Dopo qualche settimana di pausa, eccoci tornate anche noi all’opera, con la newsletter di Senza rossetto. Speriamo che le vostre feste siano state ricche di riposo e buone letture!

Per quanto ci riguarda, per affrontare il traumatico rientro al lavoro, ci siamo affidate al calendario: abbiamo cercato e raccolto tutti gli appuntamenti imperdibili di questo 2026. Che siano film, serie tv e libri: in questa mail troverete un recap di alcune delle uscite che attendiamo di più per i prossimi mesi.

C’è anche un filo di memoria che attraversa questo nuovo anno. Ricorrono i 90 anni dalla morte e i 100 dall’assegnazione del Nobel a Grazia Deledda, i 20 anni dalla scomparsa di Oriana Fallaci, i 50 anni senza Agatha Christie, e i 110 anni dalla nascita di Natalia Ginzburg: voci diversissime, ma tutte capaci di lasciare un segno profondo nel modo in cui pensiamo, scriviamo, raccontiamo il mondo. Il 2026 segna anche i 100 anni dalla nascita di Marilyn Monroe, icona pop troppo spesso ridotta a sola immagine.

Il prossimo 2 giugno segnerà gli 80 anni della nostra Repubblica, oltre che l’anniversario del primo voto delle donne italiane. E festeggeremo anche un compleanno importante: 10 anni di Senza Rossetto, un’occasione per essere grate di tutto quello che è accaduto lungo il percorso.

Guardare avanti, senza smettere di ricordare da dove veniamo. Questo è l’augurio che ci facciamo per questo nuovo anno.

Buona lettura!

L’ultimo dell’anno negli anni Venti - Fonte: r/HistoricalCapsule, www.reddit.com

Le uscite del 2026

FILM

• Sorry, Baby di Eva Victor (al cinema dal 15 gennaio)

Con Eva Victor, Naomi Ackie, Lucas Hedges.

Presentato in anteprima al Sundance Film Festival e poi alla Quinzaine des Cinéastes del Festival di Cannes, il film si articola in cinque capitoli che seguono il percorso di Agnes, una giovane docente universitaria alle prese con le conseguenze di un trauma vissuto in passato.

• Hamnet – Nel nome del figlio di Chloé Zhao (al cinema dal 5 febbraio)

Con Jessie Buckley, Paul Mescal, Emily Watson, Joe Alwyn.

Si tratta dell’adattamento cinematografico del romanzo omonimo di Maggie O’Farrell (edito in Italia da Guanda) e immagina la vita di William Shakespeare e della moglie Agnes dopo la morte del figlio undicenne Hamnet, evento reale che avrebbe ispirato la scrittura di Amleto. Il progetto segna un ritorno al cinema d’autore per Zhao dopo l’Oscar e le grandi produzioni hollywoodiane.

• Cime tempestose di Emerald Fennell (al cinema dal 12 febbraio)

Con Margot Robbie, Jacob Elordi, Hong Chau.

Nuovo adattamento del romanzo di Emily Brontë, il film rilegge in chiave contemporanea la storia d’amore ossessiva e distruttiva tra Heathcliff e Catherine Earnshaw, ambientata nelle brughiere inglesi. Il budget stimato della pellicola è di 80 milioni di dollari e la regista nota per Saltburn e Una donna promettente ha raccontato di essere rimasta folgorata dal libro a 14 anni.

Per l’occasione, Cime tempestose è anche il primo libro del 2026 per il nostro bookclub da Verso Libri, a Milano. Ne parleremo in libreria e online il 4 marzo dalle 19:00 (sul canale Telegram dedicato le istruzioni per iscriversi al gruppo di lettura).

• La sposa di Maggie Gyllenhaal (al cinema dal 5 marzo)

Con Jessie Buckley, Christian Bale, Penélope Cruz, Annette Bening.

Rivisitazione del mito di Frankenstein e in particolare del film La sposa di Frankenstein del 1935: la creatura chiede al suo creatore una compagna, ma la nascita della “sposa” porta a conseguenze imprevedibili. «Credo che ognuno di noi abbia una vena mostruosa dentro di sé. E per mostruosa, intendo davvero mostruosa. Intendo terrificante da guardare. La tieni nascosta. E quindi nella mia storia, i mostri sono mostruosi», ha dichiarato la regista.

• Il diavolo veste Prada 2 di David Frankel (al cinema dal 29 aprile)

Con Meryl Streep, Anne Hathaway, Emily Blunt, Stanley Tucci.

Sequel del film cult del 2006, è ambientato molti anni dopo: Miranda Priestly deve affrontare la crisi dell’editoria di moda tradizionale, mentre Andy Sachs si muove in un settore profondamente cambiato. Il trailer è stato il più visto del 2025.

SERIE TV

• Scarpetta (dall’11 marzo su Prime Video)

Con Nicole Kidman, Jamie Lee Curtis, Ariana DeBose, Jamie Lee Curtis, Bobby Cannavale.

Adattamento televisivo dei romanzi di Patricia Cornwell, la serie segue Kay Scarpetta, brillante patologa forense alle prese con casi complessi e con il proprio passato. La serie, sviluppata da Liz Sarnoff, autrice di titoli cult come Lost e Barry, adotta una struttura su due linee temporali, muovendosi tra gli anni ’90 e il presente per intrecciare il racconto dell’indagine con il percorso personale di una donna che ha pagato un prezzo altissimo la propria vocazione.

• The Testaments (ad aprile su Disney+)

Con Chase Infiniti, Lucy Halliday, Ann Dowd.

Serie sequel di The Handmaid’s Tale, basata sul romanzo di Margaret Atwood. Ambientata anni dopo gli eventi della serie madre, segue tre giovani donne cresciute nel regime di Gilead, costrette a confrontarsi con il sistema teocratico e a scegliere se adeguarsi o ribellarsi. La storia amplia l’universo narrativo originale, spostando lo sguardo sulle nuove generazioni. Elisabeth Moss è segnata come produttrice esecutiva, ma non si sa se il personaggio di June tornerà o farà semplicemente un cameo.

