortesía manida, esta vez Arial lo siente de verdad. Duda un segundo–. Eh. ¿Confirma que el cadáver que encontramos en su pensión pertenecía a D. F. Kai?

Angel asiente, el ceño fruncido. Antes de que Arial pueda decir nada, Angel vuelve a asentir. Carraspea.

–Confirmo que el cadáver pertenece a D. F. Kai –dice, y el uso del presente hace que algo se rompa un poco en el interior de Arial, justo debajo de las alas del dragón rojo.

–Dígame, ¿sabe dónde se encuentra Sim Hei en estos momentos?

–No lo sé –la respuesta es clara, cortante, inesperadamente brusca. Arial parpadea.

–Eh, bien. ¿Y sabe cómo hizo el señor D. F. para infiltrarse en los sistemas de seguridad del Establecimiento?

Angel sonríe, una sonrisa torcida y carente de humor.

–¿Así que fue eso lo que hizo? Quién lo iba a decir. Una leyenda urbana que resulta ser real –se pasa los dedos por el pelo–. No, no tengo ni puta idea. Espero que haya extraído de todo esto que le acabo de contar que yo de esta mierda no sabía nada.

Y lo dice como si se culpase a sí mismo, como si fuese una especie de error de cálculo por su parte. Arial siente el impulso de darle palmaditas en la mano. En lugar de eso curva los dedos dentro de sus guantes.

–Por supuesto. Pero también espero que entienda que necesito preguntárselo de todas formas.

Angel asiente, sin mirarla. Arial suspira, alineando sus papeles, aunque no hay manera humana de hacer que estén más alineados. Piensa, algo estúpidamente, que le gustaría que inventasen una máquina para alinearlos al milímetro, sólo por ver si las máquinas triunfan donde ella ha fallado.

Se levanta, la silla arrastrándose con un sonido metálico por el suelo. Angel la imita.

Se miran durante un momento, los ojos de Angel encontrándose con los suyos por primera vez en horas, y Arial tiene que plegar los labios dentro de su boca para no perder toda la profesionalidad, toda de golpe. Apaga la grabadora con un dedo.

–Acompáñeme, por favor.

El edificio de Paisaje y Fuentes es uno de los más antiguos del complejo del Establecimiento. Está encajado entre el Jardín Oeste y la carretera A-87, alejado del centro, y las salas de interrogatorios son antiguas, casi escondidas en el sótano. Arial duda que se hayan utilizado alguna vez. El ala este del edificio tiene un boquete circular, y desde fuera parece que algún gigante le hubiese dado un mordisco, pero en general su situación y el mal funcionamiento de los sistemas de seguridad han hecho que salga casi intacto, comparado con el destrozo en el resto del complejo.

Arial le guía por pasillos mal iluminados, tomando todos los giros extraños y laberínticos que se ha aprendido de memoria, y Angel la sigue en silencio, el único sonido entre ellos el chasquido metálico de su pierna y el sonido callado, ligero, de los pasos de Arial contra el suelo.

La luz entra por la puerta abierta, el arco alto enmarcando la vista del exterior: la fuente en el centro del parque, las copas de los árboles moviéndose por el aire como si nada hubiese pasado, el tranvía esperando frente a las escaleras blancas. Arial le acompaña hasta la salida y se miran, uno a cada extremo del umbral.

–Sabe que no puede abandonar la ciudad, ¿verdad? Un guardia le estará esperando en su pensión –dice, y tuerce un poco la boca–. Cuestiones de seguridad, nada personal.

–Lo entiendo –Angel asiente y entrecierra los ojos contra la claridad, mirando hacia la calle.

–No crea que me ha engañado, señor Edessa –dice Arial, antes de poder pensarlo mejor. Angel abre mucho los ojos, el blanco abriéndose alrededor del marrón, pero el momento dura poco, y se encoge de hombros.

–No sé de qué me habla.

–Hablo de que eso, ahí –Arial señala con un pulgar a sus espaldas–. Eso ha sido una historia de amor. Completamente.

Angel suelta una risa, genuina y sorprendida, y la estudia con una sonrisa ausente, las manos hundidas en bolsillos y el pelo agitándose contra el viento.

–¿Sabe, oficial? Entre usted y yo, espero que si alguien intenta volar su Establecimiento otra vez, usted se salve.

Arial le devuelve la sonrisa, y ni siquiera se molesta en corregirle.

–Lo mismo le digo, señor Edessa.

Angel se queda un segundo más frente a la puerta, un pie en el escalón de debajo, y le dedica una última sonrisa (algo triste, como de despedida) antes de correr por las escaleras, saltando dentro del tranvía que baja hacia la ciudad antes de que pueda marcharse sin él.

Arial le mira alejarse y suspira. Se da la vuelta, abandonando la claridad de fuera por la penumbra del interior, y sólo consigue dar un par de pasos antes de chocarse con algo que le llega a la cintura y que echa pestes como un marinero cabreado.

–¡Novata! ¿Qué mierda te crees que estás haciendo? ¡Mira por dónde caminas! –el teniente Baskerville la mira con el ceño muy fruncido, la luz del exterior reflejándose sobre su calva. Es un hombre diminuto, pero su mala leche es inversamente proporcional a su tamaño y Arial se pone firme nada más verle, las palmas sudando dentro de sus guantes–. ¿Qué haces aquí? ¿no tenías que estar interrogando a esa basura de Mool Boran?

Arial frunce la boca.

–El sospechoso se ha ido, mi teniente. Hemos acabado la sesión de interrogatorio hace unos minutos.

Las fosas nasales de Baskerville hacen algo terrorífico, y aletean como si su nariz intentase levantar el vuelo.

–¿Cómo has dicho? –Arial está a punto de repetirlo, pero Baskerville levanta una mano–. Veamos si lo he entendido bien: has dejado que el tío que ha hecho volar media puta ciudad salga tan tranquilo por la puta puerta principal, porque según tú, oficial Arial, ya había acabado el interrogatorio. ¿Es eso correcto?

–No, mi teniente –contesta Arial, sintiendo el corazón palpitar en su garganta–. Estrangelo Edessa no es el culpable de que—

–¡Encontraron la puta máquina dentro de su puta pensión! –chilla Baskerville.

–Todas las pruebas eran circunstanciales, mi teniente –contesta, perdiendo la paciencia–. Y según el reglamento no podemos retener a los sospechosos a no ser que encontremos algo que—

–¡A la mierda con el puto reglamento! –grita–. ¿Por qué coño trabajas aquí, si no sabes cómo funcionan las cosas en el Establecimiento?

Baskerville tiene la cara roja, y una vena en su cuello amenaza con explotar, pero Arial siente una especie de calma repentina mientras el hombrecillo agita un dedo índice contra su pecho, gritando con tanto entusiasmo que restos de su saliva impactan contra su uniforme negro.

–Mierda, ¡no pienses que esto va a quedar así! Estamos en una puta alerta nacional y no voy a dejar que incompetentes como tú pongan en peligro al Establecimiento –el hombre abre la puerta más cercana, los dedos rechonchos tirando de la manilla–. ¡Y reza todo lo que sepas para que Edessa no desaparezca! Porque si eso pasa, serás tú la acusada de traición.

Baskerville cierra la puerta con fuerza, el portazo resonando junto a la amenaza por todo el pasillo. Arial suelta todo su aire en forma de risa.

