ertal77

New story: John Watson can deduce

ertal77 — Sat, 02 Feb 2013 15:01:57 GMT

Characters: Sherlock Holmes, John Watson, Mycroft Holmes
Tags: Post-Reichenbach, pre-slash, not very angsty, not a reunion fic

http://www.fanfiction.net/s/8965283/1/John-Watson-can-deduce

The strange visitor

ertal77 — Mon, 14 Jan 2013 15:44:13 GMT

“Excuse, sir, but this is my armchair…”
“I beg you pardon… I was just wondering why my parlour was so untidy, and what were these appliances for… I think the Doctor has sent me to the wrong time”.
“The Doctor? Which doctor? I am a doctor, too.”

“Oh, shut up, John, he’s obviously not talking about you or any ‘normal’ doctor… Could you please make us tea? I’m sure this gentleman has a lot of things to explain. And may I ask your name, sir?”

“Of course, sorry! My name is Sherlock Holmes.”

Silence.

“And who I’m honoured to talk to?”

“My name is also Sherlock Holmes.”

THUMP- THUMP- THUMP -THUMP

“Well, sirs, I’m sorry to skip the tea, but a blue cabin is going to materialize here in few seconds, and it’s my cab to come back home. It’s been a pleasure!”

When John finally appeared with a tray with tea and pastries, he only found Sherlock sitting in his armchair with wide eyes and trembling lips.

“Sherlock, where’s our guest? I was downstairs looking for some pastries, and I heard a very strange sound coming from here…”

“I’m not going to talk about it. Never.”

Red pants fanfiction

ertal77 — Mon, 07 Jan 2013 11:43:53 GMT

In an effort to turn this blog bilingual, I'm publishing my new fic both in Spanish and English. It's my first smut, so please be gentle with your comments, I know it's still far from perfect, but I had lots of fun writing it, and I hope to write more in the future. The Spanish version came from the prompt of the Secret Santa at the BBC Sherlock group here in Livejournal, and can be read here: http://sherlockbbc-esp.livejournal.com/46016.html nd in my fanfiction account: http://www.fanfiction.net/s/8885271/1/La-historia-de-los-calzoncillos-rojos
And translated into English and edited by my fantastic friend Umqradenied, you can read it here: http://www.fanfiction.net/s/8869748/1/The-story-of-the-red-pants

Finally, this is a little drawing I made for the Johnlock Fanfiction group in Facebook; the topic we had to draw was Bee Pants :) I haven't draw in ages, but here we go.

...Y ahora en español!! En un esfuerzo por convertir esta página en bilingüe, subo mi último fic en español y en inglés. Es mi primer smut, así que sed considerados en vuestros comentarios; ya sé que está lejos de ser perfecto, pero me lo he pasado muy bien escribiéndolo, y espero escribir alguno más en el futuro. La versión en español salió del prompt de mi amigo invisible en el grupo de BBC Sherlock aquí en Livejournal, y se puede leer aquí:http://sherlockbbc-esp.livejournal.com/46016.html en mi cuenta de fanfiction: http://www.fanfiction.net/s/8885271/1/La-historia-de-los-calzoncillos-rojos
Y traducida al inglés, y editada por mi fantástica amiga Umqradenied, podéis leerla aquí: http://www.fanfiction.net/s/8869748/1/The-story-of-the-red-pants

Finalmente, arriba os dejo un pequeño dibujo que he hecho para el grupo de Johnlock Fanfiction en Facebook; el tema que había que dibujar eran los Calzoncillos de Abejas :) Hacía siglos que no dibujaba, pero ahí está.

ertal77 — Sat, 01 Dec 2012 23:49:12 GMT

"And do you think there's a relation between that secret society and this recent issues with gasmasks?"
"Well, Mycroft suggests so", he said, and then sat down with his stare completely off.
"And he wants us to investigate it?", I insisted.
A little of activity would do wonders to our recent routine. And to our budget, of course.
"My brother only pointed my attention to certain events. It's his way of saying "Stay tuned!". I really hate to do whatever Mycrofts suggests, but in this case I will follow his indication".
* * *
-¿Y crees que hay una relación entre esa sociedad secreta y esos asuntos con las máscaras de gas?
-Bueno, Mycroft sugiere que sí- dijo, y entonces se sentó con la mirada completamente ausente.
-¿Y quiere qeu lo investiguemos?- insistí. Un poco de actividad haría maravillas en nuestra actual rutina. Y en nuestros bolsillos, desde luego.
-Mi hermano solo me ha llamado la atención sobre ciertos acontecimientos. Es su manera de decir: "¡Estate atento!". De verdad que odio hacer cualquier cosa que haya sugerido Mycroft, pero en este caso voy a seguir sus indicaciones.

The next morning I checked the news on the web, and there it was.
"Sherlock! Come here! I thing you are going to like this!".
No answer came from his bedroom. I sat up and went to fetch him. When Sherlock heard my footsteps near his bedroom, he cried out:
"I'm coming!"
But I had already opened a bit his door, and I could see him plugging the laptop to the charger. HIS laptop.
"Oi! I thought your laptop was at the workshop!", exclamed I.
My friend looked thoroughly confused. But he finally understood my tone of anger and said:
"Oh, that! Yes, I forgot; I had it back last Tuesday".
* * *
A la mañana siguiente, comprobé las noticias en internet, y allí estaba.
-¡Sherlock! ¡Ven aquí! ¡Creo que esto te va a gustar!
Ninguna respuesta de su habitación. Me levanté y fui a buscarle. Cuando Sherlock oyó mis pisadas cerca de su habitación, gritó:
-¡Ya voy!
Pero yo ya había abierto un poco su puerta, y pude ver como enchufaba el portátil al cargador. SU portátil.
-¡Hey! ¡Pensaba que tu portátil estaba en el taller!- exclamé.
Mi amigo parecía totalmente confundido. Pero al final comprendió mi tono de enfado y dijo:
-¡Oh, eso! Sí, se me olvidó; lo recogí el martes pasado.

I showed him the news that had caught my attention: a toy shop owner had been murdered last night, in his own shop, and he was wearing "a strange mask", according to the journalist.
"A murder, finally!", said Sherlock, looking completely safisfied.
I smiled and returned my attention to my tea: I was sure that we would be running in five minutes!
* * *
Le enseñé la noticia que me había llamado la atención: el dueño de una juguetería había sido asesinado la noche anterior, en su propio negocio, y llevaba "una extraña máscara", según el periodista.
-¡Un asesinato, al fin!- dijo Sherlock, visiblemente satisfecho.
Sonreí y volví a dedicarle mi atención a mi té: estaba seguro de que en cinco minutos saldríamos corriendo.

ertal77 — Sat, 01 Dec 2012 23:41:19 GMT

I approached the table to look to whatever he wanted to show me.
"By the way", I told him, "have you even noticed that it's my laptop what you are using? Where's yours?"
"Oh, it's in the workshop; the screen has cracked."
"At last a real excuse... Go on, Sherlock, what are these news?"
"Here, look: in the last three months there have been a lot of random news with gasmasks involved. Three robberies, with gasmasked gunmen. An intentional fire in a factory. A new brand of high range gasmaks, why? Are firemen going into a fashion parade now? Very unlikely."
"What is Mycroft suggesting? Does he want you to investigate this new brand?".
                                                                *  *  *
Me acerqué a la mesa a ver lo que fuera que quisiera enseñarme.
-Por cierto- le dije- ¿te has dado cuenta al menos de que es mi portátil lo que estás usando? ¿Dónde está el tuyo?
-Oh, está en el taller, se le ha rajado la pantalla.
-Al fin una excusa creíble... Venga, Sherlock, ¿cuáles son esas noticias?
-Aquí, mira: en los últimos tres meses ha habido un montón de noticias aleatorias en las que aparecían máscaras de gas. Tres robos, con ladrones enmascarados. Un incendio provocado en una fábrica. Una nueva marca de máscaras de gas de gama alta, ¿por qué? ¿Es que ahora los bomberos van a aparecer en un desfile de moda? Muy improbable.
-¿Y qué sugiere Mycroft? ¿Quiere que investigues esa nueva marca?

Sherlock stood up and took a picture from the shelf next to the fireplace.
"Do you know what it this?", asked me.
"Yes, indeed I know! It's a plague mask, the kind doctors wore during the plague times from the XIVth century until World War One. It had a beak, where the doctors put aromatic herbs in order to not breath the plague miasms. What I don't know is why do you have this kind of photographs in our sitting room!"
"I... also find them interesting. And this particular one is not a doctor, in fact."
"Then?", I asked, very curious now, I may admit.
                                                                                *      *      *
Sherlock se levantó y cogió una foto del estante de al lado de la chimenea.
-¿Sabes qué es esto?- me preguntó.
-¡Sí, la verdad es que sí! Es una máscara de la peste, del tipo que los médicos llevaban en las épocas de peste desde el siglo XIV hasta la Primera Guerra Mundial. Tenía un pico, donde los médicos colocaban hierbas aromáticas para no respirar las miasmas de la peste. ¡Lo que no sé es por qué tienes este tipo de fotografías en nuestra sala de estar!
-Yo... también las encuentro interesantes. Y de hecho, esta en particular no es de un médico.
-¿Y eso?- le pregunté, debo admitir que con mucha curiosidad.

"This is Lord Rutherford; not the Nobel prize. This wasn't a scientist... not at all. He was a nobleman of dissolute life... Famous for being the inspirator of a secret society in the early XX century... Mycroft and I always found it fascinating. The kind of things people indulge in doing, protected by a mask that make them truly unrecognizable..."
"OK", I said, "I can imagine, you don't need to give me gruesome details".
                                                              *                  *                  *
-Este es Lord Rutherford; no el premio Nobel, este no era un científico... en absoluto. Era un aristócrata de vida disoluta... Famoso por ser el inspirador de una sociedad secreta en los albores del siglo XX... Mycrofy y yo siempre lo encontramos fascinante. El tipo de cosas que la gente acaba haciendo, protegidos por una máscara que los hace irreconocibles...
-De acuerdo- dije-, me lo puedo imaginar, no necesito que me des los detalles escabrosos.

Un pequeño misterio en Baker Street

ertal77 — Sat, 01 Dec 2012 23:32:56 GMT

I wasn't in the mood of cooking that evening. So it was a lucky coincidence that Mrs. Hudson came with a tray of pastries, left overs from her confectionery weekly meeting. So I just sat, happy, with a tea and dish full with delicatessen. As Sherlock was so silent and the tv was off, I took a folder that I haven't seen before lying there.
"Damn, Sherlock! This pics are disgusting!", I cried out as soon as I began to turn the pages of the folder.
                                                                                *  *  *
Esa noche no estaba de humor para cocinar; así que fue una feliz coincidencia que la señora Hudson apareciera con una bandeja de dulces, los restos de su reunión semanal de repostería. Así que me senté, feliz, con un té y un plato lleno de delicias. Como Sherlock estaba tan silencioso y la tele estaba apagada, cogí una carpeta que no había visto antes allí encima.
-¡Demonios, Sherlock! ¡Estas fotos son asquerosas!- exclamé en cuanto empecé a pasar las páginas de la carpeta.

"Disgusting?", asked the low voice of my flatmate. He was concentrated in the laptop. MY laptop, by the way. Again.
"OK, not disgusting then, let's say disturbing. Why do you keep this collection of gasmasks pics?"
                                                                                          *  *  *
-¿Asquerosas?- preguntó la voz baja de mi compañero de piso. Estaba concentrado en el portátil. MI portátil, por cierto. Otra vez.
-De acuerdo, no son asquerosas, digamos que perturbadoras. ¿Por qué guardas esta colección de fotos de máscaras de gas?

"I collected them some years ago. They are quite interesting, don't you agree?"
"Interesting", I muttered. "Well, why not? Crimescenes are interesting for you, I don't know why I even wonder."
"And", added he, "Mycroft has sent me an email this afternoon, calling my attention about a recent serie of news related with gasmaks. Come here, let me show you."
                                                                                          *  *  *
-Las guardé hace algunos años. Son bastante interesantes, ¿no te parece?
-Interesantes- farfullé-. Bueno, ¿por qué no? Las escenas de crímenes te parecen interesantes, no sé de qué me extraño.
-Y- añadió- Mycroft me ha enviado un email esta tarde, llamando mi atención sobre una reciente serie de noticias relacionadas con máscaras de gas. Ven aquí, te las enseño.

El signo de los cuatro, capítulo 5

ertal77 — Sat, 01 Dec 2012 22:26:04 GMT

El signo de los cuatro

Capítulo 5

BLOG PERSONAL DEL DR. WATSON

Mi amigo abrió la puerta de entrada de Garrison mientras yo vigilaba que nadie mirase. Lo hizo tan rápidamente que antes de darme cuenta ya estábamos dentro. Volvíamos a estar en el vestíbulo estrecho y polvoriento que comunicaba con la cocina- sala de estar, donde habíamos estado antes.

-¿Por dónde empezamos?- pregunté, mirando el caos que me rodeaba.

-Tú busca aquí abajo, yo iré a los dormitorios.

Y se fue escaleras arriba.

Empecé a buscar por los armarios y cajones.

-¡Sherlock! ¿Qué tengo que buscar exactamente? Lo bueno es que, con este desorden, Garrison ni se va a dar cuenta de que hemos estado registrando su casa… ¡Sherlock! ¿Encuentras algo?

Mi amigo no respondía, para variar, así que continué unos minutos, hasta que ya no sabía dónde más mirar, y decidí subir. Un pequeño distribuidor con tres puertas abiertas revelaba que el piso superior contenía dos pequeños dormitorios y un cuarto de baño. Sherlock estaba en la primera habitación, y tenía una caja metálica encima de la cama.

-¡Ya lo has encontrado! ¡Gracias por no avisarme, Sherlock! Me hubiera perdido la enorme diversión de rebuscar en armarios llenos de mugre y en cajones grasientos.

-No seas gruñón, John…- murmuró-. Estaba debajo de la cama, Garrison no se ha complicado mucho la vida buscando un escondrijo. Fíjate, se abre con cuatro llaves-. Levantó la caja, que estaba abollada y arañada, la sopesó y luego la agitó. Sonó un “tong tong” amortiguado-. La caja es pesada y muy resistente. Han intentado abrirla con un cuchillo, una maza y un disparo, sin éxito. ¡Una buena caja! Lo que hay en su interior no pesa mucho, medio kilo a lo sumo. Yo diría que son billetes y unas cuantas joyas.

-Y Garrison no tiene las llaves.

-No tiene las cuatro.

Sherlock se puso a gatear por la habitación, dando golpecitos con los nudillos por el suelo.

-…Por aquí…- dijo- …en alguna parte… debe haber una baldosa suelta…

Yo miré detrás de los cuadros, unas láminas campestres llenas de telarañas.

-Ya he mirado ahí. Espera, me falta mirar…- se puso de rodillas y observó la cómoda del dormitorio, una antigualla de cuatro cajones. Estudié el mueble con atención.

-¡Sherlock! ¡Tienes razón! ¡Hay marcas en el suelo, como si el mueble se arrastrara hacia adelante de vez en cuando!

Ambos nos abalanzamos sobre la cómoda y tiramos de ella hacia delante, dejando un espacio entre el mueble y la pared.

-¡Bingo!- exclamé, pues en el suelo había una pequeña caja de latón, una vieja tabaquera.

-Cuando el mueble está en su sitio, queda un hueco entre el cajón inferior y el suelo. ¡Lo tenemos, John!-. Sherlock abrió impaciente la caja.

Dentro vislumbré algo brillante. Tiré de la manga de Sherlock, gruñendo, para que me dejara ver.

-¡Son los topacios!- exclamé-. Los tres topacios de Mary.

-Recuerda que son robados, John, no te entusiasmes. No vamos a tocarlos; hemos acordado con Garrison que él se los entregará en persona a Mary.

-¿Y las llaves? Quizá las lleva encima.

-Es una probabilidad- admitió-, pero lo dudo mucho. Creo, más bien, que aquí debajo hay algo más.

Mi amigo palpó el fondo de la caja, una pieza negra de plástico. Forcejeó hasta lograr levantar una de las esquinas, y debajo, al fin, estaban las tres llaves.

-Tres llaves- murmuré-. Tiene tres de las llaves. ¿Dónde estará la cuarta?

-Sé quién la tiene- dijo Sherlock, poniéndose de pie y sacudiéndose los pantalones-. Pero Garrison nos debe una explicación, ¿no crees? John, coloca la cajita como estaba, vamos a hacerle una visita al “Patillas” a su trabajo. Si nos damos prisa, podemos estar de vuelta en Londres para la hora del té, y con el caso resuelto.

Y salió corriendo de la habitación, escaleras abajo.

-¡Sherlock! ¿Quién tiene la llave? ¿Qué me he perdido?

* * *

Media hora más tarde, estábamos delante del almacén de carne donde trabajaba Jack “El Patillas” Garrison. Estaba situado en las afueras del pueblo, y era un edificio de una sola planta, alargado, con un anexo en uno de los extremos, de construcción más reciente, que obviamente alojaba las oficinas. Sherlock entró con la mayor naturalidad por el portón abierto, donde estaban cargando un camión frigorífico. Yo le seguí intentando aparentar la misma seguridad.

-Sherlock… Creo que no podemos estar aquí- murmuré.

-Tú no dejes de andar. Actúa como si entraras aquí todos los días.

-Fantástico, van a pensar que somos inspectores de Sanidad.

Caminamos hasta llegar a una enorme sala de despiece. Decidí que era una suerte que ni a Sherlock ni a mi nos afectara la sangre: el suelo estaba completamente encharcado, con la sangre descendiendo lentamente hacia los desagües que había en el suelo cada pocos metros. Entonces me di cuenta de que destacábamos ligeramente entre toda aquella gente, que iba vestida con botas altas de goma, guantes de goma y mandil de plástico. Todos llevaban, además, una gorra con redecilla en el pelo y una mascarilla en la cara. Sherlock y yo nos miramos, sintiéndonos extrañamente desnudos en nuestra ropa de cada día. Un hombre, ataviado como los demás, se nos acercó.

-Buenos días. Estamos buscando a Jack Garrison…- dijo Sherlock, con su mejor cara de agente de seguros.

-Estoy aquí, Holmes…

Garrison se acercó a nosotros. Yo no le hubiera reconocido vestido de plástico y goma de la cabeza a los pies, pero sus cejas estaban fruncidas por la ira. Nos hizo una seña para que le siguiéramos y salió fuera, a la zona de carga por donde habíamos entrado. Se quitó la mascarilla, la redecilla del pelo y los guantes, y los dejó en un estante al lado del portón. Su cara estaba roja de indignación, y de nuevo temí por su tensión arterial.

-Pensaba que ya habrían vuelto a Londres, señores- nos dijo, masticando las palabras-. El tren de las 12 les hubiera venido perfecto.

-Ah, pero entonces nos hubiéramos perdido la explicación sobre esa caja metálica que hay debajo de su cama… y somos unos chicos muy curiosos.

Garrison perdió todo el color de golpe. Me acerqué a él y le agarré por el brazo. El hombre zozobró unos instantes pero enseguida reaccionó. Le ayudé a sentarse en una caja. Los otros trabajadores le dirigieron una mirada de preocupación, pero Garrison les tranquilizó con un gesto de la mano.

-Ustedes los londinenses siempre tan jodidamente metomentodos… -murmuró-. Veinte años escondido aquí, esperando, para que vengan ahora a descubrirme…

El pobre hombre tenía un aspecto lastimoso, pero Sherlock no le tuvo ninguna lástima y le habló con su tono más glacial.

-Le aconsejo que esta vez nos cuente la verdad, Garrison. El hecho de que el robo de la joyería haya prescrito no quiere decir que la policía haya decidido dejarle en paz para siempre. Estoy seguro de que un poco de vigilancia extra le animaría a mantenerse en el buen camino.

-¡Vigilancia extra! ¡Si aun tengo a esos malditos matones detrás de mis talones, siguiendo todos mis pasos!

Sherlock y yo nos miramos con el rabillo del ojo. O sea, que los matones de la banda sí habían dado con él en el pueblo, contrariamente a lo que nos había dicho antes. ¿Por qué seguirían detrás de él? ¿Pensaban que tenía el botín, después de tanto tiempo? Bastaba ver su ropa o su casa para darse cuenta de que era un pobre hombre.

-Está bien, les contaré la verdad, con una condición- clavó su mirada azul en nosotros, dura y afilada a pesar de la vejez y la debilidad-. Irán a la cárcel y hablarán con el jefe de la banda. Le explicarán la verdad. Y conseguirán que deje de molestarme, a mi y a mi madre. Quiero jubilarme y volver a Londres, al viejo barrio. Quiero vivir tranquilo. ¿Lo harán?

Sherlock y yo asentimos con la cabeza. Garrison suspiró, se levantó y se alejó un poco de la puerta. Encendió un cigarrillo con manos temblorosas y empezó a hablar.

-Todo lo que les expliqué sobre Morstan es verdad, lo juro. Murió mientras dormía. Pero, además de entregarme los topacios para su hija, traía esa caja metálica. Y tres llaves. La suya, y la de los otros dos compañeros. Murieron un par de años antes que él, en un accidente, conduciendo un camión.

-¿Qué hay dentro?- pregunté.

A mi lado, Sherlock tenía la mirada perdida. Era como si estuviera oyendo una historia que ya conocía y de la que hubiera olvidado los detalles. Suspiré y concentré mi atención en Garrison, que no parecía tener muchas ganas de responder. Me acerqué a él, invadiendo su espacio personal, y susurré:

-El Detective Inspector Lestrade es íntimo amigo nuestro, ¿sabe? Una palabra mía o de Sherlock y su vida puede ser de nuevo… muy emocionante.

El viejo se apartó de mi como si le hubiera mordido. Escupió en el suelo y exclamó:

-¡Está bien, está bien! Antes de la joyería ya habíamos participado en un par de robos de la banda. Guardábamos el dinero para montar un hotel- se rió sin ganas-. Qué ilusos. Siempre quisimos montar un negocio, entre los cuatro. A veces, en Francia, hablamos de un refugio de pesca, al lado de un lago. En esa caja está todo nuestro botín. Cuando nos vimos exiliados, decidimos guardarlo hasta que pudiéramos volver a Inglaterra con seguridad. Encargamos esa caja, con cuatro cerraduras. Yo tuve que volver precipitadamente, los chicos me dieron todo el dinero que habían ahorrado en ese año de trabajo, pero la caja se quedó allí.

-¿No cogió su parte? ¿Por qué?- pregunté.

-Porque pensamos que aun no era seguro gastarlo, que levantaría sospechas. Dentro de la caja, además de dinero, hay unos papeles… Nos preocupaba que la banda acabara con nosotros, así que guardábamos algunos documentos que los incriminaban a ellos como organizadores de varios crímenes. Uno de ellos acabó con el asesinato de un policía. No creo que eso prescriba, ¿eh?

Sherlock enarcó las cejas. No soy muy ducho en leyes, pero conozco a un montón de policías. No, no creo que ese tipo de crímenes prescriban jamás.

-Explíquenos qué pasó cuando Joseph Morstan llegó a Inglaterra con la caja y las llaves- exigió Sherlock.

Morstan miró al suelo, huidizo. Di un paso en su dirección. Se sobresaltó y empezó a hablar, aunque era evidente que en aquellos momentos el hombre hubiera preferido que le quitaran una muela sin anestesia.

-Joseph apareció una mañana en mi casa, sin avisar, hace seis años, como les he dicho antes. Hacía muchos años que no nos veíamos, pero no parecía muy cambiado. Me contó que Jimmy y Aidan habían muerto en ese accidente, me enseñó la caja, y las llaves… ¿Y qué pensáis que me dijo entonces? ¿Creéis que me dijo: “Eh, Patillas, viejo amigo, ya hemos esperado bastante, vamos a gastarnos todo esto y a vivirla”? Pues no. El muy capullo quería DEVOLVER el dinero a la policía.

Sherlock y yo nos miramos, incrédulos. Esto ni siquiera él se lo esperaba.

-Estaba obsesionado con la idea de volver a ser un hombre “limpio”, y de regresar con su mujer y su hija. Se lo intenté quitar de la cabeza, su mujer no iba a querer saber nada de él, después de tanto tiempo. No se había vuelto a casar, pero ya sabéis, eso no quiere decir nada hoy en día. Y no me equivoqué, la tía no le devolvió las llamadas ni las cartas. Joseph se quedó en mi casa esperando inútilmente, cada día más deprimido y más enfermo.

-¿No escribió a su hija?- pregunté.

Garrison negó con la cabeza.

-Necesitaba hacer las paces con su mujer primero. Creo que le daba miedo ver a su hija después de tantos años. Me dio el collar de topacios, con instrucciones por si él moría.

-¿Y qué pasó con las llaves?- preguntó Sherlock con la misma voz dura de antes.

Garrison cerró los ojos, abatido. Me pareció que realmente apreciaba mucho a Morstan. Esperé no tener que oír que finalmente le había hecho daño. “Otra mala noticia para Mary no, por favor”, pensé.

-Discutimos. Luego me sentí culpable, cuando se empezó a sentir enfermo. Se sentía siempre mareado y le dolía la cabeza. Entonces aproveché para quitarle las llaves. Pero solo llevaba encima las dos de Jimmy y Aidan. Faltaba la suya, el viejo zorro me conocía y la había escondido nada más llegar. Yo le… forcé un poco a hablar, pero les juro que no le hice daño, solo le presionaba. Pero cuando le tenía casi convencido… fui una mañana a despertarle pero ya era tarde. Me quedé con la maldita caja y tres llaves.

-¿Y no tiene idea de dónde pudo esconder su llave?- preguntó Sherlock, con media sonrisa.

Le miré, extrañado, y él me devolvió la mirada, esa irritante mirada suya de “¿Ves, John? Tal y como yo te decía”. Solo que, como de costumbre, no me había dicho nada.

-La busqué por todo el pueblo, los amigos del pub preguntaron a todo el mundo en Londres, pero nada. Una fortuna debajo de mi cama y sin poder tocarla.

Un hombre se acercó a Garrison y le indicó con un gesto que debía volver al trabajo. Suspiró, aplastó la colilla con el zapato y cogió la mascarilla, los guantes y el gorrito.

-Me vuelvo al trabajo. Ojalá tengan suerte y encuentren la cuarta llave. Aunque devuelvan el dinero a la policía, me gustaría volver a ver el botín, ¿saben? Pero estoy seguro de que el viejo Joseph tiró la dichosa llave al Támesis, eso hubiera sido muy suyo.

Y, con un gesto de cabeza, nos dijo adiós y se volvió dentro de la fábrica. Sherlock se dio la vuelta y echó a andar en dirección al pueblo sin esperar ni un segundo más.

-¡Espera! ¡Sherlock!- grité mientras corría a ponerme a su altura. Los ojos de mi amigo brillaban, y eso solo podía significar que había resuelto el misterio.

Estábamos ya cerca de las primeras casas, y de la estación de tren (donde yo esperaba que nos dirigiéramos), cuando le cogí por el brazo y le hice explicarse:

-Tú sabes dónde está la cuarta llave, ¿verdad?

Sherlock mostraba su mejor sonrisa triunfal.

-¿No es evidente?

Gruñí. ¡Siempre igual!

-No. Para mi no. Así que explícate. ¡Ahora!

En ese momento la sonrisa de mi amigo quedó congelada en su cara de la manera menos natural. Alzó la mano hacia su cuello y se tocó algo que parecía un mosquito. Pero no era un mosquito, o era el mismo tipo de insecto que me picó a mi también justo entonces. Una niebla se posó en mis ojos. Alargué la mano para frotármelos, pero por alguna razón mi mano no encontraba la dirección exacta donde estaban mis ojos. No podía ver a Sherlock, y eso, de alguna manera, era lo que más me alarmaba. Intenté llamarle, pero la lengua no me respondía. De repente mis piernas dejaron de responderme también y empecé a caer, una caída larga, inacabable, que parecía seguir muchísimo tiempo después de que el sonido de un golpe seco, “cloc” llegara a mis oídos, y la niebla se volviera completamente negra.

El signo de los cuatro, capítulo 4

ertal77 — Sun, 25 Nov 2012 23:30:42 GMT

Siento muchísimo la espera desde el anterior capítulo... La parte buena es que al fin he desanudado los nudos que no me dejaban ver la trama, y ya está casi todo escrito. La parte mala es que tengo que encontrar tiempo para pasar lo escrito de la libreta al ordenador (Nota mental: ¿qué tal si desechamos ya la libreta?).

He partido lo que llevo escrito en dos capítulos, para no alargarlo más: hoy el capítulo 4, y en cuanto pueda el 5 (espero, espero que esta misma semana).

Muchas gracias por vuestra paciencia!

El signo de los cuatro

Capítulo 4

BLOG PERSONAL DEL DR. WATSON

A la mañana siguiente, tomamos el tren de las 6:15 hacia Ewhurst, ya que Sherlock quería asegurarse de que podríamos hablar con Jack “El Patillas” antes de que saliese hacia su trabajo o sus quehaceres diarios. Así que preparé una mochila pequeña con bocadillos, un libro y una muda: con Sherlock, uno sabe a qué hora sale de casa, pero nunca cuándo volverá.

La noche anterior, tomando un té antes las ventanas abiertas de la sala de estar, me explicó que había usado con la anciana una historia similar a la que Mary usó con el camarero: se hizo pasar por un amigo de su hijo que quería comunicarle la muerte de otro amigo común. La mujer fue muy amable, le invitó a pasar a tomar el té, le enseñó los álbumes de fotos familiares y su colección de caracolas. Muchas se las había enviado por correo su hijo, desde distintas partes del mundo (“No, no conservaba los sobres, John, no todo el mundo es tan atento a los detalles como Mary Morstan”). Después de aguantar estoicamente más de dos horas, Sherlock al fin le pidió la dirección de su hijo. La pobre mujer se la dio, y añadió una fiambrera de plástico con dulces caseros para que se la entregara a Jack (“Y dígale que me llame más a menudo, ya sabe que con mi vista me cuesta mucho llamar por teléfono”). Sherlock incluso se encontró en el portal con el dueño del bar pero, naturalmente, no le reconoció.

Yo me reí ante eso.

-¡Ni tu madre te hubiera reconocido, Sherlock! Ya viste que ni la señora Hudson ni yo lo hicimos. No tenía ni idea de que fueras tan buen actor.

Sherlock se levantó riendo y me indicó que le siguiera a su habitación. Yo me quedé parado en la puerta de su sanctasanctórum: En Baker Street, los dormitorios eran terreno privado. Bueno, el suyo lo era; es evidente que Sherlock entraba en el mío a curiosear cada vez que le venía en gana. Levanté las cejas al observar el caos reinante. ¿Cómo encontraba Sherlock sus cosas cada mañana? Pero cuando abrió su armario, vi que el interior tenía más en común con el archivo de casos de la sala de estar: bajo un aparente caos, había una cierta sensación de orden. En el archivo, el orden no era alfabético, ni cronológico, pero aun así Sherlock siempre encontraba la carpeta del caso que estaba buscando. Un día que estaba aburrido me ofrecí a ordenárselo y me fusiló con la mirada.

-Ya está ordenado, gracias- me dijo.

-¿Y con qué criterio está ordenado? Yo no sería capaz de encontrar nada.

Sherlock sonrió, pero no me dio más explicaciones. Pero en ese momento, en su armario, cuando abrió una de las puertas sí supe exactamente qué había allí. No al primer vistazo, pero de repente vi un uniforme de la policía londinense. Encima, plegado, algo que parecía un mono de obrero, y en el estante de arriba, un sinfín de sombreros y gorros, amontonados unos sobre otros. Alargué la mano y bajé, al azar, un casco de minero con lámpara frontal. Me lo probé, divertido.

-¿Qué tal estoy?

-Bien, bien. Espera, ponte esto-. Y, sin esperar respuesta, me levantó el casco y me colocó algo que parecía un peluquín. Sus manos se movieron rápidamente mientras me colocaba otros complementos. Fui vagamente consciente de recibir unas cejas postizas, un pendiente y un pañuelo de cuello-. Ya estás listo, mírate ahora.

Lo hice. Desde el espejo me miró un desconocido con cara de imbécil. Me giré enfadado hacia Sherlock.

-¡Muy gracioso!

Mi amigo repuso, compungido:

-¡Si es un disfraz perfecto! ¡No aprecias mis dotes teatrales!

* * *

Llegamos al pueblo antes de las ocho de la mañana. Encontramos la dirección de Jack “El Patillas” enseguida; vivía en la calle principal. Llamamos al timbre y aun estaba en casa. Nos abrió, con cara sorprendida, sin afeitar y aun en bata.

-¿Quiénes son? ¿Abogados?

-No, señor Garrison, somos amigos de Mary Morstan- contestó Sherlock, empujando la puerta con suavidad y colándose dentro-. No le importa que pasemos un momento, ¿verdad?

-Pues… pues la verdad es que no es un buen momento, tengo que vestirme para ir a trabajar.

Aproveché el momento de duda del hombre para seguir a Sherlock dentro de la casa. Jack (el “señor Garrison”, por lo visto) nos fulminó con la mirada, cerró la puerta detrás nuestro y nos guió hacia la parte trasera, una pequeña cocina- sala de estar abarrotada de trastos, con una galería porticada que daba sobre el patio trasero.

-Esperen aquí mientras me visto… ¡No toquen nada!

Puso el hervidor en marcha y se fue escaleras arriba. Yo no osaba ni sentarme en aquellas sillas mugrientas, pero Sherlock no perdió el tiempo y, en cuanto el hombre se dio la vuelta, empezó a abrir armarios y cajones.

-¡Sherlock!- siseé.

-Ssssssssh, que te va a oír.

Jack Garrison bajó rápidamente, vestido con tejanos y una camisa de cuadros. Sirvió el té en unas tazas desportilladas y nos indicó con un gesto que nos sentáramos. Sherlock lo hizo sin problemas, yo hice un esfuerzo y conseguí vencer mi aprensión. Esperé a que Jack y Sherlock probaran su té antes de atreverme a beber del mío. Aun así, lo olfateé primero, todo lo disimuladamente que pude. Olía a té y solo a té. Decidí que había probado cosas peores en el ejército.

-Bueno, ustedes dirán… -gruñó Jack.

Sherlock le hizo un resumen del caso: le explicó cómo Mary se había puesto en contacto con nosotros y por qué (pareció alarmado cuando mencionamos las piedras preciosas), el resultado de aquella noche (y aquí Jack soltó un sonoro suspiró acompañado de un “Gracias a Dios”), y la visita a su madre. Jack “El Patillas” sonreía al final del relato.

-Es agradable saber que Bill, el del pub, protege tan bien a mi madre. Es de confianza, sí, señor.

-Yo le engañé- objetó Sherlock.

-Pero es el primero que le saca mi dirección desde que estoy aquí. Y no será porque otros no lo hayan intentado, créame… Les debo una, señor Holmes, por pillar a esos indeseables, me quitan un peso de encima.

Se le veía visiblemente aliviado. Ahora estaría más que dispuesto a colaborar.

-Señor Garrison- intervine-, ahora es su turno de proporcionarnos información. ¿Qué nos puede contar sobre el robo? Recuerde que ha prescrito, ya no puede ser juzgado por él. ¿Dónde se escondieron todos estos años? ¿Qué ha sido de Joseph Morstan?

Garrison gruñó y se bebió el té de un sorbo. Se quedó mirando la taza vacía entre sus manos, pensativo, supuse que decidiendo por dónde empezar. Sherlock le observaba atentamente, sin delatar ninguna emoción.

-El robo no salió como estaba planeado. Ya saben quién lo había ideado y quién nos había proporcionado las armas. Joseph, yo y dos chavales más, de confianza, amigos nuestros desde críos, teníamos que entrar en la joyería y montar el espectáculo. Uno de los encargados de la joyería estaba comprado: tenía que convencer a su compañero para que se tranquilizara y se colaborase, entonces nosotros atábamos y amordazábamos al compañero, él nos abría las vitrinas antirrobo y la caja fuerte, y luego le atábamos a él. Ese era el plan, cada uno se llevaba su parte y todos contentos. Pero el encargado insistió en que encerrásemos a su compañero en la sala de limpieza, para que no viera ni oyera nada. Y, mientras lo hacíamos, el tipo hizo sonar la alarma. En aquel momento, Joseph y yo pensamos que se había rajado, que no se veía capaz de pasarse al otro lado, ¡menudos idiotas éramos! Cogimos cada uno lo primero que pillamos y salimos corriendo. Nos metimos en el coche, nerviosos. Todo el mundo nos miraba, se oían sirenas de policía a lo lejos, la alarma de la joyería hacía un ruido ensordecedor y no nos dejaba pensar. No nos atrevíamos a volver a nuestras casas, el líder de la banda no se iba a creer que no habíamos conseguido vaciar la caja fuerte. Ese hombre nos daba más miedo que la policía.

Gruñí, asintiendo. Le recordaba en la sala de interrogatorios. Yo no me hubiera atrevido a estar a solas con ese tipo sin mi pistola en la mano.

