Chocolaticidio masivo

Les Miserables | Gen | Courfeyrac/Marius

chocolaticida — Sat, 29 Mar 2014 02:46:01 GMT

Fandom: Les Miserables (AU Distopia)
Parejas: Gen (pre-Enjolras/Grantaire).
Notas: Para el meme: sara_f_black pidió Les Miserables + Enjolras/Grantaire + Distopias.
Advertencias: Gobierno totalitario. Referencias a ejecuciones y castigos públicos y carceles tipo campo de concentración.
Rating: PG-13.
Palabras: 540

Combeferre escribe en su cuaderno: La libertad de un ciudadano acaba donde empieza la libertad del otro.

Enjolras quema el papel en el patio de su casa. Es la única de toda la ciudad que tiene uno. Courfeyrac llega con una bolsa de patatas y fingen estar asándolas. Su madre felicita su ingenio.

- No hay mucha comida, pero quién sepa hacer de un bocado un festín, nunca pasará hambre - es una de las frases favoritas del Benevolente. Courfeyrac aplaude.

Luego le gritan a Combeferre por tres horas y Courfeyrac lo abraza con la misma efusividad.

Enjolras atiende a sus clases de educación cívica y memoriza cada palabra. Con sus colores y su estatura es la imagen misma del Buen Ciudadano. Los profesores lo usan de ejemplo, constantemente.

Combeferre acaba en Reformación un par de años.

A Courfeyrac lo acusan de sodomía y debe casarse con la hermana menor de Enjolras, Cosette. El novio de Cosette está desconsolado, por supuesto, pero no iban a dejar que Courfeyrac muriera de forma tan horrenda por algo tan imbécil.

- Es la verdad - confiesa Courfeyrac mientras trabajan, pocos días después de su boda, con cautelosa insolencia -. Realmente soy un...

- Lo sé - contesta Enjolras, simplemente.

El resto de Les Amis los va rodeando lentamente como parte de una misma orbita. Jehan sobrevive apedreamiento público por contrabandear libros. Feuilly sufre la misma pena por vender arroz en el mercado negro. Eponine se ríe de un policía y Bahorel sale de un Campo al mismo tiempo que ella. Joly atiende en el mismo hospital que Combeferre y rompe a llorar todos los días, viendo como se les acaban los medicamentos, como se van arruinando los implementos. Bossuet es su compañero de apartamento y el más inocente de todos, pero su padre fue prisionero de guerra y poco puede hacer sobre ello.

Enjolras les habla de uno en uno, comentarios u opiniones que reciben con expresiones de alarma. Combeferre y Courfeyrac son quienes muestran, quienes guían, quienes envuelven y enlazan y sacan risas con milagros.

En la primera reunión, Jehan y Courfeyrac arrastran hasta la sala a un amigo suyo, alguien en quien juran confiar enormemente. Joly lo saluda como si le conociera, aunque admite sólo haberlo tenido como paciente, pero lo comenta con reverencia y alegría irrisorias.

Grantaire huele a alcohol y tabaco. Lo suda en una capa brillante sobre sus mejillas. Tiene los ojos rojos y la voz áspera por algo antinatural. Su cabeza no se sostiene completamente derecha. Su estómago sobresale en redondo de una figura más bien desnutrida. Enjolras le da la mano y debe resistir restregarla en su chaqueta después.

Grantaire es una ejecución pública caminante. Enjolras puede contar las penas en cada una de sus cabellos casi sin pensarlo. Saluda a Courfeyrac con una beso en los labios y besa a Jehan en la frente como si le bendijera. Su insolencia es inocente, torpe.

Enjolras está impresionado. Los ojos de Combeferre reflejan la misma sensación.

- La hora ha llegado, amigos míos - llama, caminando hacia el extremo de la habitación más alejada de la ventana -. La hora de enfrentarse a este régimen insostenible. La hora de levantarse contra un mar de adversidades. La hora de ser por fin libres…

Grantaire brinda hacia él con una botella de vidrio verde.

*

Fandom: Les Miserables (AU Actualidad)
Parejas: Courfeyrac/Marius, pre-Enjolras/Grantaire.
Notas: Para el meme: sara_f_black pidió Les Miserables + Courfeyrac/Marius + Silencio.
Advertencias:
Rating: PG-13.
Palabras: 2100

Cosette se detiene frente a él un instante antes de estirar apenas los brazos con expresión cautelosa. Courfeyrac la levanta en un abrazo.

- Lo cuidaré con mi vida - murmura. Cosette aprieta sus hombros con fuerza -. Disfruta Londres. Impresiona a todo el mundo. Vuélvete rica y famosa. No regreses hasta que puedas comprarme un Lamborghini.

Cosette ríe un sonido sorprendido y húmedo junto a su oreja. Combeferre le da una palmada en la nuca.

- Bueno, bueno. Me basta con un Porsche.

- Buena suerte - interrumpe Feuilly, empujándola con suavidad hacia la puerta. También está llorando -. Recuerda que siempre tendrás un hogar con todos nosotros.

Cosette busca con la mirada en el espacio vacío entre ellos y aprieta los labios en una sonrisa. Asiente.

- Nos vemos.

- Nos vemos - repite Combeferre agitando una mano hacia su espalda.

Courfeyrac la observa alejarse hacia la puerta un minuto entero antes de echarse a correr de regreso a casa. A nadie se le pasa por la cabeza detenerlo.

*

- ... llevaba uno de esos peinados de cuatro o cinco trenzas en un bollo alto. Seguro se lo hizo Fantine. ¿Crees que se lo haría a Enjolras, si logramos convencerlo?

Marius suspira particularmente fuerte, cabeza apoyada entre la pared y sus rodillas. Courfeyrac asiente.

- Bueno, si Feuilly está de nuestro lado seguro no pondrá taaanta resistencia - pausa -. Se veía feliz. Cosette, quiero decir. Se notaba que quería verte, pero entiende lo difícil que es. Todos lo entendemos.

Courfeyrac le da una palmadita en la cabeza y Marius vuelve a suspirar, antes de desanudar sus extremidades y acomodarse contra su brazo. Courfeyrac le besa la coronilla.

*

- ¿Cómo está? - pregunta Combeferre bajo la discusión que Enjolras sostiene con, para variar, Grantaire.

- No ha dicho palabra.

- Es normal que no quiera hablar de Cosette por un tiempo, pero...

- No, quiero decir - Courfeyrac se quita el gorro y lo aprieta entre sus manos -. No ha dicho una palabra. En toda la semana. Apenas sale del cuarto al baño. Ayer llamó su abuelo y me llevó su móvil. Lo tiró en la cama y se acostó en el piso.

- ¿Qué le dijiste? - pregunta, pero Courfeyrac puede ver que está pensando en Marius.

- Que había ido al baño. ¿Qué le iba a decir? - echa los brazos al aire -. Esta es la parte donde me dices como arreglarlo, 'Ferre.

Combeferre cruza los brazo y finge concentrarse en Enjolras, como el resto de Les Amis.

- Trae a Cosette de vuelta - murmura -. Asegurando, por supuesto, la ruina del resto de sus vidas.

- Eres una excelente persona - Courfeyrac entierra la cabeza entre las manos -. Un fantástico doctor. Un magnifico ser humano.

- Todo estará bien - estrecha su codo un instante y se va a separar a sus amigos antes de que alguien (cof, Enjolras, cof) recurra a la violencia.

*

- Hoy se cumplen oficialmente diez días. Te admito que me tienta arrastrarte al parque o al bar y ver qué pasa. ¿O debería llamar una ambulancia? ¿Se considerará esto una emergencia médica?

Marius lo observa los ojos muy abiertos un instante antes de ahogarse con su tostada. Courfeyrac se levanta, riendo, y le sirve un vaso de agua, que Marius traga de golpe, tosiendo. Courfeyrac le golpea la espalda un par de veces y deja la palma entre sus hombros.

- No seas tonto, no te haría eso - le besa la sien y Marius esconde la cara, sonrojado. Courfeyrac se ríe contra su cabello - ¿Quieres más tostadas? Podríamos hacer panqueques.

Marius abre un cajón y señala los cortadores de galletas.

*

- Estamos progresando - admite a Combeferre, sobre un café que es más crema y azúcar que cualquier otra cosa. Combeferre lo juzga sin siquiera mirarlo, con su sensato espresso doble -. Le escribió a Eponine un email el otro día y pasa más tiempo en la cocina que suspirando hacia la ventana con Sara McLachlan de fondo.

- Los discos de Sarah McLachlan son tuyos - apunta Combeferre. Courfeyrac se encoge de hombros.

- La música de fondo es importante, 'Ferre. ¿Qué clase de amigo sería si no pensara en esas cosas?

- Eres un excelente amigo - asiente, con una expresión llena de subtexto.

Courfeyrac se sonroja por ninguna razón en absoluto. Ninguna. Nada. Cero.

- Por supuesto - entierra la boca en crema para no tener que hablar más.

*

- Creo que a Grantaire le gusta Enjolras.

Marius hace un sonido como risa y Courfeyrac se gira en la cama para apoyarse en un codo. Marius, sentado en el suelo con la espalda en el colchón, levanta la cabeza y las cejas.

- Ya, ya, si hasta tú te has dado cuenta... Todos sabíamos que se lo quería tirar, pero eso no es lo mismo. No, hey - Marius está sonrojado hasta las orejas. Courfeyrac pone una mano en su hombro -. Mi elección de palabras es terrible. Quiero decir que creo que Grantaire siente algo más complicado por Enjolras.

Marius lo vuelve a mirar, ceño fruncido.

- No me digas que ya lo sabías. Combeferre no lo sabe, creo que no. Enjolras definitivamente no tiene idea.

Marius lo sigue mirando.

- ¿Te han dicho que te pareces a bambi cuando haces eso? - Courfeyrac imita su cara y Marius se deshace en risitas que trata de contener con ambas manos frente a su cara.

*

Courfeyrac abre la puerta con la cara más arrugada que su pijama. Jehan le sonríe más brillante que las luces del pasillo.

- Son las seis de la mañana - se queja -. Ni siquiera ha salido el sol.

- Tengo que ir a trabajar después de esto - Jehan pasa de largo y Courfeyrac nota que lleva una bolsa llena de libros bajo el brazo -. El cuarto de Marius sigue siendo el mismo, ¿verdad?

- Pondré la cafetera - contesta, asintiendo y cerrando la puerta con la sensación de que un rebaño acaba de pasarle por encima.

Mientras saca huevos y queso del refrigerador, y considera agregar algunas verduras por eso de la variedad, oye un grito sorprendido y carcajadas que no había oído en demasiado tiempo.

Aprieta los puños sobre el mesón, sonriendo como un tonto, hasta que Jehan exclama en voz suave que necesita un tonel de café, algo de sustento y dos plumas de cuervo, porque es Jehan. Courfeyrac lo adora. Adora al mundo entero.

Marius sale a empujones de su cuarto en una polera y ropa interior, aleteando los brazos, alarmado, con Jehan tras él. Courfeyrac empuja la taza sobre su pecho y Marius le sonríe un poco nervioso, pero agradecido.

Jehan les besa las mejillas y sale por la puerta con una venia elegante y una taza que probablemente les regaló Cosette, purpura y tintineante.

Marius mira a Courfeyrac un instante de sorpresa antes de echarse a reír a sacudidas, sosteniéndose el estómago.

*

Más tarde, Marius saca galletas quemadas del horno con una mueca mientras Courfeyrac finge leer un trozo de periódico que aún envolvía una de sus tazas.

- Esto lo dejó tu abuelo, ¿verdad? Es acerca de unas elecciones australianas. Además es de muy buen gusto, la taza. Mi madre no habría comprado algo así. Quizá Combeferre. ¿Debería darle las gracias? No recuerdo en qué momento apareció. Este periódico es de... 1983, vale, tu abuelo. O no, aún podría ser Combeferre - arruga la nariz. Combeferre tiene problemas.

- La echo de menos.

La taza es preciosa, incluso hecha pedazos en la alfombra, dorado y blanco y detalles en rosa. Marius y él se miran un momento, y Marius parece asustado, así que Courfeyrac pasa encima de la cerámica rota con los pies descalzos para abrazarle con fuerza.

- Lo sé, amor, lo sé - le besa la frente, las mejillas. Marius entierra la cabeza en su cuello, como tratando de esconder la cara, porque a veces Marius es un poco estúpido.

- La echo tanto, tanto de menos - su voz se quiebra, pero no parece estar llorando. Courfeyrac acaricia su espalda, su cabello.

- Todo estará bien.

- ¡Pero no es como debería! - Marius lo empuja abruptamente y ahora Courfeyrac no puede evitar maldecir cuando un pedazo de taza se incrusta en su piel -. Oh, no, lo siento, Courf, Courfeyrac...

- Está bien, está bien, quédate allí, ouch - salta en un pie mientras Marius va y vuelve con un paño y se agacha frente a él, agarra su tobillo. Courfeyrac se equilibra con una mano en su hombro y se sonroja, para su disgusto.

- Lo siento. Oh, Dios mío - Marius deja el trozo de cerámica a un lado y se levanta como desenredándose, un hato de huesos y pecas y Courfeyrac mueve la mano hasta el espacio entre su cuello y su hombro. Marius tiene los ojos hacia abajo, en ninguna parte -. He sido un terrible amigo últimamente. Debes haber estado muy preocupado. Lo siento.

- Lo estaba, lo estoy, pero está bien, entiendo. No se supera al Verdadero Amor con menos de una experiencia traumática. Tienes todo el tiempo del mundo para colapsar dramáticamente. Lo prometo. Estamos contigo - lo sacude un poco, apretando su mano sobre él para énfasis.

Marius sonríe. Y le besa la mejilla, en lo que es visiblemente un impulso. Y ambos se sonrojan tanto que probablemente se corta la luz en diez kilómetros a la redonda o algo explota por ninguna razón en alguna parte. A Courfeyrac al menos le parece que algo así está pasando.

- Hace mucho tiempo que la echo de menos - murmura Marius, enredando los dedos entre ellos.

Courfeyrac descubre que no logra dejar de mirarle las manos. O hacer mucho más que eso.

- No van dos semanas - dice. Ahogado y torpe, como adolescente -. Eso no es mucho tiempo.

- ¡Han sido mucho más que dos semanas! - exclama Marius y le agarra las manos, con los ojos cerrados -. Cosette... tú... es... es complicado.

Courfeyrac por fin encuentra sus ojos, y Marius parece tan triste, tan solo, lo que es realmente estúpido, porque Courfeyrac está aquí mismo, estrechando sus manos.

- Eso es estúpido - se le escapa y le besa los labios para que no llegue a pensar en las cosas que Marius piensa cuando nadie lo detiene -. No tiene porqué ser complicado.

Marius abre y cierra la boca tres veces antes de gemir y lograr hablar. Es adorable.

- No lo entiendes. Cosette. La voy a querer para siempre.

- ¿Me quieres a mí? - Courf levanta sus manos unidas hasta sus mejillas y respira sobre su boca -. No para siempre. Quizá sólo por ahora. Hasta mañana.

Marius no contesta en palabras, pero asiente, como si le doliera moverse. Courfeyrac se ríe contra su boca.

- Eso no tiene nada de complicado.

- Por supuesto que...

- Poco ortodoxo, quizá. ¿Te puedo dar un beso?

Marius asiente, expresión de ciervo otra vez y Courfeyrac se ríe tanto que no logra atinarle. Marius acaba riendo con él hasta que lo abraza con fuerza.

- No sabía qué decirte, pero no quería hablar con nadie más - confiesa, como si fuera un vergonzoso secreto.

Courfeyrac los separa, para darle una mirada de proporciones.

- ¿Por eso no hablabas?

- ¿Más o menos?

- Si Joly pregunta mejor finge tener una recaída. No soy el único que estaba preocupado - cuando Marius parece más alarmado que escéptico, Courfeyrac le besa los labios -. Estoy bromeando. Siempre asume que estoy bromeando. Ya, sí, no me conociste ayer.

Marius sigue entornando los ojos y Courfeyrac lo empuja contra el mesón de la cocina. Donde las galletas se han enfriado. Le parece que Marius tiene todos los músculos tensos, así que le lame el cuello hasta la oreja.

- Por mucho que mi cuerpo está reclamando sus necesidades, prefiero escucharte hablar un rato.

Le besa la mejilla antes de que Marius se gire a abrir la llave para limpiarse, con expresión asqueada, pero sonriendo.

- ¿De qué quieres hablar? - murmura, enrojeciendo del cuello hacia arriba.

Courfeyrac se concentra en las galletas para no sucumbir a sus bajos instintos. O los altos.

- De todo, de nada - parpadea en el recuerdo de algo que estira su sonrisa -. Tus pensamientos acerca de Grantaire eran particularmente interesantes. Cuéntame más.

Marius vuelve a entornar los ojos, pero coge la galleta junto a su mano y apoya la cadera en el mesón antes de empezar a hablar.

*

Kingdom Hearts | fem!Isa/Lea, fem!Saix/Axel

chocolaticida — Tue, 04 Mar 2014 23:05:18 GMT

Fandom: Kingdom Hearts.
Parejas: Lea/fem!Isa (técnicamente no, pero, er), fem!Saix/Axel.
Rating: PG-13
Notas: Raven dijo "fem!Isa" y lo pensé y mi cerebro explotó de amor (y dolor, porque esto es KH y todo duele, pero igual, amor). Espero que no haya quedado moe moe kawaii desu como con los que tuviste el disgusto, little one.
Advertencias: Violencia escolar (no bullying), un uso de terminos peyorativos, cosas horribles del canon implicadas, spoilers hasta, técnicamente justo antes del principio de Days.
Palabras: 3000

Muchas veces puedes saber qué carácter va a tener una persona desde que es un bebé. Algunos son más callados y otros no se están jamás quietos.

Isa había nacido furiosa con el mundo por ninguna razón en particular. Nunca había llorado a deshoras, ni vuelto locos a sus padres por nada del estilo. No era algo que alguien pudiese explicar de forma exacta, pero parecía insatisfecha con todo lo que veía, desde sus cascabeles hasta la fachada del jardín de infantes.

Lea era el completo opuesto. Comenzó a balbucear antes de caminar y hablaba más rápido de lo que corría. Cuando aprendió a correr, se escapaba de la casa para golpear en las puertas de sus vecinos, convencido de que al otro lado habrían amigos y aventuras nuevos.

Está tan emocionado por entrar a la escuela que se escapa de casa con el bolso antes de que sus padres se acaben el desayuno. Para su sorpresa, no es el primero. Junto al portón ya hay una niña con un libro gigante y cara enfadada.

Lea trata de presentarse. Ella lo mira desde arriba (le saca al menos una cabeza) y arruga la nariz, sigue leyendo (pensando, pero qué persona más ruidosa). Lea insiste, sobre-excitado.

– Vamos a entrar a la escuela. ¡Es una aventura! ¡¿No estás animada?!

Isa, que no ha estado animada por nada que se le venga a la memoria, lo empuja con su libro y lo tira de culo.

Lea, como todo niño despechado, se monta en la indignación y la empuja de vuelta.

Isa le tira el libro en la cabeza. Es un tomo de una enciclopedia de astronomía.

Lea le hace una zancadilla.

Isa le da un puñetazo.

Los interrumpe el padre de Isa, levantando a Lea de un brazo y exclamando, – ¿Nunca te enseñaron a no golpear a las niñas? ¿Pero qué clase de padres tienes? ¿Están por aquí? ¡Llámalos de inmediato!

Lea está bastante seguro de que en algún momento le dijeron algo así, pero no entiende la lógica, si Isa tiene claramente mucha más fuerza que él y le está sonriendo desde el suelo, así que definitivamente son amigos ahora.

– Déjalo, papá.

– Isa...

– Que lo dejes. Yo empecé – estira una mano hacia Lea –. No me gusta que me interrumpan cuando estoy leyendo.

Lea agita su mano alegremente.

– Leer es aburrido. ¿Quieres jugar conmigo? – hacia su padre, recordando, – Mis padres estarán por llegar. Pueden regañarme entonces.

– No me importa – contesta Isa por ambas cosas y se echa a correr hacia unos árboles cercanos.

Lea se queda riendo en su lugar un instante antes de correr tras su primer amigo de la escuela.

(Su primera mejor amiga.)

*

Lea va a cumplir doce años en dos días y está tan animado que va a golpear la ventana de Isa a las seis de la mañana un sábado.

Se cubre la cara cuando la ventana se abre, pero es momentos como este donde se siente apreciado, porque Isa asoma la cabeza sin tirarle nada. Se limita a mirarlo como si quisiera matarlo.

– ¿Qué quieres, Lea? – estrecha los ojos una cantidad imposible – ¿Qué hora es?

– ¡Hora de ir a la montaña! – Isa saca medio cuerpo para cerrar la ventana y Lea la detiene –. Prometiste que iríamos antes de mi cumpleaños. Y mi cumpleaños es el lunes.

Isa se pasa una mano por la cara.

– Eres la peor cosa del mundo y te detesto. Ve a avisarle a tus padres.

– ¡YAY!

Isa le da una sonrisa antes de cerrar la ventana violentamente y Lea se da vuelta con los brazos aún en alto, sólo para encontrarse a la vecina octogenaria de Isa frente a él, con los brazos cruzados.

– Aunque no lo creas, jovencito, yo también estuve enamorada cuando tenía tu edad. No es excusa para estar haciendo escándalo a esta hora – hace una expresión que Lea nunca había visto, aunque le parece menos peligrosa que la anterior, y le da palmaditas en el pelo, cosa que siempre ha detestado y no entiende porqué los adultos lo hacen tan a menudo –. Isa es una buena chica. Más vale que aprendas a comportarte.

– Sí, señora – hace una venia y se aleja corriendo, tratando de dejar la confusión atrás. Entendió como la mitad de lo que la vieja le dijo, pero de lo poco, recuerda "Isa es una buena chica" y no se aguanta la risa.

Cerca de su casa, donde lo conocen mejor, le tiran un balde de agua y le gritan que deje dormir.

*

Para el cumpleaños trece de Isa, un chico de un curso mayor le regala un par de aretes. Ella y Lea se agachan sobre ellos a estudiarlos en la luz del patio.

– Pero... no tienes la orejas horadadas – apunta Lea.

Isa no dice nada.

– Además... no son feos, digo, pero, no son... no sé. ¿Te los pondrías? Son como algo que usaría mi madre.

Isa sigue sin decir nada, pero su expresión está hablando cosas muy, muy malas. A Lea le suda la nuca.

– Tampoco tienes porqué enfadarte. Podemos venderlos. Seguro Merlín puede usarlos para algo. Vamos.

– Quédatelos – Isa se endereza con las manos en los bolsillos –. Puedes hacer lo que quieras con ellos.

– Pero... Isa...

– Te lo vendo por un par de helados, si tanto te pesa – Isa agacha la cabeza con los ojos un poco cerrados. Lea trata de caminar junto a ella de vuelta al salón, pero están fuera de ritmo.

Después de las clases, la arrastra a comprar helados e Isa declara que realmente le irían mejor a su madre, así que puede llevárselos.

La madre de Lea, en agradecimiento y aparte del kaleidoskopio que ya habia escogido, le regala un par de aretes postizos a juego, uno de luna y otro de sol. Isa entorna mucho los ojos, pero acepta ponerse el de luna si Lea se pone el otro.

Mientras hablaban, Lea ya lo tenía puesto.

– ¿Me veo mono o me veo monísimo?

Isa se pone el otro a regañadientes y le da un puñetazo en el hombro que se lo deja dormido por el resto de la noche.

*

Isa está en atletismo y natación, aunque no hace nada en grupo. Lea está en tres equipos de deporte y siempre lo están invitando a jugar diferentes cosas, porque rara vez se niega y una vez se compromete no falta.

– Deberías ir a echarme porras – se queja un día, metido en su cocina, sacando leche del refrigerador.

– Si tomas de la caja, mi padre te cortará las manos – le recuerda con un aire de querer ver tal cosa, así que Lea calladito alcanza un vaso – ¿Y para qué?

– ¿Cómo que para qué? ¡Eres mi mejor amiga! – le sirve a ella jugo de naranja.

– ¿Y eso que tiene que ver? – Isa recibe el vaso con la cara aún arrugada – ¿Irías tú a verme correr?

– ¿Quieres que vaya?

Isa hace una expresión rara, ojos fijos sobre el vaso y aprieta los labios antes de hablar.

– No es el punto – golpea la mesa y se levanta – ¿Quieres ir al río?

Lea considera insistir, pero conoce a Isa desde hace suficiente tiempo para saber cuándo es un caso perdido.

– Vale – se encoge de hombros.

*

Lea golpea la ventana de Isa con urgencia. Golpea, golpea también la pared, el marco de madera. Patea el suelo.

– ¡Isa! ¡Isa!

Isa se asoma con la mitad de la chaqueta puesta y expresión de tempestad. Tiene el bolso sobre el hombro y después de observar su cara un instante, suspira.

– Me alegra verte. Ayúdame a salir.

La ventana es alta, demasiado para entrar por ella sin ayuda (que a Lea no le ha faltado), pero no para salir. Lea igualmente ofrece su hombro y abraza a Isa cuando está en el suelo junto a él.

– ¡Dom desapareció! Dicen que hay criaturas extrañas al oeste de la ciudad y la princesa...

– Lo sé, lo sé, mis padre le han dado con eso toda la tarde, muévete – Isa lo jala de la manga.

Es probable lo más que se han tocado sin estarse golpeando en años. Lea la agarra del brazo mientras caminan porque puede, porque, qué sabe él, porque quiere.

"Me alegra que estés bien." No sabe por qué no puede decirlo. Le da la impresión de que Isa está por explotar de rabia, aunque no sepa la causa. Probablemente no es el mejor momento para ser emocional.

– ¿Cómo es que te dejaron salir? – pregunta ella cuando están llegando a los muros. Hay un silencio de muerte, aunque todas las luces de las casas prendidas.

– Están preocupados de otras cosas – en algún momento acabó tomándola de la mano y es en ese momento que ambos recién se dan cuenta.

Lea se sonroja y la suelta, ambas manos arriba y pidiendo disculpas a chillidos. Isa se seca la mano en la chaqueta con cara de haber chupado un limón y lo mira feo.

– No sé en qué parte tienes las prioridades – se pasa la otra mano por la cara y continua su observación de los muros – ¿Entonces?

– ¿Consultamos con Merlín o salimos solos?

– Si todavía pasa algo, Merlín estará afuera.

Lea asiente y continúan su camino, con los hombros muy pegados uno junto al otro.

*

Después de buscarla la mayor parte de la tarde finalmente la encuentra cerca del lago, pero sin sus cosas para nadar. En su lugar hay una frazada y cosas para comer y Bret, un chico del equipo de atletismo.

Isa no parece muy contenta.

Lea no se siente muy contento tampoco, así que se acerca hasta poder oírlos.

– ... sólo pensé...

– ¿Qué me sentiría tan mal por ti que me quedaría?

– Por supuesto que no, pero al menos que me darías una oportunidad.

– ¿Por qué debería?

Lea puede ver en cara de Bret que no reconoce eso por la oportunidad que es. Afortunadamente. O no. Lea no entiende porqué la situación le incomoda tanto. Quizá es porque sabe que Bret no tiene idea el peligro que corre, tanto porque si aparece alguna cosa rara Isa no se va a sacrificar por alguien como él o porque la misma Isa tiene alergia a los sentimentalismos como este. O cualquier otro.

– ¡Como quieras! - El chico se pone a ordenar las cosas e Isa lo mira con los brazos cruzados y la expresión confundida. No profundamente, pero Lea puede reconocerla. Bret probablemente no.

– ¿Qué más quieres? Ya me humillaste bastante – como sigue ordenando e Isa sigue allí, esperando quién sabe qué, el chico se endereza y explota – ¡Pero qué perra eres!

Lea se la saca de encima, pero sólo después de que Isa le deje al menos un ojo morado.

– ¿Y qué haces tú aquí? – murmura Isa, visiblemente tratando de calmarse.

Bret está tratando de levantarse aún.

– Te estaba buscando... – se rasca la nuca.

– ¿Para qué?

– ¿Necesito una razón para estar buscando a mi mejor amiga en todo el mundo? – hace gestos a Bret para que se apure en huir. Bret le da una expresión ilegible que parece sorpresa, pero Lea no está realmente seguro, mientras Isa parece decidir si quiere seguir peleando o le bastó con eso.

Bret choca con un arbol, se levanta y sigue corriendo. Isa acaba logrando sonreír un poco al verlo.

– Veamos si este idiota dejó alguna cosa para comer – decide finalmente.

Hay un montón de sándwiches envueltos en papel, tirados por allí. Lea se engulle la mitad, con Isa dándole palmadas en la espalda.

Se tiran de espaldas en la tierra.

– Hey.

– ¿Qué?

– Me alegra que no salieras con ese tipo – dice, poseso de algo estúpido, impulsivo y genuinamente aliviado –. No me agrada.

– ¿En serio? – Isa se gira, apoyada en un codo para darle una mirada sarnosa –. Pensé que todo el mundo te agradaba.

– ¡Hay un montón de gente que no me agrada!

– ¿Aparte de los adultos?

– ...Eso no vale.

Isa le patea la rodilla, sonriendo. Lea le tira un sándwich en la cara.

*

Ven se quedó mirando a Isa porque le recuerda un montón a Aqua, pero ellos no tienen como saberlo.

– Creo que le gustaste al chico nuevo, Isa.

– Hmm – contesta Isa.

Lea se detiene en su lugar, impresionado.

– ¿Hmm? ¿Te digo que alguien va tras tuyo y todo lo que me dices es 'hmm'? ¿Ninguna amenaza a su persona? ¿Ninguna queja? – Isa le da una mirada corta y neutral, bastante común estos días. Lea no tiene idea qué significa – ¿Qué?

– ¿Estás celoso? – pregunta Isa, caminando un paso delante de él. Lea no intenta caminar junto a ella, ya que está muy ocupado ahogándose con aire.

– ¡Por supuesto que no! ¿Cómo se te ocurre que a mí me podría gustar alguien como...?

– Entonces apresúrate – Isa gira solo la cabeza hacia él y no le parece que esté exactamente molesta, pero contenta tampoco está –. No tenemos todo el tiempo del mundo para estar jugando.

A Lea no se le ocurre qué contestarle, así que obedece.

*

Lea ha visto "peleas de chicas" y es verdad que son salvajes. Sus largos y bonitos peinados se vuelven líneas de agarre y las uñas que mantienen siempre cuidadosamente largas se vuelven un arma. Pero Isa no es como otras chicas. Tampoco es como los chicos, Lea incluido, que ruedan en el suelo a puñetazos, empujones y patadas sin muchas cabeza en el asunto. Isa es peor que todos ellos juntos.

La mayoría de las veces Lea deja que Isa les rompa algo antes de meterse, porque no pelea muy seguido y cuando lo hace, es porque la han provocado.

En una ocasión, Sho, un chico mayor, le hizo una zancadilla a Lea y se dio con una piedra en la cabeza. Escuchó un grito de uno de sus compañeros, pero no lo llamaba a él, gritaba, – ¡Isa! ¡ISA!

Sho acabó con la nariz rota y las costillas heridas, mientras que Isa sólo salió con un ojo hinchado que le duró casi todo el mes de castigo que les cayó a los dos.

*

Tienen quince años la primera vez que un guardia detiene a Isa antes de dejarla caer frente a la puerta, junto a Lea.

– Te has puesto buenísima. La próxima vez que trates de hacer algo así, vamos a pasarla muy bien – se agacha frente a ellos con una sonrisa amenazadora, antes de volver a su puesto. El otro guardia le da una palmada en la nuca, pero riendo.

Cuando llegan al cerro y se sientan a mirar las estrellas, Lea aún está horrorizado.

– ¿Pero vas a dejarlo? – dice Isa.

– ¿Estás bromeando? No puedo creer que no quieras matarlo. Lo voy a matar yo. Te juro que...

Isa le da un puñetazo, un poco desviado por el angulo, pero que igual le deja sobandose la cara.

– Si crees que no estoy enojada realmente eres un idiota – se soba la mano –. Tenemos que pensar mejor esto.

– No puedo creer que estés tan tranquila. Si a mí me dijeran algo así, les prendería fuego.

– ¿Crees que es la primera vez que escucho algo así? – Isa parece genuinamente sorprendida. Y genuinamente enfadada.

Lea se lo piensa bien antes de contestar. Sí, Isa es alta, atlética, con el tipo de rasgos que te hacen pensar en cosas elegantes. Su pelo es muy bonito. Sus ojos también. Y sus manos. Y sí, es posible que Isa sea guapísima, el tipo de belleza que está a la vista. No es una novedad, pero no había pensado bien lo que eso significaba.

Lea se siente enfermo.

– Quiero matar a todo el mundo – dice, echándose de espaldas de golpe, iracundo.

Isa, después de un instante de silencio, se ríe. Fuerte, sosteniéndose el estómago, con lágrimas en los ojos. Lea se gira a mirarla impresionado.

Isa acaba echándose junto a él, imitando su postura, ojos fijos en la luna. Lea la mira a ella, un poco. Es dificil ver a alguien más que a Isa, la niña que lo acompañaba a nadar con ropa, porque no les habían dado permiso para nadar ese día, o con quién siempre ha podido pelear cuando quisiera.

Isa es guapa. Isa es violenta y malhumorada y demasiado seria para su edad. Isa es Isa.

Lea todavía quiere prenderle fuego al mundo.

*

– Si veo a ese guardia, no te prometo nada.

– Es mi pelea – Isa le tira el cabello y se adelanta.

Si Lea se sorprende ojeando cosas que no le corresponden, cosas que le hacen querer cometer sepukku y echarse abajo por una ventana alta, bueno, los pasillos del castillo son oscuros y silenciosos y libres de todo juicio. Mientras Isa no lo descubra, todo va a estar bien.

No encuentran al guardia.

No encuentran a los científicos.

Encuentran algo mucho, mucho peor.

***************************************

¿Es esto lo que quería? Axel no está seguro. Recuerda años de devoción como si mirara un álbum de fotos de alguien más. Muy tierno todo, pero no es asunto suyo.

No es que Saix le exija nada. Están en esto juntos, pero son temas completamente separados.

– ¿Qué estás haciendo?

– No te muevas.

Axel estira su cabello en la cama. Está larguísimo. Isa nunca se lo dejó tan largo, era incómodo para correr. Quizá Saix lo ha olvidado. Y no es que aquí haya algo con lo que pueda enredarse (excepto, ja, Axel).

– Hey, no tienes que volver a trabajar aún.

– No – contesta Saix, pero se comienza a levantar lentamente.

– ¿Nos vemos más tarde?

Saix sólo lo mira. Porque, vale, obviamente se van a ver más tarde. Y más temprano. Y todo el tiempo.

¿Es esto lo que quería?

Le besa los labios con una mano aún enredada en un puño. Saix pone una mano alrededor de su cuello y lo empuja sobre la cama, tratando de dejarlo allí.

– ¿Es esto lo que tú querías? – pregunta, estirando las manos para envolver la capa de Saix alrededor de ellos.

Saix respira junto a su mejilla y se sienta otra vez.

– Aunque hubiese sido verdad, no podría saberlo ahora – le recuerda, con cierta suavidad entre su indiferencia.

Axel hace un ruido irritado y deja ir su cabello con algo que al menos puede pretender que es nostalgia.

Les Miserables | Gen

chocolaticida — Tue, 25 Feb 2014 22:20:00 GMT

Fandom: Les Miserables (AU Actual, aunque no tiene reales detalles de escenario, así que puede ser lo que les parezca).
Pareja/Personajes: Enjolras/Grantaire... más o menos. Courfeyrac siendo una maravilla.
Notas: Para el meme: sara_f_black pidió Les Miserables + Enjolras/Grantaire + Vulnerabilidad.
Advertencias: Declaración romántica implicita. Amor posible, probablemente no correspondido.
Rating: Gen.
Palabras: 1000

– Eso es todo. Sólo quería... – Grantaire aprieta los puños sobre sus rodillas –. Para serte sincero, no tengo idea qué quería. Decírtelo en mis propios términos, supongo. Sorprendente, lo sé, aún me queda algo de dignidad.

Enjolras se ha levantado y vuelto a sentar mientras Grantaire hablaba, abriendo la boca como para decir algo y cerrándola con una mueca al instante, sin interrumpir, con visible dificultad. Ha tomado al final una posición reflejo, ligeramente inclinado, puños sobre sus piernas. Si Grantaire levantara los ojos de la mesa notaría su rostro enrojecido, pero ninguno parece capaz de mirar al otro directamente.

– Seré honesto – dice Enjolras, cubriendose la boca instintivamente en algo que apenas puede reconoce como vergüenza –. Courfeyrac efectivamente reveló algo del tipo, pero nunca pensé que fuese en serio.

Grantaire se encoge más sobre sí mismo y ríe una risa corta, falsa.

– La he cagado entonces. Para variar.

– No. No es... – Enjolras se inclina un poco más, codos sobre muslos, manos enlazadas –. Más al punto: No sé qué esperas que te diga.

– Nunca he esperado nada de ti, Apolo – Grantaire se apura a interrumper –. No me atrevería. Estoy feliz como estoy.

– Claramente – apunta sin pensarlo. Hace una mueca y corrige: – Contexto. Lo siento.

Grantaire hace una mueca similar y agita la cabeza, rápido, de alguna forma tímido, incluso de soslayo.

– Lo único que te pediré en esta vida, Enjolras – la forma en que dice su nombre, Enjolras jamás se había dado cuenta. Sus mejillas arden –. Es que por esta noche me permitas robar a Joly, Bahorel y Feuilly de sus deberes a la patria.

– Tienen sus propias voluntades – masculla, algo indignado –. No soy quién para...

– Oh, por favor. Eres el jefe de todos nosotros, en cuerpo y alma. Tu palabra es ley. No quiero discutir ahora – acaba en una voz aguda –. ¿Joly, Bahorel y Feuilly? ¿Quizá Jehan?

Enjolras baja la frente hasta su puño y suspira.

– No seré yo quien los retenga, Grantaire. Te lo prometo.

– Una promesa – suena divertido, si cansado. Enjolras aún no logra mirarlo y le pesa su propia cobardia, abrupta e inesperada –. Es mucho más de lo que me hubiera atrevido a esperar.

El silencio entre ambos se alarga, más afable, pero no por ello menos incómodo.

– Muchas gracias por... – Grantaire se levanta arrastrando la silla. Enjolras aprieta sus ojos cerrados un momento –. Gracias, Enjolras.

Luego sigue su sombra con los ojos, deformada entre sillas y mesas, disolviendose frente a la puerta del Musain y la luz de la tarde.

Courfeyrac se sienta junto a él apenas Grantaire se ha levantado. Pone una mano en su nuca y Enjolras lo deja, por una vez.

– Si alguien debe sentirse culpable de todo este entuerto soy yo, ¿vale? Fuiste tan gentil que Combeferre estará orgulloso, si logra creerlo, y Grantaire fue honesto cuando dijo que no espera nada de ti.

– Lo he visto enfrentar a la policía con menos miedo – Enjolras hace un ruido frustrado – ¿Cómo puede creerse enamorado de mi cuando apenas puede hablarme?

– Según hemos oído, extensa y detalladamente – Courfeyrac goza la mortificación de su mejor amigo mucho más de lo que a Enjolras le parece decente –, tus mejores cualidad destacan en tu activismo político, no en tu personalidad doméstica, que, debes admitir, no es un mal juicio de tu carácter.

Enjolras se endereza con el ceño profundamente fruncido.

– Grantaire no tiene ningún interés por nuestras causas.

– Excepto en lo que a ti concierne – Courfeyrac le da palmaditas en la espalda antes de levantarse –. Bueno, iré a decirle al resto que hoy no hay reunión.

– ¿Perdón?

– Le debo a Grantaire un par de rondas de cerveza. Tú y Combeferre pueden usar la noche para planear dominación mundial o lo que sea que hagan cuando los dejamos solos.

Enjolras exhala lo que parece ser su último atisbo de terquedad. Es como ver a alguien desinflarse igual que un globo. Courfeyrac lo estudia un instante, sorprendido, y trata de extender un brazo sobre sus hombros.

– Nunca te había visto tan afectado por algo así y no es, por mucho, la primera vez que alguien se te declara. ¿Qué pasa?

Enjolras lo empuja, volviendo a sonrojarse.

– No tenemos la mejor de las relaciones, pero Grantaire es mi amigo. Esto complica las cosas aún más.

– Que una persona sea amiga de tus amigos no significa que tenga que ser tu amigos – apunta Courfeyrac, lento y puntuando el aire con el índice cada vez que pronuncia la "g."

– No lo considero un amigo sólo por eso. Hay muchas razones… – Enjolras le da una mirada irritada que se disuelve en preocupación y finalmente, resignación –. Ah, pero no soy un muy buen amigo, supongo, si Grantaire no está al tanto de ello.

Courfeyrac se lo piensa más de un minuto antes de responder.

– Tienes otras prioridades – admite con un tono lo más apaciguador posible. Vuelve a tratar de darle palmaditas y Enjolras abofetea el aire junto a sus manos –. Combeferre y yo no tenemos queja, en cualquier caso. Eres como eres y te amamos por ello. Grantaire tampoco tiene queja alguna, si eso te preocupa.

Se ríe cuando Enjolras esconde la cara entre las manos con un gemido ahogado.

– Llamaré a Combeferre antes de irme – promete, estrechando su hombro como despedida.

– Courf – Enjolras lo detiene antes de que acabe de dar tres pasos. Courfeyrac le, que es un excelente amigo, le da el tiempo que tarda en formular lo que realmente quiere decir, que es bastante, y cuando Enjolras balbucea no se ríe ni enseña sorpresa –. Grantaire... podrías… sólo procura que no acaben en el hospital, ¿está bien?

Enjolras se pasa una mano por la cara.

– Bahorel estará allí, no puedo prometer mucho – sonríe Courfeyrac, divertido, pero eternamente afable –. Haré lo posible por mantener a Grantaire lejos del coma etílico.

– Gracias.

– A veces eres un buen ser humano, amigo mío.

– Si realmente vas a irte, entonces vete – espeta Enjolras, volviendose a sus papeles.

Courfeyrac se aleja riendo sin disimulo.

*

Kingdom Hearts | Axel/Saix

chocolaticida — Mon, 17 Feb 2014 21:55:51 GMT

Fandom: Kingdom Hearts (Mafia AU... o algo así)
Pareja: Axel/Saix (Lea-->Isa, Roxas-->Axel)
Notas: Para el meme: phiilofobia pidió Kingdom Hearts + Axel/Saix + Gun Kink. Hice lo que pude. Esto pasó como por tres versiones orz
Advertencias: Niños/Menores de edad en situaciones de calle, violencia, un intento de abuso sexual implícito (énfasis en intento). Final abierto, pero probablemente acaba como el canon. Es decir: Odio todo y pataletas varias.
Rating: R
Palabras: 2000

No recuerda cuando se conocieron, pero le parece más importante guardarse la idea de los dos encogidos bajo un puente, tratando de juntar calor en una noche de invierno, con Isa envolviéndolos dentro una chaqueta que sólo olía a humedad y tierra mientras Lea desarmaba un pan en migajas para poder repartirlo en mitades exactas.

Hay recuerdos que no son opcionales: Pagaría dinero que no tiene por borrarse de la memoria cuándo y cómo Isa lo rechazó, empujándolo hasta los pies de la cama y obligándole a quedarse allí. Tenían trece años, es verdad, pero aun así fue la noche más humillante de su vida. Hay cosas que sencillamente no se olvidan.

(Axel mira a Saix a veces y piensa: Isa.

Siempre es un primer instinto buscarlo cuando entra a cualquier parte.

También es un primer instinto acercar una mano a las armas cada vez que lo encuentra.)

Isa era más alto que él, más ancho de hombros y sin embargo, podía meterse a un cuarto lleno de gente y pasar de ser percibido. Para otros, era callado, cruel y arrogante. Nadie aparte de Lea le llegó a tener mucha estima.

Para Lea, Isa podía levantar montañas. Y en su defensa, Isa trataba, por él: Isa los sacó de la calle y los llevó a un hogar, y cuando en el hogar unos chicos trataron de robarles, Isa les robó a ellos y comenzaron a vagar por moteles. Descubrieron que la gente hacía la vista ciega pasara lo que pasara si había dinero de por medio, que las mucamas les llevaban comida si Lea lloraba e Isa se hacía el duro. Isa empezó a robarse las biblias de los moteles para enseñarle a leer y pasaron de saltar de habitación en habitación a ciudad en ciudad.

Lea comenzó a sentir rabia, poco después del asunto con Isa al que jamás volvieron a referirse. Una rabia como lava, quemándole las entrañas y escapándose en gritos, puñetazos, labios rotos y algunos besos con gente que nunca era Isa, no lograba ser Isa.

Isa lo seguía cuando escapaba, a veces hasta que Lea hubiese acabado, lo que era entre vergonzoso y caliente, como la mayoría de cosas son a esa edad.

Isa nunca decía nada. Nada importante, al menos. Le pareció a Lea que se iba convirtiendo en estatua, que mientras más él se enfadaba más Isa se endurecía, hasta que al final se volvería en una de las rocas junto a la carretera, demasiado grandes para que Lea las pudiera patear hacia los autos

Cuando Lea tiene catorce, un hombre abre la puerta del cuarto de motel y no es Isa.

Lea nunca se entera qué pasa con él después de que Isa lo oye gritar (de rabia, no miedo, el miedo es un lujo que no puede permitirse), porque Lea huyó apenas pudo soltarse y cuando regresó Isa veía televisión tirado en la cama como si nada hubiese ocurrido.

No vuelve a ver al hombre.

Isa le pone su chaqueta el día siguiente, cuando comienza a correr viento. Lea se encoge en ella y respira profundo: Huele a fósforos apagados y putrefacción, como una pila de basura quemada.

Isa parece interesado por primera vez en años cuando habla de Xemnas. Xemnas esto, Xemnas lo otro. Xemnas tiene una misión para ellos. Xemnas está en una organización que puede cambiarlo todo.

Lea quiere partirle la cara a alguien.

Lo intenta.

Es la única forma de tocar a Isa estos días.

Comparten todas las primeras veces de las que Lea tiene consciencia, menos una: Primeros mejores amigos, primer libro acabado, primera pelea, primera rabieta, primer apartamento, primeros cuerpos desnudos, primera estadía extendida en el hospital, primeras manos llenas de sangre, primer cadáver, primer disparo, primera huida, primeras quemaduras en tercer grado.

Primer amor, al menos para Lea, porque es un imbécil.

Xemnas hace algo con sus pasaportes, quién sabe qué, y les entrega dos carpetas.

La suya dice A X E L. En la de Isa, letras más separadas: S A I X.

Saix estira su mano hacia él, guantes de cuero, suéter, chaqueta; tantas capas que Axel no recuerda de qué color tenía la piel en sus muñecas.

- ¿El gusto es todo mío? - trata de bromear, agitando su mano con fuerza.

Primeras palabras. Primer paso. Primera puerta cerrada en su cara. Primer silencio.

(Esa es una memoria que Isa guarda por los dos:

La primera vez que lo vio, Lea estaba tirado tras unos arbustos en un parque y cuando Isa lo tomó en brazos, Lea se agitó tanto que le dejó un ojo morado.

Tenían siete años.)

- ¿Cuánto tardas en limpiar una pistola?

Axel ni se inmuta de que Saix entre sin tocar, a estas alturas.

- Lo mismo que tú, me imagino.

Saix hace un ruido escéptico y Axel encuentra su mirada con una sonrisa brabucona. Saix cruza los brazos.

- Déjame ver.

- ¿A eso viniste, a regular mis hábitos de aseo?

- ¿Puedes culparme?

Hace cinco años habría considerado que bromeaba, pero ahora se levanta para arrastrar una mesilla hasta la cama. Saix pone una silla al otro lado.

- Puedo hacerlo con los ojos cerrados. ¿Quieres verlo?

Saix no contesta, pero Axel cierra los ojos: Armazón, cañón, culata, soltar el seguro, meter un dedo sobre el gatillo. Regresa el cañón y la guía en el armazón, aprieta la aleta de desmontaje para encajar la corredera y la pistola queda armada con un violento "clic" que hace eco entre ellos.

Abre los ojos. Saix está inclinado con los codos sobre sus rodillas, apoyando el mentón en sus puños. Tiene la boca apretada y el ceño fruncido.

- ¿Qué?

- Buenas trabajo - dice, levantándose.

Cuando se aleja, Axel exclama, incrédulo, - ¿Realmente viniste sólo a eso?

Saix cierra la puerta tras él sin contestar.

Roxas es un buen chico con demasiadas ideas y Xion es dulce. A Axel le tienta meterlos a un saco y llevárselo lejos, no volver jamás.

Le perturba darse cuenta de que podría. Tiene el dinero y los medios.

Los lleva a ver una película en lugar de eso. Compra paletas de helado. Instala en su cuarto un televisor gigante y una consola de videojuegos.