• Euphoria 3 (ad aprile 2026 su Sky e Now)

Con Zendaya, Hunter Schafer, Jacob Elordi, Sydney Sweeney.

La terza stagione introduce un importante salto temporale, mostrando i protagonisti cinque anni dopo gli eventi precedenti. Rue e gli altri personaggi affrontano una nuova fase della vita adulta, tra identità, relazioni e conseguenze delle scelte passate. Qualche cambiamento nel cast della serie tv: oltre ad Angus Cloud, scomparso prematuramente nell’estate del 2023, lasciano lo show anche Storm Reid e Barbie Ferreira. Tra i nuovi volti attesi ci sono anche la cantante Rosalia, Sharon Stone, Natasha Lyonne ed Eli Roth.

• Orgoglio e pregiudizio (prossimamente su Netflix)

Con Emma Corrin, Jack Lowden, Olivia Colman, Rufus Sewell.

Nuovo adattamento televisivo del romanzo di Jane Austen, concepito come miniserie in sei episodi. La sceneggiatura è firmata da Dolly Alderton, scrittrice e giornalista britannica nota per libri come Tutto quello che so sull’amore e Avete presente l’amore?. Ambientata nell’Inghilterra di inizio Ottocento, la serie racconta le dinamiche sentimentali e sociali della famiglia Bennet, concentrandosi sul rapporto complesso e pieno di attriti tra Elizabeth Bennet e Mr Darcy, con uno sguardo contemporaneo sui temi dell’indipendenza femminile, del matrimonio e delle convenzioni sociali.

• La casa degli spiriti (prossimamente su Prime Video)

Con Alfonso Herrera, Nicole Wallace, Dolores Fonzi, Fernanda Castillo, Juan Pablo Raba.

Adattamento televisivo dell’omonimo romanzo bestseller di Isabel Allende, la serie racconta in otto episodi l’epopea della famiglia Trueba attraverso decenni di passioni, lotte sociali, amori segreti e rivoluzioni che attraversano un intero secolo, fino allo scontro tra il patriarca orgoglioso e la sua amata nipote. La produzione è internazionale, con Isabel Allende ed Eva Longoria tra i produttori esecutivi.

LIBRI

• Le parti rosse. Autobiografia di un processo di Maggie Nelson (in uscita il 6 febbraio per Nottetempo)

Il libro parte dall’omicidio irrisolto di Jane Louise Mixer nel 1969, riaperto dopo trentacinque anni grazie a una prova del DNA, che Maggie Nelson, nipote della vittima, segue da vicino. Durante il processo, l’autrice intreccia l’indagine sulla zia con il proprio vissuto di lutti e interrogativi sul diritto di raccontare il dolore altrui. Le parti rosse unisce memoir, true crime e saggio in una riflessione intensa su trauma, giustizia ed empatia.

• Un inno alla vita di Gisèle Pelicot (uscita in contemporanea mondiale il 17 febbraio, in Italia per i tipi di Rizzoli)

Con il processo a porte aperte conclusosi con la condanna per i cinquanta imputati e con la pena massima al marito — accusato di averla sedata, stuprata e fatta stuprare per anni —, Gisèle Pelicot è diventata un simbolo della lotta alla violenza di genere. In questo libro, Pelicot racconta in prima persona la sua storia e la scelta di rinunciare all’anonimato per spostare la vergogna dalle vittime agli abusatori.

• Dignità di Lea Ypi (in uscita ad aprile per Feltrinelli)

Titolo originale: Indignity. A Life Reimagined

Dopo aver raccontato la propria infanzia in Libera. Diventare grandi ai confini della storia, la filosofa e scrittrice Lea Ypi torna a scavare nella storia dell’Albania e della sua famiglia per raccontare le grandi fratture del Novecento nei Balcani. Il libro nasce dalla scoperta di una fotografia della nonna dell’autrice durante la Seconda guerra mondiale, che mette in crisi la storia familiare tramandata.

• Interno indiano di Banu Mushtaq (in uscita ad aprile per Frassinelli, titolo provvisorio)

Titolo originale: Heart Lamp: Selected Stories

Vincitore dell’International Booker Prize 2025 (i primi racconti mai premiati), raccoglie alcuni testi della scrittrice, giornalista e attivista indiana scritti in lingua kannada, selezionati e tradotti in inglese da Deepa Bhasthi. Sono 12 storie che ritraggono la vita delle donne e le loro forme di resistenza nelle comunità patriarcali dell’India meridionale.

• Devozione di Charlotte Wood (in uscita ad aprile per Fazi)

Titolo originale: Stone Yard Devotional

Tra i migliori libri del 2025 per il New York Times, che lo ha recensito in questo modo: «Questo squisito romanzo traccia il percorso interiore di una donna che lotta per capire come vivere senza causare danno. Nel farlo, Wood mostra che la nostra attenzione è uno dei doni più sacri che possiamo offrire». Il romanzo racconta la storia di una donna di mezza età disillusa e in crisi che lascia Sidney per tornare nella sua terra d’origine e rifugiarsi in una comunità religiosa.

• Vivi e morti di Zadie Smith (in uscita a maggio per Sur)

Titolo originale: Dead and Alive

In questa raccolta di saggi — menzionata anche da Barack Obama tra le migliori letture del 2025 — l’autrice di Denti bianchi e Swing Time affronta con sguardo critico e personale temi e opere che hanno catturato la sua attenzione negli ultimi anni muovendosi tra arte, cinema, musica, politica e letteratura; intrecciando con la consueta sagacia l’osservazione culturale e la riflessione civile. Ne emerge un ritratto lucido e umano delle tensioni e delle urgenze del nostro tempo.

• Inizio, metà, fine di Valeria Luiselli (in uscita nella seconda parte dell’anno per Einaudi, titolo provvisorio)

Titolo originale: Beginning Middle End

Il nuovo romanzo della messicana Valeria Luiselli, scritto in inglese (verrà tradotto in Italia da Tommaso Pincio), racconta il viaggio in Sicilia di una madre e una figlia adolescente dopo la frattura della loro famiglia, sulle tracce di una nonna che lavorava come scavatrice nei siti archeologici. Tra rovine, memorie femminili e un passaggio di voce di madre in figlia, il racconto diventa una ricerca delle origini, quelle familiari e quelle più arcaiche. Un romanzo on the road che intreccia legami familiari, mito, migrazioni e forze naturali per interrogare il senso di appartenenza.