-Así que- siguió- fuimos hasta el puerto y un amigo nos coló en un carguero que estaba a punto de zarpar. Así conseguimos salir del país-. Jack encendió un cigarrillo negro y se quedó pensativo, perdido en sus recuerdos. Sherlock se removió impaciente en su silla y abrió la boca para hablar. Le pisé, bajo la mesa, para que no osara interrumpir. Me miró, enfadado, pero mantuvo la boca cerrada. Jack continuó-. Nos pasamos tres meses en ese barco. ¡Como polizones!- soltó una risotada-. Conseguimos bajar sin ser vistos en Noruega. Decidimos que lo mejor era permanecer juntos. Fuimos en tren hasta Francia, y una vez allí nos atrevimos a llamar a algunos amigos para tantear el terreno. Nuestro plan inicial era volver a casa, tres meses deberían ser suficientes para que las cosas se hubieran aclarado un poco. Imagínense nuestra sorpresa cuando descubrimos que tanto la policía como la banda nos estaban buscando por un botín de 650.000 libras. ¡Ja!

Fruncí el ceño, ligando cabos. Sherlock se me adelantó, como siempre.

-Debieron darse cuenta del plan del encargado de la joyería en el momento del robo, Jack, tres meses más tarde el pájaro ya habría volado.

-Evidentemente, señor Holmes, pero me temo que nosotros no fuimos tan rápidos pensando. Y estábamos muy asustados.

-Así que se quedaron en Francia definitivamente- dijo Sherlock.

-Sí. Encontramos trabajo como estibadores en Calais. Los cuatro juntos. Pero yo solo me quedé un año, Bill me llamó para decirme que mi padre había muerto y que mi madre no estaba bien. No me atreví a volver a Londres, pero conseguí esta casa y Bill me trajo a mi madre aquí una temporada, hasta que se recuperó. Después tuvo que volver a Londres; Bill me dijo que la casa de mi madre seguía vigilada y que estaban empezando a preguntar demasiado. Así que, para no levantar sospechas, mi madre volvió a su vida normal y yo me limité a visitarla de vez en cuando, disfrazado, y normalmente en el pub, no en casa. Conseguí trabajo en un almacén de carne, aquí en el pueblo, y me he mantenido fuera de problemas desde entonces.

-¿Qué hizo con su parte del robo, lo poco que cogió?- preguntó Sherlock.

El viejo hizo un gesto despreciativo con la mano.

-Lo que cogí yo no valía más que unos cientos de libras. Lo vendí en Noruega y apenas cubrió mis gastos del viaje hasta Francia. Joseph tuvo más suerte.

-¡Los topacios!- grité yo-. Eso fue lo que robó Joseph Morstan, ¿verdad? ¿Dónde está él? ¿Volvió a Inglaterra después de usted?

La forma en que me miró no anticipaba una respuesta muy satisfactoria.

-Joseph Morstan está muerto, señor Watson. Murió de una insuficiencia cardíaca hace seis años.

Sentí mi mandíbula caer. Mary. Pobre Mary. De nuevo iba a ser portador de malas noticias.

-Dénos más datos, Jack- dijo Sherlock secamente-. Nuestra cliente querrá saber cómo murió su padre.

-Vino a verme hace seis años. En Francia, los médicos le habían desahuciado, y quería ver a su mujer y a su hija por última vez. Le escribió una carta a su mujer, pidiéndole permiso para visitarla. Se quedó aquí varias semanas, esperando una respuesta, pero la muy bruja nunca le contestó. Una noche se fue a dormir y ya no se despertó.

-¿Está enterrado aquí, en el cementerio del pueblo? –pregunté, suspicaz.

El hombre asintió.

-Les puedo enseñar la tumba, si quieren. Su hija querrá visitarle, si es que la bruja le deja.

-Vendremos otro día con ella, si no le parece mal, señor Garrison.

-Claro, me encantará verla. Aunque… hay otra cosa.

“El Patillas” parecía angustiado. Sherlock se anticipó a su respuesta.

-¿Ha vendido los topacios que su padre le dejó, verdad? Joseph Morstan le dejó un collar de topacios para que se lo diera a su hija, pero usted necesitaba dinero y vendió algunas de las piedras. Por eso solo le envía un topacio cada año.

Garrison se puso completamente rojo. Me pregunté si tenía problemas con su tensión arterial, no le veía buena cara.

-¿Cómo sabe usted eso, señor Holmes?

-No lo sabía, solo he hecho una suposición lógica. Consiguió dejar las drogas, Garrison, eso está claro, pero el alcohol fue más difícil, ¿verdad? Viendo esta casa y la de su madre, está claro que nunca ha nadado en la abundancia. Con el alcohol, además, como agravante…

-¡Está bien, Holmes, lo admito!- gritó Garrison, levantándose de la mesa y cogiendo su chaqueta de punto-. Tenía deudas, y me quedé unos cuantos topacios, ¿contento? Quedan tres topacios más, pensaba enviárselos a Mary Morstan como hasta ahora, uno cada aniversario de la muerte de su padre, pero si viene ella en persona no tendré ningún problema en entregárselos en mano. Y ahora, si me disculpan, me temo que tengo que irme al trabajo. Ya llego tarde. Y, como muy bien ha señalado, señor Holmes, no puedo permitirme que me despidan.

Hablaba en tono seco y mordaz, pero me pareció más dolido que enfadado. Nos acompañó a la puerta y salió con nosotros. Cerró la puerta con llave, se caló una gorra con visera y se despidió con rapidez, alejándose por la calle principal. Sherlock y yo nos quedamos allí mirando cómo se alejaba, hasta que mi amigo me dio un golpecito en el brazo con el dorso de la mano y me señaló el pub.

Entramos y nos sentamos a una mesa cerca de la ventana. Lo cierto es que estaba bastante hambriento, y prefería algo caliente en vez de mis bocadillos fríos. Además, el olor que llegaba de la cocina era delicioso.

-Pide algo rápido, John, no nos vamos a quedar mucho rato.

Suspiré. Mi gozo en un pozo.

-¿Puedo pedir un sándwich de queso fundido, supongo?

Sherlock asintió, así que pedí mi sándwich y dos tés. Mi compañero seguía pensativo pero no soltaba prenda, hasta que me cansé del silencio y decidí interrogarle.

-¿En qué estás pensando? Yo diría que nuestro trabajo ya ha acabado. ¿Podemos volver a Londres, ir a ver a Mary y darle la dirección del “Patillas”?

Sherlock despertó de su ensimismamiento y parpadeó, extrañado.

-¿Acabado? ¿Volver? ¡Pero si aun acabamos de empezar aquí, John!

-¿Có… Cómo?- pregunté, tartamudeando.

Sherlock miró al techo, poniendo esa expresión de impaciencia y de desespero que pone siempre que tiene que explicar cosas que, para él, son absolutamente obvias. Por desgracia, yo estaba “in albis”, y además tenía muchas ganas de volver a Londres y quedar con Mary, así que una buena explicación iba a ser imprescindible.

-Escucha atentamente, John. La verdad, pensaba que ya te habías dado cuenta de que Garrison ocultaba algo más.

-¿Aparte de haber sisado unos cuantos topacios?

-Sí, sí, aparte de eso- me cortó, impaciente-. Hay más. Quizá otro botín; ¡sí, seguramente se trata de eso! Hay algo que cree que Mary podría reclamar, o que nosotros podríamos quitarle… porque no lo posee de forma legal, estoy dispuesto a afirmar que es algo robado. Y- me miró haciendo una pausa dramática- sea lo que sea, está en la casa.

-¡Pero eso no cuadra, Sherlock! ¡Mira el estado de su casa! Si tuviera ese botín del que hablas, haría reformas, cambiaría los muebles, contrataría a alguien para hacer las tareas de la casa…

-Sí, ya he pensado en eso… De acuerdo, entonces el botín está en la casa, ¡pero no pude abrirlo! ¡Eso es! Rápido, John, termina de comer, vamos a entrar otra vez en la casa y a encontrar ese botín.

Mi móvil sonó en ese momento. Mi cara se iluminó al ver el identificador de llamada. Sherlock puso cara de fastidio.

-¡Hola, Mary! ¡Adivina dónde estoy!-. Le hice un resumen de nuestra conversación con Garrison. Pareció molesta cuando le dije que estábamos allí, quizá esperaba acompañarnos en toda la investigación. Sherlock levantó las cejas ante eso, y soltó un “¡Ja!”. Intenté no contarle la noticia sobre su padre por teléfono, pero ella lo adivinó, no tenía sentido mentirle. Reaccionó quedándose en silencio.

-¿Mary?- tanteé-, ¿estás bien?

Oí un suspiro al otro lado del móvil.

-Estaré bien, John, no te preocupes. En el fondo me esperaba esto, que estuviera muerto, pero me aferraba a al esperanza de volver a verle.

Escuchó atentamente lo que tenía que ver con la tumba de su padre y lo referente a su “herencia”.

-¡Oh, Dios mío, son robadas! ¡Suerte que no las he vendido, supongo que tendré que devolverlas!

-Pues… habrá que consultar con un abogado. El crimen ha prescrito y la joyería seguramente cobró una buena cantidad del seguro.

-Pero ayudará a limpiar un poco el nombre de mi padre, ¿no? Si pudiéramos conseguir el resto de topacios y devolverlos…

No estaba yo muy seguro de que eso sirviera para algo… Le prometí consultarlo con Lestrade. De todas formas, me alegró comprobar la recta moral que seguía Mary, y su insistencia en limpiar el nombre de su padre. Le expliqué que Sherlock y yo íbamos a volver a entrar en casa de Garrison. Sherlock me hizo un signo de unas tijeras con una mano, asentí con la cabeza. Siguió haciendo el signo de las tijeras, con expresión impaciente, y yo le enseñé mi dedo corazón y me giré hasta darle la espalda.

-¡Me estoy perdiendo toda la diversión!- se lamentó Mary.

-No seas así… Te vuelvo a llamar en una hora, en cuanto encontremos algo en casa del “Patillas”.

-Está bien, ¡qué remedio! ¿Volveréis a Londres esta noche?

-Supongo que sí. ¿Quieres… Quieres que pase por tu casa cuando lleguemos?

Sherlock bufó detrás de mí. Pero me dio exactamente igual: casi podía OIR a Mary sonreír a través del teléfono.

-Claro- respondió-. Pero llámame en cuanto tengáis algo en esa casa. ¡Tened cuidado!

Me volví hacia Sherlock con una sonrisa triunfal.

-John…

-Sí, lo sé, ya estoy listo, podemos irnos cuando quieras.

-No es eso-. Seguía allí sentado con la barbilla apoyada en sus manos entrelazadas, mirándome fijamente-. John.

-Sherlock- respondí, guardándome el móvil e imitando su postura, los codos apoyados sobre la mesa y el mentón sobre mis manos.

-Si bien puedo comprender, objetivamente, por qué te gusta Mary Morstan… ¿te importaría mantener una relación estrictamente profesional hasta que termine este caso?

Me levanté rápidamente y me dirigí a zancadas hacia la puerta.

-¡John!- me llamó Sherlock, sorprendido.-

-¿A qué esperas? ¡Date prisa!- contesté-. ¡El caso tiene que estar resuelto esta noche!

A (very silly) Halloween story / Una (tonta) historia de Halloween

ertal77 — Thu, 01 Nov 2012 22:43:06 GMT

"Sherlock, what's this mess?"

"What mess?"
"The table, Sherlock! We promised Mrs. Hudson we would help her with the children! Don't you remember which day is today?"
"Of course: it's October 31st. So?"
"So, it's Halloween! And we are supposed to be giving sweets to the children in... one hour, more or less!"
"Wait. Children? Why? Don't tell me I promised; it doesn't sound like me!"
"Well, I promised, then. Now, please, tidy this table and be... just a normal guy. Only a couple of hours. Please? Mrs. Hudson would be so happy..."
________________________________________________________________
-Sherlock, ¿qué es este desastre?
-¿Qué desastre?
-¡La mesa, Sherlock! Prometimos a la señora Hudson ayudarla con los niños. ¿No te acuerdas de qué día es hoy?
-Desde luego: es el 31 de octubre. ¿Y?
-Y, ¡es Halloween! Y se supone que tenemos que dar dulces a los niños en... ¡una hora, más o menos!
-Espera. ¿Niños? ¿Por qué? ¡No me digas que lo he prometido, eso no suena a que lo haya dicho yo!
-Bueno, vale, yo lo prometí. Ahora, por favor, ordena esta mesa y pórtate... como un tío normal. Solo un par de horas. ¿Por favor? Harías tan feliz a la señora Hudson...

Half an hour later...
"Ready! Just in time! What do you think?"
__________________________________________________________
Media hora después...
-¡Todo listo! ¡Justo a tiempo! ¿Qué te parece?

"Pmmmf... A silliness, as I told you before... And what the hell are this masks?"
"Exactly what they look: masks. We are supposed to be disguised when we open the door to the children".
"What? No, John, there's no way I wear a stupid Halloween mask!"
______________________________________________________________________________
-Buffff... Una tontería, tal y como te dije antes... ¿Y qué demonios son estas máscaras?
-Exactamente lo que parecen: máscaras. Se supone que tenemos que estar disfrazados cuando abramos la puerta a los niños.
-¿Qué? ¡No, John, de ninguna manera me voy a poner una estúpida máscara de Halloween!

"I can feel my CI lowering tenths..."
"Oh, shut up and go open the door!"
"How am I supposed to do so? I can see nothing wearing it! Ouch! What's the chair doing here!"
__________________________________________________________________
-Puedo notar como mi CI desciende varias decenas...
-¡Oh, cállate y ve a abrir la puerta!
-¿Cómo se supone que voy a hacerlo? ¡No puedo ver nada llevando esto! ¡Ay! ¡Qué hace ahí la silla!

"Wow! This house is fantastic! You even have a Halloween skeleton!"
"It's not a Halloween skeleton!"
"Ssssssh, Sherlock, please... You are a beautiful witch, and you are...?"
"I'm a doctor, sir!"
"Of course, a doctor!"
_____________________________________________________________
-¡Guau! ¡Esta casa es fantástica! ¡Incluso tenéis un esqueleto de Halloween!
-¡No es un esqueleto de Halloween!
-Sssssssh, Sherlock, por favor... Eres una brujita muy guapa, ¿y tú eres...?
-¡Soy un médico, señor
-Claro, un médico.

"John, what have you done with the sweets?"
"I haven't touched them, they were just there, on the table!"
"Oooooh, have they been robbed? A mystery! How funny!"
"Sit down, girls!"
_______________________________________________________
-John, ¿qué has hecho con los caramelos?
-No los he tocado, estaban justo ahí, sobre la mesa.
-Oooooooh, ¿los han robado? ¡Un misterio! ¡Qué divertido!
-Sentáos, niñas...

"Have you seen anybody in the stairs when you came?"
"No, sir"
"Did you take the sweets when I was temporary blinded by the stupid mask?"
"Sherlock! Please, don't do this!"
"We haven't took the sweets!! Look our bags, we are still beggining our trick or treat!"
"I don't want to play more! (sob)"
_________________________________________________
-¿Habéis visto a alguien en las escaleras mientras subíais?
-No, señor.
-¿Habéis cogido los dulces mientras yo estaba temporalmente ciego por culpa de la estúpida máscara?
-¡Sherlock! ¡Por favor, no hagas eso!
-¡¡No hemos cogido los dulces!! Mira nuestras bolsas, acabamos de empezar nuestro truco o trato.
-¡Yo no quiero jugar más! (sniff)

"Play? What do you mean? Please explain it. Your parents won't be happy to have a troublesome girl... You must collaborate!"
"Stop it! Just stop it, Sherlock"
"Can we have our candy now, sir? Have we done it right?"
________________________________________________________________
-¿Jugar? ¿A qué te refieres? Por favor, explícate. Tus padres no estarán contentos de tener una niña que se mete en problemas... ¡Es mejor que colabores!
-¡Para! ¡Para ahora mismo, Sherlock!
-¿Nos da nuestros dulces ya, señor? ¿Lo hemos hecho bien?

"(Sigh) Yes, girls, I will give you the sweets right now. Sherlock, it was only a joke! Mrs. Hudson thought you would like more Halloween if it had a little mystery in it; I only hid the candy when you put the mask on! Only you could be so square with these little girls! You always manage to ruin the fun!"
_______________________________________________________
-(Suspiro) Sí, chicas, ahora mismo os doy vuestros dulces. ¡Sherlock, era solo una broma! La señora Hudson pensó que te gustaría un poco más Halloween si había un pequeño misterio; lo único que hice fue esconder los dulces cuando te pusiste la máscara. ¡Solo tú podías ser tan insufrible con estas niñitas! ¡Siempre te las arreglas para arruinar toda la diversión!

Two hours later...
"Did you really think it would be funny?"
"Please, let it go; never again, I promise!"
"You really bought a lot of sweets! I have never seen so many colours and different candies! And this ones? They are great! The best I have tasted in all my life!"
_______________________________________________________
Dos horas más tarde...
-¿De verdad pensaste que sería divertido?
-Por favor, déjalo estar; ¡nunca más, lo prometo!
-¡Has comprado un montón de caramelos! ¡Nunca los había visto de tantos colores y de tantos tipos! ¿Y estos? ¡Son fantásticos! ¡Los mejores que he probado en la vida!

"Can we do it again next year, John? Please?"

_______________________________________________

-¿Podemos volver a repetirlo el año que viene, John? ¿Por favor?

Mi Baker Street terminado!

ertal77 — Sun, 21 Oct 2012 21:48:55 GMT

Mi escena de Baker Street ya está más o menos terminada! :D
Y, qué estoy haciendo con ella? Pues usarla para inventar historias, como no! Os invito a pasar por mi álbum (de uso público) en facebook, leer la historia con las fotos, y si queréis podéis sugerir cómo os gustaría que siguiera. Espero que sea divertido! (para mi lo es, claro!)
Este es el enlace: http://www.facebook.com/media/set/?set=a.10151242772864415.482683.772184414&type=1

Os dejo aquí las fotos de mis Sherlock y John, a ver qué os parecen (la ropa es provisional, que conste, me están haciendo otra mejor):

Mi 221B de Baker Street en miniatura

ertal77 — Thu, 27 Sep 2012 12:05:07 GMT

Intentando unir mis dos aficiones, estoy haciéndome una escena de la sala de estar de Sherlock a escala 1:12. Algunos de los muebles (sillones, espejo) son provisionales hasta que me lleguen los definitivos, y las estanterías están todavía por llenar, pero esto es lo que hay de momento... A mi me gusta mucho, y la verdad es que me lo estoy pasando genial haciéndolo! :D

El Plan, de Blind Author

ertal77 — Thu, 27 Sep 2012 00:56:05 GMT

Tras una (larga) ausencia, haciendo otras cositas, subo la traducción de un fic cortito, muy divertido y slash, de nuevo de Blind Author (http://blind-author.livejournal.com/).

Rate: T
Pareja: Sherlock/John
Notas: Humor, slash, referencias sexuales pero sin contenido explícito.

EL PLAN

Blind Author

John tenía un plan, y su nombre era Conseguir Sexo. Y las mayúsculas eran de lo más necesario.

Conseguir Sexo, en realidad, era un subconjunto del plan principal que tenía entonces en marcha, llamado Superar el Estúpido y No Planeado Enamoramiento de su Compañero de Piso. Ese plan no estaba yendo muy bien, pero John suponía que aun estaba en la primera etapa, y que no tenía que desanimarse solo por encontrar un poco de resistencia.

Después de todo, su fascinación por Sherlock probablemente podía explicarse como algún tipo de idealización, y el hecho de que hubiera momentos en que no pudiera pensar en nada más que en lo increíble y enloquecedoramente atractivo que era el hombre… bueno, había tenido un periodo de sequía muy largo en el ejército. Esa era la excusa de John y se aferraba a ella, sobre todo porque pensaba que, si admitía que estaba enamorado del tipo que decía que estaba casado con su trabajo, acabaría muy, muy deprimido.

Sarah no funcionó muy bien respecto a Conseguir Sexo, así que ya ni hablar de Superar el Estúpido y No Planeado Enamoramiento de su Compañero de Piso, pero John se imaginaba que era por ser del sexo incorrecto. Estaba obsesionado (no enamorado, muchas gracias) con Sherlock, que era un hombre, así que necesitaba sexo con un hombre para superarlo.

Lo que estaba bien, excepto que el sexo con un hombre tendía a ser más difícil que el sexo con una mujer, al menos en la experiencia de John. Sobre todo, porque su "gaydar" era prácticamente inexistente, y mientras que las lesbianas muchas veces se sentían halagadas por el interés de un hetero (o un bi, como el caso de John), los hombres heterosexuales en general no se sentían nada halagados cuando un tío intentaba ligar con ellos. En el mejor de los casos, se sentían incómodos y se alejaban. En el peor… bueno, John se había sentido agradecido por su entrenamiento militar más de una vez.

Abreviando, cuando John salía, encontraba más fácil ligar con mujeres que con hombres.

Aun así, la forma en que este tío le estaba mirando… John estaba empezando a pensar que había algo. Henry era más joven que John, estudiante de medicina en medio de un cambio de orientación profesional (o eso decía Sherlock), y estaba prestando mucha atención a John. Lo cual, con la suerte que había tenido John últimamente, sería porque esperaba que le aconsejara sobre lo de convertirse en médico, y no porque al chico le gustara él.

Henry fue llamado por Lestrade para declarar; había sido testigo de lo que parecía la huída del sospechoso, pero Sherlock opinaba que era solo un señuelo, y Sherlock tendía a tener razón, así que John no creía que Lestrade debiera abrigar muchas esperanzas. John estaba considerando la opción de proponerle ir a tomar algo. Por un lado, estaba Conseguir Sexo, y por el otro, había un enorme bochorno, y John estaba francamente harto de entrarle a tíos a los que no les iba todo eso.

John estaba a punto de dejarlo pasar; no tenía bastantes pruebas como para avanzar, y las extremidades largas y el pelo oscuro hacían que el chico se pareciera un poco demasiado a Sherlock como para servir a la causa de Superar el Estúpido y No Planeado Enamoramiento de su Compañero de Piso. Entonces se le ocurrió que tenía justo al lado una opción mejor que su poco fiable "gaydar". Los méritos del "gaydar" de Sherlock podían cuestionarse, pero seguro que eran mejores que los del de John.

Tenía la sensación de que, probablemente, era un poco más humillante la idea de preguntar al hombre con el que estaba obsesionado sobre si otro hombre era gay o no, pero llegado a este punto no podía importarle menos. Superar el Estúpido y No Planeado Enamoramiento de su Compañero de Piso estaba fallando a un ritmo exponencial, y John necesitaba con desespero que Conseguir Sexo tuviera éxito, aunque solo fuera para recordarle de que, de hecho, había otras personas aparte de Sherlock ahí fuera.

Así que John preguntó, con cuidado de mantener la voz baja:

-¿Sherlock?

Sherlock murmuró algo para el cuello de su camisa, sin levantar la vista del pedazo de pavimento que estaba examinando. John estaba bastante seguro de que no tenía nada que ver con el caso, y que probablemente solo estaba intentando descubrir el sabor y la marca del chicle pegado entre las baldosas.

-¿Sherlock?

Sherlock levantó la vista, con esa habitual expresión de “¿por qué me interrumpes con tus pequeños y aburridos problemas?”, bien colocada en la cara.

Y si John pensaba que esa expresión a menudo era un poco más suave cuando se dirigía a él, era desde luego solo un síntoma de la implicación emocional que nublaba sus procesos mentales, eso de lo que Sherlock siempre hablaba.

-¿Es gay?- preguntó, señalando con la cabeza hacia donde Henry hablaba con Lestrade.

A Sherlock le llevó quizás dos segundos pronunciarse.

-No es gay, su actitud efusiva es más una adoración generalizada hacia los que han servido en una guerra…

-¡Maldita sea!

-…Así que no necesitas preocuparte, John, tu virtud está a salvo.

Hubo una ligera pausa en la que cada uno registró lo que el otro acababa de decir.

-¿Por qué has maldecido?

-¿Desde cuando tengo yo virtud?

Sherlock puso esa expresión dura que decía que John debía contestar primero, porque Sherlock continuaría preguntando hasta que obtuviera una respuesta, pasando de cualquier otro tema de conversación.

-¿Por qué has maldecido, John?

John suspiró, sintiéndose atrapado.

-Porque si fuera gay, podría haberle invitado a tomar una copa.

Sherlock entrecerró los ojos, y parecía estar pensando muy deprisa.

-¿Y por qué ibas a querer invitarle?

John había aprendido la lección después de aquella desastrosa cita con Sarah: Sherlock necesitaba que le deletrearan las cosas. Así que John se lo deletreó:

-Porque estoy deseando tener una cita y algo de sexo ocasional, ¿vale?

-¿Estás… experimentando?- preguntó Sherlock, una nota de vacilación en su voz.

John estaba más que un poco confundido.

-Soy bisexual, Sherlock, ¿cómo va a ser ese tío un experimento? Aunque, pensándolo mejor, no contestes a eso, probablemente vas a salirme con algo espeluznante y perturbador.

-¿Eres bisexual?

La voz de John se perdió en su garganta. La confusión, la súbita luz en los ojos de Sherlock (la misma que los iluminó cuando John le explicó que “Harry” en realidad era su hermana), todo apuntaba a una sola cosa…

-¿No sabías que era bisexual?- preguntó, solo para estar seguro.

Sherlock parecía contrariado, lo que era una respuesta en si misma.

John no pudo evitarlo; rompió a reír. Todas esas veces en las que se había preguntado si estaba siendo demasiado obvio, si Sherlock podía ver el aprecio que John le tenía escrito en la cara, tal y como parecía ver todo lo demás… y durante ese tiempo, Sherlock no tenía ni idea de que él era bisexual. Era un alivio inmenso.

Era, además, muy divertido; la idea de que había conseguido colarle una a Sherlock por una vez, en lugar de ser al revés.

Sherlock, de todas formas, no parecía nada impresionado.

-Sí, no era consciente de que fueras bisexual, pero no veo qué tiene eso de gracioso.

-¡Porque eres tú!- resolló John, tratando de mantener sus poco elegantes risotadas bajo control-. Porque puedes decir si la gente está engañando a su pareja por el aspecto de su anillo de boda, y pudiste decir que yo venía de Afganistán por mi cojera y las líneas de bronceado… ¡pero nunca te diste cuenta de que era bisexual!

-Era consciente de que tenías tendencias bisexuales- gruñó Sherlock-. Mucha gente las tiene, es solo cuestión de si las siguen o no.

-¡Esto va para el blog!- declaró John, que se había serenado lo suficiente como para que solo se le escapara alguna risita aislada.

-¿Supongo que no considerarías dejarlo pasar?- preguntó Sherlock, que tenía cara de haberse tragado algo asqueroso.

-Hay cosas que dejas pasar, y cosas a las que te aferras hasta el fin de tus días porque son demasiado divertidas como para dejarlas pasar. Esta es una de las segundas.

Sherlock frunció el ceño.

-Si eres bisexual, ¿por qué me preguntas si ese hombre es gay?

-Porque mi radar gay es una porquería- dijo John sinceramente-. Siempre acabo intentando ligar con heteros.

-¿Qué hay de los clubs gays? Allí no hay mucha opción a equivocarte.

-Pero la mayoría de hombres que van allí tienden a ser al menos diez años más jóvenes que yo, ese ambiente me hace sentir como un siniestro depredador sexual, lo que le quita la gracia al asunto.

Sherlock resopló, como si ser considerado un depredador sexual no provocara ni un “bip” en su radar. Lo que, tratándose de Sherlock, era enteramente posible; a John no le sorprendería que alguna vez se hubiera hecho pasar por uno para un caso.

-¿Pero por qué me has preguntado si él era gay?- preguntó de nuevo Sherlock.

John resistió el impulso de gritar, y sintió que se merecía una medalla por ello. ¿Cómo podía Sherlock ser tan inteligente y a la vez tan espeso?

-Porque es atractivo, y quiero algo de sexo gay, ¿es lo bastante claro para ti?

Los ojos de Sherlock se lanzaron hacia el hombre sobre el que estaban discutiendo, con expresión especulativa, pero había una luz maliciosa en sus ojos. Como si acabara de descubrir la respuesta al enigma más fascinante del mundo.

Era una expresión que John conocía demasiado bien.

-Deja de hacer eso.

-¿Qué deje de hacer qué?

-¡Lo que sea que estés planeando! Conozco esa mirada, y normalmente acaba en explosiones en la sala de estar o en cosas innombrables en la encimera de la cocina. Mi sexualidad no es un experimento.

-Pero John…

-¡No!

Sherlock parecía enfurruñado, pero John podía ver esa formidable mente haciendo tictac tras sus ojos: Sherlock estaba planeando algo.

John hizo una nota mental sobre retirar sus posesiones más frágiles de la cocina y la sala de estar.

* * *

Había un Dios, y quienquiera que fuera, despreciaba a John Watson. Era la única explicación.

Porque parecía que si John tenía un plan, Sherlock también tenía uno. Y el plan de Sherlock parecía ser algo en la línea de Volver a John Watson Loco.

Como si no fuera bastante malo que John tuviera que soportar todos los comentarios sobre que eran pareja, la vela que todos los restaurantes insistían en ponerles en la mesa, y los extraños conceptos de Sherlock sobre el espacio personal. Ahora estaba soportando un millar de otros sutiles tormentos que parecían diseñados para volverle completamente loco, y a menudo se sorprendía preguntándose si Sherlock estaba llevando a cabo un experimento para determinar si alguien podía realmente morir de frustración sexual.

John no hubiera pensado que eso fuera médicamente posible, pero después de la última semana, estaba empezando a creer que podía pasar.

Por ejemplo, mientras que Sherlock solía envolverse en capa sobre capa de ropa (batas y chaquetas y ese maldito abrigo largo suyo), últimamente había empezado a andar por la casa casi desnudo. Casi nunca se molestaba en ponerse una camisa a menos que hiciera mucho frío, y precisamente la noche anterior entró en la cocina después de ducharse, llevando solo una toalla en su cintura.

John no se quejaba de las vistas, pero enfrentado diariamente a largas extensiones de piel pálida y músculos firmes, Superar el Estúpido y No Planeado Enamoramiento de su Compañero de Piso estaba en las últimas.

El contacto físico no ayudaba. Antes, cuando Sherlock sufría rachas de inexplicable contacto, sencillamente agarraba a John sin avisar y lo arrastraba, antes de soltarlo con rapidez. Pero últimamente, Sherlock había intensificado el contacto a niveles que se estaban convirtiendo en peligrosos para el auto control de John. Tocaba a John en la nuca o en la parte baja de la espalda, a veces con ligereza, con toques casi inexistentes, a veces dejando su mano allí durante un rato, de forma innegablemente posesiva. Había roces rápidos de las manos de John para llamar su atención, toques a su mandíbula para hacerle girar la cabeza y ahora, en lugar de echar a andar y esperar a que John le siguiera, Sherlock cogía su mano y tiraba de él.

John podría haberlo dejado pasar, siendo Sherlock como era, y seguramente llevando a cabo algún tipo de experimento raro (aunque no se podía imaginar de qué iba dicho experimento), si no fuera por los comentarios. O, más bien, la forma en la que Sherlock reaccionaba a los comentarios.

El comportamiento de Sherlock implicaba que estaban atrayendo más insinuaciones de “pareja gay” que nunca, pero en lugar de ignorarlas, Sherlock parecía casi orgulloso de ellas. Sonreía y pasaba un brazo por la cintura de John, lo que pegaba la lengua del doctor a su paladar y le hacía completamente incapaz ni de balbucear una respuesta.

En resumen, la situación estaba haciendo que John estuviera desesperado por ver Conseguir Sexo dar frutos tan pronto como fuera posible. Pero no estaba teniendo suerte en absoluto; cada hombre por el que se interesaba aunque fuera mínimamente era tan hetero como el que más, según Sherlock.

-¿Qué hay del morenito? ¿Tendría alguna posibilidad con él?

-No- decía simplemente Sherlock.

Estaban de regreso del restaurante chino al que solían ir, con comida para llevar, y John había visto varios chicos de aspecto ambiguo pasando el rato en la esquina de la calle, compartiendo cigarrillos. Normalmente no intentaba ligar con alguien en la calle, pero estaba desesperado; un día más de Sherlock con el pecho desnudo y literalmente iba a explotar de frustración sexual.

Así que preguntó a Sherlock y, por lo visto, ninguno de ellos era gay. Lo que se había convertido en habitual la última semana.

-¡Maldita sea! ¿Soy el único hombre gay de Londres?- murmuró John, a medias para si mismo, mientras subían las escaleras.

Sherlock se burló:

-Por supuesto que no.

-Vale, supongo que soy técnicamente bisexual, pero me refiero a que parece que soy el único hombre por aquí al que le gustan otros hombres.

-A mi me gustan los hombres.

John se detuvo en el acto de prepararse una taza de té y reprimió el impulso de girarse, empujar a Sherlock contra el banco de la cocina y sencillamente besar a ese hombre exasperante.

Trató de que su voz sonase casual mientras respondía:

-Sí, pero estás casado con tu trabajo.

-Eso era antes de conocerte.

Por segunda vez en un par de minutos, la mente de John se detuvo. Abandonó el té y se giró para mirar a Sherlock, que le miraba a su vez tan intensamente que John casi podía sentir cómo su ropa empezaba a chamuscarse.

-¿Qué?- era la respuesta más inteligente de la que era capaz.

Sherlock suspiró como solía hacerlo en las escenas de crímenes, como si no pudiera creer que el resto de personas fueran tan densas.

-He intentado dejar mis intenciones claras esta última semana, pero o bien te ha pasado desapercibido o no te interesa en absoluto, así que no hay otro recurso.

Otro suspiro, este ligeramente diferente, ligeramente incrédulo, como si Sherlock no pudiera dar crédito a lo que estaba haciendo.

-John… ¿estás abierto a la posibilidad de una relación sexual?

-¿Contigo?- preguntó John, no muy seguro de estar entendiendo bien a Sherlock. Seguro que no estaba diciendo… seguro que no quería decir…

-Sí, conmigo.

John hizo un valiente esfuerzo por centrarse, sintiéndose tan desorientado como si acabase de entrar en un universo alternativo. Lo que, en realidad, no podía descartarse.

Su cerebro de repente se fijó en la primera frase de Sherlock, y John casi pudo oír el “clic” que hacían las piezas al colocarse al fin en su lugar.

-Has dicho que has intentado dejar tus intenciones claras. Esta última semana…¿eso eras tú… seduciéndome?

-Evidentemente sin éxito, ya que pareces incapaz de ver mis poco sutiles pistas y necesitas un pronunciamiento verbal- soltó Sherlock-. ¡Ahora responde a la pregunta!

Parecía muy distante y muy ajeno, su rostro completamente inmóvil e inexpresivo, como si cualquiera que fuese la respuesta de John no le afectase lo más mínimo. Como si el hecho de que John le aceptase o le rechazase no supusiera ninguna diferencia en su vida.

Eso fue lo que hizo que John abriera la boca para negarse. No podía ser el experimento de Sherlock, los efectos de los lazos emocionales en las prácticas sexuales humanas o lo que fuera que estuviera estudiando en ese momento. John podía ser muchas cosas para Sherlock, pero no eso, no solo una conveniencia, una curiosidad ociosa.

Pero entonces se dio cuenta del modo en que la mandíbula de Sherlock estaba apretada, la forma en que sus manos se tensaban en puños, la forma en que sus ojos brillaban con algo que se parecía mucho a la desesperación. Sherlock estaba intentando parecer relajado en un momento en que su cuerpo vibraba con más tensión de la que John le había visto nunca, y entonces lo supo.

Esto no era casual para Sherlock, en absoluto. De hecho, Sherlock probablemente estaba arriesgando más que John: John tenía otros amigos, después de todo. No eran tan íntimos como Sherlock, pero estaban ahí. Pero Sherlock… no parecía considerar a nadie su amigo, solo a John.

Así que John respondió a la pregunta:

-Sí.

Sherlock parpadeó, y pareció sorprendido de verdad, como si aunque era obvio que necesitaba pedirle ese tipo de relación, nunca se le hubiera ocurrido que la respuesta de John pudiera ser positiva.

-Sí- repitió John, solo para estar seguro de que le entendía-. Podemos ser compañeros, amantes, novios, o como quieras llamarlo. Aunque, pensándolo mejor, no me llames tu novio, suena demasiado como si fuéramos adolescentes. O tu amante, eso suena un poco arcaico.

Sherlock estaba mirándole con esa expresión cercana a la maravilla en su rostro, el tipo de éxtasis que solo le poseía cuando conseguía juntar todas las piezas de un caso. Entonces una sonrisa curvó sus labios, presumida, casi predatoria, y lo siguiente que John supo fue que sus caderas estaban contra la mesa de la cocina y Sherlock le estaba besando.