Cuando Roxas la besa la mejilla, le besa la frente, y dice: - Lo siento.

Cuando Xion trata de tomarle la mano, la abraza y dice: - Son los mejores amigos que he tenido.

Ambos se lo toman bien, dentro de lo posible. Son adolescentes, poco más que niños. Xion llora un poco, Roxas no le habla por un par de semanas. Luego están bien.

Bien.

Si Xemnas da una orden, Axel mira a Saix. Si Saix da una orden, Axel se mira las manos.

Una misión envía a la mitad de la organización al bar Oblivion. Saix le advierte antes de que salga.

- Hay un traidor en el grupo - murmura, brazos cruzados, apretados sobre su pecho -. No creo que necesite decir más.

No es que vayas a decir más, en todo caso, piensa Axel, pero el dolor es corto, casi un eco. Es mayor el alivio de que Xion y Roxas no estén en la lista.

Se compra guantes aunque el verano esté infernal.

Roxas se alegra tanto de verle de regreso que Axel deja que le bese los labios un instante más del que debería. Cuando lo empuja hacia atrás, Roxas comienza a relatar su último encargo, su última discusión con Saix, su última broma con Demyx, todo con la cara roja como un tomate.

Es adorable.

- No logro encontrar a Xion - confiesa como un comentario al aire, pero Axel puede ver sus manos haciendo puños, un paso torpe fuera de ritmo. Es más: Puede sentirlo él mismo.

- ¿Qué?

- No sé si es que me está evitando o... - hace un gesto al aire como "eeeh" -. Todavía no entiendo qué pasó la última vez que discutimos.

- Ya hablamos de eso - le revuelve el cabello -. Te dije que lo memorizaras.

- ¡Deja de hacer eso! - explota Roxas. Vuelve a sonrojarse -. No me trates como a un niño.

Lo dice con una confianza sacada de la indignidad. Axel sonríe y le da un golpecito en la frente.

- ¿Quieres un helado? ¿Jugar videojuegos?

- ¡Que me dejes de tratar como un niño!

- Pero si estoy hablando en serio...

Un día Demyx dice que Saix da miedo, pero encuentra a Axel mucho más aterrador. Axel finge ofensa, con una mano en el pecho.

- ¿Pero con esta carita me vas a decir que doy miedo? - rodea su rostro con una mano.

- No. Si pareces completamente inocente - Demyx se ríe -. Es lo peor de todo.

Axel no le dice que está siendo hipócrita porque se lo tomaría como un cumplido.

Saix lo empuja a la pared del cuarto con la pistola en la frente y a Axel le encantaría decir que no tiene miedo, que sabe que su mejor amigo no va a hacerle nada, pero el pánico es un instinto como la ira es un hábito.

- ¿No te importa el pasado? - pregunta Saix y no era así como quería tener esta conversación - ¿Quieres que todo lo que hemos hecho se vaya a la mierda?

- ¿Siempre he seguido tus ordenes, pero qué mierda sé yo de lo que hemos hecho? ¿Vas a empezar en algún momento a decirme algo?

- Porque tú siempre me dices todo.

Axel no puede evitar reír un sonido amargo. Saix empuja la pistola sobre su frente cañón hacia la pared y Axel suelta otro respiro, pero no se atreve a moverse.

- Touché - levanta una mano que Saix ataja sin bajar la vista - ¿Qué crees que voy a hacer?

- Has cambiado - dice Saix, como si no fuese el equivalente a llenarle los intestinos con fierro -. No tengo idea lo que vas a hacer.

- Pues por una vez estamos completamente de acuerdo - Axel levanta los ojos hacia el metal -. No tengo la menor idea de qué estás pensando.

Saix mira sus manos que no están realmente agarradas o tratando de escapar y exhala entre dientes.

- No puedes ir tras Roxas - encuentra sus ojos y su expresión se crispa más - o Xion.

- ¿Xion? ¿Xion también...? - sabe que comienza a temblar. Es patético. No puede evitarlo.

Saix lo empuja bruscamente, golpeando la pistola y su mano contra la pared. Sus rostros están lo suficientemente cerca para besarse. Axel odia seguir pensando en ello, pero al menos no se sonroja o excita visiblemente. Siempre podría estar peor.

Ja.

Peor que su mejor amigo amenazándolo con una Beretta en la cara: Su mejor amigo podría darse cuenta de que tiene sentimientos.

- ¿Por qué son tan importantes para ti? Ni siquiera sabes quién es realmente la marioneta y Roxas no sabe quién es Roxas - Axel abre mucho los ojos, curioso.

- ¿Qué sabes?

- Mucho más que tú. Para variar. Nada que te vaya a decir - Saix ladea un poco la cabeza -. Te lo podría haber dicho ella antes de irse.

Axel no cae por algo tan simple. Es ofensivo, de hecho.

- No me importa. Xion es mi amiga. Y también Roxas.

- Amigo - repite Saix, con un extraño brillar en los ojos - ¿Vas a insistir en mentir? ¿O realmente lo consideras un amigo? ¿Besas a todos tus amigos en los labios?

- A ti no - mientras lo dice, sabe que es la respuesta equivocada.

Saix lo levanta sobre la pared y cierra los labios sobre los suyos, furioso. Axel es extremadamente consciente de la pistola cargada y sin seguro junto a su cabeza, pero también de la entrepierna de Saix levantándolo contra la muralla. Es básicamente lo que ha soñado desde que era niño, en el último escenario que hubiese querido.

Todavía quiere partirle la cara, es increíble.

- Suéltame - ordena Saix y Axel obedece por instinto. Saix le pone una mano en el cuello -. Quédate quieto.

Axel va a contestar, pero Saix vuelve a poner el cañón en su sien. Entierra la otra mano en su cabello y guía su cabeza en diferentes posiciones, según le muerde el labio o le lame la quijada. Cuando respira humedad sobre su cuello, Axel cierra los ojos y jadea.

- No puedo confiar en ti - murmura Saix, besándole la mejilla, poniendo la mano en su cuello y apretando lo suficiente para cortarle el aire un instante.

El cañón baja, baja, baja hasta su pecho y Axel no puede respirar. Quiere gritar, prenderle fuego a todas las cosas, disparar una metralleta automática.

Quiere que Saix lo empuje al suelo y acabe con esto de una vez cuando aún puede sentirlo.

Saix lo besa. Axel le muerde los labios como robándole veneno y cuando Saix pone el cañón en su boca, lo besa también.

Kingdom Hearts | Isa/Lea | jack fell down and broke his crown (and jill came tumbling after)

chocolaticida — Thu, 13 Feb 2014 05:09:45 GMT

Título: jack fell down and broke his crown (and jill came tumbling after)
Fandom: Kingdom Hearts
Pareja: Lea/Isa (posible Axel/Saïx)
Notas: Para el meme: batdecisions pidió Kingdom Hearts + Akusai + s/D (aunque el s/D quedó muy como subtexto). Y no sé, estoy super insatisfecha con esto. Pero lo publico antes que me de por borrarlo u_u
Advertencias: Sigo sin haber jugado los juegos. Los niños tienen entre 14-15 años aquí y hay situaciones vagamente sexuales (una, de hecho, y lo dejo a su interpretación).
Rating: PG-13
Palabras: 2500

- No deberías quedarte hasta tan tarde en el agua - le chista Isa, dejando caer una toalla en su cabeza.

- No es tarde aún - Lea agita los pies en charcos de barro - ¿Qué haremos ahora? Podemos ir por un jugo, algo de comer y...

- Sécate.

Lea se ríe y continúa, - Además tú te quedas hasta más tarde. ¿Crees que no lo sé? Tu madre me lo dijo.

Isa hace un ruido irritado y se sienta junto a él, frotando la toalla sobre su cabello.

- Eres insoportable cuando estás enfermo - murmura, bajando la toalla hasta sus hombros, su cuello.

- Yo te tengo que soportar todo el tiempo - Lea se deja hacer, completamente relajado. Cierra un ojo, o quizá es mejor decir que logra dejar uno abierto -. Eres tú el que se va a meter a mi casa sin que lo llamen.

Isa se sonroja, empujando el puño sobre la toalla en su pecho. Lea se ríe y tose por el golpe.

- Tu madre tiene su trabajo - le habla al suelo. Es un poco adorable -. Y obviamente alguien tiene que cuidar de ti.

- Yo me las puedo arreglar solo - cruza las manos tras su cabeza y se deja caer en la tierra.

Las manos de Isa se detienen sobre su estómago.

- Si eso quieres - le tira la toalla en la cara y se levanta -. Voy a vestirme.

Cuando regresa, Lea lo está esperando con una paleta de helado.

- Sabes que eres mi mejor amigo, ¿verdad? - Isa acepta la ofrenda de paz en silencio, ojos pegados en el suelo - ¿Qué te pasa?

- Hace mucho frío. ¿Dónde está tu ropa? - contesta en cambio, tono áspero.

Lea suspira y gesticula en dirección al muelle. Isa se va a buscarla, paleta en una mano como una espada.

*

No es decir que Lea sea un peor amigo que Isa. Cuando Isa está re-organizando sus libros, Lea está a primera hora en su cuarto, ordenando alfabéticamente tomos y tomos de lo que le parece lo mismo. Bostezando con mucho escándalo, porque en serio: Son todos iguales.

- No tienes que ayudarme - apunta Isa, poniendo enciclopedias en la parte alta de la repisa, dándole la espalda.

Más y más seguido, le parece a Lea, ve su espalda más que su rostro. ¿Será algo de estar creciendo? ¿O tendrá Isa algún problema secreto, algo que ni siquiera su mejor amigo en todo el universo puede saber?

- Nop - admite, remarcando la "p." Está bastante seguro de que Isa sonríe aunque no pueda verlo. Se siente lleno de una calidez ridícula, complacido. Es un buen amigo, de verdad que lo es - ¿Hay algo más? Casi terminé con esto.

- Trae el telescopio - dice -. Ponlo a los pies de la cama.

Lea obedece.

**

Lea bravuconea accidentalmente frente a un matón mucho más grande que él y sin sentido del humor. Espera que Isa interceda, como mejor amigo que es, pero por supuesto que se queda en su sitio, brazos cruzados y cejas que dicen "tú te lo buscaste."

- ¡Contigo para qué necesito enemigos! - grita. Mientras esquiva puñetazos le parece verlo encogerse de hombros.

Una patada en su estómago lo sorprende. Acaba rodando en el suelo, tratando de sobar sus entrañas por sobre la piel.

- Suficiente - declara Isa.

- No creo que haya aprendido la lección todavía - Lea ve la pierna sobre su cabeza y es posible que no sea la mejor decisión, considerando que todavía no logra pararse, pero vuelve a rodar un paso más lejos y se sienta.

- No voy a memorizar nada tan inútil - le saca la lengua.

- ¡Cierra la boca! - grita Isa, levantando los puños en el aire. Lea obedece inmediatamente, poniendo cara de inocencia -. Y tú déjalo en paz.

- ¿Quién te crees? - el cretino (Lea lo ha visto antes, pero intencionalmente olvida su nombre) trata de agarrarlo del brazo.

Lea hace una mueca.

Más tarde, Isa, sucio, pero no realmente lastimado, lo ayuda a cojear a su casa con un brazo sobre sus hombros.

- Tienes el cerebro defectuoso - dice. Lea imagina que en cualquier momento le saldrá humo de la boca de lo furioso que parece -. Debería haber dejado que te golpeara un poco más.

- Pero no lo hiciste - sonríe, cantadito, y rodea su cuello con los brazos -. Eres el mejor, Isa.

Isa se detiene y lo mira... raro. No es una expresión que reconozca o una expresión, en general. Es sólo un momento, pero tan perturbador que Lea lo suelta y agacha la cabeza, avergonzado.

- Sigue caminando - empuja Isa, con una mano en el punto exacto donde acaba su espalda y Lea continua cojeando, confundido, un poco irritado. ¿En qué momento la voz de Isa se volvió tan grave, tan dura?

***

La gente está hablando de desapariciones y rumores de monstruos llegan al pueblo. Lea aún juega, convenciendo a Isa de fingir que son soldados. Isa se dedica a mirar la luna, nadar y seguirlo de cerca, en ese orden de intensidad.

- Me gustaría que los monstruos aparecieran - Lea levanta el puño al aire -. Los haría pedazos. Yo solo, por supuesto, pero puedes ayudar si quieres.

Isa observa las calles con desconfianza y le da una mirada irritada. A su manera, vive las mismas fantasías. Secretamente piensa que cualquier día les caerá el cielo encima y cosas ridículas como esa.

- Si aparecen, dejare que te lleven - promete, encogiéndose como particularmente molesto.

Lea se indigna.

- ¿Qué? ¿Pero qué clase de mejor amigo eres?

- No seas idiota - le toma la mano un instante. Es un contacto tan corto que, aunque Lea se queda parado de la sorpresa, Isa puede fingir que no lo hizo y continua caminando, con las manos en los bolsillos. Lea no se mueve hasta que Isa gira la cabeza.

- ¿Vienes o no?

- ¿Adónde vamos? - corre hasta él.

Isa encuentra sus ojos y sonríe, un poco.

- A cazar monstruos - ríe, como para sí mismo - ¿Por qué no?

****

Lea nunca acaba de entender a Isa. Si no está sermoneándolo por algo, sólo habla en extensiones de silencio y comentarios sarcásticos. Y sin embargo...

- ¿Llevas comida?

- ¿Hmm? - Lea revisa su mochila y lo único que tiene es una barra de cereal. Isa suspira y saca un sándwich de su bolso -. Hey, no es necesario, déjalo.

- Debería dejar que te diera inanición - Isa le mete el pan a la boca, así que a Lea no le queda otra que morderlo.

Es mayo, pavo y salsa picante, su favorito.

*****

Lea no es el único que se mete en peleas. Isa es mucho más callado, lo que le evita problemas, pero su personalidad es terrible. Lea ni siquiera duda que haya sido culpa suya, cuando lo encuentra revolviéndose en el suelo a golpes con otro chico en una calle vacía, pero (suspiro de por medio) tiene que meterse.

Lo primera que hace Isa cuando están separados, sobándose las heridas, es empujarlo.

- ¿En qué mierda estabas pensando? - le ve algo en la cara y empuña el cuello de su ropa -. Por supuesto que no estabas pensando.

- Soy tu mejor amigo. Eso es lo que hacen los mejores amigos - Isa parece enfadarse aún más al oír eso.

- Yo... - balbucea el otro chico, retrocediendo lentamente.

- ¡Ya vete! - gritan Lea e Isa al mismo tiempo.

Isa lo sostiene de la ropa con las dos manos y casi tiembla de la rabia. Lea pone las manos sobre las suyas, para calmarlo o tratar de defenderse, no está completamente seguro.

- Tienes el ojo morado - dice Isa, como si le ofendiera personalmente - ¿Sabes por qué estábamos peleando?

- ¿Qué importa? - Lea, irritado, le patea la rodilla. Isa hace una mueca, pero no lo suelta - ¡¿Cuál es tu problema?!

- ¿Cuál es mi problema? - Isa se ríe en su cara, exagerado y fingido, y lo empuja con tanta fuerza que Lea acaba en el suelo, sobándose la cadera.

- Oh, no - Lea levanta la cabeza. Isa lo está esperando, con una media sonrisa. Lea lo imita, a pesar de sí mismo -. Oh, no, Isa.

No se acaba de levantar. Le hace una zancadilla agachado e Isa pierde el equilibrio lo suficiente para golpearle el estómago con el impulso de ponerse en pie. Isa se alcanza a agarrar de su brazo y le patea una pierna. Lea vuelve a irse hacia atrás e Isa deja que caigan, con una rodilla doblada.

No se le pasa el hecho de que mientras aún está sacudiéndolo por el hombro, Isa pone un brazo bajo su cabeza para evitar que se golpee. Tampoco a Isa, aunque aparentemente le sorprende lo mismo, y se quedan mirando, enredados en el suelo, molidos y sucios, antes de echarse a reír. Bueno, Lea se ríe. Isa le sonríe, con más cansancio y menos rabia.

- Te volviste loco.

- No te deberías haber metido.

- Eres mi mejor amigo.

- Eres un castigo por los pecados de mis antepasados.

- ¿Por qué estamos susurrando?

Isa le da otra vez esa mirada extraña. Se echa hacia atrás, con los ojos en el suelo.

- Es mejor que...- Decisión tomada en un instante, Lea lo agarra de lo chaqueta y enreda sus piernas, obligándolo a quedarse donde está - ¿Qué estás haciendo?

- Te pasa algo - apunta y lo habría podido dudar de no ser porque Isa vuelve a mirar el suelo sobre su hombro -. Y vas a decirme.

- No es una buena idea - dice, sin negar que pasa algo. Lea es brillante.

- Dime y te dejaré ir.

- Lea - prácticamente ruge en su cara y el instinto de obedecerle es feroz, pero está prácticamente temblando sobre él y Lea comienza a preocuparse en serio.

- Sea lo que sea, lo arreglaremos juntos - jura.

Isa abre la boca, cierra los ojos, hace una mueca y lo besa.

Son adolescentes. Su madre le ha explicado cómo funcionan las cosas en un par de conversaciones un poco humillantes, pero que Lea agradece en retrospectiva porque Isa besándolo es suficiente sorpresa, si su propia reacción le hubiera pillado desprevenido hubiese explotado.

Lo besa de vuelta, con quizá demasiada energía, pero Isa está sobre él, cubriéndolo de pies a cabeza. Isa tiene que agarrarle la cara para que dejen de golpear narices y Lea ni siquiera piensa en tener vergüenza. ¡Isa! ¡Las manos de Isa en su cabello! ¡Su pecho respirando contra el suyo! ¡Sus piernas...!

Oh.

Isa retrocede, ojos abiertos en otra expresión nueva. Esto es fenómeno. Lea no tenía idea que había tanto de Isa que no conocía.

- Tú...

- Me agrada lo que estábamos haciendo, podemos repetirlo, ven aquí - estira la mano, pero Isa retrocede más -. Isa.

- ¡Dame un minuto!

Lea se sienta a pies cruzados frente a él. Isa se toca los labios con el ceño fruncido, la cara roja y sin mirarlo.

- Isa...

Isa encuentra sus ojos en un movimiento brusco. Avanza hasta él y toma su quijada. Lea lo deja hacer, cerrando los ojos.

- ¿Puedo...?

Lea abre un ojo y se ríe. Isa es tan serio.

- ¿Desde cuándo pides permiso?

Por una vez, parece haber dicho lo correcto, porque Isa le cae encima, volviendo a tirarlo de espalda con un beso.

******

Los monstruos aparecen. Isa y él se vuelven soldados sin ordenes, consiguen espadas y Lea aprende a quemar metal en fogatas hasta conseguir una horrible imitación de sus discos que realmente hacen algo. Isa no le habla, lo sigue, lo besa cuando quiere y a veces le toma la mano.

- ¿Qué? ¿Tienes miedo? ¿Quieres un abrazo?

Estira ancho los brazos. Isa lo empuja.

Uno de sus viejos amigos (- Amigo tuyo - dice Isa, más tarde) les dice que están dementes. Todos están tratando de huir de los Nescientes (- ¿Qué clase de nombre es ese? - Lea arruga la cara) y ellos corren hacia ellos. Son peor que dementes, son estúpidos, suicidas.

Isa le da un puñetazo y se va.

- Alguien tiene que hacerlo - le dice Lea, sin alegría, antes de dar media vuelta y seguirlo.

*******

- Quédate quieto - Isa pone una mano en su cadera.

Lea obedece, pero le lame la mejilla. Isa aprieta los dedos sobre él y procura con demasiado esfuerzo mantener su expresión severa. Lea le lame los labios.

- Deja eso.

- Está bien, está bien - Lea se ríe cuando Isa le muerde el cuello y besa la línea hasta su hombro.

- Cállate - Lea pone una mano en su cabello y lo siente suspirar sobre su clavícula -. Lea...

Lea lo besa.

********

- ¿Y si te digo que te quedes? - Lea se gira en el pasto húmedo para mirarle la cara.

Isa se queda en su posición, ojos en las estrellas. Su perfil es ridículo. Lea apenas resiste la tentación de ponerle las manos encima porque está hablando en serio. Y porque Isa mantiene su distancia, siempre. Quién sabe cómo reaccionaría.

- Consideraré tu sugerencia - contesta lentamente.

Lea le tira un puñado de barro e Isa se levanta, sacudiéndose enfadado.

- Nos han logrado echar tres veces. Quizá sea mejor si va uno solo.

- Es decir: Tú solo - Isa cruza los brazos -. Ni lo pienses.

- Era sólo una idea - Lea se deja caer de espaldas, pero Isa no lo imita.

- Lea - le agarra el brazo -. No vayas solo.

- Vale, vale, no iré solo - no necesita prometérselo. Isa exhala y suelta su brazo -. A menos que vea mi oportunidad y la tome.

Se ríe de la cara de Isa antes de levantarse y correr, sabiendo que Isa corre tras él.

*
*
*

Es tan temprano que no está seguro cuánto azúcar le ha echado al té. Pone una cucharada más, por si acaso. Y otra, porque quién sabe. Otra, porque...

Saïx agarra su brazo.

- Es suficiente. Te quedará demasiado dulce.

Todas las respuestas obvias se le atragantan. Saïx se levanta de la mesa como si nada hubiera pasado pero Axel nota que aún le quedaba café en la taza.

- ¿Estás bien? - pregunta Roxas, sentándose junto a él -. Estás rojo.

Axel se toca una mejilla. Vaya.

- Recordé algo.

- ¿Qué cosa?

- Te lo diré cuando seas mayor - le revuelve el cabello.

Roxas se queja, distraído con su propia indignación, mientras Axel toma un sorbo de té.

*
*
*

meme de kinks (que no es lo mismo que un kink meme)

chocolaticida — Wed, 12 Feb 2014 03:28:24 GMT

Oooooh, había olvidado este meme :D Me quedan un par de semanas de vacaciones (bueno, literalmente: un par), así que voy a spammear hasta tener prompts, mua ja ja.

1. Visit the master list, select your favorite 100.
2. Post your favorite 100 behind a cut in your LJ (or if you can't pick 100, as many as you can without going over).
3. Dejan un comment con fandom o fandoms + ship o personaje + kink o kinks. Cualquiera de los 100 (mis 10 favoritos en negrita, pero los adoro todos). Y les escribo fic :)

Fandoms.

1. Amnesia
2. Age differences (e.g., older man/younger man pairing)
3. Attention (singling someone out; treating someone specially in front of others; making a point of showing respect to or interest in someone who doesn't usually receive it; observing, studying, or analyzing someone to understand them)
4. AUs (alternate characterizations and situations; sex between alternates of one character or between different characters; alternates as catalysts for realization of desire; role reversal; darker mirror universe characters; mistaken identity)
5. Age regression (mental and/or physical regression; childlike behavior caused by brain damage; characters met before in the past; high school AUs; time-travel)
6. BDSM
7. Blood (fetishization of wounds; blood-play; blood as lube; vampirism)
8. Bonds (telepathic or empathic; psychic links; mating or soul bonds)
9. Begging or offering (begging or pleading for mercy, for sexual release, to be taken; a character offering himself; neediness)
10. Claiming or establishing ownership (private or public; by gesture, word, or ritual; with sex; with a collar and leash; with scent-marking or by biting)
~~11. Competence~~
12. Confessions (revelation of love/desire; of other secrets; truth or dare games. deathbed confessions; revealing truths when feverish)
13. Clumsiness (awkwardness; overeagerness; during sex or in general)
14. Cross-dressing (forced or voluntary; drag queens or transvestites; see also Gender themes)
15. Crossovers (characters thrust into other universes; canon universes merged; sex between characters played by same actor)
16. Cuddling (see Touch)
17. Children (i.e., as their presence reflects on a character, e.g., tough men gently holding babies; men who are/aren't good with kids; devoted single dads; Ripley characters/scenarios; pregnancy)
18. Disorders (phobias; neuroses; obsessive-compulsive disorder; see also Insanity; Emotional themes)
19. Domesticity (moving in together; nesting; shopping; building a family or meeting the family; getting a cat or dog; kidfic)
20. Dominance and submission (See also Submission; Servitude; Master and slave, etc)
~~21. Dystopias (apocalyptic or post-apocalyptic worlds; alien invasions; pandemics; computers take over; settings in Hell, or earth becomes Hell)~~
22. Damsel in distress scenarios (danger and rescue; damsel character need not be female)
23. Ensembles (elite teams of explorers, spies, law enforcement figures, etc; sentai; military squadrons; skilled teams operating like clockwork, such as when pulling off a heist; bands of rebels; families; surrogate families; outcasts, e.g., freaks and geeks; carnival troupes; motley characters thrown together by fate; alternatives to society e.g., Robin Hood and his Merry Men, Peter Pan and the Lost Boys; see also Witnesses)
24. Exposure (with or without eroticism; feeling physically exposed, such as with legs open; a woman's shirt being opened to expose her breasts; characters being forced to undress in public; someone opening a door on people having sex)
25. Endearments (see Names)
26. Finger-fucking (as preparation, foreplay, accompaniment, or main act)
27. First times (first time between two individuals; losing virginity/cherry; first time doing a particular act; first time with a particular gender)
28. Fake rake (a man falsely rumored to be promiscuous, who isn't; romance novel term)
29. Flirting (conscious or unconscious; with glances or touches; banter)
30. Friendship and affection (gestures of friendship; epic friendships a la Gilgamesh/Enkidu or Alexander/Hephaistion; friendship as pre-slash)
~~31. Future fic~~
32. Geeks and nebbishes (Peter Parker or Clark Kent characters; computer geeks; lab rats; nerds; intellectuals; personal secretaries; beta males; sidekicks; men in glasses; oddballs and eccentrics)
33. Geek/jock pairings
~~34. Guns and gun-play (guns as fetish objects; gun-battles as flirting or foreplay; guns used for sexual penetration; games of Russian Roulette; see also Military fetishization)~~
35. Gentleness (tenderness; kindness; concern; gentle natures; characters who display sensitivity to fearful children, animals, the weak, etc; gentle responses at unexpected moments)
36. Heat (hot lazy summer days; steamrooms; sweat-slick skin; tempers rising with the heat; urgent fucking a la Body Heat)
~~37. Happiness (startled joy; passionate gratitude; ecstasy; comfort; happy endings)~~
38. Hurt/comfort (emotional and/or physical, including torture of all kinds and degrees, and any form of caretaking)
39. Intelligence (quick wit; street smarts; Machiavellian cleverness; Sherlock Holmesian deductive powers; geniuses; experts; criminal masterminds; see also Special powers and skills; Geeks and nebbishes)
40. Intimacy
41. Intoxication and altered states (aphrodisiacs; drugs or alcohol; sex pollen/spores; substances or devices that create arousal, affection, or dependency; speaking or showing the truth while intoxicated; visionary states)
42. Immobilization and/or helplessness
43. Jewelry (decorative and/or symbolic; wedding rings; earrings; slave bracelets; piercings)
44. Kissing, necking
45. Loss of control (emotional, physical, situational, erotic, etc)
46. Music (singing; playing an instrument such as guitar or piano; composers; rock stars or bands; groupies; song lyrics)
47. Magical themes (love spells; magical characters or creatures; magical lands or settings; predictions; curses; possession; fairytales; magical girls; see also Special powers and skills)
48. Make-up and/or nail polish on men (see also Gender themes)
49. Marriage (of arrangement, convenience, or necessity; accidental marriage; group marriage; traditional marriage or partnership ceremony)
50. Messiness and markers of arousal (mussed hair; flushed cheeks; swollen mouth; displaying bite marks or hickeys; clothes in disarray; sprawling; come-spattered skin)
51. Mindfuck, mindgames
52. Masturbation (solitary or as performance)
53. Noise (screaming or yelling during sex; whimpering or sobbing; purring, growling; slurping or moaning enthusiastically during blow-jobs)
54. Oral fixation or fetishization (lips, tongue, or whole mouth; french-kissing; licking; oral displays using food or beer bottles; smoking cigarettes, cigars, or pipes; biting or chewing one's lip(s))
55. Physical imperfections (scars or burns; acne pits; heaviness; outsized features such as ears or nose; jolie-laide/ugly-beautiful characters)
56. Pampering (spoiling someone rotten with gifts or money; physical pampering such as massage and grooming; giving someone a novel or unexpected degree of emotional or sexual care; catering to someone's every whim, e.g., someone who is in the hospital; harems as settings for pampering)
57. Pain (with or without pleasure/endorphins)
58. Playing hard to get
59. Possessiveness or jealousy
60. Preferential treatment (e.g., making a point of showing respect towards someone when no one else does; showing a soft side only to them)
61. Pretending to be gay (cops or spies going undercover; a charade to deflect unwanted attention from a stranger; a ruse to avoid ritual marriage to aliens)
62. Protectiveness (physically or verbally defending someone; caretaking in general; big guy/little guy pairings; bodyguard scenarios; mysterious benefactors or protectors)
63. Public displays of affection, PDAs
64. Pushy bottom
65. Rape recovery
66. Religion (sin; faith and lack of faith; priests, monks, nuns, etc; shamans; biblical characters; angels and demons; gods and goddesses; saints; monastic or convent culture)
67. Rough sex (quick and dirty sex; hate or grudge sex; angry sex; fighting/wrestling; jackhammer fucking; sex with no or little lube)
68. Restraint (pinning someone down; pushing someone's arm up behind their back during sex; covering or clasping someone's hands to prevent movement)
69. Scars or scarification
70. Schmoop
71. School themes and fetishization (boarding schools; dojos; scholarly gowns and uniforms; sailor fuku; prep school chic; teacher/student pairings; donnish or professorial characters; prefects/head boys; caning; schoolboy hijinks or sexual discovery; military academies; tutoring and teaching in general; see also Conditioning)
72. Secrets, other (dark or criminal past; double lives; previous marriage and/or children; unspoken feelings)
73. Sensory overload or enhancement
74. Sex change (gender swap; forced feminization; see also Gender themes)
75. Sex with clothes still on or partly on
76. Sexual discovery (of one's orientation; of new kinds of pleasure; of one's partner)
77. Sharing (sharing a beer bottle, joint, or bucket of popcorn; loaning someone clothes; a character letting someone stay in their home; sharing confidences; sharing a woman)
78. Shyness (embarrassment; blushing or stammering; body shyness or dysmorphic disorder; cultural modesty)
79. Silence (slave silence; silence as an erotic element in sex; trying to be silent during semi-public sex; going nonverbal or speechless with arousal; traumatic mutism; selective mutism; sign language; gestures used to convey feelings rather than words; see also Clams)
80. Situational engineering (the conscious or unconscious manufacture of events that give an emotional or sexual pay-off which can't be otherwise achieved; in particular, perilous situations; for example, character A puts himself in danger in order to receive fussy attention from character B; pay-off can be simply seeing someone, or hurt/comfort touching, intimacy, adrenaline sex, etc)
81. Smarm (intense friendship with physical closeness but no actual sex)
82. Smiles or laughing
83. Society (social mores and morality; laws; institutional regulations such as Don't Ask Don't Tell; elaborate rituals or ceremonies; social events such as feasts and parties; decorum; formal or deferential modes of address; see also Witnesses)
84. Special powers and skills (superhero powers; magical powers; telekinesis; shapeshifting; hyperdeveloped senses; combat expertise; sharpshooting; eidetic memory; computer hacking skills; thief skills; temporary gifts of power from drugs, alien devices, etc, repercussions of which could include delusions of godhood, dangerous physical or mental overload, and so on)
85. Techno (technophilic themes; artificial humans; character is copied or downloaded into mechanical host body; other ghost in the machine scenarios; androids and cyborgs as sexual partners; wetwear enhancements; cyberpunk aesthetic; VR or Matrix scenarios; see also Otherness)
86. Telepathy (see also Bonds and mental abilities; Special powers and skills)
87. Temperamental personalities (driven or obsessed; hot-tempered or testy; moody; misanthropic or bitter; abrasive)
88. Touching (stroking and caressing; cuddling or nuzzling; huddling for warmth; hugging; holding hands in public; touching as UST; brief brushes of contact either deliberate or accidental; PDAs; thighs brushing under a table; comic physical entanglements; someone gripping a wounded character's hand)
89. Trapped or stranded together (on another world; on a desert island; in a cave-in; in a cabin during a snowstorm; in an elevator)
90. Trust and vows (promises are kept or broken; loyalty or betrayal; absolute trust or doubt; fidelity or infidelity; blindfolds or bondage as trust symbols; commitment or fear of commitment; acts of devotion; marriage vows; unconditional love; blood brothers and oaths; showing trust/faith in someone's abilities)
91. Undressing (undressing in front of someone for the first time; one character undressing another; fumbling clumsily to get undressed; stripteases)
92. Urgency for sex (begging to suck cock; desperate to fuck; greedy bottom)
93. UST (unresolved sexual tension)
94. Violent and dark natures (sadists; assassins and murderers; sociopaths who make twisted, scary displays of affection, conflating love and violence; criminals and villains in general; characters who are ruthless, merciless, casually vengeful; soulless demons or vampires; monsters in general)
95. Virgins or inexperienced partners
96. Voice fetishization (cracking or broken; husky, low, throaty; purring; accents; whispering close to someone's ear)
97. Voyeurism and vision themes (character A secretly watches B and C have sex; character A is forced to watch B and C have sex; character A watches character B perform/masturbate; viewing one's beloved in general; taking pictures or video; eye contact, especially as flirting; establishing authority with a look; closing eyes as a trust gesture; character A feeling that character B truly sees him, when no one else does; the quality of light, e.g., characters lit by moonlight or candlelight, or gilded by the setting sun; being in the dark; temporary or permanent blindness; gazes as objectification).
~~98. Vulnerability.~~
99. Witnesses (families, friends, or others watch the development of a relationship; play matchmaker or serve as confidants; think the characters are involved when they're really not; constitute the public eye; disapprove, gossip, give advice; are the audience for a coming out drama; are witnesses to such things as flirting, public arousal, public sex).
100. Worry (one character worrying anxiously about another; going crazy with worry).

Meme: Kingdom Hearts | Isa(Saïx)/Lea(Axel)

chocolaticida — Wed, 12 Feb 2014 00:02:56 GMT

Meme: Pone toda tu música en el reproductor, aprieta shuffle y ve escribiendo un drabble por canción, en el tiempo de la canción misma.
Pareja: Axel/Saix (Lea/Isa)
Notas: NO HE JUGADO LOS JUEGOS. batdecisions y phiilofobia me contaron y mostraron parte, y leí wikipedia, una wiki de Kingdom Hearts un montón y otro montón de videos de youtube. Uhm, entre el nueve y hoy. Así que es bastante probable que esté SUPER OOC, pero esto es más un ejercicio de encontrar la caracterización y eso. Perdonen mis pecados, oh, gente gamer, que yo sólo puedo darme vuelta los DDR sob.
Advertencias: Hay en general un tema de manipulación o perdida de memoria. Mención de un suicidio en un sueño. Sangre, sin detalles. Angst.
Rating: PG
Palabras: 1400

1. Sara Bareilles & Ingrid Michaelson - The Winter Song
(Canon. Estaba pensando "Got it memorized?" mientras escribia.)

Cuando despierta piensa, Lea. Piensa, imágenes como una gotera sobre arcilla: Ojos verdes. Pelo rojo. Dedos ágiles. Risa violenta como un borbotón de agua. Piensa, piensa...

Se refleja en trozos de metal incrustados en una de las paredes y no reconoce sus propios ojos. No siente sorpresa o miedo. No siente rabia.

Un hombre coge su mentón, sin fuerza. No se le ocurre una razón para detenerlo.

- ¿Nombre?

Lo repite varias veces antes de dejarlo ir.

( -¡Isa!

Deja que lo alcance sólo para decirle con toda calma, - No vas a correr más rápido por gritar más fuerte - y sacarle ventaja fácilmente.

- ¡Serás un...!

Llegan al final juntos y Lea sólo le da una mirada irritada antes de caer al suelo riendo.)

Isa, Saïx, los nombres le parecen un poco ridículos cuando aún siente que acaban de armarle y las piezas no se sostienen juntas.

No tiene un corazón que se pueda desbocar o saltarse latidos cuando reconoce los ojos frente a él.

- Estás aquí - tiene una media sonrisa como vidrio roto, no recordaba eso -. Me alegra. No pongas esa cara, es un decir.

No sabe qué contestar. Al final sólo le tiende la mano. - Saïx.

Axel se presenta y la agita con escándalo. Saïx observa el punto donde sus manos se mueven y recuerda el nombre de sus padres y el color de su casa.

Sigue sin sentir nada.

- ¿Recordarás por casualidad dónde comprábamos helado? Tengo un antojo... y no está todo todavía... - hace un gesto alrededor de su cabeza.

Saïx recuerda (recuerda, recuerda), pero sólo se encoge de hombros. La sonrisa de Axel no dura mucho después de eso.

2. Marina & The Diamonds - I Am Not A Robot
(Qué adecuada. AU Pareja Divorciada.)

Lea abre la puerta procurando mantener el ceño fruncido y la espalda recta (Xion y Roxas están de acuerdo en que le queda poca dignidad y le tiene cariño a lo que hay, ¿vale?), pero es difícil. Isa tiene la cara tan marcada por el cansancio que parece que se hubiera metido en una pelea. Si no fuera porque es Isa iría directamente por el botiquín, pero lo más probable es que las ojeras sean sólo eso. Sus mejillas están heridas de frío y tiene las manos pálidas.

- ¿Me vas a dejar pasar? - levanta una ceja, impasible, como si estuviese más allá de ser víctima de los elementos y Lea no lo hubiese visto con insolación o mojado hasta... mejor detener ese recuerdo en particular.

Lo deja pasar porque a estas alturas sabe escoger sus batallas con él.

Isa no deja su maletín en el sofá, como hacía antes (y no va a pensar en antes, nope, mala idea), sino que pasa directamente al patio y regresa con Luna en el hueco de su codo. Luna le lame alegremente el cuello y Lea muy en el fondo de su alma la odia un poco.

- La traeré el domingo por la noche - explica innecesariamente con los ojos en la ventana.

- Está bien - Lea se encoge de hombros porque genuinamente le da igual - ¿No quieres un café o algo?

A cualquier otra persona se le hubiera pasado la corta inhalación entre dientes o la forma en que se endereza, preparado para largar algo terrible y Lea aprieta los puños, porque echa de menos discutir con Isa casi tanto como lo echa de menos en general. Finalmente Isa sólo acurruca a Luna con más fuerza contra su pecho y agita la cabeza.

- No voy a ser una molestia - dice, con algo como sorna -. Mis saludos a tus... "amigos."

Cierra la puerta tras él con violencia. Lea se la queda mirando, con toda la impresión de que probablemente hay algo que no está entendiendo.

3. Arcade Fire - Abraham's Daughter
(Canon AU. Lea muere primero.)

- Tienen que ayudarlo - Isa tartamudea, se enreda con su propia voz como si tuviera diez años menos. No lo sabe, pero llora mientras toca el rostro de Lea, pálido, frío.

- Está respirando - dice alguien. Un hombre. Hay muchos hombres en la sala, figuras desconocidas, serias, severas. Isa no recuerda demasiado, no está seguro de querer recordar. Tiene las manos húmedas de sudor, sangre, tierra, náuseas de un dolor que no lo deja levantarse. Su pierna está en una posición imposible.

Pero Lea está tan pálido.

- ¿Has dicho que...? - alguien pone una mano en su hombro.

- Le han sacado el corazón - dice otra persona, desde una esquina. Isa oye un ruido patético y desesperado y como desde lejos se da cuenta que es él, balbuceando -. Tendrá que quedarse.

- No, no, fue un accidente, él sólo quería... - se le apaga la voz. Lea sin corazón es anatema -. Hay... Debe haber alguna forma de arreglar esto...

- ¿Qué, darías tu corazón por él? - pregunta el hombre en la esquina y todos observan, severos, distantes, fríos.

(Isa no comprende sus miradas entonces. No llega nunca a preguntarse si, sabiendo, hubiese escogido lo mismo.)

4. Regina Spektor - Open
(Post-Canon actual.)

Lea despierta de una pesadilla en pánico, sin ningún recuerdo concreto del sueño. Le toma horas calmarse, riendo y tratando de no llorar, porque incluso sentir desesperación y terror son reconfortantes. Tiene una corta impresión del rostro de, oh, por supuesto, Saïx.

Entierra la cabeza en la almohada. Pensar en ese hijo de puta es pensar en Axel es darle a un agujero negro con un palo. Siente que algo dentro se lo va a tragar entero si se lo permite.

Piensa en Roxas hasta dormirse, su tono de voz, sus gestos.

Tiene entonces otro sueño que recuerda perfectamente por la mañana: Isa y él de niños, sentados en la torre, cogidos de las manos. Es enfermantemente dulce - reconoce eventualmente, despierto, considerando seriamente sacarse el corazón del pecho - hasta que Isa besa su mejilla y se empuja al vacío con una sonrisa.

5. Nicki Minaj - Starships
(Sci-fi AU.)

- Tú debes ser Roxas. Axel - lo saluda con la caricatura de una venia marcial. Tras él, una figura más pequeña y encapuchada parece tratar de pasar desapercibida - ¿Y tú?

- No es nadie - Roxas pone un brazo frente a ella.

Axel los estudia un momento antes de sonreír.

- Les muestro el resto de la nave.

De los pasillos oscuros cuelgan ríos de cables, pero - una vez identifiquen los que llegan a su cuarto, lo agradecerán - y de las rejas metálicas bajo sus pies suben inexplicables vapores. A Axel parece divertirle sus nervios, pero no es tan ofensivo como para que Roxas reaccione, no con... ella junto a él.

- ¿Qué estás haciendo?

Una figura interrumpe el transito e incluso el coraje de Roxas se encoge lo suficiente para hacerlo retroceder, asustado. Son casi dos metros de capa, pedazos metálicos y cicatrices, la más visible en el rostro. Sus ojos son de un amarillo imposible. Y aunque no tiene expresión en la cara, se nota que está furioso.

Axel se planta entre ellos con los brazos cruzados.

- Dándole a los nuevos un tour por la nave. ¿Tú?

- Tienes mejores cosas que hacer - contesta en cambio, tono ácido -. Lo último que necesitábamos era dos bocas más.

- No fue mi decisión - Axel se encoge de hombros, pero sin relajar un sólo músculo -. Órdenes superiores. ¿Por qué no estás en el puente?

- ... órdenes superiores - imita antes de pasar de ellos con una última mirada hostil a los niños.

Axel suspira sólo cuando se ha perdido de vista.

- ¿Quién es ese? - pregunta Roxas entre dientes. Axel trata de no reírse, porque el pobre chico parece un gato erizado.

- Ese - gesticula - es el primer oficial. Y mi ex. Saïx.

- Tu ex - repite Roxas, ojos inmensos -. Como en...

Axel no puede contenerlo más y explota en una carcajada. La chica (por supuesto que era una chica) tras Roxas se ríe también, sin hacer mucho ruido. Roxas sonríe como tratando de tragarse todas las emociones al mismo tiempo, sorpresa, miedo y una rabia fiera que quién sabe de dónde viene. Axel decide que le agrada. Quizá pueda más que darles un tour. Siempre ha querido ser mentor de alguien.

*

Archivando: 2012: Paradoja de la fuerza irresistible | II/II

chocolaticida — Tue, 04 Feb 2014 08:38:58 GMT

Después de un largo debate, Deaton acepta enseñar a Stiles cómo crear el aliciente. Stiles exclama su acuerdo antes de que Derek pueda contestar y lo ignoran cuando intenta discutir (no hay tiempo, jamás hay tiempo). Deaton ni siquiera trata de disimular su diversión, mientras cubre la mesa con diferentes botellas, que se limita a apuntar mirando a Stiles. No es su primera clase, porque Stiles contesta con seguridad,

- Menta.

- ¿Esto?

- Mercurio - y continua -. Muérdago. Madera quemada -la huele y arruga la nariz- de roble.

Diez minutos después, Deaton ha comenzado a indicar los pasos del proceso, pero la adrenalina ha dejado de sostener a Derek y ya no es capaz de concentrarse. Lleva despierto, oh, dos o tres días. Quizá más.

Stiles contesta rápido acerca de las propiedades de... algo y se apoya en la mesa para dirigirse a Derek en el mismo respiro,

- Deberías dormir. Esto va a tardarse. Aunque estoy bastante seguro de que va haciéndolo todo en orden alfabético a ver si me doy cuenta.

- Stiles, concéntrate - amonesta Deaton, aunque sin real censura.

Derek asiente y se deja caer en una esquina de la sala.

Stiles lo despierta con una mano en su hombro. Derek lo huele antes de verlo, aún medio dormido, consciente sólo de que no tiene porqué atacar. La sensación de seguridad es tan surrealista que le toma más de un minuto recordar dónde está.

- Genuinamente pensaba que no dormías - murmura Stiles, muy suave -. Quizá te hacías uno con la oscuridad, pero dormir, pfft, que va.

- No seas estúpido.

Stiles pasa por tres expresiones antes de fingir indiferencia.

- Está bien - encoge sus hombros, pero no es un gesto de duda.

Derek entorna los ojos. Diecisiete años, Dios. Crees que estás en guerra con todo. Cuando no te quieres montar encima de ello.

Y eso no es exactamente algo que debería estar pensando, no con Stiles alrededor.

Agita la cabeza, forzándose a despertar.

- Gracias - admite, ojos en el suelo mientras se levanta.

Stiles está frente a él y no retrocede, como si no estuviesen ocupando de pronto el espacio de una sola persona.

- Deaton se fue. Tengo las llaves. Y el aliciente - levanta un vial con un líquido rojo, movimientos torpes, tono muy rápido - ¿Tu casa o la mía?

Levanta las cejas con la sátira de una expresión pervertida y Derek está demasiado cansado para tener paciencia.

- No es gracioso - lo corta.

Por fin Stiles retrocede, sorprendido, y un poco asustado.

Fantástico. ¿No es exactamente lo que Derek quiere?

- ¿Qué? ¿Qué cosa?

Derek sostiene su mirada, tratando de concentrarse en la rabia, pero su lobo no se siente particularmente ofendido. Divertido y halagado, mayormente. Es Derek, hombre, el confundido a rabiar.

Como sea, después de un minuto Stiles se da por aludido y agacha la cabeza con los labios apretados.

- Está bien, está bien, lo siento. Tu apartamento. El apartamento. ¡Al alfamobil! - Stiles huye hacia la salida y Derek lo sigue, apretando los puños sobre sus párpados.

*****

Es una coincidencia, pero no una particularmente improbable. Beacon Hills tiene sólo dos calles de vida nocturna y una no es recomendable para quienes quieren permanecer fuera del radar de la policía.

Derek sólo quiere mantenerse despierto. Hay un bar más allá de los galpones, donde trabaja un viejo amigo de Laura, Johannes. Le ha visitado antes y es una posible distracción.

Deja el auto frente a una fuente de sodas donde todavía hay una familia cenando y se echa a caminar sin prisa. Hay varios clubs y el ruido de los bajos remece la acera hasta activar las alarmas de algunos autos. Las luces de colores apuntan en todas direcciones, desde todas partes. El olor a sexo y alcohol es tan fuerte que cualquier humano puede sentirlo.

Derek imagina que la sobre-estimulación es similar a la ebriedad, pero el alcohol jamás le ha hecho efecto. Imagina algo como esto, desequilibrado y distraído, tratando de concentrarse en tres puntos (el bar, el camino, Johannes) entre los miles que le rodean como un panal de abejas.

El olor de Stiles le hace tropezar, sorprendido. Debe estar con alguien... está con alguien, pero Derek no reconoce a ningún miembro de la manada o a las chicas con que Stiles se junta, chicas que huelen primero a maquillaje y después a perfume.

Derek identifica el latido de su corazón, el sonido de su respiración y lo encuentra tan agitado que sus pies se mueven hasta el callejón antes de poder reconocer la situación por lo que es.

En algún nivel, esperaba tener que sacarlo de un apuro. No estaba pensando, exactamente, pero si hubiese tratado de suponer algo, no habría imaginado jamás a Stiles besándose con alguien en un callejón.

Incluso viéndolo es difícil convencerse de que realmente ese es Stiles y realmente está pegado a alguien por los labios y realmente ese alguien tiene las manos en...

Derek golpea la tapa de un bote de basura. Para revelar su presencia. Si ha sido suficiente para que la bolsa explote dentro, será porque el olor es sofocante y el ruido no lo deja pensar, y Stiles es parte de su manada. Stiles es...

Stiles tiene al menos la decencia de retroceder en el poco espacio que tiene apenas ve a alguien, pero aún exclama - ¡¿Derek?! - sobre la boca de un extraño, un imbécil que salta dos o tres metros atrás al verlo y ni siquiera intenta hacerse el valiente. Huye de inmediato, pasando junto a Derek sin mirarlo, tropezando con todo lo que encuentra en su camino.

No tiene idea porqué eso le enfurece aún más.