Por supuesto que Arial sabe cómo funcionan las cosas en el Establecimiento, pero no creería como cree en él si no supiese que toda su estructura está enmarcada dentro de una cuadrícula muy rígida de normas. Sabe, por tanto, que todo lo que ha hecho se ajusta a las leyes, que el Establecimiento la ampara incluso aunque le pese al propio Establecimiento, y que lo máximo que podrían hacer sería abrirle un expediente. Se apoya un poco contra la pared y piensa que esta es la única vez en su vida que la idea de que le abran un expediente no le provoca un ataque de ansiedad— pero en serio, qué es un pequeño bache en su carrera cuando lo pones en perspectiva.

Mira hacia el exterior, y mientras otro tranvía se aleja en la otra dirección, más allá de los límites de la ciudad, se permite un segundo de descanso y le dedica su primer y último acto de traición a Angel Edessa cuando piensa que ojalá, ojalá consiga desaparecer antes de que le encuentren.

---

Angel tiene el tiempo justo para hacerlo, una vez que lo decide. Y la verdad, no es capaz de decidirse hasta que le queda el tiempo justo, así que la decisión y la acción ocurren más o menos simultáneamente. Tiene la mano muy hundida dentro de su bolsillo, el papel ahí haciendo un frufrú constante contra sus dedos, los bordes enroscándose por el sudor de su palma.

El tranvía traquetea por la cuesta, y Angel se agarra a la barra de metal como si le fuese la vida en ello. El resto de personas del tranvía miran a todas partes menos hacia él, las narices hundidas en periódicos, los grandes gorros escudando la piel delicada de debajo. Es como si no hubiese pasado nada, como si media ciudad no hubiese explotado hace menos de tres días, y Angel tiene que mirar hacia arriba para comprobar que efectivamente, la refulgente Nueva Roma es tan oscura ahora como lo es Mool Boran. Angel tiene que admitir que, a pesar de todo, siente cierta admiración por el orgullo recalcitrante de los neorromaníes.

En ese momento suena el pitido del otro tranvía. Angel ve el punto acercarse por la cuesta, tambaleándose sobre su vía y resollando como si le costase. Angel traga saliva y se coloca en uno de los huecos, sujetándose a la barra sobre su cabeza con ambas manos, el viento golpeándole la cara como cientos de bofetadas invisibles.

–Veamos cómo de bien funciona esta pierna tuya, Kai –murmura, cuando el silbido del tranvía inunda el pequeño cubículo de madera, enroscándose en las esquinas para escaparse luego por las ventanas sin cristales.

Ambos tranvías se cruzan. Angel pide perdón a Cordia mentalmente, se cuelga un poco de la barra, y salta.

[origfic] Usos prácticos de un corazón mecánico (3)

2011-10-08T15:12:18Z

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3.

Arial se está alisando el uniforme con tanta fuerza que Angel empieza a temer que se le borren las curvas del cuerpo en una de estas.

–Vale. Bien. Vale – Arial carraspea, colocándose nerviosamente los mechones que se le han escapado de la coleta. Hace un rato que parece haber desistido de escribir nada en su libreta. Repite, como si estuviese intentando convencerse– Bien.

Angel pliega los labios dentro de su boca.

–¿Bien seguro?

–Seguro, señor Edessa.

–Oficial, si lo que le molesta es que sea tan gráfico puedo saltarme algún que otro detalle. Ahora vienen algunas partes que—

–¡No! Quiero decir, no. No puede. Necesito… Necesito saberlo todo –Arial le mira con más determinación y se lleva una mano ausente al pecho, sus dedos tocando las alas bordadas del dragón–. Por el bien del Establecimiento.

Angel suelta una carcajada, apoyando su rodilla de metal contra la mesa y haciendo que la silla se balancee sobre las patas traseras.

–Qué suerte tiene el Establecimiento con usted. Tan dedicada a su trabajo.

Arial frunce el ceño.

–Mi trabajo requiere toda mi dedicación, señor Edessa. Y le aconsejaría que no siguiese por donde creo que va a seguir si no quiere que llame a la guardia.

Angel supone que es una amenaza vacía. La guardia del Establecimiento es una fuerza paramilitar que sólo asoma la cabeza en público en casos extremos, y aunque Angel les ha visto patrullando por Mool Boran como si fuesen una jauría de perros de caza, sabe que no es a él a quien buscan. Aun así prefiere no tentar más a la suerte, especialmente teniendo en cuenta lo mucho que está dependiendo de ella a estas alturas, así que asiente y levanta la mano en un saludo militar.

–A la orden.

---

El puente se ve desde la ventana de su habitación. Se eleva un poco sobre la línea oscura del río para luego descender sobre el otro lado de la ciudad, y las farolas suben por su cuesta como si esperasen llegar mucho más arriba, sus luces brillando contra el tinte oscuro del cielo. El cartel de “Reparaciones Mec-ásticas – ¡ahora con un 20% de descuento!” parpadea verde y azul sobre el asfalto mojado, y un autobús para delante, sus puertas abriéndose y cerrándose con un whoosh de vapor sin que nadie se baje. Se aleja traqueteando por la calle, expulsando volutas circulares de vapor por un lateral.

Hay dos mujeres hablando en susurros con un hombre en el callejón de enfrente. Angel no está lo suficientemente cerca como para oír lo que dicen, pero sus gestos no dejan mucho a la imaginación, y después de un rato el hombre parece aceptar sus condiciones aunque Angel puede ver el metal brillar entre la ropa escasa de las chicas. Angel suspira, sintiendo la cabeza lenta y el corazón pesado, y su suspiro se condensa en el aire antes de deshacerse entre la oscuridad.

Se remueve sobre el alféizar, intentando buscar una postura cómoda, su pierna de metal apoyada contra el suelo de su habitación. Juraría que cuando llegó a Nueva Roma todavía cabía en el espacio de su ventana, pero no quiere pensar demasiado en cuántos años hace de eso. Extiende un poco la mano y enrosca los dedos alrededor de la barandilla de la escalera que sube en zigzag por el lateral del edificio, que se queja tanto en los días de viento que Angel duda mucho que sirva de algo en caso de emergencia. El óxido se queda pegado a sus dedos, pero no le presta atención. En uno de los peldaños más resguardados está el nido vacío de algún pájaro, sus tesoros de metal deshaciéndose sobre las ramas entrelazadas, como si los hubiese abandonado en sus prisas por migrar a lugares más cálidos.

En el callejón por donde han desaparecido las putas ahora hay dos niños de no más de trece años, pasándose una pipa transparente entre empujones. Angel no puede evitar pensar en Sim— en cómo se levanta de la mesa cuando coinciden en el desayuno, o cómo pasa a su lado sin saludarle cuando se cruzan en la recepción. Angel todavía no entiende por qué está enfadado y Cordia parece no querer colaborar (Habla con el chico si quieres respuestas, yo no soy un maldito oráculo) ¿pero cómo coño se habla con alguien que no quiere hablar contigo? Angel se pasa una mano por el pelo. Abajo, los chicos discuten en susurros apresurados, y al final uno de los dos parece enfadarse con el otro y lanza su pipa de cristal contra el suelo, mirándole como un desafío mientras se rompe en un millón de piezas pequeñas. El dueño de la pipa grita algo incomprensible e intenta agarrarle por el chaleco, pero el chico le esquiva y desaparece como alma que lleva el diablo entre las sombras espesas del callejón.