Cogido por sorpresa, no fue exactamente un beso ideal. John se asfixió y se sacudió, sus dientes chocaron y notó su labio inferior dolorosamente machacado. Pero Sherlock no se amilanó, simplemente se echó hacia atrás, colocó su cabeza en otro ángulo y volvió a por más.

Los besos eran profundos y obnuvilantes, y John ciertamente no tenía ninguna queja. Estaba tan inmerso en ellos que solo en medio del cuarto se dio cuenta de que los dedos de Sherlock tiraban de su jersey, como si el hombre intentase descubrir una forma de quitárselo que no implicara romper el beso.

Desde luego, tan pronto como John se dio cuenta de que lo estaba haciendo, Sherlock pareció perder interés a favor de tratar de desabrochar los pantalones de John.

Eso hizo que John se echara atrás, lo que era más difícil de lo que había pensado, porque Sherlock parecía determinado a fundir los labios de ambos y siguió hasta que la mano de John en su pecho le detuvo.

-¿Quieres tener sexo ahora?- escupió John.

-¿Por qué no?- fue todo lo que dijo Sherlock, y al instante estaba besando a John de nuevo.

Realmente, ¿por qué no? A John le quedaba lo justo de mente racional para pensar que era bastante típico de Sherlock tirarse al fondo de la piscina sin tiempo para hacerse a la idea.

Empujó a Sherlock para separarlo de él otra vez.

-No.

-¿No?-. Sherlock parecía un niño al que acabara de morírsele un cachorrito.

-Aquí no- aclaró John-. Mi habitación. Tengo lubricante y preservativos.

-¿Qué tipo de lubricante?

-La verdad es que tengo de varios tipos.

Los ojos de Sherlock brillaron.

-Oh, ¿en serio?

-¡Eh, llevo un mes entero buscando sexo con un hombre, tenía que estar seguro de estar bien provisto!

-A veces, John, eres realmente extraordinario en tu fiabilidad.

John todavía estaba absorbiendo ese cumplido, dicho con toda sinceridad y sin ningún tipo de segunda intención, lo que era un milagro en si mismo, cuando Sherlock tomó su mano y prácticamente le arrastró escaleras arriba. No es que John no tuviera ganas de ir, pero las dichosas piernas largas de Sherlock le permitían subir tres peldaños de golpe, mientras que John estaba limitado a dos a al vez como mucho.

Mientras subía, John mentalmente revisó sus planes. Superar el Estúpido y No Planeado Enamoramiento de su Compañero de Piso estaba oficialmente archivado. Abandonado, descartado, no retomarlo nunca más.

Conseguir Sexo, sin embargo, estaba saliendo perfectamente.

El signo de los cuatro- Capítulo Tres

ertal77 — Sat, 18 Aug 2012 00:10:37 GMT

El signo de los cuatro

Capítulo 3

BLOG PERSONAL DEL DR. WATSON

Era ya media mañana cuando llegó el email de Lestrade. Yo me acababa de levantar y hojeaba con desgana las ofertas de trabajo del periódico. Realmente, debería ponerme en serio a buscar un empleo. Odio esa indolencia que se apodera de mi cuando no tengo unos horarios que cumplir: levantarme a las once de la mañana, ducharme y pasarme las horas hasta la comida tirado en el sillón con una taza de té en la mano, poniendo mi blog al día en el mejor de los casos. Sherlock no me animaba mucho a ser activo: allí lo tenía, todavía en pijama, tirado en el sofá con mi portátil sobre el pecho. En realidad estaba pensando, mirando fijamente un punto del techo, pero de vez en cuando se le ocurría algo y comprobaba un dato en el ordenador.

El resto del día, si no había avances en el caso, sería más o menos igual: prepararía algo ligero para comer, después saldría un rato a estirar las piernas, al supermercado si hacía falta algo para el piso, o al parque si no tenía ninguna excusa mejor. Consideré ir a hacer footing, me haría sentir mejor, más relajado. Después preparar la cena y quizá luego bajar a tomar un par de cervezas al pub. Mike Stamford y sus amigos solían estar, vivían muy cerca. “Qué estoy haciendo con mi vida”, pensé. Me pasé las manos por la cabeza. Me pregunté cómo serían las cosas si viviera con una chica en vez de con Sherlock. La imagen de Mary me vino enseguida a la cabeza. Sonreí sin poder evitarlo. Seguramente las cosas no serían muy diferentes y, sin embargo, no tendrían nada que ver. ¿Las mismas cosas, sus rutinas diarias, compartidas por una sonriente Mary? Firmaría en cualquier momento. Descubrir cuáles eran sus platos favoritos para sorprenderla. O llegar a casa del trabajo y encontrar una comida deliciosa y velas en la mesa. Pasear juntos al atardecer, compartiendo sueños. Salir los fines de semana con mis amigos y sus parejas.

-Vuelve al planeta Tierra, John- exclamó Sherlock. Su tono era… ¿despectivo? Sentí como las mejillas me ardían. Estaba seguro de que Sherlock había seguido el curso de mis pensamientos y se estaba burlando de ellos. Era imposible, claro, pero aun así, estaba seguro.-. Ha llegado el informe de Lestrade. No es que haya conseguido mucho, pero al menos tenemos por dónde seguir la investigación. Hay una lista de pubs donde Morstan y “El Patillas” solían ir, así que se acabó el descanso. Tendrás que quedarte sin tu paseo por el parque.

Me miró con los ojos entrecerrados y el ceño fruncido mientras pasaba por mi lado rumbo a su dormitorio. Decididamente despectivo. “Ahora sé cómo se siente Anderson”, pensé, avergonzado por su mirada. Pero al momento reaccioné y fui a hablarle a su puerta cerrada.

-¡Eh, un momento! ¡No soy Anderson, no me hables con ese tono!

-¿Con qué tono?- preguntó Sherlock desde dentro.

-Ya lo sabes, como si me perdonaras la vida.

El teléfono vibró en mi bolsillo. No reconocí el número, pero cuando respondí me llegó la voz agradable y dulce de Mary.

-Hola, John. Llamaba para preguntarte si tenéis algo.

-Sí… No es mucho, unos pubs que tu padre y su amigo solían frecuentar, vamos a ir ahora por si conseguimos sacar algo de información.

Sherlock salió de su dormitorio ya vestido y pasó por mi lado camino del cuarto de baño para acabar de arreglarse. Oyó mi conversación con Mary y meneó la cabeza, como dejándome por imposible.

-John, ¿te importaría que fuera con vosotros? Quiero ayudar, prometo que no os molestaré, no abriré la boca si no queréis.

-¿Por qué no?- respondí, sonriendo. ¡Ah, mi pequeña venganza, servida en bandeja!-. Te envío por SMS la dirección del primer pub, quedamos allí en media hora, más o menos.

Nos despedimos y colgué. Entré en la sala de estar con una sonrisa de oreja a oreja. Sherlock salió del baño con la palabra “afrenta” escrita en la cara. Me reí con ganas.

* * *

Los tres primeros pubs estaban en Southwark, bastante cerca entre si, así que empezamos por ellos. Sherlock no estaba precisamente entusiasmado por la presencia de Mary, pero fue amable con ella. En los dos primeros pubs no tuvimos suerte: los dueños regentaban el negocio hacía menos de diez años. En el tercero, nos atendió un hombre de unos sesenta y cinco años que, por lo visto, llevaba toda la vida al frente del pub. Sin embargo, miró las fotos de Joseph Morstan y de “El Patillas” y negó con la cabeza.

-Lo siento, pero no me suenan. Por aquí pasa mucha gente, ¿saben? Y además, ¿dice usted que venían por aquí hace más de veinte años? ¿Cómo voy a acordarme después de tanto tiempo?

Mary y yo nos miramos con la decepción pintada en el rostro. Nos sentamos en nuestra mesa con un refresco y unas patatas fritas, y saqué del bolsillo la lista de pubs para tachar este.

-Bueno- suspiré-, pues nos acabamos la bebida y cogemos el metro, si os parece… A ver, el siguiente pub, que quede cerca de aquí…

-¡Oh, déjalo ya, John!- exclamó Sherlock. Mary y yo le miramos con la boca abierta. Sherlock se agachó sobre su té y bajó la voz todo lo que pudo-. El dueño está mintiendo. Sabe algo sobre “El Patillas”, pero no nos lo dirá, no se fía de nosotros.

-¿Cómo lo sabe, señor Holmes?- preguntó Mary en el mismo tono de voz. Me sentí como un conspirador: los tres hablando en susurros inclinados sobre la mesa.

-Su vista se ha detenido más de lo necesario sobre la foto de Jack “El Patillas” y los ojos le han brillado un momento: le conoce. Y si no quiere hablar, significa que está al tanto de sus actividades delictivas.

-¿Qué hacemos ahora?- pregunté-. No nos dirá nada.

Los ojos de Sherlock se pasearon por el local.

-Mary, tendrá que hacerlo usted.

-¿Yo?

-El hijo del dueño no le ha quitado ojo desde que hemos entrado. No se ha metido en la conversación ni le ha preguntado nada a su padre, pero han compartido una mirada significativa, así que posiblemente sabe algo. Usted… podría usar sus “armas de mujer” para sacarle información.

Mary se echó atrás en su silla, abandonando la posición de confabuladora.

-¡Eso es muy machista, Sherlock!-siseó.

Sherlock pareció ofendido.

-Créame, si el hijo del dueño fuera una mujer, yo mismo lo haría.

Mary me miró en busca de confirmación.

-Oh, sí- dije yo-, sí que lo haría.

-Pero desgraciadamente nadie en este local me encuentra atractivo- siguió Sherlock mirando las caras que nos rodeaban. Hasta que llegó a una mujer de unos cincuenta años que le miraba desde la barra con una sonrisa maliciosa en los labios-. Vale, nadie útil me encuentra atractivo.

Mary respiró hondo y tomó una determinación.

-Está bien. ¡Qué demonios, lo haré!

Se levantó de la mesa y fue directamente a la barra, sentándose en un taburete justo frente al hijo del dueño, que la miraba sorprendido.

-Felicidades, Sherlock- le dije, mientras fingíamos no mirar ni escuchar a Mary y al camarero.

-¿Por qué?

-Has conseguido dejar de ser el “señor Holmes”.

Los dos reímos y aguzamos el oído.

-Gracias por la invitación…- estaba diciendo Mary.

-Jerry- contestó el hombre. Debía tener la misma edad que Mary-. Y tú, ¿cómo te llamas?

-Danielle.

-Qué bonito.

-Oye, Jerry, ¿sabes de algún sitio que esté bien para ir esta noche? Con música en directo, si puede ser. Es que solo voy a estar un par de noches, y mis amigos son… un poco aburridos.

Jerry nos miró. Me concentré en mirar los cubitos de hielo de mi coca cola. Sherlock fingía trastear con su móvil, como siempre.

-¿Ninguno de los dos es tu novio ni nada? Perdona, qué directo soy.

Mary se rió.

-No, no pasa nada. Son amigos de la universidad. Yo vivía en Londres de pequeña, pero nos mudamos a Manchester hace muchos años.

-Ah, y estás enseñándoles el Londres auténtico, ya veo. Pues se me ocurre un sitio fantástico donde podrías ir esta noche. Si quieres quedamos para ir juntos, está un poco escondido.

-¡Claro, perfecto!

El chico garabateó su número de teléfono en una libretita, arrancó la hoja y se la tendió a Mary.

-El caso es que- siguió ella- mi padre murió hace dos años, de cáncer, y quería aprovechar el viaje para saludar a alguno de sus amigos y darle la noticia.

-¡Oh, cuánto lo siento!

-Gracias. Papá era bastante desordenado y no conseguimos encontrar los teléfonos ni las direcciones de sus amigos, cuando murió. Mamá se acordaba de haber venido aquí con él y con un par de amigos, por lo visto eran clientes habituales.

-¿Por eso le habéis enseñado las fotos a mi padre? Bueno, uno de los dos no me suena de nada, pero el otro es Jack, un hombre que viene una vez al mes desde siempre, que yo recuerde.

-¿De verdad? Y no sabrás si vive cerca…

-Creo que él vive fuera de Londres, pero estás de suerte: su madre vive aquí encima, en el tercer piso. Solo tienes que llamar al timbre y pedirle el teléfono de su hijo.

-¡Muchísimas gracias, Jerry!

Mary se levantó del taburete y se giró en redondo.

-Nos vemos esta noche, ¿eh?- se despidió el chico.

Sherlock y yo nos levantamos también y fuimos hacia la calle.

-¡Sí!- exclamé, con la adrenalina de nuevo latiendo en mis sienes-. ¡Lo has hecho genial, Mary!

-Un buen trabajo, Mary- sonrió Sherlock. Pero su sonrisa se convirtió en una mueca de fastidio cuando nos cruzamos en la puerta con el dueño, que entraba en ese momento y nos dedicó una mirada recelosa.

-¿Qué pasa, Sherlock?- preguntó Mary.

-Espero que nada. ¡Vamos!

El portal estaba abierto, así que subimos al trote hasta el tercer piso. Sherlock llamó al timbre y le indicó por gestos a Mary que hablase ella con la anciana.

La puerta se abrió un palmo y asomó la mujer, de unos ochenta años. Nos miró a los tres fijamente, asustada, y gritó:

-¡No sé nada de mi hijo! ¡Déjenme en paz! ¡Es un buen hombre, dejen de buscarlo de una vez!

Y nos cerró de nuevo la puerta. Sherlock maldijo con los dientes apretados. Volvimos a bajar a al calle, Mary y yo abatidos, Sherlock con su máscara impenetrable que supuse quería decir que estaba pensando furiosamente. Al llegar a la calle nos detuvimos y nos miramos.

-¿Qué hacemos, Sherlock?- pregunté-. Tenemos dos locales más que visitar.

Sherlock echó a andar, buscando con la mirada un taxi.

-Volvemos a Baker Street. Tengo algo que hacer. Yo solo.

* * *

Al final, Sherlock volvió solo a Baker Street (ya que se negaba a dar más detalles, consideré que de poca ayuda le iba a ser yo), y Mary y un servidor nos fuimos a comer algo. Elegimos un pequeño restaurante de la zona, sencillo pero agradable, y después la acompañé al centro a hacer unas compras. Nos despedimos en una estación de metro hacia las cinco de la tarde: íbamos en direcciones diferentes y tomábamos distintas líneas. Ambos consultamos nuestros móviles justo antes de separarnos: ningún mensaje de Sherlock, todavía.

Cuando llegué a Baker Street, el piso estaba desierto, por lo que bajé a visitar a la señora Hudson. Me ofreció un té y una cena temprana, y acepté gustoso. Estábamos acabando el delicioso curry de la señora Hudson (realmente delicioso) y viendo un concurso por la tele, cuando al fin oímos la puerta de entrada. Corrí a asomarme a saludar a Sherlock y me quedé helado en la puerta.

Apoyado en el vestíbulo había un hombre de unos sesenta y cinco años, con el pelo ralo, y una nariz bulbosa de bebedor habitual. Llevaba un traje deslucido que seguramente databa de los años setenta, y unos zapatos que también habían visto tiempos mejores. Me llevé la mano instintivamente a la cinturilla trasera del pantalón; mi pistola estaba arriba, en el piso. Le miré de arriba abajo, y concluí que le podía. Antes de que el intruso pudiera reaccionar, cargué contra él, le tiré al suelo y le inmovilicé, retorciéndole un brazo en la espalda.

-¡John!- gritó una voz ronca-. ¡Qué haces!

-¡John! ¡Oh, Dios mío! ¡Oh, Dios mío!

La segunda voz pertenecía a la señora Hudson, que observaba el forcejeo desde su puerta, muy alterada.

-¡Señora Hudson, llame a Scotland Yard!

Puse el codo sobre la cabeza del maleante y la apreté contra el suelo, mientras con la otra mano tiraba más del brazo que le tenía aprisionado.

-Señora Hudson, muévase, y de paso tráigame algo con lo que atarlo.

La mujer desapareció tras la puerta de su piso.

-Joooooooooohn… -me llegó el murmullo ahogado desde el suelo.

Aflojé la presión sobre la cabeza del individuo para permitirle hablar.

-John…- la voz, quebrada, era casi inaudible-. Soy yo, Sherlock, suéltame de una vez…

-Debes creerte que soy imbécil- siseé, volviendo a apretarle contra el suelo-, ¿crees que no soy capaz de reconocer a mi mejor amigo? Guárdate las explicaciones para la policía, o para Sherlock, si llega antes.

El murmullo me llegó de nuevo. Volví a aflojar para que hablase.

-Soy yo, solo me he disfrazado- farfulló. Eso todavía me convenció más: Sherlock no farfulla, siempre habla con absoluta seguridad y confianza en si mismo, como si fuera el rey del mundo, no como un indigno ladronzuelo suplicando clemencia-. ¿No reconoces mi voz?

-Pues no… Ahorra saliva, solo estás empeorando tu situación. ¡Señora Hudson! ¿Encuentra ya algo para atarle? ¡Unos trapos de cocina servirán!

Mientras levantaba la cabeza para hablar en la dirección de la puerta de la señora Hudson, el intruso murmuró:

-Tendré que demostrártelo.

Y lo siguiente que recuerdo es un codazo en la boca del estómago que me dejó boqueando en busca de oxígeno durante algunos segundos, rematado por un cabezazo que provocó que soltara mi presa y me hizo dar con la espalda contra el suelo. El viejo se montó a horcajadas sobre mi y me sujetó ambas muñecas con un brazo, dejándome absolutamente inmovilizado, tratando de recuperar el aire y de descubrir qué demonios había pasado. Con la mano libre el hombre se hurgaba la barbilla. Empezó a tirar de una telilla de plástico hacia arriba. Me soltó los brazos para poder tirar de aquello con ambas manos. Yo seguía inmovilizado, por la sorpresa esta vez. Y entonces me di cuenta de que aquel tipo seguía hablando:

-…No me cansaré de decirte que ves, pero no observas, John… La verdad está siempre ante tus ojos, y los detalles son siempre tan evidentes… y aun así te dejas seducir por las apariencias, los detalles fútiles tan fáciles de falsear, en lugar de fijarte en las características inalterables… El velo de Maya, John, lo que ves es solo el velo de Maya, el engaño de tus sentidos, y cuando levantas el velo…

Mis ojos observaron fascinados cómo el hombre retiraba de su cara aquella segunda piel, repulsiva y atrayente como una piel de serpiente, y debajo de ella, asomaba, naturalmente…

-¡Sherlock!- exclamé, boquiabierto.

-¡Voilá!- exclamó a su vez mi amigo, tirando la falsa piel con gesto teatral.

Justo en ese momento apareció la señora Hudson con unos trapos anudados entre si. Nos miró a ambos con los ojos como platos.

-¿Chicos? Emmm… quizá… quizá deberíais subir a vuestro piso, ¿eh? Más cómodo, ¿no os parece?

Miré a Sherlock y me di cuenta de que estaba tumbado en el suelo con mi compañero montado a horcajadas sobre mis caderas. Sherlock me miró, azorado y rojo hasta las orejas (no muy diferente a como debía estar yo, supongo), y se puso de pie de un salto, tendiéndome una mano para ayudarme a levantar. Yo rechacé su mano (suficiente contacto físico por un día, gracias), y me levanté apoyándome en la pared, palpándome la cabeza donde había recibido el cabezazo y donde mi nuca había chocado contra el suelo. Sherlock, estoicamente, empezó a subir la escalera, muy erguido, aunque yo sabía que el hombro por lo menos debía dolerle un horror. Le seguí, dirigiendo una mirada apologética a la señora Hudson. Cuando ya estábamos en el rellano, abriendo la puerta de nuestro piso, la señora Hudson reaccionó:

-¡John! ¿Dónde está ese maleante? ¿Le ha echado Sherlock?

Mi amigo y yo nos miramos y se nos escapó la risa. Nos reímos un buen rato mientras nos llegaba la voz de la señora Hudson, que seguía haciendo descubrimientos.

-¡Oh, Dios mío! ¿Qué es esto? ¡Una rata, chicos! ¡En el portal! Ah, no… Es… ¿pelo? Emmm… ¡Sherlock, podrías bajar un momento! Aquí hay otra cosa rara, parece… plástico… pero no. Cariño, ¿te has dejado uno de tus experimentos aquí abajo?

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Eso es todo por hoy, prometo subir el próximo muy pronto! Si os ha gustado, no dudéis en dejarme un comentario, de verdad que un poco de feedback se agradece ;)

Miniaturas

ertal77 — Tue, 14 Aug 2012 21:00:36 GMT

Esta noche o mañana subiré el próximo capítulo de El signo de los cuatro, ya está casi listo! También quería disculparme por no haber subido más traducciones y haber dejado de lado Semper Fidelis, pero últimamente mi otro hobby me está quitando mucho tiempo: el mes que viene voy a participar en la Feria de Miniaturas de Barcelona, así que estoy liadísima preparando material. Este es el cartel de la Feria, por si a alguien le cae cerca:

Y como entre encargos y material para la feria estaba un poco estresada, ayer me hice algo que vi en Tumblr, el nuevo userpic de Sexlock, que me encantó. Este es el resultado :)

Aquí sale super ampliado, pero veis mis dedos, no? El bicho mide 4 cm de la cabeza a la cola. Aun no sé si me lo quedaré o irá de regalo para alguna colega a la que le guste lo "oscuro", jajaja!

El signo de los cuatro- Capítulo Dos

ertal77 — Tue, 07 Aug 2012 23:15:28 GMT

Fandom: Sherlock BBC
Temas: Misterio / Amistad
Rating: K+
Personajes: Sherlock, John Watson, Mary Morstan, Lestrade.

Segundo capítulo de mi adaptación de El signo de los cuatro al universo Sherlock BBC, en el cual nos alejamos de la trama canónica (que, total, casi todo el mundo conoce, menudo misterio iba a ser). Espero que os guste y que, si veis algún error importante en el argumento, me lo indiquéis por favor, para poder editarlo.

El signo de los cuatro

Capítulo 2

BLOG PERSONAL DEL DR. WATSON

Sherlock estuvo ausente casi toda la tarde. Era ya la hora de la cena cuando al fin apareció por la puerta, con una carpeta bajo el brazo.

-He encargado comida china, ¿te parece bien?- le pregunté.

Sherlock estaba ensimismado y ni me oyó. Suspiré. Mi compañero de piso en modo “detective on” era más tratable que cuando no tenía un caso, pero tampoco era una joya.

-Sherlock, ¿te apetece cenar un perro pequinés al horno y zumo de guindillas?

-Mmmm… Sí, claro, John.

-¡Sherlock!- grité.

Parpadeó.

-¿Por qué gritas?

Abrí la boca para contestar, pero lo dejé por imposible. Mejor me iba a la cocina a poner la mesa.

-De verdad, John, deberías salir más, últimamente estás muy gruñón, te estás volviendo huraño.

Me mordí la lengua. Decidí que lo mejor para evitar una discusión inútil era cambiar de tema.

-¿Has averiguado algo?- le pregunté.

Asintió, pensativo. No le saqué nada más hasta que empezamos a atacar el pato cantonés y los tallarines. La experiencia me había enseñado a no interrumpir los pensamientos de Sherlock cuando reflexionaba sobre un caso. Finalmente rompió el silencio y me dijo:

-Esta mañana no he podido evitar fijarme en que la señorita Morstan te resulta atractiva… lo cual ahora mismo va a resultar útil. Me temo que Mary Morstan va a necesitar esta noche alguien que la consuele.

Me quedé inmóvil, con el tenedor a medio camino de la boca abierta.

Me contó entonces que se había puesto en contacto con Mary para que le enviara por email alguna foto de su padre. Había buscado en el archivo de Scotland Yard a Joseph Morstan, por el nombre y por la foto, en la época de su desaparición. Con lo que había descubierto allí, solo había tenido que ir tirando del hilo y casi toda la historia del padre de Mary había ido surgiendo ante sus ojos.

-Joseph Morstan era militar, como tú, John. Tenía rango de capitán, nada menos. En 1985 es licenciado sin honor. En su expediente militar no aparece la causa, pero los datos que tengo de él de los años siguientes no dejan lugar a dudas: entre 1986 y 1990 lo detienen tres veces por tráfico de drogas, aunque las tres veces se libra de la cárcel por falta de pruebas. En 1991, el año de su desaparición, no hay detenciones, pero en Scotland Yard todos lo consideran involucrado en el robo a la Joyería Jocelyn. Allí todos lo conocen con el nombre de Joseph Walton. No se sabe cómo hizo el paso del tráfico de drogas al atraco de joyerías, pero ese robo fue obra de un grupo organizado y profesional, no de un novato. Está claro que lo contrataron, él no era el cerebro. Fue un robo lucrativo: se llevaron un botín de 650.000 libras.

Silbé, impresionado.

-¿Y qué pasó? ¿Los cogieron?

Sherlock negó con la cabeza.

-Los dos ejecutores del atraco, Morstan y otro tipo, conocido como Jack “El patillas”, desaparecieron sin dejar rastro. Es evidente que salieron del país, llevándose el botín, y seguramente Morstan ni siquiera avisó a su mujer, se largó sin más. No me extraña que esté furiosa con él, su marido debe estar en Jamaica disfrutando de la buena vida.

Volvió a quedarse pensativo, y la verdad es que yo también. Menudo golpe para Mary, seguro que no esperaba nada parecido.

-Entonces- pregunté- ¿la gente que ha citado a Mary esta noche?

Me lanzó su mirada más penetrante, la que normalmente quería decir: “Vamos, John, seguro que a estas alturas ya lo sabes”. Y sí, la verdad es que ya lo sabía.

-No te olvides de la pistola, John.

* * *

El taxi de Mary llegó puntualmente. Me coloqué la pistola en su funda, bajo el suéter de verano, y comprobé en el espejo que no se marcaba demasiado. Casi era de noche, de todas formas, en un rato podría pasar por una arruga del jersey.

-¡John!- me gritó Sherlock desde abajo-. ¡Date prisa o te dejo en casa y te perderás toda la diversión!

Mary me pareció todavía más bonita que por la mañana. Llevaba unos pantalones largos beige y una camiseta negra ajustada, que delineaba perfectamente su torso. Aparté la vista antes de que fuera demasiado evidente dónde estaba mirando.

De todas formas, estaba demasiado nerviosa como para fijarse. Sonreía hecha un manojo de nervios, mirando a Sherlock en busca de un poco de confianza. Sherlock estaba enfrascado con su móvil, así que entonces me miró a mi. Empecé a hablar con ella de cosas intrascendentes, le pregunté por su trabajo, por su piso nuevo, le conté de mi estancia en el ejército (abrió unos ojos enormes de asombro, lo que me animó a contarle alguna de mis “batallitas” en Afganistán, las que me dejaban mejor).

Tardamos más de media hora en cruzar la ciudad. El taxi se alejó de las arterias principales de Whitechapel y nos condujo a una zona de callejones estrechos y comercios cerrados. No se veía un alma por la calle. Mary, que se había relajado un rato con la conversación, volvía a mirar nerviosamente por la ventanilla y hacia Sherlock, aguardando un plan de acción. Sherlock seguía concentrado en su móvil, aunque, conociéndole, me parecía más bien que el móvil era una excusa para que no le habláramos y le dejáramos pensar en paz. Yo me preguntaba, también, si Sherlock pensaba informar a Mary del pasado de su padre. Quizá yo debería prepararla primero, iba a ser un golpe muy duro para ella.

El taxista nos indicó que ya estábamos en la dirección. Era un edificio bajo, de dos plantas, con una puerta y una entrada para camiones. Estaba claro que era un almacén, pero no había ningún nombre comercial. Pensé qué habría sido de Mary si no se le hubiera ocurrido acudir a nosotros, viniendo de noche a un almacén vacío en una calle de mala muerte, citada seguramente por matones que buscaban saldar una deuda pendiente con su padre.

-Dé la vuelta a al manzana, por favor- pidió Sherlock al taxista.

Este gruñó, pero en lugar de detener el coche siguió avanzando y giró en la esquina. Localicé la parte trasera del almacén: un patio rodeado por una tapia de unos dos metros de alto. Había luz en la única ventana del segundo piso. Podía sentir la adrenalina en mis venas y el corazón latiéndome más deprisa. “El campo de batalla de Londres”, había dicho Mycroft. Qué razón tenía.

Miré a Sherlock, él me miró también y asintió.

-Pare aquí.

Mary pagó al taxista y nos bajamos. Sin hablar, Sherlock nos indicó que nos escondiéramos unos metros calle arriba, donde no llegaba la luz de la farola y nos podíamos fundir con las sombras. Una vez allí miró su reloj y nos dijo:

-Faltan quince minutos para la hora. John, tú entrarás por detrás. A las diez en punto Mary llamará a la puerta delantera. Su misión, Mary, es conseguir que no cierren la puerta tras sus talones. Deje caer algo, el móvil, las llaves, justo cuando esté entrando: debe darme unos segundos para conseguir entrar con usted. ¿Será un problema?

-No, desde luego que no.

Mary tenía las mejillas sonrosadas y los ojos brillantes. Imagino que como yo. Los nervios habían pasado y la adrenalina estaba haciendo su efecto.

Se quedó allí en la sombra mientras Sherlock me aupaba por la tapia del patio trasero. Comprobé primero que no hubiera moros en la costa. Era una zona de almacenaje al aire libre, con unas lonas cubriendo pilas de neumáticos, algunos hierbajos crecidos entre las baldosas y poco más. Entonces vi el punto luminoso de un cigarrillo cerca de la única puerta que daba al patio. Bajé la cabeza. Sherlock soltó un gruñido, quejándose por el peso, pero le hice un gesto para que guardara silencio. Volví a asomar la cabeza, con mucho cuidado. Había un solo hombre, y estaba mirando su móvil. Acabó de enviar un mensaje, guardó el móvil en el bolsillo del pantalón y tiró lo que quedaba del cigarrillo hacia el patio, sin mirar siquiera en mi dirección. Desapareció tras la puerta. Entonces aproveché para alzarme todo lo que pude y pasar una pierna sobre el muro. Me dejé caer en el patio con todo el cuidado posible. Me pareció que el golpe había sonado tan fuerte como un choque de trenes; me escondí tras las montañas de neumáticos, tirando sin querer dos de los más altos. Dos hombres salieron al momento.

-Solo se han caído unos neumáticos, relájate, hombre- dijo uno de ellos.

-¿Y se han caído solos?

-Habrá sido un gato. O solos, no están tan bien puestos. Venga, tira pa’dentro, que casi es la hora.

En cuanto desaparecieron por la puerta decidí que ya podía darme prisa. Si trepaba por la otra pila de neumáticos, podía subir hasta la ventana del segundo piso, que tenía un pequeño balcón de apenas dos palmos de ancho. “Debería haber traído una cuerda. ¿Por qué nunca llevo una cuerda?”, pensé.

La pila llegaba justo a la altura, pero estaba un poco lejos del balcón. Me alargué todo lo que pude, pero solo conseguía rozar los barrotes del balcón. Lo único que se me ocurrió fue hacer balancear toda la montaña de neumáticos. Naturalmente, justo en el momento en que conseguí asirme con firmeza con ambas manos, la pila en la que me aguantaba se vino abajo. Me metí en el balcón ágilmente y saqué la pistola, justo cuando un enorme hombre de color asomaba todo el cuerpo por la ventana para investigar el ruido. Le golpeé con la culata de la pistola y le empujé para que cayera al patio. Me colé todo lo rápido que pude por la ventana, que daba a una sala larga y estrecha, una especia de despacho destartalado con un camastro y una tele. La pared opuesta a la ventana tenía un ventanal abierto sobre el piso de abajo. Me asomé con cuidado, justo para ver dos cosas a la vez: por una parte, tres hombres armados corrían alarmados hacia el patio, saliendo por la puerta por la que les había visto salir antes a fumar y a investigar. Por otra parte, Sherlock y Mary estaban ejecutando el plan. Mary se agachó a recoger su bolso del quicio de la puerta de entrada mientras un hombre mayor le abría la puerta, con una mueca que intentaba ser una sonrisa, y otro hombre apuntaba a Mary con una pistola, escondido tras la puerta. Disparé a esta último en el brazo, y al mismo tiempo Sherlock se abalanzó como un tornado dentro del almacén, dejando KO al hombre mayor de un cabezazo y arrastrando a Mary tras el débil parapeto del sofá.

Yo fui a la ventana del patio y conseguí incrustarle una bala a otro de los secuaces en la pierna. Volví a la ventana del almacén, pero se las estaban apañando bien: Sherlock desarmó y lanzó al suelo a los dos matones que no se decidían por el patio ni por el almacén, y Mary cargó a bolsazos contra el hombre al que yo había herido en el brazo, evitando que volviera a coger el arma con la izquierda, y reduciéndolo a una pelota humana, hecho un ovillo en un rincón intentando cubrirse con las piernas y el brazo sano.

Hora de llamar a Lestrade.

* * *

Antes de las once de la noche estábamos todos en comisaría: Mary Morstan (haciendo su declaración), Sherlock (interrumpiendo la declaración para añadir algo con gesto triunfal), yo (intentando reconfortar a una aturdida pero excitada Mary, que en realidad no necesitaba que la reconfortaran, pero que igualmente dejaba que le cogiera la mano), los seis matones (varios de ellos atendidos en la enfermería en esos momentos, el resto preparados para declarar), y Lestrade que nos miraba a los tres con el gesto fruncido y paraba y rebobinaba la grabadora cada vez que Sherlock intervenía y le fastidiaba la grabación.

-Sherlock, por favor… Después te tomaré declaración a ti, ¿puedes hacer el favor de no interrumpir?

-La verdad es que ya he acabado, Detective Inspector Lestrade- dijo Mary-. Eso es todo lo que sé. De hecho, el señor Holmes sabe de todo esto mucho más que yo, por lo que parece…

-Ya, bueno- respondió Lestrade-. El señor Holmes siempre tiene que saber más que nadie.

-¡Es mi trabajo!- protestó Sherlock-. Lo dices como si fuera algo malo, Lestrade.

Lestrade miró su libreta de notas y cambió la cinta de la grabadora.

-En este caso es algo bueno, Sherlock. Aunque todavía no entiendo por qué os habéis colado en la guarida de una banda de atracadores sin protección policial, y más si sabías exactamente lo que te ibas a encontrar dentro. ¡La señorita Morstan podía haber resultado herida!

-¡La hemos protegido muy bien! No somos unos aficionados.

-¡En ningún momento ha corrido peligro, yo los cubría desde arriba!- corroboré yo.

-Esa es otra- suspiró Lestrade, cansado-. Ahora me tocará rellenar otro informe explicando por qué un civil ha disparado tres balas en una propiedad privada.

Sherlock se giró hacia mi, acusador.

-¿Tres balas? Solo has herido a dos.

-Dos aciertos de tres disparos está muy bien, Sherlock- gruñí-. Los hombres del patio se movían, ¿sabes?, y estaba muy oscuro.

-Estás perdiendo puntería. Deberías revisarte la vista.

-¡A mi vista no le pasa nada!- exclamé, ultrajado.

A mi lado, Mary se rió, y Lestrade carraspeó para llamar nuestra atención.

-Bueno… Tenéis suerte de que tu hermano entierra bajo una montaña de papeleo cualquier investigación sobre vuestras actividades, o ya habríais tenido problemas, Sherlock.

-Después de declarar, quiero estar presente durante el interrogatorio de esos hombres.

-¡Sherlock!- gritó Lestrade-. ¡Eso es ilegal! Es un caso en el que estás implicado, además; no puede ser.

-¡Pero este caso no ha acabado!- protestó Sherlock-. ¡Tengo que seguir con la investigación!

-¿Cómo que no ha acabado? A estos hombres se los busca por infinidad de atracos, son una organización que opera en Londres desde finales de los años 80. Ahora, con vuestro testimonio, los podemos acusar además de intento de asesinato. Van a pasar muchos años en prisión, ¿no es suficiente?

-Pero, Detective Inspector- intervino Mary, con la voz calmada-, el señor Holmes tiene razón. Aun no hemos descubierto qué tiene que ver esta banda con mi padre. ¡Necesito saber más!

Sherlock y yo nos miramos.

-En realidad- carraspeé-, sospechamos que esta banda contrató a tu padre para ejecutar un atraco a una joyería. En 1991. Tu padre y su socio desaparecieron, y es posible… es posible que se marcharan del país sin entregar su parte a la banda, y por eso lo estuvieran buscando.

Mary abrió de nuevo sus ojazos sorprendidos, y me soltó la mano de golpe. No me había dado cuenta de que todavía sostenía su mano. Qué embarazoso.

-¡Pero John! ¿Cuándo pensabais contármelo?

-En cuanto averiguáramos algo más sobre la banda, desde luego- contestó Sherlock-. Venga, Lestrade, te he capturado a una banda de atracadores, y prácticamente te los he metido en la celda. Déjame estar presente en el interrogatorio.

No sé cómo lo consiguió, pero al final Lestrade cedió. Hizo pasar al líder de la banda (el que yo había herido en el brazo) a una sala de interrogatorios con una pared de espejo transparente por el lado contrario, y allí estábamos, sin perder detalle, la sargento Donovan, Sherlock, yo, y también Mary, que se había puesto como una fiera cuando Lestrade insistió en que seguramente no le convenía estar allí y escuchar lo que dijeran de su padre.