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Siate oneste: alle feste siete più team Elizabeth Bennet o team Mr. Darcy? Più ironia affilata e spirito indipendente, o riservatezza, orgoglio e un cuore che si rivela piano piano?

Lo scorso 16 dicembre Jane Austen avrebbe compiuto 250 anni, eppure i suoi romanzi e i suoi personaggi continuano a raccontarci con una lucidità sorprendente. Donne e uomini imperfetti, intelligenti, ironici, alle prese con regole sociali strette e con il desiderio, sempre attuale, di scegliere chi essere e chi amare.

Per il consueto regalo di Natale che Senza Rossetto fa a chi segue questa newsletter, abbiamo quindi voluto celebrare la scrittrice britannica con qualcosa che potesse stare con voi durante pranzi e cene. In pratica, per tutti gli eventi in società di questo periodo!

In questa mail troverete una serie di segnaposto dedicati ai personaggi più iconici dei romanzi di Austen. Potete stamparli, ritagliarli e usarli sulle vostre tavole, per giocare con i vostri ospiti e celebrare alcuni dei romanzi più amati di sempre.

Ancora una volta, ad aiutarci c’erano due amici: Giada Maestra all’illustrazione ed Enea Brigatti all’impaginazione.

Questo piccolo regalo è il nostro modo di dirvi grazie per l’anno appena trascorso, per le storie condivise, le riflessioni e le conversazioni che continuano anche quando la newsletter finisce. Speriamo che queste illustrazioni vi accompagnino durante queste feste, che vi auguriamo siano serene, luminose e piene di storie da raccontare.

Ci rivediamo nel 2026!

Scarica le illustrazioni, ritagliale, scrivi i nomi dei tuoi invitati, piega seguendo le guide e portale in tavola. Oppure usale come decorazioni per l’albero di Natale o come biglietti per i regali. In ogni caso, siamo certe che Jane Austen e i suoi personaggi saranno di ottima compagnia per le tue festività.

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Un abbraccio e buone Feste,

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Con Il meraviglioso mago di Oz, L. Frank Baum creò una fiaba moderna che univa il fascino dei racconti tradizionali alla fiducia ottimista tipica degli Stati Uniti del tempo (quelli del 1900), ma anche un intero universo destinato a essere riscritto, riletto e ribaltato per oltre un secolo. Baum voleva una fiaba americana, più libera e meno moraleggiante di quelle europee: un mondo colorato, strano, popolato da creature improbabili e governato da logiche tutt’altro che limpide. È proprio questa ricchezza — e questa ambiguità — che ha permesso a Oz di continuare a vivere, aprendo la strada a nuove interpretazioni e nuovi protagonisti. Uno su tutti: la Strega dell’Ovest, che nella versione originale restava sullo sfondo ma era abbastanza affascinante da diventare, col tempo, un personaggio da ripensare.

È ciò che accadde nel 1995, quando Gregory Maguire pubblicò Wicked. Più che un semplice prequel, una riscrittura radicale: la storia della Strega vista dal suo punto di osservazione. Maguire prese Elphaba — la “perfida” strega — e la riportò al centro, trasformando la sua diversità in un prisma da cui guardare tutta la società di Oz. Il romanzo è cupo, politico, pieno di tensioni sociali e religiose, e soprattutto rifiuta la tentazione di fare di Elphaba una santa fraintesa: il suo personaggio è ambiguo, combattuto, a tratti spigoloso. Wicked diventò così una sorta di contro-fiaba che smontava l’idea stessa di “cattivo” e chiedeva al lettore di farsi domande scomode su chi decide cosa è il bene e cosa è il male.

Quando nel 2003 la storia arrivò a Broadway prese una piega ancora diversa. Il musical di Stephen Schwartz (musiche) e Winnie Holzman (libretto) conservava l’idea di fondo ma la trasformava in un racconto più luminoso ed emotivo, puntando tutto sull’amicizia tra Elphaba e Glinda. Le canzoni fecero il resto: Defying Gravity diventò subito un inno di emancipazione, e lo spettacolo si trasformò in uno dei più grandi successi del teatro musicale contemporaneo. Da oltre vent’anni Wicked riempie le sale di tutto il mondo, entrando nell’immaginario collettivo attraverso costumi iconici, battute cult e un messaggio semplice ma potentissimo: anche chi è etichettato come “mostro” merita di essere ascoltato.

Ed è proprio da questa doppia eredità — la complessità del romanzo e il calore del musical — che parte oggi il progetto cinematografico di Jon M. Chu. Con Wicked: For Good, seconda e ultima parte del dittico da poco nelle sale, il regista si trova a dover chiudere una storia che non è solo un prequel del Mago di Oz, ma un racconto che da più di un secolo continua a reinventarsi. Una storia che parla di identità, amicizia e potere, ma soprattutto di cosa succede quando qualcuno decide che sei tu, e solo tu, il “cattivo” della fiaba.

Ce ne parla oggi nella newsletter Martina Neglia.

Buona lettura!

Cynthia Erivo nei panni di Elphaba in una scena del film Wicked: For Good

Romanzo, musical e poi film: la magia di Wicked

di Martina Neglia

Con Wicked: For Good (arrivato da qualche settimana in Italia con il più banale “Parte Due”) Jon M. Chu conclude un progetto cinematografico che, più di altri adattamenti recenti, ha dovuto confrontarsi con una duplice eredità: quella del musical di Broadway che da vent’anni domina i palcoscenici di tutto il mondo e quella, molto più inquieta e politica, del romanzo di Gregory Maguire.

Se Parte Uno era un prologo espanso oltre la stessa durata del musical e si concentrava soprattutto sulla costruzione del mondo di Oz e dei suoi personaggi, con il linguaggio più leggero del teen drama, il secondo capitolo affonda invece le mani nel cuore tematico della vicenda. For good, come suggerisce il titolo. Da un lato chiudere il cerchio (ending for good) e dall’altro interrogarsi sul significato di Bene e di Male.