Angel mira la calle un rato más, el sueño tirándole del borde de los ojos. Está a punto de quedarse dormido, los dedos curvados en el pasamanos y la cabeza apoyada contra el marco de la ventana en un ángulo incómodo, cuando el olor inconfundible de Misterio de Mool Boran hace que su estómago se despierte, y que el resto de su cuerpo siga el mismo camino. Se asoma a la ventana casi sin pensar, mirando a través de la rejilla metálica de las escaleras. Efectivamente, un vendedor ambulante ha colocado su carrito justo debajo. Angel está a punto de arriesgar su vida y bajar por las escaleras de emergencia para saciar sus ganas de comida basura cuando algo hace que pare en seco, la pierna golpeando con un sonido metálico contra el borde de su ventana.

–Eh –y luego, algo tarde–, au.

Kai está arrastrando unas bolsas pesadas a través de la calle, un montón de papeles enrollados bajo el brazo. Se tropieza con el borde de la acera y murmura algo que suena tewanense, su pelo encrespándose por la humedad en el aire, y Angel siente que su corazón tropieza con él. Cambia las bolsas y los papeles de brazo en un movimiento complicado, y está buscando las llaves del almacén entre sus bolsillos cuando el vendedor le llama con un movimiento de mano. Angel frunce el ceño.

–¡Sun! –dice Kai, sonriendo como si le conociese de toda la vida.

El vendedor le golpea el brazo cuando le tiene cerca, haciendo que varios papeles salgan disparados y que Kai se ría cuando se agachan para recogerlos los dos a la vez, aunque Angel puede ver cómo se están empapando contra la acera húmeda.

–No, no te preocupes –dice Kai, y cuando Sun añade algo en tewanense Kai se ríe y le responde en el mismo idioma.

Angel frunce más el ceño, asomándose todo lo discretamente que puede a la ventana. La rejilla cuadricula la imagen de debajo, pero Angel puede ver cómo hablan demasiado cerca, las volutas de su aliento juntándose a medio camino entre sus bocas. Sus voces hablan con acento musical, las palabras inclinándose en direcciones que suenan extrañas e ininteligibles a los oídos sin entrenar de Angel. Se agarra al marco de madera de la ventana hasta que tiene los nudillos blancos, y se inclina hacia adelante, una gotera dejando caer agua a intervalos regulares sobre la manga de su camisa.

Sun tiene el pelo negro azabache y los brazos musculosos, como si llevar el carrito de comida de un lado para otro fuese el mejor de los ejercicios, y Angel no puede evitar notar con una punzada lo joven, lo guapo, lo falto de añadidos metálicos que parece a su lado. Abajo, Sun le está tendiendo un papel que parece más seco que el resto, y Kai lo mira durante un rato antes de aceptarlo y meterlo entre el resto de papeles. Sun sonríe una sonrisa que parece descarada incluso desde la posición de Angel, y le sujeta de la muñeca con un par de dedos, todavía agachado, inclinando la cabeza como una invitación. Kai parece pensarse lo que sea que le está diciendo, pero finalmente sonríe y contesta, seco y directo.

Angel gruñe, casi sin darse cuenta, y las dos cabezas se vuelven hacia arriba al mismo tiempo. Se aparta de la ventana con tanta fuerza que casi se disloca algo, y la cierra con un golpe seco, corriendo las cortinas azules con ambas manos después de pensarlo durante medio segundo.

¿Desde cuándo Kai tiene amigos? Es decir, no es que él— por supuesto que no sabe todo sobre Kai. De hecho, lo más probable es que no sepa una mierda sobre Kai, y que entienda todavía menos. Y quizás sea estúpido esperar que alguien viva cuatro meses en una ciudad y no conozca a nadie, pero Angel tiene que reconocer que nunca había pensado que Kai tuviese vida fuera de la parte que él ve. ¿E-es tan extraño? Se ven todos los días, no es como si… ¿de dónde ha sacado tiempo para— Y de todas formas, ese Sun parecía querer mucho más que una amistad, con su— sonrisa y sus cosas, y Kai tampoco parecía… Cuando Angel todavía puede sentir su boca en…

Angel aprieta los dientes, sus dedos sujetándose con fuerza a las cortinas. Apoya la cabeza contra ellas, la humedad del cristal traspasando la tela y tocándole la frente, donde todos sus pensamientos explotan y siguen las peores direcciones sin que él pueda hacer nada para pararlos.

Porque quién puede culparle. Angel está viejo y roto de las peores maneras, y Kai es joven y fascinante y tan brillante que Angel se siente iluminado con solo estar en la misma habitación que él. “Me encantan las máquinas, pero para el sexo prefiero a las personas”, había dicho, y Angel camina sobre la línea delicada entre los dos mundos— lo suficiente como para ser interesante, pero no como para ser nada más que eso— algo que se hace casi de casualidad y en lo que nunca se vuelve a pensar, y Kai siempre lo ha sabido.

Francamente, después de ver lo que ha visto en el Autómata, ya iba siendo hora de que Angel lo supiese también.

---

Joe el Silencioso le mira cuando se cruzan por las escaleras. Se para en mitad del pasillo, la mano perpetuamente pegada al papel florido de la pared como si temiese que fuese a desaparecer si se le ocurre dejar de tocarla, y le mira.

Tiene el pelo ralo y blanco, los ojos profundos hundidos en la cara y las cejas inclinadas de tal manera que siempre parece tener cara de pena. Sim dice que no habla porque el Establecimiento le cortó la lengua cuando le vendió información al enemigo, y Cordia asegura que es posible porque hace años trabajaba en el otro lado de la ciudad, haciendo algo importante con gente importante, manejando un montón de información importante. Por supuesto, siendo Cordia quien es siempre añade que es una pena, porque cuando eran jóvenes sabía muy bien cómo utilizar dicha lengua, si sabes de lo que te estoy hablando. Joe el Silencioso, por su parte, nunca ha desmentido ni confirmado ninguno de los dos rumores.

–Hola, Joe, ¿cómo te va? – Sabe que Joe no puede (o no quiere) contestar, pero siempre procura ser amable con él: en parte porque le imponen sus intensos silencios, y en parte porque es uno de los pocos inquilinos que recuerda que la llegada de fin de mes indica que es hora de pagar el alquiler, y no sólo que hay que cambiar de página en el calendario–. Hoy parece que va a hacer buen día, ¿eh? La chica del segundo, Constantia, me ha dicho que su gato tenía cara de que hoy iba a hacer buen día. ¿Cómo crees que hace eso? Una vez conocí a un hombre que encontraba agua con un par de palos, pero no es como si encontrar agua en Nueva Roma fuese complicado. Sólo hay que salir a la calle y esperar a que caiga del cielo, ¿mmm? –intenta una sonrisa, y cuando Joe no se la devuelve carraspea–. Entre tú y yo, no estoy muy seguro de que Constantia esté bien de la cabeza, pero oye, hasta ahora no ha fallad—

Joe le interrumpe con un suspiro tan exagerado que Angel está a punto de sentirse ofendido, pero Joe frena el sentimiento cuando le presiona algo contra la palma. Hace un gesto impaciente cuando Angel le mira sin comprender, y gruñe antes de continuar su camino escaleras arriba, la palma dibujando una línea imaginaria sobre el papel de flores.