Lestrade parecía agotado; era más de la una de la madrugada, y con toda seguridad el detective inspector llevaba allí desde las nueve de la mañana. Hizo como que se rascaba la oreja izquierda; en realidad se ajustó el auricular que llevaba oculto discretamente.

-Empieza, Lestrade, no tenemos todo el día- dijo Sherlock al micrófono que teníamos sobre la mesa.

Lestrade lanzó una mirada asesina al espejo y puso en marcha la grabación de la sala. Primero le preguntó al detenido sus datos y le leyó la lista de cargos. El hombre permaneció callado, no negó ni afirmó ninguno de los cargos. Al acabar la lista (larguísima, me quedé impresionado) se ocupó al fin de nuestro caso.

-En la mañana de 6 de agosto de 2012, envió un email a la señorita Mary Morstan, en respuesta a un anuncio clasificado publicado por ella el domingo anterior en el Sunday Telegraph. En el anuncio, la señorita Morstan pedía información sobre su padre, el capitán Joseph Morstan, desaparecido de su hogar en 1991. ¿Cuál fue el motivo de su email?

El hombre levantó la mirada furiosa de la mesa y miró a Lestrade. Era un tipo duro, de unos cincuenta y cinco años, bajo pero de aspecto peligroso y mirada glacial.

-¿No pueden condenarme por un atraco de hace más de veinte años, verdad?

Lestrade miró su libreta y se lo confirmó.

-Si te refieres al atraco a la Joyería Jocelyn en 1991, ha prescrito. Os llevasteis 650.000 libras de botín.

-¡Mentira!- gritó el hombre, golpeando con el puño en la mesa-. ¡No vimos un penique! ¡Ese maldito cabrón, Morstan, se lo llevó todo, él y su socio “El patillas”! Lo teníamos vigilado, pero nos engañó. Consiguieron salir del país, ni siquiera pasaron por su casa, le estábamos esperando allí. Morstan no volvió a llamar ni a escribir nunca a su familia, fue como si se lo hubiera tragado la tierra.

-¿Por eso escribió a su hija?

-¡Claro! Cuando vi el anuncio en el Telegraph, dejé pasar cinco días y me puse en contacto con ella. Supuse que, si el maldito embustero traidor estaba de nuevo en Inglaterra, correría a hacer las paces con su hija. O él, o su socio, eran uña y carne esos dos. ¡Si hubiera conseguido a la chica, ahora mismo tendría a Morstan!

Lestrade dudó y miró hacia nosotros, pero Sherlock estaba observando, pensativo, y no añadió nada.

-Entonces… ¿no ibais a matar a la chica?

-Quizá. Si no tenía información útil, desde luego no nos servía para nada. Y si nos llevaba al traidor… matar a la hijita delante suyo hubiera sido una venganza muy dulce, ¡vaya que sí!

Soltó una risotada, que terminó tan bruscamente como había empezado.

Sherlock se levantó y le dijo al micrófono:

-Que te dé todos los datos posibles sobre Morstan y “El patillas” de la época del robo: direcciones conocidas, teléfonos, bares que frecuentaban, nombres de amigos, hobbys, ¡todo! Envíame un email mañana con toda la información que le saques. ¡Nos vamos, John!

INDIGNADA!!

ertal77 — Mon, 06 Aug 2012 15:14:44 GMT

Los pocos seguidores que tengo aquí en Livejournal ya sabéis que solo uso esto para subir fanfictions de Sherlock (Facebook para tooooooodo lo demás!!), pero hoy me he pillado un mosqueo fenomenal en mi paseo matutino por Tumblr.

Supongo que todos os habréis topado con las ilustraciones que hacen Sexlock y Reapersun, porque son de lo mejorcito que corre por ahí, y han inundado Youtube, Tumblr, Devianart, Facebook y Livejournal (y lo que me deje, que yo ya me pierdo en el ciberespacio). El caso es que han decidido colaborar, y han creado un blog conjunto en el que una pone una escena y la otra la sigue, y van haciendo un cómic. Se supone que la gente que sigue dicho blog está familiarizada con el tipo de fanarts que hacen Sexlock y Reapersun... y hacen desde ilustraciones angustiosas post-Reichenback, a slash romántico (besos, abrazos) y a porno del más light al más duro. El blog conjunto se ha ido hacia el porno, como era previsible.

Pues bien, ahora un par de personas están cargando contra el blog porque alguna escena, tomada FUERA DE CONTEXTO, puede entenderse como sexo no consensual o incluso violación. Ellas se han disculpado, han dicho incluso que van a bajar marcha, pero los seguidores siguen dándose caña en los comentarios. PE-NO-SO.

A ver... si alguien sigue un blog de una persona que incluso pone fanarts sadomaso... creo yo que o está preparada para ver lo que sea... o no hace falta que se moleste en seguir ese blog. Vamos, que de momento yo el cómic lo veo incluso bastante light, comparado con las cosas que cuelgan a veces estas dos. Y si ahora en las páginas de fans y de arte, o de arte hecho por fans, hay que tener cuidado con cómo van a sentar las cosas fuera de contexto... apaga y vámonos, adiós libertad artística, hola represión.

En fin, que de verdad que me mosquea mucho que un espacio que se supone que es para liberarse, distraerse y compartir acabe lleno de insultos y discusiones. :(

Os pongo el link al cómic de la discordia, empieza aquí: http://reapersex.tumblr.com/page/5
Warnings? Pues porno, un dibujo excelente, mucho sentido del humor y no, no hay sexo no consentido ni violación!

El signo de los cuatro- Capítulo Uno

ertal77 — Thu, 02 Aug 2012 23:01:35 GMT

Fandom: Sherlock BBC
Rating: K+
Temas: Amistad/ Misterio

El signo de los cuatro

Capítulo 1

BLOG PERSONAL DEL DR. WATSON

Ya he dejado constancia, en múltiples ocasiones, de lo brillante y vivaz que es mi amigo Sherlock Holmes… cuanto trabaja en uno de sus casos. Entonces es todo un espectáculo: puede resistir varios días sin apenas comer ni dormir, y todo él vibra de excitación, como un perro de caza persiguiendo su presa. Sin embargo, cuando no tiene un caso interesante, su despliegue de energía se viene abajo, pasa los días alternando la cama y el sofá, los ojos sin brillo y un humor imposible.

Eran los primeros días de agosto, y llevábamos una semana sin ningún caso. Como os podéis imaginar, el calor unido a la inacción convertían a Sherlock en un compañero de piso insoportable. Por las noches, normalmente me hartaba de oírle gritar a la tele y me iba al pub de la esquina. Esa noche, cuando volví, Sherlock todavía estaba despierto, tocando el violín furiosamente, y eso que eran ya las dos de la madrugada. Pensé en decirle que dejara el violín, pero cambié de idea: uno no vive casi dos años con Sherlock Holmes sin aprender a tener siempre a mano unos tapones para los oídos.

Cuando bajé a ducharme por la mañana, Sherlock seguía tocando el violín. ¿Se había pasado la noche despierto sin tener ningún caso? Ese hombre no dejaba de sorprenderme. Me duché y preparé té y tostadas para los dos. Y cuando estaba untando SUS tostadas de mantequilla y mermelada, entonces lo vi. Sí había un caso en la casa después de todo.

Entré en la sala de estar como un terremoto.

-¡Sherlock!- grité.

Mi compañero de piso seguía tocando una rápida giga, con los ojos cerrados, inmerso en la música y golpeando el suelo con un pie marcando el ritmo. La señora Hudson no tardaría en subir a quejarse por el ruido, para empeorar las cosas.

-¡Sher- lock!- insistí.

Abrió un ojo y entonces me vio.

-John.

-Sherlock. Buenos días. Y ahora explícame qué hace una bolsa de cocaína encima de la mesa de la cocina.

Enarcó una ceja, bajando el violín.

-Usa tu imaginación- me dijo-. ¿Qué crees que hace ahí? Evidentemente, me ayuda a soportar estos negros días hasta que consigamos algo en lo que ocuparnos.

-¡Pero Sherlock! ¡La señora Hudson puede subir en cualquier momento! ¿Y si viene Lestrade a hacerte una consulta y se encuentra eso ahí?

-Mmmm… En eso tienes razón, John… Debería guardarla en un lugar más discreto.

-¡No, no es eso! ¡No deberías guardarla en absoluto! Como médico, te podría explicar los efectos que esa porquería puede provocar en tu cerebro, aunque supongo que ya te has informado. Pensaba que tu mente era tu mayor tesoro, ¿por qué estás dispuesto a arriesgarte a destrozarla?

Me volví a la cocina a buscar el desayuno. Me quedé mirando la bolsita de polvo blanco. Mi primer impulso fue vaciar el contenido en el fregadero, pero al final cogí la bolsa y me la guardé en el bolsillo del pantalón. Llevé la bandeja del desayuno a la mesa de la sala de estar. Sherlock tenía hambre o se sentía culpable y quería complacerme, porque se sentó a la mesa a desayunar sin decir nada. Suspiró, eso sí.

-Sigo enfadado- le dije-, por si te interesa, así que déjate de suspiros. Ya he oído antes tu explicación de lo aburrido y agobiado que estás cuando no tienes casos, que sientes cómo se te pudre el cerebro y blablabla.

Sherlock me miró con los ojos entrecerrados, molesto. Le acababa de fastidiar media hora de quejas y lamentos en voz alta, ¡con lo que a él le gustan! Pero, de verdad, se me estaba acabando la paciencia, y debía darse cuenta porque se quedó callado. Lo de la cocaína había sido la gota que colmaba el vaso.

-En cuanto acabes de desayunar, te duchas, te vistes y nos vamos a dar un paseo por el parque.

-¿En serio, John?- bufó Sherlock-.¿Un paseo por el parque? Qué romántico…

Carraspeé, seguro de que mis mejillas se acababan de volver de un rojo encendido.

-Vale, sustituye el parque por Scotland Yard, ¿te parece? Nos pasamos por allí, saludamos a Lestrade y a ver si tiene algún caso antiguo al que le puedas echar un ojo. ¡Oh, venga, pon de tu parte, será entretenido, al menos!

Sherlock abrió la boca para contestar, pero en ese momento sonó el timbre del portal. Ambos nos quedamos inmóviles, escuchando, y aunque yo no pude distinguir ni una palabra de la conversación entre el visitante y la señora Hudson, Sherlock se levantó sonriendo de la mesa, tirando la servilleta sobre la bandeja.

-¡Un cliente! ¡Sí! ¡Ya era hora!

Y, efectivamente, a continuación sonaron unos pasos por la escalera y unos nudillos llamaron a nuestra puerta. Sherlock se arregló las solapas de la camisa, se alisó el pantalón y se sentó en su sillón, exclamando:

-¡Adelante!

Abrió la puerta una mujer preciosa, rubia, menuda, con unos ojazos azules, inocentes. Le calculé veintiocho años, quizá alguno más. Me levanté de la mesa como empujado por un resorte.

-¿El señor Sherlock Holmes?

-Yo mismo- respondió mi amigo-, siéntese, por favor.

La chica cerró la puerta a su espalda, se acercó y se sentó en el sillón que le indicaba Sherlock (“el sillón de las visitas”). Vista de cerca, pude ver que una línea vertical marcaba su entrecejo de forma permanente; estaba claro que lo que la traía hasta nuestro piso era una preocupación que llevaba tiempo en su vida. Iba vestida con una falda recta de color caqui y una camisa blanca sin mangas, y se aferraba con fuerza a su bolso, que había dejado encima de la falda.

-¿Le apetece un té?- pregunté.

Ella negó con la cabeza.

-Usted dirá- animó Sherlock, con desgana, disimulando su ansiedad.

Pero la mujer seguía pareciendo preocupada e incómoda. Miró a su alrededor, y luego a Sherlock. Yo miré también en torno nuestro. La sala de esta no estaba tan mal, comparado con otras veces. La mesa estaba llena de papeles, apartados de cualquier manera cuando coloqué la bandeja del desayuno. Al lado del sofá había varias cajas de copias de informes policiales, sobres de muestras de tejidos y de tierras. La mesa del ordenador era un caos de papeles, y podía ver desde donde estaba sentado varias marcas de tazas sobre los documentos. Pero no había ropa tirada, el suelo estaba barrido, y la horrible mesa de la cocina no se podía ver desde aquí. Aun así, estaba claro que no habíamos impresionado a nuestra cliente.

-Me llamo… Mary Morstan. Una amiga me recomendó su blog, y he leído varios de sus casos. Supongo que usted es el doctor Watson, ¿verdad?- me preguntó-. El que escribe el blog.

-John. Por favor, trátame de tú-. Le dirigí mi sonrisa más encantadora, la que utilizo cuando le digo a alguien que no le va a doler la vacuna.

-¿Puede… demostrarme que todo lo que aparece en el blog no es una exageración?- preguntó ahora a Sherlock-. ¿De verdad es tan bueno? Es que necesito a alguien de confianza, y no estoy segura de que usted sea la persona que…

Sherlock la detuvo con un gesto de la mano. La había estado observando con atención desde que entró por la puerta, plenamente centrado en ella. Yo sabía lo que venía ahora, y maldije para mi pensando que, seguramente, la chica se ofendería y se iría por donde había venido.

-Permítame, señorita Morstan. Trabaja usted como profesora de Primaria. No hace muchos años que ejerce, o trabaja a media jornada, porque su salario es bastante escaso. Está soltera y no tiene hijos. Tampoco tiene novio ni ninguna relación amorosa ahora mismo… Vive con su madre en Camdem. Lleva tiempo preocupada por algo, diría que relacionado con su madre… Pero ha recibido una noticia que ha hecho que pase de estar preocupada a estar sumamente nerviosa.

La señorita Morstan se echó hacia atrás en el sillón con una expresión de triunfo.

-¡No vivo con mi madre! Ella vive en Richmond.

-Mmmm…-. Sherlock no parecía muy contrariado-. ¿Cuánto tiempo hace que se ha independizado?

Mary bajó la cabeza y se estudió las manos. Su respuesta fue casi inaudible:

-Dos meses.

Decidí renovar mi oferta de té. Cualquiera que tuviera que lidiar con Sherlock necesitaba un té.

-Voy a hacer más té, señorita Morstan. Seguro que le apetece uno, ¿verdad?

-Sí, por favor. Muchas gracias. Está bien… seguramente voy a arrepentirme de preguntar, pero ¿cómo sabía todas esas cosas? No puede haberme investigado, no sabía que iba a venir.

Se avecinaba tormenta. Recogí la bandeja del desayuno y la llevé a la cocina. Desde allí, mientras preparaba otra tetera, escuché la explicación de Sherlock, veloz como un rayo.

-Estamos en verano, pero su bolso aun está manchado de tiza… y el fondo está muy gastado. Así que solo tiene un bolso, está claro que su sueldo de profesora no le deja ningún excedente para gastar en caprichos… La forma de sus caderas delata que no ha sido madre, no lleva anillo de casada, pero está claro que no tiene ninguna relación ni busca activamente ninguna por el estado de su corte de pelo y su falta de maquillaje.

-¡No hace falta ser grosero, señor Holmes!

“!Ya está, maldito sea Sherlock y su falta de tacto!”, pensé. Pero Sherlock seguía:

-¿Cómo sé que vive en Camdem? Por el olor de su jabón de tocador, señorita Morstan, es un olor muy particular que solo he olido una vez en mi vida, en una tiendecita de Camdem que elabora jabones artesanales. No es una tienda muy popular y está bastante apartada del tráfico, así que supuse que si la conoce es porque vive cerca. ¿Y cómo sé que vive con su madre? Por ese pelo canoso que tiene ahí, sobre su hombro: la raíz es rubia, pero no del mismo tono que el suyo, y además no veo que usted tenga ninguna cana todavía. Seguramente ha caído ahí cuando su madre la ha abrazado esta mañana… Y la ha abrazado porque usted está preocupada por ella, aunque su lenguaje corporal habla de nerviosismo, de desconfianza, y de que está ansiosa por enseñarme algo que lleva en su bolso… ¿Me equivoco?

Decidí que era justo el momento de volver a la sala con el té y unas galletas. Coloqué la bandeja en una mesita auxiliar, justo entre Sherlock y una boquiabierta Mary. Me arrellané en mi sillón, sonriendo. Enseguida se recuperó y rebuscó en su bolso. Sacó un ejemplar del Sunday Telegraph y un sobre y los colocó sobre la mesita auxiliar.

-Antes de que vea lo que quiero enseñarle, señor Holmes, déjeme que le ponga en antecedentes. Mi padre nos abandonó cuando yo tenía cinco años. Siempre tuve la esperanza de que algún día volvería, pero mi madre no quería ni oír hablar del tema, decía que seguramente ya debía tener otra familia. Nunca me ha explicado exactamente qué pasó entre ellos, pero sigue muy enfadada con él. Mi padre nunca ha vuelto a llamar, ni a escribir, pero hace seis años recibí esto-. Mary sacó del bolso una cajita de cartón plastificado, levantó el cierre y sacó de dentro una piedra preciosa de gran tamaño, de color rosado. Se la pasó a Sherlock, quien la observó con interés y se la devolvió-. La llevé a tasar a un joyero, y es un topacio imperial auténtico; cada uno costará unas quinientas libras, y hasta ahora me han enviado seis, uno cada año, en la misma fecha que el primero-. Mary nos enseñó los seis topacios en su caja y la dejó sobre la mesa de café, junto al sobre y al periódico. Nos miró, a uno y a otro, abatida-. Yo siempre tuve la esperanza de que era mi padre el que me enviaba las piedras. Siempre pensé que un día recibiría una piedra junto con una carta suya, explicándome por qué ha desaparecido todos estos años, dónde ha estado, qué ha hecho… Tuve que ocultárselas a mi madre, se pone furiosa cada vez que me oye nombrar siquiera a mi padre. A principios de verano me independicé, y empecé a darle vueltas a la idea de buscar a mi padre. Así que el domingo pasado publiqué este anuncio en el Telegraph-. Abrió el periódico por la sección de anuncios clasificados y nos leyó el suyo-: “Se ruega a cualquiera que tenga noticias de Joseph Morstan que se ponga en contacto con su hija”. Solo una persona llamó al Telegraph para pedir mis datos, y esta mañana he recibido este email- siguió, alargándonos una impresión de un mensaje en gmail-: “Tengo noticias importantes sobre su padre. Es de vital importancia que nos veamos esta misma noche y le explique todo lo referente a este feo asunto. Acuda a las diez de la noche a la siguiente dirección”. Como ve, me cita en un callejón de Whitechapel. La verdad es que todo esto me huele muy mal, no sé qué puede ser ese “feo asunto” al que se refiere, o por qué no me lo cuenta por email, o en un lugar público.

Sherlock había estado escuchando atentamente, con las manos enlazadas bajo la barbilla, y en este momento preguntó:

-Supongo que usted desea que la acompañemos a la cita de esta noche.

Mary sonrió, aliviada.

-Pues sí, señor Holmes. Ya sé que usted no es un guardaespaldas, pero la verdad es que no sabía a quién acudir. Además, todo este asunto de mi padre cada vez me suena peor. Mi madre no suelta prenda; yo siempre supuse que, sencillamente, papá se enamoró de otra mujer y nos dejó por ella. Pero ahora… ya no sé qué pensar.

-¿Este sobre contenía uno de los topacios?- preguntó Sherlock, acercándoselo para observarlo de cerca.

-Sí, es el sobre en el que vino la piedra de este año. Tengo guardados los sobres de los años anteriores, pero son exactamente iguales: la misma letra, el mismo matasellos.

-Diecisiete de mayo, oficina de Correos de Oxford Street. ¿La fecha tiene algún significado para usted?

-No.

-La letra de los sobres… ¿Es posible compararla con alguna muestra de la letra de su padre?

-Desgraciadamente, no. Mi madre quemó todos los papeles de mi padre. Créame que busqué a fondo, pero no ha quedado nada.

-Mmmm… De todas formas, esta noche tráigame todos los sobres, para compararlos.

Mary sonrió más abiertamente esta vez.

-Entonces, ¿acepta?

-¡Desde luego! Mi colega y yo la acompañaremos a su misteriosa cita y, con un poco de suerte, esta noche no solo la devolveremos sana y salva a su casa, sino que, además, volverá con ese desagradable enigma solucionado para siempre. Pásenos a buscar en taxi a las nueve en punto, por favor.

La joven se levantó, satisfecha, y volvió a guardar los topacios y el periódico. Sherlock conservaba el sobre en la mano, y no hizo además de devolvérselo, así que Mary se despidió y se marchó.

Mi amigo parecía realmente complacido. Se fue enseguida a la cocina con el sobre, supuse que para someterlo a un escrutinio exhaustivo. Desde allí me llegó su voz:

-¡John! Casi me olvido, ya puedes deshacerte de eso que llevas en el bolsillo del pantalón, no voy a necesitarlo más.

El signo de los cuatro- Epílogo

ertal77 — Sun, 29 Jul 2012 21:14:20 GMT

Me he animado a escribir una versión BBC Sherlock del Signo de los Cuatro :)
El problema es que el argumento se me está complicando un poquito, hay puntos que igual cambio después y, en definitiva, la cosa va a ir para largo. Pero he pensado que, como aperitivo, podría poner aquí el último capítulo, que es un epílogo y se puede leer de forma independiente. Es la parte que, de momento, me parece que pocos cambios va a tener.

NO es slash (creo que ya avisé de que, aunque me encanta leerlo, no voy a traducir ni a escribir nada demasiado slash), solo amistad co-dependiente, que ya da bastante de por si XD

Aviso de que hace siglos que no escribo, así que no es como me gustaría que fuese... Espero que con la práctica mi prosa vuelva a ser lo que era...

BLOG PERSONAL DEL DR. WATSON
Entrada privada

Ahora que el caso estaba cerrado, quedaba la parte más dura. Sherlock llevaba semanas evitándome; por primera vez desde que nuestra convivencia empezó, se cumplía la objección que puso el día que nos conocimos en Barts: no pronunciaba palabra en varios días seguidos. Me preocupaba que estuviera enfadado conmigo pero, de repente, de forma apenas consciente, se le escapaba un "gracias, John" cuando le alargaba una taza de té, y todo parecía volver a la normalidad.

Pero el problema estaba ahí, y había que afrontarlo, claro.

Una tarde volví a casa después de comer con Mary y su madre, y Sherlock estaba analizando tejidos en el microscopio. Tenía noticias que compartir con él, y decidí que no debía esperar más. Entré en la cocina y le observé mientras buscaba las palabras adecuadas. Me pareció que sus hombros estaban caídos, como los de alguien que soportara una gran carga, y me sentí un poco culpable: quizá, en mi felicidad, había estado ciego ante las necesidades y los sentimientos de mi amigo. "Soy su único amigo", pensé, "y le he abandonado". Vale, más que un poco culpable.

-Así que ya tenéis fecha.

El susurro llegó de debajo del microscopio, o eso me pareció. Carraspeé, sin saber qué decir ahora. Como siempre, Sherlock me llevaba la delantera. Si no me hubiera detenido tanto a pensar en cómo decírselo...

-¿Cómo lo sé? Oí que quedabas por teléfono con Mary en un restaurante, no en su casa. Vais a menudo a cenar fuera, pero nunca a comer, así que hoy debía ser algo especial. La ropa que has escogido para hoy también es diferente de la que te pones para salir con Mary. Esa corbata...- levantó al fin la vista del microscopio, la boca tensa, los ojos taladrándome con dureza, ni sombra de calidez en ellos- es la corbata que te pones en las entrevistas de trabajo, así que intentas impresionar a alguien. ¿Quizá Mary iba a presentarte a alguien en relación a un empleo? Eso no explicaría la cara de felicidad con la que has salido rumbo al restaurante. No, tu mirada era decidida, pero relajada... sin el estrés de una entrevista de trabajo. Recordé que, de hecho, Mary te presentó a su madre la semana pasada, así que, aunque quieres causarle buena impresión y otorgar solemnidad a este momento, no tienes motivos para estar nervioso. Por eliminación, en la comida de hoy Mary y tú le habéis comunicado a su madre que vais a casaros.

Me aclaré la garganta de nuevo.

-El veintiséis de septiembre.

Sherlock volvió a mirarme, con esa expresión completamente indescifrable que tanto odio.

-¿Dentro de un mes y medio? Os ha entrado mucha prisa de repente.

-Bueno, Sherlock, ya no somos unos críos. Y los dos lo tenemos claro. Mary es la persona con la que quiero envejecer y criar a mis hijos y, aunque parezca increíble, ella siente exactamente lo mismo por mi.

La cara de Sherlock dejó de ser inescrutable. Durante unos segundos puso su mejor expresión de indignación, antes de dominarse y volver a su microscopio.

-Vale, Sherlock, ya te lo he explicado- aclaré, dedicando mis palabras a sus rizos oscuros, más bien, ya que ocultaba su rostro tras las bandejas de muestras y el microscopio-. Desde que nos conocimos, sabes que mi objetivo es conseguir formar mi propia familia, encontrar una persona exactamente como Mary y tener hijos antes de que todo el mundo me tome por el abuelo de las criaturas en vez de por el padre.

-Mary tiene veintinueve años. Es una diferencia de edad importante; quizá ella todavía no esté tan ansiosa por reproducirse.

-Hemos hablado mucho del tema y sí, Mary también está preparada para ser madre. Nos llevamos menos de diez años, y a ella le parece bien, así que no hay problema.

En lugar de contestar, Sherlock dejó las bandejas de muestras con suavidad sobre la mesa de la cocina, se levantó y se fue sin decir palabra. Al momento oí cerrarse la puerta de la calle.

Intenté respirar con profundidad un par de veces para tranquilizarme. La cosa (inhalar) no podía (exhalar) haber ido (inhalar) peor... (exhalar).

Solo se me ocurría una cosa que hacer ahora. Saqué el móvil del bolsillo del pantalón y, mientras lo hacía, me di cuenta de que, desde que vivía con Sherlock, siempre acabábamos recurriendo a lo mismo cuando teníamos entre manos algo que no sabíamos cómo resolver. Nuestro "deux ex machina" particular. Mientras oía los pitidos de conexión y esperaba respuesta, me di cuenta también de que a partir de entonces empezaba una nueva etapa en mi vida y que tendría que buscar otro tipo de solución para mis problemas.

-Doctor Watson-. La voz al otro lado del teléfono sonó al cuarto pitido. No se parecía a la voz de su hermano, aunque ambas tenían esa calma y elegancia en cada sílaba, como si estuvieran siempre seguros de que, cuando ellos hablaban, el resto del mundo se detenía y escuchaba.

-Hola, Mycroft- saludí-. Te llamo por si podías aconsejarme con un pequeño... problema que tengo con tu hermano.

Silencio al otro lado de la línea. Ruído de papeles al ser revisados.

-Ah, sí. Esa cuestión del compromiso con la señorita Mary Morstan. Permíteme felicitarte.

Eran las felicitaciones más frías que había recibido en mi vida. Carraspeé, pensando en cómo debía dar aquel hombre las condolencias.

-Sí, bueno... Como te puedes imaginar, Sherlock no lo está llevando muy bien.

-A mi hermano no le gustan los cambios.

Buena observación, pensé.

-¿Él siempre ha sido así, verdad?

-Oh, sí-. Casi le oí sonreír, a saber qué irritaciones infantiles de Sherlock debía estar recordando.

-¿Cómo trataban tus padres con Sherlock cuando se ponía así de cabezota?

Mycroft suspiró sonoramente.

-¿Mycroft? Es en serio, ¿qué puedo hacer?

-Prueba algo del estilo de la Supernanny, es lo que mejor funciona.

"¿Me está tomando el pelo? Será..."

-¡Mycroft, no soy su padre!

-Entonces quizás podrías pedirle al Detective Inspector Lestrade que lo haga él...

* * *

Tras consultarlo con la almohada, decidí que lo mejor era hablar con Sherlock cara a cara sobre sus miedos. Haría que afrontase su temor a los cambios, a estar solo, a cualquiera que fuese el estúpido miedo que le estaba desgastando el cerebro en esos momentos.

Preparé té y tostadas y me senté con mi desayuno en la sala de estar, cerca de la ventana, disfrutando de la ligera brisa que entraba desde la calle. En unas horas el calor haría que se desdibujara el contorno de los coches, pero el sol todavía no estaba alto y era fantástico estar simplemente allí sentado, mirando Baker Street, viendo pasar a los vecinos camino al trabajo. "Cómo voy a echar de menos este piso", pensé, un poco triste.

-Sí, este piso es perfecto- sonó una voz a mi espalda-, pero imagino que, tras la boda, te trasladarás al piso de Mary, ¿en Camden? Bonita zona, también.

Me giré hacia él. Llevaba su taza de té en una mano, y en la otra traía una tostada, que empezó a mordisquear en cuanto dejó de hablar. Se sentó en su sillón y cogió su portátil de la mesa auxiliar. Aun iba en pijama, y tamborileaba con los pies desnudos, impaciente, mientras su ordenador arrancaba. Era ahora o nunca.

-Sherlock, tenemos que hablar.

Me senté en mi sillón, frente a él. No levantó los ojos del portátil ni me contestó. Me di cuenta de que estaba haciendo girar la taza de té entre mis manos, y me detuve. Como si Sherlock no pudiera ver las muestras de nerviosismo aun sin mirarme.

-Te dan miedo los cambios- empecé. No dijo nada, pero levantó una ceja-. Pero eres un adulto, así que vamos a hablar de ello.

Levantó la vista del portátil y me miró de nuevo con esa expresión indignada.

-¿Ahora eres mi terapeuta, John? No necesito uno, gracias.

Carraspeé. Sí que había sonado como mi terapeuta. Maldito Sherlock, siempre haciendo las cosas más difíciles.

-No soy tu terapeuta, soy tu amigo. John, ¿recuerdas? El que mató a un hombre por ti al día de conocerte.

-Era un taxista pésimo- murmuró él.

-Horrible.

Los dos nos reímos sin poder evitarlo. Menos mal, necesitaba un respiro.

-Bueno, pues si confías en mi, como supongo que haces, dime qué necesitas.

Sherlock se colocó su máscara inescrutable de nuevo, y preguntó:

-No, John, dime qué es lo que necesitas tú.

-¿Yo?

-¡Sí, tú!

La máscara impasible había caído y pude ver lo agitado que estaba. Se levantó y empezó a pasear en círculos por la sala de estar, dando grandes zancadas, como un tigre enjaulado. Una vez más, yo no estaba llevando la conversación tal y como la había planeado. Se avecinaba un nuevo desastre, sin duda.

-Llevamos dos años viviendo juntos- dijo- y yo pensaba que tenías todo lo que un hombre necesita para sentirse feliz: necesidades básicas cubiertas, un trabajo emocionante, momento de relax con tus amigos en el pub, citas femeninas para mantener alto tu ego y cubrir... otras necesidades secundarias, y una compañía intelectualemnte enriquecedora...

-...O sea, tú.

-O sea, yo, sí, claro. ¿Qué más puedes querer? ¡Ah, sí, reproducirte! Pero John, ¿no es para eso por lo que escribes nuestros casos en tu blog? ¿Para conseguir esa segunda vida, la fama, tan caprichosa y efímera como la primera? Creía que escribías para perdurar en la memoria de tus lectores, que te procuraba placer verte reconocido... ¿Por qué si no ibas a perder el tiempo tecleando horas y horas en el ordenador? ¿Para qué ibas a querer convertir la perfecta cadena de observación y deducción en... eso que escribes tú, emociones, persecuciones, carreras, personajes secundarios que yo no me dignaría a mirar dos veces?

Suspiré. Lo bastante fuerte como para que me oyera.

-Sherlock, solo tú puedes comparar la paternidad con la escritura.

-Eso no es cierto, de hecho multitud de críticos...

-¡Sherlock!- grité, interrumpiéndole. La vena de mi frente empezó a latir de nuevo-. ¡Tener hijos es mucho más importante que escribir, fin de la discusión!

Seguía con su cara de obstinación infantil. Se volvió a sentar en el sillón. Cogió de nuevo la taza, con las dos manos.

-Pero podrías vivir sin ello- gruñó.

-Sí, es cierto, podría vivir sin tener hijos- admití.

-¿Qué más necesitas? ¿Es... por el sexo?

Su expresión seguía siendo petulante e indignada, pero no me miró a la cara al decir aquello. El interior de la taza le parecía más interesante. Me mordí el labio inferior para no reírme.

-Entre otras cosas, Sherlock.

-Oh-. Bebió un sorbo de té. Volvió a mirar la taza-. Si tan importante es el sexo para ti...

Enarqué las cejas. A ver por dónde salía ahora...

Después de un minuto de puasa, Sherlock se decidió a dejar la taza en la mesita, junto al portátil. Me fijé en que su mano temblaba.

-Si es tan importante para ti, yo podría hacer un esfuerzo...

"¡Qué demonios! ¡Es un pirado!", pensé. Eso es lo que le llama Donovan. No me podía creer que Donovan tuviera razón en algo concerniente a Sherlock. El cual, por cierto, fijándome mejor, tenía el pelo chafado contra las sienes por el sudor. Grandes gotas de sudor le caían a ambos lados de la cara. Contuve el aliento.

-Sherlock, no me estás diciendo lo que creo que me estás diciendo, ¿verdad? Quiero decir que sí, lo he oído, de acuerdo, pero no lo has dicho porque sea algo que a ti te apetezca, ¿no?

Sherlock, todavía sudado y visiblemente incómodo, me miró y sonrió. Si intentaba ser una sonrisa seductora, era la peor que me habían dirigido nunca. Era la primera vez que veía a Sherlock poner cara de ¿pánico? Sí, no podía llamarse de otra manera. Se me escapó una carcajada, no lo pude evitar.

-¡Perdona, Sherlock! ¡Tu cara! ¿Dónde está mi teléfono? ¡Tengo que inmortalizar este momento!

La mueca de Sherlock se transformó de nuevo en indignación.

-¿Tengo que entender que no estás interesado en mi oferta?

Negué con la cabeza. Le oí murmurar, muy bajito: "¡Gracias a Dios!", y volvió a coger el portátil de la mesita.

-Sherlock, por última vez: ¡no soy gay! Y, en realidad, ahora mismo ni siquiera soy hetero. Soy... Marysexual. No me puedo imaginar besando a otra persona, hombre o mujer, que no sea Mary.

Sherlock me miraba por encima del portátil, todavía suspicaz pero algo más relajado.

-Bueno- añadí-, quizá haría una excepción si Lucy Liu entrase ahora mismo por esa puerta, pero solo si prometieras que nunca, nunca se lo dirías a Mary...

Eso sí le hizo reír. Gracias a Dios.

* * *

Esa misma noche, cuando Sherlock llegó a casa después de pasar la tarde en Scotland Yard, la alargué un papel para que lo leyera.

-¿Qué es esto?- preguntó sin mirar el papel.

-Sherlock, míralo. Es un contrato.

El título del documento estaba muy claro, en Arial 14: "Contrato de amistad entre Sherlock Holmes y John Watson".

Su cara se torció en una mueca que parecía una sonrisa. Empezó a leer en voz alta.

-Punto uno, el señor Holmes cenará una vez a la semana en casa del señor Watson y su esposa, sita en... John, ¿qué es esto?

-Un contrato, ya te lo he dicho. Sigue leyendo.

Sherlock cerró la puerta del rellano, dejó la bolsa llena de documentos en el suelo, al lado del sofá, y aceptó una taza de té, dejándose caer pesadamente en el sofá. Todo ello, sin dejar de leer en voz alta el contrato.

-Punto dos, el señor Watson se compromete a dedicar su tiempo libre a ayudar al señor Holmes con su trabajo, a razón de una vez por semana... Punto tres, el señor Watson no contestará mensajes de texto del señor Holmes por la noche o en su horario de trabajo. Sin embargo, se compromete a contestarlos tan pronto sea posible. Punto cuatro, el señor Holmes accede a no llamar por teléfono ni presentarse en casa del señor Watson entre las diez de la noche y las ocho de la mañana... Y así sigue.

-Como verás, he intentado reseñar los puntos más importantes de nuestra relación. También en lo que afecta a Lestrade y las visitas a Scotland Yard, y lo que se refiere a mi trabajo, porque ya sabes que voy a volver a ejercer la medicina, Sarah me ha dicho que vuelve a necesitar a alguien en la clínica...

Sherlock siguió leyendo detenidamente, en voz baja ahora, hasta llegar al final.

-Hay dos hojas en blanco, John.

-Son para que añadas los puntos que puedan faltar.

Sherlock suspiró, parecía complacido.

-Gracias, John.

-¿Estarás bien?

Sherlock miró al techo, en su mejor cara de "lo que tengo que aguantar".

-John, como me has dejado claro esta mañana, no soy un niño. Viví mucho tiempo solo antes de que empezáramos a compartir piso. Estoy seguro de que, con un poco de ayuda de la señora Hudson, me las apañeré estupendamente. Además, si seguimos todos los puntos del contrato, podrás ir comprobando por ti mismo si estoy bien. Te felicito, has sido bastante concienzudo, John...