La storia di Elphaba, già segnata dal rifiuto e dalla diversità, si addensa fino a diventare un percorso quasi tragico, in cui le sue scelte vengono continuamente reinterpretate dal sistema che la vuole trasformare nel nemico perfetto. Qui il film si avvicina alla complessità che in molti avevano trovato sacrificata nella prima parte, anche se resta distante dalla radicalità del romanzo di Gregory Maguire, che continua a rappresentare la fonte più politicamente audace e filosoficamente sfaccettata dell’intero universo narrativo. Dal punto di vista cinematografico, Parte Due compie un’evoluzione evidente: la regia abbandona quasi del tutto la teatralità giocosa e i colori saturi che dominavano l’esordio, preferendo una fotografia più cupa e una messa in scena che predilige la tensione alla spettacolarità. Il risultato è un film meno scintillante, in cui la maturazione dei personaggi coincide con un’estetica quasi steampunk, che si fa via via più claustrofobica. È una scelta che paga soprattutto nella gestione del personaggio di Elphaba, qui outsider definitiva, capace di incarnare il conflitto morale che da sempre rende Wicked più di un semplice prequel del Mago di Oz. Piena dei suoi poteri finalmente riappropriati e consapevole degli inganni del Mago, insisterà nella sua lotta alle ingiustizie operate dal potere che fa di tutto per isolare ciò che gli è contrario.

A differenza del musical e poi del film, dove il rapporto di amicizia di Glinda e Elphaba diventa il cuore emotivo dell’intera opera, la protagonista del libri di Maguire è esclusivamente Elphaba, entrata alla storia come la Perfida Strega dell’Ovest. Come ben raccontato all’interno del podcast Monstrumana, Wicked rappresenta uno degli esempi più memorabili di rappresentazione della strega in prodotti contemporanei. Se il musical e il film puntano a restituire a Elphaba la dignità di un individuo complesso, con una storia personale degna di essere raccontata, il romanzo di Maguire adotta un approccio molto diverso: l’arco narrativo della protagonista è più cupo, misterioso e violento, e la sua vicenda si intreccia con una politicizzazione più profonda, rendendo la storia allo stesso tempo più intensa ma anche più stratificata dal punto di vista collettivo e religioso. Come afferma lo stesso Maguire, “Il mio paese di Oz era ancora più pericoloso e velenoso di quanto possa apparire sul palcoscenico”.

Nel romanzo, Elphaba, pur diventando padrona dei suoi poteri magici solo verso la fine, manifesta fin dall’inizio l’alterità che costituisce un elemento centrale dell’archetipo della strega. Elphaba nasce con la pelle verde. Un fatto del tutto eccezionale e senza apparente spiegazione, che la costringe fin da bambina, e poi negli anni della sua formazione all’Accademia di Shiz, a essere trattata con sospetto e diffidenza, a subire un pregiudizio radicato nella sua assoluta unicità rispetto alla norma. Wicked sfugge però alla facile polarizzazione tra bene e male. Maguire (ri)costruisce la storia della villain della fiaba di Baum, dandole un nome e una dignità di individuo, e rendendola la lente con la quale leggere una geografia immaginaria inquinata da giochi politici e di sopraffazione. Ma quello che Maguire fa con la storia di Elphaba non è un semplice rovesciamento delle carte in gioco: la Perfida Strega non è il mostro ingiustamente dipinto come cattivo di cui l’autore rivela in realtà l’assoluta bontà. Elphaba come Strega è un elemento di rottura, non solo nei confronti della struttura di potere della società in cui vive, ma anche dei concetti stessi di bene e male.

Come detto in precedenza, il musical e le due parti cinematografiche hanno un approccio più leggero e si reggono soprattutto sul rapporto tra Elphaba e Glinda: un’amicizia intensa e complessa che oscilla tra affetto sincero e rivalità inevitabile, come nei migliori racconti di amicizie geniali. Dopo la separazione segnata dell’epico duetto di Defying Gravity che chiudeva il primo arco, le due si trovano distanti, in un territorio di incomprensioni e conflitto obbligato. Elphaba è ufficialmente una minaccia – la cui immagine stilizzata riempie volantini su volantini con la scritta Wanted – mentre Glinda deve incarnare il volto “buono” necessario a rassicurare il popolo. Nel bene e nel male, entrambe devono sottostare alle gabbie che la propaganda ha deciso per loro. Interpretate ancora una volta magistralmente da Cynthia Erivo e Ariana Grande, in questo secondo capitolo, emerge con forza e autonomia l’arco trasformativo di Glinda, capace di scrollarsi di dosso lo stereotipo della ragazza frivola e popolare, facilmente manipolabile. Dopo le prime esitazioni, e senza escludere tradimenti subiti, Glinda dimostra infatti tutto il suo coraggio ponendo la fedeltà all’amica di fronte a tutto il resto. Il suo percorso mette in evidenza quanto l’amicizia possa essere un atto di resistenza: Glinda ed Elphaba crescono ognuna al fianco dell’altra, mostrandosi a vicenda orizzonti su mondi diversi. In questo intreccio, il musical e il film trasformano il legame tra le due protagoniste in un racconto di lealtà, sfida e coraggio, rendendo l’amicizia stessa una forza capace di sfidare il potere.

Dal punto di vista critico, il film non è però privo di difetti, che lo avvicinano, a detta degli appassionati, ai limiti stessi del musical. Uno dei principali riguarda il comparto musicale: se nel primo film numeri come Defying Gravity rappresentavano veri momenti di climax emotivo, con sequenze iconiche capaci di imprimersi nella memoria dello spettatore, la seconda parte appare più sommessa e meno spettacolare. Le canzoni, pur funzionali alla narrazione, non raggiungono la stessa potenza drammatica e non offrono momenti paragonabili a quelli che avevano definito il primo film. Anche la stessa canzone omonima, e simbolo di questo secondo atto, For Good rappresenta un momento inevitabilmente più intimo e tenero, e di riflesso anche più discreto.