Se miran en un silencio sorprendido hasta que Stiles se echa a reír. Histérico, doblado sobre sus rodillas.

Derek no está seguro qué le resulta tan gracioso y quiere gritarle que es un idiota, absolutamente demente por arriesgarse de esa forma, qué pensaría su padre de encontrarlo allí, pero lo que se le acaba escapando es,

- ¿Y Lydia? - cruza los brazos y se endereza. Dios, el hedor a alcohol lo marea. Y el cansancio.

- ¿Qué? - Stiles se incorpora, serio en un abrir y cerrar de ojos - ¿Necesitas contactarla? ¿Pasó algo?

- No.

- Derek.

- El chico - trata de recuperar su compostura. Inútilmente - ¿Es tu novio?

Es la posibilidad más razonable, pero por alguna razón no le hace sentir mejor.

- Dios, no, por supuesto que no - Stiles agita los brazos y las manos, como si lo contrario fuese ofensivo a un nivel indescriptible -. No me digas que es algún tipo de vampiro y estaba comenzando a interpretar Crepúsculo.

Derek levanta las cejas.

- No.

- Eso es sorprendentemente reconfortante. No tienes idea de la cantidad de pesadillas que tengo que comienzan así.

Stiles hace un gesto entre ellos y alrededor. Sus pesadillas incluyen a Derek y un club que, aparentemente, se llama La Jungla. Es bueno saberlo. Fantástico.

Derek baja la vista y cuenta respiraciones. Es difícil. Stiles huele a... no. Mejor no pensar en ello.

Piensa en ello. No puede evitarlo. Hay demasiados olores, demasiadas luces. Concentrarse en una sola cosa, o dejar de hacerlo, es imposible. No puede ignorar la esquina de piel que asoma donde alguien (un extraño, un intruso en su manada, en su territorio) levantó su camisa o el sonido de Stiles aún riendo, como si el arco de su boca húmeda no fuese grosero. Como si no supiera que Derek puede ver perfectamente el bulto entre sus piernas.

Lo que Derek puede hacer es ignorarlo. El extraño se fue y Stiles no está solo. Eso es lo único que importa.

- Quieres volver al club - no lo está preguntando. Es obvio.

Stiles frunce el ceño en su dirección. El aire aún huele a sudor y excitación, además de alcohol.

Por un momento, Derek siente nauseas.

- Nah, las chicas pueden esperar. Estarán allí toda la noche. Imagino que tienes algo que decirme. Este no es exactamente tu ambiente, ¿no? - Stiles parece avergonzado por un momento, arreglando su ropa.

Derek da un paso más cerca y estudia como sus pupilas ya no están dilatadas y su respiración se ha calmado. Sus latidos bajan el ritmo, lentamente. Derek se acerca aún más y Stiles le sonríe, confundido.

Derek quiere caminar hasta él y empujarlo contra la pared, marcarlo de nuevo, desde adentro.

Se detiene en seco.

- ¿Derek?

- Cuídate.

Es un imbécil.

- ¿De qué? ¡Derek, hey!

Derek le da la espalda y, no sin un dejo de humillación, se echa a correr. No tarda en volver a su auto y cierra con un portazo que le deja la manilla en la mano.

Stiles ya no tiene dieciséis años y no es un hombre-lobo. Stiles tiene diecisiete y es casi un hombre por derecho propio, vulnerable e impulsivo, pero mucho más inteligente de lo que Derek ha sido alguna vez.

Derek es un monstruo. Nunca ha sido otra cosa. No como su hermana o su familia. Es lo que Kate reconoció en él.

Nunca ha tratado de ser otra cosa. No tiene idea cómo. Mejor que te teman y te respeten, ¿no?

- Maldita sea - entierra las garras en sus rodillas, riendo desesperado -. Joder, mierda, maldita sea.

Nunca antes ha querido ser otra cosa.

*****

Derek no tiene idea porqué contesta. Sólo tres personas tienen su número: dos están en Francia; una, inubicable. El número que aparece en la pantalla es de la zona. Son las tres de la mañana y reparar el Camaro le tomó horas.

Apenas aprieta el botón, escucha la voz de Stiles, pequeña y metálica a través del auricular y agradece en silencio sus impulsos.

- Por favor no me preguntes de donde saqué tu numero - la voz de Stiles suena ida y torpe. Derek se sienta, violentamente despierto -, pero reaaaaalmente necesito que alguien venga por mí y nadie está contestando...

- ¿Qué pasó? - lo interrumpe, sosteniendo el móvil con el cuello para vestirse con lo primero que encuentra, imaginando una posibilidad horrible tras otra - ¿Dónde estás?

- ... ¿En el bosque?

- Por qué - observa el móvil como un idiota, tratando de ingeniar un modo de sacudir a Stiles a través de la línea.

- No lo sé. En algún momento pareció una buena idea. Estaba con las chicas. Estábamos... bailando - un corto silencio -. Creo que aún estoy borracho.

Derek sale de la casa sin chaqueta o calcetines, maldiciendo entre dientes.

- Sigue hablando - ordena.

En auto le toma menos de cinco minutos llegar a su... a lo que queda de la casa (Boyd y Scott han comenzado a repararla, pero necesita mucho más de lo que niños, lobos o no, puedan hacer por ella).

Stiles obedece con un diluvio de palabras al que Derek sólo presta la mitad de su atención.

- ¿En serio? Porque, sabes, es la última cosa que pensaba que iba a oír de ti. Y la lista de Cosas Que Nunca Voy A Oír De Derek Hale es eterna. Como: ¡Vaya, Stiles, pero que buen trabajo hiciste! Eres genial. Estoy orgulloso de que seas parte de mi manada. Gracias por el estúpido amuleto que aún llevo puesto aunque aún no tenga idea qué diablos hace.

- Stiles - interrumpe, saliendo del auto - ¿Qué puedes ver a tu alrededor?

Hay un ruido al otro lado, como si Stiles se levantara y tropezara, pero continua de inmediato con,

- Creo que me ayuda a encontrarte. Encontrarlos. Siempre sé dónde estás. Y estás cerca, Derek. Deberíamos ir a bailar.

Derek no deja de moverse. Con algo de esfuerzo.

- ¿Qué?

- ¡Deberíamos ir a La Jungla! Juntos. Así no me perdería. Por el amuleto, ya sabes.

Y se ríe, Derek puede oírlo. En el teléfono y no demasiado lejos de la casa.

- Voy a encontrarte - jura, y agrega mentalmente: Y matarte, por idiota. Tiene un rastro. Y su risa es, al menos, lo único que puede oír en esa dirección además de uno que otro animal inofensivo.

Lleva suficiente tiempo en el maldito pueblo para no sentirse particularmente reconfortado.

- Es perturbador cuando eres dulce, ¿sabes? Sé que no eres el general Chang las veinticuatro horas, quiero decir, no, espera. ¡Eres Chang! ¡Debemos ser como el río!

Stiles se ríe más estruendosamente. Derek sigue el ruido, suspirando resignado.

- ¿De qué estás hablando?

- ¡Deshonra a tu familia! ¡Deshonra a tu vaca! - la risa de Stiles aumenta hasta que se corta abruptamente.

- ¿Stiles?

Stiles no responde. Sólo se oye el ruido de su respiración, lento y pesado.

Derek corre.

Lo encuentra tirado de espaldas en la hierba, con los ojos muy abiertos hacia el cielo, completamente quieto. Derek no puede respirar hasta que Stiles gira la cabeza y le sonríe, una sonrisa apretada que comienza a crecer hasta que deshacerse en risitas.

- ¡Eres un idiota! - le grita, acercándose a zancadas - ¡¿En qué estabas pensando?!

Stiles se sienta, sacudiendo polvo de su ropa.

- No estaba pensando - confiesa en un tono sobrio, aunque sus movimientos torpes, débiles, lo delatan -. Es la idea del alcohol. Quería dejar de pensar por una noche.

Derek abre y cierra la boca, ira convirtiéndose bruscamente en culpa. Stiles es muy joven para esto, todo esto. ¿No es lo que Derek ha estado pensando por meses?

Se sienta junto a él.

- ¿Lo lograste?

- Por supuesto que no - Stiles se ríe, hace una mueca -. Un poco. No lo sé. Aún eres atractivo. Es horrible.

Derek, muy deliberadamente, no responde.

- Ese es el punto. Tú... tú y Lydia y las chicas me dejaron solo, todo es un asco.

- Nunca te dejamos - ladra. De eso se trata una manada. Si Stiles no se ha dado cuenta, realmente es estúpido.

Stiles agita la cabeza muy brusco, como asustado de que Derek pueda pensar lo contrario y vale, Stiles sabe cómo piensa. Eso no es nuevo.

- Nunca dije eso - agita los brazos por énfasis. O simple costumbre -. Me refería a. A las chicas. Estúpido Jackson. Estúpido todo, oh Dios. Tus cejas son estúpidas.

Stiles pone una mano en la cara de Derek, que se levanta, aprovechando de coger su muñeca en el impulso.

- Te llevare a casa. A tu casa.

Stiles, afortunadamente, ignora la corrección.

- Siempre haces eso -apunta en cambio, como irritado.

Derek escoge ignorarlo (para variar), agachándose junto a él otra vez.

- Súbete a mi espalda.

Stiles debe estar bastante más borracho de lo que parece, porque obedece de inmediato, apretando la cabeza en el espacio de su cuello, riendo.

- ¿Dignidad? - hipa sobre su hombro - ¿Qué dignidad?

Derek señala su acuerdo con un suspiro resignado.

*****

Scott lo hace pasar y declara inmediatamente, en voz muy alta, que tiene asuntos urgente que atender, junto con el resto de la manada. Erica frunce el ceño hacia Derek antes de salir y sonríe a Stiles cuando pasa junto a él. Stiles contesta con una mueca.

Derek ni siquiera hace el esfuerzo de levantarse del sofá, con un libro sobre las rodillas. Stiles puede escoger estar avergonzado o enfadado con él y dejar de estarlo. No le afecta en absoluto.

- No estoy completamente seguro de lo que hice - comienza, confirmando sus sospechas -, pero estoy aquí para disculparme.

- Si es por lo del sábado, no te preocupes - finge seguir leyendo -. Sólo procura que no vuelva a pasar.

No le parece necesario mencionar que la imagen que Stiles hacía en el suelo, como un títere con los hilos cortados, se ha convertido en suficiente rabia, culpa y miedo para anclar a su lobo indefinidamente. Derek debería estar dándole las gracias.

Stiles lo sigue mirando, con algo entre curiosidad y cautela.

- ¿En serio? ¿Eso es todo? Porque recuerdo algunas cosas que, oh - abre mucho los ojos -. OH. Vale, si tú, ok, fantástico.

Es curioso como Stiles parece llevar más de la mitad de sus conversaciones él solo.

- ¿Qué? - Derek cierra el libro para darle una cautelosa mirada desconfiada. Stiles eleva las manos al cielo, como si le enfadase. Algo.

Derek comienza a preocuparse. Stiles es temperamental, hasta un punto, y vagamente incomprensible, pero esto es ridículo.

- ¿Por qué siempre me preguntas eso? No tengo todas las respuestas - Stiles encuentra sus ojos y... retrocede, sonriendo la mueca más falsa que ha visto en su cara y Stiles miente como respira. ¿Qué demonios le pasa? - Ni siquiera creo que Deaton tenga todas las respuestas, pero aun así tengo que ir a verle. Ahora. Adiós.

Se da la media vuelta, pero Derek se levanta antes de que logre huir.

- Detente ahí.

Stiles se da la vuelta en redondo con el mismo impulso. Tiene la cara completamente roja y Derek definitivamente debería entender algo acerca de esto y no lo está haciendo.

Gran sorpresa.

-¿Por qué? ¿Recordaste de pronto que querías golpearme? - Derek no está seguro cuál es su expresión, pero Stiles se interrumpe estirando una mano hacia él -. No, eso fue injusto. Estás tomándotelo bien. Lo siento. Soy, soy un adolescente estúpido, uno más, jaja, ¿no? Y te lo estás tomando bien. Quiero decir, te lo has tomado bien hasta ahora. Así que ni siquiera puedo enfadarme contigo. Espero que entiendas la injusticia que estás cometiendo. A menos que eso te haga reconsiderar tu posición acerca de, ya sabes, mi integridad física.

Derek abre y cierra la boca. Es un gesto que se está volviendo usual alrededor de Stiles. Pasa una mano sobre su cara y vuelve a intentar,

-¿De qué - toma aire - demonios estás hablando?

Stiles frunce el ceño y su rostro pasa por aproximadamente cien expresiones, antes de detenerse en la mueca meditabunda que significa estrategia militar, y Derek está más y más confundido.

Stiles huele a miedo. No, no miedo, pánico.

- Espera, no estás fingiendo... ¿O sí? Mierda, mierda, mierda, esto es como el closet de Schrödinger. Ser o no ser.

- ¡Stiles!

Derek lo detiene agarrando su brazo. Stiles observa su cara, el punto donde Derek lo sostiene y antes de que pueda soltarlo, mira el piso y suelta:

- ¡Me gustas! Mucho. Estoy como loco por ti - trata de hacerlo sonar a broma, pero mira su expresión y dibuja otra mueca agria -. Cosa que no sabías, según veo. Aunque no estaba siendo sutil ni nada.

Su mente está furiosamente en blanco, porque en caso de duda, ira.

- Tú... Lydia - contesta, áspero.

-Sí, Lydia. Lydia es como la llama eterna, ¿sabes? Un ideal, un sueño, un objetivo final inalcanzable. Ese es el punto, ¿no? Pero tú. Quiero tocarte - confiesa muy rápido y por un momento su postura es más erguida, como si esperase que Derek le ataque -. Ponerte las manos encima, Dios. Te quiero. De esa forma. Me gusta tu estúpido sentido del humor y me gusta como finges que no te importa nadie, porque en serio, es hilarante. Creo que te mereces una vida mucho mejor que la que te ha tocado y creo que necesitas que alguien te lo recuerde, porque Peter lo empeoró todo antes de irse. Hablo demasiado, así que haríamos una buena pareja. ¿No? ¿Sí? ¿Comentarios? ¿Sugerencias?

Está temblando, un poco. Derek sólo se da cuenta porque no lo ha soltado. Y no planea hacerlo.

- Es... suficiente - dice después de un silencio demasiado largo. Stiles cierra los ojos y se encoge, como si esperase que Derek le haga daño.

- Uh, lo siento. Acerca de tu tío. Aunque esté realmente loco y todos lo saben, y lo siento, lo siento mucho. No sé cuándo callarme. Ya lo he dicho. Y no me conociste ayer. Obviamente.

Derek se ríe, abrupto, agudo y estúpido. Es algo más fuerte que él, quemándole por dentro.

Stiles y él son imbéciles, los dos.

- No, no lo sabes - acepta y lo sacude un poco, hasta que Stiles abre un ojo en su dirección.

Derek lo besa.

No es un gran beso. Stiles exclama dentro de su boca en la sorpresa y Derek vuelve a reír contra sus dientes.

-¡Espera! Espera, espera, espera, necesito - Stiles tartamudea mientras los reacomoda, soltando su brazo y besándole la quijada por accidente antes de volver a su boca.

Mueve las manos en todas direcciones, hasta que Derek coge sus muñecas y lo empuja contra una pared. Stiles no intenta zafarse, exactamente, pero se agita hasta enterrar los dedos en su antebrazo, y jadea, como sorprendido.

Derek lo deja respirar, para bajar los labios a su cuello.

- Oh Dios mío. ¿Significa esto que llevas puesto el brazalete por razones sentimentales? - su sonrisa es lo más insolente que ha visto en su vida, así que la rompe, muerde su labio inferior. Stiles se deshace contra él.

- Aparentemente, te ayuda a encontrarme - contesta, besando una línea hasta el cuello de su ropa.

- ¿Dónde oíste..? Oh. Oh, sí. El talismán. Sí. Ignórame. O no. Bésame de nuevo.

Derek obedece.

*****

Derek besa el punto que late bajo su quijada, mientras Stiles acomodad sus piernas y sigue murmurando tonterías.

- ¿Sólo por si acaso, cuánto de esto es instintivo? Porque creo que he estado viendo el porno equivocado y...

Derek muerde la carne entre su clavícula y su hombro, lame un camino sobre el hueso. Besa el resto del trayecto hasta su quijada, para murmurar - cállate - contra sus labios y volver a bajar.

-Callándome.

Pero es Stiles y en un par de segundos está haciendo ruidos tristes y desesperados mientras Derek le marca el cuello y aprieta las manos alrededor de su abdomen.

- No seas estúpido - suspira Derek, resignado al punto del afecto -. Puedes hablar.

- Gracias -contesta con más sarcasmo del que alguien debería ser capaz y procede a quitarse la camisa.

Derek retrocede y se sienta a su lado para darle espacio y mirarlo.

Es menos delgado de lo que parece, pero su construcción es diferente a la de Derek, más largo que grueso. Su piel todavía tiene moretes de alguna pelea o un partido de Lacrosse, sumados a una serie de cicatrices que Derek reconoce y varias otras que no. Sus huesos se marcan en algunas partes, sus músculos en otras.

Derek empuña las manos.

- Si te arrepientes ahora va a ser profundamente traumático - dice Stiles, con un sonrojo que baja por su cuello. -. Espero que lo sepas.

Tiene lunares en todas partes.

- Stiles - gruñe Derek. O pretende gruñir. Es más bien una risa grave y áspera. Y Stiles sonríe, se encoge de hombros y lo besa. Pone las manos en sus hombros, sus brazos y su abdomen, como si no pudiese decidir. O no supiera donde dejarlas. Derek suspira y los acomoda a lo largo del sofá, con Stiles sobre él.

- Oh. Esto es una mejor idea - Stiles frunce el ceño, se encoge de hombros y Derek realmente no sabe si quiere entender qué pasa por su cabeza - ¿Puedo...?

Derek no tiene idea a qué se refiere hasta que Stiles enreda sus piernas y apoya los codos alrededor de su torso, juntándolos de pies a cabeza. Derek pone una mano al final su espalda y Stiles respira sobre su boca abierta, se mueve contra él de puro instinto y así de fácil, cero a cien, están frotándose.

Stiles murmura entre dientes todo el tiempo, dirige sus movimientos, evalúa sus reacciones en números y puntajes porque tiene un serio problema mental. Y Derek trata de resentir su juicio, pero se encuentra más ocupado en ganarse los jadeos que Stiles no logra contener. Vuelve a marcar su hombro, recorriendo el espacio con su lengua. Stiles empuña las manos en la tela del sofá.

- No puedo, Derek, tienes que dejar eso, porque, Derek, necesito, necesito - Stiles levanta la mitad del cuerpo y baja cuanto puede de sus pantalones sin usar las manos. No es suficiente para ninguno de ellos -. Derek.

Derek observa la pequeña mancha húmeda en sus boxers y pone las manos en sus caderas, rozando el elástico con sus pulgares. Stiles sigue repitiendo - Derek, necesito - y suma un par de veces -te odio - entre dientes, intenso, haciendo a Derek reír. El rostro de Stiles se arruga, pero no llega a decir o hacer nada antes de que Derek baje su ropa interior y lo tome con una mano, sólo sosteniéndolo. Stiles gime y se empuja sobre su mano con más energía que elegancia. Derek lo deja usar su mano. Le besa la mejilla, la quijada y Stiles se agarra de sus hombros con violencia.

Derek usa su otra mano para lidiar con sus pantalones. Está tan duro que duele, pero no es fácil, con Stiles tratando de montarse sobre él, agitado, mirando su cara, sus manos, lamiéndose los labios. Derek logra tomar su erección e imagina sus labios, su lengua. Se empuja contra Stiles con un quejido grave, áspero. Stiles hunde la cabeza en su cuello, temblando.

- Derek. Derek, voy a acabar - murmura, y se ríe después, como si no estuviera prácticamente desnudo sobre él, culo en el aire -. Eso sonó más sexy en mi cabeza.

Derek es consciente de que Stiles es virgen, pero por un momento tiene algo más conciso en mente: Esta es la primera vez que alguien lo ha tocado de esta forma. Es la primera vez que alguien le da un orgasmo.

- Está bien - dice, incapaz de articular lo que realmente piensa.

Stiles se empuja contra él con total falta de coordinación y Derek redirige sus manos a su cadera, para controlarlo, pero acaba tocando su espalda, su culo. Piensa en lo que pueden hacer. Sus dedos vagan alrededor de sus ideas, aunque logra controlarse. No aún.

Stiles, con los ojos cerrados, se mete dos dedos a la boca y usa saliva para estrechar su mano entre ellos.

Derek le lame los labios y siente que el peso en su estómago se vuelve escoldo. Oye y siente a Stiles acabar en su respiración, en el líquido hirviendo sobre su abdomen y Stiles deshaciéndose en temblores y jadeos sobre su mejilla.

Stiles se ríe cuando acaba.

Derek no puede dejar de oírlo, en su mente, a su alrededor. Por supuesto que se ríe cuando acaba.

- Oh, Dios, dame un momento, sólo un momento, no sé qué tan buena idea sea recordarte mi edad, pero son realmente sólo cinco minutos, oh, Dios, Derek. Derek.

Derek se levanta un poco, para dejarlo caer a su lado en el sofá y tener un poco de espacio sin dejar de tocarlo, tocarse. Necesita acabar. Necesita acabar antes de perder el control.

Stiles se queda callado, mirándolo, aun sonriendo. A Derek, que no se atreve a dejarse ir. Está tan cerca que duele, le duele mirar a Stiles desnudo, sucio y húmedo, le duele saber que no puede empujarlo al suelo y montarse sobre él.

Es un animal. Un monstruo.

- ¿Derek? Derek, está bien. Cálmate. Está bien. Hey.

Derek abre los ojos del lobo, ojos rojos, pero Stiles no parece asustado. Intrigado, si algo.

Esa curiosidad mórbida va a matarlo algún día.

Derek respira profundo.

- Lo que sea que estés pensando, mientras pueda caminar después - Stiles se sonroja más, lo que no parecía posible - estoy totalmente de acuerdo y deberíamos hacerlo dos veces.

- No tienes idea de lo que estás diciendo - dice, apretando su hombro.

A través de los ojos de alfa todo parece más lento, pero también más claro. La expresión insolente de Stiles tiene miedo en los ojos y curiosidad en los labios. Huele más fuerte a sexo que a cualquier otra cosa; sudor, saliva y semen, y a Derek. Derek mete la cabeza en el hueco de su cuello y respira.

- ¿Recuerdas la parte donde no te conocí ayer? Sé quién eres. Qué eres - dice. Derek siente la mano en su cabello -. Sé lo que estoy haciendo.

Su corazón está agitado, pero no pierde un solo latido. Derek gruñe y lo gira sobre su estómago con una sola mano. Olfatea, acaricia con su nariz cada vertebra en su espalda.

Y Stiles dice, - está bien - como si tuviera alguna idea de lo que Derek quiere hacerle -. Está bien.

- Suenas muy seguro – trata de amenazar, pero se le quiebra la voz.

No tiene idea cómo, pero sabe que Stiles está riendo. Lame sus propios dientes para asegurar su control y muerde un punto sobre su trasero mientras acaricia sus muslos. Stiles deja de reírse. Derek besa el espacio entre las nalgas y tiene que sostenerlo para que ambos no caigan del sofá con su sobresalto.

- ¿Qué estás haciendo? - Stiles suena como si se hubiera tragado un pájaro

Ahora es Derek quién sonríe.

- Lo que querías hacer dos veces - dice y lame una línea hacia abajo, usa sus manos para separar más sus piernas y mete la boca tras sus testículos. Sube y lame, muerde la carne más tierna hasta dejar una marca. Hasta que Stiles hace ruidos incoherentes, apoyado sobre sus codos - ¿No estabas tan seguro?

- Estoy completamente seguro - dice Stiles y jadea un quejido cuando Derek empuja un dedo hasta el primer nudillo - ¡O no! No, no lo sé. ¿Estamos hablando de una escala del uno al diez?

Derek lame el espacio alrededor de su mano y rodea el muslo para masturbarlo. Stiles ya está medio erecto otra vez. Ah, la juventud.

- Dime que no quieres hacer esto - ofrece, voz áspera, follándolo lentamente, besando el final de su espalda -. Dime que no quieres que te marque. Dímelo.

- No, no ahora, no lo sé - Stiles tartamudea -. No lo sé, Derek. Oh Dios. No dejes de... por favor.

- Está bien - vuelve a usar su lengua, junto a su mano. Stiles se agita como si tuviera fiebre.

- No lo sé - suena terrible, como si quisiera llorar -. Derek, oh, Dios. Derek.

Derek usa dos dedos y Stiles grita, se echa hacia adelante y luego se empuja contra él, arqueando la espalda, golpeando el sillón y obligando a Derek a detenerse para sostenerlo.

- Está bien, Stiles - le besa la espalda y lame el sudor -. Lo que tú quieras.

- Bien - Stiles se ríe, ahogado, logrando formar algo coherente para sorpresa de ambos - ¿Qué hay de ti? ¿Puedo...?

Stiles trata de girarse, pero Derek no lo deja, quieto en su lugar.

- Necesito el control - respira. Agita su cabeza, tratando de concentrarse. Recoge su mano y Stiles se queja muy bajo, con el ceño fruncido.

- Una pena - murmura después de un momento, en un tono demasiado serio para la erección que tiene. Derek pone una mano en su cadera y Stiles aún trata de girarse para mirarlo, sonriendo -. Hey, ¿qué tal si...?

Y se empuja hacia atrás. Antes de que Derek pueda reaccionar (penetrándolo, huyendo, empujándolo, mandándolo a la mierda por su propio bien), Stiles mete una mano entre sus piernas y acomoda la erección de Derek entre sus muslos.

- Y luego dicen que el porno no es educativo. ¡Hey!

Derek levanta a Stiles en sus rodillas, tocando su abdomen, sus caderas, y empuja, en un ritmo casi desesperado que va a dejar a Stiles con morados en más de una parte mañana, pero Stiles coge sus manos y las estrecha, tratando de mantenerse quieto, mientras Derek lo folla y lo toca y trata de no morderlo, de no marcarlo de alguna forma irreparable que hará a Stiles odiarlo. Derek no podría, sería demasiado, no ahora, no a alguien más.

Stiles está tan caliente que Derek piensa en el incendio y lo odia, lo odia por un instante como no ha odiado a otra persona en su vida.

Lo adora, Dios. Es repugnante.

Acaba con una mano alrededor de su cuello, apretada en un puño que tiembla por no cerrarse, y la otra en su erección, acariciándolo con más brusquedad que técnica. Baja su mano sobre Stiles para pintar semen sobre sus genitales, su estómago y respirarlo, respirar sus olores, juntos.

Stiles hace un sonido gutural y acaba sobre sus dedos, antes de dejarse caer sobre Derek.

En su defensa, Derek no estaba preparado.

Acaban los dos en el suelo.

**

Epílogo:

Stiles corta la llamada y mete el móvil en el bolsillo de su chaqueta. Es posible que la sonrisa que le da a Scott sea un poco maníaca, pero tiene sus razones.

- Viene en camino.

- Todavía no puedo creer que lo hayas convencido - Scott parece genuinamente impresionado. Stiles se sonroja, aunque no tuvo nada que ver con lo que sea que Derek y él están haciendo.

En realidad, todavía no está completamente seguro cómo pasó. Fue todo muy rápido. Un momento estaba diciéndole a Deaton que sería especialmente cruel que las fuerzas de la oscuridad arruinaran su graduación y al siguiente Derek estaba quejándose de porque demonios debía usar un traje.

- Meh, considerando lo que pasó durante el último baile, no es tan sorprendente - Stiles sigue mirando fijamente a la entrada. Quizá con el poder de su mente logre que Derek llegue más rápido.
Han pasado cosas más extrañas.

Scott lo interrumpe pellizcándole el costado. Stiles salta y se gira a contestar en similar, pero Scott tiene una expresión seria.

- ¿Cómo estás?

- ¿Qué? Bien. Fantástico. No me quejo - finalmente ve a su no-exactamente-némesis-con-beneficios en la puerta - ¡Derek, por aquí!

Derek avanza entre los alumnos como Moisés separando las aguas, pero las miradas no parecen cohibirle en absoluto. Probablemente porque puede oír mejor que Stiles, que se basta con los murmullos de Cassie Langton a su espalda: -¿Pero quién es? Oh, Dios mío, debe tener novia. Alguien aquí está saliendo con él. ¿Quién es la muy puta?

Stiles se parte.

Algo del caos disminuye cuando Derek se detiene frente a él y Scott. Scott le da una palmada en el brazo y Derek no lo observa como si fuese un insecto al que está por pisar. Están progresando.

- ¿Dónde están los demás?

- Erica y Boyd desaparecieron en la noche a participar en el ritual de graduación mejor conocido como...

- Isaac está por allí - interrumpe Scott, gesticulando, rojo hasta las orejas -. Voy a buscarlo.

Y huye como un lobo con la cola entre las patas. Stiles se ríe y Derek dibuja una sonrisa diminuta, que dura medio segundo, pero es algo. Stiles lo arrastra de la chaqueta hasta la mesa de refrigerios. Rose Filbert, junto al ponche, comienza a enroscarse el cabello como una rizadora mecánica. Danny aparece de la nada, antes de que alguien diga algo terrible y Stiles se vea obligado a contestar algo peor.

Danny es el mejor amigo del mundo, Jackson no se lo merece.

- Miguel - saluda, ofreciendo su mano con una sonrisa tan ancha como peligrosa y haciendo a Stiles re-evaluar su opinión completamente.

Derek le da la mano, casi sin mirarlo, pero Stiles distingue perfectamente el tic nervioso marcándose en su quijada. Algún día hará un promedio de tics para concluir, en una cuenta regresiva, el punto hasta los fuegos artificiales.

- En realidad no tengo hambre. ¿Tienes hambre? ¿No? - Stiles jala a Derek de la chaqueta, se arrepiente, coge... algo con huevo, no está completamente seguro y toma a Derek de la mano para guiarlo a la única parte despejada del gimnasio.

La gente les deja pasar y Stiles se pregunta si realmente ha cambiado algo fundamental en la naturaleza jerárquica de la escuela ahora que ya básicamente no pertenecen a ella, pero entonces se da cuenta de que Randy Green está apuntando a sus manos con la cara desfigurada de envidia. Y Derek está sonriendo. No es una sonrisa particularmente amable, pero Stiles sabe ser feliz con poco.

Je, poco. Stiles está oficialmente con la pareja más atractiva del baile. “Poco.”

Se sientan medianamente ocultos tras unas cajas de parlantes y cables, aunque no tardan en ser rodeados por los curiosos menos sutiles de Beacon Hills. Stiles bufa y Derek le da una mirada.

- Oh Dios, no podrían ser más obvios si pusieran letreros. Si esto es lo que pasa por sigilo en Beacon Hills ya no me sorprende que nadie se haya dado cuenta del zoológico paranormal de turno.

Derek le jala un mechón de cabello (dejarlo crecer ha sido una de las mejores ideas que ha tenido), pero desde el punto de vista de su reciente estrenado publico podría parecer una caricia. Especialmente cuando Derek deja su mano sobre su nuca y Stiles se atraganta con el producto ovolácteo enigmático. Derek se ríe un poco, entre dientes, y Stiles sólo lo mira un momento antes de seguir su vista y ver a Scott al otro lado del salón atragantándose con aire.

- Admítelo, sólo estás conmigo por provocarle a Scott un aneurisma.

- Es un extra - admite encogiéndose de hombros y quitándole de las manos el resto de su comida.

Comparten el... no silencio, obviamente, porque cantidad sobre calidad suele guiar la acústica en este tipo de cosas y Stiles es Stiles es Stiles, pero Derek no parece irritado, o aún peor, aburrido, y acaba haciendo pequeños comentarios acerca de lo que realmente está diciendo aquel o aquella persona, mientras tratan de matar a Stiles con los ojos. O a Derek, según Derek, porque Stiles conoce a este grupo de estudiantes y las probabilidades de que alguien le tenga envidia a Derek por sobre Stiles son en números negativos.

Igualmente, es una de las mejores noches de su vida. Sólo faltan dos cosas para cerrar el especial de secundaria y llegar a los créditos, pero el segundo requiere una alta cantidad de valor líquido antes de que Stiles se atreva a proponerlo (no sólo porque es bastante probable que se encuentren con Boyd y Erica en alguna parte y a pesar de que la imagen mental en el abstracto es ridículamente atractiva, Stiles quiere a Erica, respeta a Erica y no, un mundo no, no para siempre) y el primero, eh.

- Eh - se interrumpe, sin hablar. Derek parece divertido. Ya no está sonriendo, pero sus cejas son la única línea horizontal en su frente.

- ¿Qué? - pregunta, apenas audible sobre la música.

- Nada.

- Idiota - dice Derek, con algo entre risa y gruñido, antes de jalarlo por la muñeca hacia la pista de baile.

Stiles está delirando. Le pusieron algo al ponche. Las brujas que enfrentaron en enero le maldijeron y los últimos meses han sido un sueño.

Derek no baila, gracias a Dios, porque Stiles está bastante seguro de que en ese caso su cerebro explotaría. Se mece de lado a lado, mientras Stiles logra cerrar la boca y volver a abrirla para decir algo coherente. Vergonzoso y patético, pero coherente.

- Tienes claro que papá sabrá esto antes de mañana, ¿verdad? Beacon Hills no es tan grande.

- Te tengo a ti para defenderme, ¿no?

Cada vez que Derek dice algo así, Stiles se ahoga con la injusticia de que alguien que luce como él y combate las fuerzas del mal, biografía trágica incluida, tenga, encima, sentido del humor.

- No lo sé - contesta, riendo. Finge considerarlo, mordiéndose el labio -. Mi padre es el sheriff, después de todo. No sé si valga la pena tener problemas con la ley...

Derek lo calla con un pisotón, un, -oh, lo siento- absolutamente sarnoso y un beso que probablemente interrumpirán Finstock o Scott con algo traumático para todos los presentes.

Stiles no logra que le importe.

* fin *

Archivando: 2012: Paradoja de la fuerza irresistible | I/II

chocolaticida — Tue, 04 Feb 2014 08:37:35 GMT

Título: Paradoja de la Fuerza Irresistible
Fandom: Teen Wolf
Pareja: Derek/Stiles
Rating: NC-17
Resumen: Stiles nunca ha sido sutil. (O la historia que realmente se trata de Stiles, pero Derek se robó el punto de vista.) (Paradoja de la Fuerza Irresistible: Cuando chocan un objeto inamovible y una fuerza imparable.)
Advertencias: Un poco menos que la violencia típica de la serie y, obviamente, adolescentes en situaciones de violencia. Sexo. | Canon sólo hasta la temporada 2.
Notas: AI (aisinfronteras) del 2012. Originalmente aquí. Re-editado, pero no en profundidad.
Palabras: 12666

Derek se detiene entre pasillos para gruñir al suelo, en el filo de su paciencia.

- Esta es la última vez que lo digo - inhala profundo y continúa en voz aún más baja: - Stiles está vivo. En alguna parte, por aquí. Si te concentras, podrás oírlo hablar.

Aunque pedirle un mínimo de esfuerzo quizá sea demasiado. Está hablando con Scott, después de todo.

No puede creer que esté ansiando encontrar a Stiles de una vez, pero Scott es increíblemente más tolerable cuando Derek puede evitar interactuar con él.

- ¿Con quién está hablando? ¿Está bien? ¿Puedes oler su rastro?

Isaac, en forma humana por razones que escapan a su comprensión o paciencia, esconde el rostro tras una mano, como si no pudieran escucharlo reír. Derek, en forma humana porque Scott existe a su alrededor, agita la cabeza más para tratar de sacudirse el impulso de abofetearlos que por otra cosa.

- Isaac.

- Por aquí -contesta Isaac y Scott lo sigue. Si fuesen perros, estarían agitando sus colas. Son patéticos.

Sorprenden a un cazador a metros de una serie de celdas. Es poco más que un niño, pero un niño con olor a pólvora, matalobos y sangre. Se mea encima cuando Derek ruge en su rostro.

Estrellar su cabeza contra un muro es vagamente reconfortante.

Scott e Isaac echan abajo la segunda puerta a patadas, pero es Derek el que ve a Stiles primero, siguiendo su olfato hasta una esquina. Está semi-oculto entre unas mantas con un trozo de madera en la mano, como si eso fuese a defenderlo contra un arma de verdad.

Sólo entonces Derek se permite admitir que estaba preocupado y que está aliviado de verlo. Es parte de su manada, le guste o no. Stiles tiene el irritante hábito de hacerse indispensable sin preguntarle a nadie.

Stiles al parecer corresponde el sentimiento en su totalidad, entornando los ojos, arrugando la cara y dejándose caer sobre las mantas con un respiro.

- No tienes idea el gusto que me da verte. Incluso más que usualmente, oh, Dios mío - estira los brazos hacia él, pero se interrumpe en medio del gesto.

Derek no tiene idea cómo contestar a eso así que no lo hace, dándole paso a Scott, que se lanza junto a Stiles sin atención a su alrededor.

- ¿Estás bien? - Scott se agacha junto a él, mientras Isaac vigila en la puerta.

Stiles parpadea hacia Scott y luego a Isaac, como si recién despertara.

- Verlos. Quiero decir. Por supuesto. Ja ja ja. Que gusto me da verte, Scott, hermano, amigo, compadre.

- ¿Qué le pasa? - pregunta Isaac por todos ellos.

Derek suspira y se agacha también, para coger a Stiles por el cuello y olfatear su coronilla. Escoge ignorar cómo el corazón de Stiles se desboca. Es preferible que le teman, piensa. Y no es irritante. O estúpido.

Stiles huele como cualquier otro adolescente: sudor y excitación fuera de contexto. Y sobre ello, polvo, un poco de sangre en varios rasguños, piel quemada por el roce de algún golpe. Derek suspira sobre el creciente aroma de la adrenalina, metálico y agrio, pero no particularmente molesto. Familiar, si algo.

- Puede ser una contusión - concluye, soltándolo con cuidado -. Es mejor que se vayan al hospital.

Stiles le da una mirada tan desconcertada que otra persona en el lugar de Derek pensaría que es adorable. Derek, en cambio, se levanta y pretende que no le importa lo que hagan o dejen de hacer.

- ¡Stiles, deja de moverte! - escucha gemir a Scott.

- No me estoy moviendo - se oye una palmada. Probablemente Stiles empujando a Scott. Derek tiene los ojos cerrados, tratando de concentrarse en sus alrededores -. Y no me iré sin saber de qué va esto.

- Nosotros nos encargaremos - lo corta Derek.

Porque con Stiles eso funciona tan bien, obviamente.

- ¿Tres contra cuántos?

Derek ni siquiera trata de contestar.

- Scott.

Por una vez, parece que Scott está dispuesto a obedecerle sin queja.

- Stiles, deberíamos..

Stiles apoya los puños en la tierra. No golpea, sólo empuja para levantarse y Derek se enfoca en la piel raspada sobre sus nudillos. Por un momento lo imagina golpeando la puerta. La pared, quizá. Antes de que le obligaran a callar.

- No. No me iré de aquí sin saber que no los dejo a sus muertes y no me miren como si eso no nos hubiera pasado antes - Derek ni siquiera lo está mirando -. Juro por Dios que comenzaré a darle cabezazos al muro. Sí, Scott, estoy hablando en serio. ¿Cuántos cazadores?

Scott sostiene su mirada en una discusión silenciosa que Stiles finalmente gana (para sorpresa de nadie, Derek no tiene idea porqué están perdiendo tiempo) y con un suspiro, cierra los ojos y frunce el ceño, bajo la atenta mirada del resto.

- Tres humanos y... algo... más - contesta después de un momento.

Derek se traga un estúpido, ridículo, acceso de orgullo y lo remplaza con irritación. Stiles sonríe como si Scott fuese una mascota que acabase de hacer un truco y Scott parece halagado, como si no tuviese un año de entrenamiento más que el necesario para percibir algo tan simple.

Se recuerda que aturdirlos a ambos no solucionaría nada, aparte de su creciente malhumor.

- Ese algo más es un omega - corrige Derek - atrapado y malherido.

- ¿Armas? - Stiles se trata de levantar a cuatro patas y rechazando la ayuda de Scott con aspavientos, en general imitando un herbívoro recién nacido. Uno de esos que son todo extremidades y cuello y huesos.

Derek aprieta una mano sobre su ceño, previendo un dolor de cabeza que la inmunidad no considerará digno de detener, porque está coludida con la manada para hacer su vida difícil.

- Dime tú - está siendo sarcástico, pero Stiles logra equilibrarse con ayuda de la pared y se gira hacia ellos, porque es Stiles, santo patrono de las respuestas que a nadie le importan.

- Llevaban escopetas de caza, pero sólo uno la sostenía como si supiera qué hacer con ella - entorna los ojos sin que nadie lo provoque -. Y sí, sé que era una pregunta retórica, pero la verdad es que me sentiría mejor esperando a que nos encargáramos de esto sin bajas. Estaré bien.

- Serás una carga -apunta. Stiles se sonroja y el aroma se tersa, lleno de ira. Derek está francamente demasiado cansado para continuar está conversación inútil.

- Porque jamás te he salvado la vida ni nada.

- Ponte de pie sin apoyo y puedes quedarte - ofrece, con menos veneno de lo que pretendía.

- Tus poderes de observación son sólo superados por tu atractivo físico, pero ambos sabemos que no necesito moverme para salvarte el pellejo... ¿Qué?

Derek abre y cierra la boca, pero es Scott el que hace un ruido angustiado y confundido.

Bueno. Eso responde por el estado de su cabeza, al menos.

- ¿Cuántos dedos ves? - Scott pone la palma frente a su cara. Stiles lo empuja. Isaac se ríe tan callado como puede, porque es, no tan secretamente, el peor de todos ellos.

- Deja eso. Estoy bien - Stiles y Scott discuten.

- No estás bien.

- Lo estaré en un par de horas. No es lo peor que he pasado. No es lo peor que he pasado este mes.

- ¿Estás mareado? ¿Nauseas? ¿Jaqueca?

- ¡Scott! - Stiles no grita, exactamente, pero todos guardan silencio, esperando movimiento. Luego de un par de segundos, Isaac suspira, Scott se relaja y Derek sigue alerta, porque no sabe cómo dejar de estarlo -. Todas las anteriores, ¿vale? ¿Y qué importa? ¿Por qué no estamos hablando de cómo vamos a salir de aquí?

- Tenemos que ayudar al omega - dice Scott, como si fuese obvio. Isaac le da una sonrisa particularmente brillante.

Derek exhala, recordando porqué todavía logra tolerar a su manada en general y a Scott, en particular.

- Por supuesto - Stiles mira a Derek, que responde mostrándole los colmillos -. Y por supuesto que están de acuerdo en esto.

- Stiles - insiste Scott.

Stiles observa el techo con particular atención un minuto, como si ellos estuviesen colmando su paciencia. Isaac encuentra los ojos de Derek con un aire de “¿puedes creerlo?” Derek se encoge un poco de hombros. Escena número tres, toma número mil.

- Llévame a casa - dice finalmente, con una exasperación especialmente ridícula, considerando que es Stiles -. Está más cerca que el hospital.

- No. Tú--

- Luego puedes volver y asegurarte de que todos están en una pieza, por el bien de mi sanidad mental. No voy a necesitar ayuda para no dormir.

Stiles y Scott continúan la conversación con sus ojos y Derek gruñe, porque no tienen tiempo para esto. Scott se mueve entonces, sobresaltado primero y después para agacharse y subir a Stiles en su espalda. Avanza un par de pasos, hasta que Stiles se inclina junto a Derek, haciendo a Scott trastabillar en el aire. Stiles le tira el cabello, como si hubiese sido su culpa, hasta que Scott le deja bajar con un brazo alrededor del torso.

Derek está tan ocupado tratando de ser paciente que no nota la tira de cuero y alambre hasta que Stiles se la quita del brazo para empujarla contra su pecho.

- Derek. Usa esto. Deaton lo hizo. Para mí, pero en teoría debería funcionar en cualquier ser vivo. Énfasis en teórico, pero, ya sabes, mejor prevenir.

Derek lo acepta con una gran cuota de escepticismo y mayormente por reflejo. Los alambres dibujan una media luna alrededor de la cinta. Huele a estática y polvo, y algo más, a alguna hierba indeterminable.

- ¿En serio? - Isaac se ríe.

- Nadie te preguntó, Lahey.

Derek se recuerda que Deaton realmente les ha salvado la vida vía Stiles un puñado de veces. Así que suspira y la amarra alrededor de su muñeca.

- ¿Qué es?

- Una muestra de mi afecto y fidelidad - Stiles se interrumpe con un gruñido -. Es un talismán. Si todo va bien, no deberías necesitarlo. Uh - inclina un poco la cabeza y Derek juraría que mueve las cejas -. Se te ve bien. Acompaña el estilo de asesino serial slash lobo solitario.

Requiere un esfuerzo particular no quitarse el "talismán" y hacerlo pedazos.

- ¿Cuán fuerte te golpeaste? - murmura Scott al aire.

- Lo suficiente para que no sea buena idea sacudirme - contesta Stiles, rápido, con un dedo levantado hacia Derek, casi en su quijada -. A menos que sea con segundas intenciones.

Scott parece debatirse entre defenderlo de Derek y observarlo en confusión absoluta. Derek no planea moverse.

- ¡Stiles! - Scott suena alarmado y avergonzado a partes iguales.

- ¿Qué?

- ... Nada.

- Contigo nunca es "nada" - Stiles agita el brazo que no lo sostiene -. Nada es algo terrible acechando. ¿Qué?

- ¡Váyanse de una vez! - Interrumpe Derek, en un tono que no es de ruego, en absoluto.

Stiles y Scott saltan, como si Derek no hubiese estado exactamente frente a ellos todo el tiempo. Scott asiente y obliga a Stiles a cojear junto a él. Stiles se vuelve a mirarlo un par de veces antes de salir.

Apenas han salido, Isaac se vuelve hacia él entornando el índice sobre su sien derecha. Derek escoge concentrarse en decidir si realmente vale la pena arriesgarse a rescatar al omega y cómo salir de aquí lo más pronto posible.
Stiles es invariablemente ridículo. Y su sentido del humor, aún peor.

*****

No lo vuelve a ver hasta varios días después de que el omega les deje, con promesas de un tratado de paz con su manada en San Diego.

Stiles aparece en el apartamento que Erica e Isaac escogieron por él, y Stiles y Boyd amoblaron mayormente para forzarlo a mudarse. Derek se limita a usar un sofá que encontró en la calle, por principios. Esta no es su casa. Si la manada quiere hacerse ideas, bien pueden hacerlo sin él.

Claramente.

La expresión de Stiles es bastante similar a la última que vio en su cara y Derek no tiene idea qué significa.

- Aún lo estás usando - apunta, con un brillar peligroso en los ojos.

Derek levanta la muñeca, tratando de contener su irritación. El corazón de Stiles late como si hubiera llegado corriendo, pero no parece agitado.

- Dijiste que era un talismán.

- Lo es. También es un accesorio de vaga utilidad entregado en un momento de debilidad emocional - Stiles tiene la cara roja, pero no huele diferente a su mezcla usual de hormonas, medicamento y adrenalina -. Asumía que las emociones positivas te daban alergia.

- Tú... toma - Derek se lo quita y trata de entregárselo, pero Stiles lo rechaza, agitando las manos y encogiéndose de hombros.

Erica y Boyd se asoman desde los cuartos sin disimular que estaban oyendo (aunque Boyd tiene la decencia de contener su risa). Isaac sale de la cocina y se sienta en el suelo, junto a Stiles.

¿En qué estaba pensando cuando se rodeó de adolescentes sin vida? Oh, sí. No estaba pensando.

Dónde sea que Peter esté, se está riendo de Derek y no tiene idea porqué.

- Es un regalo - Stiles se rasca la nuca con un gesto nervioso, mirando de soslayo al público -. Planeaba hacer más de todas formas. Deaton me enseñó cómo.

Isaac estira la mano y Derek se lo entrega, ignorando la expresión indignada de Stiles.

- ¿Para qué sirve? - pregunta Boyd, acercándose a examina la figura que dibuja el alambre.

- Es complejo y delicado y no estoy completamente seguro -Erica le tira un cojín y Stiles se ríe al mismo tiempo que se queja - ¡Hey! Deaton no es exactamente claro en sus explicaciones. ¿Quieres uno? Podemos usar todos uno igual, como los mejores amigos para siempre... No, esperen, eso es sarcasmo. Genuinamente, no es una terrible idea.

- No te salvó de los cazadores - apunta Derek.

- En mi defensa, cuando ustedes llegaron ya estaba por huir por mis propios medios - Stiles rodea la sala para dejarse caer en una silla que suelta un rechinar peligroso.

- No podías mantenerte en pie.

- Me las habría arreglado. ¿Cuándo no lo he hecho? - el rostro de Stiles se arruga de rabia o vergüenza, Derek no sabe y tampoco le importa.