Angel frunce el ceño en dirección a la espalda encorvada de Joe, pero predeciblemente el hombre no se vuelve para ofrecer una explicación. Angel se mira la mano, abriéndola dedo por dedo, y levanta las cejas cuando ve que lo que el hombre ha dado con tanto ímpetu es una de las galletas de la fortuna que venden en el Antro de Bernard. Las galletas, irónicamente, son desafortunadamente asquerosas, pero la gente sigue comprándolas por los mensajes inspirativos que traen dentro, escritos a mano en tiras enrolladas de periódicos antiguos. Todo el mundo sabe que los mensajes los escribe la mujer de Bernard, que no terminó el colegio y trabaja destripando pescado, y aunque de vez en cuando las utiliza para su propio beneficio (como aquella vez que escribió Oy los ados te susurran que Bonnie Arne es una fresca y una ipócrita en una tanda de trescientas galletas), la falta incomprensible de haches y la sabiduría ocasional las ha hecho muy populares en Mool Boran.

Angel se encoge de hombros mentalmente y parte la galleta en dos, metiéndose una mitad en la boca y torciendo la cara por el sabor mientras desenrolla el trocito de periódico. Un segundo después la escupe, leyendo el mensaje mientras se limpia las migas de la boca con dedos distraídos, y mira hacia el hueco de las escaleras por donde ha desaparecido Joe. Lee el mensaje otra vez, para comprobar que no se lo está imaginando.

Oy los ados te susurran que ya va siendo ora. YA VA SIENDO ORA.

Angel mira a su alrededor para ver si esto es una especie de broma.

–Sutil –murmura, y cuando nadie le responde, grita, levantando las manos en el aire–. ¡Sutil!

---

La moqueta verde del pasillo lleva siendo víctima de las humedades durante años. Es un edificio antiguo, y la lluvia omnipresente en Nueva Roma, así que ha tenido tiempo y oportunidades para coleccionar sus veintiocho cercos de humedades antiguas y nuevas, que se superponen y se juntan en quince puntos diferentes. Estos son el tipo de datos imprescindibles –el número de cercos en la moqueta del tercer piso y la manera en la que se relacionan entre sí– que son sólo accesibles para las mentes inquisitivas que se pasan media hora mirando al suelo con toda su atención, mientras intentan alargar el momento de llamar a la puerta.

Angel suspira.

Sabe que está demasiado mayor para andarse con estos juegos, y le avergüenza no ser capaz de comportarse como un adulto. De alguna manera, “nos vemos mañana a la misma hora” se ha convertido en “no me atrevo a verte en otro lugar que no sea desde mi ventana, así que espero a que pasen las semanas y que tú…”. Pero ahí está el problema, ¿qué es lo que espera exactamente? ¿Que le diga que no es sólo otra máquina con nombre humano para él? ¿Que aparezca en su habitación para confesarle que en realidad siempre, siempre— Angel para el pensamiento en seco, porque eso está demasiado cerca de lo imposible y no importa lo metálico que sea su corazón, porque hay golpes que ningún material está preparado para aguantar.

Suspira otra vez, coge aire, y gira la manilla.

Sim le mira desde la cama, los calcetines apoyados contra un póster de “Revolución Insustancial” que se está cayendo de la pared. El chico frunce el ceño, y devuelve la mirada al cómic que está leyendo con toda la agresividad de la que es capaz. Angel sabe que, en caso de que la galleta tuviese el poder de referirse a algo, no sería a esto, pero también sabe que hay que empezar por algún lado.

–Sim –dice, acercando la silla del escritorio a la cama con un movimiento rápido, sentándose a horcajadas sobre ella.

–Imbécil –contesta, en un tono conversacional mientras pasa una página del cómic. Angel pone los ojos en blanco.

–Sim, escucha, sé que estás enfadado conmigo…

–Wow, eres como, súper perceptivo, Angel. ¿Te entrenas en alguna parte para ser tan perceptivo? En serio, tu percepción. Alucinante.

–Sé que estás enfadado conmigo –sigue, pasando completamente del sarcasmo de Sim–, y sé que tienes tus razones. Te he estado tratando como un crío cuando hace años que ya no lo eres – Angel no puede evitar ver al niño escuálido que metió en su pensión cuando mira a Sim, pero si mira un poco más de cerca también ve que ya es igual de alto que Kai, y que las curvas suaves de la infancia han desaparecido para dejar paso a los ángulos rectos, solemnes de la juventud.

–Pft. Si crees…

Angel le corta, levantando una palma en el aire.

–También sé que he estado demasiado ocupado con mis… –Angel baja la mirada, frotándose las manos–, y que te he dejado de lado, y lo siento. Lo siento de verdad.

Angel le mira y Sim aparta los ojos rápidamente, bufando. Angel se muerde el labio, dudando un poco. El viento golpea con fuerza contra la ventana, como instándole a que se dé prisa.

–Pero en fin. Sé que las disculpas no sirven de mucho, así que he, um. Hablado con Bell y está dispuesta a contratarte en el Autómata.

Esto último consigue una reacción y hace que Sim se incorpore de golpe, con tanta fuerza que hace que el póster desista y se despegue del todo, enrollándose sobre la cama.

–¿En serio? –Sim se inclina hacia él, las mejillas encendidas, y Angel sonríe–. ¿Me lo estás diciendo en serio?

–Te lo estoy diciendo en serio –asiente–. Tendrás que echar a los borrachos y que quedarte para cerrar todas las noches, pero es un trabajo.

–¡Es un puto milagro, es lo que es! –grita Sim, pegando un bote sobre la cama para luego dejarse caer en el colchón, la sonrisa más gigante en la cara.

Angel sonríe también, un poco más discretamente, y se pone en pie, su pierna chirriando con el movimiento. Antes de que pueda llegar a la puerta le detiene la voz de Sim.

–No es que no sepa lo que haces por mí, Angel –Sim habla bajito, la cabeza escondida detrás de sus manos–. No es que no sepa lo que llevas haciendo por mí toda mi puta vida. Si no fuese por ti ahora estaría vendiendo talco o mi culo en alguna esquina, lo que me diese más dinero más rápido, o estaría trabajando para esos mafiosos del cartel. Eso asumiendo que siguiese vivo, claro –respira hondo–. Sé cómo es esta ciudad con la gente como yo, y sé que tú no tenías ninguna obligación conmigo. No es que sea un puto desagradecido –Angel está a punto de decir algo, pero Sim sigue hablando, casi más inaudible que antes, la voz rompiéndosele un poco aquí y allí–. Es sólo que a veces me pone de los nervios que... Mierda. Es sólo que a veces me gustaría que te dieses cuenta de lo que tienes delante de tus narices.

Los hombros de Sim tiemblan un poco y Angel siente que le cae el estómago hasta el fondo del cuerpo. Se acerca un par de pasos, y luego otro par de pasos más, hasta que su rodilla mala choca contra el colchón y puede ver cómo Sim está presionándose los dedos contra los ojos, como si intentase arrancarse las lágrimas de ahí. Angel suspira y apoya su rodilla derecha sobre la cama, sintiendo cómo se hunde bajo su peso, y se inclina sobre el cuerpo de Sim. Tira un poco de sus muñecas con ambas manos, los pulgares dibujando círculos ausentes sobre su pulso. Cuando consigue apartar las manos, Sim le mira con los ojos muy abiertos y muy rojos, y Angel se inclina sobre él para besarle en la frente.