Sul fronte della sceneggiatura, Wicked: For Good paga poi il prezzo di dover collegare la propria storia all’universo già consolidato de Il Mago di Oz. Mentre il primo film godeva di tutte le libertà di un mondo nuovo, fedele solo a sé stesso, la seconda parte frena di fronte agli inevitabili incastri con eventi e personaggi delle vicende canoniche del libro e del classico cinematografico. La sceneggiatura risulta per certi versi concitata, nell’ansia costante di mostrare tutta la genesi dei protagonisti della mitologia originale. È così che certi sviluppi dei personaggi appaiono meno naturali e la tensione drammatica risulta a tratti posticcia.

Ma forse è anche in questo gioco di presenze/assenze che si gioca parte della magia di questo secondo capitolo. Come raccontato in maniera commovente da Alice Cucchetti nel suo ritratto di Judy Garland, il personaggio di Dorothy, seppur mai inquadrato in volto, infesta continuamente il film. Le scarpette, la sua figura appena svanita fuoricampo, l’ombra che lancia l’acqua e diventa l’eroina della sua storia.
Questa scelta di relegare Dorothy a un margine quasi subliminale non indebolisce la narrazione, anzi la carica di un’ambiguità potentissima: mentre il mondo di Oz si prepara ad accoglierla come protagonista assoluta, è proprio la sua quasi-assenza a definire il destino degli altri personaggi. In questo senso la ragazza del Kansas è meno un personaggio che una forza simbolica: il volto che non vediamo, ma che determina ciò che accade; la fiaba che avanza, mentre un’altra si conclude.

Martina Neglia nasce a Palermo, ma vive a Milano da qualche anno. Si occupa di cinema e letteratura in chiave femminista. Suoi contributi sono apparsi all’interno di newsletter come Ghinea e Singolare, femminile. La trovi su ig come scrematura.

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Cose belle che abbiamo letto in giro

In occasione dei 250 anni dalla nascita di Jane Austen, arrivano in libreria nuove coloratissime edizioni pensate per le generazioni più giovani.

Nel 2026 arriva la terza stagione di Euphoria.

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Come il luogo di lavoro si può trasformare grazie e con le donne, lottando prima di tutti contro gli stereotipi.

Come racconta Ingenere: il 41,8% degli adolescenti italiani utilizza l’intelligenza artificiale in momenti di difficoltà per cercare supporto e risposte di conforto emotivo. Una storia che parla di isolamento e solitudine.

L’Associazione Vanvera, dopo aver realizzato la traduzione italiana del podcast Le cœur sur la table di Victoire Tuaillon, ne ha curato un adattamento in forma di libro.

Perché il dibattito sulla famiglia dei boschi ci colpisce così tanto?

Marta Balzi scrive una riflessione legata alla maternità e alla possibilità di essere o meno una casalinga femminista.

È vero che dopo i 35 anni la fertilità delle donne ha un crollo repentino?

È uscito il nuovo podcast di Sara Poma e parla di Anna Kuliscioff.

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Come scrive Ludovica Lugli nell’introduzione del suo libro Le chiavi magiche. Indagine di una lettrice su Elsa Morante e i suoi romanzi, da pochi giorni in libreria per i tipi di Utet, «Elsa Morante non è una scrittrice da riscoprire». Ci sono vie e scuole intitolate alla sua memoria, i suoi libri non sono mai andati fuori catalogo, addirittura il suo nome appare tra gli autori novecenteschi suggeriti nei programmi scolastici. Eppure, molti lettori non conoscono tutta la sua opera e il suo nome viene citato molto meno spesso di quanto potrebbe nel dibattito culturale odierno.

In vita, Morante è stata una scrittrice impegnata e con la sua letteratura ha precorso i tempi, sia per i risultati ottenuti (è stata la prima autrice a ricevere il premio Strega nel 1957 con il romanzo L’isola d’Arturo, per dirne uno), sia per forma e temi trattati.

Un esempio? Negli ultimi anni, film e serie tv hanno popolato le loro storie di donne imperfette, contraddittorie, persino sgradevoli. Ma prima che questa categoria avesse un nome – gli unlikeable female characters – Morante aveva già osato spingersi oltre.

In questa newsletter pubblichiamo un estratto del saggio di Ludovica, che rilegge Menzogna e sortilegio mostrando quanto le sue figure femminili avessero anticipato le tensioni del dibattito contemporaneo. In questo romanzone da 700 pagine del 1948 (!) compaiono donne cattive, indolenti, vendicative; donne che rifiutano i ruoli loro assegnati, che non aspirano a essere amate, che non cercano giustificazioni. Vi verrà voglia di leggerlo (o rileggerlo), come alla fine di Le chiavi magiche non resisterete alla tentazione di rileggere tutta l’opera di Morante.

E se proprio non vi basta: martedì 25 novembre (quarantesimo anniversario della morte della scrittrice) presentiamo il libro con Ludovica da Verso libri a Milano, a partire dalle 19:00.

Vi aspettiamo, e intanto buona lettura!

La scrittrice Elsa Morante in uno scatto del 1958. Foto Ansa.

Gli unlikeable female characters di Elsa Morante

Estratto da Le chiavi magiche. Indagine di una lettrice su Elsa Morante e i suoi romanzi di Ludovica Lugli (Utet, 2025)

Donne egoiste, donne perfide, donne meschine, donne asociali, donne acide. «Donne scontente, donne maligne e donne gelose», come recita il titolo di uno dei capitoli di Menzogna e sortilegio. Donne che si lavano poco, che mettono in imbarazzo le proprie famiglie, che non amano i figli, che uccidono. Negli ultimi anni sono apparsi personaggi del genere, o loro combinazioni, in moltissimi romanzi, film e serie tv, come a dire che tra i diritti delle donne ancora non del tutto raggiunti dalle lotte femministe c’è anche il diritto di essere cattive, il diritto di non piacere agli altri, addirittura il diritto di fare schifo.