Le dio unas palmaditas cariñosas al contrato.

-Entonces, ¿lo firmamos?

-¿Hay dos copias? Tú tienes que tener una.

-Desde luego.

Y los dos firmamos el contrato de amistad entre Sherlock Holmes y John Watson. Me sentía como si estuviera fumando la pipa de la paz.

Entonces Sherlock dejó de sonreír y se aclaró la garganta.

-¿Qué?- pregunté.

-¿Y mi premio?

-¿Cómo?

Las ideas más raras se me pasaron por la cabeza, lo confieso. Sherlock seguía mirando al suelo, muy serio, pero me miró de reojo al explicar:

-Mi madre me regalaba pegatinas cada mes entero que respetaba los contratos. Mis favoritas son las de piratas. Creo... que todavía las venden. En esa papelería que hay al lado de Tesco.

Oh, bien. Otra cosa que añadir a la lista de la compra.

FIN

Semper Fidelis, capítulo 4

ertal77 — Thu, 28 Jun 2012 09:03:20 GMT

Volvemos a la carga con esta historia de acción; como siempre recordaros que esto es una traducción del original en inglés por Blind Author, que podéis encontrar aquí: http://www.fanfiction.net/s/6576448/4/Semper_Fidelis

SEMPER FIDELIS

Capítulo Cuatro

Decir que Anthea se había enfadado era quedarse corto. Le lanzó dardos como “estúpido”, “temerario” e “ingenuo” y otras palabras semejantes, al azar, pero al final tuvo que reconocer que John había obtenido hilo quirúrgico, gasas, analgésicos y todo lo que necesitaba para tratar su brazo.

-¡Podía haber sido una trampa!- siseó-. ¿Es que no lo discutimos? ¿No estuvimos de acuerdo en que era probablemente una trampa y que era mejor…?

-Por eso es por lo que fui solo- interrumpió John, con suavidad, mientras examinaba las herramientas que le habían dado, en busca de defectos-. De esa forma, si hubiese sido una trampa, solo habrían cogido a uno de nosotros.

Anthea todavía no parecía conforme.

-¿Te das cuenta de que puede que solo quiere que confíes en ella, no? Establecer una relación para que creamos en ella y así nos pueda atrapar a los dos.

-No es como si fuera a decirle nuestra localización exacta- señaló John, preparando la anestesia local-. Y solo hace falta una persona para hacer la recogida, así que nunca será necesario que estemos los dos allí.

No mencionó que también había aprendido una cosa o dos mientras trabajaba con Sherlock, entre ellas unos cuantos trucos, muy útiles para detectar si era vigilado, o para deshacerse de alguien que le siguiera.

-Ahora- dijo finalmente, satisfecho con los preparativos-, siéntate y déjame coserte.

* * *

Lo notaba raro: su brazo estaba adormecido, así que no notaba dolor, pero todavía sentía una vaga sensación de presión y de relajación cada vez que John introducía la aguja quirúrgica a través de su piel.

Anthea miraba, al principio, pero era un poco perturbador ver el hilo salir de su carne sin sentirlo en realidad, y pronto encendió la televisión para distraerse. Pero no había nada interesante, así que la dejó en las noticias mientras trabajaba con su mano libre en la tarea de hackear el sistema de la policía.

Desafortunadamente, la escena del crimen solo los hacía parecer todavía más culpables. O, al menos, hacía que John pareciera más culpable: las huellas dactilares sangrientas en la cortina, las marcas que había dejado cuando registraba los cadáveres…

- Sabes, es muy enervante verte hackear el ordenador de la policía con una mano mientras ves la tele- comentó John-. Brillante, sí; pero enervante.

-¿Tan enervante como tu capacidad de tiro?- le devolvió Anthea- ¿Te das cuenta de que podrías calificarte para los Juegos Olímpicos con ese nivel de precisión?

-Sí, pero cualquier idiota puede hacer eso- protestó John-. Todo lo que necesitas es una vista en condiciones, una buena pistola y mucha práctica.

Anthea resistió la tentación de dar un bufido.

-Lo mismo puede decirse de lo que yo estoy haciendo, todo lo que necesitas es algo de habilidad en informática y un buen equipo.

-Algo me dice que no todos los hackers son capaces de entrar en el sistema informático de la policía con esa cosita.

-Ayuda que la haya modificado un poco- concedió Anthea.

-¿Solo “un poco”?

-Oh, cállate- resopló, divertida a pesar suyo-. Estoy ocupada.

John había terminado de coser su brazo y estaba colocándolo en un cabestrillo, justo en el momento en que Anthea encontró lo que estaba buscando. Las huellas dactilares del cuchillo pertenecían a un hombre llamado Thomas Abbot, que había sido arrestado en Inglaterra, Suiza y Francia, y había pasado varios años en prisión por crímenes menores. Anthea estaba sorprendida de que la policía hubiera conseguido los resultados tan rápidamente, pero suponía que un homicidio múltiple como ese merecía que se diesen un poco de prisa.

Lo interesante era que los cuerpos de las personas que les habían atacado todavía no habían sido identificados. No estaba segura de qué significaba eso.

-¿Recuerdas el cuchillo del que te hablé?- dijo Anthea, llamando la atención de John.

-Sí, lo recuerdo.

-Han encontrado a quién pertenece. Un hombre llamado Thomas Abbot, arrestado por última vez en Francia.

-¿Francia?

Anthea asintió.

-Estoy tratando de obtener más información sobre él, con quién se le asocia y todo eso. Con un poco de suerte encontraremos algo por aquí, no queremos dejar el país a no ser que sea estrictamente necesario…

John meneó la cabeza, confundido, mientras miraba hacia su Blackberry, obviamente tratando de asimilar los datos que cruzaban la pantalla.

-Entras en ese sistema con tanta suavidad que parece un poco como mirar pornografía- bromeó, arrancando una carcajada de Anthea.

Cuanto más tiempo pasaba con John Watson, más podía ver por qué a Sherlock le había gustado. Era generoso con sus elogios aunque bastante modesto sobre sus propios logros, amistoso sin ser falso, y siempre encontraba la manera de hacerla reír sobre cualquier cosa.

Estaba repasando los detalles del informe cuando el recuento de cadáveres le llamó súbitamente la atención. Hizo un cálculo rápido… pero no, eso no podía ser. Fue pasando páginas con rapidez, buscando la descripción y las fotografías de la escena, y se quedó de una pieza cuando al final las encontró.

“Pobre John”. El pensamiento atravesó su mente antes de decidirse a hablar, sin preocuparse por amortiguar el golpe, porque sabía que John no lo apreciaría.

-Los policías están muertos.

John parpadeó, claramente impresionado.

-¿Qué?

-Los policías a los que redujiste, están muertos.

-¿Qué? Pero… tuve cuidado- murmuró John, en parte hablando para él mismo, desconcertado-. Me aseguré de que…

-Les dispararon- dijo Anthea-. Cuando nos fuimos, alguien volvió y les disparó.

John palideció, y Anthea sabía que él estaba pensando en el estado en que dejó a los policías. Uno inconsciente, y el otro esposado e incapaz de gritar. Prácticamente los había empaquetado para regalo para el asesino.

-¡No pongas esa cara!- repuso ella, la expresión culpable que ponía John le estaba provocando una sensación desagradable en el pecho-. No ha sido culpa tuya.

John se desmoronó.

-Lo sé, lo sé. Es solo…

Obvió el resto de la frase y meneó la cabeza, mirando la alfombra.

Probablemente era insensible por su parte, y duro y sin corazón y cualquier otro epíteto del que le hubieran acusado antes, pero Anthea estaba menos preocupada por los policías muertos que por lo que sus muertes significaban. Significaba que alguien había vuelto a esa casa cuando ellos se fueron, alguien que no quería que saliera a la luz la versión de los policías. Pero si había habido un “batallón de limpieza”, por decirlo así, ¿por qué no habían recogido el cuchillo incriminatorio?

Todo lo que podía pensar era en que había habido algún tipo de fallo en la comunicación, pero eso parecía bastante inconsistente.

Anthea meneó la cabeza y decidió que lo consideraría cuando estuviera más descansada.

Durmieron por turnos esa noche. Anthea insistió en hacer la primera guardia y que John descansara más tiempo que ella, ya que ella siempre podía hacer una siesta en el coche. Tecleó en su Blackberry, a primeras horas de la madrugada, acurrucada en un sillón mientras John roncaba en la cama, tratando de descubrir todo lo que pudiera sobre Thomas Abbot y la escena del crimen donde habían descubierto sus huellas dactilares.

Cuanto más sabía, menos sentido tenía. Si la comunicación con Moriarty o la vigilancia eran tan estrechas como para enviar a alguien a asesinar a los policías, debería haber sido suficientemente estrecha también como para darse cuenta de que una de las armas de los asesinos se había quedado allí. Alguien había despojado la casa de todo el equipo electrónico, de forma metódica, después de los asesinatos. ¿No habían echado ni una ojeada debajo de la cama?

Cuanto más pensaba en ello, más parecía que lo de dejar el cuchillo allí había sido deliberado. Pero, ¿por qué? ¿Les había fallado Thomas Abbot de alguna forma, lo suficiente como para inculparle?

Discutió las posibilidades con John mientras desayunaban.

-¿Entonces qué piensas que debemos hacer?- preguntó John al final.

-¿Me lo preguntas a mi?

-De los dos, yo no soy el super espía.

-¿Quieres dejar de llamarme eso?

-¿Por qué?- se rió John, sin arrepentirse en absoluto-. Es verdad, ¿no?

El hombre sonriente y burlón que había sentado frente a ella no se parecía mucho al que parecía derrumbado ante el informe de la muerte de los policías, pero Anthea sospechaba que John usaba en humor como mecanismo de defensa. Hacía reír a la gente para distraer la atención de su propio dolor.

Tenía mucho mejor aspecto después de una noche de sueño reparador, y Anthea se sentía complacida. Le había costado trabajo convencer a John para que hiciese la guardia más corta, ya que insistía en que su herida necesitaba todo el descanso posible. Solo consintió cuando ella le prometió que haría una siesta en el coche.

-Dejar el cuchillo allí fue obviamente deliberado- murmuró Anthea-. Se supone que debemos seguir la pista… pero no sé qué otra cosa podemos hacer.

No era como si tuvieran muchas opciones donde elegir. Spencer y Número 5 habían sido sus mejores pistas. Ahora que estaban muertos, Anthea y John tenían que conformarse con lo que hubiera. Serían muy cautelosos, desde luego, por si fuera una trampa. Y si no lo era, y Thomas Abbot fuera solo un peón, entonces podían encontrarlo y tratar de entender por qué lo habían incriminado o embaucado, lo que les daría la oportunidad de penetrar en la organización de Moriarty.

Tenían que moverse.

-Así que… ¿manos a la obra otra vez?- preguntó John, leyendo por lo visto la resolución en su cara.

-Manos a la obra- aceptó Anthea-. Pero primero voy a llamara a nuestra “benefactora”.

Se aseguró de que John oyera el énfasis sarcástico en la última palabra. John frunció el ceño.

-¿Para qué?

-Le voy a pedir las herramientas necesarias para alterar pasaportes.

-¿No las tenías ya?

-Sí, pero quiero ver hasta dónde está dispuesta a llegar- explicó Anthea-. Si su objetivo es entregarnos, si está trabajando para cualquier organismo oficial, se mostrará reacia a ayudarnos a abandonar el país. Hablando de eso, ¿hablas francés?

-Hice un par de años en el colegio- dijo John-. Lo que básicamente significa que puedo presentarme y preguntar dónde está la estación de tren. Sin embargo, mi farsi es bastante bueno, y me las apaño en pashto, pero probablemente eso no nos servirá para nada.

Anthea tomó nota mentalmente, de todas formas.

-¿Dominas algún otro idioma?

-Hace bastante que no lo uso, pero se me da bien el alemán. Oh, y puedo insultar a la gente en español y en italiano.

Anthea sopesó los datos, y no pudo evitar preguntar:

-¿Por qué aprendiste a insultar en español y en italiano?

John se encogió de hombros.

-Parecía lo correcto en ese momento. Y tú, ¿qué idiomas hablas?

-Árabe, francés, italiano, alemán, español, portugués, sueco, coreano, japonés…

-Vale, ya lo pillo, hablas un montón de lenguas- interrumpió John. Entonces, con una sonrisa-: Serás mi piedra Rosetta. ¡Eh, qué idea! ¿Nunca has pensado en llamarte “Rosy”?

-No- respondió Anthea con énfasis-. No puedes llamarme así.

-¿Por qué no? Admites que “Anthea” es un nombre falso, así que ¿por qué no puedo llamarte Rosy?

-Porque yo elijo mis nombres. Y Rosy es un nombre para perros y abuelitas.

-Lo que tú digas, Rosy.

La amplia sonrisa de John le inspiró un fuerte deseo de acercarse a él sobre la mesa y estrangularle. Pero Anthea era una persona adulta, no iba a caer en la provocación.

-Así que, ¿dónde vamos entonces, Rosy?

-A Francia, obviamente. Y si sigues llamándome así, cruzarás el Canal en un cajón de carga.

* * *

John tenía que admitirlo, estaba impresionado. Anthea les había reservado billetes en el Eurostar, pero desde luego, como había una orden de arresto para John (y probablemente también para Anthea, a estas alturas), tenían que ir disfrazados.

Tiñeron el pelo de John, y no se había afeitado, por lo que la ligera barba podía camuflar la forma de su barbilla, y con un poco de pegamento, plastilina y maquillaje en abundancia, Anthea había creado una verruga fea y desigual en un lado de su nariz. De esa forma, la gente evitaría mirarle, y si lo hacía su atención se vería capturada por la “verruga” y no por sus rasgos reales.

Pero eso no era lo que había impresionado a John, sino el disfraz de Anthea. Se había vestido de hombre, y era tan convincente que John había tenido que mirarla dos veces. Su silueta femenina, vagamente en forma de reloj de arena, había desaparecido, reemplazada por el distintivo triángulo al revés masculino, hombros anchos descendiendo hacia una cintura sin curvas. Se había cortado el pelo, e incluso había usado algún tipo de lápiz para dibujarse una sombra de barba a un lado de su mandíbula, como si se hubiera dejado un trocito al afeitarse.

-Es increíble- se maravilló John-. ¿Cómo lo has hecho?

Anthea abrió la boca para explicarse, pero John levantó una mano y se adelantó:

-En realidad, pensándolo mejor, no me respondas. Estoy seguro de que la explicación será sobre maquillaje y estética y líneas de visión y no entenderé ni una palabra.

Ella sonrió, obviamente satisfecha de si misma.

-Me sorprende que no me hicieras vestirme de mujer- murmuró John mientras subían al coche-. Si eres así de buena, podrías haber conseguido que lo pareciera de verdad.

Anthea negó con la cabeza.

-Tus hombros son demasiado anchos para mis vestidos, y tenemos que evitar comprar ropa nueva a menos que sea imprescindible.

John asintió. Era verdad que ninguno de los dos iba corto de fondos de momento, pero a pesar de que varias decenas de miles de libras parecía un presupuesto muy amplio, era todo lo que tenían, y no sabían cuánto tiempo tenía que durarles.

Desafortunadamente, viajar en el Eurostar significaba que la colección de armas de John iba a tener que quedarse allí. Había un límite al número de pistolas que se podían pasar de contrabando entre solo dos personas. Al final, John tomó su propia pistola, el táser, y las dos mejores pistolas de las que se había apropiado en la casa. Anthea le prometió que las pasaría por los escáneres, y John no estaba seguro de querer saber cómo iba a hacerlo; quería mantener algo de fe en la seguridad de las aduanas.

Lógicamente, sabía que eran más que suficientes, pero una parte de él, la del superviviente que insistía en que cada recurso era precioso, le pedía aferrarse a su arsenal, a pesar de todo. Era extraño abandonarlas en el vestíbulo de un hotel (un hotel porque al final alguien investigaría la bolsa, llamarían a la policía, y las armas acabarían en buenas manos).

Anthea le consoló señalando que si alguna vez necesitaban más armas, su benefactora se las conseguiría. Se había ablandado un poco respecto a la mujer misteriosa desde que las herramientas para alterar pasaportes habían aparecido exactamente como ella había pedido. Solo un poco, claro. No operaba para un organismo oficial, pero eso no significaba que estuviera de su lado, y el hecho de que no conocieran sus motivaciones, o cómo sabía de su situación, era inquietante.

Al menos había dejado de pinchar a John por pedir suministros médicos.

En realidad, llegar a Francia fue mucho más fácil de lo que John había pensado, aunque extremadamente angustioso. Se había quedado petrificado cuando le había entregado su pasaporte a los oficiales, seguro de que iban a reconocerle… pero solo le habían echado un vistazo a sus papeles, luego a él, y entonces le hicieron señas para que siguiera adelante.

John no estaba seguro de si sentirse aliviado por haber pasado, o asustado por lo fácil que les era a los criminales salir del país.

-Conseguiré un manual de francés y un mapa- murmuró Anthea cuando salieron de la estación de París, haciendo su voz más profunda para que sonara vagamente masculina para cualquiera que pasase en ese momento-. Nos hará parecer más como turistas.

- ¿Qué tipo de impresión queremos dar?- se preguntó John-. ¿Somos parientes? ¿Amigos? ¿Una pareja gay?

Anthea sonrió con una esquina de la boca.

-Mejor amigos, de momento. De la universidad. Tú eres fisioterapeuta, yo soy biólogo, así que teníamos asignaturas en común.

-Bien- dijo John, grabándoselo en la memoria-. ¿Y nos quedamos con los nombres de nuestro pasaporte?

-Probablemente sea lo mejor, evitaremos confusiones y todo eso.

Lo que convertía a John en “Lucas Eldon” y a Anthea en “Stephen Grant”.

John asintió.

-¿Ahora qué?

-Necesitamos un hotel- contestó Anthea-. Preferentemente barato, pero bonito, un hotel de turistas, del tipo que ofrece visitas guiadas.

-¿Por alguna razón en particular?

-Siempre están abarrotados, así que, mientras tengamos un mapa y un libro de frases útiles en francés, pareceremos solo otra pareja de turistas ingleses, y nadie nos mirará dos veces.

John asintió otra vez, tratando de no parecer tan alerta y a la defensiva como en realidad estaba. Sabía que era tonto, pero el hecho de haber dejado el país le estaba haciendo sentir muy solo. Como si fueran solo Anthea y él contra el mundo, sin ninguna ayuda, exceptuando a una extraña mujer al otro extremo de una línea telefónica.

Sabía que había sido así desde el principio, pero era la primera vez que lo sentía de esta manera.

Alguna gente probablemente diría que era similar a Afganistán, pero John no lo creía. En Afganistán, tenía al resto del ejército tras él, la seguridad que la gente de su unidad cubría su espalda, pero aquí no.

-Este promete- anunció Anthea, arrastrándole fuera de sus pensamientos mientras le empujaba a través de un portal.

* * *

La búsqueda de “Thomas Abbot” llevaba ya una hora en marcha, y todavía no había arrojado ningún resultado. Pero eso no sorprendía a Anthea: su Blackberry podía ser poderosa, pero aun así solo podía procesar una cierta cantidad de datos al mismo tiempo, y la tenía buscando en todas las fichas de arresto de la base de datos. Se consideraría afortunada si veía resultados hacia el final del día.

Consiguieron una habitación doble con dos camas, con un baño bien equipado y televisión, y John había intentado entretenerse haciendo zapping por los canales. Desde luego, el hecho de que no pudiera entender nada de lo que decían significaba que enseguida se cansó de eso, y acabó hojeando el libro de frases útiles en francés, en un esfuerzo por entender las revistas que había en la mesita.

Sin embargo, al cabo de diez minutos, abandonó el intento y se tumbó en su cama a mirar el techo con desgana.

-¿Estás bien?- preguntó Anthea, un poco preocupada. Dios no quisiera que John cogiera un virus estomacal o algo así, ¿qué iba a hacer ella entonces? No tenía conocimientos médicos y no podía llevarle a un hospital…

-Estoy bien- contestó John, levantando la cabeza para mirar hacia ella, probablemente dándose cuenta de la preocupación en su voz-. Solo estaba pensando que… bueno, esto está pasando muy rápido. Quiero decir, justo ayer estábamos…

Se atascó y se encogió de hombros, pero Anthea sabía a qué se refería. La gente solía decir que sus vidas habían cambiado en un abrir y cerrar de ojos, pero se aventuraba a decir que John y ella eran de las pocas personas que de verdad habían experimentado algo así. Hacía un poco más de veinticuatro horas, estaba precisamente entrando en su trabajo, sin la menor idea de que se iba a convertir en una fugitiva buscada por la justicia.

Las cosas habían ido tan rápido que no había habido tiempo para sentarse y pensar en lo que había pasado. Pero ahora, sentada en un hotel y esperando que se completase la búsqueda electrónica, no había nada más que hacer.

Y Anthea tenía la horrible sensación de que caería en una depresión si se detenía a pensar en la expresión de la cara de Mycroft, mientras le daba las gracias por los “servicios prestados”. Servicios prestados, como si no fuera mucho mejor que una prostituta…

-Este sería normalmente el punto en el que intentamos ahogar nuestras penas- murmuró John, todavía mirando el techo con ojos muertos-. Pero no creo que sea una buena idea que ninguno de los dos reduzca sus facultades justo ahora.

Hacía solo un día, Anthea pensaba que John sería una carga. Ahora no podía sino sentirse agradecida de haberle traído con ella, no habría durado tanto si él no hubiera estado ahí.

Y mientras que ella ya sabía todos los detalles de su vida que podían sacarse de los registros electrónicos, en realidad no le conocía. Anthea había sido bastante indiferente hacia John, y ahora se encontraba sintiendo por él algo peligrosamente cercano a la amistad. Aunque suponía que era difícil que no te gustara alguien que mata a gente para mantenerte a salvo, cura tus heridas y trata de hacerte sonreír cuando te sientes triste.

-¿En qué estás pensando, Rosy?- preguntó John, con su sonrisa cansada indicando que usaba ese nombre solo para pincharla-. ¿Sientes la urgencia de arrasar la mini nevera?

-Jane.

John frunció el ceño.

-Perdona, ¿qué?

-Jane- dijo suavemente Anthea-. Mi nombre es Jane.

John se sentó en la cama, y ella supo por la solemne expresión de su cara que él sabía que ese era su nombre real, y que se daba cuenta de la confianza que estaba depositando en él.

Entonces su expresión, tan seria, se vio aliviada por una sonrisa amable, y se encogió de hombros.

-Ya veo por qué preferías algo más llamativo.

Anthea dudó, y entonces le preguntó con cuidado:

-¿Me llamarás por mi nombre a partir de ahora?

-No lo creo-. Otro encogimiento de hombros de John-. Tú te presentarte como Anthea, y así es como pienso en ti. Bueno, eso y Rosy.

La esquina de la boca de Anthea se torció, pero no sabía si sus labios estaban tratando de sonreír o de gemir.

No podía sino preguntarse cómo se había traicionado. Había algo en el rostro de John, algo como una compasión amable, que le decía que él sabía que ese nombre estaba reservado para Mycroft. Que sabía que ella estaba intentando cerrarse ante el dolor y cortar sus ataduras dándole su nombre real, pero que él no lo usaría hasta que estuviera segura de que eso era lo que ella quería.

“Cuando esto acabe”, pensó Anthea sin poder evitarlo, “tengo que aislar el gen o la partícula química o el defecto cerebral que hace que John Watson sea tan jodidamente comprensivo, implantarlo a escala mundial, y entonces la paz reinará por siempre en el mundo”.

-Y, realmente, los genios merecen nombres llamativos- continuó John, y entonces rompió a reír-. Eres un genio y acabaste con Mycroft. Eso hace que merezcas el premio al ser humano más grande de la Tierra.

-No sabía que había galardones de ese tipo- comentó Anthea, bromeando.

-Estoy seguro de que podrías crearlo, si quisieras.

Anthea bufó, y entonces se puso seria de repente.

-Quizá, pero John… genios los hay a montones.

John parecía escéptico.

-Vale, quizá no de nuestro calibre, verdad- concedió Anthea, refiriéndose a ambos hermanos Holmes y a ella-. Pero mucha gente es un genio en algo. El mundo está lleno de gente brillante, pero ¿de buenas personas?

Negó con la cabeza y se mordió el labio, sin saber realmente por qué estaba diciendo esto, aunque se sentía obligada a hacerlo porque John no parecía entender que él era tan extraordinario como ella.

-Por eso tú eres mucho más inusual que yo, John- acabó-. Porque eres bueno.

-Alguna gente no estaría de acuerdo con eso- dijo John con suavidad, aunque con un evidente tono de auto-desprecio-. He matado a gente, después de todo.

Anthea no veía qué tenía eso que ver con su discusión.

-Sin mencionar que no he visto ninguna decisión o base moral que pueda hacerme mejor que tú- señaló John.

Sencillamente, no lo pillaba. Anthea sabía de qué estaba hablando, de todas formas: John era mejor que ella porque él era el tipo de persona que amaba sin condiciones ni límites ni fronteras. Se había pasado casi dos días en su compañía y ya sabía que él moriría por alguien que le importase sin pensárselo dos veces. En algunos aspectos ella le envidiaba eso, pero en otros… bueno, podía imaginar que a menudo la gente intentaba aprovecharse de la naturaleza de John.

Y, realmente, podían discutir sobre su valía hasta la hora de la cena, porque el trasfondo de esta conversación era el hecho de que ambos se habían enamorado de dos hermanos que por lo visto no habían reconocido su valor, y que les habían apuñalado por la espalda en cuanto habían podido.

Recordó que John le había pedido una cita, en su día, y no pudo evitar suspirar.

-Sabes, nuestras vidas habrían sido más sencillas si nos hubiéramos enamorado el uno del otro.

John sonrió débilmente, pero Anthea pudo ver un rápido destello de especulación en sus ojos.

Y, justo así, el momento se cargó de energía estática, aumentando y preparándose para ser liberada.

“¿Por qué no?”, se preguntó Anthea. “¿Por qué no John? Es un buen hombre, con un malicioso sentido del humor y una habilidad para matar francamente peligrosa. Realmente, todas excelentes cualidades”.

¿Por qué no John?

Nunca tuvo muy claro quién se movió primero, ella se inclinó, John movió su cabeza hacia arriba; pero al instante estaban besándose.

Anthea no tenía ni idea de lo que estaban haciendo. Quizá querían olvidar a los hombres a los que habían besado por última vez, quizá querían sentir algo que no fuera el extraño atontamiento de la traición, quizá querían conectar con la única persona que les creía y confiaba en ellos. Quizá incluso querían traicionar a los hombres a los que amaban, en una pequeña porción de la forma en la que ellos les habían traicionado.

Fue… raro. John besaba bien, un perfecto 10 en técnica, y tenía cuidado en no apretarle el brazo que todavía llevaba en cabestrillo. Debería haber sido maravilloso, pero en su lugar fue frío, ausente, y vagamente erróneo.

Anthea no tenía hermanos, pero no pudo evitar pensar que así era como se sentiría besando a su hermano. No tenía nada que ver con cómo se sentía besando a Mycroft, y estaba furiosa por pensar precisamente en eso ahora.

John se estaba separando de ella, y juzgando por su ceño fruncido y la expresión pensativa de su cara, estaba sintiendo lo mismo que ella.

-No- anunció Anthea con decisión.

-Oh, gracias a Dios- suspiró John.

Una parte de Anthea estaba irracionalmente molesta por no haber conseguido dejar de pensar en Mycroft. El hombre se había deshecho de ella como si fuese unas sobras del día anterior. Si había justicia en este mundo, ella debería ser capaz de dejar de amarle justo en ese instante.

John le sonrió amablemente, y Anthea odió la comprensión que vio en su rostro. Incluso le sentó mal la forma en que él le besó con suavidad en la mejilla, de forma seca y casta, como un hermano a una hermana, y luego se volvió a su libro de francés.

No pudo evitar pensar que esa era la causa de que un tipo agradable, comprensivo y empático como John estuviese soltero antes de conocer a Sherlock. Porque era un poco demasiado empático: sabía lo que necesitabas casi antes que tú, lo que te hacía sentir en desventaja. Anthea podía imaginarse a John comprando regalos de cumpleaños y de aniversario fantásticos y bien planeados, del tipo que hacen que los tuyos parezcan baratijas en comparación.

John necesitaba a alguien que pudiera leer en los detalles de la misma forma que él leía en las personas, alguien que no se sintiera intimidado por su soltura. Incluso Mycroft se sentiría desarmado frente a John, porque mientras él deducía cómo eran las personas, John… sencillamente lo sabía.

-Anthea, ¿cómo se pronuncia esto?-. La voz de John la sacó de sus pensamientos, al encontrarle echando un vistazo al manual de francés.

Todavía la llamaba Anthea, y se dio cuenta de que aquí se sentía como Anthea. Había sido Jane solo con Mycroft, y ahora… ahora, con John, era Anthea.

-Venga, Rosy, ayúdame, necesito a la experta.

Divertida a su pesar por el apodo de John, Anthea se movió a donde él estaba sentado, cerca de la ventana, y le dijo que señalara la palabra que le daba problemas.

* * *

John podía admitir que el beso no había sido malo, en realidad todo lo contrario, pero sencillamente no estaba bien. No había chispa, ni pasión, ni deseo. Podía haber estado besando una pared de ladrillo.

No pudo evitar pensar en Sherlock, y sabía que ella estaba pensando en Mycroft.

Cuanto más conocía a Anthea, más entendía que Mycroft era realmente su pareja ideal. En parte por ese intelecto afilado, que hacía que sus mentes trabajaran a un nivel que él nunca comprendería. Pero sobre todo porque Anthea parecía tener sus emociones prácticamente domesticadas, o al menos su respuesta emocional. Sus reacciones solo afloraban cuando ella decidía que debían hacerlo, y necesitaba a alguien que pudiera entender eso, que no pensase automáticamente que era fría o insensible.

Incluso Sherlock estaría incómodo con ese nivel de control, porque por mucho que siempre hablase de investigación objetiva y de no involucrarse emocionalmente en los casos, tenía sus impulsos y malhumores.

John sabía que mucha gente pensaría que dos días era poco tiempo para considerar a alguien como un amigo, pero eso era como consideraba ahora a Anthea. Suponía que fugarse juntos era una experiencia que ataba a la gente con rapidez.

-Aun así, hubiera sido más fácil- murmuró Anthea mientras trataba de ayudarle con su pronunciación.

-Sí, es probable- suspiró John-. ¿Quieres pedir algo delicioso y carísimo del servicio de habitaciones?

Novovirus, de LittlePippin76

ertal77 — Mon, 25 Jun 2012 09:31:05 GMT

Hoy os subo la traducción de un fanfic cortito de LittlePippin76. Es un/a escritor/a que me encanta, así que, con su permiso, traduciré varias de sus historias. Este es su perfil: http://www.fanfiction.net/u/1521669/LittlePippin76
Aunque la mayoría de sus relatos de Sherlock son de casos y de amistad, para empezar os pongo uno de humor. Se supone que era un oneshot, una pequeña broma sobre cómo reaccionan Sherlock y John en caso de enfermedad... El caso es que LittlePippin76 lo encontró tan divertido que acabó escribiendo una serie bastante larga de Sicficks, en los que aparecen todas las enfermedades y heridas imaginables. La serie acaba siendo slash, pero es tan divertida y tierna que yo creo que la relación tiene sentido incluso para los lectores más anti-slash (que, total, tampoco son tantos).

Os dejo con Novovirus. Si os apetece seguir leyendo algo de esta serie sickfics, decídmelo en los comentarios y los traduciré con mucho gusto. El original, aquí: http://www.fanfiction.net/s/7324517/1/Sick_Fic

NOVOVIRUS

Sherlock miró hacia la calle. Estaba tranquila y pacífica y en silencio. Siempre lo estaba a estas horas de la noche. Cogió el arco de su violín y empezó a tocar.

No estaba completamente seguro de cuánto tiempo llevaba tocando, cuando oyó la puerta del dormitorio de John abrirse, y el sonido del propio John corriendo escaleras abajo. Un vistazo rápido al reloj le dijo que eran más de las dos de la madrugada. Estaba claro que había estado tocando demasiado rato y demasiado fuerte, y se preparó para la diatriba (bastante justificada) de John.

Su compañero apareció.

-Lo siento- dijo Sherlock-. Voy a…

John pasó a su lado corriendo, apartándole con un gesto.

Sherlock enarcó las cejas pero, cuando John cerró la puerta del baño y empezó a vomitar ruidosamente, la razón de su falta de educación quedó bastante patente.

Sherlock se preguntó qué debería hacer, pero entonces decidió que, como John ya estaba despierto, no le causaría ninguna molestia que continuara practicando, y había una frase particularmente intrincada que quería dominar.

Cinco minutos después, John emergió temblando. Se llenó un vaso de agua, se sentó en su sillón y miró a Sherlock, que había dejado de tocar el violín.

-Bueno, ha sido divertido.

Sherlock se encogió de hombros.

-Está todo en tu mente, John. Tienes que aprender a controlar tus funciones corporales más básicas.

-No está todo en mi mente. Es un virus, y está en mi intestino.

-Y ese pequeño, microscópico virus te tiene entre la espada y la pared. Te lo digo yo, puedes dominarlo.

-Bien. Gracias por el consejo-. John bebió un sorbo de agua.

Sherlock le miró con compasión.

-¿Te cuento la historia del primer caso en el que trabajé con Lestrade?

-¿Por qué?

-Para ayudarte a distraer tu mente del virus que te está obligando a vomitar.

-Así que admites que puedes ser más irritante que el virus que ahora mismo me está irritando el sistema digestivo.

-Si lo quieres poner de esa forma, sí. Aunque yo sugeriría que puedo inspirar a tu mente hasta el punto de que la funcionalidad de tu cerebro se entregue fervientemente a esa tarea, y así no será capaz de hacerte sentir enfermo.

-Bueno, el virus lleva ventaja, así que dame un momentito.

Volvió al cuarto de baño y Sherlock se vio obligado a entretenerse solo durante unos minutos más.

John volvió y se sentó de nuevo. Se abrazó al cojín con la bandera británica y sorbió la nariz.

-Vale. Venga, entonces. Distráeme.

-¿Seguro que estás preparado?

-Tan preparado como puedo estar.

-Vale. Espera, ¿hay alguna posibilidad de que yo coja el virus?

-Casi seguro que sí, ya que hoy te has comido la mitad de mi cena de mi plato y con mi tenedor. Oh, demonios, espera un minuto…-. John no se movió más que para respirar profundamente unas cuantas veces y tras un minuto empezó a parecer menos verde-. Bien. Lo siento. Además, si lo coges, seguro que puedes vencerlo con el poder de tu mente.

-Bastante correcto. Solo quería saber si necesito reservar capacidad mental para esa tarea.

-Mira, si lo coges, lo coges.

-Bueno, pues entonces no lo cojo. Mi mente está por encima de esas cosas. Vale, entonces, ponte cómodo, por favor, relájate y concédeme toda tu atención.

John se puso cómodo y cerró los ojos.

-Bien- dijo Sherlock-. Era una noche oscura y tormentosa…

John rompió a reír.

-¿Qué era qué?

-¡Era una noche oscura y tormentosa!

-¿Qué, en serio?

-Vale, era a media tarde y chispeaba de esa manera que ni es lluvia ni deja de serlo, pero estaba haciendo eso que tú haces.

-¿Qué es eso que hago? ¿Mentir descaradamente?

-Le estaba dando a la historia un poco de color local.

-¿Crees que yo hago eso? ¡Gracias!

-No he dicho que lo apruebe. Es solo que tu cerebro claramente lo necesita para conectar con la historia.

-Eso de la “noche oscura y tormentosa” es un cliché. Es casi tan malo como lo de “se oyó un tiro”. Yo no hago eso.

-Al menos yo sé deletrear.

-Yo soy capaz de proyectar vómito encima de ti si me das medio minuto.

-Vale, empezaré otra vez. Era una tarde de llovizna, hace seis años en junio ya.

-¿Es un poema?

-Si lo quieres en pentámetros yámbicos, estoy seguro de que lo puedo arreglar.

-Perdona. Ya me callo. Espera, no…-. Se echó de nuevo al cuarto de baño. Cuando volvió temblaba ligeramente, cogió la manta del respaldo de su silla y se envolvió en ella. Miró tristemente a Sherlock.

-No tienes frío. Es solo tu mente diciéndote que tienes frío- le dijo Sherlock.

John murmuró una maldición que le salió del alma.

-A la señora Hudson no le gusta ese tipo de lenguaje.

-La señora Hudson no está aquí. Mira, si vas a hablar, habla. Yo me voy a quedar sentado aquí lloriqueando un poco-. Se giró a medias hasta quedar hecho un ovillo en su sillón.