Erica lo salva de contestar, metiéndose entre ellos.

- Pues yo quiero uno. Y otro para Boyd. E Isaac - mientras habla, amarra el cuero alrededor de la muñeca de Derek, que la deja porque es Erica y con ella las opciones nunca son demasiadas. Es posible que influya el hecho de que Erica no oculta nada en su expresión o su tono, en la forma que sus manos tiemblan un poco cuando levanta la cabeza y encuentra la mirada de Boyd -. Mejor prevenir que lamentar, ¿no?

Stiles está asintiendo antes de que haya terminado de hablar y Derek permita a Erica acomodarse junto a él con sólo un mínimo de quejas.

*****

Derek trepa por el costado de la casa hasta la ventana y, después de esperar unos minutos para oír a Stiles moverse en el cuarto, solo y a su padre en la cocina, empuja el marco con una mano y entra.

Decir que no está preparado para que Stiles lo clave a la pared con un cuchillo es quedarse muy, muy corto.

El cuchillo sólo atraviesa el cuero de su chaqueta, pero algo en el filo le obliga a quedarse quieto. Algo, alguna hierba, algo que huele a cenizas, le nubla la mente y paraliza sus músculos. Apenas logra soltar un respiro de sorpresa. Tiembla con el esfuerzo, pero no logra más que mantenerse en pie.

Stiles, centímetros frente a él, agita las manos a su alrededor con expresión exasperada.

- Oh Dios mío. Cada vez que haces eso me quitas cinco años de vida, ¿sabes? No es que me haga ilusiones de llegar a viejo, pero podrías haber llamado o algo. ¿Cuánto tiempo llevas ahí? Porque estabas a cinco minutos de una experiencia traumática para ambos. Y no tengo idea porqué acabo de mencionar eso. Hagamos como que no dije nada, ¿vale? No preguntes. ¿Qué haces aquí?

- Stiles - logra sisear, lento y muy, muy furioso.

- ¿Qué? Oh. Oh, lo siento - se balancea en posición -. No me mates, ¿vale?

- Stiles.

Stiles saca el cuchillo de un tirón, lo envuelve con un trapo que huele a humedad y encierro, y lo mete en uno de los cajones de su escritorio.

- ¿Qué demonios - respira, empuñando lentamente las manos -, fue eso?

La energía vuelve a su cuerpo en oleadas, dejándolo sin equilibrio. Apoya la espalda contra la pared y trata de contener el instinto de hacer pedazos todo lo que tiene delante, porque Stiles parece avergonzado y asustado y Derek le ha dicho, continuamente, que debe aprender a defenderse.

- Cataplasma de cenizas de montaña, matalobos y muérdago ¡No suficiente para hacerles daño! ¿Quién crees que soy? No eres el único hombre-lobo que cree que toda ventana es una invitación implícita. Te hubieras podido mover por tu cuenta en cinco minutos o menos. No soy un experto. Aún. Dame tiempo - observa algo en su cara y baja los ojos al piso -. O no. ¿Qué necesitas?

Derek estira sus músculos y prueba su equilibro. Stiles no parece sentirse culpable, pero sí nervioso, metiendo las manos en los bolsillos, sacándolas, arreglando su camisa, su cabello.

Luego de un momento, Derek exhala, incapaz de sentirse genuinamente atacado. Es Stiles. Aunque ahora, aparentemente, el niño tenga garras.

- Isaac olfateó algo extraño cerca del río - dice, seco.

Stiles se deja caer en la silla con ruedas del escritorio.

- ¿Y con extraño nos referimos a...? ¿Criatura? ¿Cadáver? ¿Desperdicios?

- Criatura - rodea su silla a pasos lentos, pero Stiles no lo mira.

Tanto mejor. Todavía siente que el mundo se movió bajo sus pies sin que se diera cuenta.

- ¿Dónde?

Derek repite lo que describió Isaac, mientras Stiles saca dos mapas del escritorio y los estira sobre la cama, arrastrando la silla para sentarse en frente. En menos de un minuto, Derek logra discernir el lugar exacto y Stiles frunce el ceño, girando en posición por ninguna razón en absoluto.

Mientras se estira el silencio en que Stiles medita sobre sólo Dios sabe qué, Derek se quita la chaqueta y, después de examinar el daño, la deja sobre la cama. Stiles se detiene a mirarla, con el ceño fruncido. Durante un instante su expresión hace algo incomprensible y el aire se tensa con adrenalina. Al siguiente segundo, Stiles parece aburrido, pero Derek no relaja los puños. ¿Debería preguntar? Probablemente no.

- No es lejos de dónde encontraron a Matt – Stiles marca un ritmo nervioso en los brazos de la silla-, pero esperemos que sea una coincidencia.

No suena convencido. Derek asiente.

- Si me entero de algo te lo haré saber.

El silencio continua, incómodo y grueso. Derek se obliga a pensar en su auto, el aroma del café o el papel viejo, la madera húmeda, cualquier cosa que alivie el instinto de violencia. Es una reacción, pero no una particularmente útil en este caso.

Ignorante del peligro (o quizá no, Derek nunca sabe, con Stiles), Stiles lo mira con las cejas levantadas.

- ¿Algo más?

- Es bueno. Que puedas defenderte – comenta, porque es verdad. Stiles hace un ruido nasal e infantil - ¿Qué?

- Nada - levanta las palmas hacia él -. Sólo espero que te siga pareciendo bueno cuando te haga daño, ejemplo presente - Derek sonríe tan condescendiente como puede y Stiles se ríe en respuesta, sólo fingiendo indignación - ¡Puedo hacerte daño! No mucho y probablemente no lo suficiente, pero sería simbólico.

Su corazón mantiene un ritmo acelerado, intenso, completamente honesto. Derek ya ni siquiera sabe si le hace gracia, o si él contestaría que Stiles es un humano indefenso con toda seguridad.

- ... mantente alerta - se despide, después de considerarlo.

Stiles gesticula hacia la ventana.

- Ya dijiste eso. Buenas noches, Derek.

Toca su hombro cuando pasa junto a él. Stiles salta tres palmos y luego se ríe, porque está demente. Derek agita la cabeza antes de salir, con un extraño deseo de aullar y correr, como si la piel le quedara demasiado corta aunque la luna naciente sobre él esté cubierta de nubes.

*****

La policía encuentra dos cadáveres en el río durante la semana y Derek se encuentra apostado en el techo de los Stilinski otra vez. Los único ruidos en la casa son el tecleo intermitente, algunos suspiros cansados y otros movimientos nerviosos que Stiles hace sin pensarlo.

Derek golpea el marco de la ventana un par de veces antes de entrar. Stiles se gira hacia él con una sonrisa menos profunda que las sombras en su cara. La luz del computador en la oscuridad marca sus ojeras y el filo de sus pómulos. Derek inclina un poco la cabeza y puede imaginar una calavera.

- Necesitas dormir - saluda.

- Meh, dormiré cuando esté muerto.

Derek se para frente él, brazos cruzados.

- ¿Quieres averiguarlo? - amenaza, casi divertido.

- ¿Por los viejos tiempos? - Derek asoma sus colmillos y Stiles se ríe.

- Ya vete a la cama - empuja su silla con un pie y Stiles lo mira con una expresión que Derek comienza a reconocer sólo como “peligrosa.”

- ¿Me cantarás una nana? - bate las pestañas.

Derek debería haber esperado algo así. Stiles parece drogado. Así que sólo sonríe, un poco.

- ¿Cuánto tiempo llevas despierto?

- Honestamente no tengo la menor idea - contesta alegremente -. Pero puede que sea demasiado. Tu cara está haciendo algo muy extraño y no estoy seguro de no estar delirando.

- Suficiente - Derek lo levanta de un brazo y lo empuja hacia la cama. Stiles se deja manipular como un muñeco de trapo, apenas quejándose en sorpresa cuando el reverso de sus rodillas choca con el borde del colchón y cae de espaldas -. Deberías tomarte un tiempo.

- ¿Eh? Oh, sí - hunde la cara en las mantas y suspira -. Ya vienen las vacaciones. Estaré más disponible por un par de semanas, al menos.

Se acomoda sobre las sabanas enredando el cuerpo hacia un lado y otro. Derek camina hasta el escritorio para cerrar la laptop.

- Me refería a tomarte un tiempo – dice, apagando la única luz del cuarto -. De nosotros.

Stiles se sienta con movimientos quietos, pero abruptos. Sus ojos brillan en la oscuridad y Derek deja parpadear al lobo como una advertencia. Está hablando en serio. Aunque quizá no sea el mejor momento, considera, algo culpable. El pobre chico parece estar por desmayarse.

- ¿Qué?

- Necesitas descansar – agita la cabeza y retrocede hasta la ventana -. Hablaremos mañana.

- No, no puedes decir eso e irte. ¿A qué te refieres con "nosotros"? ¿Qué, ya no soy parte de la manada? ¿Qué parte de todo lo que hago no es suficiente? ¿No pasamos por esto unas treinta veces? - su indignación se eleva con su tono, convirtiéndose en genuina, si agotada, ira.

- Eres un humano. Deberías conocer tus límites y manejarlos mejor.

- Ya, mis límites. Quiero decir, soy lo suficientemente consciente de mí mismo para saber dónde estoy en comparación con ustedes, pero después de salvarte la vida tantas veces pensé que tendría un par de puntos extra, por lo menos.

- Tienes mi respeto - contesta, un poco confundido acerca de lo que Stiles está o no entendiendo.

- ... ¿En serio? Esta conversación me está mareando - se deja caer de espaldas con un “uff.”

Derek se muerde la mejilla por dentro para contener otra sonrisa.

- Duerme - ordena, mientras pasa una pierna sobre el borde de la ventana. Se gira un poco cuando ve, de reojo, a Stiles levantar la mano hacia él.

- Mañana hablaremos, jovencito - Stiles ríe con los ojos cerrados -. No sobre cómo me estoy volviendo mi padre. ¿Son realmente las nueve de la noche? Que locura. Sobre, ya sabes, asuntos. Soy parte de la manada.

- Eres parte de mi manada, Stiles - murmura, tratando de sonar irritado y perdiéndose en un tono divertido. Stiles ríe un ruido suave y desesperadamente cansado.

- Eso es... lo mínimo que puedes admitir, ¿sabes?

- Buenas noches - entorna los ojos, aunque Stiles no puede verlo.

- ¿Qué? ¿No vas a arroparme? -apenas audible contra la almohada.

Derek cierra la ventana al salir.

*****

Stiles está sentado con la espalda contra un árbol y la mano sobre un dibujo en la tierra, murmurando una plegaria que por un momento Derek imagina un idioma extraño, pero al acercarse se da cuenta es PapáPapáScottScottDerek...

Fuera de unos rasguños, no parece muy maltrecho. Sonríe al verlo.

El aire huele a electricidad y fuego, y la forma en que sus pies se detienen en contra de su voluntad le recuerda a la noche en el cuarto, con el cuchillo en su chaqueta. El aroma no es el mismo, pero el ambiente le pone la piel de gallina.

- ¡Stiles!

Stiles levanta la cabeza y sonríe, brillante. Como si le hubiese estado esperando. La próxima vez dejará que Scott busque a su mejor amigo a través del bosque con posible riesgo de... criaturas (se rehúsa a llamarlos por el nombre que Stiles usa, porque no viven en una película y no tiene diez años).

- Hola, guapo - Stiles se ríe, como si el rostro de Derek fuese muy cómico. Derek se siente estúpidamente ofendido por ello -. Dame cinco minutos. Me puse un hechizo encima. Uno pequeño. Casi nada.

- Estás - Derek traga saliva - mal de la cabeza.

- Si lo estoy, es culpa tuya. Suya. Y su afición de meterme mano - dibuja, ausente, figuras en la tierra - ¿Dónde está Scott?

Derek no resiste la tentación de dar media vuelta y echarse correr porque no puede moverse.

- Con... la criatura.

- No sé si estoy preparado para un zombi fuera del contexto del apocalipsis - murmura mientras borra y dibuja líneas que, desde donde está Derek, no parecen tener sentido - ¿Y si los muerde? Hombres lobo-zombi son algo de lo que ahora debo preocuparme.

Lo peor es que parece hablar en serio.

- Preocúpate de ti mismo - Derek lo interrumpe. Al menos esto es familiar.

- Para eso te tengo a ti. A ustedes - se corrige, tras una pausa demasiado larga mientras Derek se ahoga con aire.

-Yo no...

Stiles contesta, muy rápido, -Por supuesto que no -y cierra los ojos con fuerza. Cuando los abre, algo parece explotar tras ellos -. Ya está.

Sólo un segundo y algo en el aire se hace más ligero. Derek da un paso experimental y luego otro, más seguro. La brisa a su alrededor aún no parece completamente natural, pero nunca le ha interesado aprender cómo es que Deaton y Stiles hacen lo que hacen. No planea empezar ahora.

- ¿Puedes levantarte? - pregunta cuando logra acercársele.

- En teoría. Ayúdame de todas formas - estira una mano, que Derek coge de inmediato -. La hechicería agota. Rowling me mintió. Me siento tan traicionado.

Stiles trata de cojear sosteniendo su brazo, pero Derek lo obliga a apoyarse sobre sus hombros. Stiles hace una mueca, pero avanzan mucho más rápido.

Derek olfatea lo más disimuladamente posible, porque no quiere que Stiles se dé cuenta (sus reacciones son cada vez menos comprensibles). Lo único diferente sobre él es un suave olor a tierra mojada y flores marchitas. Debe haber tropezado en el cementerio.

No están demasiado lejos de la casa y Scott está a medio camino de eso, pero el silencio prueba ser más fuerte que Stiles.

- Estamos como a mano con esto de salvarnos mutuamente, ¿no?

- No - miente.

- Sí. Y te voy ganando, por cierto. La semana pasada, con las hadas--

- No fuiste tú. Fue... magia - se resiste a decir “Deaton” por cuestión de principios.

- Y yo soy mágico - hace un movimiento ridículo con las caderas que rompe su equilibrio un momento, antes de que Derek lo rodee firme con un brazo, exhalando un ruido resignado -. No lo niegues. Creo que esto nos deja empatados. Tratemos de mantenerlo así, ¿vale?

- No soy el que necesita ayuda para mantenerse en pie.

- Uno: Humano - se apunta el pecho, y luego pone la palma sobre el de Derek. Es posible que sienta su reacción, el ritmo acelerado de sus latidos, pero su expresión no cambia y a Derek no le importa -. Hombre-lobo. Tienes ventaja. Dos: Puedo caminar. Escojo no hacerlo.

Derek lo empuja sin brusquedad hacia un árbol y retrocede, irritado de pronto.

- Camina entonces - señala con una mano, esperando tener que atajarlo tras un tropiezo.

- Está bien - Stiles se encoge de hombros.

Para sorpresa de Derek, lo hace. No particularmente rápido, cojeando un poco con la pierna izquierda, pero no lo suficiente para necesitar ayuda.

Considera preguntar por qué demonios entonces... pero honestamente, no está seguro de querer oír la respuesta.

Por fortuna sólo les toma unos minutos llegar donde está Scott, que entra en pánico apenas verlos. Tras él, el... cadáver caminante levanta la cabeza y parpadea en su dirección general, pero no trata de pelear con las cadenas.

- ¿Estás bien? ¿Por qué hueles a Derek? ¿Derek, qué le hiciste? ¿Qué pasó?

- Estoy bien, está bien, estaba mareado y Derek me ayudó a levantarme, oh, Dios mío. Te estás volviendo tu madre, Scott. ¡Estoy bien!

- Pensé que te agradaba mamá - Scott hace una expresión ridículamente herida. Stiles entorna los ojos.

- No seas estúpido - se apresura en asegurar -. Me encanta Melissa.

Scott no parece aplacado. Frunce el ceño más profundo, de hecho.

- ¿Estás diciendo lo que creo que estás diciendo?

Stiles hace una mueca y gime. El zombi, está bien, zombi contesta con un sonido similar tras ellos, alegremente.

A veces Derek realmente se pregunta qué demonios es su vida.

- No, oh. Dios, no. Scott. Oh Dios. ¿Qué mierda te pasa?

- Oh, bien - Scott se encoge de hombros y Stiles deja de estremecerse, para declarar con firmeza: - Bien. Y estoy bien.

- Yo me voy - declara Derek, tratando de avanzar para hacer justamente eso.

- Gracias - contesta Scott, aunque con clara indiferencia.

- Sí, la dama en peligro lo agradece. Un montón - Stiles toca sus labios y le lanza un beso.

Derek se detiene junto al zombi, incapaz de decidir el curso de acción para contestar a eso.

- ¡Ya basta! - gime Scott, pero parece divertido.

- Vayan al hospital - gruñe, cogiendo la cadena con fuerza. La criatura ni se inmuta -. Stiles se ha dado en la cabeza demasiadas veces.

- Estoy bien - insiste.

- Hueles... bien. No a sangre o dolor - admite Scott, arrugando la nariz -. Necesitas una ducha.

- ¿Qué crees tú, Derek? - pregunta Stiles, revisando su ropa.

- ¿De qué?

- ¿Huelo bien? - Stiles estira los brazos como exhibiendo su cuerpo y Derek tiene un límite: Este es.

- Yo... - se da media vuelta -. Adiós.

No huye. Por el bien de su sanidad mental, alejarse del dúo dinámico es siempre una retirada estratégica.

*****

- ¿Qué estás haciendo? - pregunta Derek a Stiles, confundido.

La manada está en la sala, hablando con Lydia y Jackson por el laptop que dejó Peter antes de desaparecer y Derek no ha querido tirar, porque puede tener algo útil (no es por sentimentalismos, Scott es un idiota). Isaac trata de convencer a Lydia de que hable de París, pero Scott lo hace callar y Boyd y Jackson se miran en silencio.

Incluso desde donde están, Derek puede oír a Lydia, voz distante y metálica a través de los parlantes.

- Pueden usar cualquier forma viva - explica, voz cargada -. Hay pocos registros de licántropos controlados por demonios, pero son suficientes. Puede ser cualquiera, Scott. Tú. Derek. Cualquiera. El agua bendita...

No tiene idea de dónde puede sacar ese tipo de información, pero Derek no duda de su palabra.

- Algo de comer - contesta Stiles, después de un silencio demasiado largo. No tiene la capacidad de escuchar a Lydia desde aquí, pero Derek sabe que hablan. Sabe que a Jackson le disgusta la regularidad con la que lo hacen, pero igualmente interrumpe sus conversaciones para enviar mensajes, pedir que dejen flores en su tumba y pierdan todos los partidos de Lacrosse, porque tiene una reputación que mantener. En memoria, al menos.

Stiles comenta que Francia no tiene idea lo que ha dejado entrar, con tonos absolutamente diferentes cuando habla de Lydia y Jackson, y Derek está calladamente de acuerdo.

Ahora Derek observa la enorme montaña de emparedados en la bandeja y deja, para variar, que su expresión hable por él.

- Hey, todavía estoy creciendo - contesta Stiles en el mismo tono tenso, pero empuja la comida hacia el otro extremo de la mesa mientras saca más cosas de bolsas plásticas que crujen demasiado fuerte en el ambiente lúgubre del apartamento -. Esos son para la manada.

- ¿Y para ti?

- Realmente no tenía hambre, pero toda esta espera me pone nervioso. ¿No te pone nervioso? Es como el silencio en las películas antes de que pase algo terriblemente horrible - hace una pausa, antes de agregar: - Redundancia deliberada.

- Estaremos bien - dice. No está seguro porqué. Stiles no es estúpido, no completamente. No en este aspecto.

- ¿Estás tratando de animarme? - pregunta, con sorpresa que bordea lo ofensivo.

- ... no - Derek mete las manos en los bolsillos de su chaqueta y se arrima a la ventana. No sabe por qué lo intenta. Cuidar de ellos es un instinto, pero reconfortar a la gente no está en su naturaleza.

Por millonésima vez, piensa que Laura se encargaría de todo esto mucho mejor.

Vuelve a mirar a Stiles cuando lo escucha toser. Se está rascando la nuca al mismo tiempo que acomoda los emparedados en torres.

- Puedes seguir. Porque está funcionando - dice Stiles.

Derek no tiene idea de lo que está haciendo la mayor parte del tiempo, pero esto, de pronto, resulta fácil. Con Stiles. Quizá porque Stiles hace y dice cosas estúpidas o incomprensibles la mayoría del tiempo. Derek puede ser un poco ridículo con él.

- La manada se protege. Deaton está con nosotros. Morell ya no quiere matarnos. Lydia ha aceptado viajar, si es necesario.

Stiles se dedica los siguientes minutos a reordenar el contenido de la bandeja por ninguna razón y darle miradas divertidas hasta que Derek claudica con un suspiro: - ¿Qué?

- ¿Ya no es "gran alfa proteger, manada inútil huir"? - su sonrisa se ensancha en pura y grotesca insolencia.

Derek considera mandarlo a la mierda por un instante, pero es bastante probable que necesite su energía y la buena disposición de Scott antes de que acabe la noche.

Stiles estará de su lado de cualquier forma. Derek trata de no desconcertase al pensarlo y darse cuenta de que es verdad.

- ... no.

- Bien. Fantástico. Maravilloso - Stiles levanta hacia él algo que huele a carne seca y pepinillos - ¿Emparedado?

Veinte minutos después, Scott recibe una llamada de Allison: Los cazadores se han encargado, los lobos no necesitan salir.

Cuando Scott trata de averiguar qué pasó, Allison corta sin despedirse.

Después de una llamada a Morell para confirmar el estado de la situación, Stiles se deja caer junto a Scott, al otro lado de Isaac, y murmura necedades por un rato. Cuando se da cuenta de que Derek los mira, le da una sonrisa estúpida, aliviada y perturbadoramente agradecida.

Derek agita la cabeza, pero Stiles le da la espalda. Erica, en cambio, sonríe cuando encuentra sus ojos, como si algo le pareciera muy gracioso.

Derek saca una cerveza del refrigerador y decide, en un acceso de sensatez, borrar el día completo de su memoria.

[i. ii.]

Meme: Les Miserables | Enjolras/Grantaire

chocolaticida — Mon, 13 Jan 2014 06:06:03 GMT

~~Título:~~ Meme: Pone toda tu música, aprieta shuffle y ve escribiendo un drabble por canción, en el tiempo de la canción misma.
Fandom: Les Miserables / AU Moderno
Pareja: Enjolras/Grantaire
Notas: No tengo idea porqué acabé con tantas ideas terribles. En mi corazón todos estos terminan feliz y sanamente para todos los implicados. Otra cosa: A pesar de que me encanta el uso de"Apolo" en el fandom, Grantaire jamás lo usa en el libro y por alguna razón, aquí no me nació utilizarlo. En general me fui mucho por el libro, aunque todo sea extremadamente AU? Mi relación con este fanon es muy complicada, pero de puro amor, en serio.
Advertencias: i. No tiene nada, pero lo detesto / iii. Relación BDSM pesimamente conversada rayando en violencia de pareja / iv y v. violencia física, aluciones vagas a terrorismo / viii. violencia doméstica, tendencias autodestructivas en paquete (drogas, violencia, etc) / x. prostitución. Y en general, menciones casuales (o no tanto) de alcoholismo.
Rating: PG-15, en promedio.
Palabras: 3500+

01. Alec Baldwin & Russell Brand - Can't Fight This Feeling

Después de recorrer el Musain de lado a lado encuentra a Enjolras en el último lugar que hubiese imaginado: La barra. Con un vaso lleno de whisky frente a él y cara de haberlo olvidado completamente.

Grantaire tenía planes de prestarse como blanco para su ira, ansioso de ser de alguna utilidad. En cambio de la esperada indignación, está bastante seguro de nunca antes haber visto a Enjolras tan... rendido. O rendido, a secas.

- ¿Capitán? - llama con forzada alegría, antes de acercarse lentamente, como lo haría con un animal peligroso.

Enjolras arruga un poco más el ceño, pero ni rozando su usual cólera. Grantaire comienza a asustarse.

- ¿Qué? ¿Vienes a decir 'te lo dije'? No es necesario - una mirada parece recordarle el vaso y rodea el borde con un dedo -. No sé si es peor o no darte la razón, pero no voy a mentir.

- No es tu culpa. O la del grupo. Es valioso lo que hacen, nunca he dicho lo contrario - se sienta junto a él, con un ojo puesto en el whisky -. Ingenuo y suicida, pero valioso. No podían esperar controlar una muchedumbre. Las protestas siempre acaban con disturbios, en cualquier caso. Difícil reunir un grupo de gente furiosa y que ocurra otra cosa.

Enjolras hace un ruido irritado, pero divertido, y Grantaire aprovecha de quitarle el alcohol y tomárselo de un trago. Tose a pesar de la práctica y cuando recupera la compostura, Enjolras no le está mirando con enfado, sino curiosidad.

- ¿Por qué estás aquí? No te envió Combeferre. Tampoco Courfeyrac. Te tienen demasiada estima para dejarte a merced de... - hace un gesto hacia su pecho.

Grantaire sostiene su mirada un instante sorprendido y luego suelta una carcajada.

- ¿No se te ocurrió que podía preocuparme por ti? - desvía la mirada, haciendo señas al barman para que le traiga vino. Lo necesita con urgencia -. Es verdad que no soy muy proactivo. Puedo devolverme a prender una vela en tu altar, como siempre, si te resulta más cómodo.

- Grantaire - murmura Enjolras, abruptamente, como presa de un fascinante descubrimiento.

- ¿Quieres algo? - trata de interrumpir, débil -. Te debo un trago.

Enjolras estrecha su mano en el aire y la baja hasta la barra. Grantaire suelta un quejido corto y agudo, y se gira tan rápido que tropieza en el taburete. Enjolras lo sostiene por su otro brazo.

- Si tienes opiniones acerca de la protesta, me gustaría oírlas - sobrepronuncia cada palabra con los ojos en sus manos, mucho más concentrado que Grantaire, quien lo mira fijo a él con la boca abierta -. Preguntaste qué quería. Eso es lo que quiero.

- ¿Estás seguro? - contesta, ahogado y un poco histérico.

Enjolras acaricia su muñeca con el pulgar antes de levantar la vista, como experimentando y estudiando el resultado.

- Creo que me haría bien considerar una nueva perspectiva - sonríe con el rostro arrugado cuando Grantaire tiembla.

02. Kesha - Kiss N Tell

Courfeyrac y Combeferre se sientan en la mesa al mismo tiempo, con una botella de cerveza y una carpeta, respectivamente. Enjolras no esconde el rostro tras el laptop, exactamente, pero tampoco no no lo hace.

- Ya han hecho la intervención este mes - les recuerda, petulante. Está demasiado ocupado para otra vacación forzada.

Courf suspira, como leyéndole la mente y sufriendo su existencia en general. Combeferre continua peligrosamente serio.

- ¿Qué ocurre? - claudica después de que el silencio se estire hasta ser incómodo, y haber guardado el archivo tres veces.

- Jehan dijo que Bahorel dijo que Feully y Joly tuvieron la más interesante conversación telefónica - suelta Courf, con volumen y velocidad en crescendo.

Enjolras mira a 'Ferre con las cejas levantadas.

- Aparentemente, Grantaire estuvo en el Corinthe anoche - traduce.

- Como la mitad de las noches, imagino - apunta - ¿Esto es importante porque...?

- Con Montparnasse.

Es posible que Enjolras se sonroje un poco, involuntariamente. Courf sonríe un instante antes de volver a su expresión de neutral nerviosismo y Combeferre hace una expresión complicada, incomprensible para Enjolras.

- Es bastante probable que no signifique nada, pero también es posible...

- Grantaire y Montparnasse tienen historia, después de todo. Y por mucho que no quieras hablar de ello, llevas dos meses durmiendo con R monógamamente. Al menos monógamamente en teoría.

- Te agradecería que bajaras la voz - masculla Enjolras, tratando de volver los ojos a la pantalla. No tiene idea en qué trabajaba. Todo ahora le parece ilegible -. Lo que seamos o no, es asunto mío.

- Y de Grantaire - agrega Courf -. Aunque si realmente crees que nadie tiene idea, Enjolras, bueno...

- Grantaire y yo no tenemos nada que sea relevante para cotillear. Para eso tiene a Montparnasse, aparentemente - lo corta, apretándose la sien en un intento de detener el dolor de cabeza que siente venir -. Y honestamente no me sorprende. Si no tiene la capacidad de guardar un secreto, obviamente no tiene la capacidad de sostener algo tan complejo como una relación humana. No esperaba tanto de él, obviamente. Difícilmente puede respirar y vivir al mismo tiempo, sin alcohol de por medio. Nunca debería haber aceptado...

Courf lo interrumpe primero agitando los brazos y luego golpeando la frente en la mesa. Combeferre se cubre los ojos con la mano. Tras Enjolras se oyen lentos y pesados pasos hasta la salida, finalizados en un portazo.

Enjolras suspira y fija los ojos en su teclado.

- Grantaire oyó todo eso, ¿verdad?

- De principio a fin - murmura Combeferre con aspereza. Courfeyrac se queja con un chillido gutural.

- Fantástico - dice Enjolras, asintiendo -. Caso cerrado, entonces.

Courfeyrac levanta la cabeza lo suficiente para darle la más profunda expresión de lástima que Enjolras ha visto.

03. The Dresden Dolls - Missed Me

Grantaire lo besa como si fuese el último vaso de alcohol en el mundo. Es irónicamente adictivo. Enjolras sólo necesita hacer un gesto y Grantaire tropieza con sus propias piernas para obedecerle.

En la cama también es un títere patético, absolutamente entregado a sus caprichos. Le ha atado, empujado contra el suelo, abofeteado...

Cuando amenaza golpearlo porque huele a ron y cigarros, Grantaire ofrece su mejilla y Enjolras explota.

- ¿No tienes dignidad? ¿Orgullo?

Grantaire inclina la cabeza sobre su pecho y niega débilmente, pero sus cejas se hunden sobre sus ojos, la única parte hermosa de su rostro. Enjolras coge su quijada.

- Estoy harto de ti - dice, encontrándole la mirada a la fuerza -. Me das asco.

Silencio. Lo sacude un poco.

- No eres un ser humano.

Silencio. Respira sobre su rostro y se ríe, cruel.

- Eres menos que un perro.

Es un cambio brusco, como el momento en que la tensión rompe una cuerda. Grantaire coge su muñeca y pone la otra mano sobre su erección, ambos con una violencia contenida, fría y furiosa. Enjolras recuerda que Grantaire boxea, que Bahorel lo considera un igual, y el corazón le va más rápido.

- Este animal es lo que te pone así, ¿no? - contesta, muy lento, con los ojos brillantes y las mejillas enrojecidas -. Y no te equivoques. Es todo un honor para mí, complacer al gran Enjolras, mi Dios y Capitán. ¿Me pregunto, qué pasará cuando beba tanto que la emoción sea mayor que la cautela? ¿Qué pensará el confiable Combeferre de que su líder me haga lamer sus botas? ¿Qué pensara Courfeyrac, querido Courfeyrac, del estado de mis rodillas? Son algunas de mis medallas favoritas, Enjolras. Estoy seguro de que Joly las considerará más que peculiares. Jehan ha leído al Marqués de Sade, le resultará familiar...

Enjolras lo interrumpe con un beso aterrado, furioso y, a pesar de sí mismo, con la sangre ardiendo.

04. Regina Spektor - The Soup
(Confieso que los terroristas AU de Les Miserables son mis AUs favoritos de Les Mis.)

Bahorel sienta a Grantaire mientras Combeferre trae vendas y agua caliente. Jehan le sirve una copa de vino. Courfeyrac aprieta un paño húmedo bajo su hombro derecho con una letanía de disculpas, aunque Grantaire no se queja.

Enjolras se quita la máscara y patea una mesa.

- ¿En qué mierda estabas pensado? Podrían haberte matado.

Grantaire acaricia el cabello de Courfeyrac con ausente agradecimiento y sonríe a Enjolras. Sonríe. Enjolras va a matarlo él mismo, si es lo que tanto quiere.

- Mejor yo que tú - contesta con una candidez chocante.

- ¿Estás dispuesto a sacrificarte por una causa en la que ni siquiera crees? - Enjolras se planta frente a él, furioso, pero Grantaire levanta la vista con su usual reverencia.

- Por supuesto.

El silencio entre ellos se estira hasta que 'Ferre murmura, - Está perdiendo mucha sangre - observando el pañuelo y la mano de Courfeyrac, que luce más pálido que Grantaire.

- Llévenlo con Joly - ordena Enjolras, pasándose una mano por la cara -. Podemos hablar a mi regreso, Grantaire. Si quieres ser un guardaespaldas... es una posibilidad.

No tiene idea porqué Grantaire luce como si fuese navidad y su cumpleaños al mismo tiempo. Probablemente comienza a alucinar.

05. Marina and the Diamonds - The Outsider
(Yay mismo universo.)

Es fácil subestimarlo: Más bajo que Enjolras, mucho más terrible de mirar, eternamente borracho y con una cojera que viene y va. Tiene una de esas barrigas que no desaparece y el culo ancho como los hombros, instalados en un cuerpo mal alimentado. No es como Bahorel, que luce como alguien que puede partirte la cara con una sola mano. Jehan y él son los objetivos obvios, cuando lo piensas desde afuera.

Grantaire se ríe y escupe sangre al pavimento. El agente es afortunado de no haber ido por Jehan.

- Nadie te echará de menos - dice el hombre -. Dame algo, un nombre, un teléfono, y te dejaré ir.

Grantaire se ríe más fuerte. Este patán le pilló por sorpresa, es todo, pero Bahorel nunca va a dejar de tomarle el pelo. Enjolras estará furioso. Para variar.

El hombre lo sacude otra vez antes de empujarlo contra una pared y dejarlo caer.

- ¿O tendré que esperar que estés sobrio para sacarte algo de utilidad? - se agacha frente a él -. Porque puedo esperar.

Grantaire calcula que, por la hora, Marius debe estar por servir la cena.

Suspira y contesta un triste, aunque corto, - yo no.

06. Angus and Julia - You're The One That I Want

Grantaire coge una botella, un vaso extra, y se sienta junto a Eponine en el balcón. Le roba un cigarro y Eponine no dice nada, aunque no está completamente seguro de que se dé cuenta.

Adentro la película aún corre, pero la mayoría se ha ido a la cama. Sólo quedan Bahorel, Jehan y Courf en el sofá, repitiendo diálogos y soltando risas ebrias de vez en cuando.

- Me enamoré de Enjolras al instante. Fue como si un rayo me partiera en dos y los pedazos no hallaran sentido después de verlo - quema la mitad del cigarro de una jalada. Eponine le mira fijo, con ojos brillantes en la oscuridad -. Es un hombre cruel e ingenuo, lo que no parece que fuera posible y sin embargo, lo es.

- Marius es un idiota. No funciona como un ser humano normal. Necesita ayuda con las cosas más estúpidas. No podría sobrevivir solo - Eponine prende un cigarro con la colilla del anterior -. Lo adoro. Al principio pensé que nadie podía ser así de bueno. Que tenía que estar fingiendo.

El silencio se estira entre ellos. Grantaire le ofrece el vaso y Eponine toma de la botella. Después de varios minutos, Eponine gatea hasta él y se acomoda a su lado.

- Siempre me he preguntado si a Marius lo dejaron caer de cabeza cuando niño - confiesa Grantaire en voz baja. Eponine ríe y luego se cubre la boca, como avergonzada - ¿Qué? Tendría sentido. Admítelo.

- Una vez Enjolras me dijo que - canta las últimas palabras - peleaba por gente como yo.

- ¡No! - Grantaire se echa a reír.

- Somos patéticos - Eponine ríe entre sus manos.

- Brindo por ello.

07. Sara Bareilles - Gonna Get Over You

Está en las cosas pequeñas: Cuando Enjolras entra al Musain, Grantaire no está allí. Cuando llega, nunca demasiado tarde, se sienta junto a Jehan o Bossuet y hablan en voz baja, sin interrumpir. Ya no discute. Ni siquiera le mira. Enjolras deja de encontrárselo en la biblioteca o la plaza, a menos que vaya a las horas que Grantaire trabaja dibujando retratos.

Es posible que sus pies le lleven coincidentemente allí una o dos veces. Grantaire le saluda como si nada y continúa dibujando, incluso cuando no tiene clientes.

Lo que le trae al presente dilema.

- ¿No es hora de comenzar la reunión? - pregunta Courfeyrac, balanceándose en la silla.

Combeferre frunce el ceño hacia Enjolras. Están casi todos; generalmente no espera más que a ellos y, en días de buen ánimo, a Bahorel, Eponine y Cossette. Todos ellos ya están allí.

Enjolras finge revisar algo en su laptop.

- Podemos esperar cinco minutos.

- ¿Estamos esperando a Grantaire? - pregunta Jehan, desde su esquina, en un tono particularmente suave. Enjolras se rehúsa a levantar la vista, sobre todo porque reconoce el peso de las miradas del resto sobre él -. Porque no vendrá. Tiene un encargo que acabar y prefirió quedarse en casa.

Nunca cae un real silencio en el Musain, pero sólo exclaman Joly y Bahorel. El resto expresa su impacto en la quietud de sus movimientos. Combeferre se levanta y sienta junto a él. Courfeyrac inclina medio cuerpo sobre la mesa con la boca en una gran 'O.' Enjolras continua tipeando letras sin sentido en un documento, con las orejas rojas y un extraño peso en el estómago.

Dilema, por decir lo menos.

08. Lana del Rey - Kinda Outta Luck

Montparnasse puede ser tan encantador como Enjolras, y mucho más terrible. Tiene los mismos rasgos delicados, los mismos ojos que fulguran cuando hay una idea tras ellos, pero si Enjolras es una antorcha capaz de guiar a la humanidad, Montparnasse no es menos que un incendio forestal. Grantaire no se engaña ni por una parte ni por la otra: Ninguno le tiene particular estima. Montparnasse quiere un trago y una cama, posiblemente con un cuerpo disponible bajo las mantas. Grantaire está más que disponible y siempre tiene alcohol en su apartamento.

Lo de ellos funciona. Montparnasse puede hacerle lo que quiera y a nadie le importa, mucho menos a Grantaire. No exige lo que realmente no le interesa. Al antro de perdición que es su apartamento se suma lo que Montparnasse esté jalando cada semana. No hay comida, pero no suele haber tiempo para ese tipo de hambre. Ambos tienen urgencias más apremiantes: Para Montparnasse es la violencia y para Grantaire, el tipo de olvido que acaba con un obituario.

¿Y qué si tiene algunas heridas nuevas a la vista? ¿Si no puede levantarse dos de cada tres días? Montparnasse está en su cama casi todas las noches y es un cuerpo tibio, manos que no le rechazan, aunque sostengan una pistola con el cañón en su cara.

Enjolras ya ni siquiera lo mira, así que qué mierda importa.

(Les Amis tienen reuniones extraordinarias para hablar de Grantaire y Enjolras. Enjolras, que no deja de trabajar, casi no duerme o come, humillado por años de aislar a Grantaire del grupo tratándolo con repulsión, culpable, tratando de convencerse de que Grantaire escoge lo que le pasa, sin ser capaz de mirarlo a la cara. El grupo rescata jóvenes y mujeres en situaciones de violencia. Está implícito que quieren ayudarlo. Son sus amigos, después de todo. Grantaire sabe eso. Grantaire tiene que saber eso.)

09. Mika - Elle Me Dit

- No puedo pintar a voluntad, aunque quisiera - contesta Grantaire, aún dándole la espalda -. Es más una compulsión que un talento.

Enjolras observa la taza colmada de colillas y suspira.

- Si pintaras retratos podrías comprarte un cenicero.

Grantaire gira la cabeza para parpadear su sorpresa. Tiene los ojos brillantes y manchas de color en la mejilla, pero luce limpio, con el cabello aún húmedo de una ducha, y sobrio. Honestamente, todo eso pone a Enjolras un poco en guardia, como si estuviese hablando con un desconocido. Grantaire se ríe, al cabo de un momento.

- Puedo pintar retratos. Si son de Cossette o... otros... sujetos que han llamado mi atención - acaba en voz pequeña y vuelve a girarse.

- ¿Tienes algo abstracto? Eso podría funcionar.

Enjolras re-acomoda sus mangas, admitiendo para sus adentros que no logra estar cómodo (evita la palabra "nervioso," porque eso sería ridículo). Grantaire es un borracho, irresponsable, inmaduro y cínico, que le sigue como un cachorro perdido. Grantaire lleva quince minutos mayormente ignorándolo para pintar una catedral de memoria. El mundo se ha salido de su eje. Enjolras está bastante seguro de que Jehan planeó esto al proponer la exhibición. Grantaire es el único artista visual entre ellos, cosa que Enjolras sabía, pero no había realmente comprendido.

- No creo que valga la pena exhibir algo mío - opina Grantaire, tan rápido y abrupto que Enjolras se sorprende -. No es más que un montón de mierda.

Debe tragarse el instinto de estar de acuerdo en voz alta, por costumbre, porque sería mentira. Que Dios lo ayude, ha sido mentira todo este tiempo. En veinte minutos Grantaire ha esbozado el frontis de Notre Dame con detalles.

- Estás bromeando - Enjolras da un paso más cerca de él. Huele a jabón y pintura. Es perturbadoramente agradable -. Quizá no tenga relevancia política, pero desde un punto de vista puramente estético...

- ¿No podían enviar a Marius? - oye a Grantaire quejarse a media voz y eso le hace reír.

- Tienes talento, Grantaire. ¿Me dejas ver tus otras pinturas? Estoy seguro que...

- ¡No! - Grantaire finalmente se voltea para ponerse entre Enjolras y el resto del diminuto apartamento, con expresión de pánico -. Si te parece realmente necesario, puede venir alguien más a... escoger.

- ¿No puedes hacerlo tú mismo? - espeta, ofendido -. Sólo venía a hacerte saber lo que el grupo había decidido. Qué exhibir o no es realmente decisión tuya.

- Yo tiraría todo a la basura - Grantaire se encoge de hombros y vuelve a su pintura.

Borracho o sobrio, Enjolras decide, Grantaire es un desperdicio de energía, la suya y la que le da vida. ¡Tanto talento para alguien que no lo aprecia!

Agita la cabeza y se da media vuelta. - Veré si alguien más está disponible.

- Si realmente les urge tanto - accede Grantaire, voz ausente.

A Enjolras le tienta dar un portazo tras él, pero incapaz de precisar la fuente real de su indignación, acaba echando a correr después de salir, concentrando su rabia en el golpe de su zapatos contra el suelo.

10. Les Miserables OST - Lovely Ladies
(omg no)

Enjolras se detiene frente al hombre sentado junto al contenedor de basura, frazadas en un brazo y un vaso de café caliente en el otro. Es la primera persona en mirarlo a los ojos en toda la noche, y lo hace sonriendo como un insulto. Por un momento considera dejar las cosas en el suelo y alejarse. El hombre no le deja decidir.

- ¿Esto te ayuda a dormir mejor en la noche? - agita los dedos como un saludo. Lleva guantes con los dedos al aire y un suéter sucio que le queda demasiado grande, en contraste con los vaqueros delineando piernas delgadas -. No te sientas mal. Tu rostro me ayudará esta noche a mí. Aunque no exactamente a dormir.

Aunque las oraciones solas pueden significar cualquier cosa, Enjolras no puede fingir no entender lo que su tono implica. El hombre se ríe de su cara.

- ¿Café o chocolate? - contesta en lugar de ofenderse.

- ¿Qué tienes allí? ¿Café? Lo que sea que me de cinco minutos más contigo. Mi compañía cuesta caro, que sepas - estira la mano y Enjolras se agacha para entregarle el vaso de plástico, sin pensarlo.

- ¿Cómo te llamas? - pregunta, tratando de recuperar su compostura. Nunca se acostumbrará a que coqueteen con él, sea quien sea.

- ¿Cómo quieres llamarme? - bate las pestañas. Enjolras sonríe, a pesar de sí mismo, y por alguna razón eso parece arruinar el ánimo de su interlocutor.

- Soy Enjolras - dice, estirando una mano hacia él.

El hombre la mira un largo, largo silencio antes de cogerla.

- Grantaire - confiesa con voz más grave, utilizando su agarre para levantarse -. Y ya es hora de que me vaya a trabajar, pero gracias por el café.

Enjolras deja la frazada junto al contenedor y ve una "R" dibujada en la pared con tiza blanca. Erre mayúscula, se da cuenta al cabo de un momento, divertido, pero cuando se levanta, Grantaire se ha ido.

No se mueve hasta que Combeferre se acerca a preguntarle, calladamente, si está bien. Enjolras asiente y sigue trabajando. El invierno se acerca. Hay gente que les necesita.

Se le queda en la cabeza, por alguna razón. La 'R' en la pared. Grantaire. No logra recordar si sus ojos eran azules o verdes.

*

Meme: Thor | Darcy/Loki

chocolaticida — Thu, 09 Jan 2014 22:58:40 GMT

~~Título:~~ Meme: Pone toda tu música, aprieta shuffle y ve escribiendo un drabble por canción en el tiempo de la canción misma.
Fandom: Thor 1+2, Avengers. Aunque sin spoilers, realmente.
Pareja: Darcy Lewis/Loki Friggason
Notas: Tengo súper claro que genuflexión es del cristianismo, pero no se me ocurrió una mejor palabra en el momento. ¿Es la primera vez que escribo los diez drabbles? Lol.
Advertencias: Síndrome de Estocolmo, infantilización, violencia propia de las películas, Loki necesita un abrazo como un perro con rabia necesita un abrazo. Amo a Darcy. No sé por qué le hago esto.
Rating: Nada sobre R.
Palabras: 2500+

1. Marina and the Diamonds - Numb

Darcy arriesga medio cuerpo al aire sobre la barra del balcón, con las manos estiradas hacia los orbes de luz que Loki levita como malabares.

- Genial - es una de sus palabras favoritas. Loki le da parte de una sonrisa, pero deja que toque la luz con un dedo y la explosión la empuje contra el vidrio en un golpe seco.

- ¿Es todo un juguete para ustedes, en Midgar? - pregunta seriamente, con la nariz arrugada, apagando la luz con dos puños cerrados.

Darcy se sienta en el suelo, sosteniendo su nuca adolorida. Re-acomoda sus gafas para secarse las lágrimas, pero recupera su compostura con admirable velocidad.

- ¿Y por qué no? - se queja, petulante, ignorante, imposible criatura. Cosas como esa la mantienen con vida. Loki sabe apreciar la importancia de la compañía, ahora, después de todo.

Darcy Lewis es una excelente mascota.

- Si hubieses nacido en Asgard - ríe - Midgard estaría realmente perdido.

2. Tangled OST - Healing Incantation

- Hermano - Thor es el primero en recuperar el habla, pero Loki lo empuja a un lado y se arrodilla junto a la irritante, inconveniente mortal que le ha hecho reír horas antes.

Repara sus lentes con un gesto rápido y toca con los nudillos su mejilla helada. Seca la sangre de su frente y la escucha suspirar de dolor. Con una mano, enfoca la primera magia que Frigga le enseñó.

- Incluso yo puedo sentir lastima por estas pobres criaturas, Thor - proyecta su voz hacia su hermano, arrastrando las vocales-. Tan leales... y tan estúpidas.

Está tan concentrado en curar y herir, en resignarse a ser atrapado por Thor y al mismo tiempo tratar de encontrar alguna vía de escape, que ni siquiera la ve moverse hasta que el zapato hasta le golpea la cabeza, tira su casco y lo empuja sobre su espalda.

- Tu traje... es estúpido... - la mujer logra levantarse sobre uno de sus codos, aparentemente sólo para dedicarle una mirada furiosa antes de desmayarse de nuevo.

Thor se echa a reír, sacudiendo Mjolnir como un juguete, y Loki decide retroceder estratégicamente, luchando contra la sonrisa que trata de aparecer en su rostro.

3. Jay-Z & Kanye - No Church In The Wild
(Apocalypse AU.)

- ¿Por qué debería creerte? - Loki sostiene su mano en alto, iluminando su cara con un simple gesto.

La mujer tiene el rostro de alguien que ha llorado mucho tiempo; mucho más del que ha vivido, y gesticula con un arma mortal que huele a hierro y a sangre como si fuese un juguete.

La desesperación la envuelve como una nube de humo.

Loki baja su mano.

- J-Jane está muerta. T-Thor y s-su padre están tratando de detener una serpiente más grande que California y J-Jane... - cae de rodillas, más cansancio que genuflexión -. No queda mucho mundo que defender.

- ¿Y antes que morir prefieres aliarte con un monstruo? - pregunta, sentándose frente a ella.

- Prefiero aliarme con el hermano de un amigo - se seca la cara con la manga de un suéter sucio y trata de sonreír, patéticamente.

Sobre ellos, la tierra tiembla y se oyen gritos, explosiones de violencia. La mujer salta más cerca de él con un chillido.

- ¿Sabes que no somos realmente hermanos? - apunta, dejando que su piel cambie.

