Вспомнил стрельбище, Мишень - торс человека. 50 метров. Макаров.
Три пули в десятку.
Полковник сказал мне, ты не пойдёшь на ужин, пока не положишь три пули в десятку!
Одновременно! Не из тысячи выстрелов.
Три патрона - смотрим?
Опа, не все!
Ещё три патрона...
Цикл.
Когда, уже обрыдло, совсем не глядя на мишень...
Все три в десятку!
Повтор? Получилсь! Ещё, контрольный - получилось, я жрать хочу!
Вот тогда - покушать, и на полигон.
А там Стечкин, но уже не торс, а ростовые мишени, от 50-ти до 200 метров, и движущиеся...
А!
Я отвлёкся - смотрю боевики, и ржу в голос, жена в шестую палату меня хотела уже сдать.
А чё? Для меня - комедия!