Di personaggi femminili sgradevoli (unlikeable female characters nell’espressione in inglese, forse un po’ più diffusa) ce ne sono stati molti anche prima che fosse teorizzata questa categoria, ma in passato erano spesso pensati da uomini, e quindi influenzati da una certa misoginia maschilista. Ed era raro che fossero le protagoniste delle storie in cui comparivano. Oggi invece sono delle autrici che rappresentano gli unlikeable female characters e li mettono al centro delle narrazioni. Elsa Morante le aveva anticipate.

In quel romanzo sontuoso, avvincente e sofisticato che è Menzogna e sortilegio compaiono infatti tante donne tremende e nel cuore della sua trama intricata c’è forse la peggiore di tutte, Anna: bella ma indolente e superba, odia sua madre, è disinteressata se non addirittura insofferente nei confronti di sua figlia, disprezza il marito e vive di un’ossessione fanatica e masochistica per un altro uomo, che da molto tempo l’ha abbandonata. È uno dei personaggi più memorabili che abbia mai incontrato in un romanzo.

Io ho un po’ un debole per i personaggi femminili sgradevoli perché trovo molto liberatorio avere degli specchi per i miei peggiori difetti, ma so che altre lettrici e lettori proprio non li sopportano. L’abilità di chi li scrive quindi sta anche nel dare al lettore medio buoni motivi per appassionarsi alle vicende di una donna repellente, che non ispira simpatia né istinto di immedesimazione. Morante ci è riuscita perché Anna è il centro di un mistero e perché noi che leggiamo impariamo a conoscerla attraverso il punto di vista di sua figlia Elisa, narratrice della storia. Elisa non si limita ad amare sua madre, la adora, la venera, e non riesce a fare a meno di considerarla un’eroina anche se non è mai stata ricambiata nei suoi sentimenti per lei. E dato che è Elisa a parlarci di Anna, la sua fascinazione per la madre influenza anche noi.

La stessa Elisa d’altra parte ha tratti malsani e potrebbe essere considerata un personaggio femminile sgradevole. Come ti dicevo proprio all’inizio di questo libro, ha venticinque anni e vive rinchiusa, per sua stessa volontà, in un grande appartamento di cui usa un’unica stanza e da cui comunica solo con una donna incaricata di portarle da mangiare. Con lei c’è anche Alvaro in realtà, una «creatura vivente», «ma non umana», la cui identità sarà svelata solo alla fine del romanzo, ma la sua presenza non attenua la sensazione di essere davanti a una specie di hikikomori, espressione giapponese che indica quei giovani che non escono mai dalle proprie camere e interagiscono col mondo solo attraverso videogiochi e computer.

Elisa dice di essere una «goffa creatura», «infagottata» come le donne di Procida, una «vecchia fanciulla» o una «bambina cresciuta male», e si paragona a una strega e a una «monaca romita, indemoniata e pazza». In sostanza è una disadattata, e le poche persone che sanno della sua esistenza la considerano probabilmente una squilibrata. Ma penserebbero cose ancora peggiori se conoscessero più nel dettaglio il suo “caso clinico”, che lei stessa ci illustra nei primi capitoli del romanzo.

Sappiamo fin da subito che Elisa è orfana da quando aveva dieci anni: sia suo padre che sua madre sono morti nella stessa estate; come è successo è un’altra cosa che sapremo solo alla fine del libro. Da allora, Elisa non si è mai sentita amata da nessuno, nonostante l’affetto della donna che l’ha adottata: ha sempre proiettato sulle persone che incontrava un sentimento di odio per se stessa, e alla lunga ha preferito rifuggire dalla compagnia altrui, isolandosi nella sua stanza e passando il tempo a leggere storie fantastiche. Quest’abitudine non le ha fatto bene: il suo caso non è grave come quello di Don Chisciotte, il vecchio appassionato di romanzi cavallereschi che nella Spagna del Cinquecento impazzisce e si convince di essere un cavaliere errante come i membri della tavola rotonda di re Artù, ma qualche scompenso glielo ha provocato. Alle letture infatti Elisa ha associato sempre di più delle fantasticherie, che a differenza di quelle donchisciottesche non riguardano lei stessa, ma i suoi genitori e altri parenti morti: per loro ha inventato un mondo immaginario in cui non sono più piccolo-borghesi o superficiali aristocratici i cui privilegi stanno per scomparire, ma eroi ed eroine protagonisti di grandi imprese trionfali.

Mia madre fu una santa, mio padre un granduca in incognito, mio cugino Edoardo un ras dei deserti d’oltretomba, e mia zia Concetta una profetessa regina. Si fissarono così, in solenni aspetti a me familiari, le maschere delle mie futili tragedie. Ben presto, le mie fantasie persero il loro carattere frammentario e svagato; e nel segreto della mia mente io tramai di giorno in giorno una sorta di epopea la quale, pur nel complesso e intricato disegno, seguiva un unico filo e aveva a costanti protagonisti i suddetti eroi familiari.

Un’adolescente di oggi potrebbe dire che Elisa è l’autrice di una fan fiction. E in effetti, proprio come molte autrici di fan fiction diventano poi scrittrici di romanzi originali, Elisa a un certo punto diventa a sua volta una scrittrice: alla fine dei capitoli introduttivi inizia a scrivere la storia della propria famiglia, che poi è il romanzo che leggiamo noi.

L’avvicinamento alla scrittura però è travagliato, perché più Elisa fantastica più si isola dalle altre persone, e arriva a percepire come reale solo il mondo della sua fantasia: al funerale della madre adottiva non piange nemmeno, perché ormai crede di più nell’esistenza del suo doppio immaginario, che è uno dei personaggi della sua epopea mentale.

Secondo la sua autodiagnosi, Elisa è affetta da un «morbo» ereditato dai genitori e da chi li ha preceduti, quello della menzogna: i suoi parenti erano tutti bugiardi o millantatori, persone che spesso finivano per credere alle loro stesse falsità; lei preferisce un mondo di finzione a quello tangibile.

A farci interessare al suo caso e alla «Storia della mia famiglia» sono le domande: com’è finita una donna così giovane in questa situazione? Cos’è che l’ha spinta a rifiutare il mondo rea­le? Che traumi ha subito per diventare così?