- ¿Qué? - ella estudia su rostro de más cerca - ¿Eres un extra de Avatar? ¿Qué problema tienen con eso?

- Soy un Jotunheim - masculla, tratando de alejarla con el codo sin disimulo -. Un gigante de hielo.

- El mundo se está acabando - contesta con una risa desesperada, abrazando su brazo -. No me importa que seas un pitufo súperdesarrollado. Estoy más segura contigo que sola. Puedo decirte donde está la gente de SHIELD. No soy absolutamente inútil. Y Erik...

- Está bien, está bien - Loki deja de empujarla y se quedan callados mientras los disturbios continúan.

Loki trata de no pensar cuanto tiempo hace desde que alguien le ha tocado. Cierra los ojos y se concentra en el ruido. Un rehén contra su hermano puede ser útil, incluso en medio del ragnarok.

4. Placebo - Breathe Underwater

Hay demasiadas cosas mal con este escenario. Su magia está ahogada, contenida, lejos de ellos. Sus manos y piernas están atadas. Darcy patea el costado de la camioneta y llora sobre su espalda. Y le afecta inesperadamente imaginar lo que ocurrirá con ella, mortal y todo.

Trabajar con Jane Foster no ha sido el suplicio que SHIELD imagina, ni el peligro que Thor espera. Lady Foster es increíblemente inteligente, creando magia con herramientas para él tan básicas como rocas y ramas. Es fascinante.

Y Darcy lo hace reír. Después de plantarse frente a él el primer día con las manos en las caderas y soltar: - No te voy a decir que no te tengo miedo, porque estoy cagada de miedo incluso ahora mismo, pero si le haces algo a Jane te voy a meter electricidad por donde el sol no brilla. Pregúntale a Thor. Él sabe lo que se siente - Loki recordó lo que era reír de verdad por primera vez en años. La risa se le escapó con violencia, como si su garganta fuera un rompeolas.

Darcy es un accidente, en toda escala. No debía estar allí, con él, cuando los hombres aparecieron. Lo vio en sus rostros, y también vio el origen de una idea, oscura y terrible: Hermoso colateral.

Darcy le había llevado una taza de café y un tipo de pastel que, aparentemente, Thor adoraba.

- No se preocupe. No voy a dejar que nada le ocurra - murmura -. Thor me mataría.

Darcy ríe un sonido mínimo y húmedo. Loki inhala profundo y hace lo que ha hecho siempre, desde que era niño y Thor hacia alguna travesura cuando estaban juntos, lo que hizo al Caer y al estar en prisión, hace lo único en lo que Thor jamás le superará: Loki piensa.

5. Amanda Palmer - Trout-Heart Replica
(Continuación del anterior, imaginando una parte intermedia donde se rescatan a sí mismos y logran contactar a los Avengers de alguna forma.)

Darcy tiene que pararse en puntas para besarlo. Loki pone una palma entre sus hombros y se inclina sólo ligeramente.

- No merezco esta recompensa - dice, cuando ella le permite tomar aliento.

- Cállate y agáchate un poco más - Darcy pisa sus botas para darse más altura y Loki ríe sobre sus labios. Le duele la caída sobre sus costillas como si tuviese un incendio dentro y le duele aún más el morado que Darcy tiene del hombro hasta la mejilla.

- Thor debe estar por hacer su gran aparición - murmura con amargura y quizá un poco de petulancia, besando su frente, su cabello -. Deberías...

- Thor. Oh - Darcy retrocede un paso y parpadea varias veces. Loki se sorprende sosteniendo las manos entre ellos un momento más largo, saboreando la idea de cercanía. Se lame los labios -. Uh. Así que... hey. Eso pasa, a veces. Adrenalina.

Loki hace un ruido para dar a entender su comprensión. Darcy empuña y desempuña las manos un par de veces antes de murmurar, - Podrías escapar ahora, ¿sabes? No es que pueda detenerte ni nada. Enclenque mortal y todo eso.

Loki se quita la chaqueta para ponerla sobre sus hombros en lugar de responder. Están en un bosque, pero los arboles no detienen la brisa gélida de invierno donde sea que estén.

- Te vi defenderte - dice, tratando de sonreír -. No sé quién se atrevería a llamarte enclenque.

En medio del silencio, Darcy toma su mano. Loki lo permite, cerrando los ojos con fuerza.

(Darcy esconde su sonrisa. Loki es tan dramático que es difícil recordar que es un villano. Darcy está teniendo un montón de problemas en general para recordar su villanidad.)

6. Sweetpoffin - Hellfire (cover)
(Irónicamente, AU Feliz. Hagan de cuenta que Loki no planeó tomarse el poder, aunque llegó a él igualmente, y los eventos de los Avengers ocurrieron con otro villano. Odin despertó y Thor puede bajar a la tierra a ver a Jane muy de vez en cuando, con la condición de que Loki le acompañe.)

Thor observa a su hermano recorrer el cuarto de lado a lado con una furia sorprendente. Cosas vuelan de pared a pared y luces escapan de sus manos por ninguna razón que Thor pueda comprender. Mezcla líquidos y recita encantamientos y acaba jadeando, con los puños sobre un escritorio y cabello y ropas en todas direcciones.

- ¡No lo comprendo! Tiene que ser un hechizo, pero de qué tipo exactamente...

- ¿Hermano, qué te afecta? ¿Qué terrible maldición pesa sobre ti? - Thor gesticula con su martillo, preocupado. Odin y Loki conservan una distancia irreparable, pero Thor no logra imaginar un mundo en que Loki no es su hermano.

Loki le da una mirada irritada.

- Algo demasiado complejo para ti.

- ¿Sientes dolor? Podemos llamar a una curandera. Si es complejo, podríamos consultar a mi Jane...

- ¡Calla! No quiero volver a oír de esas terribles, patéticas criaturas. Miserables, débiles, mortales...

Thor parpadea. Está bastante seguro que la última vez que visitaron Midgar, su hermano tuvo una tarde placentera. Lady Darcy le enseñó a usar varios aparatos "electrónicos" y hablaron largamente de héroes midgarianos. Lady Darcy aparentemente es una escolar del tema, como Jane de su ciencia, y Loki pareció disfrutar plenamente su conversación.

Thor estrecha su mirada. Loki tiene las mejillas rojas.

- Oh, no - dice, acongojado -. Oh, Loki, lo siento tanto.

- ¡Cierra la boca! ¡Tiene que haber una manera de detener esto! - grita, girándose, furioso. Luego de un momento, parpadea y pregunta, - Espera. ¿Qué crees que está ocurriendo?

- ¡Es evidente! Te has enamorado de mi Jane. Lo entiendo perfectamente, Loki, pero no puedo dejarla ir - confiesa, con real angustia. No le agrada pensar en la mortalidad de Jane, pero es consciente del poco tiempo que tienen. Compartirla es impensable.

Loki se da una palmada en la cara.

- Sal de mi cuarto, Thor.

- ¡Lo siento! - vocifera.

Loki gesticula hacia la puerta y Thor obedece, cabizbajo.

7. Rihanna - Shut Up And Drive

- ¡Jane! - Darcy golpea varias veces el manubrio.

- ¡Esto no es tan fácil como en las películas, Darcy! - grita, con una mano tras el panel de la radio.

Thor ha roto el techo para lanzar su martillo a los ("No son zombis, Darcy, los zombis--" "¿Son no-muertos? ¿Salen de la tierra con el único fin de comerse gente? ¿Son asquerosos?" "LADY DARCY PARECE FAMILIAR CON NUESTRO ACTUAL ENEMIGO, JANE") seres. Loki hace... algo con una bola de luz entre sus manos, que reluce tan débil como él se ve. Darcy tiene su tazer a mano, por si acaso

- ¿Hey, hey, hey, qué estás haciendo? - se gira para mirarlo feo.

Jane suelta una exhalación irritada y Loki se inclina entre los asientos. En un ataque de valor que Darcy no esperaba de sí misma (se da los cinco internamente), pone el tazer junto a su cabeza al instante.

- Si me permiten, creo que puedo... - Jane retrocede, dejando a Loki meter su mano en el espacio entre los cables.

El motor ruge. Darcy retrocede y le sonríe a Loki sin pensarlo, de puro alivio. Loki parpadea su sorpresa y vuelve a su asiento con una expresión que sería confundida si no estuviera tan fatigado.

- ¡Darcy! - Jane golpea los paneles con urgencia mientras Darcy aprieta el acelerador hasta sentirlo crujir.

8. Lana del Rey - Video Games

Darcy lo sigue por el pasillo, tirando piezas de vajilla que se destrozan en el aire antes de llegar a él. Sabe que es un ejercicio de futilidad, pero la hace sentir mejor.

Cuando llegan a la puerta, Loki se gira con expresión crispada.

- Nunca te he pedido nada - declara, sílaba por sílaba -. De todos los seres en este palacio, eres la única que puede abandonarlo a voluntad. ¿O - sonríe, terriblemente - es que quieres que me vaya contigo? ¿Que deje todos mis planes y seamos felices juntos? ¿Que el amor me redima?

Darcy le lanza un último plato a la cara y en lugar de dejarlo quebrarse, Loki lo aleja con un gesto. Darcy se encoge con el ruido, pero vuelve a cruzar los brazos frente a él.

El silencio entre ellos se extiende.

- ¿No vas a decir nada? - Loki ladea la cabeza, expresión fija.

Darcy agita la cabeza, da un paso y se pone de puntas para besarle los labios. Luego se gira y regresa por el pasillo a zancadas furiosas.

(Loki se queda mirándola - y al espacio vacío de ella - por varios minutos. El primer esbirro que se atreve a acercarse a pedirle ordenes sale volando por un ventanal.)

9. One Direction - Kiss Me

- Veo que te has vuelto aún más nativo - dice Loki, despectivo -. Este atuendo parece más propio de un criador de puercos que el anterior. ¿Dime, Thor, lo escogió tu novia o...?

Es interrumpido por una pelota de baseball a medio metro de su cabeza. Loki se gira en el aire. Darcy le lanza un beso, desde un asiento tras un cañón de pelotas.

- Estúpida mortal. ¿Sabes que eso no tiene posibilidad de hacerme daño?

- Lo tenemos perfectamente claro - contesta Jane, desde otra esquina del parque, disparando al aire una bengala.

Darcy grita un sonido parecido al que ha oído de Sif y Loki hace la mejor expresión que ha visto en su vida, con otra pelota silbando medio metro bajo sus pies. Mientras no choquen con su campo de fuerza, no puede afectarlas.

Thor se ríe.

Loki acaba huyendo bajo el peso de la infinidad de distracciones, con una última mirada a Darcy, digna de un niño de tres años al que acaban de dejar sin postre. Darcy lanza otro beso al aire y está bastante segura que Loki baja tres metros en el aire de la pura sorpresa.

10. Kalafina - Magic

Su padre es policía. A los quince, la llevo por primera vez a un campo de tiro. A los dieciocho, le regaló un tazer oculto dentro de una mochila de diseñador y Darcy se le lanzó encima, para sorpresa del resto de la familia.

Cuando les visita, a los veintitrés, uniforme de SHIELD como un literal escudo y gafas oscuras para que no la vean llorar, su padre pone entre sus manos su revólver y le besa la frente.

- Gracias - contesta, voz cortada. Va a decir que no le servirá mucho, en contra de animales gigantes y poderes del infierno, pero su padre encuentra sus ojos y dice,

- No es un regalo, Darce. Es un castigo. ¿Tienes idea en lo que te has metido?

Darcy sostiene su mirada y asiente, temblando como la nenaza que es.

Le parece que es un instante después (aunque realmente son más de dos meses) que se encuentra con el Capitán América a sus pies, tratando penosamente de levantarse y el revolver de su padre entre ella y un Dios.

- Insolente mortal - Loki una mano hacia ellos.

Antes de perder el equilibrio, Darcy dispara y antes de golpear la pared logra sonreír, estúpidamente confiada, recordando a su padre decir que la forma en que jamás falla un tiro es inhumana.

*

Meme: Rock of Ages | Dennis/Lonny

chocolaticida — Thu, 09 Jan 2014 22:39:25 GMT

~~Título:~~ Meme: Pone toda tu música, aprieta shuffle y ve escribiendo un drabble por canción, en el tiempo de la canción misma.
Fandom: Rock Of Ages (película)
Pareja: Dennis Dupree/Lonny Barnett(/Rock n' Roll)
Notas: Necesitaba sacarme un montón de ideas sobre ellos de la cabeza, así que aquí va.
Advertencias: i. Alusión a homofobia | ii. Lenguaje | iii. Muerte/Angst | iv. Alusión a crimen | v. Alusiones anti-cristianas.
Rating: R por lenguaje y alusiones a sexo.
Palabras: 1000+

1. Nicki Minaj - Starships
(Post-película.)

- No estamos de vacaciones - apunta Dennis por centésima vez, estirando el cuello de su ropa hasta holgarla -. Además hace un calor de mierda.

- Diviértete un poco, anciano - Lonny trata de quitarle la chaqueta por centésima vez y Dennis lo empuja, con una sonrisa -. El grupo era abominablemente terrible--

- Era bastante malo, es verdad.

- ... y estamos en San Francisco hasta el miércoles.

- El Bourbon está cerrado hasta entonces - dice, pero en un tono bastante menos irritado. Puede o no tener que ver con la mano que Lonny mete bajo su camisa.

Lonny estira los labios hacia él, mitad mueca y mitad genuina invitación. A Dennis no se le pasa que la mitad de la bahía les está mirando con diferentes niveles de alarma y realmente, hace un calor de mierda.

- Un par de horas - claudica, inclinando la cabeza -. Luego tomamos el bus.

Lonny agarra su cabello y le planta un beso que hace retumbar guitarras en sus oídos. Luego otro, otro, uno en la nariz, uno en la mejilla. Dennis se ríe mientras lo empuja.

- Estás demente - dice, con una mano firme en cada cadera y la inquisición española prendiendo antorchas a su espalda, pero cuándo no -. No trajiste bañador, ¿verdad?

Lonny sonríe, por sobre su hombro y enseñando cada uno de sus dientes.

2. Fall Out Boy - Rat A Tat
(Pre-película.)

- Que pase el siguiente - grita Dennis.

Lonny se muerde el labio y baila con el micrófono antes de soltar un "PROBANDO, PROBANDO" que deja a todos en el Borbón cubriéndose los oídos muy tarde.

- ¿Por amor a los Rolling Stones, quién mierda te dejo subir?

- Yo doy los malditos permisos - Lonny levanta los dedos medios de las dos manos y separa las rodillas como por énfasis.

Dennis le tira un beso.

- Haznos un favor y baja de allí antes de que te rompas algo.

- Vete al infierno.

- Aquí me tienes - Dennis abre los brazos y, como con la mayor resignación, se deja caer en uno de los asientos - ¿Tengo que hacer esto?

Pero ambos saben exactamente lo que eso significa.

- Eres el mejor, gran jefe - Lonny sopla un beso demasiado cerca del micrófono y estremece todo lo que no está atornillado al suelo.

(Es la peor función que El Borbón ha visto en su escenario, pero Dennis aplaude cuando Lonny acaba mucho menos irónicamente de lo que pretende hacerlo.)

3. Florence and the Machine - My Boy Builds Coffins
(Post-película.)

El Borbón se ha incendiado tres veces, a la fecha. En el '84 aparece un cadáver en el baño y todos los presentes estaban tan ebrios o drogados que nadie recuerda nada.
Lonny y Dennis besan chicas y chicos y no significa nada, no significa nada, no significa nada. Es como si en el Borbón se hablara otro idioma y Lonny lo reconoce como lengua madre, pero a veces Dennis... se detiene y observa.

- Me estoy haciendo viejo - dice, en lugar de "creo que te estoy matando."

Lonny se mete la botella de tequila hasta la tráquea y lo monta, riendo como un demente.

- Tienes que recordar - dice, porque estos días son una misma persona. Lonny pega la frente contra la suya con tanta fuerza que casi acaban en el piso y respira profundo -. Está allí, estúpido imbécil de la puta madre. Allí, allí - le da puñetazo suaves en el pecho al ritmo en que tiemblan las paredes.

Dennis cierra los ojos y escucha La Escalera Al Cielo. Sonríe.

(Muere de un paro cardiaco dos días después.)

4. Lana del Rey - Kinda Outta Luck
(Pre-película.)

- Hice algo... que según algunas personas... podría ser considerado "terrible" - gesticula las comillas con los dedos, como un idiota.

Dennis está vagamente más preocupado acerca del hilo de sangre corriéndole por la cara. Suelta un expletivo largo como el tiempo que le toma arrastrar a Lonny hasta la barra y ponerle un trapo sucio en la frente.

- ¿Los cerdos? - dice, dando un paso atrás para apoyar una mano sobre el mesón.

- Bastante probable - contesta Lonny, asintiendo más de lo necesario.

Drew los mira desde el otro lado, con expresión alarmada.

- Cristo en el infierno. ¡La policía, niño! - cuando la mitad del recinto comienza a levantarse de sus asiento no disimuladamente - ¡No aquí, idiotas! ¿Lonny?

Lonny inclina la cabeza y después de un momento, niega.

- Me metí por la ventana del baño.

Dennis abre y cierra la boca.

- El baño no tiene ventanas, pero realmente no quiero saber - se pasa una mano por la cara -. Vete a dormir a la oficina. Hay vendas en el cajón del escritorio.

- ¿No vas a preguntar qué estuve haciendo? - Lonny parece confundido.

- ¿Hiciste enfadar a la policía? - Lonny sonríe como recordando. Dennis sonríe también, complacido, y lo obliga a reemplazar el paño sucio por un puñado de servilletas.

Si sus manos están en contacto más del tiempo estrictamente necesario, es asunto suyo y Lonny tampoco hace preguntas innecesarias, gracias a Dios.

5. Pitch Perfect OST - Since U Been Gone
(Pre-película.)

- Mis padres eran católicos - se le escapa a Lonny, junto con un eructo. Parpadea y mira la condenada botella antes de suspirar, resignado. Pasa hasta con los mejores tequilas.

Dennis se ríe, bendito sea su estúpidamente maravilloso corazón.

Lonny se muerde la lengua.

- No puedo verlo, no, nope - Dennis cruza los brazos y frunce el ceño, fingiendo pensárselo.

- Era un excelente catequista, para que sepas - declara.

Y Dennis se deshace en carcajadas.

- Ni siquiera sé que es eso - admite, en tono afectuoso.

- No lo sabrás por mí - Lonny brinda con la botella vacía y Dennis se la quita y la pone sobre la mesa.

- ¿Nunca te arrepientes de dejarlo? - dice, y Lonny agradece profundamente que no lo esté mirando, porque, qué mierda, no, un bastante literal océano de no.

Eructa otra vez y acaba riendo en vez de contestar, pero probablemente es suficiente, porque Dennis vuelve a acomodarse junto a él en el sofá y ponen los pies sobre la mesilla, y lo siguiente que Dennis dice es, - Ve por cerveza, vete, ten alguna utilidad, por amor de Dios - y es Lonny el que se levanta, chillando,

- ¡Blasfemias!

Y es la última vez que piensa en sus padres en mucho, mucho tiempo.

*

oración de la dama

chocolaticida — Sun, 11 Aug 2013 05:45:44 GMT

BONUS: Mientras editaba esto, la inigualable Mango dibujaba A SANDOR CON UN PAJARITO EN EL HOMBRO. Si tienen tumblr vayan a dejarle un corazon, she's the best.

Título: oración de la dama
Pareja: Sandor Clegane/Sansa Stark.
Rating: PG (casi, casi Gen).
Notas: Basado en You Don't Have To Be Afraid de Kaki King.
Advertencias: Post-libros, pero sin reales spoilers fuera de todo lo relacionado a Sandor Clegane. Prácticamente todas las vagas alusiones son ideas mías. JURABA QUE HABÍA POSTEADO ESTO ANTES. Uh.
Palabras: 834.

Lady Sansa Stark lo guía entre pasillos hasta la septa con pasos cortos y rápidos que hacen eco.

Él la observa desde el refugio de su capucha, contemplando su nueva altura, sus ojos, su forma de andar. Sus movimientos conservan esa irritante delicadeza de pájaro herido, pero ahora son eficientes y breves.

El pajarito por fin ha aprendido a no darse contra el suelo, piensa una parte de él que alguna vez se habría reido de ella. ¿Cuántos golpes se dio de cara contra los barrotes de cuantas jaulas? ¿Cuántos huesos se habrá partido? ¿Cuántos pedazos de ella pueden cantar todavia? ¿Cuánto de ella aún querría?

Mira cómo las puntas de sus dedos asoman desde las mangas, pálidos y delgados como huesos, y aprieta los dientes con furía.

Basta. Estás muerto. ¿Qué más te da?

Ya no puede ofrecer más que escoltarla a una maldita septa para orar por sus hermanos en absoluto silencio. Es fría y oscura, y jamás ha encontrado refugio en ella, pero difícilmente puede recriminar a otros sus alivios. Especialmente no a Lady Sansa. ¿Quién se atrevería?

Él les cortaría la cabeza sin pensarlo dos veces. Aún ahora.

Especialmente ahora.

- Siéntate junto a mí -la oye murmurar, gesticulando al espacio junto a ella, pero le cuesta comprender la orden. Luego de una pausa, Sansa agrega, delicadamente - ¿Por favor?

Obedece por instinto, pero no como un perro, sino como un niño en sermón, cabeza al pecho, humillado por su propia estupidez.

Sansa es una aparición. Sus ojos brillan con el reflejo de la luz de las velas y es tan hermosa como la Doncella. Tan hermosa que duele mirarla.

Quizá es la Doncella misma que coge su rostro con dos diminutas manos blancas y lo detiene antes de que pueda levantarse. Su cabeza se vacía de imagenes, sus oidos se llenan de ruido, los latidos le machacan el pecho. Es un milagro, una palma imposiblemente suave sobre su cicatriz.

Abre la boca, pero no logra producir sonido alguno.

- Sandor Clegane – dice Sansa. Y Sandor asiente, incapaz de mentirle o hablar. Sus pequeñas manos están frías -. Pensé que le habían matado. Es lo que dice la gente.

La gente dice muchas cosas, pero por una vez no están equivocados. Sandor vuelve a asentir.

- Yo también he muerto, varias veces - ella busca sus ojos y le sonríe, mitad pajaro y mitad lobo. Una sonrisa que huye, corre, vuela. La manos en su rostro tienen pequeños filos y él tiembla bajo ellas -. Pero los únicos que se han quedado muertos son los Lannister. Ya no tiene bandera o tierras, Sandor Clegane. ¿Lo sabía?

¿Qué le puede negar a ella?

Sansa parece satisfecha con su silencio y le deja ir.

Sandor inhala con el ruido de un caballo viejo y trata de no seguir sus manos como el animal que es.

- Sandor - repite, al cabo de un momento, mucho menos eterea y más irritada - ¿Puede contestarme? ¿Con palabras? - Sandor sostiene su mirada, pero no entiende a qué se refiere. Su sonrisa bonita baila como las llamas a su alrededor, se desvanece un instante y regresa con más fulgor -. Puede tener una casa con los Stark. Puede... No olvido lo que intentó hacer por mí. No lo olvidaré - y ella inclina su preciosa cabeza, la inclina por él.

El frío alcanza su estómago y allí arma un hogar con carbon y hojas secas. Sandor gruñe y su voz se escapa en borbotones y bramidos, entre labios torpes.

- ¿Que hice por ti? ¿Aún te engañas con canciones estúpidas? ¡No vas a encontrar un caballero en todo Westeros, pajarito, y menos en una septa! - Oh, que terrible es el siguiente instante, con sus palabras retumbando en todos los muros y sin poder detenerlas.

Sansa esconde el rostro entre las manos. Sandor podría huir, dejar que le ensarten finalmente una espada, caer por un risco, perderse en un lago, prenderse fuego, maldita sea.

Sansa se ríe.

Sansa se ríe.

- Allí estás - le parece oír.

- El perro está muerto - se levanta, jalando la capucha alrededor de sus mejillas ardientes.

- ¡Pero usted está vivo! - Sansa se levanta tras él -. No quiero un caballero o un... perro - por un momento, suena casi como la niña que llegó a Desembarco del Rey, ciega como un gato nuevo. Petulante -. Necesito un hombre. Un hombre con una deuda.

Oh, por los Siete y sus Siete Infiernos. Sandor se ríe entre dientes, confundido, furioso, alegre. Están frente al Extraño y Lady Sansa aún lo mira de frente, con el fuego reflejándo llamas en sus ojos y en su cabello.

No tiene idea porqué necesitan palabras. Sansa sonríe, está sonriendo, sigue sonriendo y ambos saben exactamente sus partes en este ridículo acto.

El pajaro aún conoce una canción o dos, piensa, y le da la espalda al Extraño.

Mientras Sandor coge una lampara, Sansa se acerca a la madre y tararea una quieta y callada plegaría.

Caminan juntos hacia el portal.

*

teen wolf | sterek

chocolaticida — Tue, 02 Apr 2013 21:38:34 GMT

Título: un día para recordar
Pareja: Stiles Stilinski/Derek Hale
Notas: Fic ubicado en un momento impreciso del futuro. Más que nada por escribir algo, para recuperar la costumbre.
Advertencias: Amnesia. Exceso de fluff.
Palabras: 1560

Stiles se deja caer en el suelo tras el mesón y suelta el baúl de madera a su lado. Derek y Deaton entran tras él. Deaton asegura la puerta, mientras Derek se agacha junto a él. No dice nada, pero Stiles le sonríe, tratando de reconfortar.

– Estoy bien, grandote. No te preocupes.

– Tienes una contusión – apunta Deaton, rodeando el mesón con algo en la mano. Ah, una linterna, que apunta sobre sus ojos. Stiles retrocede instintivamente y Derek pone una mano en su brazo.

– Es lo que pasa cuando uno cae sobre su cabeza desde un arbol, ¿no? Una contusión significa que debo estar despierto y ya. No es gran cosa – da palmaditas en la mano que Derek tiene sobre él.

– Debes estar despierto para observarte, en caso que tengas un aneurisma – murmura Derek, implicando el "idiota."

– Observa a gusto – Stiles estira las manos hacia el resto de su cuerpo, con una sonrisa pícara.

Deaton suspira y se levanta, agitando la cabeza con exagerada resignación.

– Llamaré a Scott.

– Uh, no – Stiles se ríe, con un puño sobre la boca –. No es necesario.

Deaton cierra la puerta tras él un poco brusco.

– Lo querrás tener aquí – dice Derek, sentándose de piernas cruzadas frente a él.

– Estoy bien.

– ¿Quién es tu mejor amigo, Stiles? ¿Cuál es el nombre de tu padre? ¿El de tu madre? – sisea, irritado.

–No lo recuerdo –contesta Stiles, rápido, brusco –, pero puedo hacer esto.

Coge los nudillos enrojecidos de Derek entre sus dedos y acelera el proceso de curación. Sus venas se iluminan el mismo tono de rojo, por un momento, y Stiles siente algo hervir en su pecho, casi, casi doloroso.

Derek gruñe, asoma sus colmillos.

Stiles se ríe, sin soltar su mano.

– Lo que sé, Derek, es que me has salvado la vida dos, no, tres veces. Tres veces, contando cuando colgaste a las hadas del árbol por––

– Eso fue por diversión – Derek sonríe con los colmillos. Sus manos tienes garras.

Stiles no está ni remotamente amedrantado.

– Aun así. Digamos dos punto cinco. Me has salvado la vida dos punto cinco veces y Scott me invitó una malteada – arruga la nariz – ¿Y mis padres? ¿Dónde están?

– Tu padre es el sheriff.

– Está muy ocupado, ya – Stiles aprieta su mano con tanta fuerza que imagina que haría daño a un ser humano común y corriente. Le importa bastante poco. Hay algo quemándose dentro de él – ¿Y mamá?

Derek no contesta.

– No he vuelto a casa en dos días y Scott me aseguró que mi padre no se enteraría. ¿Asumo que mamá está muerta? – lo pregunta con honesta indiferencia – ¿Cómo no te enteras que tu hijo llevas dos días sin llegar a casa?

– Mientras menos sepa, más seguro está – Derek suspira. Stiles suelta su mano y empuña ambas sobre sus rodillas.

Están evitando mirar al baúl y sus runas, brillantes con un tono verde-azul enfermizo.

Stiles cuenta segundos en su cabeza, cuenta respiros, las pocas caras que conserva en su memoria.

– Entonces debo ser un genio.

– Eres un idiota – dice Derek, demasiado suave –. Pero a veces tienes buenas ideas.

– ¿A veces? Ni siquiera sé cómo me llamo y te he salvado el culo tres veces. No creas que se me ha olvidado eso –recordando, chista los dedos frente a su cara, llamando chispas amarillas a sus manos.

La luz de la sala parpadea y por instantes, la oscuridad es interrumpida por una serie de colores: Azul, rojo, verde, amarillo. Rojo, Derek levantándose–– amarillo, Stiles tras él.

–Scott debe estar por llegar.

– No voy a hacerlo – declara, con intensidad – ¿Estás loco? Quiero ser parte de tu manada. ¿De qué me sirven Scott y mi padre y el resto de cosas que están allí? –gesticula hacia el baúl, que parpadea como ofendido.

Derek sonríe. No es una expresión agradable, pero tampoco particularmente agresiva. ¿Triste?

Stiles lo conoce desde hace dos días. No tiene idea.

– ¿De qué te sirve tu familia? Déjame pensarlo – después de un segundo la expresión de Derek cae más aún –. Scott vendrá. Recuperar tu memoria o no es cosa tuya.

– ¿Qué? ¿No te interesa esto? –Stiles levanta las manos, con líneas doradas serpenteando bajo su piel –¿O es que no confías en mí? No te salvé de las hadas sólo porque eres guapo, Derek. Sé que somos, no sé, ¿amigos? ¿Conocidos cercanos? Sé que hay algo––

Pone una palma sobre la clavícula de Derek y haciendolo retroceder, con los ojos muy abiertos, sorprendido. Todas las heridas y dolores en su cuerpo desaparecen. Stiles le da una sonrisa satisfecha, ladeada.

– Hagamos un trato.

– Eres parte de la manada de Scott – suena indignado. Es hilarante.

– Ahora mismo no tengo idea quienes están en la manada de Scott.

– Tu familia – Derek encierra su muñeca con un puño, pero no lo empuja –. Te vas a arrepentir de esto.

– Jo, eso suena como... – Stiles parpadea mucho, abre y cierra la boca, crecientemente alarmado–. Oh, Dios mío.

– ¿Qué? – Derek trata de retroceder, pero choca con la pared y Stiles lo sigue, aún con una mano en su pecho.

– ¿Es eso? ¿Nuestras familias se oponen? ¿Somos Romeo y Julieta versión Crepúsculo?

– Odias esos libros – apunta Derek, estúpidamente.

Stiles se ríe. Pone ambas manos sobre sus hombros y se acerca, besa el punto bajo sus labios, en la quijada, y espera.

– Abre el baúl – dice Derek.

– Estoy en lo correcto, ¿verdad? ¿Tú y yo? ¿Y un montón de metáforas inapropiadas?

Derek intercambia sus posiciones bruscamente, empujándolo y levantándolo sobre la pared con el cuerpo.

– No – murmura sobre su boca, con un aire de obviamente fingido desinterés –. Estás equivocado.

Le da un beso ridícula e injustamente corto, y lo deja caer, antes de retroceder. Stiles tropieza tratando de seguirlo por instinto y acaba sosteniéndose del mesón.

– Eres una terrible persona – Stiles lo apunta con el dedo.

Derek se revuelve el pelo, con una media sonrisa.

– Abre el maldito baúl, Stiles.

– ¿Cómo puede ser que nadie sepa mi nombre? – Stiles eleva las manos al techo y se deja caer de rodillas junto al baúl – ¿Y por qué te importa tanto?

– A ti te importaría – murmura Derek, irritado.

– ¿No preferirías que lo dejemos así? – Stiles lo observa desde el piso, expresión intensa– ¿No me quieres en tu manada? Magia y sexo, Derek, no sé cómo puede dejar pasar una oferta como esta.

–Te vas a arrepentir de esto – masculla Derek, pasando una mano por su cara.

–Me estoy arrepintiendo ahora mismo. Si no quieres – hace una mueca –. Bueno, puedes decírmelo. Te conozco hace una semana, amigo. No me vas a romper el corazón ni nada.

Derek hace una expresión agria y abre la boca, pero afortunadamente, Scott entra a la sala en ese momento, con un paquete de patatas roscas y dos malteadas.

– Oh. Derek. Deaton no dijo que estarías aquí – Scott lo mira con cautela, mientras se sienta junto a Stiles, quien procede a enterrar la cabeza entre las manos – ¿Quieres mi malteada?

*

–Dejaste el Camaro en la clínica – murmura Stiles, sentándose junto a él.

–¿Scott? – pregunta Derek, ojos fijos en sus manos.

– Scott – asiente Stiles –. Está aprendiendo a rastrear de verdad. De hecho, ahora también sé que mi padre está en la oficina. Y que si me voy ahora, alcanzaré a verlo unos minutos. No hay nada como la culpa para reforzar los lazos familiares.

Derek cierra los ojos y arruga la cara.

– Deaton me convenció de abrir el baúl. Dijo, y cito, "¿a qué le tienes tanto miedo?" Qué puedo decir, tengo un problema. Hola, soy Stiles y me lanzo compulsivamente sobre todo lo que pueda matarme – Stiles se rasca el cuello – Hablando de... ¿Vamos a hablar de eso?

Derek continua callado. Stiles hace una mueca.

– Está bien. Vale, fantástico. Es mucho más difícil llamar a la magia ahora – chista los dedos varias veces frente a su cara y sólo logra sacar una chispa tras decenas de intentos –. Bueno, quería darte las gracias por no matarme por... ya sabes. Así que... gracias.

– Stiles – Derek se gira al mismo tiempo que Stiles se inclina hacia él.

Los detiene la sorpresa un instante, pero pronto están besándose como si lo hubieran hecho antes (y según Stiles, eventualmente, todo lo que ocurrió por influencia de fae no cuenta, aunque Derek apunte que eso no tiene sentido y Stiles era exactamente igual de irritante, así que qué diferencia hace). Stiles empuña mechones de cabello cuando no está probando con la punta de los dedos las asperezas varias del territorio. Derek pone una mano en su cuello, como un ancla.

Cuando se separan, Stiles tiene marcas de barba en la mejilla y Derek, la mitad del cabello levantado.

–Tengo. Uh, mi padre.

–Vete –dice Derek, pero no lo suelta.

Stiles le besa la mejilla y se levanta.

– Genim – dice, mientras se ordena la ropa.

Derek inclina un poco la cabeza, probablemente no demasiado seguro de que lo que acaba de escuchar es una palabra. Stiles entorna los ojos en dirección a sus antepasados.

– Genim Stilinski. Ese es el nombre que hay en mi certificado de nacimiento. Era el nombre de mi abuelo. Mi madre se llamaba Ayn.

– Genim – repite Derek, entre sorpresa y diversión.

– Si alguien más se entera, voy a tener que matarte – advierte, sólo mitad en broma.

Derek sonríe y le da la espalda, mirando al cielo.

Stiles se acomoda la chaqueta y regresa al jeep corriendo.

*

Baby Blues | Teen Wolf: Sterek | II/II

chocolaticida — Tue, 19 Feb 2013 21:02:57 GMT

4.

No necesita chantajear a Danny. Iba planeando, no está seguro qué, pero Danny abre la puerta, ve su cara y da un paso atrás,

— ¿Jackson? — Stiles agita la cabeza y Danny suspira aliviado, pero continúa — ¿Qué necesitas?

— Rastrear un móvil. Danny--

— Dame cinco minutos.

Por esos cinco minutos, Stiles está bastante seguro de que con la influencia adecuada podría enamorarse de Danny. Eso hasta que descubren que la señal está en los bordes del bosque, cerca de donde se han iniciado todos los incendios y Stiles maldice a Derek entre dientes al mismo tiempo que se despide.

Danny sólo le sonríe algo un poco resignado y definitivamente tienen que dejarle saber qué está pasando, la versión no censurada. No por él, sino por ellos.

Pero no es capaz de enfocar su atención en Danny, Danny se le va completamente de la cabeza cuando por fin encuentra a Derek, con la espalda apoyada en una pared, mayormente tirado junto a los restos de la casa Hale.

Stiles está agotado de esto, agotado de recogerlos en pedazos alrededor del maldito lugar que insiste en permanecer. Probablemente les maten a todos ellos y la maldita casa siga en pie.

— Tú. Tú eres. El peor — balbucea, enfadado hasta perder el hilo. Derek escupe sangre sobre su puño y Stiles está bastante seguro de que su corazón se salta un latido — ¿Dónde está Sam?

— Lydia.

Incluso el resto del bosque guarda silencio, porque Derek es el más enorme imbécil de la tierra. Al menos tiene la gracia de hacer una mueca, como comprendiendo un poco la magnitud de semejante estupidez. Lydia se lo va a estar cobrando por siglos.

— Oh, Dios mío.

— Estabas ocupado.

— Porque me iba a quedar atrás mientras ustedes se tiraban a ciegas contra combustión espontánea.

Derek tose otra vez y casi suena como risa. Stiles trata de no tener un ataque de pánico, porque Derek se está riendo, porque puede ver como la piel de su mano se reconstruye lentamente, por el hilo de sangre y saliva que tiene al costado del labio. Quiere besarlo casi tanto como darle un puñetazo.

Daño cerebral: Él lo tiene. Y de cuantas formas.

Da un paso. Otro. Ya casi no tiembla.

— Mi padre puede cuidarlo, si tiene tiempo. Le encanta Sam.

— No.

— Oh, vamos — lo jala del brazo, quizá demasiado brusco —. Aún no termino de gritarte. ¿En qué estabas pensando?

— Peter.

— ¿Pensaste que Peter había regresado y decidiste que era buena idea venir solo? No. Yo. No puedo. No, sabes qué, ya no voy a hablarte. ¿Lydia? ¿En serio? —Lo arrastra un par de pasos, hasta que Derek obedece, siguiendo su ritmo lento, hasta los autos.

El Camaro estaba estacionado con descuido frente a la casa. A Stiles casi le da un paro cardiaco.

— Ya no puedes hacer esto, ¿sabes eso? Tienes que cuidar de Sammy. Scott y los otros pueden, como, sus corazones seguirán y todo ese mambo, pero Sam es un bebé. No puedes seguir haciendo esto.

-Lo sé.

-Lo sabes, ¿eh? ¿Qué hubieses hecho si no te hubiera encontrado? Derek, por Dios. ¿Qué van a hacer después de que me vaya?

Derek lo empuja y se echa contra el auto en el mismo movimiento. Stiles no llega a irse de bruces por intervención divina, agitando los brazos de lado a lado. Derek se mete al auto antes de que Stiles pueda verle la cara, pero distingue perfectamente dos puntos rojos en su dirección desde el Camaro.

Se echa atrás y tropieza cuando el auto acelera junto a él. Derek da marcha atrás a centímetros de sus pies y luego desaparece en dirección a la carretera.

— ¡De nada! — grita. Da un puñetazo sobre la tierra y oh. Oh, está temblando de nuevo.

El ataque de pánico dura menos de media hora. Es una nueva marca.

Vomita junto a un árbol y se da varios minutos antes de conducir. Quizá no sea la mejor idea ahora mismo, ¿pero qué va a hacer? ¿Llamar a Scott y decirle, "ven a recogerme, tuve un ataque de pánico porque estoy tan enamorado de tu estúpido alfa que ni siquiera puedo imaginar que lo maten sin perder totalmente la cabeza"?

Cuando vuelve a su casa, encuentra a Lydia esperándolo, apoyada en la pared junto a la entrada.

Al menos su padre no ha llegado aún.

Stiles suspira y abre la puerta sin saludarla. Lydia lo observa, porque es una genio y no es posible que se le pase algo como Stiles ignorándola. No es que Stiles la esté ignorando, exactamente. Es sólo que su cerebro, aparentemente, sólo puede procesar una cantidad limitada de emociones y el día le ha agotado el suplo anual.

¿No se preguntó eso, hace unas semanas?

Debería llevar un experimento. Hipótesis: Los hombres-lobo son malos para la salud.

— Eso — murmura, poniendo la cafetera — fue. Extraño.

— Me lo dices a mí — suspira Lydia, entre dientes.

— Creo que Derek perdió el último tornillo que le quedaba — admite, tratando de reír, apretando los puños sobre los parpados.

Lydia bufa, con una expresión peligrosa.

— Si te dejo conducir así, probablemente — asiente, sonriendo un momento al aire, antes de hacer una expresión como si planeara matar a alguien.

— ¿Qué? No. Estoy bien. Dios, estaba bromeando.

— Cállate — Lydia levanta una mano hacia él —. Estoy pensando.

Stiles entorna los ojos y comienza a sacar las tazas con movimientos practicados, procurando respirar profundo.

— Te ves terrible — dice Lydia, de pronto, inclinando la cabeza. Stiles bufa y el silencio se estira hasta que ella se digna a continuar, en tono apretado —. Está bien. Primero, tenemos que encontrar una niñera, porque huelo a cosas inmencionables y no voy a hacer eso de nuevo. Después tenemos que encargarnos de sacar esas cosas del bosque. Y después, vas a arreglar a Derek.

Se le van las tazas de las manos, pero ninguna baja del mesón, gracias a Dios.

— ¿Yo? — grazna.

— No eres completamente estúpido — las cejas de Lydia dibujan un arco —. Seguro se te ocurre algo.

— Es Derek.

— Una pista: ¿Qué te hace pensar que estaba más demente que de costumbre?

La cafetera parpadea y Stiles se gira a servir, con gestos nerviosos.

— Trató de atropellarme con el Camaro — Lydia abre mucho los ojos y Stiles se apura en agitar cabeza y manos —. No, no realmente. Trataba de asustarme. O hacerme enfadar. Para variar. No estaba bien — hace un gesto sobre su sien, para implicar "mentalmente" — y lo logró, sea lo que sea.

Lydia una mano sobre el mesón. Su mirada podría romper cristal.

— ¿De qué hablaban?

— De que ya no puede arriesgarse como antes — Stiles inclina la cabeza sobre su café —. Sammy lo necesita.

Puede sentir la mirada de Lydia sobre él y de pronto no envidia a Jackson en lo absoluto. Es posible que sea el momento más traumático de todo el día.

— Interesante. Quizá deberíamos tratar de encontrar una familia adoptiva, si Derek realmente--

— ¡No! — ambos se sobresaltan con su exabrupto —. No, de ninguna manera. Derek adora a Sam. Eso no fue lo que acabó por enfurecerlo.

Lydia rodea la mesa para apoyarse junto a él con los brazos cruzados.

— ¿Qué le dijiste, entonces? Piensa, Stiles. ¿Qué fue exactamente lo que le dijiste?

Stiles repite, antes de pensarlo,

— Le pregunta que iba a hacer cuando me haya ido — parpadea mucho y agrega: — No puedo estar cuidando de ellos toda la vida.

Pero después de pensarlo...

— Oh — Lydia parece sorprendida.

Stiles no tiene idea qué está pensando Lydia, porque no puede ser lo que Stiles está pensando, enredado con ridículas esperanzas y aún más ridículas hormonas.

— No tengo idea, no tengo la menor idea, no preguntes — entierra la cabeza entre las manos.

Lydia hace un ruido incomprensible, pero divertido, y termina de servir el café exactamente como ambos lo prefieren.

&

Resulta que las hadas tienen un sentido del humor demente y una sería alergia al hierro. Stiles, Scott y Allison logran ahuyentar a un gran grupo con balas cubiertas y proceden a marcar el bosque con disparos, lo que según Deaton debería mantenerlas alejadas.

Stiles no ha disparado mucho en su vida. Un poco cuando era pequeño y su padre trató de enseñarle cómo manejar un arma. Suficiente para darle a un árbol, y casi a Derek, cuando aparece de la nada.

— ¡¿Qué estás haciendo?! — grita, apenas desviando el tiro al aire. Un par de búhos se echan a volar y Derek ruge, antes de recuperar su compostura y figura humana, aunque no calmando su temperamento, si Stiles interpreta bien la rigidez de sus hombros.

— ¿Qué estás — toma aire — haciendo tú?

— Ayudar.

— Puedes dejar de hacerlo.

Stiles está por contestarle, porque ya han hablado de esto, pero Scott y Allison aparecen tras él. Allison tarda al menos un minuto en decidir bajar la pistola.

— Derek.

— Argent.

— Ya nos íbamos — murmura Scott, en tono de queja, jalando a Allison del brazo.

— Bien — Derek asiente, áspero y firme.

La pareja retrocede hacia la oscuridad, con Allison girándose un par de veces a mirar a Stiles con expresión de circunstancias.

— Son balas normales. Bueno, no, son de hierro, no plomo — Stiles agita su pistola e ignora como Scott, no tan lejos, gime en alarma. Está con el seguro puesto, por Dios —. Con esto, las hadas no volverán.

— Hadas — repite Derek, cejas arriba. Y no es ilusión de Stiles, toda su postura se relaja. Su tono es más suave.

— En serio — asiente, sonriendo.

Se miran un momento, hasta que Derek entorna los ojos y camina hacia él.

— Vete a casa.

— ¿Y Sam?

Derek murmura algo inaudible, metiéndose las manos en los bolsillos. Stiles camina junto a él.

— ¿Qué?

— Está con la casera — entonces: — Tiene ochenta años. Es inofensiva.

— Eso es — Stiles se echa a reír —. Eso es realmente adorable, oh, Dios mío. Tienes tantas profundidades ocultas. Tantas.

— Estás loco — Derek se queda quieto y pone una mano en su espalda, para empujarlo. Probablemente puede sentir como el corazón de Stiles se desboca. Stiles no tiene poderes sobre-humanos y puede sentirlo. Como la cercanía de Derek, es un poco fantástico y un poco doloroso. Pero Stiles no es nadie sino el rey de ignorar sus cúmulos emocionales.

— Awww, no deberías preocuparte.

— Realmente no — asiente Derek, apoyando una mano en su hombro y empujándolo de nuevo, obligándolo a tropezar un par de pasos frente a él —. Buenas noches.

Stiles se da un momento para recuperar la poca dignidad que le queda antes de girarse, pero por supuesto que se encuentra solo en la oscuridad del bosque.

— ¡¿Y a mí me dices loco?! — grita, aunque en el fondo se siente más divertido y estúpidamente seguro, pero no por la pistola en su mano, no.

Dos puntos rojos parpadean a lo lejos y no puede evitarlo, se echa a reír otra vez.

&

Derek abre la puerta, pero Stiles no llega a verle la cara para saludar, ocupado manteniendo el equilibro con un lobo diminuto agarrado de sus pies.

— ¡Sais! Ven, ven, ven — Sammy lo jala de una rodilla con una fuerza que le sorprendería si no hubiese estado con Scott a través de toda la crisis del '11.

— Hey, hola, pequeño saltamontes.

— Hola, Sais — imita, con adorable e irritada circunspección, muy Derek. Luego lo sigue empujando hacia los juguetes.

Stiles se vuelve a sonreírle a Derek, porque es meritorio, pero la expresión se le queda a medio camino.

Derek tiene puesto un traje de tres piezas gris, algo ajustado. Demasiado ajustado, para gusto de la mente de Stiles que hace cortocircuito aún mientras habla.

— ¿Tienes una cita?

No dijo eso. ¿Quién dijo eso? Oh, Dios, Stiles dijo eso.

Derek frunce el ceño.

— ¿Qué? No.

— ¿Entonces por qué...? — gesticula hacia él. Hacia la puerta. Sam lo imita.

— Es sólo una misión de reconocimiento — dice, seco, arreglándose las mangas de la camisa.

Stiles suma y suma, y oh, oh, Dios. Su almuerzo da giros peligrosos en su estómago.

— Oh, Dios mío, te gusta Lydia.

— ¿Qué?

— Todo el... — el traje, la inclusión, las conversaciones a puertas cerradas —. Oh, Dios mío. Soy un idiota.

— ¡No me gusta Lydia! — Derek parece demasiado enfadado. Demasiado.

Stiles se estaba volviendo a Sammy de todas formas, incapaz de sostener una de las conversaciones más horribles que ha tenido en su vida, así que cuando Sammy comienza a sollozar, ya lo tiene en brazos.

Sammy patalea, no particularmente hacia el piso, y gruñe hacia Derek, quien les mira como si se estuvieran poniendo azules.

Stiles sabe que se le están subiendo los colores, pero no es lo más humillante que le ha pasado. No es lo más humillante que le ha pasado esta semana.

— Lo siento, lo siento, está bien, no me importa, Sammy. No me importa. ¿Ves? No me interesa — Sammy lame su cuello y quijada, y Stiles trata de no reírse, porque sonaría histérico y no es exactamente el mejor momento.

Sammy da golpecitos en su pecho y vuelve a lamer su cuello, enterrando la cabeza bajo su mentón.