–Me doy cuenta –susurra contra su piel, las manos agarrándole con más fuerza por las muñecas, y presiona su mejilla contra la de Sim, porque sus ojos le están mirando con demasiada claridad y es demasiado fácil ver todas las cosas ahí dentro, incluso las que nunca, jamás, ha querido ver–. Me doy cuenta.

---

El almacén está frío y oscuro, y lo primero que piensa Angel al entrar, algo estúpidamente, es que Kai se ha llevado toda la vida con él, como si fuese el particular corazón mecánico de este lugar.

–Bueno –carraspea, balanceándose adelante y atrás sobre sus talones–. Bueno.

Está a punto de marcharse, sintiéndose un poco patético y maldiciendo que los arranques de valor le aparezcan solo a deshoras, cuando alguien suspira a sus espaldas. Por supuesto, cuando se da la vuelta no es alguien lo que está suspirando, sino Fang Song.

La verdad es que hace tiempo que la máquina no es más que parte del paisaje de sus visitas, pero ahora la mira y se da cuenta de cuánto ha cambiado, cómo se ha ido completando mientras él estaba demasiado ocupado mirando sólo a Kai. Hay menos zonas descubiertas, menos cables de cobre escapándose por las esquinas, y su figura cae casi humana sobre la sombra de la pared. Las antenas se curvan más dramáticamente, y tiene una especie de contador encajado sobre el panel de botones, los cables de colores uniéndose a las clavijas del lateral. Hay muchas cosas que no entiende de Fang Song (para qué sirve, por ejemplo, o por qué Kai decidió llamarla así, de entre todos los nombres posibles), pero juraría que ahora respira con un aire más definitivo, más rítmico, casi como una cuenta atrás.

Un escalofrío baja por la línea de su espalda pero Angel se lo sacude con fuerza, el ceño fruncido.

La luz anaranjada de las farolas entra por una rendija bajo la puerta. Cae sobre el suelo y se rompe contra las aristas de Fang Song, y las ventanas traslúcidas sólo dejan pasar un poco de claridad artificial. Angel podría buscar el interruptor, palpar la pared hasta dar con él, pero se siente un intruso dentro de su propia pensión y el corazón le late con un ritmo expectante, seguro de estar dejando toda clase de pistas de su presencia.

Aun así, no puede evitar el impulso de acercarse hasta la mesa de Kai, donde se amontonan piezas que en la penumbra parecen más misteriosas, más irresistibles que nunca. Se agacha hasta que su nariz está rozando una placa pulida y curvada que Angel descubre con cierto asombro que tiene la forma exacta de su gemelo. Ladea la cabeza, entrecerrando los ojos hasta que son sólo un par de rendijas, y ve que lo que creía que eran muescas en los bordes se parecen más a las plegarias de protección que dibujan los tewanenses en los marcos de sus puertas. Es extraño, nunca se le había ocurrido que Kai pudiese ser una persona espiritual.

Hay una serie de piezas sin encajar alineadas sobre la mesa, y cuando Angel se separa para mirarlas desde arriba se da cuenta de que dibujan la forma de una pierna: las placas plateadas del muslo, la esfera articulada para la rodilla, los dedos delicados, ordenados por tamaño, de los pies. En el borde de la mesa, balanceándose encima de una pila de libros abiertos, está una tetera que Angel conoce muy bien. Toca un poco su superficie brillante, un par de estorninos aleteando sobre un campo de cerámica, y se sorprende cuando se da cuenta de que está caliente todavía, como si Kai hubiese hecho infusión de Batang antes de salir. Angel piensa en Kai encerrado durante días para fabricar las piezas que faltan, calentando la infusión cada vez que se acuerda y esperando pacientemente a que Angel se digne a aparecer, y siente que algo se retuerce dentro de la placa de su pecho. Frunce la boca, su mano curvándose sobre la madera de la mesa.

Un carruaje pasa por delante del almacén, sus ruedas chirriando sobre la calle adoquinada. Su motor de vapor resuella al subir por la cuesta, traqueteando y quejándose hasta que se apaga con un fuuus agotado. El conductor abre la puerta entre gruñidos, y Angel puede oír cómo levanta el capó trasero con un golpe brusco, y los faros delanteros se encienden de golpe, su luz entrando con fuerza en el almacén.

Angel entrecierra los ojos contra la luz, sopesando si debería salir a echar una mano aunque sabe de carruajes lo mismo que de flores silvestres (que existen, básicamente), pero se distrae antes de poder hacer nada. Y es que la luz ha acabado dando de lleno contra la pared sobre la mesa de trabajo de Kai, esa que tenía una colección creciente de papeles.

Y la colección ha crecido, sí, de una manera tan espectacular que Angel tiene que parpadear varias veces, mirando cómo los papeles se expanden hasta casi cubrir la pared por completo, los bordes azules solapándose y curvándose contra el techo como cientos de olas de celulosa. Angel se acerca a uno de los papeles más grandes, ese que parece una especie de plano, y está a punto de trazar una línea con la punta de su dedo cuando la luz sobre su cabeza se enciende de golpe.

–Eh –Angel curva el dedo dentro del puño, escondiéndolo detrás de su espalda como un niño pillado con las manos en la masa.

–Angel – Kai se para en el umbral de la puerta, una mano suspendida en el centro del pecho. Posa sus bolsas con cautela, los ojos entrecerrándose poco a poco. Se desanuda una bufanda azul del cuello y la deja caer al suelo sin ningún cuidado. Luego mira por encima del hombro de Angel y sus ojos se abren de golpe, alarmados–. ¿Qué has…

Angel agita un par de manos en el aire.

–Kai, perdona, ¡perdona! No es lo que. Um –cierra la boca de golpe, porque aunque le gusta pensar que no es uno de esos caseros que entran en las casas de sus inquilinos para husmear cuando no están, la situación no dice mucho a su favor.

Kai se acerca en grandes zancadas y aparta a Angel de la mesa con una mano sorprendentemente fuerte, mirando a su alrededor como si estuviese buscando algo. Toca con dedos nerviosos los papeles sobre la mesa, los artilugios de metal que Angel no había visto, un libro escrito en tewanense. Luego se gira como un vendaval y corre hasta Fang Song, comprobando los cables de colores y presionando algún código en el panel de botones.

Después de un minuto de movimiento frenético, Kai suspira y deja caer la cabeza sobre un panel dorado de Fang Song, respirando pesadamente contra el metal. Se pasa una mano por las ondas de su pelo, que han empezado a ser demasiado largas, y Angel abre la boca, la disculpa colgando del final de su lengua. Kai habla más rápido.

–Venías a que te arreglase la pierna, ¿verdad?

Y no, no es la verdad. Venía a pedir perdón, y explicaciones, y (aunque no quiera admitirlo) puede que quizás, si es posible, una continuación del otro día— pero Kai parece haber decidido por los dos, así que Angel asiente con cierta descoordinación, y

–Sí.

Y la operación, porque a Angel no se le ocurre otro nombre para esto, es una de las peores experiencias de su vida, al menos de las partes de las que puede acordarse. Kai le desmonta la pierna con movimientos eficientes y rápidos, sólo levantando la mirada para vigilar que Angel no esté al borde del desmayo. Y la verdad, intenta hacer como que no pero está al borde del desmayo casi todo el tiempo, porque el hueco donde deberían estar sus músculos es una mezcla de hueso y de carne y de metal, y Angel no puede dejar de mirarlo con fascinación horrorizada. Cuando Kai le desmonta las partes inferiores Angel se queda con una especie de muñón metálico, y la visión se le sube a la cabeza como el peor de los alcoholes.