© 2025, De Agostini Libri S.r.L.

Ludovica Lugli è nata nel 1991 a Modena. È una giornalista e dal 2016 lavora nella redazione del “Post”, per cui scrive soprattutto di clima, ambiente e libri. Ha curato due numeri di “Cose spiegate bene”, la rivista-libro di carta del “Post”, e insieme a Giulia Pilotti conduce il podcast mensile Comodino.

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«L’amicizia è unica tra le nostre relazioni strette. Il matrimonio e la famiglia sono istituzionali, garantiti da giuramenti e obblighi, denaro e leggi. Altre relazioni, come quelle tra studenti e insegnanti, o tra capi e dipendenti, hanno schemi e regole condivisi all’interno di una cultura. L’amicizia non è così. Gli obblighi sono poco chiari, le responsabilità non sono definite. Ogni amicizia è così unica che ogni volta bisogna inventarla».

Tiffany Watt Smith è una storica culturale. Fa parte del comitato direttivo del Centre for the History of the Emotions e insegna alla Queen Mary University di Londra. Dopo l’enorme successo ottenuto nel 2017 con il suo Atlante delle emozioni umane (Utet), torna in libreria con un nuovo saggio in cui affronta un altro tema fondante della nostra società: l’amicizia e, in particolare, l’amicizia tra donne.

Pessima amica. Storia e mito dell’amicizia femminile (edito da Utet e disponibile dall’11 novembre) è un saggio che mette in discussione miti e idealizzazioni dei legami femminili: si parte da lontano, da Montaigne che considerava le donne incapaci di essere amiche, considerando questa affinità prettamente maschile; fino alla sua mitizzazione avvenuta nel XX secolo, con prodotti culturali che hanno iniziato a raccontare questo rapporto in tutt’altro modo (pensiamo a serie tv come Sex And The City). Nel mezzo, c’è un lavoro di ricerca complesso, che si intreccia con la vita personale della stessa Tiffany Watt Smith.

Abbiamo avuto l’occasione di intervistare la storica britannica in un pomeriggio soleggiato di ottobre e quello che trovate nella newsletter di oggi è il resoconto di quella chiacchierata.

Buona lettura!

Goldie Hawn, Diane Keaton e Bette Midler in una scena del film Il club delle prime mogli (1996)

Studiare l’amicizia femminile

Intervista a Tiffany Watt Smith

Il suo saggio comincia da una esperienza personale: la fine di un’amicizia. Cosa l’ha spinta a trasformare quel momento privato in un’indagine storica?

«È la mia formazione. Sono una storica delle emozioni e mi interessa capire da dove nascono le idee e le narrazioni che abbiamo sui sentimenti — da dove arrivano le nostre ossessioni attuali e come abbiamo imparato a pensare la nostra vita emotiva. L’amicizia rientra perfettamente in questo campo. Stavo riflettendo su esperienze molto private, complicate, forse anche vergognose, e volevo capire perché facessi così fatica ad affrontarle: quali storie avevo interiorizzato sull’amicizia, da dove venivano, e cosa significasse lasciarle andare. Una volta che comprendi le narrazioni e le aspettative culturali, puoi liberartene».

Come ha lavorato alla ricerca? Quanto tempo le è servito per scrivere questo libro?

«Circa cinque anni, che alla fine mi sono sembrati tanti. All’inizio non sapevo nemmeno come studiare l’amicizia. Le persone raramente scrivono delle proprie amicizie, e non volevo limitarmi a donne colte e alfabetizzate, di cui pure restano diari e lettere: cercavo una varietà più ampia. Così ho usato fonti di ogni tipo. Non mi aspettavo, per esempio, che i registri fiscali e i censimenti potessero essere rilevanti, ma dicono molto sulle comunità femminili. Gli storici hanno scoperto che nella Parigi del XIII secolo esistevano intere strade di donne single che vivevano e lavoravano insieme — spesso nell’industria della seta — pagavano le tasse, si davano lavoro a vicenda e lasciavano denaro alle amiche nei testamenti. Erano vere e proprie famiglie.
Poi, passando al XX secolo, ho analizzato riviste, manuali di autoaiuto, pubblicità, film e programmi TV per capire come si costruivano i racconti e le aspettative sull’amicizia. Ho confrontato quelle narrazioni culturali con storie reali trovate negli archivi: lettere, memorie, interviste. Scrivere una storia femminista significa spesso inventarsi un metodo, mettere insieme frammenti e sussurri. Molte di queste donne — prigioniere, operaie, non sposate, donne nere — sono state escluse dagli archivi tradizionali, quindi ho dovuto essere creativa».

Scrive che le donne hanno interiorizzato standard molto alti su cosa significhi essere una “buona amica”. Qual è, secondo lei, la trappola più sottile in questo ideale?

«Ce ne sono molte. Mi sono concentrata sul XX secolo perché è il momento in cui nasce l’idea che le donne siano “naturalmente brave” nell’amicizia. Prima non era affatto così: l’amicizia femminile non era celebrata, mentre quella maschile sì. Nel Novecento questa visione si ribalta, ma insieme porta nuove aspettative: quanto intima o romantica dev’essere un’amicizia, quanto collaborativa, quanto utile alla comunità. Ogni fase della vita di una donna si riempie di regole su come dovrebbe comportarsi come amica. Le donne che infrangono queste regole possono essere penalizzate — ed è proprio questo che mi interessa. Persino le donne anziane, negli anni Settanta o Ottanta, che vogliono vivere con le amiche invece che con la famiglia incontrano ostilità. La gente non riesce a immaginare cosa possano “fare insieme delle vecchie signore”. Mostra quanto siano radicati questi copioni sociali».

C’è stato un momento storico che ha cambiato o messo in discussione il suo modo di pensare l’amicizia tra donne?