-Vale. Era una fresca tarde de junio y yo había recibido una llamada de un tal Detective Inspector Lestrade, de Scotland Yard. Conocía el trabajo de Lestrade, ya que llevaba cierto tiempo observándole con interés. Es verdad que su trabajo era basto y normalmente carecía de cualquier cosa parecida al pensamiento original, pero creí que mostraba potencial. No era tan bobo como algunos de los otros de su profesión y status, y me había tomado el tiempo de observarle y, cuando había sido necesario, le había animado a mejorar.

-Estoy seguro de que lo hiciste.

-Pensaba que te habías dormido.

-Pues no. Así que acosabas a Lestrade y le decías con regularidad qué era lo que hacía mal.

-Eso no es lo que he dicho.

-Sí que lo es.

-Bien. Está claro que estás demasiado débil para pensar con claridad.

-Mmmm.

-De cualquier forma, me había puesto en contacto con Lestrade para proporcionarle algunos indicios cuando lo veía conveniente, y de repente, sin que viniera a cuento, me llamó y me pidió que me reuniera con él en las parcelas Ridgewood. ¿Conoces esas parcelas?

-Si te digo que no, ¿las vas a describir con todo detalle?

-¡Sí, claro que sí!

-Entonces sí, las conozco.

-Bueno, pues me encontré con Lestrade en la parte más baja de la zona, bastante cerca de la acequia que corre a lo largo de ella. ¿Conoces la acequia?

-Íntimamente.

-Bien. Se puso frente a mi y me dijo directamente: “Supongo que sabe por qué le he pedido que viniera, señor Holmes”, y yo le dije que, efectivamente, sabía por qué me había llamado. “Bueno, eso hace las cosas más fáciles. ¿Recuerda ese cadáver de la fábrica, la semana pasada? ¿Ese acerca del cual usted me escribió y me dijo que era, sin asomo de duda, un suicidio?”. Afirmé que sí lo recordaba. “Pues ese suicida va y ha asesinado a otra persona”. ¡Te puedes imaginar lo sorprendido que estaba yo, John! ¡Un suicida en serie! Jamás se ha oído algo así y, desde luego, es imposible. ¿Estás todavía despierto?

-Mmmm. Suicida en serie, uno más del montón, aburrido.

-Veo que el delirio se va asentando.

-Divertido. Por favor, dime cómo probaste que era un asesinato.

-Bueno, Lestrade me llevó a la acequia, donde observé un cadáver que yacía boca abajo en el fondo, en el agua. El tiempo había sido inusualmente húmedo durante varios días, y había cerca de treinta centímetros de agua sucia. Pude notar, por la hinchazón, sin mencionar la cantidad de interés que la fauna local había tomado en el cadáver, que llevaba allí aproximadamente… ¡Dónde vas! ¡Ejerce tu control, John! Eres un médico del ejército, no eres tan aprensivo como para… ¡oh, da igual, ve y vomita hasta sacar las tripas si quieres, mira si me importa!

Sherlock volvió a su violín durante un rato, tocando una melodía oscura y melancólica con expresión enfurruñada.

Después de diez minutos, se planteó enviar un equipo de rescate a buscar a John. Abandonó la idea cuando decidió que no quería entrar en el baño en persona, y no estaba seguro de que la señora Hudson fuera muy comprensiva si la despertaban a altas horas de la madrugada porque un casi cuarentón tuviese un virus.

Desde luego, tendría ingentes cantidades de simpatía por John, pero eso no era lo que le preocupaba ahora mismo.

Afortunadamente, John emergió unos minutos más tarde. Se tambaleó por la habitación, agarró la manta a su paso, y cayó en el sofá temblando y sorbiendo por la nariz.

-¡Creo que me voy a morir!- gimoteó.

-Oh, sin duda. Casi todo el mundo lo hace en un momento u otro, pero no creo que te mueras esta noche.

-Gracias.

-¿Quieres un poco más de agua?

-Sí, por favor.

-Bueno, tu vaso está justo ahí, sobre la mesa. Ya que estás pon la tetera al fuego, ¿quieres? Ahora, ¿por dónde iba? Oh, sí, el cadáver… bueno, me saltaré la descripción y solo te haré saber que era un hombre de unos cuarenta años, llevaba allí dos días, y tenía la tarjeta de visita del hombre que se había suicidado la semana anterior.

-¿Entonces qué era?

-¿Qué era qué?

-¿La tarjeta de visita?

-Era una tarjeta de visita. De un negocio. Una tarjeta que das cuando visitas a alguien, o cuando te lo presentan por primera vez, para que tengan todos tus datos de forma adecuada.

-Oh. Literalmente una tarjeta de visita.

-Sí, ¿a qué pensabas que me refería?

-Como una marca de un asesino en serie. Sabes, cuando dejan algo como una rosa roja en cada víctima para demostrar que han sido ellos quien la han asesinado.

-¿Una rosa roja? ¿Por qué iba nadie a hacer eso? ¡Qué idea tan estúpida!

-Vale, lo que sea, acaba de una vez la historia para que pueda ir y morirme en algún rincón.

-¡No te vas a morir, John! Está todo en la mente, ya te lo he dicho. ¡Puedes controlarte, tú puedes!

-Bien, lo que sea, pero sigue. Parcelas, acequia, agua, cuerpo podrido, tarjeta de visita. Adelante-. Tras unos momentos de silencio, abrió los ojos y miró a Sherlock.

Sherlock estaba sentado en su sillón mirando fijamente algo de la otra punta de la habitación. Su mano estaba sobre su boca como si estuviera oliendo algo en sus nudillos. Estaba pálido. O, tratándose de Sherlock, estaba aun más pálido.

-¿Sherlock? ¿Estás bien?

Sherlock tragó saliva.

-Sí, sí, estoy bien.

-¿Estás seguro?

-Sí-. Tragó saliva otra vez-. Estoy bien.

-Pareces un poco mareado. ¿Quieres que te distraiga explicándote la primera vez que tuve que amputar el brazo de alguien, después de un incidente en una mina en el calor de…?

Sherlock soltó su violín en el sillón de enfrente mientras corría hacia el cuarto de baño.

-¡Está todo en tu mente, Sherlock! ¡Ejerce el control sobre tus funciones básicas!- le gritó John con una sonrisa ligeramente engreída.

Decidió que ya se sentía mucho mejor.

Semper Fidelis, capítulo 3

ertal77 — Thu, 21 Jun 2012 08:13:12 GMT

Con retraso, como siempre... pero ahí va el tercer capítulo de Semper Fidelis. Os recuerdo que es una traducción de un magnífico fanfiction de Blind Author, el capítulo en su versión original en inglés lo podéis encontrar aquí: http://www.fanfiction.net/s/6576448/3/Semper_Fidelis.

Por si alguien se incorpora ahora a la lectura, este es el prompt inicial: Moriarty hace creer a Sherlock y a Mycroft que John y Anthea trabajan para él. Así que a estos últimos no les queda más remedio que huir y tratar de demostrar su inocencia. Slash como trama muy, muy secundaria, ya que Sherlock apenas aparece en la historia.

Sólo para lectores adultos, especialmente este capítulo que muestra violencia de forma muy gráfica.

Bienvenidos al capítulo 3, en el que la trama avanza considerablemente y descubrimos el plan de Moriarty... Disfrutadlo!

SEMPER FIDELIS

Capítulo tres

Anthea se las arregló para convencer a John de quedarse en la casa en lugar de marcharse inmediatamente, pero solo si le permitía aplicarle un vendaje.

John había roto unas tiras de la ropa de sus atacantes y había vendado su brazo, la peor de sus heridas, y le había dicho que usara la otra mano para aplicar presión en la herida de la clavícula. Anthea lo hizo, y así recibió permiso para investigar el resto de la casa.

Mientras tanto, John registró los cuerpos en busca de armas, consiguiendo una colección de pistolas y varias docenas de balas además del táser del policía, y en general estaba siendo tan frío y eficiente como un mercenario profesional.

Anthea intentaba encontrar algún fragmento de información que pudiera serles útil, y comprobó toda la casa, buscando cajas fuertes y compartimentos secretos tan rápidamente como pudo. Habría sido más fácil buscar suelos y paneles con sonido a hueco si sus oídos no retumbaran como címbalos que acabaran de chocar.

John le había asegurado que era de esperar cuando se disparaban armas sin protección auditiva. Tendría que conseguirle un silenciador en el mercado negro.

Habían despojado el dormitorio de todo aparato electrónico, seguramente los mismos que habían causado la matanza, y había salpicaduras de sangre arterial en una pared y un pequeño charco en el suelo, cerca de la cama.

Excepto que, tras el recuento del número de cuerpos y de las varias heridas que habían recibido, Anthea estaba casi segura de que ese charco de sangre no debería estar ahí. Instintivamente, se arrodilló al lado, con cuidado de no tocarlo, y miró bajo la cama.

Un cuchillo con una hoja de doce centímetros y empuñadura negra estaba allí tirado, con una capa de sangre seca decorando la hoja.

Anthea resistió el impulso de cogerlo. El cuchillo no era del tipo que solían llevar los encargados de seguridad, esos llevaban unos de quince centímetros, así que o alguien se había traído un arma de casa… o pertenecía a uno de los atacantes. El charco de sangre del suelo parecía indicar que a uno de los invasores le había alcanzado una bala u otro cuchillo, había caído al suelo y allí había perdido su cuchillo.

Anthea dedicó un momento a preguntarse por qué no lo habían recogido de nuevo, pero el tamaño del charco hacía dudar que hubiera sobrevivido, o que estuviera consciente cuando sus compañeros se lo habían llevado de la casa.

Dejó el cuchillo donde estaba. Con un poco de suerte, la policía conseguiría algunas huellas de la empuñadura, y ella podía hackear su base de datos para encontrar a quién pertenecía.

* * *

John puso en el suelo las radios de los policías, fuera del alcance del hombre con las esposas puestas, pero casi en la mano de su compañero inconsciente.

-De verdad que lo siento- dijo, esperando que el policía no le guardara rencor por haberle pateado de esa forma-. Traté de no causar un daño permanente.

Sabía que Anthea y él no podían remolonear; si el policía no informaba pronto, en comisaría asumirían que tenía problemas y enviarían otro coche patrulla para ayudarle. Había arrojado la mayoría de las armas dentro de lo que seguramente había sido un maletín para portátil. Si iban a encontrarse con más tiroteos, quería más pistolas, y John esperaba que Anthea hubiera tenido la misma suerte en su búsqueda de electrónica.

También necesitaba echar un vistazo más a fondo a sus heridas tan pronto como fuera posible. No eran letales, desde luego, pero la herida de su brazo la debilitaría si no curaba correctamente.

Y eso era lo que más preocupaba a John. Habían arrojado el cuchillo específicamente al brazo de Anthea, el objetivo había sido inutilizar, no matar, y solo habían empezado a disparar después de que Anthea y él abrieran fuego. Pero, ¿por qué ¿Por qué tratar de que se rindieran, en vez de matarlos?

Subió las escaleras para ver a Anthea, y la encontró en el pasillo.

-Se han llevado absolutamente todos los aparatos electrónicos de la casa- dijo ella, bastante calmada para una mujer cuyo brazo aun sangraba sin parar.

John estaba impresionado, sabía de primera mano cuántas terminaciones nerviosas había en la zona del hombro, pero nada en la cara de Anthea indicaba que le doliera.

-Bueno, tengo todo lo que necesito- dijo él, sopesando el maletín de portátil-. Salgamos de aquí para que pueda tratar tus heridas.

Antes de dejar la casa, John se aseguró de envolver el brazo de Anthea otra vez para que no fuera tan obvio que estaba sangrando por toda la manga de su camisa.

-Había un cuchillo arriba- dijo Anthea tan pronto como John puso en marcha el coche. Su brazo herido significaba que él iba a tener que ocuparse de conducir de momento-. Probablemente se le cayó a uno de los atacantes, y había un charco de sangre que lo corrobora. Lo dejé para que lo encuentre la policía, así que luego tendré que entrar en su sistema…

-¿Puedes hacer eso?- exclamó John-. ¿Meterte… en los ordenadores de la policía así de fácil?

-Desde luego- dijo Anthea distraídamente, examinando el vendaje improvisado de su brazo-. Es bastante fácil si sabes cómo hacerlo.

John decidió no detenerse a considerar lo enervante que era esa afirmación, prefiriendo en su lugar centrarse en necesidades prácticas.

-¿Entonces necesitarás un ordenador?

-Oh, no, esto es más que suficiente-. Anthea señaló su Blackberry, y John se preguntó si todavía podía llamarse una Blackberry: con todas las modificaciones y mejoras que por lo visto le había hecho, dudaba que quedase algo del modelo original.

-No podemos quedarnos en Londres- continuó ella-. Sería mejor ir hacia el norte, hacia Escocia.

-Tengo que tratarte correctamente ese brazo, tan pronto como sea posible- interrumpió John-. Dejaremos Londres si es necesario, pero iremos a un sitio cercano, donde podamos descansar un poco. ¿A menos que te apetezca correr por ahí con un brazo inutilizado?

Anthea pareció digerirlo.

-¿Qué te parece Sussex?

La respuesta de John fue interrumpida por un sonido estridente proveniente del móvil de Anthea. En si, eso no debería ser inusual, pero John veía perfectamente la pantalla desde el asiento del conductor, y sintió una ola de frío recorriéndole cuando vio el identificador de llamada.

John Watson

Alguien estaba llamando a la Blackberry de Anthea desde su móvil, el que había tirado.

Mirando con cautela a John, ella se movió para aceptar la llamada, pulsando unos cuantos botones que John supuso que eran para conectar el manos libres, ya que una voz sonó en el coche al momento.

-¿Hola?

Sonaba como una mujer, definitivamente elegante. Colegio privado y Cambridge u Oxford; John se hubiera apostado todo lo que tenía en su cuenta bancaria, ahora inaccesible.

-¿Hola?- repitió Anthea con cuidado, repasando rápidamente la pantalla, pero John no podía determinar qué estaba viendo, si es que veía algo-. ¿Con quién tengo el placer de hablar?

-Alguien que simpatiza con vuestra causa.

Los ojos de Anthea se estrecharon, y John hizo chasquear su espalda, la tensión en sus brazos tan fuerte que le preocupaba atropellar algo si no prestaba más atención a la carretera.

-¿Hasta qué punto?- preguntó Anthea, y John podía oír varias capas de sospecha en su voz.

Él no sería un experto en estas cosas de super espía, da igual cuántas veces hubiera visto las películas de James Bond, pero John aun así se hacía una idea de lo inquietante que era esto. Quienfuera que fuese esa mujer, parecía saber lo que les había pasado. Había llamado a Anthea desde el teléfono de John, lo que sugería que los vigilaba desde el tiempo suficiente como para haber visto a John deshacerse de su móvil y haberlo recogido. Y además debía saber el número de Anthea para hacer esa llamada.

-Hasta el punto de ofrecer toda la ayuda posible- respondió la persona al otro lado del teléfono.

-¿Y qué tipo de ayuda sería esa?- inquirió Anthea, obviamente tratando de comprobar los motivos de esa extraña mujer.

Aunque el teléfono estaba en manos libres, John sintió que era mejor dejar hablar a Anthea y permaneció callado.

-Cualquier cosa que necesitéis- fue la respuesta-. Dadme una lista de lo que queráis y un punto de recogida, y me ocuparé de ello.

Anthea frunció el ceño, y pareció pensar con detenimiento. Entonces, sin previo aviso, desconectó la llamada.

La cara de confusión de John le hizo explicarse.

-Piensa en ello, John. Somos fugitivos conocidos o, al menos, tú lo eres., y una extraña mujer nos llama ofreciendo ayuda, todo lo que tenemos que hacer es darle una localización donde pasaremos a recoger lo que ella nos deje.

John hizo una mueca.

-Vale, ya veo a dónde quieres llegar. Pero entonces, ¿de qué iba eso? Estoy seguro de que la policía no puede hacer ese tipo de cosas, suponiendo que pudieran encontrar mi teléfono… ¿Crees que tiene algo que ver con el plan de Moriarty?

-Posiblemente- asintió Anthea-. ¿Pero de dónde habrán sacado mi número?

John deslizó esa información en su cerebro, esperando que desatase una iluminación. Pero lo único que le salió fue…

-¿Mycroft?

No quería ni pensar en esa posibilidad. Anthea había tenido la cortesía de no restregarle por la cara la traición de Sherlock, así que lo menos que podía hacer era hacer lo mismo por ella con Mycroft. Pero John no podía pensar en nadie más, ¿qué otro sería capaz de conseguir el teléfono de John de la papelera adonde había ido a parar, y además tener el número de Anthea?

Y había oído hablar de programas que podían alterar tu voz, hacerla más profunda o más suave… o hacerte sonar como una voz del sexto opuesto.

-Quizá- dijo con suavidad Anthea, y John se preguntó si ella se daba cuenta de que se estaba mordiendo el labio inferior-. Dijo que me daría veinticuatro horas, pero tendría que informar a otros…

-Y quizá esos otros no se inclinarían a darte esa ventaja- acabó John.

-Exacto.

-¿Debería preocuparnos que localicen la llamada?- preguntó John, antes de recordar lo que Anthea había dicho antes acerca de su Blackberry-. Ah, sí, ilocalizable.

Ella asintió, distraída, mirando su brazo vendado.

John había evitado mencionar su herida, no ayudaría hacerle ver lo preocupado que estaba, pero se vio obligado a preguntar:

-¿Cómo te sientes?

Ella no dijo nada, pero le lanzó el tipo de mirada que implicaba que había hecho una pregunta estúpida.

-Puedes decirme que te duele, sabes, es lo que se suele esperar de este tipo de situación.

-Entonces sí, me duele jodidamente.

-Nunca he entendido por qué la gente dice eso- murmuró John mientras hacía que el coche girase una esquina-. Porque, la verdad, si joder duele, entonces es que estás haciendo algo mal.

Hubo un momento de silencio sorprendido, y entonces Anthea rompió a reír. Era una risa tensa y entrecortada, como si estuviera tratando de no reírse pero no pudiera evitarlo, y John sonrió, contento por haber conseguido animar un poco a su aliada.

* * *

Mycroft sabía que la caja de bombones estaba rompiendo su dieta, y no le importaba, estaba de vacaciones. Por primera vez en veinticinco años, se estaba tomando tiempo libre del trabajo y no era por la cena de Navidad de los Holmes.

Lo había dejado todo en manos de dos personas semi competentes, y les había dado instrucciones precisas de que solo podían ponerse en contacto con él si el colapso del gobierno parecía inminente. Y desde luego no quería oír nada sobre… ella.

Mycroft se había concedido una semana. Una semana para mantenerse alejado del mundo, para purgarla de su vida. Y cuando volviera al trabajo, estaría calmado, con la cabeza clara y, sobre todo, con pleno control sobre si mismo.

O eso esperaba. Porque en verdad estaba empezando a dudar de que una semana fuera tiempo suficiente para borrarla completamente. Dudaba de que incluso un año fuera suficiente.

Él (y en realidad también su hermano) había salido a su madre en ese aspecto, y Mamá decía a menudo que eran las personas de su naturaleza, reservadas y muchas veces consideradas frías, las que sentían de forma más fuerte y profunda. Y, en su caso, era cierto; a pesar de que Padre llevaba muerto casi diez años, Mycroft nunca la había visto ni mirar a otro hombre.

Desafortunadamente, Mycroft sospechaba que sería lo mismo para él. Algunas personas podían superar la muerte o una traición, podían curarse lo suficiente como para dejar acercarse a otras personas y volver a enamorarse… pero no ellos.

Los corazones de los Holmes eran pequeños y duros y oscuros, y en ellos solo había sitio para una persona.

Y fíjate, ni un día después de descubrir su traición, Mycroft ya se estaba volviendo sensiblero.

Por un momento, se preguntó si debería llamar a Sherlock y a John. Una discusión con Sherlock normalmente garantizaba que le desapareciera el mal humor, pero al final decidió no hacerlo. No estaba de humor para recibir una dosis de la felicidad doméstica de su hermano, hoy no.

* * *

Sherlock no iba a tomar drogas. Se negaba a que John le condujera a ello, se negaba a aceptar el enorme agujero negro que la ausencia de John había abierto en su piso, en su vida.

De todas formas, estaba fumando otra vez. Y mucho.

Quizá si fumaba en todas las habitaciones del piso, el olor a tabaco borraría el aroma de John.

Todo lo que previamente pertenecía a John se había llevado a Scotland Yard, y Sherlock se alegraba de ello (a Lestrade no le había complacido la pequeña excursión de Sherlock pero, como no había pruebas de que se hubiera puesto en contacto con John, no podía arrestarle). Sin embargo, las habitaciones, el sofá, las toallas, las sábanas… todavía olían a John, algo que Sherlock intentaba corregir lo antes posible.

Quizá entonces, sin nada que le recordara a John en ninguna parte, Sherlock finalmente conseguiría borrar al hombre.

Lo había intentado antes, desde luego; había intentado eliminar su relación y su amistad para quedarse solo con el abstracto concepto de John como uno de los secuaces de Moriarty que se había infiltrado en Baker Street. Pero no había funcionado. Quizá porque borrar algo requiere que ese algo esté cerrado y empaquetado, y con John… simplemente no podía hacer eso. No funcionaba; John siempre había desafiado los intentos de Sherlock de medirle y clasificarle desde el principio, y no estaba teniendo más éxito ahora que John… no estaba ahí.

Sherlock exhaló el humo lentamente en el hueco del sofá donde John solía sentarse, asegurándose de girar la cabeza y echar el aire sobre los cojines.

Necesitaba ser capaz de borrar a John-el-amigo y a John-el-amante. Tenía que recordar solo a John-el-traidor porque si no…

Si no, Sherlock no se veía capaz de perseguir a Moriarty otra vez.

* * *

-Este sería un buen lugar para retirarse- murmuró John mientras conducía a través de Sussex.

Anthea no contestó, y con un vistazo John vio que estaba mirando por la ventana. Más específicamente, estaba contemplando el sol, que empezaba a sumergirse tras el horizonte.

John sospechaba que estaba pensando en Mycroft, y en que el periodo de gracia que él le había concedido estaba a punto de expirar.

-¿Puedes poner la radio?- preguntó, esperando distraerla. Quizá Anthea encontrara una emisora agradable con música que la animara un poco.

Funcionó mejor de lo que John había esperado, probablemente porque Anthea estaba desesperada por algo que le ayudara a sacarse de la cabeza a Mycroft. Durante los siguientes quince minutos o así, se dedicó a juguetear con la radio del coche, cambiando de emisora, oyendo unas cuantas canciones y cambiando de frecuencia cuando empezaban los anuncios.

Al final, cogieron una habitación en el primer motel en el que pudieron encontrar una habitación libre. Anthea se ocupó de la transacción para que John no tuviera que mostrar su cara a nadie. John le puso el brazo en un cabestrillo para que pareciera que tenía algún tipo de herida muscular, y una vez llegaron a la habitación, tuvo al fin la oportunidad de echarle una ojeada en condiciones a su herida.

El problema era que, ciertamente, necesitaba puntos, y el material no era algo que John llevara normalmente encima. Anthea tenía un kit de costura, así que podía usar aguja e hilo si pudiera esterilizarlos pero, francamente, no era lo ideal.

-Aprieta un poco- dijo Anthea después de que él le apretara el vendaje tan firmemente como pudo.

-Necesitas puntos- dijo John con franqueza-. Esto servirá de momento, pero necesita los suministros apropiados.

Anthea negó con la cabeza, impaciente.

John la fulminó con la mirada.

-¿Sabes que lo que se suponía que te iba a hacer ese cuchillo? Se suponía que te iba a cortar el músculo deltoide y te iba a inutilizar completamente el brazo. ¡Tienes suerte de que en vez de eso solo rozara tu bíceps! Quizá yo no sea un espía super inteligente como tú, pero créeme cuando te digo que necesitas puntos o te arriesgas a tener la movilidad reducida en ese brazo para siempre.

Su voz había tomado el tono severo que usaba con los pacientes recalcitantes, y las cejas de Anthea fueron subiendo frente arriba a medida que su tono se iba volviendo más serio e intenso.

-¿Qué?- preguntó John finalmente, sin saber qué pensar de su expresión.

-Creo que entiendo cómo conseguiste que Sherlock se sometiera a tu tratamiento médico.

La mente era una cosa curiosa, reflexionó John. Era extraño cómo la simple mención del nombre de Sherlock le hacía sentir como si le hubieran dado una bofetada.

Anthea pareció darse cuenta de lo que había pasado, ya que su expresión cambió en un instante de “impresionada a su pesar” a “contrita”, pero John se giró antes de que ella pudiera decir nada.

-Descansa un poco- murmuró-. Voy a ver si puedo encontrar algún lugar que venda material de primeros auxilios. Aunque no sé de ningún sitio por aquí en el que puedan tener eso…

-Usa esto- dijo Anthea, colocándole en la mano su Blackberry.

John supuso que tenía conexión a Internet o algo así, y asintió distraídamente mientras ella se iba al dormitorio y cerraba la puerta tras ella.

Dejando a John con la Blackberry en su mano. Una Blackberry a la que alguien había llamado no hacía ni una hora, ofreciéndoles cualquier tipo de ayuda que necesitasen.

Él sabía que las razones de Anthea para colgar la llamada habían sido perfectamente válidas: podía ser muy bien una trampa. Pero… de todas formas ya estaban atrapados, y ¿se arriesgaría alguien que los estuviera siguiendo a exponerse de esa forma? Si les habían visto tirar el teléfono de John (y encima de forma tan inmediata como para recogerlo de la basura y llamar con él en solo unas horas), ¿por qué no los habían cogido justo entonces? Si les habían localizado tan pronto, John imaginaba que no habrían tenido problemas en seguir sus movimientos. Sí, se habían disfrazado y habían cambiado las placas de matrícula, pero si alguien los estaba observando tan de cerca desde el primer momento…

John sabía que no debería hacerlo. Pero Anthea necesitaba desesperadamente suministros médicos, de tipo hospitalario, y John dudaba que pudieran encontrar lo que necesitaba en Sussex. Si no cosía la herida, el tejido de la cicatriz que se formaría sería demasiado duro y podía restarle movimiento en el brazo durante años, antes de que empezara a ablandarse.

Y si buscaban una clínica… era otra oportunidad de ser vistos, reconocidos y puestos bajo custodia.

John levantó la Blackberry de Anthea, y marcó el número de su propio móvil.

* * *

Avra Holmes quizá estaba entrada en años, pero no era lo bastante vieja como para que se le pasara por alto algo de esta magnitud.

Cuando sus hijos finalmente sentaron cabeza, se había sentido tan feliz por ellos… y con unos compañeros perfectos, además. Compañeros que los entendían y los ayudaban con su trabajo, pero que cuidaban de ellos al mismo tiempo; realmente no podría haber pedido que sus hijos estuvieran en mejores manos.

A la pareja de Mycroft, la mujer con el nombre siempre cambiante, la había conocido ya, desde luego. Esperaba la ocasión en que le presentaran formalmente a John Watson, pero parecía que ese feliz acontecimiento tendría que ser pospuesto.

Su vigilancia (sobre sus dos hijos) había captado toda la debacle, claro. Avra siempre había encontrado interesante que mucha gente asumiera que Sherlock y Mycroft habían heredado sus extrañas tendencias de su padre, ya que mientras que su querido George había sido el artista de la familia, Avra sabía que habían salido a ella más que a él. Por ejemplo, la mayoría de los pequeños trucos de Mycroft eran cosas que ella le había enseñado y, de los dos, Mycroft era el más parecido a ella, con sus manipulaciones calculadoras y los largos hilos que movía. Sherlock era un poco más como su padre, impulsivo y atrevido y sin preocuparse por parecer “normal”.

A veces, de todas formas, no podía evitar pensar que era desafortunado que tuvieran más de su cálculo hiper-observador que de la calidez alegre de su marido. Eso los había convertido en grandes hombres, sí, y en aterradoramente inteligentes… pero a veces pensaba que hubieran sido más felices de haber tenido más de la naturaleza de George en lugar de la suya.

Y les hacía propensos a meter la pata como ahora. Sus hijos nunca habían tenido confianza en si mismos en lo que se refería a su lado emocional. Avra era exactamente igual, antes de que George le enseñara a tener fe en si misma. Por eso habían caído en esa trampa.

Porque era definitivamente una trampa. Los compañeros de Sherlock y de Mycroft acusados de traición en el mismo día era demasiado para ser una coincidencia. Francamente, le sorprendía que sus hijos aun no se hubieran dado cuenta… pero tenían tantos problemas de comunicación (demasiados iguales para su gusto, sospechaba ella), y alguna sabiduría solo llega con la edad, por lo que parecía... Qué pena que hubiera prometido que nunca se inmiscuiría en sus problemas personales; si la escucharan, todo esto podría estar resuelto para la hora de la cena.

Avra quizá estaba técnicamente jubilada, pero eso no significaba que estuviera muerta: todavía mantenía el esqueleto de su vieja red de vigilancia, solo en caso de que sus chicos necesitaran ayuda. Había demostrado ser de un valor incalculable cuando Sherlock se topó con aquel tal Moriarty en esa piscina, y cuando oyó las noticias sobre los compañeros de sus hijos, se aseguró de vigilarlos tanto como pudo.

Hizo que alguien de su equipo recogiera el teléfono de John cuando se deshicieron de él, y les llamó con una oferta de ayuda. Avra no se sorprendió de que le colgaran tan rápido, Mycroft había escogido a una chica escéptica, pero se contentaba con esperar el momento propicio. Dudaba de que se hubieran dado cuenta de la realidad de su situación, y el doctor parecía más confiado… Pronto la desesperación llevaría a uno de ellos a llamarla con una petición.

Cuando el teléfono sonó, ella contestó al primer timbrazo.

* * *

Sebastian Moran tenía un estómago fuerte; era un francotirador profesional, así que era algo obligatorio. Ver personas asesinadas (o incluso torturadas) nunca le había hecho perder el apetito.

Pero odiaba el desperdicio, por lo que se vio obligado a interrumpir los preparativos de Moriarty.

-¿Estás seguro de que debes hacer esto?

Jim le miró con el ceño fruncido.

-¿Cuál es el problema?

Sebastian señaló con la mirada al hombre que colgaba en el centro de la habitación. Sus muñecas estaban esposadas, y la corta cadena que las unía colgaba firmemente de un gancho, colocado tan alto que solo los dedos de los pies de Gustav Rainer tocaban el suelo de cemento.

Solo dos días antes, Sebastian le daba instrucciones a este hombre, y actuaba como su protector, pero no eran los sentimientos lo que le condujo a intervenir. Gustav era el doble de John Watson, y Sebastian pensó que Jim debería al menos considerar otros usos para él antes de disponer completamente del hombre.

Había sido difícil encontrar a alguien parecido al doctor Watson y que Jim pudiera utilizar. Había llevado meses de trabajo vaciarle lentamente las cuentas bancarias, conseguir que le despidieran, asegurarse de que no le contrataran en ningún otro sitio, observarle endeudarse profundamente en un intento de mantener a su esposa y a su hijo, hasta que estuvo tan desesperado que había consentido en prostituirse a cambio de que Jim le prometiera que cuidaría de su familia.

Cuando contrataron a Gustav, al principio tenía el mismo peso y la misma altura que el doctor Watson, pero solo se le parecía ligeramente. Después de que el cirujano plástico favorito de Jim terminase con él, Gustav podía haber pasado por el gemelo idéntico del doctor.

Entonces Jim se había asegurado de que se le viera hablando con Gustav, cenando con él, pasándole dinero, y las ruedas del plan de Jim se habían puesto en movimiento.

Pero Sebastian todavía no tenía claro del todo cuál era el plan. Jim no solía estar de humor para confidencias, y a menudo Sebastian solo se enteraba de las razones que había tras sus órdenes cuando estas ya se habían llevado a cabo y Jim se recreaba frente a él. Acusar a John Watson (y a la mujer del gobierno, comosellame) había sido el primer paso, eso lo sabía Sebastian, pero todavía no estaba seguro de qué venía ahora.

Únicamente que por lo visto suponía torturar a ocho hombres hasta la muerte (según la última cifra). Aunque era verdad que a Jim a veces le apetecía que la gente muriera (y moría), era inusual en él ser tan metódico. También era inusual para él ser tan concreto en su elección de las víctimas; todas las personas que había matado eran hombres de treinta y pico a cuarenta años, estatura ligeramente bajo la media, y bastante en forma.

Y todos habían muerto por un método diferente. El primero había sido estrangulado y revivido repetidamente, hasta que su cuerpo no lo había soportado más. El segundo había sido quemado por todo tipo de cosas, desde colillas a un lanzallamas. El tercero había sido por amputación, con Jim arrancándole primero los dedos de las manos, después los de los pies, después los brazos y las piernas. Y después de eso…

Después de eso, Jim se había vuelto creativo.

-Estamos dedicándole mucho esfuerzo a todo esto- dijo Sebastian, señalando a Gustav-. ¿Estás seguro de que quieres que todo acabe en la basura?

Jim sonrió.

-Qué dulce por tu parte vigilar mis intereses, Seb, pero en esta etapa del plan, Gustav no es más que una carga.

Sebastian se encogió de hombros afablemente, ignorando las súplicas ahogadas y los gemidos que Gustav estaba intentando hacer oír por debajo de su mordaza.

-Si tú lo dices. Pero, ¿puedo preguntar? ¿Cuál es el plan?

Esto, justo esto, era por lo que nadie podía usurparle a Sebastian su lugar dentro de la jerarquía en la organización de Moriarty. Porque nadie más se atrevía a preguntar “¿por qué?” a Jim, temerosos quizá de que Jim chasquearía los dedos y los convertiría en comida para perros o algo así.

A veces Jim no respondía, desde luego. Algunas veces solo decía “porque quiero que lo hagas” o “porque yo te lo digo”, y eso era todo. Pero a veces… a veces compartía con Sebastian cualquiera que fuera el brillante y enfermo plan que cruzaba por aquella mente increíble.

-Le dije a Sherlock que quemaría su corazón- dijo Moriarty, con una sonrisa que recordaba a un tiburón, fría y presumida y complacida al mismo tiempo-. Y yo cumplo mis promesas.

-¿Así que le has hecho pensar que su querido doctor es un traidor?- aventuró Sebastian. Sería ciertamente efectivo, pero parecía que faltase algo, esa vena extra de maldad que Jim empleaba de forma tan perfecta.

-Bueeeeeeno, esa es la primera parte- canturreó Jim, con la voz llena de alegría.

-¿Cuál es la segunda?

-Traemos aquí al pequeño Johnny… y le destruyo- pronunció Moriarty, saboreando cada sílaba-. Y no me refiero a matarle, oh, no, eso es demasiado fácil. Lo destrozaré mentalmente, físicamente, emocionalmente, hasta que no sea nada más que una ruina chillona, capaz solo de gritar o de llorar o de suplicar clemencia. Hasta que solo sirva para una institución mental y sedantes las veinticuatro horas del día.

Una ligera excitación placentera empezaba a subirle por la espina dorsal a Sebastian.

-¿Y entonces?

La sonrisa de Jim se amplió, como una de esas serpientes que pueden dislocar sus mandíbulas.

-¿Sabías que he estado guardando todas las evidencias con las que hemos acusado a John? Todo lo que muestra que los cargos contra él son falsos está todavía en el ordenador.

Sebastian asintió. Era consciente de que Jim había documentado la caída del doctor con obsesivo detalle, pero nunca se había sentido inclinado a preguntarle por qué.

-Bien, pues cuando el pobre pequeño Johnny sea más animal que humano, lo dejaré en la puerta de Sherlock con un gran paquete de documentos que demostrarán que estaba del lado de Sherlock todo el tiempo.

Sebastian sonrió. Como todos los planes de Jim, era absolutamente genial. Y sabiendo lo exhaustivo que era Jim, John no tenía la más mínima oportunidad.

Si nadie creía que John estaba de su lado, nadie lo buscaría si desaparecía.

Bueno, lo buscarían, pero lo harían como culpable, como a un hombre que todavía tenía su libertad, no como una víctima de secuestro y tortura.

Algo se le ocurrió entonces a Sebastian.

-¿Y qué hay de la chica del gobierno? ¿Qué hacemos con ella?

Jim agitó la mano con desdén.

-Una pantalla de humo. Suficiente para mantener al hermano mayor ocupado y con esa larga nariz suya fuera de nuestros asuntos. No es el tipo de persona que se ocupa bien de este tipo de cosas, ¡los trastornos emocionales son tan caóticos! –. Jim se rió como un loco-. Ahora mismo, estará de vacaciones, intentando bloquearlo todo para volver a ser ese tipo duro, frío y calculador una vez más.

Sebastian asimiló todo con una inclinación de cabeza.

-Y ahora tienes que matarle- señaló a Gustav-, para que nadie sepa que hay un doble de John Watson corriendo por ahí.

-Exacto- sonrió Jim-. Sabía que lo verías como yo.

-¿Para qué eran los otros?

-¿Los otros?- Jim frunció el ceño por un momento, y entonces la comprensión suavizó su rostro otra vez-. Oh, los otros. La práctica hace la perfección, y no puedo correr el riesgo de matar a John cuando lo tengamos, después de todo. Así que estoy llevando a cabo algunos experimentos.