–Kai, Kai, no hace falta que. No hace falta que acabes hoy –dice sin aire, porque Kai está trabajando con tal determinación que parece que es eso lo que quiere conseguir.

–Sí –Kai aparta un poco la toalla en su cintura, y a Angel le duele tanto que ni siquiera piensa en que podría darle vergüenza la situación. Kai frunce el ceño, los ojos oscuros–. Sí hace falta.

Las horas pasan raras, lentas y mullidas un momento, rápidas y vertiginosas al siguiente. Kai se quita la camisa, quedándose en una camiseta de tirantes que revelan toda la expansión de sus brazos, la circunferencia de sus hombros, donde la piel es más oscura. Angel se pregunta vagamente si el sabor será diferente ahí, si sabrá más a verano o a tierras lejanas, pero luego Kai encaja su rodilla y Angel se desvanece por un momento. No es como si supiese cómo sabe en ninguna otra parte, de todas formas.

Kai le va completando como un puzle, las partes encajando con la precisión de los trabajos bien hechos, y Angel se pararía un momento a admirarlo si no fuese porque se desmaya cada vez que Kai conecta algún nervio, el dolor subiendo como un coletazo hasta su cerebro, que se da por vencido y se apaga.

No se da cuenta de que se ha quedado dormido hasta que le despiertan unos dedos contra su nuca, fríos contra su piel febril, clavándose con insistencia sobre el músculo para intentar incorporarle. El sabor agridulce de la infusión de flor de Batang le golpea los labios, y Angel gime.

–Bebe un poco. Te estás moviendo demasiado –Kai es como una aparición, el pelo azul desordenado y los ojos enormes tras las gafas de aviador.

–Lo siento. Lo –la voz se le quiebra un poco, y traga algo más de líquido–. Kai, yo no…

–Deja de pedirme perdón –Kai suena brusco cuando habla, pero le mira con una suavidad que Angel espera de verdad no estar imaginándose.

La siguiente vez que se despierta lo hace en un lugar diferente, con esa extraña sensación en el fondo del estómago que sugiere ha pasado mucho tiempo desde la última vez. Intenta moverse, palpar a su alrededor, pero el colchón sobre el que está se hunde como si intentase engullirlo, así que para.

Está a punto de amanecer. El sol no ha salido todavía pero el aire tiene esa cualidad afilada de la madrugada, esa que se cuela bajo la piel más que ninguna hora del día, y la luz es tan gris y tan tenue que es casi como si no estuviese ahí. Un pájaro canta con optimismo incesante al otro lado de la ventana, y Angel respira hondo, dejando el aire frío congelarle los pulmones por dentro. Se agita un poco sobre la cama, presionando la cabeza contra la almohada, y tarda un total de cinco segundos en identificar el olor a aceite y a sol sobre la tela. Con un sentimiento de vergüenza algo lejano se levanta un poco la sábana, comprobando que, efectivamente, está desnudo. Pero no es lo único que comprueba. Se incorpora con un grito ahogado.

–Estás despierto –Kai aparece en su campo de visión, acercándose con paso apresurado.

Se ha cambiado de ropa y ha intentado domar las curvas rebeldes de su pelo, e incluso tiene las manos escrupulosamente limpias, pero las líneas de preocupación son demasiado profundas, las medias lunas bajo sus ojos demasiado grises como para pasar desapercibidas. Angel registra todo esto en medio segundo con la facilidad que da la práctica, y luego vuelve a levantar la sábana, la sorpresa y los restos de sueño borrando cualquier vestigio de pudor.

–Mi pierna…

–¿Te duele? –Kai se acerca, apartando la sábana hasta que le está rodeando los pies.

Le toca la rodilla y traza con dedos nerviosos los símbolos en su gemelo, el ceño tan fruncido que Angel tiene ganas de frotarlo con su pulgar para hacer que pare. Su pelo se enrosca en mechones azules en la base de la nuca, y eso unido a la manera en la que le está mirando (preocupado, exhausto, algo triste) y a los restos de la droga nublándole la razón hace que Angel deje de intentar decidir qué es correcto, o qué es apropiado, y que sujete a Kai con fuerza por los hombros, las manos enroscándose con torpeza alrededor de su espalda. Kai se deja hacer durante el instante en el que tarda en registrar que eso es un abrazo, pero luego se aparta, los ojos frenéticos y nerviosos, una mano apartándole y la otra doblando nerviosamente los dedos de metal de su pie.

–Necesito. Necesito comprobar que estás bien antes de. Tengo. Tienes. Tienes que estar bien –Kai tiene la voz ronca, como si hubiese estado hablando toda la noche o como si no hubiese hablado en semanas, y tiene la mirada tan perdida que Angel se asusta.

Kai se saca un destornillador de su cinturón en un movimiento practicado, pero Angel le sujeta la muñeca con dedos temblorosos antes de que pueda acercarlo a alguno de sus tornillos, aprovechando el movimiento para hacer que se siente con él sobre la cama en un ángulo extraño. Angel sospecha que Kai podría zafarse si quisiese, porque guarda una especie fuerza discreta dentro de esos músculos largos, pero supone que está demasiado cansado para luchar contra él— y también puede que quizás (piensa, la esperanza quemándole un poco por dentro) tampoco quiera demasiado.

Kai le mira con la boca algo abierta, la humedad del interior brillando en la penumbra. Sacude la cabeza y habla rápido, por miedo a que el valor se vaya con los últimos minutos de la noche.

–Kai, necesito que me escuches bien, ¿vale? –Kai sólo le mira con una expresión algo aturdida, el destornillador todavía colgando de entre sus dedos, así que Angel le sacude por la muñeca y repite (¿vale? y sí, sí. Vale). Angel asiente, una emoción extraña desenroscándose en su garganta, el pecho temblando un poco–. Estoy bien. Qué. O sea. Mierda –se lame los labios, vuelve a intentarlo–. Estoy mejor que nunca. Porque me has arreglado, Kai. Me has arreglado –le sujeta con fuerza de la muñeca, sintiendo su pulso golpearle las yemas con un pat pat pat veloz, y los ojos de Kai son tan líquidos y tan profundos que Angel no sabe qué hacer, así que repite, con urgencia, porque necesita que entienda esto aunque nunca vuelva a entender nada más–, Me has arreglado. Estaba roto y me has arreglado.

Kai parpadea, sus pestañas aleteando como una mariposa. Parpadea y frunce el ceño un milímetro, como si no entendiese lo que Angel le está diciendo. Angel está a punto de aclararlo, por si se trata de un problema lingüístico cuando Kai abre la boca. Duda.

–Angel, yo –levanta las cejas, se encoge de un hombro–. Ah. No sé de qué me hablas. Eres la persona menos rota que he conocido en mi vida.

Y ya.

Kai dice eso, la mirada clara, y Angel siente como si todos sus miedos se cristalizasen en el aire y se deshiciesen— como si Kai hubiese cogido esa última parte que estaba rota y la hubiese arreglado, sin intentarlo esta vez. Kai le sigue mirando, las cejas desapareciendo debajo de todo ese pelo azul, y Angel siente el corazón tan vivo que sabe que está a punto de hacer una tontería o una genialidad, así que cierra los ojos y tira de su muñeca, el pecho encogido, y espera que salga bien. Porque, sinceramente, qué otra cosa podría hacer a estas alturas.