«Una sorpresa è stata scoprire le tradizioni di “amicizie contrattuali” in varie culture: rituali formali in cui si prometteva amicizia per la vita. Ne cito esempi in India e in Africa. Oggi alcuni giuristi si chiedono se servano forme simili — veri e propri “contratti d’amicizia” legali, non per le relazioni occasionali ma per le persone che diventano il principale punto di riferimento l’una dell’altra. Continuiamo a costruire la vita intorno alla famiglia nucleare, dando per scontato che le relazioni romantiche offrano cura, casa, stabilità economica. Ma perché non potrebbe farlo anche l’amicizia? Per le donne, in particolare, apre possibilità nuove: mette l’amicizia sullo stesso piano dell’amore romantico e permette di immaginare altri modi di vivere che potrebbero adattarsi meglio a ciascuna».

Quindi l’amicizia può essere anche uno spazio politico, di solidarietà?

«Sì, e darle più visibilità — persino un riconoscimento legale — è un modo per valorizzarla. Che sia o meno la strada giusta, è un’ipotesi interessante. Le persone hanno bisogno di amici e di comunità. Ma è facile lasciare svanire le amicizie, sotto la pressione del lavoro, dei traslochi, dell’enfasi culturale sul romanticismo. L’amicizia richiede una certa costanza, un tempo condiviso. Senza quello, è difficile orientarsi nella vita. Tutti, a un certo punto, abbiamo bisogno d’aiuto — e sono le amiche a offrirlo».

Che ruolo ha oggi il mondo digitale nell’amicizia?

«Può essere molto potente. Internet, all’inizio, ha unito donne marginalizzate — come le donne trans — che altrimenti si sarebbero sentite isolate. Negli anni Ottanta e Novanta nascono online legami profondi tra persone che non si sono mai incontrate né conoscevano i rispettivi nomi. Ma, naturalmente, il digitale può anche ridurre l’intimità. La comunicazione diventa frammentata, asincrona; smettiamo di condividere lo stesso spazio fisico, e questo influisce sull’empatia. Ora siamo anche alla soglia delle “amicizie con l’intelligenza artificiale”. Posso immaginarne un ruolo limitato — come un animale domestico o un oggetto di conforto — ma non può sostituire un’amicizia reale. L’AI ci dà sempre ragione, non ci contraddice, non ci costringe all’empatia. Non è un buon allenamento per la vita relazionale».

Se potesse scegliere una sola “pessima amica” della storia o della letteratura in cui rivede qualcosa di sé, chi sarebbe?

«Una poetessa chiamata Katherine Philips, conosciuta con lo pseudonimo Orinda. Visse nel XVII secolo al confine con il Galles e creò una “società dell’amicizia” tra donne, ispirandosi ai poeti uomini che celebravano i loro legami. Ebbe relazioni intense, romantiche, con altre donne. Quando la sua amica più cara decise di risposarsi e trasferirsi in Irlanda, lei fu devastata: scrisse persino che “il matrimonio è il funerale dell’amicizia”. Poi cercò di farla ingelosire vantandosi di nuove amiche. È tutto molto caotico, e riconosco quella sensazione — la gelosia, il senso di tradimento — nella me più giovane. Ho intervistato donne dai tredici agli ottantacinque anni, e tutte riconoscevano quella dinamica: quando un’amica sceglie qualcun altro, o si allontana, rompendo il patto che pensavi fosse inviolabile».

Questo si collega all’idea che le donne spesso sentano di dover restare “le stesse” per mantenere viva un’amicizia.

«Esatto. La psicoterapeuta Susie Orbach lo definisce bonding without cloning, “legarsi senza clonarsi”. Le donne devono imparare a stare insieme senza essere identiche, ad accettare la differenza dentro l’amicizia. In passato le amiche conducevano vite simili nello stesso villaggio. Oggi viviamo molte vite in una sola — ci spostiamo, cambiamo idee, relazioni, paesi. L’amicizia deve sapersi adattare, tollerare la diversità. Da giovane faticavo a capirlo. Ora mi viene più facile. Il mito secondo cui l’amicizia resta sempre uguale è ingiusto. Le amicizie evolvono: l’intensità cambia, alcune si raffreddano, altre ritornano. Accettarlo ci aiuta a conservarle. Se pretendiamo che un’amica non cambi mai, rischiamo di perderla del tutto».

Tiffany Watt Smith, storica culturale, fa parte del comitato direttivo del Centre for the History of the Emotions, e insegna presso la Queen Mary University di Londra. Il suo Atlante delle emozioni umane. 156 emozioni che hai provato, che non sai di aver provato, che non proverai mai (Utet 2017) è stato un successo internazionale, tradotto in tutto il mondo. Ha collaborato con “BBC Magazine”, “The Guardian”, “The New Scientist” e “BBC Radio”. Nel 2014 è stata inclusa dalla BBC tra i New Generation Thinkers, e nel 2018 le è stato assegnato il Philip Leverhulme Prize, uno dei più importanti riconoscimenti britannici alla ricerca scientifica.

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Due uscite da non perdere in libreria: Ragazze che scrivono poesie di Alba Donati (Einaudi) e Per sempre tua. Il mondo infinito di Jane Austen di Carolina Capria (Gribaudo).

E poi qualche appuntamento delle prossime settimane:

Mercoledì 12 novembre alle 18:00, ospiti della libreria La Scatola Lilla di Milano, presentiamo Contro il matrimonio di Laura Gramuglia (EDT) all’interno di BookCity (qui i dettagli).

Domenica 16 novembre alle 15:00 parliamo di icone pop con Giulio Mazzoleni e Stefano Mastropaolo all’interno del PopFest di Cologno Monzese. Maggiori informazioni qui.

Martedì 25 novembre alle 19:00 ci vediamo da Verso Libri a Milano per parlare di Le chiavi magiche (Utet), il libro di Ludovica Lugli dedicato alla lettura delle opere di Elsa Morante.

Giovedì 27 novembre alle 18.30 la nostra Giulia P. presenta La ragazza di Savannah di Romana Petri insieme all’autrice alla Biblioteca Civica di Biella.

Per finire, martedì 2 dicembre sempre da Verso e sempre alle 19:00, un nuovo incontro del nostro bookclub in cui parleremo di La chiamata di Leila Guerriero (Sur).

A presto,

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