— Puede sentir que le estás mintiendo — oye decir a Derek. Suena confundido.

Stiles realmente no quiere volverse, pero un hombre tiene que hacer lo que un hombre tiene que hacer.

Eso no significa que tenga que encontrar sus ojos, eso sí.

— Vale, bien.

— No me gusta Lydia.

— Lo siento, amigo, pero tu traje dice otra cosa. Y no es exactamente misión de reconocimiento.

— Tengo cosas que hacer antes de reunirme con el resto.

— ¿Cosas cómo qué? ¿Buscar empleo? Porque un traje como ese en Beacon Hills te va a abrir más piernas que puertas — dice, venenoso, sin poder contenerse —. A menos que ese sea el objetivo. Puedes decirme, si tienes una cita.

Derek pone una mano en su ceño, irritado, y Stiles abraza a Sammy con más fuerza antes de bajarlo. Sammy se queda pegado a sus pies, abruptamente divertido por sus cordones. Su capacidad de olvidar lo que hace un segundo le angustiaba es realmente envidiable.

— Regreso antes de las doce — dice Derek, finalmente, con un suspiro impaciente, aunque no se mueve.

— Fantástico — Stiles se saca las zapatillas con los dedos para dejar a Sam jugar. Sam se mete uno de los cordones a la boca y Stiles tiene que arrodillarse a procurar que no se le ocurra lamer la suela.

— Traeré algo de comer — continua Derek. No suena como si estuviese por moverse.

A Stiles no le importa. Nope. Para nada. De ninguna forma.

— ¡Qué bien! — miente, muy mal.

Sam le da una corta mirada de ceño fruncido, pero procede a revisar los bolsillos de su chaqueta y encontrar su billetera, con cara de haber encontrado un tesoro.

— Nos vemos entonces — Derek aún no se va. Stiles tiene una zapatilla junto a su mano. Esto puede terminar mal.

— Hasta luego.

Varios minutos después, lo escucha moverse tras ellos, cogiendo cosas y finalmente dando un portazo.

Sam frunce el ceño en dirección a la puerta y enseña colmillos, sin volverse una bola de pelos. Se está volviendo preocupantemente bueno en eso. Stiles lo levanta en brazos y Sam vuelve a lamer su cuello. Marcas territoriales, recuerda. Lo marca para que sepan que alguien puede defenderlo.

Stiles entierra la cara en su pelo.

— ¿Puedes sentir lo perdido que estoy, amigo?

Sam hace una pedorreta con los labios sobre su cara.

Juegan un rato, lo suficiente para que Sammy comience a pestañear después de comer y llore un poco por nada cuando Stiles abre su laptop en la mesa (secretamente, Stiles piensa que Sammy relaciona a las laptop con Jackson y es el pequeño mejor juez de carácter del mundo). Stiles lo pasea en brazos varios minutos, hasta que se duerme y Stiles puede meterlo en la cuna.

Después de observarlo dormir un rato, se acomoda en el sillón para leer algunos archivos que tiene atrasados e investigar algo más sobre su nueva universidad. Específicamente, residencias. Compartir con Allison (propuesta de Allison misma, para su sorpresa) es una buena idea en teoría, pero en la práctica, probablemente terrible. Como suele ocurrir.

Mira fotos de algunas residencias y calcula costos y decide que realmente, quién necesita tres comidas diarias, y lo siguiente que ve es el techo del apartamento entre la oscuridad interrumpida por una luz en la cocina.

Se sienta bruscamente, tirando su laptop, que se había salvado hasta ese momento, y Derek se asoma. Tiene su conjunto usual, menos la chaqueta de cuero. Y sin una sola pieza del traje.

— Oh, hey — saluda, levantándose, y a su laptop, revisando que no se haya dañado. Luego trata de encontrar su móvil, mirando en dirección al cuarto de Sam, donde puede distinguir parte de su silueta en la cuna, exactamente como lo dejó.

— Es de madrugada — dice Derek, acercándose y poniendo una taza de café frente a él.

Mirándolo mejor, incluso su peinado es el mismo de siempre. Aunque eso siempre puede significar que alguien lo despeinó. No Lydia, probablemente, después de pensarlo con atención, Stiles está bastante seguro que Lydia sólo aceptaría salir con Derek en un muy elaborado plan para convertirse en la alfa del mundo, pero Derek puede haber salido con otra persona.

O puede haber conducido con la ventana abierta.

Stiles es ridículo.

— Mierda — observa su móvil con una mueca. Tiene dos llamadas perdidas de su padre —. Lo siento, voy a--

— Está bien — Derek lo calla, sentándose en el sillón con su propia taza—. Tu padre me llamó.

Stiles parpadea, porque... porque sí. Porque eso. Eso. Su padre. Derek.

— Oh. Bien — se pasa una mano por la cara —. Déjame coger mis cosas y--

— Puedes quedarte. Traje comida china. Asumo que no te molesta dormir en el sofá — se encoge de hombros, como si fuese una broma y.

Stiles quiere decirle que no, que esto debería ser incómodo, que Derek debería estarlo sacudiendo o golpeando, o algo, cualquier cosa, y entonces Stiles se recuerda que en dos semanas estará al otro lado de California y Derek está probablemente consciente de ello.

No tiene idea porqué no se le había ocurrido antes.

— ¿Hace cuánto llegaste? — pregunta, voz grave de sueño y demasiadas ideas. Derek agita la cabeza.

— Necesitabas dormir.

— Sí. Hey, gracias.

Beben sus cafés en silencio. O lo que sea que hay en las tazas, Stiles no tiene idea si Derek toma café. No le sirve realmente. Hicieron ese experimento con Scott y apenas se alteró después de tomar siete litros de RedBull. Aunque lo ha visto tomando cerveza. Boyd toma café y Erica fuma, cuando hay partidos de Lacrosse y va por ver Isaac, y por reírse de Stiles, un poco.

Dios, cómo les va a echar de menos.

Estaba llevando tan bien el reprimirlo hasta nuevo aviso. Todo es culpa de Derek. No está muy seguro cómo, pero todo suele ser culpa de Derek.

— Tengo que empacar — murmura, más para sí que para el aire, pero Derek tiene su oído sobrenatural y contesta: - Hmm.

— ¿El asunto del traje, cómo te fue?

— Bien. Es... — Derek suspira —. Tenía una reunión con. Mis abogados.

Stiles está bastante seguro, a pesar de que la iluminación podría ser mejor, de que Derek está sonrojado.

— ¿De verdad?

A Stiles no le interesa. Nope. La evidencia es circunstancial, su señoría.

— De la herencia. Y mi testamento. Ese tipo de cosas.

— Oh — Stiles se hunde en los cojines, abruptamente culpable —. Espera. ¿Tienes abogados, plural?

— Ahora sí.

— Debe ser mucho dinero.

Derek hace algo que casi, casi es una mueca, y no contesta. Stiles inclina la cabeza hacia el cuarto, para cambiar el tema.

— Sammy duerme con "Dewek." Es adorable.

Derek bufa.

— Es nauseabundo.

— Él insistió. Creo que está volviéndose co-dependiente.

Derek hace una expresión sorprendida y luego aprieta los labios, menos divertido, de pronto.

— Es posible — entonces se levanta —. Traeré unas mantas.

— Oh — exclama Stiles, demasiado sorprendido para reaccionar más lógicamente — ¡Gracias! — grita en un murmullo, considerando que Sam duerme.

Sus manos se rozan cuando Derek le entrega las mantas. Derek probablemente no se da cuenta, pero en la cabeza de Stiles empieza a correr una cuenta regresiva. Dos semanas. Y luego hasta navidad. Quizá.

— Buenas noches, Stiles — murmura Derek, seco, probablemente cansado, y se va sin dejarlo responder.

&

Stiles visita una última vez dos días antes de su vuelo.

— Voy a echarte de menos — dice, contra mechones de pelo desordenados —. Sam. Sammy, amigo mío. Voy a echarte de menos.

— Amigo — es una de las palabras favoritas de Sam, que no habla demasiado, según Derek más por naturaleza y crianza que opción. Gruñe y aúlla lo suyo, Stiles debe admitir.

Stiles se vuelve hacia Derek, tratando de no hacer una escena. ¿Qué escena va a hacer? Es un amigo-niñera-investigador-humano despidiéndose de su... no enemigo.

— A ti también, probablemente. Quizá tienes razón, estoy loco — estira una mano hacia él, un poco esperando que quede en el aire.

— Claramente.

Derek agita y sostiene su mano y parece tener algo más que decir. Stiles le sonríe, tratando de no parecer aterrado. Sabe exactamente lo que está por escuchar. Hay muchos peces en el mar, estás por comenzar una vida nueva, por favor, deja de echarme tus hormonas encima.

— Realmente no es necesario--

— Stiles... — Derek lo interrumpe como si le costara esfuerzo. Stiles está por intentar de nuevo, decirle que realmente, realmente no tienen que hacer esto. Stiles se va, está prácticamente en la puerta, Derek no tendrá que tolerarlo más, pero Derek continua con un simple, áspero: — Cuídate.

Stiles no está decepcionado. Genuinamente, no lo está. Quizá un poco, cuando Derek suelta su mano con un último apretón y luego mete las manos a los bolsillos, evitando mirarlo.

Está bastante seguro de que eso significa que son amigos.

— Siempre lo hago — sonríe — ¿Trata de que no te maten?

Derek sonríe, y aunque su sonrisa es forzada, es también amable.

— Siempre lo hago — dice, y le quita a Sam de los brazos para que no se dé cuenta de que Stiles está por irse. O de llorar, aunque Stiles está fingiendo bastante bien creer que Derek no se ha dado cuenta de eso.

5.

Allison se estresa cuando pasa días sin hablar con Scott o su padre. Stiles ha aprendido con la experiencia que lo mejor en esos casos es encerrarse en el cuarto o escapar a la biblioteca y llamar a cualquiera de las partes. Está bastante seguro de que el Señor Argent está comenzando a hacerse ideas, y aún peor, que está perturbadoramente feliz por ello.

Stiles no sabe cómo explicarle que la última vez que postergó una llamada por una reunión urgente, Allison se puso a jugar al tiro al blanco con una resortera frente a la fraternidad del hijo del rector.

Stiles y su padre hablan quince minutos todos los viernes, y Erica y Lydia se conectan a Skype por las noches. Allison pone sus llamadas a Scott en altavoz, a veces, pero generalmente se reúnen a jugar WoW con micrófonos.

Derek contestó una de sus llamadas a principio del semestre y cortó a los cinco minutos. Ha dejado de responder desde entonces. Erica a veces se pone a Sammy en el regazo, por Skype, y la manada en general lo menciona de tanto en tanto, especialmente cuando hay alguna situación peligrosa, que generalmente sólo le relatan una vez ha pasado. Sabe que no está muerto. Sólo está pasando de Stiles.

Stiles no está realmente sorprendido.

Tiene amigos. Muchos amigos. Incluso ha tenido citas, aunque apenas menciona que vive con Allison Argent (quien es popular, de forma distante, admirada y vagamente aterrorizada) las partes interesadas suelen recordar un compromiso urgente. Stiles no logra sentir rencor alguno, porque la única vez que se lo dice, Allison se indigna por él y decide que no se lo merecen, y Stiles piensa en las parejas que conoce y por Dios, Jackson se mudó a Massachusetts por Lydia. Además su mejor amigo es un hombre-lobo y eso no va a cambiar. Allison tiene razón.

El caso es que Stiles tiene amigos. Un grupo de gente que le invita a fiestas y se ríe de sus comentarios, e incluso profesores interesados en sus investigaciones, especialmente cuando se va por tangentes.

Y aun así se siente miserable.

Allison y él compran juntos los pasajes, el primer día libre que tienen entre exámenes, con chocolate caliente y sonriendo como niños pequeños.

— No planeamos bien esto, ¿verdad? — admite, de pronto, y Allison se sobresalta, deja el chocolate a un lado para cogerle las manos, con sorpresiva vehemencia.

— Los extraño, Stiles — es como si le estuviera tratando de convencer de algo —. Los extraño tanto.

Stiles asiente, con quizá demasiada energía, pero Allison sonríe más. Son, básicamente, dos adornos de taxi en una postal familiar navideña. Stiles tiene un gorro de Santa puesto y todo.

— Deberíamos volver — dice, y los pasajes aparecen en pantalla, sus maletas están hechas desde hace semanas, pero ambos saben que no están hablando de eso. Hay una universidad en Beacon Hills. No es la gran cosa, pero tiene psicología forense y una escuela de policía. Allison puede estudiar algo relacionado a negocios en cualquier parte.

— Sí — contesta, como una promesa.

— ¿Si? — Stiles levanta el puño. Allison lo golpea, sonriendo de oreja a oreja.

— ¡Sí!

Se separan, sorbiendo chocolate en silencio hasta que Allison se inclina sobre sus rodillas, con una sonrisa peligrosa.

— Sé que no es una buena idea, pero Derek--

Stiles agita los brazos hasta caerse del sofá. Su taza se balancea sobre la mesilla, pero se mantiene más erguida que él.

— Oh, no. No, Allison. Nunca. ¿Me oyes? Jamás vamos a hablar de ello.

Allison entorna los ojos y se deshace en risitas. Stiles se traga comentarios, porque va a ser el padrino de bodas y todo su material debe guardarse para el discurso.

&

Tienen que mover los pasajes unos días y el traslado académico es engorroso. Hacen cuanto pueden desde Stanford, pero el resto tendrán que verlo en Beacon Hills.

Stiles espera a estar en casa para revelar sus planes. Su padre recibe las noticias como si se acabase de ganar la lotería.

— ¿Estás seguro? — pregunta, una vez logra serenarse. No lo suficiente para que su expresión no revele toda su opinión del asunto.

— ¿Estás seguro de que es una buena idea de que sea oficial en Beacon Hills? Porque he oído que el Sheriff es cojonudo. No sé si esté a la altura.

Su padre lo abraza y luego le da una palmada en la cabeza. ¿Qué tipo de lenguaje ha aprendido en la universidad?

Llama a Allison dos minutos después de dejar a su padre llamando a Melissa y. Stiles no está pensando en ello, la la la. Nope.

Sólo estuvo fuera cuatro meses, por Dios. No les puede dejar solos ni cinco minutos.

Allison le cuenta que la reacción de su padre fue similar, si aún más excitada. Va a empezar a recibir clases directamente en la empresa, luego de vacaciones. Suena ansiosa por ello, como si heredar el manto familiar ya no fuese una carga.

Stiles la deja, con la promesa de que ella llamará a Scott, porque Stiles tiene que hacer algo antes. Su padre se echa a reír cuando le comenta a dónde va y le obliga a llevar un pack de cervezas.

Si va a quedarse en Beacon Hills, necesita resolver un asunto. Ya va siendo hora, la verdad.

En el jeep, mientras las acomoda, se da cuenta de que entre las cervezas hay un paquete de condones. Los guarda en la guantera y se da cinto minutos para hiperventilar porque aparentemente su padre sabe de su... cosa con Derek. O se imagina-- oh, Dios, no.

Derek abre la puerta del apartamento descalzo y con expresión cansada, pero su sorpresa no tiene mucho de irritación. No sonríe ni nada, porque es Derek, pero Stiles está casi seguro de que se alegra de verlo. Stiles se alegra, al menos. Le golpea como un millón de palos, la alegría. Que quizá no es exactamente la palabra, pero alegría está bien, alegría basta.

— Hey — saluda, levantando la cerveza (sin condones, oh, Dios, papá) como la llave al paraíso.

— Stiles — dice Derek, más respiro que palabra. Sacude la cabeza y da un paso atrás.

Sam aparece tras él, con los brazos abiertos y le hace tambalear al pegarse a sus rodillas.

— ¡Sails! — chilla.

— ¡Sammy!

Stiles deja la cerveza en el suelo y lo levanta, lo da vueltas. Sammy se ríe.

— Hice un dibujo — dice, más como "sese un bibujo," pero Stiles habla Sammy fluido a estas alturas — ¿Quieres? Ven.

— Voy — contesta, dejándolo bajar y aceptando su mano para entrar.

Sammy lo deja en la sala, corriendo a su cuarto, probablemente a por el dibujo. Stiles se gira hacia Derek, con una sonrisa que sabe que es estúpida y un poco patética.

— ¡Me recuerda!

Derek se apoya en la pared junto a la puerta y cruza los brazos. Está sonriendo. Nada de líneas y ceños, está sonriendo, de la verdad de la buena.

Stiles trata de recordar la razón de su visita, pero la cara de Derek sigue siendo ridículamente perfecta y todavía quiere golpearlo y besarlo a partes iguales. Es un problema.

— Me pregunto porqué — entorna los ojos.

— Sólo porque eres un anciano con costumbres ancianas no significa que puedas dejarlo convertirse en un analfabeta tecnológico. Skype es lo mejor. ¿No es Skype la mejor invención de la humanidad, Sammy?

— ¡Sí! — Sammy vuelve corriendo con un montón de hojas. Tira la mitad a sus pies y regresa a su cuarto. Stiles se parte.

Derek cierra la puerta como recordando de pronto que está abierta y coge el pack de cerveza prácticamente con el meñique, porque es Derek.

Stiles se sienta en el sofá y contesta a los ires y venires de Sam con tanta atención como puede. Ha crecido al menos un palmo y toda la ropa de hace tiempo debe quedarle pequeña. Está más relleno y tiene los ojos más oscuros. Se ríe más, también, aunque eso puede ser por tener la atención de alguien nuevo. O viejo. Viejo-nuevo.

Stiles se pregunta de pronto de qué color son sus ojos ahora, cuando está transformado. ¿Aún azules? ¿Rojos? Sus padres eran prácticamente alfas, jugaba a ser el alfa de sus cosas, incluso de Stiles.

Derek le pone una lata de cerveza fría en frente y se sienta junto a él.

— ¿Cómo fue? — pregunta, algo parco, como incómodo — ¿La universidad?

— Universitaria — Stiles abre su lata y da un trago —. Las clases están bien, son geniales, aunque es un poco difícil no reírme en Introducción A La Mitología. Y lo sabrías, si no te escaparas del cuarto cada vez que Erica se conecta — trata de hacerlo sonar a broma, pero Derek se endereza y evita mirarlo.

— Estaba ocupado.

Y así de fácil, su buen humor se desinfla. Stiles juega con su lata. Mejor ahora que nunca, supone.

— Por supuesto — ríe, un sonido deliberadamente desagradable — ¿Realmente quieres saber cómo fue?

Derek entrecierra los ojos, como percibiendo el cambio de ánimo. Se encoge de hombros.

— Aburrido — continua Stiles, que realmente no necesita estímulo para hablar —. No porque, las clases son fabulosas, los profesores son fantásticos, todo es genial, pero extraño-- a la manada. Extraño Beacon Hills. Extraño tanto todo que estoy aquí y aún echo de menos-- todo.

— ¿No has hecho amigos? — Derek frunce mucho el ceño, el gran hipócrita. Si no fuese por la manada su única interacción además de Sam sería con el cajero del supermercado.

— Algunos — bufa — ¿No de verdad? No son manada, Derek. Me han arruinado para la gente normal.

Su mirada parece decir "pero tú no eres gente normal," aunque, providencialmente, no lo vocaliza. Stiles no está de humor de tomárselo bien.

— ¿Has salido con alguien? — pregunta Derek, como si fuese parte de un dialogo establecido y Stiles...

Stiles trata, honestamente trata, está por hablarle de Rhodey y Shane, de Tim y de que pensó que realmente podía tener algo importante lejos de casa, pero Derek ni siquiera lo está mirando y cuatro meses es demasiado tiempo para alguien que nunca ha aprendido a callarse.

— ¿Sabes qué? No puedo seguir haciendo esto. No, puedo, estoy bastante seguro de que puedo, pero no quiero. Sé que tienes problemas con, con los humanos y ni siquiera puedo culparte, pero te estuve sosteniendo dos horas en una piscina, cuando todavía pensaba que eras un peligro público, ¿recuerdas eso? ¿Recuerdas cuando estuve vomitando dos horas porque la poción para salvarte requería meterte un cuchillo hasta el hueso? ¿Recuerdas cuando Kali me empujó del segundo piso de la escuela y estuviste por sacarle la cabeza? No puedo — se le corta la voz. No es su mejor momento —. No puedo pretender que no he hecho nada de eso. Sé que puedes oler mí, ya sabes — gesticula —, y lo siento si te pone incómodo, pero no puedo, no puedo fingir que no me importa nada de esto, Dios sabe porqué.

Se pasa una mano por la cara, respirando profundo y riendo, otra vez ese patético sonido irritado. Se da cuenta de que Sam les mira desde el marco de la puerta de su habitación, con los ojos muy abiertos, y trata de sonreírle.

— Así que puedes dejar de insultar mi inteligencia pretendiendo que de pronto te encanta hablar del clima. O de mi vida amorosa. Puedes mantenerte alejado de mi vida amorosa, si tanto te incomoda. Scott lo hace — abre los brazos para que Sam se le trepe como si fuese un juego de parque.

Derek parece un poco superado por toda la información y Stiles no puede culparlo, pero el silencio se estira y estira. Sam se baja, corre, regresa con la muñeca de Erica, vuelve a irse. Derek no lo mira. Pasada la sorpresa, no parece muy interesado en continuar hablando.

Y. Honestamente. ¿Qué otra respuesta estaba esperando? Oh, Stiles, ven aquí, te he amado desde hace tanto tiempo, ya no puedo contenerlo. Pfft.
Que imbécil.

— Sammy está muy grande — dice. Da un trago. Deja la lata a un lado —. Será una lástima no verlo tan a menudo.

Se levanta y Sammy aparece junto a él con velocidad sobrenatural. O natural, en esta familia. Una familia que no tiene nada ver con él.

— ¿Sais? No, no, no. Quédate.

— Lo siento, Sammy — Stiles se está agachando para despedirse, pero Derek lo interrumpe con un abrupto: — Stiles, espera.

Y Stiles se queda de pie, con una mano en la cabeza de Sam, que recoge los papeles a sus pies en una pila.

— ¿Quieres un café?

Derek parece casi, casi nervioso. Oh. ¡Oh! Van a hablar. ¿No era lo que Stiles quería? Fantástico. Maravilloso.

— Está bien — contesta, metiendo las manos en los bolsillos y pegando los ojos a la puerta.

— Déjame sacar las cosas de Sam — Derek se levanta con un movimiento brusco —. Hay un café a dos calles de aquí.

— Está bien — repite, mecánico.

Tiene que desviar la atención de Sam de las latas de cerveza dos veces antes de que Derek regrese con una mochila más grande que su cabeza.
Stiles esconde la sonrisa con una tos y Derek la da una mirada irritada.

Cuando bajan, le da la impresión de haber dejado el estómago en el apartamento. Sammy rechaza la mano de Derek y va cogido de Stiles, hablándole de "Debica" y "Boyb," que son personajes claramente favoritos. No llega a quejarse dos segundos antes de que Derek le entregue el lobo "Dewek," que ahora es más bien una patata gris con un ojo y hocico.

El café está a menos de cinco minutos y la mesera, Andrea, saluda a Derek y Sammy por sus nombres. Le guiña a Stiles un ojo, haciéndolo sonrojar y tratar de explicarse antes de recordar que, como dicen, la olla se ha destapado. Derek sabe que Stiles querría que la gente se haga ideas, así que no tiene porqué corregirla.

Derek no lo hace.

Andrea trae un mapa para colorear y lápices junto con la carta, pero Derek pide por ellos, un jugo, cafés y un pedazo de pastel. Stiles trata de sentirse irritado, pero es su pastel favorito. Trata de convencerse de que es coincidencia. O Derek se siente culpable, porque Derek tiene dos modalidades y Stiles no se siente particularmente halagado de detonar cualquiera.

Existe una tercera opción: Derek quiere pedirle algo.

No sería raro.

— ¿Y bien? — murmura, apenas Andrea se ha ido.

Derek empuña las manos sobre la mesa.

— ¿Y bien qué?

— No me has hablado en meses, Derek — dibuja una sonrisa enfadada —. Mi imaginación no da para tanto.

— ¿Papá? — Derek se gira, pero Sam sólo quiere mostrarle el dibujo y se vuelve a Stiles de inmediato, con una mueca.

Stiles se ríe, un sonido sorprendido y abrupto. No es exactamente histérico o feliz, pero es sincero.

— ¿Papá?

— Isaac — gruñe Derek y Stiles puede ver claramente su sonrojo esta vez —. Y Erica.

— Eso es... wow.

— Tengo un hijo — repite Derek, desviando la mirada hacia la vitrina de postres.

Stiles marca un ritmo nervioso en la mesa y asiente.

— Tienes un hijo.

— Y una manada.

— Y abogados, plural — Stiles hace un circulo con el dedo en el aire, como, vale, continúa, pero Derek gruñe.

— ¿No lo entiendes?

Stiles parpadea su sorpresa y frunce el ceño. Derek tiene un hijo, una manada, abogados... nada de eso es nuevo. ¿Está tratando de decirle que sobra? O quizá es su retorcida y contradictoria forma de decirle a Stiles que necesita todas las manos posibles. Stiles podría vivir con eso.

— Uh — Stiles trata de encontrar su mirada — ¿No?

— Empezaste la universidad — continua Derek, con expresión de estar tragando vidrio —. En otra ciudad. Tu compañera de cuarto me quiere muerto. Estoy seguro que hay otras chicas que...

Y Stiles. Entiende.

No, realmente no. Porque no es posible. Derek jamás ha hecho gesto alguno de quererle en la manada. Sus interacciones pasaron de violentas a no violentas a mayormente antagónicas por deporte, pero nunca lo que podría considerar afables. Vale, quizá un poco mejor que cómo Derek se lleva con Scott, o Erica. O Isaac. Boyd. Especialmente desde Sam. Posiblemente un poco antes de Sam. Como, meses. Quizá.

¡Además! Derek nunca ha hecho un sólo gesto que pueda evidenciar que piensa en Stiles como cualquier otra cosa que un mal necesario. Es posible que se toquen a menudo, sí, pero. Stiles tiene sus ideas y a veces esas ideas no. Pero. Lo que Derek está diciendo.

Derek está sonriendo un poco, como si supiese exactamente lo que Stiles está pensando.

— ¿Estás bromeando? — Porque le mataría. No es una amenaza a la ligera. Derek sabe exactamente lo que Stiles quiere con él, lo enfermo y patético. Stiles no se hace ilusiones de privacidad, su mejor amigo es un hombre-lobo; Stiles sabe cómo funciona esto.
Y si Derek está bromeando, Stiles va a matarlo. Scott lo ayudará. Deaton también, de seguro.

— No puedo decir que no quisiera estar bromeando — Derek bufa, pero su expresión comienza a caerse —. No tengo idea porqué. Acabas de salir del colegio y probablemente harás que te maten antes de que cumplas veinte, pero — hace una mueca, como si su propia idea le horrorizara —, pero es lo que es.

— ¿"Es lo que es"? ¿En serio? ¿Esa es tu gran declaración romántica?

Derek se encoge de hombros y su expresión es directamente miserable.

Stiles se ríe, oh, Dios, se echa a reír a sacudidas y puede ver a Derek enderezándose indignado y si es la única oportunidad que va a tener, si luego de esto Derek lo mata, no va a ser una muerte mucho más indigna de la que tendrá en cualquier caso.

Arrastra su silla el metro entre ellos y lo besa.

Derek hace un ruido de sorpresa, antes de coger su cara y morderle la boca con más suavidad de lo que imaginaba. No es el mejor beso del mundo, porque Stiles no puede dejar de reír y Derek aún parece molesto, ¿pero cuando no? Medita comentar que se queda en Beacon Hills o que su padre les dio su bendición vía condones, pero Derek le jala el cabello y sus ideas toman un giro brusco a Timbuktu.

Se separan porque Sammy gimotea, sobresaltando a Stiles y consiguiendo una reacción sobrenaturalmente (¡Ja!) preocupada de Derek. No llora, pero les mira con el ceño fruncido. Derek le besa la coronilla del cabello y eso parece bastarle, porque vuelve a colorear sonriendo.

Stiles gruñe porque Derek siendo un buen padre (un padre, oh, Dios, Stiles posiblemente esté saliendo con un padre) le hace cosas terribles y fantásticas, y realmente inadecuadas para presente compañía. Derek sonríe, porque definitivamente sabe lo que está pensando.

— Eres tan extraño — Stiles lo empuja.

— Me adoras — Derek sonríe más, porque en el fondo es un poco cretino.

Stiles lo empuja de nuevo.

— Tienes suerte de ser tan guapo.

&

Epílogo

La patrulla no es exactamente el lugar donde Stiles quería tener esta conversación, pero de alguna forma, no resulta inapropiado.

— Tendrás que contarle a tu padre. Sabes eso, ¿verdad? — Está diciendo, cuando Sam lo interrumpe.

— ¡Eso estoy haciendo! — Sam le hace una mueca por el espejo retrovisor.

— ¿Qué?

— Es lo que estoy haciendo — tiene los brazos cruzados y toda la cara arrugada hacia el centro —. Ahora mismo.

— Oh — Stiles toma aire entre dientes — Uh. ¿En serio?

— Sí.

Stiles estaciona frente a la casa, inhalando y expirando profundo.

— Creo — dice con toda dignidad — que necesito un momento.

— ¿Vas a llorar? Eres vergonzoso — Sam sale del auto con un portazo. Stiles sale tras él entornando los ojos.

— Tienes trece años. Crees que todo es vergonzoso. Las emociones son una reacción humana normal, a pesar de lo que tu padre te haya hecho creer. Además, si realmente me ves como una figura paternal, avergonzarte es ahora mi responsabilidad.

— ¡Estás loco! — Sam le saca la lengua desde el portal y después de un momento, sonríe —. Papá.

Stiles sabe que está sonriendo demasiado y que realmente debería estar sermoneando a Sam, pero Cristo, el chico es un maquinador de primera.

— Derek va a explotar — apunta, sacando sus llaves —. Espero que lo sepas.

— Hacerlo explotar es mi responsabilidad, ¿no?

— Por supuesto. Tenemos mucha suerte de que los hombres-lobo no puedan tener paros cardiacos. Pero yo sí, así que por favor, por favor, por amor a todo lo divino, tratemos de mantener las travesuras al mínimo, ¿vale?

— Vale — Sam sonríe con todos los dientes.

— Oh, Dios, realmente eres mi hijo.

Derek los interrumpe abriendo la puerta, con las cejas a la altura del cabello.

— Ha llamado a tu padre "abuelo" por años — saluda.

— Ese es mi papá — Stiles gesticula su desconcierto —. Es un tipo bastante fantástico.

— Tú eres un tipo bastante fantástico — dice Derek, como si fuese un hecho, y Stiles se agacha a besarlo.

— Son asquerosos — Sam empuja a Derek para entrar, entornando los ojos.

— Oh, es verdad — Derek retrocede para dejar a Stiles pasar —. Sam quiere hablar contigo.

— ¿Qué? Stiles, no. Dame un minuto — Sam sube corriendo la escalera hacia su cuarto a tropiezos.

— ¿Así que ahora soy Stiles otra vez? — le grita.

— ¡Eres el peor, papá!

El portazo retumba en toda la casa. Derek los observa con satisfecha serenidad mientras Stiles se quita el uniforme.

— Creo que no me hablaba a mí — apunta, sólo un poco sarnoso.

— No — Stiles está sonriendo demasiado otra vez, pero no puede evitarlo.

Derek le va a tomar el pelo por ello, de seguro. En lugar de eso, Derek rodea la mesa para poner la cafetera.

— ¿Es algo malo?

— No — admite Stiles, estirándose —. No realmente. No es que podamos criticarle mucho.

— ¡Oí eso! — grita Sam.

Estúpido oído ultrasensorial. Derek le da una mirada de reproche y Stiles se echa a reír.

— Stiles.

— Es la verdad — encoge un hombro — ¿Quieres ser el padre estricto, entonces? Porque la verdad es que se te da mejor.

— Cómo es exactamente que te dejan usar el uniforme — no llega ni a la esquina del vecindario de una pregunta.

Stiles esconde la cara entre las manos para reír a destajo y cuando finalmente logra calmarse, ve a Derek sonriendo en dirección a la cafetera.

— Deberíamos casarnos — dice, sin pensarlo.

No era exactamente cómo quería decirlo, pero qué demonios. Duda que haya un mejor momento. Antes de que Derek tenga oportunidad de hacer más que girarse y lucir sorprendido, Sam cae rodando por las escaleras en su apuro por bajar.

Stiles corre hacia él más rápido que Derek, porque Derek tiene esta filosofía donde los niños son de goma y la peligrosa presión cardiaca de los Stilinski es un mito.

— Sam, por Dios — se agacha junto a él, toca su cabeza — ¿Estás bien?

— Deberían. Casarse — contesta su hijo (oh, Dios), aún de espaldas en el suelo —. Eso sería cool.

— "Cool" — Stiles se pasa una mano por la cara, riendo —. Vale, no, sabes qué, dejemos esa conversación para otro día. Ahora, tenías algo que decirle a tu padre.

— Ya le dije a mi padre — Sam cruza los brazos. Sin levantarse.

Stiles sabe que su padre está riéndose de él, sin saber porqué. Sólo sabe que su momento, de todos los momentos para reírse de su hijo. Tiene que saberlo. Se lo merece.

— A tu padre gracioso — lo coge del brazo y lo jala hasta que se sienta —. Ahora dile a tu padre cascarrabias.

— Graciosa tu cara, quizá — murmura Derek, como si no fuese audible para todos los presentes.

— Cejas — murmura Stiles de vuelta y Sam se parte, dificultando aún más el ponerse en pie. Acaba más apoyado en Stiles que realmente erguido. Stiles le desordena el cabello, haciéndolo reír. Sam lo empuja un poco, y tose, antes de dirigirse a Derek como si fuese a tratar de venderle algo.

— Bueno, uh. ¿Recuerdas como tío Boyd solía trabajar en la pista de hielo y aún tiene llaves y es, como, no es mi culpa si han sido tan estúpidos de nunca, jamás, cambiar los cerrojos--

Derek parece divertido por todo el asunto.

Stiles espera que siga divirtiéndole cuando Sam mencione que Libby Argent fue su cómplice.

fin.

[i. ii.]

Baby Blues | Teen Wolf: Sterek | I/II

chocolaticida — Tue, 19 Feb 2013 21:01:10 GMT

Título: Baby Blues
Pareja: Stiles Stilinski/Derek Hale
Prompt: "Derek/Stiles. Laura tenía un hijo/a de pocos meses cuando fue asesinada." (Cambié un pequeño detalle de lo del padre, pero lo de los juguetes sí que va).'
Dedicatoria: A bela_kikinu, porque soy una tonta y envié el documento que estaba sin editar *facepalm* Aquí tienes algo más decente. Siento muchisimo que hayas tenido que leer la basofia :( :( :(
Notas:Oficialmente el fic más largo que escrito y probablemente el, a la fecha, más ridículo y que me hace más feliz *g*
Palabras: 17568

1.

Peter desaparece dos semanas después de que Kali (por fin) declare que Beacon Hills no es su estilo y nadie está realmente sorprendido. Reformada o no, el pueblo es muy pequeño para dos alfas y un hombre lobo regresado de la muerte para vengarse con uso excesivo de sarcasmo.

Stiles ni siquiera finge no estar aliviado y Derek casi sonríe cuando Lydia aparece en la construcción vacía de turno y los obliga a mudar operaciones a una cafetería en la calle central. Todos ganan.

Cuando, tres meses después, Isaac y compañía se cuelan por su ventana porque Derek lleva semanas inubicable, Stiles trata de no recordar que justo por la mañana había notado lo tranquilo que estaba todo (y quizá se había detenido a considerar que probablemente había ofendido mortalmente a Derek sin darse cuenta. Para variar).

— ¿Están seguros de que no está de vacaciones? ¿En un retiro espiritual? ¿No? — Boyd le mira con tanto disgusto que Stiles se siente un poco avergonzado. Pero es amigo de Scott, así que se le pasa rápido.

Erica sonríe mientras gira en la silla de su escritorio, antes de volverse con expresión seria.

— Perdimos su rastro cerca de la estación de buses — comenta, como si pudiera ser casualidad.

Isaac, sentado junto a él en la cama, agacha la cabeza con un quejido pequeño que le rompe el corazón, no por primera vez, porque Derek es un cretino que deja la caja de cachorritos en su puerta cada vez que se le mete algo en la cabeza y Stiles no es de fierro.

Stiles mete una mano entre los rizos de Isaac, mirando dedicadamente al suelo. Hay unos diez calcetines tirados y ninguno hace par. Está bastante seguro que la mitad no son suyos.

— Veré que puedo hacer — dice, en lugar de "no creo que puedan rastrear un avión, ¿verdad?" o "vale, díganme quién hizo enfadar a papá ahora y nadie se irá a la cama sin cenar."

Boyd pone una mano en su hombro antes de saltar por su ventana al patio. Erica le sonríe e Isaac se soba contra su hombro, por eso de los olores en lo que Stiles trata de no pensar la mayoría del tiempo. Ambos siguen a Boyd con aires de haber cumplido una misión exitosamente.

Ya solo, camina los dos pasos hasta su escritorio y se deja caer en la silla.

No está demasiado seguro de que esto de volverse persona de confianza de la manada haya sido su mejor idea.

&

Encuentra a Derek unos días después, tras revisar toda pista, aguantar el acoso de Erica con más información que Wikipedia y dormir como tres horas en total.

Es un accidente.

Stiles se hunde hasta los codos en la heladera del supermercado y cuando sale victorioso, con una bolsa de carne de pavo en la mano... Derek está a su lado. Stiles hace poco más que quedárselo mirando como un idiota, pero en defensa de su orgullo, Derek no hace mucho más que mirar de vuelta.

Puede tener algo que ver con la bolsa de yogurt en su mano o la mochila inversa que tiene colgando de los hombros, con el espacio justo para meter un bebe. Y, por supuesto, el bebé en cuestión, a sus pies, abrazando su pierna con una gran mancha de baba frente a la cara y observando a Stiles con las enormes cejas del juicio y decepción marca Hale y oh, Dios, oh, Dios, oh, Dios.

Derek se reprodujo.

Después de cumplir su objetivo en apabullar a Stiles vía cejas tan efectivamente como su versión en esteroides (es decir: no realmente, a estas alturas), el bebé pega la boca sobre el pantalón de Derek para continuar con su arduo proceso de ser el primer infante en dibujar Australia con saliva.

Derek rompe su parálisis para agacharse y levantarlo. Lo acomoda encima el carga—bebé, en el hueco de su hombro, pero el niño patalea y gime hasta que Derek lo gira, con expresión resignada.

El niño tiene los ojos de Derek. Exactamente el mismo tinte verde-castaño-amarillo que Stiles perdió demasiado tiempo tratando de precisar.

Abre la boca tres veces antes de lograr articular algo. Es posible que entre medio escape un sonido vagamente vergonzoso, pero Derek está demasiado preocupado tratando de equilibrar diez kilos de infante para juzgarlo.

— ¿Hace cuánto estás de vuelta? — pregunta, más que nada porque no puede decir "¿Vamos a tener que mandar a hacer las cadenas más pequeñas del mundo para la próxima luna llena?" o "¿Quién es su madre?", que le retumba en la cabeza con mucho más rencor de lo que prefiere admitir. ¡Se suponía que ahora eran compadres, confidentes, parnerts, panas, colegas!

Vale, probablemente no, pero Derek lo ha llamado "aliado" en dos ocasiones y Stiles tiene mucha imaginación. Es un problema.

— Unos días — contesta Derek, con una expresión extraña. Después de un minuto, Stiles la identifica como la cara que Derek hace cuando la situación no puede ponerse peor. Y. ¿Perdón? Derek podría haberse encontrado con Scott. Derek podría haberse encontrado con Erica. Tiene suerte de que Stiles haya decidido hacer cacerola y siempre se crucen en momentos inadecuados.

Considerando que mini-Derek comienza a ponerse de un amenazante color escarlata, Stiles decide no compartir su monologo interno.

— Deberías llamarlos. Isaac está literalmente trepando las paredes en agonía y Erica nunca ha sido particularmente estable. De no ser por Boyd... — Stiles no suele dejar sus oraciones abiertas, pero Derek probablemente entienda la magnitud de la situación. O al menos la infinidad de horrores con los que Erica puede someter a Beacon Hill. Luego de un segundo, pone un dedo sobre la palma del bebé, hasta que es aceptado con un ceño profundamente fruncido (y ahora tiene a Derek en estéreo, oh, Dios) y Stiles agita su mano con suavidad —. Hola. Hey. Soy Stiles. ¿Cómo te llamas?

— Sam — contesta Derek, enlazándolo con "tienes un serio problema mental."

Stiles bufa al aire, porque, ¿en serio? Se llama déficit atencional y lo hace más útil, no menos, considerando que en cualquier momento dado tiene que malabarear preocuparse de seis o siete personas al mismo tiempo.

El niño-- Sam interrumpe su irritación riendo de pronto. Stiles, encantado, le sopla la cara otra vez y Sam estira las manos hacia él, sonriendo con espacios entre dientes. Puede ser un Derek en miniatura, pero no se le podría parecer menos.

Decide por lo pronto que el trasfondo de esa idea es demasiado deprimente, así que continua haciendo morisquetas.

— ¡Le agrado!

— Hueles a presa — Derek entorna los ojos.

Sam hace una burbuja de saliva y luego murmura el "lo siento" más incomprensible y pequeño de la historia del mundo.

Stiles se ríe, fascinado.

— Prácticamente no tiene dientes así que no me preocupa. Hey, bebé.

Sam agita los brazos hasta que Derek, con el rostro arrugado, lo estira hacia Stiles. Su lenguaje corporal es tan irritado que le toma más de un momento darse cuenta de que le están acercando el bebé. Stiles lo coge un poco brusco (hace años que no toma en brazos nada más grande que un poodle), pero Sam ni se inmuta. Estira las manos alrededor de su cuello y babea su camisa, trata de estirar la tela, da palmadas en su cara, mientras Stiles le hace cosquillas.

— Le agrado — repite, porque no deja de ser impresionante.

— Tiene dos años — contesta Derek. Que, por cierto, no es un "no." Stiles gana el set y el partido y la batalla, muchas gracias.

— ¿Dónde viven?

— Estoy rentando un apartamento. Tengo dinero — cuando Stiles alza las cejas, Derek agrega, entre dientes: —Del seguro.

—Oh. Oh, vale. Vale. Hey, Sammy, soy Stiles. Ya que nos estamos conociendo.

El bebé se echa de espaldas y Stiles apenas logra equilibrarlo. Antes de acabar el movimiento, Derek tiene una mano en la espalda de su... Sam. Su mano. A dos centímetros de la mano de Stiles. Y Stiles está por hacer un ruido del que no se hará responsable, porque, ugh, Dios, Derek, joder; pero Sam gruñe y se vuelve a inclinar en dirección de su quijada, con la lengua por delante.

Stiles ve un babero en su futuro. Urgentemente.

— Es... adorable — agrega, un poco más incómodo —. Debe tomar muchos líquidos.

Derek estira los brazos y hace el gesto universal de "dame." Sam regresa con él sin problema, aunque Stiles insiste en mantener segura su cabeza, porque recuerda vagamente a la señora McCall indicando a Scott algo sobre ello cuando visitaron sus sobrinos. Y, vale, porque Derek está allí y Stiles es un hombre que sabe usar los recursos a mano. Ja, mano.

Derek está sonriendo un poco, con los ojos en el bebé. Stiles no se arrepiente de nada.

Con Sam acomodado en el asiento del carro, Derek inclina la cabeza hacia el costado y después de un minuto, pregunta, en el tono de un hombre superado por los medios:

— ¿Qué?

Stiles se mete las manos a los bolsillos y hace una lista mental en segundos.

— ¿Tienes su comida? ¿Un pediatra? ¿Cuna, juguetes, alimento?

Sam exige atención en forma de ruidos graves que no son exactamente palabras y Stiles trata de recordar a qué edad se supone que aprendió a hablar, antes de recordar que su padre insiste que fue en la sala de parto y aún maldice el día.

— Acabamos de llegar — gruñe Derek y Sam sonríe con un puñado de dientes. Stiles entorna los ojos.

— Dame tu móvil.

— ¿Qué?

— Tu teléfono — Derek usa siempre la misma chaqueta y los mismos bolsillos y Stiles pasa una cantidad de tiempo fijándose en Derek que realmente no vale la pena mencionar. No es culpa suya que Derek sea predecible —. Aquí está, dame un...

Deberían darle puntos por tocarle el mínimo posible. El karma debería considerarle, al menos.

— ¿Qué — Derek respira profundo, ojos en el niño, no realmente tragándose el "demonios" — estás haciendo?

— Anotando el teléfono de la Doctora Susan. Es amiga de la madre de Scott. Puedes llamarla, conseguir una cita y preguntarle qué deberías estar haciendo. ¿Asumo que no vives lejos de aquí? Todavía tengo mi cuna de bebé. Podría llevársela en el jeep. ¿Qué te parece, Sam? ¿Quieres una cuna? Espera. ¿Cómo han estado durmiendo?

Derek se mete entre él y el niño con expresión severa y Stiles enrojece. No era lo que estaba tratando de decir. Lo que Derek está pensando. Por supuesto ha asumido lo peor.

Por un momento, Stiles se confundió y pensó que hablaba con un adulto razonable.

— Duerme conmigo — contesta. Y el cerebro de Stiles tiene un pantallazo azul de proporciones, porque.

— Eso es... perturbadoramente adorable — admite, porque es un ser humano y porque la expresión de Derek es demasiado seria, demasiado grave. Adorable es un adjetivo valido, aunque si es por ser honestos, no exactamente cómo describiría lo primero que se le vino a la mente —, pero puedes girarte mientras duermes y sofocarlo. Es peligroso.

— No voy a... — Derek se interrumpe con un ruido gutural, agudo — ¿Por qué estás haciendo esto?

Después de un segundo confundido, Stiles le da una mirada irritada y gesticula alrededor.

— Es lo que hago — "arreglar sus desastres," no agrega.

— ¿Meterte donde no te corresponde? — Derek sonríe, pero no es exactamente agradable. Stiles retrocede, estúpidamente herido, y cruza los brazos.

— Un niño no entraba en mis cálculos, ¿vale? Pensé que estabas buscando a Peter o finalmente te habías hartado de la manada, y antes de que me digas que soy un idiota, no estoy muy lejos de lo que piensa tu manada. Un bebé es... — sostiene su mirada hasta que Derek se vuelve a coger una mano de Sam, con los hombros encogidos en una línea. Stiles cruza los brazos con más fuerza — ¿Qué pasó con su madre?

Eso no es lo que iba a preguntar, pero para su sorpresa, Derek contesta. Con una mano en la coronilla del bebé y los ojos en cualquier otra parte, muy bajo,

— Es hijo de Laura.

Oh.

Eso...

Stiles se pasa una mano por el cabello (necesita cortarlo urgente, pero no ha tenido tiempo con... todo), mete las manos en los bolsillos y los saca y agita la cabeza. Gestos nerviosos. Derek no se mueve, pero Sam lo observa con curiosidad.

— Dame tu nueva dirección — dice, después de pensarlo. O planear, más bien —. Hablaré con Erica, los pondré al día y llevaré la cuna, quizá algún juguete. ¿Quieres un juguete, Sammy?

Sam gruñe y trata de aullar. La risa se le arranca a Stiles como un quejido e incluso Derek sonríe, con algo dolorosamente como afecto.

Stiles sabe que lo más estúpido que ha hecho en su vida es encariñarse de lobos, pero tiene mucho más claro que no hay remedio.

— Espero que sepas que esto es oficialmente lo más adorable que he visto — ojalá se refiriera sólo al bebé —. Erica va a comerte vivo.

Derek frunce el ceño, pero no deja de sonreír y cuando mete las cosas al carro y se gira, su voz no tiene una nota de veneno.

— No me asusta — murmura, y empuja el carro hacia él —. Muévete.

Stiles bloquea su paso muy a propósito, sonriéndole a Sam. Sam vuelve a aullar, como haciendo un truco. Derek le acaricia el cabello.

— ¿Nos vemos más tarde?

— Está bien — acepta Derek, como si no tuviera más opción ante setenta kilos de joven adulto.

— ¿Tu dirección? — insiste, sacando su propio móvil del bolsillo de sus vaqueros.

Derek se lo quita brusco y escribe algo. Stiles se distrae fingiendo robarle a Sam la nariz. Sam descubre que aún la tiene en su cara en la primera ronda y su mirada traicionada es de poesía. Stiles trata de no reírse, pero es difícil.

Derek mete el móvil en su bolsillo y lo empuja del hombro.

— Vete.

— Con gusto — contesta Stiles, pero no se mueve. Es posible que se apoye contra Derek un mínimo. Reiteración: No es de fierro — ¡Adiós, Sam!

Sam agita una manita en su dirección cuando Derek le da la espalda.