Kai se queda quieto contra su boca, los labios congelados en un oh de sorpresa, y Angel contiene la respiración, su corazón girando con tanta fuerza que está bastante seguro de que va a salirle un cuco de ahí en cualquier momento para dar la hora. Kai mueve los labios un milímetro y Angel tiene tanto miedo de que se aparte que le sujeta más firme de la muñeca y reza todo lo que no sabe (esta vez por favor por favor sólo esta vez), hasta que puede sentir los huesos pequeños frotarse entre sí por debajo de la piel.

Finalmente Kai se aparta, y Angel siente que su corazón para en seco.

–Angel –Kai suena quebrado. Angel no le mira. Kai le sujeta por la mandíbula y le obliga–. Angel…

–Perdóname, Kai, no quería… –dice, pero deja caer la frase porque sí quería, y sí quiere, y sí siempre ha querido.

–Deja. De pedirme. Perdón –Kai le sujeta con más fuerza de la mandíbula, sus dedos clavándose en la piel de su cuello.

Kai le mira con ojos fijos, oscuros, las pupilas dilatadas hasta que se están comiendo el iris. Le mira y el conflicto es tan evidente en su cara, más evidente que ninguna emoción que Angel haya visto ahí, que puede ver venir el momento exacto en el que claudica, y suspira, y le besa.

Y no es un beso normal. Es un beso extraño, que tarda en hacerse, como si hubiese estado esperando durante meses en el fondo del estómago y ahora tuviese que trepar por la línea de sus gargantas. Es un beso lento e inexperto, con demasiados centímetros entre sus cuerpos y posturas incómodas, aunque el espacio entre sus bocas es íntimo y húmedo. Angel siente que le molesta el músculo de la ingle, que le gustaría tirar de la ropa de Kai hasta que estuviese sentado en su regazo, pero tiene tanto miedo de dar un paso en falso que se queda como está, la mano un círculo suave alrededor de la muñeca de Kai.

Kai mueve un poco los labios, un movimiento diminuto en la comisura— una, dos, tres veces. Angel se siente algo valiente y hace que se choquen sus narices. La respiración le tiembla dentro de los pulmones, Kai deja salir un sonido suave que viaja como la pólvora a la entrepierna de Angel, y entonces abre la boca.

El beso se descontrola demasiado, demasiado rápido. Porque hay humedad, y al primer contacto de lengua ambos están gimiendo como si les doliese, la mano de Kai abriéndose como un abanico contra su oreja y los dedos hundiéndose en el pelo de detrás. Angel toca un poco su lengua, sólo un destello, pero Kai gime y le sujeta con fuerza de la nuca, buscando y encontrando y succionando hasta que Angel no puede hacer nada más que jadear. Angel levanta la mano de su muñeca, con cuidado, pasando por la curva de su músculo y enganchándose en una hebilla. Sube por la circunferencia de su hombro, sigue la línea de su clavícula con una palma que suda demasiado. Está a punto de pedir permiso o algo igualmente embarazoso, pero entonces Kai parece sentir que va a separarse y le sujeta la cabeza con ambas manos, incorporándose sobre sus rodillas hasta que están pecho contra pecho, y el calor es tan intenso que Angel siente que le arde la piel.

Es Kai el que se separa, al final.

–Tu. Ah, pierna. Tu pierna.

Angel tira de la camisa, hablando contra sus labios, hasta que sabe que Kai puede sentir más que oír las palabras.

–Mi pierna está bien. Deja de. Mi pierna está bien –dice, y le lame los labios con todo el descaro que sabe que no tiene.

Kai gruñe, la lengua entrando en su boca como si quisiese follársela, los dedos clavándose en su cabeza hasta ese punto en el que debería doler pero no duele porque en ese momento su cerebro no podría registrar ninguna sensación más. Angel se pregunta si es que se había olvidado de cómo era besar, pero Kai hace algo con la lengua, algo lento y obsceno y profundo que hace que su polla palpite como si estuviese a punto de explotar y decide que no, porque es imposible. Cómo te vas a olvidar de esto, del roce y de la urgencia y de la puta noción de que podrías hacer esto hasta morirte o hasta el fin del mundo, lo que llegue primero, porque nada podría ser más importante.

Kai trepa por su cuerpo y Angel jadea, sujetándole de la parte de atrás de su camisa, sintiendo la solidez de su espalda y tirando un poco de la tela, aturdido con las ganas de llegar a la piel de debajo. Kai se coloca sobre sus piernas y Angel le sujeta el culo con ambas manos, frotándose contra él hasta que siente que se marea. Sabe que es absurdo ponerse tímido a estas alturas, que lleva minutos enteros mojando la camisa de Kai con su erección, pero Kai baja las manos por la placa de su pecho, toca las líneas delicadas de su pierna y Angel se siente repentinamente incómodo. Curva las manos en la espalda de Kai y Kai deja de succionarle un punto bajo su mandíbula, un par de dedos trazando insistentemente la línea donde la piel de su pecho se rompe y se convierte en metal, que es sensible y duele como si estuviese en carne viva.

–Angel. Eres, ah. Dios, eres— –y Kai no parece capaz de articular qué es lo que es, pero le mira con las mejillas encendidas y los labios mojados y a Angel le sube tal ola de calor por la espalda que espera de verdad que sea algo bueno.

Kai vuelve a besarle, profundo y urgente, gimiendo agudo cada vez que roza su erección contra la pierna de metal de Angel, que tarda un rato en darse cuenta porque no tiene sensibilidad pero que cuando lo ve, joder, el impulso de arrancarle la ropa es tan grande que se asusta a sí mismo.

Angel le aparta, sujetándole por la parte de atrás de la cabeza, tirando un poco del pelo azul de ahí. Kai se deja hacer con un quejido, los ojos cerrados y los labios llenos de saliva, y la visión es tan erótica que a Angel se le olvida qué es lo que quería hacer. Pero Kai se frota contra su pierna en un movimiento involuntario, y lo recuerda rápidamente.

–Quítate la ropa. Tienes… tienes demasiada ropa, Kai. No sé qué haces con tanta ropa todavía.

–¿Qué? Sí, sí. Demasiada.

Ambos hablan sin pensar, sin sentido, las manos tirando y apretando y desabrochando y rompiendo cuando la ropa no colabora. Y es au y lo siento y me gustaba esa camisa y joder, te compraré once camisas iguales, lo que— y vale, no valevale da igual vale hasta que Kai está desnudo entre el semicírculo de sus piernas.

La sábana se ha caído al suelo hace tiempo, retorcida y vuelta a retorcer hasta que parece una serpiente. Se extiende, blanca y arrugada desde la cama hasta el cuadrado de luz azul que entra por la ventana. Al otro lado la mañana avanza a pasos agigantados, y la lluvia empieza a caer, helada y fina y constante sobre los periódicos de los más madrugadores. El viento rueda sobre el suelo, levantando la falda de una chica que corre a abrir su frutería, y el repartidor de leche, que siempre la ha querido, mira discretamente por debajo de su boina, haciendo como que no se da cuenta y pensando que ojalá se sonrojase más a menudo.