Sebastian entendió. Jim estaba cogiendo a hombres más o menos de la edad, la altura y el peso del doctor Watson, y estaba determinando en qué punto los diferentes medios de tortura cruzaban la línea y se convertían en letales. Así cuando tuvieran al doctor en sus garras, Jim sabría exactamente hasta dónde podía llegar. La precisión absoluta era imposible, claro; había miles de variaciones físicas y psicológicas entre cada individuo, pero le daría a Jim una estimación.

Bueno, eso explicaba el látigo que descansaba en el suelo. Sebastian se estaba preguntando qué hacía allí. Era relativamente corto, no mucho más largo que una fusta, con una empuñadura gruesa y sólida y una tira larga y flexible que terminaba en punta. Arrancaría sangre, y lo haría rápido.

-Bien, que disfrutes- dijo, volviéndose hacia la puerta y empezando a salir de la habitación.

Con el rabillo del ojo, Sebastian vio a Jim coger el látigo y dirigirse a Gustav.

-Créeme, no es nada personal, hiciste un trabajo ejemplar, pero verás, no puedo arriesgarme a dejarte vivo, y necesito comprobar en qué punto azotar a un hombre de más o menos tu estatura, peso y edad resulta fatal.

Sebastian meneó la cabeza y dejó a Jim con su trabajo, su voz suave haciendo eco a través de la habitación de hormigón, por encima de los sollozos y los gemidos ahogados de Gustav.

-Necesito practicar antes de que llegue el plato fuerte, sabes…

El látigo resonó con un golpe como un petardo, y Sebastian cerró la puerta cuando Gustav gritaba.

Prefiero enviar mensajes

ertal77 — Thu, 14 Jun 2012 12:34:16 GMT

Tras unas semanas de paréntesis preparando y corrigiendo exámenes, al fin puedo volver a traducir fanfictions de Sherlock. Como Semper Fidelis es muy (muy) largo, hago un inciso con un fanfic cortito, uno de los muchos que me encanta. Es post-Reichenbach, pero no demasiado angustioso. Los personajes y las relaciones son genéricos (o sea, como en la serie). El título original es I prefer to text, de Impulsereader. Este es el link del texto original, para los que prefieran leer directamente en la lengua de Shakespeare http://impulsereader.livejournal.com/11532.html y este es el perfil del autor: http://impulsereader.livejournal.com/

Aquí os lo dejo en español, espero que os guste tanto como a mi!

PREFIERO ENVIAR MENSAJES

Es el giro al modo militar lo que le hace polvo. Sabe que deberían ser las palabras, pero no lo son; es el giro.

Va directamente a Heathrow desde el cementerio. Debería haberse ido hace tiempo, desde luego, y ya ha recibido varios mensajes respecto a ello.

La primera cosa que hace después de pasar el control de seguridad es comprar un teléfono; compra uno del montón, un trozo de plástico anónimo y poco elegante que intenta elevar a un vestigio de su vida. Paga en metálico. Tiene numerosas tarjetas que llevan nombres que no son el suyo, pero le parece mal llevar este engaño todavía un paso más lejos. Cuando las monedas del cambio llegan a la palma de su mano, el teléfono de su bolsillo, al que ahora llama con el epíteto “El otro teléfono”, suena con un mensaje.

“No está permitido.”

Él responde: “No es negociable.”

Apaga “El otro teléfono.”

Su nuevo móvil, “El teléfono de John”, está operativo, listo para usar cuando sea el momento. Tras la contrariedad de instalarse en su asiento, vuelve a considerar el teléfono. Promete sobre esta insignificante pieza de plástico (como si fuera un creyente y el móvil su objeto sagrado) que nunca volverá a contar una mentira a John. Guarda el móvil en su bolsillo, un peso tranquilizador; no lo usará por primera vez hasta que no haya conseguido algo, hasta que no tenga noticias que compartir.

Han pasado casi cuatro meses hasta que tiene noticias que compartir. Sabe que no todos los esbirros de Moriarty serán tan difíciles de localizar y eliminar. Sabe que ha elegido a este primer hombre no porque fuera fácil de derribar, sino porque, una vez conseguido, ahora está en posesión de información que le llevará a muchos otros con los que se debe enfrentar. Saber todo esto no le ha hecho la espera más fácil, porque ahora sabe también cuánto echa de menos a su compañero.

Hurga con la llave de su habitación de hotel, suele ir dura. Tras conseguir entrar en la suite, tira al suelo su abrigo y se sirve una generosa medida de whisky del decantador de cristal. Se deja caer sobre el sillón, desde el que puede contemplar los últimos toques de rojo y oro acariciando las torres del castillo de Praga. Se ha embebido del bálsamo de la generosa cantidad de alcohol, y la luz del sol se ha convertido en estrellas brillantes, antes de que se permita un largo suspiro y encienda el teléfono.

“No te preocupes, todavía estoy vivo.”

John no debe estar recibiendo tantos mensajes falsos de este tipo como se había imaginado, porque su respuesta es bastante tolerante; ciertamente mucho más de lo que esperaba.

“¿Y quién eres?”

“Sherlock, desde luego. Siento haberte preocupado.”

No debe haber ninguna sospecha de que los mensajes desde este número sean en realidad del Sherlock Holmes auténtico; si hay una duda razonable sobre esto, entonces hay razones para matar a John, Lestrade y la señora Hudson. No debe haber absolutamente ninguna sospecha.

“QUE TE DEN.”

Bueno, eso ciertamente se parece más a lo que estaba esperando. Es casi seguro que está recibiendo un montón de mensajes así; es posible que haya habido algún incidente que le haya llevado a ser tolerante al menos en la primera respuesta. Quizá alguien que se ha cambiado de número se ha llevado una reprimenda injustificada.

“No pasa nada porque no me creas todavía”.

“QUE TE DEN, CABRÓN”.

“Lo entiendo, John. Te mantendré informado”.

“Sherlock Holmes está muerto”.

“Lo siento, John”.

“Disculparte no ayuda a creer tu historia, idiota”.

“No, supongo que no”.

“Estás loco. Busca ayuda”.

“Está bien, John. Estaré en contacto”.

Parece que John ya ha respondido bastante por el momento. Ahora que no hay peligro de que le crea, envía su auténtico mensaje.

“Uno menos”.

Con cansancio, Sherlock apura su vaso.

John ha intentado todo lo que se le ha ocurrido para que la gente deje de enviarle mensajes de texto diciendo que son Sherlock Holmes volviendo de entre los muertos, y nada ha funcionado. Ha cambiado su número ocho veces en seis meses desde que Sherlock murió. Se ha pasado dos de esos meses sin móvil y, lo que ha sido peor, ha tenido que abandonar su cuenta de correo electrónico. Ahora, que sencillamente los manda a paseo, parece que es el método más efectivo.

Lleva un seguimiento de los números, porque informa de todo esto a la policía; es la única amenaza que puede hacer, que los denunciará por acoso y que serán arrestados. No va a hacerlo de verdad, desde luego. Pero, de todas formas, se apunta los números y contesta a los mensajes, diciéndoles a los lunáticos que le dejen en paz, de forma bien clara. Les dice a personas a las que no ha visto en su vida que están trastornadas, y se ha dado cuenta de que lleva una media de treinta y ocho de estos mensajes conseguir que les quede claro.

La única cosa que le preocupa, sobre el hecho de que la gente finalmente empiece a creer que Sherlock no era un fraude, es que a causa de eso él va a ganar más falsos Sherlocks. Se pregunta si el término correcto para describir esta situación es “ironía”, pero como ya no es un escritor, no se molesta en comprobarlo.

“Otro menos”.

“Eres un completo chiflado”.

Sherlock está un poco sorprendido. Ha acabado con dos peces pequeños desde su éxito inicial, pero ninguna de sus notificaciones había conseguido una respuesta. Había calculado que necesitaría al menos una repetición más de su mensaje (sin sentido, aparentemente), antes de recibir una respuesta.

“Eso me dijiste en el pasado”.

“Te das cuenta de que no tengo ni idea de qué estás hablando, ¿ no?”.

“Lo sé, sí”.

“Sherlock Holmes está muerto”.

“¿En espera?”.

“Que te den”.

“Definitivamente en espera”.

“Mira, nada de lo que puedas decir me hará creer que eres Sherlock”.

“Eso no me preocupa”.

“¿Otro qué?”.

Sherlock duda, porque no quiere responder “un hombre”. Su objetivo no es parecer un loco asesino.

“Ah, la curiosidad gana”.

Espera veinte minutos, pero no hay respuesta.

El calor del desierto profundo oprime con fuerza su piel mientras observa a las autoridades locales ejecutar al hombre que acaba de entregarles. Está haciendo todo lo que puede para entregar a sus enemigos a la justicia, en lugar de sencillamente eliminarlos. De todas formas, a veces no resulta práctico; en otras, como en esta, la justicia también ha optado por la eliminación. Cuando se da cuenta de que eso le molesta, piensa de forma natural en John.

“Un hombre malvado ha muerto hoy a causa de mis acciones”.

“Eres un cabrón enfermo y no mereces vivir”.

“¿A tus otros Sherlocks les importa que les llames cabrones?”.

“Parece ser efectivo”.

“¿Le importaba a Sherlock?”.

“¿Cómo crees que sé que ninguno de vosotros es Sherlock?”

“Te echo de menos, John”.

“Que te den, jodido bastardo”.

Recorre las calles de Lisboa con una ligera cojera; cayó de ese último tejado ligeramente mal y se torció el tobillo. Lo que le ha llevado a tomar dos días de descanso y a observar atentamente los datos que continúa acumulando sobre el sindicato que está desmontando pieza a pieza.

Ahora, mientras calcula dónde sería mejor ir cuando haya acabado aquí, echa de menos a John con mayor intensidad: él siempre dice lo más oportuno y en el momento justo. Acaricia el móvil en su bolsillo y finalmente cede a la tentación.

“¿Qué ves que yo no puedo ver?”.

“¿De vuelta tan pronto?”.

Se refiere su mensaje habitual, hace solo dos días. Sherlock normalmente no tiene noticias, ni comentarios, tan pronto después de un mensaje de ese tipo.

“Necesito hacer una consulta”.

“Bueno, lo que veo en este momento es mi móvil. Espero de verdad que no lo estés viendo también”.

“No seas imbécil”.

“¿Yo no debo ser imbécil cuando tú eres claramente un chiflado?”.

“Soy Sherlock, ¿recuerdas? Así que soy irrazonablemente exigente por naturaleza”.

Ahí va.

“Compláceme, John, por favor”.

Prácticamente puede oír el suspiro que su amigo le debe estar dedicando a su teléfono.

“Me estás pidiendo que ayude a un falso Sherlock a resolver un crimen del que no sé nada en forma de mensaje de texto. ¿Lo he entendido bien?”.

Sherlock sonríe.

“Sí, perfectamente”.

“Vale, entonces. Lo hizo el mayordomo”.

Sherlock echa la cabeza hacia atrás y ríe.

“Oh, John, cómo desearía que estuvieras aquí conmigo. Esto no es para nada divertido sin ti. Gracias”.

En una ocasión Sherlock le envía un mensaje y resulta evidente que ha salido a tomar una cerveza. O dos.

“Otro menos”.

John ha vuelto a conectar con Sarah últimamente, solo como amigos casuales, y está tomando una cerveza (o dos) con ella y una amiga suya que se ha apuntado, cuando se encuentran con Lestrade. Están apretados en una mesa, pasándoselo bastante bien, cuando suena el mensaje.

-Mierda, es mi chiflado.

Greg se atraganta con su jarra de cerveza.

-¿Y qué tiene que decir en esta noche tan agradable?

-Lo de siempre.

La amiga de Sarah, Karen, parece confundida.

-Perdonad, ¿qué pasa?

-John tiene mensajes de un chiflado que está tratando de convencerle de que es Sherlock.

-Sí, lleva haciéndolo hace un tiempo. El resto normalmente se cansa, pero este sigue insistiendo.

Karen arruga la nariz.

-Así que, ¿te envía brillantes teorías sobre crímenes que se han cometido?

Es el turno de John de atragantarse.

-Casi nunca. La mayor parte de veces me envía el mismo mensaje-. Le alarga su móvil.

-¿”Otro menos”? ¿Otro qué? ¿Menos qué?

John se encoge de hombros.

-No sé.

El alcohol en su organismo le hace sentirse un poco inquieto y admite su teoría básica.

-Parece un mal signo cuando le pides a tu chiflado que te explique sus locuras, ¿no?

-No lo pillo. ¿Cómo va a convencerte así de que es Sherlock?

John suspira.

-La verdad es que ya he dejado de analizarlo. ¿Sabes cuántos de estos mensajes me enviaron durante el año pasado? La última vez que actualicé el contador tenía casi cuatro mil mensajes de texto de ciento tres personas, o al menos de ciento tres números individuales. He escrito la frase “que te den” más de mil veces. Piensa en la cantidad de tiempo que he gastado escribiendo eso. No lo ofrecen como texto predictivo, sabes.

Karen está escribiendo en su teléfono.

-Espera, ¿qué estás haciendo?

-Preguntándole que otro qué.

John se lamenta mientras Sarah y Greg se ríen.

“Otryo qué?”

Sherlock duda. John a menudo escribe saltándose la gramática, pero los errores tipográficos son raros.

“Otra vez la curiosidad. Interesante. ¿De verdad quieres una respuesta esta vez?”.

“Sip”.

¿Sip? John nunca escribe “sip”, ni lo haría después de una cerveza o dos.

Karen se ríe.

-Quizá sí sea Sherlock de verdad.

John frunció el ceño.

-¿Qué? ¿Qué ha dicho?

Ella le devuelve el móvil.

-Sabía que no eras tú.

Le frunce el ceño a su teléfono, mirando el mensaje.

“Tú no eres John”.

Es muy consciente de que es esencial que parezca un completo chiflado. Por desgracia, como ha prometido que no va a contarle mentiras a John, en ocasiones tiene que hacer cosas que son un poco, bueno, chifladas.

Está en Amsterdam, así que es la cosa más normal del mundo que entre en una tienda que vende parafernalia de tipo sexual. Escoge algunos envases de forma aleatoria y los coloca en el mostrador.

-También quiero una de esas revistas, por favor-. Señala hacia el colorido muestrario de la pared.

La dependienta pregunta, muy atenta:

-¿Podría ser un poco más específico, señor? Si desea una recomendación tendría que tener más información sobre lo que le gusta.

-No, cualquiera está bien, de verdad.

Tras dejar la tienda, deposita con cuidado la bolsa llena de artículos en el primer contenedor de basura que encuentra.

“Hoy he comprado juguetes sexuales y pornografía”.

Sherlock se siente aliviado cuando John no muestra ninguna inclinación por discutir sobre juguetes sexuales o pornografía con un chiflado.

John finalmente tiene que aceptar el hecho de que, de alguna manera, ha acabado con uno de los chiflados más persistentes del mundo como “colega de mensajes de texto”. Nada de lo que diga desanima a la persona que está al otro lado de ese número. Todos los demás al final se cansan, pero este tipo ha seguido ahí inmutable durante dieciocho meses, hasta ahora. Los mensajes no llegan a intervalos como todos los martes o algo que se pueda considerar regular, y muchas de las veces no tienen sentido, pero son consistentes en aparecer puntualmente al menos una vez cada dos semanas.

La mayoría de veces el texto es el mismo, “Otro menos”. El resto de mensajes cae bajo diferentes categorías.

A veces los mensajes son comprensibles pero completamente locos. Bajo esta categoría estarían: “Acabo de montar en la rueda del ferry”, “La crema de trigo es asquerosa”, “Los seres humanos no deberían ingerir lejía” y “Las calabazas son sorprendentemente difíciles de romper”. Entre otros.

La mayoría de estos mensajes no son chiflados en si mismos, pero no son el tipo de cosa que alguien que no sea un pirado enviaría como mensaje de texto a un desconocido que regularmente responde declarando que el remitente es un cabrón enfermo.

Hay otra categoría que John no tiene más remedio que llamar “afectuosa”. Son siempre elocuentes y de alguna manera también entusiastas, aunque en realidad piensa que eso no debería ser posible en un mensaje de texto.

“John, no te lo vas a creer, pero usar las espaldas de los caimanes como si fueran piedras, para cruzar sobre ellas, realmente funciona. Lamento haberme quejado tanto sobre esa escena”.

“Hoy he seguido a tres hombres por las catacumbas de Jerusalén. Ha sido emocionante y desearía que hubieras estado conmigo. Habrías cabido por las zonas más estrechas mejor que yo”.

“Esta noche me han servido la cena más increíble en La Rosetta. La lubina se fundía en mi boca y habían sacado los langostinos del mar pocas horas antes de aparecer en mi plato”.

De todas las cosas que podía decir sobre este chiflado, la falta de imaginación no era una de ellas.

Y entonces estaban los solemnes o filosóficos, que a menudo tomaban forma de pregunta. Estos hacían sentir a John como si estuviera en una edición cósmica de QI: “Una vez que has visto la verdadera maldad, ¿qué puedes hacer?”, “¿Qué hace que un hombre sea verdaderamente grande?”, “¿Cómo volver a casa de nuevo?”, por citar algunos.

Si no lo hubiera sabido antes de recibir siquiera el primero, habría estado seguro por los mensajes de esta categoría de que no era Sherlock el que le estaba escribiendo.

Está sucio; un aspecto necesario de su disfraz como vagabundo en las calles de New York City que ha llevado las últimas tres semanas. La imagen de John secándose el pelo con una toalla en su piso de Baker Street aparece en su mente.

“Necesito una ducha”.

“Necesito un nuevo número de teléfono otra vez”.

“Nosotros los sherlocks somos listos. No escaparás tan fácilmente”.

“Eso está claro”.

“¿Qué tipo de mensajes te envían tus otros Sherlocks?”.

“Tu comentario de la ducha no es nuevo para mi”.

“¿Cosas mundanas? Eso no es muy sherlockiano por su parte”.

“Bueno, sería difícil para vosotros ser tan brillantes ya que ninguno sois realmente Sherlock. He aprendido a ser tolerante”.

“¿Tengo que decir algo brillante? ¿Preferirías eso?”.

“Venga, adelante. Asómbrame”.

“La Tierra gira alrededor del Sol”.

“Me alegra ver que has hecho los deberes”.

“¿No es tu blog la biblia de tus falsos Sherlocks?”.

“Algunos se esfuerzan menos que otros”.

“Qué vergüenza.. Imitar a Sherlock es un trabajo para toda la vida. No deberían ser perezosos con eso”.

El sabor a productos químicos le quema a través de la nariz y le baja por el pecho; su cuerpo le exige respirar mientras corre tan rápido como puede, alejándose de la bola de fuego que minutos antes había sido un edificio abandonado. Se ríe como un loco y saca el “teléfono de John” para compartir su último triunfo.

“¡Cinco de una vez!”.

Justifica los signos de exclamación por el calor (real y figurado) del momento. Por una vez, las estrellas están alineadas porque John parece estar del mismo buen humor.

“Bien por ti”.

El almacén está oscuro y húmedo, y el suelo de hormigón en el que Sherlock yace, empapándose de su propia sangre, está frío. Gruñe con el esfuerzo de sostenerse sobre el codo y el sonido hace eco, al igual que su tos, de la que sale sangre; pulmón perforado además, maravilloso.

Considera seriamente saltarse el mensaje obligatorio en “el otro teléfono”. Es un estúpido código de emergencia que significa que no espera vivir el tiempo suficiente para recibir la ayuda de Mycroft. Nunca ha entendido para qué sirve un código así, pero es tan mycroftiano que casi podría reir, incluso ahora. Algún remanente de autopreservación (o quizás otra cosa) le lleva a hacer el esfuerzo.

“Abajo”.

Una vez hecho, vuelve su atención al “teléfono de John”. Se da cuenta de que tampoco hay mucho que decir en este caso.

“me harías mucha falta ahora mismo”.

Tiene el tiempo justo de enviarlo antes de que su campo de visión se vuelva negro y su cuerpo caiga en el implacable hormigón. El charco de sangre en el que yace continua creciendo, expandiéndose.

Cuando el mensaje llega, John está muy ocupado en la clínica. Probablemente no hubiera respondido de todas formas (a pesar del hecho, muy sospechoso, de que no cae en ninguna de las categorías que ha establecido), pero aparte de que está corriendo sin parar, un segundo mensaje llega justo después, de uno de sus nuevos imitadores, uno increíblemente molesto que proclama que ha resuelto el misterio de la desaparición de Moriarty. Esto enfurece a John y responde al segundo mensaje con una cadena épica de las invectivas más furiosas e insultantes que se le ocurren. Ignora completamente el mensaje de su chiflado.

John está un poco perplejo. No ha sabido nada de su chiflado en casi un mes, y el último mensaje había sido... bueno, uno que no sabía cómo clasificar. No está seguro de qué hacer, así que no hace nada durante otras dos semanas.

Ahora han pasado casi seis semanas desde ese último mensaje tan raro, “me harías mucha falta ahora mismo”. Ha apuntado dos nuevos Sherlocks y tres más ya se han cansado; pero todavía nada nuevo de su chiflado.

Está considerando la idea, completamente enfermiza, de enviar un mensaje a su chiflado, sin motivo, por primera vez en los dos años de relación con él. Decide que la versión más cuerda de esa idea es facilitar el número a Mycroft y ver si a él se le ocurre algo. Así que le envía un mensaje, dándole el número de teléfono del chiflado y una pequeña explicación.

Apenas veinte minutos después, Mycroft le rapta por primera vez desde la muerte de Sherlock.

-¿En serio? Sherlock está muerto. Ya no puede montarte un número porque charlemos un rato en la calle.

-Entra en el coche, doctor Watson.

-O por teléfono- prosigue él-. ¿Te acuerdas? El teléfono desde el que te he enviado un mensaje.

-Estoy molesto por el hecho de que te acosen. Me ocuparé de que deje de pasar.

Esto no es lo que John esperaba.

-Bueno, no, en realidad... Mira, recibo un montón de cosas así. No hace falta separarle del resto. No he sabido nada de él desde hace tiempo, y es raro, eso es todo. Solo pensé que quizá podrías averiguar quién paga la factura de ese número o algo-. El cerebro de John añade silenciosamente: “Para asegurarme de que está bien, de que no ha necesitado un médico últimamente”.

La expresión de su compañero no delata nada, pero John aun así siente que ha oído también su diálogo mental.

-Pareces muy preocupado por él.

“No hay secretos con ninguno de los hermanos Holmes, nunca”, se recuerda John a si mismo.

-Mira, no importa. Olvida que te lo he pedido.

Se mueve para abrir la puerta aunque el coche todavía está en marcha, pero recibe un golpe en la mano con la punta del omnipresente paraguas.

-No tanta prisa, doctor, te lo ruego. Solo estaba haciendo una observación. ¿Quieres que ponga un nombre a ese número de teléfono? ¿Eso es lo que me estás pidiendo?

John se da cuenta de que no está seguro de lo que está pidiendo. Querría decir: “En realidad, me gustaría que volviera mi chiflado, si puedes conseguirlo, por favor”, pero eso sería tan completamente absurdo que no podría hacerlo jamás, al menos no sobrio, y seguramente tampoco en presencia de Mycroft ni aunque estuviera borracho.

Es entonces cuando se le ocurren un par de cosas. Una, que se ha vuelto loco. Dos, que el plan cuerdo era en realidad escribir a su chiflado; Mycroft había sido la opción desquiciada.

-Sí, un nombre- decide, ya que Mycroft no parece pensar que se trate de una petición demente.

-Miraré el tema.

-Gracias-. Y ahora John salta de verdad del coche, aunque todavía se mueva.

-Te dije que era una mala idea.

-¿Qué ha pasado?

-Echa de menos a su chiflado.

Sherlock, todavía demasiado pálido y bastante débil, pero casi preparado para volver al trabajo, sonríe con tristeza. Conoce la sensación, porque echa de menos a su blogger. No envía un mensaje al momento. Debe dejar un intervalo de tiempo adecuado para que no haya conexión entre los dos hechos.

Cuando Mycroft le envía un mensaje esa noche, John le responde dándole las gracias brevemente, sin mirar en realidad el nombre que le ha enviado.

El violento silbido del aire le dice exactamente lo cerca que ha estado de recibir una herida seria en la cabeza. De todas formas, con una fuerte patada a la rótula derecha, su atacante acaba chocando contra el suelo y aprovecha la oportunidad para golpearle con una pesada caja de cartón contra el pecho, para mantenerlo en el suelo.

Esa tarde, mientras pasea por las avenidas intemporales de Roma, saca el “teléfono de John” de su bolsillo.

“Ahora ya no falta mucho”.

Semper Fidelis, capítulo dos

ertal77 — Sun, 20 May 2012 20:12:18 GMT

¡Empieza la acción! ;)

SEMPER FIDELIS

Capítulo 2

John hizo todo lo que pudo para permanecer completamente silencioso e inmóvil; Anthea estaba usando uno de esos pequeños lápices de maquillaje para ajustar la forma de sus cejas, una pequeña alteración que producía un cambio importante en su apariencia. No sería suficiente para engañar, digamos, a Sherlock o a Mycroft, pero evitaría que la gente le reconociera al primer vistazo.

Todavía no habían visto su cara en la televisión, pero era mejor no arriesgarse.

Anthea había aparcado el coche en un punto muerto de las cámaras de vigilancia urbanas (por lo visto, conocía la localización de cada cámara y de cada punto muerto de la ciudad, lo que hubiera sorprendido a John de no tratarse de ella), y ahora estaban apretujados con torpeza en el asiento trasero mientras Anthea se esforzaba en hacer que John estuviera irreconocible.

Anthea dejó sus cejas para hacer… algo… a sus mejillas. Le dijo que iba a hacer parecer sus pómulos más altos y finos, otro pequeño cambio que alteraría bastante su rostro. Como nunca había tenido que trabajar encubierto, John iba a tener que confiar en su experiencia.

Se dio cuenta de que Anthea estaba cerrando su maletín de maquillaje.

-Hecho- susurró.

John asintió, tratando de no frotarse la cara.

-¿Y ahora, adónde?- preguntó cuando volvieron a los asientos delanteros.

-Todo el mundo espera que dejemos el país- señaló Anthea-. Así que es exactamente lo que no haremos. Estoy segura de que cada aeropuerto, ferry y estación de tren tendrá copias de nuestras fotos mañana a más tardar, así que iremos a lo seguro y evitaremos el transporte público tanto como podamos. Oh, y tendremos que hacer algo con este coche…

-¿Qué tal cambiar las placas de matrícula?- sugirió John-. Harry y yo lo hicimos una vez cuando éramos pequeños.

-¿…Robasteis un coche y cambiasteis las matrículas?

-¿Qué? ¡No!- farfulló John-. Teníamos un vecino con un coche casi idéntico al nuestro, y una noche Harry mencionó que las placas de matrícula eran la única cosa que ayudaba a distinguirlos, así que decidimos… comprobarlo.

Harry sabía conducir ya, así que cambiaron los coches de los garajes y pusieron a cada uno la matrícula del otro. Sus padres tardaron tres días en darse cuenta.

-Tendremos que encontrar un coche que se parezca a este, al menos por encima…-murmuró Anthea-. Levantaría sospechas si conducimos algo con una placa registrada a un vehículo totalmente diferente. Mycroft me ha dado un día de ventaja, así que si hay algo que tengamos que comprar, tenemos que hacerlo ahora.

El estómago de John se contrajo de forma incómoda ante la mención de Mycroft. Pensar en Mycroft inevitablemente le llevaba a pensar en Sherlock, en la última vez que John le había visto. Cuando Sherlock simplemente se giró y se fue, como si él no fuese ni siquiera un puntito en un radar, como si John no fuese nada para él.

Por lo visto Mycroft le había dado a Anthea un día de ventaja… Sherlock ni siquiera había hecho eso.

John se había preguntado qué estaba pasando exactamente entre Sherlock y él. Después de todo, Sherlock nunca había parecido del tipo romántico, y si solo hubiera querido sexo, seguramente había mejores opciones que John. No había osado esperar que Sherlock estuviese enamorado de él… y parecía que su miedo estaba justificado. Sherlock apreciaba a John, pero de la misma manera en que la gente aprecia su microondas o su batidora: era conveniente y útil, pero llegado el caso Sherlock podía pasar sin él con bastante facilidad.

-Tenemos que permanecer fuera de las calles más transitadas- continuó Anthea, sacando a John de sus deprimentes pensamientos-. Tratar de evitar las cámaras de vigilancia urbana en Londres es bastante imposible, pero lo intentaremos. Y necesito comprar algunas cosas.

-¿Qué clase de cosas?- preguntó John, con sincera curiosidad.

-Pelucas, maquillaje, lo necesitaremos para disfrazarnos, y para cambiar de disfraz cuando lo necesitemos.

-Bien- asintió John, tratando de ignorar el temor asentado en su estómago.

Había estado en la guerra, pero esto, esto era muy diferente. Y, en realidad, mucho más enervante. Entendía el combate, tu vida dependía de tus reflejos, de tu entrenamiento y de tus propias habilidades. Pero con esto, tu vida dependía de tu destreza al camuflarte y engañar, de tu habilidad para anticiparte a la estrategia de tu oponente… y John no estaba muy seguro de que estuviese preparado para la tarea.

La única vez que Sherlock le había convencido para jugar al ajedrez, el otro le había arrasado, y John iba dejar de pensar en Sherlock ya.

-¿Qué bazas tenemos?- dijo abruptamente.

Anthea le echó una mirada confundida con el rabillo del ojo, quizá oyendo la desesperación en su voz, pero para alivio de John, no discutió.

-Este coche, por ejemplo- empezó ella-. Aunque tendremos que abandonarlo en algún momento del futuro. Conseguí recoger algunas cosas de mi casa antes de salir, así que tengo mucha ropa diferente para cambiarme. Tengo una Glock M26 con 10 balas, aunque es solo para autodefensa y nunca he tenido que usarla. Llevo mi maletín de maquillaje, un kit de costura, algunas herramientas de cerrajero, un mechero y una de esas herramientas multiuso. Un equipo básico para alterar pasaportes…

-¿Qué?

-Equipo básico para alterar pasaportes –repitió Anthea, ligeramente frustrada- . Con algunas identificaciones en blanco para que podamos meter nuestras fotos, por supuesto.

-Por supuesto- repitió John, sintiéndose peligrosamente lejos de su terreno.

-Y también tengo un aparato de seguimiento por GPS en el que estaba trabajando.

-Perdona, ¿en el que estabas trabajando?

-Necesitábamos un aparato de seguimiento para monitorizar a nuestros… sus… agentes- dijo al fin Anthea, y John no tuvo ninguna duda de que ese “sus” se refería a Mycroft-. Estaba trabajando en un GPS de plástico y cerámica que pudiese implantarse en el cuerpo. No sé si será de mucha utilidad para nosotros, pero podría ser muy valioso si, por alguna razón, nos vemos forzados a separarnos. Los alambres y herramientas que estaba usando serán más útiles, en caso de que tengamos que desmantelar un ordenador o algo así.

-¿Eso es algo que esperas que pase?

-Nunca se sabe- dijo Anthea-. También tengo esto.

Señaló levemente a sus piernas, y John se dio cuenta de que la Blackberry que Anthea había usado durante su primer encuentro estaba en su regazo.

-Espera un momento, ¿no me dijiste que tirara mi teléfono para que no rastrearan el GPS?- preguntó John.

Antes de que Anthea alterase su cara, ella le había hecho deshacerse de su teléfono. John lo había tirado a una papelera con una punzada de pena. Harry se lo había regalado, y aunque solo lo había hecho para librarse de él, en ese momento había parecido importante. Además, al deshacerse de su teléfono, estaba abandonando su vida anterior y reafirmando su existencia como fugitivo.

-No es una Blackberry normal y corriente- explicó Anthea, un poco despectiva, como si prefiriera caer muerta antes de que la pillaran con una Blackberry ordinaria-. Entre otras… características extra, es ilocalizable. ¿Has comprobado tu bolsa?

-Er, no mucho- dijo John, dándose cuenta de que simplemente había tirado la bolsa a sus pies y no le había echado ni un vistazo.

Se agachó con torpeza y abrió la cremallera, pestañeando por la sorpresa cuando encontró su pistola y tres paquetes de balas encima de su ropa. También había uno de esos cinturones con monedero que, cuando John lo abrió, resultó contener cerca de mil libras.

-Oh, el dinero no es problema- dijo Anthea cuando se dio cuenta de lo alucinado que parecía John mirando el dinero-. Yo llevo varias decenas de miles.

John decidió que no quería saber cómo había conseguido obtener el dinero tan rápido. Los encuentros con Mycroft y Anthea siempre le dejaban preocupado por el hecho de que el concepto de Gran Hermano parecía más cerca de la realidad de lo que nadie sospechaba.

* * *

Anthea nunca había abrigado demasiadas esperanzas de encontrar un coche completamente idéntico, y al final no se sorprendió por tener que aceptar uno que era solo vagamente similar. Montó guardia ( y bloqueó la señal de la cámara de vigilancia urbana) mientras John usaba su herramienta multiusos para desatornillar la placa de matrícula.

Deseó inútilmente poder bloquear todas las cámaras que se cruzaran en su camino, pero un rastro de cámaras de vigilancia manipuladas era como ir dejando señales de neón detallando sus movimientos.

-Si pudiéramos conseguir pintura en una ferretería, podríamos alterarla incluso más- murmuró John mientras fijaba el último tornillo-. Este tres podría convertirse con facilidad en un ocho, y podríamos cambiar la J por una I.

-Más tarde- fue todo lo que dijo Anthea-. Todavía tenemos que retirar el coche, encontrar otro…

-Pero robar uno llamaría demasiado la atención- señaló John-. E incluso si compramos uno, ¿no recordaría cualquiera a alguien que paga en metálico por un coche?

-No si comprobamos los anuncios clasificados del periódico y compramos uno barato de segunda mano.

-Oh, buena idea-. John le dio la última vuelta al tornillo y se levantó-. Muy bien, creo que ya está. ¿Ahora adónde?

Anthea se las había arreglado para conseguir varios accesorios para disfrazarse antes de encontrar el coche, lo que significaba que no necesitaban nada más de Londres. Quedarse en la ciudad (con sus omnipresentes cámaras de vigilancia y la presencia inminente de los Holmes) solo los estorbaría.

Excepto que necesitaban descubrir qué había pasado, y por qué sus respectivas parejas habían llegado a convencerse ante pruebas falsas. Anthea no sabía por dónde empezar a descifrar lo que concernía a John, pero pensaba que ella sí tenía una pista.

Había echado un rápido vistazo a las fotografías del despacho de Mycroft antes de que la echara y esas fotos casi seguro las había tomado alguien de su escolta de seguridad. No es que fuera una pista sólida, pero había un miembro relativamente nuevo (como todo su personal de seguridad, se le conocía solo por un número, Número 5), al que parecía disgustarle ella, sin motivo aparente. No era algo fuera de lo común, ya que la gente solía considerar a Mycroft casi como un dios, y a algunas personas no les sentaba bien que ella fuera la prueba viviente de que era humano. Pero al menos tenía por dónde empezar.

Excepto que no tenía ni idea de dónde podía estar Número 5. Habrían reasignado a su escolta, y quizá en este momento ya estaba repartida por todo el mundo.

Pero afortunadamente, había otra opción, un hombre conocido como Spencer, que de vez en cuando la ayudaba en la organización básica de la vida diaria de Mycroft.

Anthea normalmente solo acudía a Spencer cuando estaba ocupada ajustando el último aparato, pero incluso así tenía algo de acceso a los movimientos de Mycroft. Lo que significaba que Spencer tendría idea de quién podía recibir suficiente información detallada sobre Mycroft como para tenderle una trampa. Era cierto que él tendía su propia escolta de seguridad asignada, pero contaba con la ventaja de 24 horas de Mycroft.

De todas formas, tenían que disfrazarse primero, así que Anthea buscó otro punto muerto de las cámaras de vigilancia urbanas para poder hacerlo. Cuando salieron, Anthea era una mujer rubia de veintitantos y John un hombre canoso con gafas en el ocaso de su vida. John incluso fingió, complaciente, la joroba y el paso tembloroso de alguien en las últimas etapas de la osteoporosis.

-Bueno, ¿cuál es nuestra historia?- preguntó John mientras Anthea conducía hacia la posición de Spencer.

-Tú eres Eugene Carter, mi abuelo, militar retirado desde hace diez años.

John se rió un poco, y Anthea se encogió de hombros.

-Los engaños más fáciles de mantener son aquellos que tienen parte de verdad. Yo soy Jenny Lowell, técnica informática, y mi madre es tu única hija.

-Eugene Carter, Jenny Lowell- repitió John-. Vale.

-No te preocupes mucho por eso. Tengo la impresión de que tendremos que descartar estas identidades en cuanto veamos a Spencer- murmuró Anthea, deteniendo el coche.