&

Porque por una vez en su vida todo estaba saliendo de la mejor forma posible, su padre llega a casa temprano. Abre la puerta cuando Stiles aún está tratando de bajar su vieja cuna por la escalera sin desarmarla.

Su padre lo mira, quitándose la chaqueta y sin un gesto por ayudarlo. Tanto mejor. Si Stiles tropieza y se desnuca puede que no tenga que dar explicaciones.

Una eternidad de diez minutos después, logra dejar la cuna junto a la mesa del comedor y la bolsa que ya había separado allí. Su padre se ha acomodado en el sofá con un café y lo observa con una sonrisa.

— Stiles — hace una pausa para soplar sobre la taza —. Sé honesto. ¿Quiero saber?

— Laura Hale tenía un hijo — explica, apenas ha recobrado el aliento. El sheriff se ahoga en medio trago y Stiles se acerca a darle palmaditas —. El niño, Sam vivía con su padre, pero hubo un accidente y ahora Derek se está haciendo cargo. Derek Hale. No es que conozcamos otro Derek, ahora que lo pienso. Derek Cooper se mudó a Nebraska el año pasado, ¿no? Una pena.

Su padre lo empuja con gestos bruscos y por enésima vez en su vida, Stiles está bastante seguro de que no ser adoptado.

— No sé exactamente por dónde empezar — murmura, después de un minuto.

— ¿La parte donde Derek es legalmente inocente y tu hijo es un buen samaritano? — su padre bufa en respuesta y entrecierra los ojos.

— ¿Desde cuándo tú y Derek Hale... —levanta una mano al aire, como incapaz de definir lo que piensa — hablan?

— Algunos meses. No mucho — Stiles se recuerda que esto es por una buena causa y eso no pasa muy a menudo. Y no está mintiendo, no realmente, casi dos años son totalmente algunos meses —. Da igual. No es que seamos amigos, pero me lo encontré en el supermercado con el niño y está un poco, uh, sorprendido, sorprendido es una buena palabra, quedémonos con sorprendido.

— Y por eso vas a darle tu cuna — el sheriff cruza las manos bajo el mentón, mucho más serio.

— Y algunos juguetes viejos.

— Y algunos juguetes — repite, pasándose una mano por el cabello y evitando mirarlo. El estómago de Stiles da vueltas de lado a lado — ¿Y no te parece que deberías haberme preguntado antes? Sólo una idea que se me ocurre.

Stiles estudia su expresión antes de contestar. La verdad es que no parece realmente molesto o, peor, decepcionado, pero si no se equivoca, suena algo triste y eso es, en varios niveles, todavía más terrible. Stiles es el hijo más horrible de todos. ¡Pero que sorpresa!

— No recordaba haber tenido la mitad de las cosas que logré sacar del ático. Derek — se muerde la lengua cuando su padre encuentra su mirada —. Sam. Sam las necesita. Nosotros no. Yo no. Tú no. Y, oh, Dios, el ático definitivamente no. ¿Sabes el tipo de insectos que encontré? No preguntes, porque realmente no tengo idea cómo llamarlos, aparte de Extrañas Criaturas del Planeta Pesadilla. Y hablando de eso, tenemos que comprar otro tarro de insecticida.

— Teníamos una caja — comenta el sheriff, aunque con el ceño fruncido en dirección a la ventana.

— Teníamos — confirma Stiles y se encoge de hombros —. Tuve que lavar todo dos veces. Sólo por si acaso.

Luego de otro minuto en silencio, su padre sonríe. Stiles suelta un respiro que no se había dado cuenta de estar conteniendo, y la sonrisa se ensancha hasta un punto, honestamente, un poco insultante.

— Si llevas la cuna, no cabrá todo en el jeep.

Stiles gesticula y abre la boca varias veces antes de lograr hablar, rápido y tropezado y sonriendo a través de la irritación de saber que al menos en parte, en lo menos importante, le están tomando el pelo.

— Puedo hacer dos viajes. O tres. O dejar un par de cosas, no es problema.

— Podemos usar la patrulla — Stiles puede sentir como su mente se tropieza en el horror y cae rodando por las escaleras de la mala idea. Empieza a agitar las manos antes de lograr formular un argumento de exactamente porqué eso es tan posible como llegar a Júpiter en motocicleta. Su padre se levanta con los brazos cruzados y expresión dura, y oh, Dios, no. Oh, no —. Stiles, no puedo decir que apruebo o entiendo mucho de lo que haces y dejas de hacer, pero si Derek Hale es inocente, ya es hora de que alguien le eche una mano.

Stiles se pasa una mano por la cara.

Se pregunta cuál es el límite de emociones que puede experimentar un ser humano por día.

—Uhm, eso es, es fantástico, papá. Eres el mejor y todo eso, pero, ¿Derek? Es muy, muy — ¡Territorial! ¡Paranoico! ¡Violento! ¡Atractivo para tu hijo menor de edad! — introvertido. No creo que sea una buena idea.

— Si realmente crees que Derek es inocente, sé que has de tener tus razones — casi parece decir "siéntete libre de decírmelas, no es que sea el sheriff ni nada" —. Hay algo de todo el caso que aún me da mala espina, pero no es él. Igualmente, prefiero verlo con mis propios ojos.

Stiles gime lo más callado que puede y se soba el entrecejo, tratando de prever el choque de trenes más esperado en la historia de Beacon Hills.

— ¿Qué cosa? — murmura, confundido — ¿A Derek?

— Hale y un bebé — su padre se ríe por lo bajo y agita la cabeza —. Santo Dios. Dame esas bolsas y sube las cosas al auto.

Sin dejarlo contestar, su padre coge la cuna de ambos lados y la saca por la puerta, levantándola, sin mucho problema. Sin los problemas que hubiese tenido Stiles, de seguro. Stiles no entiende porqué tiene un nudo en la garganta.

Aún está en su lugar cuando su padre se asoma por la puerta, cejas arriba.

— Gracias, papá — logra decir, finalmente, y se tira la bolsa de juguetes tras el hombro.

&

— Derek, papá va conmigo a tu casa. Apartamento. Tu apartamento — Stiles puede oír en el quiebre de la línea, que Derek cierra el puño alrededor del móvil y agradece calladamente no estar allí. La conversación está cargada por estática, como una forma tangible irritación. Al menos Stiles ya no teme realmente por su integridad física, pero un Derek enfadado es un Derek impredecible y un Derek impredecible hace cosas más estúpidas de las que Stiles es capaz de reparar.

Deaton nunca pasó esto con los Hale, Stiles está bastante seguro de eso.

— Qué.

— Me vio con la cuna y no cabía todo en el jeep y sólo quiere ayudar, ¿vale? Además tiene experiencia en esto. Niños, quiero decir. Bueno, niño, singular. Aunque se trata de mí, seguro que puede con cualquier cosa. No es que tu sobrino sea una cosa, por supuesto.

— No.

— Derek, vamos — de pronto se da cuenta de que el ruido de fondo ya no es estática, sino un llanto, continuo y angustiado —. Oh, Dios mío. ¿Qué le pasó? ¿Están bien? ¿Llamaste a la pediatra?

— Dile al Sheriff — Derek muerde cada palabra — que he tratado de todo. No soy un mal——

Y, oh, Stiles es un idiota. Escucha un poco más cerca el llanto, mucho más alto, como si Derek se hubiese acercado al niño y estuviese tratando de reacomodar todo para cogerlo en brazos, y su corazón se rompe un poco.

— Hey, no, no, Derek, papá no viene como Sheriff, ninguno de nosotros va como nada más que ciudadanos interesados en la adorabilidad de pequeños, uh, seres humanos.

— Stiles — Derek suena más cansado que furioso, casi resignado, y Stiles no está seguro de que cara pone, pero su padre detiene el auto a un costado del camino y estira una mano hacia él.

— Dame el teléfono.

— Papá — el Sheriff lo interrumpe quitándoselo de las manos.

— Hola, Derek. ¿Qué has tratado ya?

Stiles observa en alerta absoluta el dialogo más extraño que nunca había imaginado. Su padre sonríe un poco y murmura "uh" y "ahá" un par de veces. Finalmente, mira el techo y dice,

— Llena una tinaja con un pie de agua tibia y sienta al niño allí. Déjalo chapotear un rato. Hablamos luego — corta y el silencio se estira entre ellos, mientras el Sheriff regresa el auto al camino y Stiles marca un ritmo sobre sus rodillas.

— Debe ser difícil, tener que encargarse de algo así de pronto — dice su padre, un poco ausente.

— Sí — dice Stiles, porque no va a decir otra cosa, nope. Está de acuerdo, en cualquier caso.

El móvil vuelve a sonar un par de minutos después, cuando están estacionándose a dos calles del lujoso edificio residencial en que Derek aparentemente vive.

— Derek. Hey — saluda Stiles otra vez. Hay una pausa incómoda antes de que Derek hable. Una pausa con risas y sonidos de agua al fondo.

— Tu padre puede venir. Él. Dile gracias — Y corta.

Stiles se dobla, riendo.

— Derek — toma aire, con un dedo hacia su padre — dice gracias.

Stiles no está seguro de haberlo visto tan complacido en años.

— Pensé que podría funcionar.

Se miran un instante y ambos acaban riendo más por varios minutos antes de poder salir del auto. Su padre le empuja para que se pongan en camino y mete la bolsa dentro de la cuna. Stiles lo ayuda por uno de los extremos e ignora las miradas curiosas hasta el edificio.

El portero apenas levanta la cabeza de una revista de moda.

— ¿Stilinski, padre e hijo? — no los deja contestar — El señor Hale los espera — y apunta en dirección a un elevador.

Mientras tocan la puerta, su padre inclina la cabeza y murmura, un poco incómodo,

— Deberíamos haber traído algo para comer. Tu madre hubiese hecho galletas o algo.

Stiles lo mira en pánico hasta que Derek abre la puerta, empapado de la cintura hacia arriba, con un niño igual de mojado, aunque menos vestido, bajo el brazo. Tras ellos hay un camino de agua hasta lo que probablemente es la cocina o el baño.

Sam arruga la cara en lo que Stiles puede reconocer como un olfateo y no debería ser tan adorable, pero apenas sonríe, Stiles está estirando los brazos hacia él.

— Hey, amiguito. Sí, también me alegro de verte.

El niño murmura cosas que se alinean entre "amigo" y "jugar," hasta que Derek lo baja y deja que vuelva corriendo sobre sus huellas.

— Así que ese es Sam — dice su padre, llamando la atención del bebé, que sólo entonces se da cuenta de que hay un desconocido y regresa torpemente a esconderse tras las piernas de Derek, quien también mira a su padre un poco extraño, como si los fuera a morder.

Stiles se cubre la sonrisa con un puño.

— Gracias, Sheriff — dice, y al menos suena genuinamente agradecido. Ridículamente agradecido.

Stiles comienza a reír. Su padre lo calma con una bofetada en la cabeza.

— ¡Hey!

— Llámame John, Derek.

Stiles se agacha junto a Derek y toma a Sam de la mano, que lo mira con desconfianza, como si no le hubiera sonreído hace cinco segundos.

— Confirma o niega: ¿Las cejas son de familia? — pregunta, jugando a agitar su mano y soltarla. Sammy lo empuja y Stiles finge caer sobre su trasero para hacerlo reír. Derek lo mira con la misma expresión, tres cuartas partes impresionada, irritada, pero no agresiva, y Stiles no tiene la menor idea de qué significa. Su padre cubre su sonrisa con una mano y los ojos arrugados y Sammy tira de su ropa, exigiendo otra vez, otra vez.

Stiles recuerda que Derek, bajo influencia de matalobos, confesó haber tenido hermanos pequeños. Cuando Derek coge a Sam en brazos y se disculpa para ir a vestirlo, Stiles abruptamente no puede dejar de pensar en eso. ¿Cuánto más pequeños? ¿Cuantos años tenían?

Su suspiro es tan patético y miserable que su padre le pone una mano en la nuca, aunque su sonrisa no es realmente reconfortante.

2.

Stiles no tiene idea qué le dijo Derek a la manada (él se limitó a darles la dirección y decirles que Sam era hijo de Laura, después del proceso terapéutico post-"Derek y un bebé," que es un poco inesperado: Scott llora), pero ninguno de ellos parece remotamente molesto.

Para sorpresa de nadie, Boyd resulta saber exactamente cómo tomarlo en brazos y hacerlo reír, pero, en un giro inesperado, es Isaac el que no le quiere a menos de un metro de distancia y gime cada vez que se le acerca.

— Es muy pequeño — apunta Erica, dándole al bebé un golpecito en la frente con el índice, en su posición más sobre el hombro de Boyd que en sus manos. El niño se ríe y Boyd sonríe, y Stiles agita la cabeza. Pueden ver como Erica se derrite. Daría más vergüenza ajena si Sammy no hubiese saludado a Stiles arrastrándolo por el apartamento de la mano como un juguete nuevo.

— Lo es — asiente Boyd, pasándolo de hombro a hombro con una mano. El bebé le da palmadas sobre la cabeza y gruñe, entre risitas.

— ¿Quieres uno? — ofrece Erica, porque es Erica, estirando los brazos para cogerlo, y toqueteando a Boyd bastante más de lo necesario en el camino.

Stiles y Scott, que se ha mantenido a distancia de observación prudente junto a Isaac, intercambian muecas.

— ¿Deberíamos dejarlos solos? — murmura Scott, mayormente en broma.

— Honestamente, no estoy seguro?

Erica deja a Boyd quedarse con el chico para dirigir a Stiles una mirada aguda y peligrosa, que Stiles contesta inclinando la cabeza, porque ese es exactamente su punto. Satisfecha con el intercambio, Erica retrocede hasta su bolso y saca una muñeca. Boyd baja a Sammy al suelo y él corre hacia Erica, con los brazos abiertos. Aparentemente nunca eres demasiado pequeño para asumir que todos los juguetes son tuyos.

— Hey, uhm. Te traje algo — Erica suena sorprendida. Sam le da un abrazo torpe a la muñeca, sonriéndole a todo el mundo y luego repitiendo "bebé" en un loop infinito contra el plástico —. Sí, ella es un bebé, como tú.

Lydia sale de la cocina con el laptop abierto entre las manos, el ceño fruncido y Derek tras ella, con expresión compungida. Como suelen acabar sus encuentros cercanos.

Scott mira a Stiles con una sonrisa pícara y Stiles se ahoga con aire. No, no, no, un mundo de no.

Lydia equilibra el laptop en la mesilla de café para que todos vean a Jackson y gruñan en saludo. Jackson entorna los ojos, perfectamente visible en la tecnología más costosa que el Señor Martin pudo pagar.

Lydia, por el otro lado, ha pasado de Jackson para mirar a Erica y el niño con el ceño fruncido, mordiéndose el labio. Luego sonríe, pillando a Stiles desprevenido, porque puede que sus intenciones hayan cambiado de objetivo, pero sus hormonas siguen exactamente iguales, muchas gracias y de nada, oh, Dios.

Scott le da un codazo.

— Wow — dice Lydia, mientras Stiles empuja a Scott — esa es una de las muñecas que eran populares en los ochenta, ¿no?

— Probablemente — contesta Erica, sin dejar de mirar a Sammy, ya más curiosa que conmovida —. Mi tía era coleccionista y me la regaló antes de mudarse. Es vieja.

— Se nota — murmura Jackson, bastante alto. Lydia pone una palma sobre la pantalla y con la otra quita el volumen de los parlantes. Jackson grita, inaudible, y gesticula obscenidades.

— Siempre quise una — admite Lydia, soplando su flequillo y volviendo a subir el volumen.

— Es hermosa — dice Stiles.

— Es una muñeca — oyen a Jackson, fuerte y claro.

— Todos pueden ver eso.

— Es un niño. Va a crecer raro.

Derek hace la mueca más profunda de todos ellos. Stiles se siente estúpidamente orgulloso.

— ¿Hablas en serio? — dice Stiles, intercambiando una mirada con Lydia.

— Más tarde le enviaré un regalo de verdad.

— ¿Qué? ¿Este es imaginario?

Lydia cierra el laptop con un bufido y Erica se ríe. El niño hipa una risa y corre a buscar uno de los animales de felpa que Stiles le regaló.
Es un perro vagamente deforme que perdió un ojo en el camino. Era su favorito. A Sammy no parece importarle su estado, con el perro bajo un brazo y la muñeca en el otro.

De vuelta, da tropiezos hasta Derek, para enseñárselos. Derek se agacha con una sonrisa pequeña y resuena en la sala la inhalación sorprendida.

Es un poco surreal, es, es la cosa. De pronto vuelven a parecerse un poco, cuando sonríen. Derek se ve veinte años más joven (se ve de veinte años, Stiles trata de aceptar que esa es su edad) y absolutamente inofensivo. Esa es, al menos, la parte que Stiles sabe que comparte con el resto. Su corazón sacudiéndose como animal enjaulado es una reacción individual y por las miradas de Erica y Scott, sabe que no es exactamente sutil.
Lydia también le está dando una mirada de circunstancias, pero es Lydia, Lydia se dio cuenta de que Stiles ya no estaba enamorado de ella con cinco minutos de conversación. Lydia sabe que Stiles se pasó de la sartén al fuego y en vez de tratar de ayudarlo, se ríe de él todo el tiempo. Como ahora.

Scott le da otro codazo y Stiles se gira hacia él, dando palmadas al aire, — No. Cállate. Mal perro.

Scott levanta las cejas, ofendido, y Stiles finge concentrarse en Sammy. A la muñeca le faltan algunos mechones de cabello y su vestido tiene agujeros de polilla en varias partes, pero Derek aún sonríe, Erica está fascinada, Boyd parece un padre orgulloso y Scott agita la cabeza, entorna los ojos. Stiles se muerde el labio. Siente que están a dos minutos de comenzar a cantar kumbaya, es un poco delirante.

— ¿Qué es eso? — pregunta Isaac, apuntando al animal de felpa de Stiles y rompiendo el silencio — ¿Un lobo?

Sammy levanta el juguete y aúlla.

Stiles evita mirar a todos los presentes mientras se ahoga con aire.

&

Es sólo un par de días después que Lydia entra al apartamento, con Isaac tras ella y cargando una caja que apenas pasa por la puerta. Lydia va tecleando algo en la laptop y Stiles observa entre uno y otro, tratando de prever la catástrofe, pero es Lydia y Stiles no es tan iluso como para creer que puede prever a Lydia, en cualquier tipo de escenario.

Derek tiene a Sammy sobre los hombros, mientras Boyd y Erica preparan algo en la cocina. Lydia deja el laptop sobre un brazo del sillón y Jackson saluda alegremente a Scott y Stiles, "gónadas primera y segunda." Derek le gruñe, pero Sammy está muy concentrado empuñando mechones de pelo para extender su vocabulario con mala influencia.

Isaac suelta la caja junto a la mesilla de café y Erica se asoma.

— ¿Qué es eso?

Lydia sostiene su mirada mientras se agacha a abrir. Erica chifla y se agacha junto a ella.

— Eso — suena genuinamente impresionada — es genial. ¿No lo tienes en grande?

— ¿Qué demonios es eso? —suelta Jackson, indignado.

Lydia se gira para sonreírle con todos los dientes, cejas levantadas en falsa inocencia.

Scott empuja a Stiles con el hombro y, qué, Stiles es un joven saludable, Lydia es una Diosa, sus reacciones físicas no son su culpa. Derek también le está dando una mirada irritada y Stiles arruga la cara, tratando de ignorar su propio e intempestivo sonrojo. Fantástico recordatorio de que ya no tiene vida privada. Realmente. Maravilloso.

— Mi juguete favorito cuando tenía cuatro años — contesta Lydia. Erica se echa a reír.

— Los autos son para niños — gime Jackson.

— Y para chicas a las que les gusta conducir, Jackson. No veo tu punto.

— Porque no hay uno —interrumpe Stiles, levantándose del sofá.

Boyd sale justo a tiempo para bajar a Sammy de los hombros de Derek, en mitad de un aleteo particularmente desequilibrado. Ya en sus pies, el niño corre a abrazar el auto con los brazos extendidos y babear el parabrisas.

Stiles aún no se atreve a preguntarle a Derek si la afectuosidad liquida es parte de su personalidad o algo más, digamos, lunático.

Cuando se gira, se da cuenta de que Scott le está dando una mirada pensativa. Lo cual es preocupante.

— Te apuesto que el primer juguete de Allison fueron arco y flechas — dice, interrumpiendo cualquiera haya sido su mala, pésima, horrible idea (Scott no tiene otras, Stiles lo sabría, piensan prácticamente igual en ese sentido).

Su amigo abre la boca, frunce el ceño y luego se limita a golpearle sin fuerza, aunque Stiles se queja en voz alta, — ¡Traición! ¡Alta traición!

Sammy se ríe cuando los oye e Isaac coge a Scott del cuello para darle una quemada en la coronilla que luce honestamente dolorosa, pero Scott sólo se ríe más. Erica se acerca a Stiles y coge su tobillo con una mano, se apoya en su rodilla. Jackson insulta sus intelectos colectivos tratando de evitar groserías, con hilarantes y mal disimuladas miradas a Derek, que los observa con aire resignado.

Sammy empuja el auto hacia ellos, ignorando las indicaciones de Lydia de que podría conducirlo, para finalmente dejarse caer entre las piernas de Scott y Stiles, pataleando.

Stiles lo levanta de un brazo y Sammy se abraza a su pierna y al cabello de Erica, sonriendo con los colmillos más pequeños del mundo.

Stiles observa a Derek sonreír hacia ninguna dirección y su estómago hace algo extraño. Puede sentir varias miradas sobre él. Otra vez. Los ignora con diferentes medidas de efectividad (particularmente porque Erica le clava las uñas en el abdomen).

Sammy los interrumpe, cayendo de espaldas sobre el auto y lloriqueando de sorpresa. El auto parpadea luces de alarma, como uno de verdad.

Stiles lo levanta de nuevo y lo sostiene, le da palmaditas y murmura, completamente honesto:

— Hey, Sammy, ¿quién es mi lobo favorito? Dame una sonrisa, anda. ¿Por mí? ¿Por el tío Stiles?

Sammy le muerde la mano, pero con más encías que dientes, así que Stiles escoge interpretarlo como un gesto de afecto.

&

Más tarde, Lydia se ha ido, con reiterados recordatorios de que ya están los resultados de las postulaciones universitarias. Y tras acabar haciendo que Jackson revele que se muda a Massachusetts para estar con ella.

Lo cual.

Massachusetts. Jackson.

Stiles se estuvo riendo cinco minutos sin parar, es fantástico. Lydia, por supuesto, fingió desinterés, un marcadamente fulgurante desinterés y Stiles se alegra de poder estar feliz por ella, de verdad. Lydia incluso se despidió de él individualmente, aunque sólo porque Sammy se había rehusado a soltarlo después del accidente con el auto.

Scott y el resto salen por pizza, así que Stiles se ofrece a ayudar con el bebé. No exactamente su mejor idea, considerando. Meterlo a su vieja cuna es surreal, especialmente considerando que ese era su animal de felpa junto a la almohada y puede reconocer una manta vieja que Isaac trajo a sus pies.

Si se concentra, puede reconocer la esencia de la manada en el cuarto, gruesa y... ¿Cálida? No está seguro de cómo definirla, pero no es una peste sudorosa, como imaginada. Es un poco de cada uno de ellos.

Derek observa desde el marco de la puerta, con los brazos cruzados.

— ¿Qué pasó con su padre? — pregunta, en el fondo esperando que Derek lo mande a la mierda.

Necesita algo de rechazo. Está comenzando a darse ideas. Malas ideas. ¿Ven? No hay de otro tipo, no en su vida.

— Está muerto — contesta Derek, en cambio. Stiles, estúpidamente, pone un ojo en Sam, como si fuese a traumatizarle oír algo que no puede entender. Sam está durmiendo como una roca, con una mano empuñada alrededor del Señor Huesos (bebé Stiles no era particularmente creativo) y el resto de extremidades estiradas en todas direcciones —. Era el segundo de la manada — continua, en un susurro que hace a Stiles saltar un palmo —. Su madre era el alfa.

Stiles sólo se gira tres cuartos, más con los ojos en la cuna que en el objeto de su... atención, abruptamente cerca. No es exactamente una conversación donde le convenga que Derek huela sus intenciones.

No es que tenga intenciones, se recuerda.

No es tan estúpido.

— Entonces su madre era un alfa y su padre era... un alfa en entrenamiento — toca la mano de Sammy con un dedo y el bebé lo envuelve con el puño por instinto —. Vas a ser un monstruo, Sam.

— Lo es — Derek está tan cerca que siente cuando se encoge de hombros.

— ¿Cómo puedes decir eso? — Stiles gesticula, ofendido por alguna razón más allá de su comprensión —. Mira esta carita.

Derek lo mira a él, con las cejas levantadas. Stiles vuelve a señalar al niño, con ambos índices. Derek agita la cabeza, con la sonrisa más pequeña de mundo, y sale dando zancadas.

Stiles lo sigue, con un par de miradas atrás. Es difícil dejar de preocuparse por algo tan pequeño e inofensivo. Es difícil dejar de preocuparse de Scott, y, vale, de Derek, la mayoría del tiempo. Y Stiles no debería pensar en eso. Tiene un mantra y todo: "Derek es el alfa y si lo matan es sólo culpa suya." Se lo tiene que repetir más a menudo de lo que resulta saludable.

— ¿Puedo hacerte una pregunta?

Derek bufa y entra a la cocina. Sale medio minuto después con una cerveza y como Stiles aún lo mira expectante, suspira y se deja caer en el sofá.

— ¿Tengo alguna opción?

— Hombre-lobo —apunta Stiles, gesticulando entre ellos—. Alfeñique humano.

— Pregunta, Stiles.

— Es más una declaración de hechos — dice, sentándose al otro extremo del sofá —. Laura era un alfa. La manada ya tenía un alfa y un sustituto.

— ¿Cómo es que no nos mataron apenas vernos?

Stiles levanta un dedo y lo baja, porque. Bueno, exactamente.

— Estaba tratando de encontrar una manera más amable de ponerlo, pero, sí, eso.

Derek da un trago a la cerveza antes de dejarla a un lado.

— Lo intentaron. Así es como Laura y James se conocieron.

Stiles se contiene de bromear que eso explica tantas cosas acerca de los Hale, porque Derek va a entender cualquier cosa menos lo que Stiles quiere decir.

— ... vaya.

— Hasta donde sé, Sam fue un accidente — comenta, mirando hacia el cuarto —. Uno afortunado.

— Claramente.

— No tienes la menor idea.

— Nope.

Derek lo mira por sobre la lata con los ojos entrecerrados. Stiles espera que no tenga un aura de hormonas, porque no es el mejor momento. Si Derek lo menciona (por fin, murmura el traidor de su fuero interno), Stiles va a apuntar que jugar a la casita es contraproducente de su capacidad de no tener sentimientos, ¿vale?

— Un bebé de nuestra raza es raro. Los alfa pueden procrear como humanos, los betas tienen vagas posibilidades y los omegas son infértiles.

Stiles realmente querría tener una cerveza, de pronto. Diez cervezas. Veinte.

— ¿Entonces Allison y Scott...?

— Allison es humana, pero probablemente no.

— ¿Le has dicho a Scott?

— No.

Stiles se siente dividido entre justa indignación por su mejor amigo y lo miserable que Derek parece, como si realmente lamentara que Scott y Allison no puedan tener hijos. Lo que incluso en teoría resulta un poco alarmante.

— Sam fue la única razón por la que nos aceptaron — continua Derek —. Cuando James murió, su madre me ordenó que lo trajera. Su manada ya no es segura, no tanto como la nuestra.

— New York, New York — tararea, desesperado por aligerar el ambiente.

— La naturaleza de nuestro pacto con los cazadores no es secreto y facilita mucho las cosas — empieza Derek, irritado, pero Stiles lo interrumpe.

— Lo sé, lo sé, estaba bromeando — y no puede evitar agregar: —Ya casi nos matan una vez al mes solamente.

Derek gruñe, todo lo opuesto a divertido, pero Stiles trata de seguir sonriendo, a través de la imagen que se pinta en su cabeza, más y más clara.

— Asumo que el padre de Sam no murió de causas naturales.

— No.

Stiles se levanta, pensando en ir por algo a la cocina. Cerveza, sólo que no se le ocurre como coger una sin que Derek lo detenga. Agua. Arsénico, Dios, para no tener que oír una palabra más.

Se detiene junto al sillón para marcar un ritmo nervioso en el respaldo.

— Ustedes no tienen una expectativa de vida muy alta, ¿eh?

— No.

En ese momento, gracias a Dios, Isaac abre la puerta riendo, Erica y Scott tras él, Boyd cargando varias cajas de pizza sin una queja. Scott se serena apenas ve su rostro, pero Erica, después de su propia pausa, le da un empujón. Boyd pregunta si Sam está durmiendo y Scott hace una expresión hilarante de culpa.

— ¡Voy por soda! — decide Stiles, girándose en redondo y respirando profundo e ignorando a Scott entrar tras él en silencio.

Scott saca vasos y botellas, mientras habla y habla y habla acerca de piña y queso y cómo no deben juntar, y Stiles es un hereje, es antinatural, aunque no sea demasiado terrible con bacon, Scott puede aceptarlo con bacon, sólo porque es Stiles.

Stiles apoya la cabeza en la pared, sonríe y exhala.

&

Boyd hace aparecer otro animal de felpa usado, que Sammy babea con fascinación. Isaac compra una muñeca de trapo. Sam apenas la mira.

— Uh — Isaac finge muy mal que no le hiere la falta de reacción —. Creo que no le gusta.

— ¡Ja! — suelta Jackson.

Erica cierra el laptop con un golpe. Boyd mira a Lydia, pero ella sólo sonríe.

— Es el olor — explica Derek, levantando los platos de la mesa.

— ¿Qué?

— La muñeca huele nueva — mira a Isaac como si estuviese siendo lento —. Dale tiempo.

Stiles chista los dedos y se inclina hacia él.

— Oh, claro. Sus otros juguetes huelen a manada. Dah. ¿Es por eso que no le compras más juguetes? — Derek frunce el ceño.

— No necesita más juguetes.

— ¿Qué? ¿Eres amish? Los niños siempre necesitan más juguetes.

— Lo van a malcriar — gruñe.

— Oh, vamos. Mira esta carita — dice Erica, cogiendo a Sam del rostro. Sam gruñe el sonido más adorable del mundo y Erica entorna los ojos.

— Se parece a Derek — apunta Boyd.

— Un pequeño, adorable y sociable Derek — contesta Stiles, riendo por la nariz.

— Así que nada como Derek — Erica sonríe con los colmillos al aire.

— Tiene mejores modales — apunta Lydia, en tono muy razonable.

Derek deja los platos para cruzar los brazos.

— Nunca se deberían haber hecho amigos — dice entre dientes. Stiles tiene que admitir que es casi tan adorable como su sobrino. Luego tiene que patearse por dentro.

— Demasiado tarde — contesta, riendo un poco nervioso.

— ¿Celoso? — bromea Erica, batiendo las pestañas.

Scott tose.

— En extremo — dice Derek, sarcástico, y estira los brazos hacia su sobrino, encontrando los ojos de Stiles, con el ceño fruncido.

Stiles baja la cabeza y decide en voz alta que tiene cosas muy importantes qué hacer. Lo que no es mentira: universidad y todo eso. Empacar. Recordarle a su padre que está vivo.

Scott asiente, aunque parece un poco alarmado, y Erica pasa un brazo sobre su cuello.

— Hueles miserable, chico maravilla — murmura junto a su oído.

Stiles se encoge de hombros y mira un punto sobre la pared tras Derek para sonreír en despedida. Derek deja que Sammy se le trepe con ridícula seriedad y apenas inclina la cabeza. Stiles agita su mano. Sammy imita el gesto.

Seguro que realmente tiene muchas y buenas razones para irse. Cosas que no tienen nada que ver con la cara de Derek. De pronto no recuerda ninguna de ellas, pero seguro en el camino se le ocurrirá algo.

3.

Su padre observa sus ires y venires de la casa Hale con una sorprendente paciencia y Stiles no está preparado para la Inquisición Española. ¿Quién lo está? Lo cual, considerando su vida, realmente habla muy mal de él.

— Así que... — arremete, durante un almuerzo a menos de un mes de su vuelo al otro extremo de California —. Derek.

Stiles opta por tomar la conversación por los cuernos. Apenas deja de ahogarse con su ensalada.

— Derek — tose —. Derek quiere que todo el mundo piense que es un villano, pero es cómicamente malo en ello. Es una buena persona, en el fondo.

— ¿Bueno, eh?

— Es triste lo terrible que se le da hacer de monstruo, especialmente considerando su, uh — tose más —, ya sabes, estatus como persona de interés.

El Sheriff se inclina sobre su comida con expresión divertida.

— ¿Hijo, estás tratando de decirme algo?

— ¿Además de que Derek es bastante mejor persona de lo que parece? No — Stiles frunce el ceño — ¿Lo estoy?

— Oh — sonríe demasiado —, ya veo.

— ¿Qué?

— Nada.

— Porque eso no es críptico.

— Creo que deberías ir a echarle una mano a Derek si no tienes nada mejor que hacer.

Stiles sabe que su expresión de sorpresa es un poco exagerada, pero no logra contenerse. Lo apunta con el tenedor, razonablemente sospechoso.

— Quieres que vaya a casa de Derek.

— ¿No debería? — Y parece estarlo pensando en serio, así que Stiles abre la boca. La cierra. La abre. Agita la cabeza y dibuja un circulo con el cubierto.

— No tengo idea cómo se supone que debo contestar eso.

— Me acabas de decir que es un tipo fantástico — su padre se encoge de hombros —. Te creo.

— ¡No es fantástico! Derek no es... vale, es un poco fantástico — admite con dificultad. Se da cuenta de que es probablemente la primera vez que admite pensar eso fuera de su cabeza y nope, no suena menos demente — debajo de toda la actitud. Pero es un montón de actitud. En realidad es arisco la mayor parte del tiempo. Es su estado natural.

— No ha sido, qué, "arisco" — gesticula las comillas — conmigo.

Abruptamente alarmado, Stiles recuerda que Derek y su padre hablan por teléfono ahora. Mayormente acerca de Sam. Posiblemente de otras cosas. Stiles no tiene idea. No está muy seguro de querer saber, aunque no, realmente, está desesperado por saber.

— Uh, no, porque tiene miedo de que le quites a su hijo — se muerde la lengua — ¡Sobrino! Bebé. Cosa. Ya sabes.

— ¿De verdad?

— Sí.

El Sheriff finge meditarlo, antes de declarar,

— Entonces ve y asegúrale que no le confiaría a solas con mi hijo si no pensara que se merece un mínimo de confianza.

Stiles se ahoga con aire.

— ¿Confías en él?

— Tú y Scott le culparon de asesinar a su hermana y aun así te deja cuidar de su sobrino. Puede no ser el mejor juez de carácter, pero tiene un espíritu indulgente y tú confías en él. Eso me basta.

— ¡Yo no! ¡Él no! No... yo...

— ¿Esto es novedad para ti?

La sonrisa de su padre le indica que Stiles ha sido sutil como un elefante en una tienda de cristalería.

— ¿Por qué me haces esto? — gime, apoyando la frente sobre la mesa.

— A ti no te gusta el baseball.

A Derek le gustan los deportes. Stiles no sabría eso si no pasara una cantidad ridícula de tiempo observándolo. Las raras veces que compra el periódico o ve televisión, y no tiene que ver con alguien muerto (o no-muerto, según sea el caso), es un campeonato u otro.

El silencio se estira apaciblemente, pero Stiles ya conoce esos silencios. Su padre es el sheriff, ante todo. Pillarle desprevenido es la mitad de la técnica. Y la diversión, probablemente.

— Así que... la universidad.

Stiles gime de nuevo.

— No me lo recuerdes.

— Vas a volver para las fiestas, ¿no?

— Por supuesto.

— Podríamos organizar algo, invitar a los Hale.

Stiles vuelve a quedarse sin palabras por un momento y empuja su plato, con el estómago dado vuelta.

— ¿Qué?

— Melissa vendrá de cualquier forma. Y Scott. Y me imagino que traerá a Allison.

— Si quieres fingir que tienes nietos, papá, ya hemos hablado de esto — se cubre el rostro con las manos —. Dame unos años.

— Es una casa grande.

— ¿Hablas en serio?

— Serio como un ataque cardiaco — contesta, sonriendo mucho —. Por la soledad.

— Augh, no, no es justo, papá, no puedes. No.

Stiles le tira una arveja haciendo palanca con una cuchara y el sheriff esquiva, riendo.

— Tienes mucho tiempo para hacerte a la idea, hijo.

Stiles decide levantar la mesa entonces, aunque ninguno ha terminado, pero su padre es un hombre inteligente y visitar a los Hale no es una terrible idea. No más terrible que quedarse allí, por lo menos.

&

Cuando llega, muy en la tarde, Derek está solo con Sam, por una vez. Sam saluda un alegre — hola, hola, hola — desde su posición al centro de la sala, rodeado de juguetes. Derek inclina la cabeza a un lado y Stiles pasa junto a él con un,

— Creo que a mi papá le agradas más de lo que le agrado yo.

Derek parece más alarmado que confundido, mientras cierra la puerta.

— ... es tu padre — contesta, luego de la pausa, siguiéndolo hasta el sofá.

— Quieres que vayas a la casa el próximo sábado. ¿Hay algo de baseball...?

— Semi-finales.

Stiles asiente, sentándose en el piso con la cabeza en los cojines para desordenarle a Sammy el cabello. El niño lo ignora, concentrado en ordenar a su público imaginario con mucha atención. Stiles se vuelve a Derek y sostiene su mirada hasta que Derek levanta una ceja, con los labios en una línea.

— ¿Qué?

— Deberías ir. Lleva al enano. Yo puedo echarle un ojo mientras ustedes beben cerveza y le gritan al televisor.

Derek no parece particularmente contento con la invitación. No parece realmente nada, labios en una línea pálida.

— No tienes porqué — arrastra las palabras.

— No, pero le agradas a mi papá, por alguna razón, y tu sobrino es adorable.

El silencio se estira y Stiles se vuelve a mirar a Sammy, dándole ordenes incomprensibles al auto de Lydia y gruñendo hacia el resto. La muñeca que Isaac le regaló está sentada sobre un camión que envió Jackson. El perro de Stiles está junto a Sam. Hay algunas cosas que no reconoce, pero nada parece nuevo: Unas piezas de comida plástica, un hombre araña sin cabeza, algunos legos del tamaño de su puño.

— Gracias — dice Derek, sobresaltándolo.

Stiles se vuelve, pero Derek está mirando a Sam fijamente.

Stiles suspira y se dedica a deducir cómo Sammy ha nombrado a los juguetes. El auto de Lydia se llama "burrum," mientras que la muñeca de Erica es "bebé." El perro de Stiles, por el otro lado...

— Dewek. Aquí.

Stiles se parte.

— Oh, Dios mío. Eso es lo mejor que he escuchado——

— Cállate, Stiles — dice Derek, por las comisuras de la boca, para que Sammy no le oiga. Se agacha junto a su sobrino, cogiendo el animal de felpa, explicando con impaciencia: — Stiles te regaló esto. Stiles.

— ¿Sais?

Stiles se ríe más. Derek tiene la punta de las orejas rojas. Esto es fantástico.

— No, no, su nombre es Señor Huesos, no Stiles, pero puedes llamarlo Derek, Derek es un buen nombre, llámalo Derek.

— Sais — insiste Sam, sonriendo en su dirección —. Ven.

Stiles se serena como si le hubieran sacudido. Y un poco, siente como si eso hubiera pasado. Derek lo mira raro, no exactamente enfadado, pero no feliz, de lejos.

— Oh, Dios mío. No le habla al perro. Me habla a mí.

— No es un perro — masculla Derek, pero es suave.

— Dewek — Sammy levanta el juguete alegremente, al parecer orgulloso de comprender a qué se refieren.

— Vale, es un lobo — Stiles aguanta dos segundos —. Llamado Derek.

— Cállate.

Stiles ríe hasta caer de espaldas y Sammy se le trepa encima. Juegan unos minutos. Sammy le tira el cabello y Stiles finge tenerlo atrapado. Le hace cosquillas para que se revuelve en sus brazos.

Se detiene cuando nota que Derek aún los mira, sin decir nada y aún sin parecer exactamente contento. Sammy aprovecha el relajo para regresar a su foro de juguetes y gruñir indicaciones. Stiles agita la cabeza y se sienta.

— Awww, mira, es el alfa más pequeñito de la tierra. Y su manada está en pedazos. Se parece a ti.

La expresión de Derek vuelve a algo familiar, justo en el punto entre ofendido y halagado. Stiles no tiene idea cómo eso es posible, pero no es lo que más le intriga de Derek, de lejos, así que no lo piensa demasiado.

— Tu juguete es el que está peor — apunta Derek al final, como tratando de insultarlo.

Es verdad. Stiles ya le había quitado un ojo, cuando no era mucho mayor que Sam, y había una pierna a medio coser. Ahora fijándose, esa pierna ya no está, el otro ojo ha desaparecido y una oreja está por romperse.

— Soy humano, es lo justo — se encoge de hombros.

Derek lo mira y, después de un minuto, al techo.

— Te adora — dice. Stiles parpadea y sacude su cerebro de extremo a extremo. Nope, Derek aún acaba de decir exactamente lo que Stiles cree haber oído. Los extremos de la boca de Derek se elevan un poco de nada —. No tengo idea porqué.

— Bueno, yo también le adoro. Es un engendro bastante adorable.

Derek hace de nuevo esa expresión compungida y Stiles se ríe, llamando la atención de Sammy, que frunce el ceño hacia él, pero se distrae rápido, después de que Stiles agita las manos en su dirección.

— Deberías llamar, cuando te vayas — dice Derek, sorprendiéndolo de nuevo.

Stiles lo mira con los ojos muy abiertos.

Es la primera admisión que Derek ha hecho de que Stiles deja la manada sin un sólo amago de pedir permiso. No es que Stiles estuviese planeando pedir permiso exactamente, pero Scott le ha llamado a descargarse de las charlas que Derek les da, acerca de distancia y amenazas y Scott estaba pensando quedarse de todas maneras, joder; y Stiles no ha recibido siquiera un comentario hasta ahora. Lo cual encajaba perfecto con su intención de fingir que no estaba pasando, demonios.

Se encoge, con un gemido. Sam gime con él y se le pega al regazo. Stiles le da palmaditas.

— Deberían dejar de recordármelo. Las cosas se han puesto tranquilas, por fin, ¿y me tengo que ir? ¿Cómo es eso justo? — bromea, pero con la voz cortada.

Derek le da una mirada corta.

— Allison se va contigo.

— Scott se queda, eso sí.

— ¿Tenías que recordármelo?

Stiles se ríe, un poco ahogado, y Sammy le da palmadas en la cara para llamar su atención.

— ¿Qué? ¿Qué quieres?

— Ven. Sais, ven. Aquí — Sammy lo empuja y jala hasta sentarlo junto al auto de Lydia.

Cuando mira a Derek para exigir una explicación, lo ve sonriendo con todos los dientes.

Stiles será estúpido, pero nadie debería tener derecho a ser tan guapo.

— Cree que eres parte de su manada — comenta Derek, con sorna. Probablemente debería ofenderlo, pero Stiles siente un abrupto y enorme afecto hacia Sammy. Sammy lo echará de menos, de seguro.

— ¿Y tú no?

— Soy un alfa. Puede sentirlo.

— Pero no se siente amenazado.

— Sabe que no le haría daño — suena orgulloso, y más que un poco impresionado.

Es injusto. Inhumano. Derek no tiene derecho a ser emotivo. Es suficientemente atractivo con toneladas de trauma y la callada admisión de que no es capaz de mantener relaciones humanas normales. Stiles se traga la depresión con una dosis de patético afecto, pero tiene que toser varias veces antes de lograr hablar.

Se echa de espaldas sobre la alfombra. Sammy gime su descontento.

— Estoy agotado — murmura, mirando el cielo oscuro por la ventana.

— Puedes quedarte — dice Derek, porque Derek es siempre el representante de las malas ideas. El presidente del club, por así decirlo.

— Debería irme — se sienta y agita la cabeza, con los ojos cerrados —. Pasar más tiempo con papá.

— Está bien — dice Derek, porque no le importa.

No le importa. Stiles debería recordar eso.

Stiles se ha levantado cuando, como entendiendo de que va el dialogo, Sammy empieza a agitar la cabeza y sollozar. Y no los gimoteos típicos de un raspón de rodillas, no. Escandalo completo, con gritos y pataleo.

— No. No, no, no — dice, abrazándose a la pierna de Stiles, que trata ridículamente de no llorar con él.

— Awww, no, oh, Dios mío, qué, Derek.

— No quiere que te vayas — Derek sonríe.

Stiles lo maldeciría si no hubiese publico impresionable presente. Publico que exige su atención más inmediata.

— Pero. Mi papá, Sam, tengo que ir a verle. Me echa de menos.

— No, Sais. Juega con mí, Sais. Sais juega.

— Ven aquí - Derek levanta a Sam en brazos. Una de las patadas al aire roza a Stiles por la coronilla —. Vete. Estaremos bien.

Stiles se levantan y quedan separados por el diámetro de Sam entre ellos, que se pega a la camisa de Stiles con garras literales. Stiles se pasa la mano por la cara, se mira los zapatos, la ropa. Afortunadamente, no es una de sus favoritas.

— Lo sé. Uh, adiós.

— Nos vemos.

— Sais — Sammy se queja, pataleando en su dirección, peludo de pies a cabeza —. Aquí, aquí.

— Oh, Dios mío, eres el peor — no huye, exactamente, más que nada porque la puerta está demasiado cerca —. El peor, Sammy. Nos vemos.

Cierra tras él y aún puede escuchar a Derek reír.

Injusto. Contra todo derecho humano. Cruel e inusual tortura.

Al menos los Hale no son más que tres, piensa, e inmediatamente se siente una terrible persona que probablemente se merece estar enamorado de una criatura paranormal con desorden post-traumático.

[i. ii.]

heya

chocolaticida — Mon, 21 Jan 2013 16:53:14 GMT

Tendré algún tiempo para escribir y quiero saber cuanta gente aún está por aquí. Así que:

Meme: 10 Palabras O Menos
# Me das un fandom + personaje / pareja / grupo.
# Escribo en 10 categorías diferentes.
# Cada "historia" sólo de 10 palabras o menos.

Categorías:

. Angst:
. AU:
. Crack!fic:
. Crossover:
. First Time:
. Fluff:
. Humor:
. Hurt/Comfort:
. Smut:
. UST:

Fandoms: Criminal Minds (+RPS), The Social Network (+RPS), One Direction RPS, Stargate: Atlantis, Merlin, Star Trek: TOS, The OC, House MD, Drake & Josh, Firefly, Teen Wolf, Once Upon A Time, Luther, Hey Arnold, Avatar: The Last Airbender, The Sandman, Adventure Time, My Little Pony: Friendship Is Magic, Toy Story, Wicked, Matilda, Orgullo y Prejuicio, Good Omens, Howl's Moving Castle, A Song Of Ice And Fire, Luther, Little Miss Sunshine, X-Men: First Class, Inception, Labyrinth. Crossovers.

*

Terminados:
Once Upon A Time | Ruby (Red)+(/Belle)
Hey, Arnold! | Arnold/Helga
Good Omens | Aziraphale/Crowley
Luther | Alice Morgan/John Luther
Teen Wolf | Derek Hale+(/Stiles Stilinski)
Inception | Eames+(/Arthur)

edit: meme cerrado. gracias por participar<3

Meme: Teen Wolf | Derek/Stiles

chocolaticida — Sun, 29 Jul 2012 03:41:46 GMT

Winamp Meme: Abres toda tu música en el programa de audio que uses, lo pones a reproducir al azar y escribes un drabble por canción hasta la cantidad que te de la gana. (Originalmente la idea era escribir en el tiempo de cada canción, pero yo escribo hasta que me parezca que la idea está cerrada, dentro de lo posible.)
Fandom: Teen Wolf
Pareja: Derek Hale/Stiles Stilinski
Nota: Estúpido sensual fandom :'
Advertencias: Violencia típica de la serie. Algunos AU. No tengo beta todavía sob.
Rating: Promedio PG-13, diría.
Palabras: 3000+

01.Ke$ha - Blah Blah Blah

—¿Es que no puedes callarte?

Stiles abre y cierra la boca, y por un momento, Derek piensa que finalmente podrá oírse pensar. Por unos cinco segundos, antes de que Stiles arremeta de nuevo:

—Es un problema, lo sé, y lo creas o no, no es mi estado natural. Es mi respuesta instintiva ante el peligro —antes de que Derek conteste, interrumpe: —¡Nunca dije que fuese un instinto razonable!

—¿Peligro? —repite, bajo su monólogo (dialogo implicaría que ambas partes se comunican), frunciendo el ceño.