Pero dentro nada de eso importa. No importa porque el calor de sus pieles dispersa cualquier frío de la madrugada, y porque en el espacio entre sus bocas rueda su tormenta particular, con aire que se calienta y explota cuando siguen dándose el beso más largo del mundo en la más incómoda, la más perfecta de las posturas, con Kai de rodillas y completamente desnudo hundiéndose en mitad del colchón y Angel con las piernas dobladas a su alrededor, las manos sujetándole las caderas como si tuviese miedo de que fuese a desaparecer. Kai se inclina sobre sus labios, y hay tanta piel, tanta piel, más piel de la que Angel ha visto en su vida. Y no es perfecta, con cicatrices de la infancia en las rodillas y heridas más recientes en los brazos, cortes de bordes ásperos en las manos, pero Angel nunca había tocado nada que le hiciese querer tanto.

Angel lame una línea larga, desde la oreja hasta el hombro, y comprueba con cierta satisfacción que efectivamente, la piel ahí sabe más a verano, como si la estación se hubiese quedado atrapada entre los poros de su piel. Kai presiona su erección contra él, larga y curvada y húmeda contra su estómago, y Angel jadea porque él ha provocado eso, de alguna manera, y cuando la toca con el dorso de los dedos Kai gime, entrecortado y sin parar, una especie de ah-ah-ah que tiene un efecto inmediato sobre Angel.

–Kai. Kai, quiero. Kai –Angel no sabe lo que quiere, porque lo quiere todo y todo ahora y está bastante seguro de que lo ha querido siempre y le asusta un poco. Y además–, No sé cómo. Kai, no sé cómo.

Kai se aparta y le mira, las pupilas dilatadas y el pelo pegado a su frente.

–Yo tampoco sé –confiesa. Le lame la comisura de los labios, su cuerpo tan caliente contra Angel que piensa que van a empezar a fundirse en cualquier momento. Se aparta y sonríe, algo tentativo–. Pero creo que puedo inventar algo.

Y es una suerte, una verdadera suerte que Kai sea un genio, porque Angel puede sentir cómo su cerebro se le cortocircuita en ese momento. Kai es eficiente; se levanta con un movimiento que no debería ser tan fluido con una erección así y vuelve con algo transparente y líquido que huele a máquina (y la cabeza de Angel se atasca en un bucle de apropiadoapropiadoapropiado), y se echa una dosis generosa sobre las manos. Y puede ser un genio pero también es un primerizo, así que lo hace todo con movimientos esquemáticos, el ceño fruncido en una mueca de concentración y el brillo de la lengua entre los dientes mientras rodea la polla de Angel con ambas manos, el líquido resbalando y manchando las sábanas, el roce demasiado suave. Y a Angel le gustaría ayudarle, claro que sí, le gustaría hacerlo él y tumbar a Kai sobre la cama, besarle en todas esas partes del cuerpo que todavía no ha probado y no parecer un inútil descerebrado, pero es que es la sensación del lubricante frío y son las manos de Kai, calientes, ardiendo, moviéndose arriba y abajo, y el pelo de Kai pegándose a sus hombros, y— en fin, está tan concentrado en no correrse ahí y ahora que no puede hacer nada más.

–Bueno, yo creo que… –Kai suelta su polla y Angel suelta todo ese aire que no sabía que estuviese conteniendo, justo al mismo tiempo. Kai le mira, las manos llenas de lubricante, los ojos nerviosos y decididos a partes iguales. Traga saliva y empuja a Angel, poniéndose a cuatro patas sobre la cama–. Ahora quiero que me folles.

Y Angel no sabe cómo hace para no correrse, porque gime tan alto que cree que ha tenido que correrse pero minutos después todavía no se ha corrido y tiene tres dedos tan dentro del culo de Kai que piensa que será un milagro si consigue sacarlos de ahí. No que le importe, claro, porque en ese momento no cree que necesite esos dedos para nada más. Qué más da perder tres dedos si eso supone que puede seguir follándose a Kai despacio, y luego más rápido, y luego tan frenéticamente que a Angel le dan ganas de llorar. Especialmente cuando Kai hace esos sonidos, que son pequeños y agudos y constantes y tan calientes que derriten a Angel de cintura para abajo y que--

–Por favor, por favor.

–¿Qué? ¿Qué has dicho? –pregunta Angel, y no porque quiera ser cruel sino porque su sangre ruge en sus oídos y no es capaz de oír nada más.

–¡Por favor! –grita Kai, escondiendo la cabeza entre los brazos, y eso no puede ser.

Angel le hace girar sobre la cama, sacando los dedos con cuidado y apartándole los mechones mojados de la cara, besándole la piel caliente, lamiéndole el contorno de los labios, y pregunta, aunque no quiere preguntarlo,

–¿Estás seguro?

Kai abre los ojos y frunce el ceño, sin aliento, rodeándole la cintura con piernas ágiles. Se frota contra él en un movimiento lento y obsceno, su polla dejando una línea mojada sobre su abdomen.

–A ti qué te parece.

Así que Angel le sujeta por las caderas, buscándole el culo a ciegas hasta que Kai pierde la paciencia y lo hace por él, y el primer contacto es tan extraño, tan íntimo que Kai gruñe jodercoñojoder contra su pelo, y es la primera vez que Angel le oye utilizar ese tipo de palabras, mientras tiene media polla dentro de su culo y sus dedos sujetándole los bíceps como si quisiese arrancárselos, y es estúpido pero le hace gracia y le pone caliente y provoca que algo, eso que tiene en el pecho y que es sólo de Kai, se hinche como un dirigible y dé vueltas alrededor de la habitación.

–Sí que has aprendido vocabulario –dice, sonriendo contra el sudor de su frente, y puede sentir cómo Kai frunce el ceño, cómo le sujeta por la espalda y embiste contra él y oh.

Hay algo salvaje en Kai cuando está así, caliente y a punto de explotar, y Angel todavía debe tener algo de soldado dentro porque sigue todas sus órdenes, sin cuestionarlas, y le folla más rápido y más y ya cuando se lo pide, o más despacio y más profundo, o busca ese punto que Kai quiere, que hace que grite y que la humedad entre sus cuerpos se espese. Los párpados de Kai aletean, y respira en volutas calientes contra sus labios, y no para de decirle que fóllame y vamos, fóllame y le lame toda la boca y se arquea contra él y se corre entre estertores, empapando sus estómagos, y antes de que Angel pueda procesar nada está lamiendo la parte sensible de su cuerpo donde empieza la placa de metal y Angel se está corriendo tan violentamente que siente que va a desmayarse, como si Kai hubiese colocado la última pieza que faltaba.

Cuando vuelve en sí Kai está mirando hacia la ventana, donde la lluvia repiquetea, marcando un ritmo secreto y primario, y Angel está rodeando su espalda, la mano sobre el latido pesado, constante de su corazón. Kai hace un movimiento pequeño con las piernas y Angel se curva más alrededor de su cuerpo, hundiendo la cabeza entre su pelo azul y respirando profundamente.

–No te vayas –murmura, con la urgencia del sueño. Se presiona contra la espalda de Kai, que es larga y casi fría ahora que el sudor se ha evaporado, y siente cómo Kai traga saliva. Repite–. No te vayas.

Y Angel no sabe qué pasa luego, pero cuando se despierta horas después el sol ha tomado el relevo de la lluvia, brillando como si quisiese borrar todo rastro de humedad, y Kai sigue en el mismo lugar, la cara escondida contra la almohada y la nuca encendida por el sueño.

Angel sonríe.

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