No iba a aparcar justo delante de una casa fuertemente vigilada; si las cosas se ponían mal, querría un vehículo de huída que no estuviese cosido a balazos.

-Bueno, ¿manos a la obra, entonces?- preguntó John, sonando un poco demasiado alegre.

-Manos a la obra- confirmó ella.

Se acercaron a la casa beige de aspecto inocente. La pistola de Anthea estaba en su bolso (para lo que le iba a servir), y sabía que la de John estaba metida en la cinturilla de sus pantalones. Hizo una nota mental para que Mycroft le consiguiera a John una pistolera camuflada, antes de recordar que no podía hacer eso, su conexión con Mycroft se había cortado.

Su garganta se cerró por un momento, antes de que se obligara a ahogar sus emociones. No podía permitirse una distracción, no ahora, necesitaba estar al acecho por si había guardaespaldas discretamente ocultos.

Pero no parecía que hubiera ninguno. Comprobó todos los lugares más comunes, pero no vislumbró ni siquiera un brillo de prismáticos, y desde luego ninguna cara ni silueta.

-¿Qué es lo que va mal?- preguntó John, tan bajito que tuvo dificultades para oírle.

Un poco sorprendida de que él se hubiera dado cuenta de su tensión, Anthea, hizo un esfuerzo consciente por relajarse.

-No veo ningún centinela. Lo que significa que han mejorado muchísimo en el último día, o…

-O que nos estamos adentrando en una trampa- terminó John-. Así que… ¿seguimos adelante o huimos?

Todavía estaban andando al mismo paso en que habían empezado a caminar. Incluso si era una trampa, no había ninguna razón para dejarles saber que John y Anthea estaban en guardia.

Anthea consideró la posibilidad de escapar. Pero incluso si se giraban y se iban, ¿entonces qué? Si querían hablar con Spencer tenía que ser ahora, antes de que su periodo de gracia acabase. La otra opción llevaría días de investigación, con todo el poder de la organización de Mycroft tras su pista. Esta era la única oportunidad que tenía tomar ventaja en el juego, y no podían permitirse desperdiciarla.

-Sigue andando- contestó ella, en voz baja.

La puerta estaba cerrada, pero no con llave. Con más recelo que nunca, Anthea la empujó para abrirla.

El vestíbulo parecía desierto, pero Anthea sabía demasiado para fiarse de esa impresión. Aun así la casa parecía demasiado tranquila, y no pudo evitar meter la mano en su bolso y ponerla en torno a su pistola. Una mirada rápida detrás suyo le confirmó que la pistola de John también estaba preparada y a la vista.

A lo lejos se oían sirenas de policía, y aunque sabía que probablemente no tenían nada que ver con ellos, el sonido hizo que su ansiedad subiese otro grado.

Anthea miró hacia abajo y se detuvo. Alargó la mano para coger a John por la muñeca. Los músculos bajo sus dedos se tensaron por la sorpresa cuando John se dio cuenta de lo que ella había visto.

Era difícil de ver a causa del color violeta de la moqueta, pero ahí había una marca oscura, un rastro de color óxido tan ancho como la palma de la mano de Anthea que empezaba en medio del vestíbulo, subía por las escaleras y se curvaba desapareciendo tras la esquina. Anthea no era ninguna experta en estas cosas, pero tenía la fuerte sospecha de que era sangre.

La reacción más sensata hubiera sido abandonar la casa lo antes posible. Pero Anthea no se movió; esta era su mejor oportunidad, y no la iba a dejar escapársele de las manos. Después de todo, solo habían visto un rastro de sangre, así que era posible que Spencer todavía estuviera vivo.

John pasó delante de ella, y Anthea le dejó. Si iban a meterse en problemas, probablemente era mejor tener al militar al frente.

Así que dejó que John se deslizara hacia delante, pegándose a las paredes a medida que subía las escaleras, antes de girar la esquina, apuntando con su pistola al mismo tiempo. Pero no hubo una explosión de disparos, solo pudo oír al doctor susurrando una maldición entre dientes.

Cuando Anthea giró la esquina pudo ver por qué. Lo que aparentemente servía de sala de estar ahora podría describirse, con más acierto, como un matadero: ocho cuerpos yacían en la alfombra sobre charcos de sangre coagulada.

John se estaba moviendo entre ellos, tomándoles el pulso, girándolos para comprobar las heridas. La mayoría habían caído víctimas de heridas de bala, algunas en el corazón, otras en la cabeza, pero a uno le habían rebanado el cuello con algún tipo de cuchillo, y otro parecía haber sido estrangulado.

Anthea solo reconoció a dos de ellos: Número 5 y Spencer.

Durante un breve y perplejo momento se preguntó por qué Número 5 había sido asignado a la escolta de seguridad de Spencer.

-Juzgando por tu expresión, asumo que la persona que necesitábamos ver está entre los cadáveres- dijo John, levantándose después de comprobar el último cuerpo.

Las puntas de sus dedos índice y corazón estaban empapados en sangre tras comprobar los pulsos, y Anthea vio como intentaba limpiárselos en su chaqueta, recordando demasiado tarde que no tenía forma de lavarla, y buscando entonces otra cosa. Pañuelos, o alguna tela húmeda, se preguntaba dónde estaría el baño.

¿Era solo su imaginación, o las sirenas se oían más fuerte?

Se le ocurrió de repente que John y ella parecían estar solos en una casa en la que acababa de tener lugar una masacre, y que la policía se estaba acercando. Se parecía demasiado a una trampa.

-John, las sirenas…

-Las oigo- murmuró John, que ahora estaba cogiendo las armas de los cadáveres.

Anthea se arriesgó a echar una ojeada a través de las pesadas cortinas. Sí, un coche de la policía estaba aparcando fuera. Esto era definitivamente una trampa, ¿pero quién la había preparado? Y, ¿era para ellos, o se había montado para otra persona?

La salida hacia su coche estaba bloqueada, así que el plan de Anthea (todavía en forma embrionaria), era salir por detrás antes de que la casa fuera rodeada. Pero mientras miraba, solo dos policías salieron del coche, y ninguno de ellos llevaba pistola.

Obviamente, nadie había avisado del asesinato. Era probable que un “vecino preocupado” hubiese telefoneado a causa de un disturbio o algo por el estilo… pero, ¿por qué? ¿Hacía dónde apuntaba todo esto?

-Anthea, creo que tenemos un problema por aquí- dijo John sombríamente.

Estaba en el extremo opuesto de la enorme sala de estar, que ocupaba la primera planta de la casa, y había abierto las cortinas, dejando pequeñas manchas de sangre de sus dedos en la tela.

Anthea se unió a él, y sintió que su corazón se aceleraba cuando vio las figuras deslizándose sobre la verja trasera, una a una. No eran policías, lo supo al instante. Era por sus ropas, todas casuales, informales, sin nada que pareciera un uniforme, pero más que eso por su comportamiento, la forma en que bordeaban la verja furtivamente en lugar de arrastrarse hacia la puerta, el hecho de que no llevasen radios, sino que hablasen entre si con susurros… estos no eran de la policía, ni del Servicio Secreto, ni de nada por el estilo.

Entonces, en un relámpago de revelación, Anthea lo entendió.

-Esa gente no es de la policía- siseó a John.

-Ya me lo figuraba- dijo John tranquilamente.

Se estaba cerrando la trampa, pero ¿qué tipo de trampa? ¿Por qué habían llamado a la escena del crimen a dos policías si al menos seis de los suyos estaban a punto de llegar?

-¿Esbirros de Moriarty? – preguntó John.

-Vamos a asumir que es eso- dijo Anthea. Entonces, explicándose tan rápidamente como pudo-: Van a matar a los policías, y estoy segura de que van a montarlo de tal manera que parezca que nosotros hemos matado a todo el mundo aquí y también a los policías.

-¡Mierda!

John ignoraba bastante sobre la vida a este lado de la ley, pero Anthea estaba segura de que él sabía el fervor con el que la policía iba tras los “asesinos de polis”.

Estaban encerrados, tanto por delante como por detrás. De una forma o de otra, iban a tener que luchar por salir de esta. Y, francamente, Anthea no era buena en este tipo de situaciones, ya que con su… anterior jefe, nunca hubo necesidad de ponerse en situación de combate.

-Quédate aquí y vigila- le ordenó John, moviéndose rápidamente escaleras abajo (pero sin correr, ya que eso crearía demasiado ruido)-. Grita si parece que están entrando en la casa; voy a cerrar las puertas, eso nos dará unos minutos más.

Anthea dedicó un momento a observar el progreso de las seis personas acercándose desde la parte de atrás, todavía furtivas y cuidadosas, no alcanzarían la casa al menos durante dos minutos a esa velocidad. Entonces corrió a la ventana opuesta para mirar hacia la calle y ver cómo le iba a los policías.

Para su sorpresa, caminaron directamente hacia la puerta y llamaron. Podía oír la puerta abriéndose, podía oírles avanzar dudosos… ¿John no había podido alcanzar la puerta delantera a tiempo?

Anthea se movió en silencio hasta el filo de las escaleras, sujetando la pistola con ambas manos.

Así que vio perfectamente como John se acercaba a los policías, con las manos en alto en la pose tradicional de rendición.

-Gracias a Dios que estáis aquí- dijo, y ella notó que tenía cuidado en mantener su voz baja mientras se acercaba a ellos.

-¿Cuál es el problema, señor?- preguntó el que parecía más veterano.

John nunca contestó. Lanzó las dos manos a por sus walkie-talkies, arrancándolos de sus chalecos y arrojándolos al suelo. Entonces giró un brazo hacia arriba y golpeó al veterano en la garganta, y bajó para lanzar un puño cerrado hacia su plexo solar.

El hombre se derrumbó, haciendo débiles sonidos de asfixia, y Anthea creyó oír a John murmurar “lo siento, lo siento” mientras interceptaba el intento del hombre más joven de sacar la pistola Taser que llevaba en el cinturón. John le arrancó el taser y lo tiró fuera de su alcance, bloqueando el puñetazo que el policía intentó improvisar. Mientras sujetaba la muñeca del hombre, John usó el brazo como palanca para hacer girar al policía delante de él y colocarle su propio brazo alrededor del cuello.

-Escucha, no quiero matarte- pudo oírle ella-. Si no luchas, te dejaré fuera de combate. Pero si te resistes… bueno, trataré de no hacerte daño, pero no puedo prometer nada…

Anthea quería gritarle. Quizá ella no entendía mucho acerca de la lucha cuerpo a cuerpo, pero sabía que no se le daba a tu oponente ese tipo de oportunidad; la aprovecharían, y en cuanto relajases el control, se te echarían encima.

Pero, para su sorpresa, el hombre se desplomó entre las manos de John, complemente inconsciente. El médico le dejó con suavidad en el suelo, y usó sus esposas para encadenar a la barandilla al otro policía, que todavía boqueaba.

-Lamento muchísimo todo esto- se excusó John-. Recobrarás la voz en unas pocas horas.

Subió corriendo las escaleras e, interpretando correctamente la expresión desconcertada de Anthea, explicó:

-La mayoría de gente no se resiste contra tu agarre cuando les estás hablando, casi como si esperaran a que acabases o algo así, pero pelean en cuanto has acabado. Así que es mejor sujetarles y empezar a hablar, porque se necesitan diez segundos más o menos para dejar a alguien sin sentido.

Anthea se dio cuenta de que los informes y los registros no te dicen tanto sobre una persona. Ella sabía que John tenía un buen informe de combate, pero no tenía ni idea de lo inquietantemente calmado que era en una crisis. Sabía que había recibido la máxima puntuación en combate cuerpo a cuerpo, pero no sabía que podía reducir a dos policías bien entrenados en menos de tres minutos.

-¿Cómo estamos?- preguntó John, señalando con la cabeza la ventana, mientras escogía una de las pistolas que había requisado de los cadáveres.

Anthea se acercó a la ventana y se inclinó hacia un lado para atisbar a través de un agujero en las cortinas…

Un largo cuchillo atravesó la tela, y le rebanó la clavícula.

Automáticamente, Anthea se lanzó hacia atrás, dándose cuenta demasiado tarde de que alguien había trepado por la pared, tan pronto como el siguiente ataque golpeó su brazo derecho. El segundo corte era más profundo, y Anthea se mordió la lengua para no gritar de dolor cuando sintió sus músculos y tendones romperse bajo el filo del cuchillo.

Golpeó el suelo de lado y trató de rodar para alejarse de la mujer que entraba por la ventana, cuando dos disparos retumbaron a través de la habitación, ensordeciéndola momentáneamente.

Dos agujeros sangrientos aparecieron sobre el corazón de la mujer, tan cerca uno del otro que formaban la figura de un ocho, y cayó derribada en el suelo con un sonoro golpe.

-¿Estás bien?- preguntó John, cayendo de rodillas (y Anthea se dio cuenta de que lo había hecho teniendo cuidado de no dibujar una silueta en la ventana).

Su blusa estaba empapada en sangre, los cortes escocían como todas las heridas abiertas y no podía mover correctamente su brazo derecho… pero la sangre no salía a borbotones como lo hubiera hecho de haber tocado una arteria, y no pensaba que sus heridas amenazasen su vida.

Así que Anthea apretó los dientes y escupió:

-¡Estoy bien!

-Como médico, estoy oficialmente en desacuerdo contigo- dijo John con suavidad-. ¿Crees que todavía puedes apretar el gatillo?

Anthea no se había dado cuenta de que su mano derecha todavía apretaba la pistola. Como experimento, trató de levantarla, pero el agudo dolor en su brazo la detuvo.

John tomó su pistola, tratando de quitársela de la mano. Anthea la sujetó más fuerte, ¡estaría herida pero se negaba a que no contasen con ella.!

John le echó una mirada que era a la vez para asegurarle que sabía lo que ella estaba pensando, y un aviso para que confiara en él. El agarre de Anthea se aflojó, y John cogió la pistola de su mano y se la puso en la mano izquierda.

-Mantén vigilada la parte de atrás- le dijo-. Siéntate a un lado para que no te vean, y mira a través del hueco entre la cortina y la ventana.

Anthea se inclinó contra el alféizar de la ventana, con el brazo palpitante apoyado en el regazo mientras espiaba por la ventana. Podía ver a dos personas fuera, aparentemente montando guardia en la puerta trasera. Hubo un chasquido cuando la cerradura de la puerta trasera se abrió, y oyó a John bajar las escaleras.

Las probabilidades eran de tres contra uno. Diez minutos antes, hubiera estado preocupada por él.

Escuchó unos golpes, gritos apagados y tres o cuatro disparos. Los dos de fuera empezaban a parecer cautelosos y molestos, y cuando empezaron a acercarse a la casa, Anthea disparó.

No podía apuntar bien, la gente no dispara con su mano no dominante por algo, pero envió tres balas en su dirección, suficiente para hacer que se lanzaran a buscar cualquier sitio a cubierto.

Pero devolvieron el fuego, y Anthea trató de fundirse con el papel de la pared cuando las balas atravesaron las cortinas y destrozaron la ventana abierta, rociándola con astillas de cristal. Sacudió la cabeza en un esfuerzo para sacárselas del pelo, y se arrancó la más grande de su ropa antes de atreverse a mirar fuera de nuevo.

La cortina debía haberle servido de escudo hasta cierto punto, porque aunque estaba preparada para lanzarse hacia atrás al primer signo de que la hubieran visto, no parecían ser conscientes de que ella les estaba mirando. Uno estaba casi directamente bajo la ventana, tratando de usar un pequeño manzano como refugio, mientras que el otro parecía haberse retirado hacia el borde del patio, atrincherándose detrás de una pila de abono como si pensase que la distancia le mantendría a salvo.

Sonaron pasos en las escaleras, y Anthea apuntó automáticamente la pistola antes de darse cuenta de que era John quien estaba subiendo.

-¿Cómo te va?- susurró, agachándose a su lado y mirando sus heridas.

-Ya no me hacen tanto daño- admitió Anthea.

-Eso lo provoca la adrenalina- dijo John con una sonrisa tensa-. De todas formas, tenemos que vendarte esto con urgencia, todavía está sangrando.

Anthea se preguntó si usaba ese tono jovial y de “todo está bajo control” con todos sus pacientes.

-¿Todavía están ahí fuera? –preguntó John, y Anthea asintió.

-Uno detrás del manzano, y otro detrás del abono.

John frunció el ceño, y parecía estar pensando con rapidez.

-No puedo alcanzar al de detrás del manzano si estoy agachado, el ángulo no es correcto.

Anthea estaba a punto de preguntarle si tenía alguna sugerencia de plan de acción, pero John se levantó.

La mano de Anthea alcanzó la pernera de su pantalón.

-¿Qué demonios crees que estás haciendo? ¡Agáchate!

-Está bien, estoy al lado de la ventana, fuera de su línea de fuego.

-¡Pero…!

Fue todo lo que Anthea consiguió decir. John se acercó abruptamente a la ventana, echando a un lado la cortina y alzando su pistola.

Dos disparos rugieron, tan juntos que casi fueron un solo sonido.

Anthea admitía que estaba esperando que John se tambalease, que la sangre surgiera de su camisa y que cayera… pero en vez de eso simplemente puso el seguro de su pistola y la guardó de nuevo en su cinturón.

-Deberíamos movernos- dijo, agachándose para ayudarla a levantarse-. Es imposible que no hayamos atraído la atención.

Anthea miró por la ventana. Un hombre estaba hundido en el montón de abono, y una mujer sangraba tirada bajo el manzano.

Parecía ridículo. John había estado usando una pistola, y había tenido quizás un cuarto de segundo para prepararse. Anthea conocía pistoleros profesionales que no serían capaces de hacer esos disparos.

-Sabes, si yo fuera la clase de persona que cree en esas cosas, pensaría que eres un brujo- murmuró.

John sonrió con timidez, como si ella hubiera hecho un cumplido sobre su corte de pelo y no sobre cómo mataba personas. Entonces parpadeó y volvió a su expresión “solo es trabajo”.

-Vamos, necesitas atención médica.

* * *

Espero que os haya gustado, la semana que viene más! Como siempre, el enlace al original de Blind Author:
http://www.fanfiction.net/s/6576448/2/Semper_Fidelis

Semper fidelis, de blind_author, en español

ertal77 — Sun, 13 May 2012 17:53:35 GMT

Inaguro mi cuenta traduciendo el excelente fanfiction de blind_author sobre la serie Sherlock de la BBC. El enlace al fanfic original, en inglés: http://www.fanfiction.net/s/6576448/1/

El cuento, más bien una novela corta, consta de 9 capítulos. Os presento el primero, espero subir al menos un capítulo por semana.

ADVERTENCIAS: Apto solo para público adulto. No contiene escenas de sexo (aunque sí hay slash Sherlock/John: son una pareja establecida). Contiene escenas de violencia.

SEMPER FIDELIS
Primera parte

Mycroft Holmes no se lo creía. No podía creerlo. ¿Su ayudante era una trampa? ¿Una espía?

Pero las evidencias estaban justo delante de él. Fotografías de ella llamando por teléfono a altas horas de la noche, a horas que coincidían sospechosamente con fugas de información importante. Un mensaje codificado enviado desde su ordenador personal, detallando el horario de Mycroft, sus costumbres y sugerencias de métodos y mejores momentos para su asesinato.

Su primer instinto, visceral, fue rechazarlo. No, ella no. No la mujer que…

Pero rápidamente se corrigió: esos métodos eran comunes. Habían supuesto la caída de grandes líderes en el pasado. Ligaduras emocionales. Enviar a alguien que desde el principio tiene tal nivel de entrega que es imposible no confiar en él, se hace inevitable compartir sus planes, sin darse cuenta se le considera íntimo…

Es inevitable imaginarse enamorado de él…

Y entonces el espía empieza a hacer su trabajo, pero para ese momento el objetivo está tan enamorado que rechaza cualquier evidencia contra él. Se descartan las sospechas, se silencian los rumores de traición, y finalmente el objetivo está exactamente donde el espía había previsto.

Desde que empezaron una relación íntima, ¿cuántas veces se había maravillado de su suerte? Después de todo, las diversas necesidades de atender al gobierno no le convertían en el más atento de los compañeros, y a pesar de que su afecto podía haber afectado su objetividad, Mycroft estaba seguro de que ella no andaba falta de pretendientes. Era consciente de que ella tenía mejores opciones a su disposición, y era un enigma por qué lo había elegido a él.

Estaba horrorizado por lo plausibles que parecían ahora sus motivos.

En el instante en que se dio cuenta de ese horror, de ese doloroso sentimiento de pérdida y del acuciante sentimiento de traición, Mycroft lo apagó. Cerró los ojos, respiró profunda y uniformemente, y no los abrió hasta que esa complicada mezcla de amor, furia y dolor estuvo bien empujada hacia abajo, en el fondo del estómago. Hasta que no sintió nada más que pena por si mismo, por haber caído en la trampa.

Extrañamente, no era el hecho de que tuvieran relaciones sexuales lo que hacía que su traición hirviese como ácido en su pecho, sino la intimidad que acompañaba al acto. Las tranquilas cenas que eran un tácito preludio a algo más, los desayunos juntos a primera hora del día, satisfecho ya el sueño, algunas veces consumido incluso en la cama si esa mañana se sentían especialmente decadentes… y durante todo ese tiempo, ella había estado planeando asesinarle.

Y si él hubiera muerto, ella lo habría tenido todo. Los contactos de Mycroft hubiesen sido suyos, y su protección también…

Trató de sentirse agradecido por que el mensaje hubiera sido interceptado por uno de sus espías. Era una casualidad que lo hubieran encontrado, ya que había sido enrutado de forma que no entrara en contacto con él. Lo que realmente fue todavía más esclarecedor, ya que solo su ayudante y él conocían la existencia de esa ruta en particular, así que solo ella podía haberlo planeado de modo que él no lo viera.

Mycroft tomó aire, luchando por serenarse. En diez minutos, ella (y a partir de ese momento sería solo “ella”, porque no se permitiría ni pensar en su nombre) entraría, y tenía que estar preparado.

Durante un momento, se preguntó si sería mejor que uno de sus muchos guardaespaldas estuviese presente en la sala, en caso de que ella intentase matarle, al darse cuenta de que sus cuidadosos planes de asesinato se habían ido al traste. Pero al final decidió que no, ella no esperaba que su tapadera se hubiese destapado, y no era probable que llevase ningún arma de la que él tuviera que defenderse.

Y sus guardaespaldas podrían poner objeciones a lo que él iba a hacer.

Mycroft no malgastó el tiempo. Tenía que ser rápido y limpio, como al amputar un miembro gangrenado. Empezó a hablar en cuanto ella abrió la puerta.

-Tu empleo ha finalizado, y te sugiero por tu propio bien que abandones el país.

Donde otra persona hubiera empezado a correr, o al menos se hubiera dado la vuelta sobre sus talones, ella simplemente parpadeó.

-Yo…

-Es inútil protestar- interrumpió Mycroft. No podía dejar que suplicara, no confiaba en que su resolución lo aguantase-. Sabemos donde reside tu lealtad.

Antes, ella solo estaba confundida. Ahora él vio el ligero cambio en su expresión, el temblor de su boca, la forma en que colocaba su cabeza, que le indicaban que ella se había dado cuenta de que iba en serio.

-De todas formas, a pesar de que no has sido leal, has sido útil- murmuró, tratando de justificar lo que estaba a punto de hacer-. Y creo que se te debe algún tipo de pago por… servicios prestados…

Mycroft sentía su sonrisa como el filo de un cuchillo, rígida y fría. Pero eso era bueno, estaba bien, reduciría todo lo que había habido entre ellos a nada más que una desagradable transacción.

Se endureció contra su expresión, diciéndose que todo era parte de la actuación. Por supuesto que ella debía parecer devastada y en shock, desde luego que ella debía mirarle como si él fuera el que la había traicionado a ella, para que se echase atrás y proclamase que todo había sido un tremendo error, y ella pudiera continuar su trabajo...

-Tienes un día de ventaja- concluyó.

Mycroft sabía que estaba haciendo una tontería. Le estaba dando la oportunidad de volver junto a su jefe con la información que hubiera obtenido sobre él... pero al menos, de esta forma, tenían una oportunidad de rastrearla hasta la base del enemigo.

Y no, seguramente no tenía que ver con el hecho de que no creía que pudiera soportar ver como se la llevaban a rastras de su oficina.

Ella lo miró durante unos momentos en un silencio atónito, y entonces demostró que a pesar de sus engaños nunca había sido ninguna estúpida.

Salió corriendo.

* * *

-Lo siento- dijo Lestrade.

-¿Por qué?- preguntó Sherlock, agradecido de que su voz sonara casi normal-. A menos que también tú estés trabajando para Moriarty.

-Bueno, sé que... le apreciabas- dijo el inspector con cautela.

Sherlock sintió el súbito e irracional impulso de reírse. ¿“Apreciar” a John? Supuso que apreciaba a John en el mismo sentido que el aceite hirviendo era “tibio”.

Miró las evidencias que Lestrade había traído, las imágenes de las cámaras de vídeo urbanas y los registros telefónicos amontonados sobre la mesa de centro, y se sintió repentinamente enfermo. Se preguntó si la extraña sensación de presión en su pecho era un síntoma de ataque al corazón, e incluso deseó que fuera eso, y que acabara con él. Porque, si se desplomaba muerto en el suelo de la sala de estar, no tendría que seguir sentado allí, mirando... mirando eso.

Registros telefónicos, fotos, horas y fechas de encuentros... una vasta colección de evidencias que en conjunto demostraban una cosa: John estaba trabajando para Moriarty. Había estado trabajando para Moriarty desde el principio.

Sherlock no quería creerlo… pero las evidencias eran indiscutibles.

También explicaban algunos puntos que Sherlock se había estado planteando. Explicaba por qué Moriarty había aparecido justo después de conocer a John: había esperado hasta tener a su espía en Baker Street para darse a conocer. Explicaba por qué la bomba en la piscina era falsa, por qué Moriarty se había reído y se había marchado, diciendo algo parecido a que aquello había sido una prueba. Aparentemente había sido una prueba para comprobar si John se había infiltrado con éxito.

Y por encima de todo, explicaba por qué, cuando Sherlock lo arrastró sobre las baldosas llenas de cloro y le besó, John le había devuelto el beso.

Nunca entendió por qué hasta ahora. Sherlock sabía lo que era: un genio narcisista con un ligero desorden de la personalidad. Y no tenía ni idea de por qué John, quien, a pesar de que a veces tenía mucho temperamento, era probablemente la persona más abierta, comprensiva y generosa que Sherlock había conocido, querría embarcarse en una relación con él. Pero había querido; de hecho, había parecido deseoso.

Habían mantenido relaciones sexuales durante tres semanas y cinco días, y John todavía no había perdido esa expresión casi reverente cada vez que se quitaban la ropa, como si no se creyera lo que estaba pasando. Parecía un hombre que no se pudiese creer lo afortunado que era, y eso le parecía extraño a Sherlock. Si uno de ellos tuviera que estar ponderando su suerte, ¿no debería ser él?

Pero ahora… ahora sabía que esa expresión era la de John maravillándose de que su objetivo hubiera confiado en él tan implícitamente, de haber avanzado tanto en la intimidad de Sherlock.

Era como lo que había pasado con Sebastian. Siempre querían conseguir algo de él, y se sintió confuso por que John no pareciera querer nada… Pero ahora, todo tenía sentido.

-Tenemos algunas unidades buscándole- continuó Lestrade-. ¿Sabes dónde está?

-No.

-Sherlock, esto es serio…

-Eso ya lo veo- cortó Sherlock, señalando con amplio gesto del brazo las evidencias que Lestrade le había presentado.

Lestrade frunció el ceño.

-No creas que puedes protegerle.

-¿Por qué iba a querer protegerle?- preguntó Sherlock, agradecido de que su voz permaneciera firme-. Si está trabajando para Moriarty, entonces lo quiero en la cárcel tanto como tú.

La mirada que le lanzó Lestrade estaba llena de duda, pero no había razón para que permaneciera allí y lo sabía.

-Dejaré vigilancia en el piso- dijo cuando se marchaba-. No sabe que le hemos pillado, así que tiene que volver en algún momento.

Sherlock asintió ausente, mirando fijamente hacia la cocina y tratando de no recordar el hecho de que John había querido una taza de café después de que hubieran tenido sexo esa mañana, y la había preparado mientras todavía estaba desnudo. En ese momento Sherlock estaba encantado con eso, con lo confortable que John se sentía con él (aunque la vista quizá había tenido algo que ver con su apreciación), y ahora… ahora sencillamente se sentía enfermo.

Se permitió diez minutos para asegurarse de que Lestrade realmente se había marchado, y entonces actuó.

Sherlock tomó la pistola de John y tres paquetes de balas y las metió en una bolsa andrajosa que Sherlock sospechaba que John había llevado a Afganistán, junto con todas las piezas de ropa que pertenecían al doctor. Entonces salió del piso (era un juego de niños despistar al policía apostado fuera), y se dirigió al supermercado.

Y desde luego, allí estaba John, justamente saliendo del super con una bolsa de plástico llena de comestibles. La vista provocó un extraño sentimiento trepidante a través del pecho de Sherlock, como si alguien estuviera retorciendo los tendones y ligamentos que sostenían su corazón y sus pulmones.

Caminó directamente hacia John, ignorando el alegre saludo que le provocaba bilis en la garganta, y le arrancó la bolsa de plástico de las manos, empujando la maltrecha bolsa de lona en su lugar.

-Corre.

John parpadeó.

-¿Qué?

-Te han descubierto- rechinó Sherlock-. Corre.

-¿Descubierto?- repitió John-. Sherlock, ¿de qué estás…?

-¡Sé que trabajas para Moriarty!- escupió Sherlock, escondiendo las manos en los bolsillos antes de que John (si ese era su nombre) pudiera verlas temblando.

John estaba boquiabierto.

-Trabajo para… ¿te has vuelto loco?

Sherlock tenía que reconocérselo, era realmente una imitación perfecta de desconcierto y dolor.

-Las evidencias son indiscutibles, no puedes librarte echando un farol- siseó-. Te acabo de dar tu pistola y toda tu ropa, y si alguna vez te vuelvo a ver, no dudaré en entregarte.

Con eso, Sherlock se giró y se fue, casi corriendo.

Sherlock sabía que tenía que haberle entregado, que debía haberle dicho a Lestrade que estaba en el supermercado y que la policía hiciera la única cosa para lo que servía y le arrestase. Pero no podía soportar la idea de John en prisión, y si le daba al hombre algo de ventaja y todo lo que necesitaba… había una posibilidad de no volverlo a ver nunca.

Y como dice el refrán, “ojos que no ven, corazón que no siente”. Si no volvía a ver a John nunca más, quizá algún día sería tan afortunado como para dejar de pensar en él.

Para dejar de visualizar el momento anterior a volverse y marcharse, cuando John le miraba con el dolor y la traición escritos en su rostro como si Sherlock fuese el que le hubiera vendido a él.

* * *

John nunca había entendido el término “recibir un hachazo” hasta ahora. Observó a Sherlock perderse de vista con un vago sentimiento de irrealidad. Esto debía ser una broma, ¿verdad? Tenía que ser uno de los estrafalarios experimentos de Sherlock.

“Está bien, cálmate”, se dijo John. “Sencillamente vuelve a casa y explícale a Sherlock que hay algunas cosas con las que no se experimenta. Todo estará bien, solo vuelve a casa”.

Pero tan pronto como puso un pie en el pavimento, un coche negro se acercó a su lado. Era más pequeño que el que Mycroft solía usar, y fue la puerta del acompañante la que se abrió para él en lugar de una de las traseras, pero John no estaba de humor para ponerse caprichoso. Quizá Mycroft podría explicarle por qué Sherlock había hecho… eso.

Excepto que no había un conductor anónimo y perfectamente profesional al volante. Era la mujer cuyo nombre no era Anthea, y parecía un poco… bueno, agotada.

-Hola… ejem, ¿Anthea?- aventuró John.

Hubo una pequeña pausa, y Anthea pareció triste, como si acabase de pensar en algo particularmente deprimente.

-Sí, me parece bien- dijo ella finalmente, y algo en su tono erizó el vello de la nuca de John.

Abrió la boca para preguntar de qué iba todo aquello, pero Anthea habló antes de que pudiera, soltando el freno.

-Te he recogido, doctor Watson, porque creo que estamos en el mismo barco, por decirlo así.

-¿Mycroft está haciendo algún experimento chiflado sobre tu lealtad, también? Y, por favor, llámame John.

Anthea le miró por el rabillo del ojo mientras sorteaba el tráfico, y la expresión de su rostro se parecía incómodamente a la piedad.

-John… esto no es un experimento.

Algo profundo y vital dentro de John se congeló como si le hubieran inyectado nitrógeno líquido.

-Creo que nos han tendido una trampa- continuó Anthea-. Y la coincidencia en el tiempo sugiere que nos ha tendido una trampa la misma persona.

John casi no podía oírla. Su voz le llegaba amortiguada por los gritos de negación que emitía su cerebro.

-¡No! ¡NO! Sherlock confía en mi, él no haría…

-¡Confiaba, John!- interrumpió Anthea-. ¡Exactamente igual que Mycroft!

El silencio que siguió estaba cargado de pesar y de furia, y John vio parte de su dolor (el de su corazón partiéndose en pedazos) reflejado en los ojos de la mujer, mientras detenía el coche ante un semáforo en rojo.

A pesar del hecho de que para ella obviamente era igual de difícil y de agónico, John no pudo evitar preguntarse: “¿De verdad Sherlock lo ha creído? ¿Sin darme ni una oportunidad?”.

Un suspiro que se parecía peligrosamente a un sollozo le tembló en el pecho. “Ni siquiera ha hablado conmigo…”

No hubo un cambio perceptible en la expresión de Anthea, pero su voz sonó más amable cuando volvió a hablarle.

-He hackeado los registros de la policía, John… Las evidencias eran bastante abrumadoras.

John absorbió la información como hubiera absorbido un golpe súbito en el estómago: con dolor e incredulidad.

Sherlock ni siquiera le había dado el beneficio de la duda. En lugar de ello, creyó que le habían traicionado, sin darle a John una oportunidad de defenderse. Y pensar que John había pensado que realmente significaba algo para Sherlock, que le importaba…

John tragó saliva con aspereza, sofocando el pesar y la traición y la furia que surgían de su garganta. Respiró profundamente y dejó salir el aire por la boca, sintiendo que la extraña calma que siempre le invadía en situaciones de crisis al fin ocupaba el primer plano. Cerró los ojos y se aferró a esa calma. Solo los volvió a abrir cuando estuvo seguro de que se controlaba a si mismo totalmente.

-Así que- dijo tranquilamente, con la voz vacía de emoción-, ¿y ahora?

* * *

Se esforzó por no reaccionar cuando el doctor Watson (John, se recordó a si misma) la había llamado “Anthea”. Él no lo había hecho como un desaire, pero había sido como echar sal en una herida abierta. Solo un hombre conocía su nombre real, la conocía a ella… Pero aquí, para John, ella sería Anthea. Sería Anthea hasta que consiguiese salir de todo esto.

En un primer momento, solo había hackeado los registros de la policía para intentar determinar si alguna de las personas que Mycroft y ella habían encerrado por corrupción había sido liberada recientemente. No lo creía probable, pero estaba tratando de determinar quién podría tener un motivo para tenderle una trampa. Y había descubierto que ella no era la única que estaba siendo acusada en falso.

Anthea sabía que era posible que las evidencias contra John fueran reales, y que estuviese trabajando de verdad para Moriarty… pero parecía demasiada coincidencia para su gusto. No estaba convencida sobre lo de ir a recogerle, no parecía el tipo de capa y espada, más bien iba a ser un peso muerto… pero quizá podrían permanecer juntos y él tenía buenos informes del ejército, así que al menos sería parcialmente útil en esta situación.

Aunque parecía que no iba a ser útil durante cierto tiempo. John todavía parecía aturdido y… bueno, destrozado, como si cada partícula de su ser estuviese rechazando lo que acababa de oír y lo que Sherlock había hecho.

Anthea no podía negar que sentía una reluctante corriente de simpatía. Hacía dos horas, así estaba ella. De pie en medio de la oficina en la que llevaba años trabajando, mirando al hombre al que pensaba que conocía, mientras él la echaba de su vida…

Sacudió la cabeza de lado a lado, manteniendo los ojos fijos en la carretera y tratando de ahogar los recuerdos. No iba a pensar en eso, ahora no…

-Así que, ¿y ahora?- preguntó John, con la voz extrañamente compuesta.

Anthea le miró mientras vagaba entre el tráfico. La cara de John estaba casi completamente inexpresiva, solo las líneas alrededor de su boca y en los bordes de sus ojos traicionaban su tensión.

Estaba realmente impresionada. John había sido traicionado no hacía ni cinco minutos, y ya había pasado de la primera respuesta emocional a la acción. Quizá resultara útil, después de todo.

-Ahora, planifiquemos- respondió brevemente.

Mycroft le había prometido un día de ventaja, y estaba dispuesta a tomar toda la ventaja posible.