—Es más como un tic nervioso —corrige— ¿Y puedes culparme? Mira, cuando te empieza a parecer razonable ir por la vida con un casco porque te pueden llover partes de tu propio auto es que tienes un problema. Mi problema es que estoy rodeado de un grupo de lobos inconscientes que olvidan al, vale, ligeramente menos fuerte ser humano, que les ha salvado la vida más de un par de veces. Así que lo mínimo es que te aguantes un poco de charla. Y lo digo de la mejor forma posible y recuerda lo de salvarte la vida y no me golpees en la cara, ¿vale? Ya no sé qué decirle a mi padre y creo que empieza a pensar que estoy metido en una pandilla.

—Nervios —es lo único que Derek oye. Stiles entorna los ojos y Derek le besa los labios antes de que pueda separarlos. Sólo lo suelta después de haberle dejado sin aire— ¿Estás más relajado?

Stiles trata de asentir y agitar la cabeza al mismo tiempo, pero no parece capaz de formular palabra, así que Derek se da por satisfecho.

02.Lana Del Rey - Diet Mountain Dew

Stiles acepta la mudanza con pocas quejas y muchos medicamentos. Comparado con Beacon Hills, New York es un mundo nuevo, pero le parece justo que el universo como lo conocía desaparezca con su madre. Ni siquiera puede oír a Scott sin ponerse a llorar como un bebé, así que deja de llamarlo a los pocos días. Beacon Hills se vuelve un recuerdo tan fácilmente que le parecería grotesco si lo pensara con atención, cosa que muy deliberadamente no hace, así que no es, en general, un problema: Scott y Beacon Hills. Le aterroriza olvidar a su madre, pero incluso pensarlo es absurdo. Todavía espera que cruce la puerta y comience a criticar el desastre que llaman apartamento.

Su padre pretende pasar más tiempo con él (la excusa original de la mudanza, aunque no es que necesitaran una), pero realmente pasa más tiempo con su viejo amigo Jack Daniels, mientras Stiles se sienta en la escalera de emergencia a fumar, porque no puede respirar cuando no-piensa en elefantes, y espera a que se duerma para cubrirlo con unas mantas e irse a la cama. Los cigarros lo hacen sentir estúpido y sabe que mayormente está esperando que su padre se dé cuenta y lo sermonee, que haga algo, cualquier cosa; pero también lo hacen sentir más adulto. Diferente. En Beacon Hills no podía ni acercarse a la licorería sin que sus padres se enteraran. Ahora lo llaman por su nombre de nacimiento en la escuela. Los profesores, por supuesto. Está bastante seguro que sus compañeros de clase todavía no se dan cuenta de que existe.

En general, él y su padre se llevan activamente convirtiéndose en ermitaños desde hace un par de meses. Derek y Laura Hale son las únicas personas que realmente conocen en toda la ciudad y Stiles los ha visto sólo un par de veces desde que llegaron, a pesar de que se sabe toda la triste historia de sus vidas. En Beacon Hills, todos la saben. Viven unos pisos más arriba y ayudaron a su padre a encontrar el apartamento.

Stiles choca a veces con Laura, por la mañana, camino a la escuela. Ella nunca se disculpa, pero siempre le sonríe como si estuvieran compartiendo un chiste que nadie más entiende. Stiles finge no tener idea qué se le pasa por la cabeza.

Derek es... Derek es mucho más esquivo y complicado y vagamente aterrador, pero a veces le observa fumando tres metros sobre él, sentado sobre la baranda como un equilibrista suicida. Como ahora mismo.

Stiles sube haciendo sonar sus pasos y aunque Derek no se inmuta, inclina un poco la cabeza cuando se apoya a su lado.

—Las estrellas están sobrevaloradas —dice, porque él y el silencio tienen una guerra declarada—. A menos que seas poeta o astrónomo, o, no sé, astrólogo, aunque todo el mundo sabe que esa no es una verdadera profesión —se muerde la lengua, pero no es capaz de callarse, aunque Derek no parece oírlo. ¿Quizá es sordo? —Ojalá hubiese luna llena.

—No —lo interrumpe Derek, bajando de la baranda con un salto que remece toda la estructura. Stiles se agarra de su brazo, asustado. Derek bufa sobre su cabeza, pero sin veneno—. Está bien.

—¿Estás loco? ¿Es por eso que nunca se te ve? ¿Tu hermana te encierra por tu propia seguridad y la de los desafortunados transeúntes que te rodeen?

Derek arruga la nariz, con aire ofendido. Stiles comienza a reír, aunque no se logra explica que es tan gracioso. Derek respira profundo y abruptamente abre los ojos, como si algo le hubiese sorprendido. Stiles aún se ríe, con lágrimas cayendo por sus mejillas. Derek lo ayuda a sentarse y pone una mano en su espalda hasta que puede respirar de nuevo.

Es el ataque más leve que ha tenido en semanas.

—Y yo soy el loco —oye apenas murmurar, y tose, ahogado con aire.

—No eres sordo —apunta Stiles, abandonando toda coherencia—. Obviamente. Quiero decir, cinco minutos atrás no tenía mucha información. Tú y tu hermana no son exactamente las personas más sociables y eso considerando que estamos en una ciudad famosa por sus autómatas.

Las cejas de Derek rozan con su cabello.

—¿En qué momento tomas aire?

—Es un misterio de la ciencia —sonríe.

Derek también sonríe, aunque es apenas una mueca, y regresa a su apartamento, agitando la cabeza como despedida. O como incredulidad ante la existencia de Stiles, en general.

Stiles grita un "BUENAS NOCHES" lo más irritantemente alegre posible y baja las escaleras corriendo. Ya en su ventana, levanta la cabeza y alcanza a ver a Derek con medio cuerpo asomado, siguiéndolo con la vista. Se mete al apartamento inmediatamente. Stiles se ríe con la sensación de que le hubiesen dado un golpe en el estomago.

—¿Stiles? —escucha.

—Aquí estoy, papá —tira la colilla al aire y observa cuanto se tarda en caer, antes de entrar.

03.Yeah Yeah Yeahs - Down Boy

—Derek, oh, por Dios.

—Quédate aquí.

—¿Qué parte de "trampa" no te queda clara? ¿Es la parte donde es una trampa? ¿O la parte donde definitivamente es una trampa?

—¡¿Tenemos alguna otra opción?! —Ruge en su cara. Stiles no retrocede, pero Derek puede oír cómo su corazón se desboca.

—Sí, sí la tenemos —murmura con un suspiro, como si Derek le estuviese obligando a admitirlo. Como si hasta donde le concierne, Derek hubiese rogado que le metieran un cuchillo en el estomago.

A pesar del dolor, lo que realmente siente es confusión. ¿Es que confiaba en Stiles? No, no puede ser tan imbécil. Ni siquiera logra mantenerse en pie. ¿En qué estaba pensando, cuando le dio un espacio en su manada? Es un humano, joder. ¿Qué esperaba?

Cuando Stiles pone una manta bajo su cabeza y aprieta una palma sobre la herida con algo que reduce el dolor, el mundo por un momento pierde todo sentido. ¿Qué...? Pero no, no, por Dios. Es Stiles.

Derek le va a romper todos los huesos del cuerpo, uno por uno.

—Soy completamente consciente de que me vas a matar apenas puedas moverte, lo cual quizá sea redundante para entonces, ya que probablemente esté muerto -ríe con la voz quebrada- y sé que esto es aparentemente muy complicado de entender, pero tus impulsos suicidas son mucho menos sutiles de lo que crees y poco estratégicamente viables. Para empezar, estoy bastante seguro de que si te pasa algo, Erica va a destruir por lo menos la mitad del pueblo, casas y todo. Y eso si es que está de buen ánimo.

Derek jadea, tratando desesperadamente de levantarse, moverse, pero su cuerpo está usando toda su energía en batallar el veneno. Stiles apoya la frente en su cabello y Derek no recuerda haber estado tan furioso en toda su vida.

—No quiero morir —continúa—, pero no quiero que muera mi padre o Scott o Lydia o tú, ¿vale? Estoy admitiendo que no quiero que te mueras, podrías parecer más sorprendido—. Derek logra gruñir débilmente y Stiles vuelve a reír, ahogado: —Oh, Dios. ¿Qué estoy haciendo? Lo siento, de verdad.

Se levanta. Derek logra ponerse de rodillas con un movimiento brusco y su cuerpo vuelve al suelo con un golpe.

—N—no. No. Stiles —habla más el lobo que el hombre y el lobo puede admitir que tiene miedo. Está aterrado—. Stiles.

—Quédate —Stiles lo observa desde el marco de la puerta, pálido y quieto—. Buen chico —murmura y Derek pierde la consciencia segundos después.

04.Marina and the Diamonds - The Outsider
(acónito: nombre cientifico de una planta conocida en inglés como wolfbane :D)

Le hubiese gustado dudar más antes de coger y cargar una pistola de la sala de evidencias (algún día tenían que cambiar las cerraduras, aunque no se los iba a recomendar él, exactamente), pero de todas las cosas ilegales que había hecho en el último tiempo, esta no era la peor, de lejos. A menos que las cosas fuesen mucho más mal de lo que planeaba, pero prefería no pensar en esa posibilidad.

La expresión de Derek al verlo fue un poco anticlimática: ni sorprendida ni agradecida. Irritado, quizá, pero considerando las cadenas (los Argents tenían problemas, muchos problemas, y algunos probablemente sexuales en los que Stiles prefería no concentrarse demasiado) y el atosigante olor del acónito, Stiles no se sintió muy aludido.

Allison estaba atada con cuerdas que parecían, al menos, comunes y corrientes, con el rostro pálido y cubierto de una capa de sudor. Stiles trató de no fijarse en ella. No podía imaginar estar en su posición sin que le ardieran los ojos.

—¿Uhm, hey? Hey.

Gerard se giró con una sonrisita, como si lo hubiese estado esperando. ¿Quién se creía? ¿Un villano de James Bond? Stiles tomó postura y apuntó, consciente de la ironía que le hacía vagamente hipócrita.

—Hijo, ten cuidado con eso —Gerard levantó las cejas, divertido—. Te puedes hacer daño.

—Recuerda que mi padre es el Sheriff, ¿verdad?

—Ex—Sheriff.

Stiles disparó justo sobre su cabeza, haciendo saltar a los otros tres ocupantes del calabozo y realmente, era un poco ofensivo. Allison ya conocía a su padre. ¿Realmente pensaba que no le iba a enseñar a defenderse de todas las formas posibles?

—Muy gracioso —entornó los ojos—. Debería dedicarse a la comedia, en vez de perseguir gente inocente. O en general, buscarse un hobby. Hay planes de retiro fabulosos estos días.

—No hay una sola persona inocente en esta sala, me temo —lo más hilarante era que realmente parecía triste por ello.

Stiles se mordió el labio inferior, tratando de ignorar las primeras burbujas de histeria subiendo por su garganta. Y las miradas de Derek y Allison, con las que genuinamente no quería encontrarse. Y el comenzar a darse cuenta de que realmente era él quien estaba finalmente enfrentando al individuo más intimidante en un pueblo integrado parcialmente por criaturas sobrenaturales, con nada más que una infancia disparándole a latas y la seguridad de que Gerard Argent lo pensaba absolutamente inofensivo. Stiles debía admitir que hace un par de horas, tampoco se habría pensado capaz de apuntar a alguien a la cara.

—¿Dónde está Scott? —no reconoció su voz. Probablemente porque apenas oía sobre el zumbar en sus oídos.

—Muerto.

Stiles apretó el gatillo. Vale, quizá la sorpresa colectiva era menos ofensiva cuando se encontraba paralizado porque le había disparado a alguien de verdad. En la pierna. Y a una persona bastante terrible, considerando. Y por una buena razón. Una excelente razón.

Sus manos temblaban horriblemente.

—Stiles, Stiles... —Allison trataba de decirle algo, pero no podía oírla bien. Gerard se había dejado caer al piso y gritaba.

Gritaba como oyó gritar a Scott antes de perderlo de vista.

Stiles tropezó un par de pasos hacia él, sin perder su mira.

—Dónde está Scott.

Gerard dejó de gritar y lo observó, estudiando fijamente el cañón de la pistola. Afortunadamente, porque Stiles era bastante consciente de la humedad sobre sus mejillas.

—Rodeado de cazadores —murmuró el anciano—. En un lugar seguro.

—Seguro para los cazadores —Stiles bufó y sollozó al mismo tiempo, tratando de secarse la cara con el puño izquierdo— ¿Allison, alguna idea? —preguntó sin volverse.

—Creo... puede ser —sonaba sorprendida, pero no asustada. Stiles la admiró, de pronto, ferozmente—. Creo que sí.

—¡Allison, no hagas esto! ¡Piensa en tu madre! —se arrastró un paso, pero Stiles lo detuvo con otro disparo a pocos metros.

—Oh, no. No, no, no. No vamos a hablar de ello. Usted menos que nadie. ¿Dónde está la llave? —Gerard frunció el ceño y Stiles gesticuló hacia Derek—. Llave.

—No.

Cinco balas, pensó, empujando el cañón sobre la frente del abuelo de Allison, por Dios, y sintiendo que podía identificar este como el momento en que iba a perder la cabeza. No me hagas hacer esto, por favor.

Había dejado de temblar.

—No quieres hacer esto —dijo Gerard, luciendo de pronto tan cansado y viejo como realmente era—. Sé que no quieres hacer esto.

Stiles se hubiese reído, si eso no significase romper a llorar.

—La llave —repitió, con un golpecito—. Y si deja de hablar, quizá Derek no se lo coma, aunque no prometo nada.

05.Yann Tiersen - Childhood

—Derek.

—Derek, cariño —su madre abre las cortinas, riendo—. Vas a llegar tarde a clase.

—Derek. ¡Derek! ¿Me oyes? Porque puedo hacer esto todo el día. Tengo práctica hablando con cuerpos inanimados. ¿Cuán patético es eso, eh? Despierta y dime. Derek, joder, por favor...

—¿Cinco minutos más? —murmura, abriendo los brazos para jalarla sobre la cama, como cuando era pequeño. Su madre se ríe y le besa la frente.

—No si quieres desayunar —se sienta junto a él—. Hijo, ¿qué pasa?

—...la manada te necesita. Piensa en Isaac. Piensa en Erica, por Dios. Boyle no puede encargarse de ellos solo. No van a sobrevivir ni dos días sin ti, lobo amargado. Y no estoy bromeando.

Derek se sienta en la cama y agita la cabeza, sonriendo.

—Amor, estás llorando —su madre pone una mano sobre su mejilla húmeda— ¿Qué pasa?

—Nada, mamá —la envuelve con los brazos y esconde la cabeza en su cuello, inhala—. Te amo, ¿sabes eso?

—Yo también te quiero —suena completamente confundida, pero no asustada. Jamás asustada— ¿Quieres que llame a Laura? ¿Pasa algo en la escuela?

—No, mamá. Sólo... —cierra los ojos—. Dame cinco minutos más. Cinco minutos.

—Esta bien, hijo. Todo estará bien...

—... Derek, por favor, no puedo hacer esto solo y sabes que es exactamente lo que va a pasar, porque nadie más tiene sus prioridades en orden.

El primer rostro que ve al abrir los ojos es Stiles, tan genuinamente preocupado que le hace reir a través de las lágrimas. Luego a Boyle, que inclina la cabeza en su dirección. Erica e Isaac se le tiran encima y Derek lo permite, demasiado cansado para hacer otra cosa.

-Ya puedes callarte -murmura, cerrando los ojos-. Estoy despierto.

06.Dionysos - Le Jour Le Plus Froid Du Monde

Derek había oído hablar de Deaton, pero no esperaba necesitar de sus servicios jamás. Bueno, jamás la última vez que había pensado en ello, hace una eternidad de años.

Laura lo arrastra a través del Bosque Oscuro y cruzando las Terribles Montañas (que realmente son un par de patéticos montes) a jalones y golpes, ignorando sus quejas.

—Estoy bien. No exageres—. Laura lo empuja contra un árbol— ¡Hey!

—Tienes. Una flecha. Enterrada. En el corazón —lo remece en cada pausa.

—Lo sé —contesta, porque "creo que no he parado de sangrar" no le parece muy buena respuesta.

—¡Entonces muévete!

Deaton es famoso, como brujo y doctor, pero sobre todo por el precio de su atención. Su reputación es tan magnífica como críptica, pero el conocimiento general es que mientras más grande el favor, más riesgo tienes de pagar con tus ojos, tus extremidades o tu capacidad de retener información. Y no es que Deaton sea un mal curandero, al contrario. Esos son sus precios. Derek oyó una vez que el método de cobranza de Deaton es en aquello que más necesitas, lo que es para ti, personalmente, más precioso.

Empuja a Laura por un acantilado apenas ven el castillo de Deaton asomando tras una colina. Es un acantilado pequeño, con un río y todo. Se asegura de oírla maldecirlo desde el fondo antes de continuar cojeando el resto del sendero. Para cuando alcanza el portal (mucho menos apabullante y bastante más pequeño de cerca), lo hace de rodillas. Las puertas se abren de par en par antes de que golpee y aparece... un chico pálido y flaco, de ojos brillantes.

—¿Qué eres? —pregunta, ayudándolo a levantarse. Suena como algo que pregunta por hábito y Derek no se siente particularmente ofendido, considerando.

—Hombre lobo.

—Es una flecha muy gruesa. ¿Cuánto dirías que usas realmente tu corazón, en una escala del uno al diez? Metafóricamente, quiero decir.

Derek no está seguro si el chico habla en serio o no, pero contesta, pensando en el incendio en qué murió casi toda su familia y en los cazadores que les persiguieron por meses, hasta herir al más débil (pista: no es su hermana, que probablemente ya está escalando el maldito acantilado).

—Veinte.

El chico ríe un sonido ahogado y le da palmaditas, no más dolorosas que los pasos que le obliga a avanzar.

—Podemos arreglar eso. No sé si te lo han dicho, pero aquí podemos arreglarlo todo.

Derek comienza a girarse para darle una intensa mirada de desconfianza, pero apenas cruzan el umbral, lo único que ve es el interior de sus párpados.

*

Inception | "Oficio"

chocolaticida — Mon, 23 Apr 2012 18:43:33 GMT

Título: Oficio.
Fandom: Inception.
Parejas: Arthur/Eames.
Rating: PG—13 por lenguaje.
Palabras:1141
Notas: Inspirado más que parcialmente por "When You're Smiling" de Michael Buble. Echaba de menos a este par de estúpidos :)

—¿Qué pasa con el trabajo en equipo? ¿Networking, Arthur? ¿No te resulta un concepto familiar?

—Networking es un problema que sufren otras personas, Señor Eames —contesta muy serio, caminando hacia la puerta junto a él. Eames se ríe.

En Moroco (en un hotel de New York, técnicamente) Eames imita a una chica Bond. Arthur no tiene idea cual. Al principio le parece que ha de ser una modelo conocida, hasta que Eames se le pega junto a la barra.

—Hey, doble cero —le susurra con escándalo— ¿Me invitas un trago?

Arthur entorna los ojos. Eames frunce los labios y se gira hacia el objetivo, pestañeando exageradamente.

"Gay," pronuncia en silencio, haciéndolo reír. Arthur esconde su rostro tras un vaso de whisky.

—¿Qué se le va a hacer? Así son todos los guapos. Mírate a ti. Casado, ¿verdad?

Holland levanta su mano izquierda sin anillo. Eames sonríe una hilera de perlas y cruza las piernas.

—Cuéntame más.

Arthur no logra contener su bufido, pero le da un guiño a Holland antes de desaparecer hacia el hotel. Alcanza a ver a Eames de soslayo, una mano deslizándose entre ellos y mordiéndose la sonrisa.

En Edimburgo, Eames insiste que deben visitar un cierto museo de arte que expone un cierto Dalí. Naya le hace un gesto obsceno sin mover un solo centímetro más del cuerpo. Arthur coge su chaqueta.

—Te acompaño hasta la cafetería más cercana.

—El museo tiene una cafetería estupenda.

—No, gracias.

—Yo invito.

—No.

—¿Qué pasa con el trabajo en equipo? ¿Networking, Arthur? ¿No te resulta un concepto familiar?

—Networking es un problema que sufren otras personas, Señor Eames —contesta muy serio, caminando hacia la puerta junto a él. Eames se ríe.

Al final lo acompaña al estúpido museo. El Dalí desaparece mientras Arthur está en el baño. Eames jura por su madre que no ha sido él, pero igualmente deben hacer una retirada estratégica vía camión de desechos reciclables.

Ariadne y él cenan frente a la Torre Eiffel a su cuenta. Ariadne le muestra fotografías de su gato y sus vacaciones en Venecia mientras Arthur escoge un vino, hasta que Eames le quita la carta y se desploma sobre el tercer asiento.

—Perdonen la tardanza. El tráfico es francamente terrible en esta época —inclina la silla hacia atrás para atajar un mesero y pedirle tres cervezas.

—Esto fue idea tuya —aunque lo intenta, Arthur no logra formularlo como pregunta.

Ariadne bate las pestañas y empuja su móvil hacia Eames.

—Este —dice en un hilo de voz groseramente complacido— es Escher. Y esto es Escher con hierba gatuna.

Eames se balancea en la silla.

—Fascinante.

Naya le habla de dosis y periodos, mientras Arthur tipea en silencio.

—... el efecto del doble de anestésico en el sistema nervioso podría ser irreparable, así que lo dejo a tu criterio. Lo cual admito que me preocupa. Eames dice hola.

—Hola —murmura— ¿Qué?

Arthur observa las palabras en la pantalla hasta que logra darles sentido: "Eames dice hola." Le da a la tecla de borrar con tanta fuerza que casi tira el laptop de la mesa.

—Dile a Eames que se puede ir a la mierda. Y que no acepte el trabajo con Vechey.

—Le diré que te llame —Naya se sigue riendo.

Arthur se encoge de hombros hacia el cuarto. Eames no tiene su numero telefónico.

Dos horas después, su móvil suena.

—... Eames —contesta, sin poder decidir si sentirse impresionado o irritado.

—¿Qué diablos pasa con Vechey? —pregunta Eames.

Arthur avanza los dos pasos hasta la cama y se deja caer de espaldas con un, "mff."

—... ¿Arthur?

—Aquí estoy. Un momento —se acomoda sobre las almohadas, preparando una lista mental de razones para dejar a Vechey en medio del desierto sin agua o comida. O signos vitales.

Apenas ha abierto la boca, Eames lo interrumpe.

—Eres una realmente horrible persona, querido. Terrible —dice abruptamente, como distraído, y corta la comunicación porque claramente ha acabado de perder la cabeza.

Arthur estudia el numero dos segundos antes de marcar rediscado.

—No aceptes el trabajo de Vechey. Tiene a la Interpol encima.

—Por supuesto, Arthur.

—Y no me digas "querido" —continúa.

—Lo que digas.

—¿Qué mierda te pasa?

Eames se ríe en su oreja y corta la comunicación.

Ariadne también se ríe. De forma mucho más denigrante.

Dom comienza a hablar de trenes.

Arthur decide que necesita nuevos amigos. O amigos, en general.

Eames no acepta el trabajo con Vechey. Arthur se entera por Yusuf, a quién llama a regañadientes para confirmar los contenidos de la entrega de Naya.

—Sinceramente lamento todos los inconvenientes —se disculpa Yusuf, sin sonar remotamente arrepentido—. Así son los negocios.

—No volveré a trabajar contigo —le recuerda. No tiene idea cómo es esto la parte casual de la conversación.

—Ah, pero ya no necesito trabajar, Arthur— contesta, alegremente.

—Podría matarte —insiste, por defender su argumento más que nada—. Espera. ¿Significa eso que mantienes tu hostal de la perdición por hobby?

—Todo gran hombre necesita pasatiempos.

—Hmm —sonríe a pesar de sí mismo—. Eso explica bastante.

Yusuf se ríe entre dientes.

—Eames no ha vuelvo a Mombasa desde ya sabes cuando.

—No he preguntado por-- ¿Qué? No me interesa.

—Sólo pensé que sería razonable mencionarlo. ¿Necesitas algo más, Arthur? Tengo excelentes remedios para la tensión.

—No, gracias. Espero no volver hablar contigo.

—Lo mismo digo.

Es posiblemente la conversación más cordial que sostiene en toda esa semana.

Arthur cepilla el cabello de Phili con la afabilidad enseñada por costumbre y asiente cada vez que James aparece con un nuevo objeto absolutamente superfluo.

—¡Arthur, Arthur, mira! ¡Tenemos un teléfono!

El teléfono es ridículamente promedio: Blanco, botones negros, números grandes. Arthur se gira a compartir una expresión incrédula con Dom, pero lo encuentra, para su disgusto, sonriendo enternecido.

—¿Nunca has pensado qué harás después de retirarte, Arthur? ¿Una casa...? ¿Una familia? Sabes que tienes un lugar aquí —Dom se vuelve a sonreírle como el absoluto psicótico que resulto ser.

—¡Arthur! —Philippa pone las manos en su cabello y levanta la cabeza.

—Lo siento —se disculpa, encogiéndose por dentro y por fuera.

La expresión Cobb en estéreo debería probablemente provocar un efecto diferente a reírse hasta las lágrimas, pero Arthur no es normal.

Ese es realmente el punto, pero Arthur no va a tratar de explicárselo a Dom.

—¿Quieres ir por un trago después de esto? —pregunta en el siguiente trabajo que se cruza con Eames.

Eames saca una bazuca de alguna parte absolutamente inverosímil, dispara sobre el contenedor de basura que los cubre y lo mira con el ceño fruncido, a medio agachar.

—¿Estás bromeando?

—No.

Eames se deja caer al piso y lo besa con la bazuca entre ellos. Arthur le tira el cabello y levanta su pistola. Eames se ríe contra su barbilla y deja caer la bazuca sobre él.

—Toda tuya, querido.

—No me llames--

—¿Quieres hacer los honores? —saca una granada.

Arthur frunce profundamente el ceño. Luego se encoge de hombros y acepta. Eames lo vuelve a besar antes de levantarse, con una AK—407 entre las manos.

—Ya no vale arrepentirse —dice, apenas audible sobre las explosiones.

Arthur entorna los ojos y trata de no reírse.

—No sabía que fuese una opción —contesta, jalando del seguro.

*

Meme: X-Men: First Class | Charles/Erik

chocolaticida — Tue, 10 Jan 2012 22:08:12 GMT

Meme: Winamp. (Pones toda tu música en el winamp, aprietas shuffle y vas escribiendo un drabble por canción, en el tiempo de la misma.)
Fandom: X-Men: First Class
Pareja: Charles Xavier/Erik Lehnsherr
Notas: Hay notitas bajo algunos títulos. Si dice "trampa" es que la idea me dio para más largo y escuché la canción dos o tres veces. Mi nota en general es el momento en que me quedé pegada mirando a la pantalla, pensando "¿PUEDEN DEJAR DE ANGSTEAR CINCO MINUTOS? CINCO MINUTOS. ¿ES ESO MUCHO PEDIR?"
Advertencias: Discriminación extrema, violencia no gráfica, algo de angst y un montón de AUs ridículos.
Rating: A lo más, PG-13.
Palabras: 2502.

01. Glee Cast - Halo/Walking On Sunshine
(JAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJAJA)

Charles lo acorrala en el salón, entre su silla de ruedas y una maquina de café.

—Amigo mio. No sabes cuanto agradezco su coperación en este momento tan...

—No me insultes —lo interrumpe Magneto, rápido—. No tenemos más opción que aceptar esta tregua. Por ahora.

—Siempre hay otras opciones —continua Charles, sonriendo—. Por ello te lo agradezco tanto más, Erik.

Magneto gesticula con su mano y mueve la maquina unos centimetros para ~~escapar~~ regresar con su equipo.

—Tu cara está haciendo algo muy extraño —saluda Emma, ceja delicadamente arqueada—. No va mucho con tu estilo, lamento decir.

—No tengo idea a qué te refieres —contesta Magneto, girando la cabeza para esconder su sonrisa.

02. Mandy Moore - Tangled OST - When Will My Life Begin (Reprise)
(Tangled AU)

Erik asume que estar atrapado indefinidamente en una mansión con todos los lujos no puede ser realmente horrible, pero lo ayuda a escapar por cuestión de principios.

Charles se detiene a la entrada del bosque y entierra una mano entre la hierba húmeda, fascinado.

—Oh —jadea.

—¿Qué?

—Los árboles, la tierra; es... increíble, Erik. No tenía idea de que era así. Gracias, amigo mío —su sonrisa brillante es sólo la mitad de la razón por la que Erik no es capaz de encontrar sus ojos, avergonzado.

03. Peaches feat. Beth Ditto - Two Guys (For Every Girl)
(Colegio/Vecinos/Algo así AU)

Angel pregunta desde cuando son amigos.

—Toda la vida, prácticamente —sonríe Charles, al mismo tiempo que Erik se encoge de hombros con, —Un par de años.

—Como diez años, pero están casados desde, oh, siempre —contesta Raven, con un trago a su cerveza, mientras Charles finge estar indignado y Erik finge apenas tolerarlo, sonriendo demasiado—. Esto apesta. Nadie va a escoger reto con Logan en la mesa—Raven encuentra los ojos de Angel y sonríen y Charles se endereza en su silla, porque tiene un sexto sentido entrenado acerca de estas cosas: —¿Pero no es el turno de Erik?

—Reto —contesta Erik, por supuesto, enseñando todos los dientes.

—¡Besa a Charles! —exigen Raven y Angel al mismo tiempo, antes de que Logan pueda siquiera abrir la boca.

04. Tori Amos - Mother Revolution
(Traaaaaampa.)

Emma se ríe y detiene el movimiento de su silla con la punta de una bota entre la rejilla de una rueda. Charles se inclina peligrosamente, enrojeciendo, pero ella misma lo sostiene por un hombro.

—Erik sabe exactamente lo que siento por él sin necesidad de sus juegos, Frost —la empuja con su mente, un paso o dos, sin esfuerzo—. No es falta de oportunidad lo que le mantiene alejado.

—Tengo dos ojos de frente, Xavier. Irá por ti, dado el incentivo correcto —murmura con expresión irritada, pero en un tono que logra ser perverso y aburrido al mismo tiempo.

Charles finge exagerado desconcierto.

—Es usted una romántica. Que sorpresa.

—Tengo debilidad por un sólo tipo de final, Xavier. El que me da lo que necesito —lo corta, ya impaciente—. Explícate, si estás tan convencido, y quizá te deje volver a la escuela en una pieza.

Charles se acomoda en su silla, con las manos enredadas en el regazo, más divertido que amedrentado. Esto es sólo un juego en el tablero, después de todo.

—Supones que Erik me tiene en mayor estima que a la mayoría de las personas y puedes tener razón —admite, con toda calma— pero te equivocas al juzgar mi importancia. Magneto me mataría cien veces si eso ganara su guerra. Puedes preguntarle si te resulta tan importante.

—¿En serio? Eres un telépata, Charles. Debería darte vergüenza.

Charles contesta con una mirada dura, que se deshace de inmediato en resignación.

—Nunca has estado en su mente, ¿verdad? La maravilla de Erik es que ni él mismo sabe lo que quiere hasta que se tropieza con la pregunta adecuada. Es refrescante, realmente.

Emma inclina la cabeza junto a él, por primera vez usando una expresión honesta: Curiosidad.

—Dices perdonar sus acciones más atroces. ¿Qué viste en su mente que fue tan terrible?

—No es lo que vi en su mente, sino en sus acciones, y no es un hecho imperdonable tanto como un recordatorio constante de mi posición en su vida, no viceversa —la corta en tono seco, dándole un golpecito a su silla. Emma aprieta los labios, aparentemente impresionada más allá de los rebates sarcasticos. Charles suspira, abruptamente aburrido de este intercambio inútil— ¿Puedo irme ya, señorita Frost o requiere mis habilidades para alguna otra cosa?

Después de eso, Emma llama a Azazel, con el ceño fruncido, pero sin otro comentario.

05. Regina Spektor - Buildings
(cuuuuuuursi eugh)

Charles ruega. ¿Ayuda o empeora la situación que eso logre lo que ningún argumento razonable pudo? Se pone de rodillas, coge su mano; todo el escenario. Erik gruñe —no te atrevas, cómo puedes, mein Gott, levántate— y repetidamente sólo —Charles—, muy quedo, seco . Los mísiles se hunden en el mar como un manojo de canicas.

Luego de ello, el resto de noches no parecen tan terribles; no en comparación y no por mucho, mucho tiempo. Erik huele indistintamente a pólvora y a sangre, murmura contra su rostro que falta poco, que están muy cerca de diferentes nombres, distintos lugares. Charles ruega hasta que se queda sin palabras para ello, hasta que sus respiraciones unidas son una plegaria sin sentido; ruega hasta que Moira está muerta, Emma Frost está muerta, hasta que los estudiantes son fantasmas en los pasillos de la mansión, detenidos en el horror de la futilidad en que viven; esperando la guerra o esperando la paz, como si fuesen exactamente lo mismo. Sólo Charles espera algo diferente y olvida qué es exactamente la mayoría del tiempo, atrapado junto al resto en un laberinto de su propia creación.

Erik vuelve a casa una noche y le besa los labios, dice —te traje un obsequio—: una caja cúbica, grande, húmeda; y Charles ruega por Raven, por todos ellos, por todo en este maldito, horrible mundo, con los ojos cerrados y las manos sosteniendo sus rostros unidos, tocando sus sienes con la punta de los dedos.

06. Wicked OST - What is this feeling?
(Universidad AU)

Erik sólo necesita cinco minutos para detestar todo acerca de su nuevo compañero de cuarto, desde su chaleco de octogenario hasta su animosa, estridente e incesante conversación. Describe el amoblado como fascinante. No es lo que tenían en Eton, ciertamente.

Escapa el bar antes de los quince minutos. Es un nuevo record.

Tony escupe su cerveza y en general, se expresa con mayor efusividad de lo que la situación amerita.

—Oh, pobre chico.

—¿Él? —bufa.

—Eres todo un mártir, un ejemplo a seguir, una historia de esfuerzo y, y sacrificio —Tony se sigue riendo —¿Cual era su nombre? ¿Javier?

—Charles Xavier —contesta Erik, con el tono que reserva para hablar de las fraternidades griegas.

Tony sólo se ríe más fuerte.

07. David Cook - Lie
(Trampa otra vez.)

Erik acaba su turno en el hospital y conduce su motocicleta hasta el estacionamiento de la universidad. Algunos alumnos de Charles lo saludan, charlan con él mientras espera a que su pareja termine de dictar clase. Charles lo saluda con sorpresa y afecto exagerados, como lo ha hecho cada día de esta rutina por más tiempo del que Erik intenta recordar. Se dirigen, luego, a una plaza cercana a su apartamento y juegan ajedrez o hablan hasta el atardecer. Usualmente.

Esta vez, Erik los dirige a una banca de madera, oscurecida por el tiempo, estrechando la mano de Charles una última vez antes de dejarla ir.

—¿Cuánto tiempo llevas aquí? —pregunta, grave, observando las palomas reunidas a los pies de un viejo.

—¿Perdón?

—No me insultes —lo corta—. No más. ¿Cuánto tiempo llevas aquí, conmigo?

—No sé de qué estás hablando —Charles trata de volver a coger su mano, pero Erik las enlaza sobre su regazo—. Siempre... siempre he estado aquí, contigo.

—Dime cuanto tiempo llevo encerrado en esta ridícula fantasía, entonces.

Las palomas se echan a volar.

—Erik...

—Dime qué fue lo que finalmente te provocó, al menos —continua, amargo—. Dame algo, Charles. Cualquier cosa.

—¿De qué estás hablando? —Charles suena genuinamente afectado. Erik no tiene la suficiente voluntad para continuar evitando sus ojos, su cara. Su expresión asustada y triste, sostenida sobre la certeza que estremece la realidad de todo lo que les rodea como una espada colgando de un hilo.

El parque se vuelve borroso. El viento hace remolinos de tierra y tira hojas verdes que se vuelven amarillas antes de crujir y destrozarse contra el suelo, todo en un par de segundos. El viejo se aleja por un sendero de tierra, desaparece al girar una esquina.

—Cual fue el crimen —insiste —lo suficientemente horrible para que decidieras encerrarme aquí, en mi mente o la tuya, no lo sé.

—¡No es una cárcel! No... —Charles sostiene su frente y abruptamente luce mucho mayor. Sus piernas, nota Erik, buscándolo, están absolutamente quietas— ¿No eres feliz?

—Irrelevante.

—Al contrario, Erik. Es lo más importante del mundo —Charles abre y cierra la boca, y finalmente baja la cabeza— ¿Eres feliz aquí?

—Estoy a tu merced. Si quieres la respuesta, puedes cogerla. Nada te detiene. ¿O has visto ya suficiente de esta abominación? ¿De lo que hecho de ti en esta... este lugar?

El silencio se extiende en tiempo y distancia, sofocante.

—He estado contigo todo el tiempo, amigo mío —confiesa Charles, a media voz.

—No —se oye murmurar—. No, es imposible.

Charles lo besa, bruscamente. Erik siente la humedad contra su rostro, los pequeños, patéticos, jadeos por aire. Estrecha con delicadeza la mano que aferra su suéter con demasiada fuerza.

Alles ist gut.

Ah.

—¿Cuánto tiempo llevo agonizando, Charles?

—No mucho —murmura en su quijada con una risita húmeda, histérica—. Aunque el tiempo es diferente aquí. Erik, Dios, lo lamento tanto. Oh, Dios...

—¿Cuánto tiempo me queda?

—No lo sé. No lo sé, no tengo la más mínima idea...

Erik lo besa hasta que puede oír el movimiento a su alrededor de un mundo avanzando, inconsciente.

08. T.A.T.U - Not Gonna Get Us
(Trampa, obvio. Y tuve que tomarme cinco minutos para partirme de risa y otros cinco para dejar de imaginarme a Charles y Erik a la poster lésbico. Pensé que debían saberlo.)

—Puedes decirlo.

Erik lo apoya entre una muralla y su brazo para darle una mirada curiosa.

—"Te lo dije." Ambos lo estamos pensando. Puedes sacartelo de encima. Sé que debes querer hacerlo —ríe Charles, provocándose un ataque de tos que les hace tropezar.

Erik lo ayuda a sentarse contra la única parte de la estructura que parece firme, preguntando a Charles si puede sentir a alguien.

—No logro encontrar una sola mente en al menos diez kilómetros a la redonda —le da una mirada aguda a su casco—. Ni una sola.

—Me alegra —Erik sonríe algo sarnoso. Aún tiene sangre en su rostro y traje. Charles combate las nauseas cerrando los ojos, pero el olor a cenizas parece impregnado en todas partes—. Y no estoy pensando en algo así. ¿Cómo puedes creer eso?

Parece genuinamente herido. Charles se apura en gesticular su arrepentimiento.

—Era una broma.

—¿Te parece que es momento de estar bromeando?

—Me parece que es el mejor momento para aligerar los ánimos de cualquier forma posible —contesta, resentido.

Erik hace esa expresión que tiene para sonreír sin realmente mover los labios y se acomoda junto a él.

—Bien puede serlo —admite—. Sólo puedo prometerte mi ayuda y compañía, lamentablemente.

—Entonces estaremos bien —concluye Charles, logrando sonreír honestamente—. Tú y yo, juntos contra el mundo. No tiene oportunidad.

Erik le da una mirada extraña, con demasiada cautela para su respuesta, muy quieta.

—Como debió haber sido.

Charles toca el reverso de su mano con dos dedos y Erik apoya el hombro contra el suyo.

—¿Erik?

—Por última vez, Magneto, Profesor. Magneto.

Charles arruga la nariz.

—Magneto. Está bien.

—Bien.

—¿Crees que Raven, ah, Mystique se encuentre bien?

Erik finalmente se ríe.

—Mejor que todos nosotros, amigo mío, te lo aseguro.

09. EvelynEvelyn - A Campaign Of Shock And Awe
(Circo/Freakshow AU. Trampa. Otra vez. Pero la idea no me dejaba tranquila.)

Charles sostiene la mano de Raven con fuerza. La única iluminación del pasillo está en las tarimas y ambos alcanzan apenas a ver cada escenario poniéndose de puntillas. No lo intenta con real esfuerzo, en verdad. Su madre los empuja, lamentando en voz alta que no sean como el resto.

—¿No quieren una fotografía, siquiera? Cain es un cielo. Miren como trata de hablar con las pobres criaturas. Oh, fuegos artificiales —finge los "oh" y "ah" junto al resto del publico hasta que se separan del grupo y murmura hacia ellos: —Terriblemente peligrosos, estos monstruos. No se alejen demasiado.

Raven se apega a Charles hasta que caminan como una sola persona, tropezando con el resto de niños normales que corren de un lado a otro.

—¡Y AQUÍ, SEÑORAS Y SEÑORES, EL HIJO DE SATAN MISMO! ¡AZAZEL!

Su madre no finge su inhalación esta vez. Tras el cristal, un hombre joven, enorme y rojo se desvanece en nubes de humo de esquina a esquina. Parece cansado y triste. Charles cierra los ojos, sostiene a Raven, y siguen avanzando en la oscuridad.

La última atracción es un niño no mayor que ellos, rodeado de estatuas de metal.

—Y FINALMENTE, LA MÁS IMPRESIONANTE DE NUESTRAS MARAVILLAS: MAGNUS.

Magnus levanta la quijada, un movimiento igualmente arrogante y patético, mientras las estatuas a su alrededor se mueven. Raven esconde la cara en su cuello. Charles la rodea con los brazos y en ese momento encuentra los ojos del otro lado del vidrio. Claros, como los suyos.

Quisiera matarlos a todos, escucha, como si Magnus estuviese junto a él. Podría matarlos, a todos ellos.

No, piensa Charles, sin saber quién contesta. Sí. No. Por favor.

Gimotea sobre el cabello de su hermana.

—¿Charles? —la escucha, media voz cortada.

—Estoy bien. Me ha sentado mal el refresco —fuerza una sonrisa.

—Charles —su madre lo coge del brazo con brusquedad y dice entre dientes: —Te está mirando.

Charles levanta la cabeza, sorprendido.

¿Quién eres? ¿Qué haces aquí? Piensa el niño tras el cristal con genuina curiosidad.

Un amigo, murmura Charles en su mente, aterrado.

La risa en la que Magnus estalla dentro de su cabeza es lo más horrible que Charles ha sentido en toda su vida. Más que las uñas de su madre clavadas en su brazo, jalándolo hacia la luz.

—Le ha caído mal el refresco —oye decir a Raven, muy bajo, y a Cain contestar con un expletivo.

—Ya era hora de irnos, de todas formas —los corta su madre, dejándolo ir con un empujón.

Raven lo ayuda a subir al auto y a fingir que duerme, mientras llora en su hombro el resto del camino a casa.

10. Marina & the Diamonds - Hollywood
(Esta idea totalmente la robe del kinkmeme gringo, pero me gusta tanto. Actores AU.)

—Es una oportunidad.

—Es un suicidio —gime Moira—. Yo me lavo las manos.

—Seguro no será tan malo. El guión es maravilloso y el director tiene un excelente curriculum.

—Y tu co-estrella será Erik Lehnsherr. Lehnsherr, Charles. Te va a comer vivo.

—Los rumores son ridículos, Moira. No me dirás que crees que alguien realmente patea cachorros en su tiempo libre, ¿verdad?

—Lo he visto ofender a cinco personas al mismo tiempo. Eso requiere un talento especial, cuidadosamente entrenado.

—Entonces es realmente afortunado lo difícil que resulta ofenderme, ¿no te parece?

—Me parece que estuvo en la cárcel por aturdir a uno de sus colegas por diferencias artísticas, Charles. Me parece que podrías esperar a algo mejor. Puedo conseguirte algo mejor, lo prometo. Sólo... dame tiempo. El publico americano aún tiene que conocerte.

—Te lo agradezco, querida, pero si quiero dejar de hacer comedias románticas, es la mejor oportunidad que tengo.

—Vale, está bien, como quieras. Pero no me llames llorando cuando Lehnsherr te haga pedazos y quieras renunciar al proyecto. Ni se te ocurra.

—No creo que vaya a ser tan terrible —sonríe.

En retrospectiva, realmente, ¿cómo iba a saberlo?

*

Índice

chocolaticida — Mon, 19 Dec 2011 04:42:01 GMT

Perdonen el spam, pero hace muchisimo tenía que hacer esto. :)

Fandom: American Idol RPS: Cookleta

.2010

Meme: "Matrimonio."

Meme: "Closer."

Meme: Angst

Winamp Meme II: 6 ficlets

la imagen que buscas no tiene precio (pa-pa-paparazzi)

.2009

Winamp Meme I: 6 ficlets

Esperando a que las luces se apaguen (coda de Deja Una Luz Encendida)

Deja Una Luz Encendida

Fandom: The Big Bang Theory

.2010

Meme: "Matrimonio."
Amy/Sheldon

Ficlet sin título
Sheldon/Penny

Fandom: Criminal Minds

.2010

Meme: "Matrimonio."
Garcia/Morgan.

todos los caminos llevan a roma
Garcia/Morgan

Meme: "Hardest of Hearts."
Garcia gen, Garcia/Morgan.

Un Arma Tibia
Reid/Amanda(Adam), Morgan/Reid gen, Morgan/Garcia gen.

.2009

Buscando páginas por el índice
Hotch/Rossi

.2008

Meme: "But you don't know me."
Morgan/Reid

Fandom: Howl's Moving Castle

.2010

Teenage Dream
Howl/Sophie, Martha/Michael, Justin/Lettie, Ben/Lettie

.2008

Meme: "Here's the day you hoped would never come."
Howl/Sophie

Fandom: Inception: Arthur/Eames

.2011

Rockabye Baby

Meme: Domesticidad. | Sonrisas. | Dom/Sub.

Winamp Meme: 3 ficlets.

.2010

Meme: 4 drabbles.

Escarlata

sin título

Fandom: Little Miss Sunshine: Dwayne/Frank

.2010

Meme: "Matrimonio"

.2009

Enjoy the silence

.2008

Meme: "I can hardly speak, my heart is beating so."

Fandom: The OC: Seth/Ryan

.2010

Meme: "Dream On"

.2008

Meme: "I know you think it's more than just bad luck."

Fandom: Panic At The Disco: Brendon/Ryan

.2009

Winamp Meme: 6 ficlets

el amor por otro nombre (podría no llamarse)

Fandom: Sherlock (BBC): John/Sherlock.

.2010

in girum imus nocte et consumimur igni

Hogwarts AU II

Hogwarts AU I

Meme: Vestidos de mujer.

Fandom: The Social Network

.2011

"5 veces en que Mark se dio cuenta de que con Eduardo todo iba mejor que con Sean" | "5 momentos en que Dustin estuvo a punto de dejar Facebook"
Eduardo/Mark gen. | Dustin gen.

las buenas intenciones son un concepto subjetivo
Dustin/Mark, Eduardo/Mark.

Winamp Meme: 10 Ficlets
Eduardo/Mark.

la red social
Eduardo/Mark

Fandom: Thor

.2011

Simpatía por el demonio.
Darcy/Loki.

Protocolo en la oficina y otras mentiras.
Darcy/Clint.

dónde se esconden las cosas salvajes
Darcy gen.

Fandom: X-Men: First Class: Charles/Erik

.2011

Sonámbulos

Meme: Felicidad. | Hombres y niños. | Domesticidad.

Fandom: Varios.

.2011

Todo lo que brilla es oro.
J-RPS: Tetsuya Ogawa (L'arc en Ciel)/Sakai Ayana (celebridad)

.2010

Meme: "Matrimonio."
Stargate: Atlantis: John/Rodney

sin título
Toy Story: humanos!Buzz/Woody

el año del tigre
Calvin (Calvin & Hobbs)/Mac (Mansión Foster)

The Williams Family Values
Sarah Williams (Labyrinth), Ariadne (Inception) gen.

nada menos que todo un hombre
Lord Of The Rings: Elrond/Estel(Aragorn)

Imágenes del Para Siempre
Queer As Folk: Brian/Michael

las estrellas arden y el fuego cruje (y todo resuena)
InkWorld: Dustfinger/Resa

Thor | Darcy/Loki

chocolaticida — Fri, 16 Sep 2011 21:31:30 GMT

Título: Simpatía por el demonio.
Fandom: Thor (película).
Parejas/Personajes: Darcy/Loki, Jane, Nick Fury.
Rating: PG.
Palabras: 707.
Notas: Para el womenlovefest. | El mismo juego que el post anterior, salió para Darcy/Loki: amistad y gestos de afecto. | Para sara_f_black que es, aparentemente, mi compañera en el delirio, jaja<3

Darcy ladea un poco la cabeza y aguza la mirada sobre la expresión absolutamente inocente de Loki.

-Vale -carraspea- ¿Introducción a la clase? No soy completamente estúpida.

*

-No -interrumpe Jane-. No pueden hacer esto. Loki es extremadamente peligroso y Darcy...

-Hey, no es problema -Darcy da palmaditas sobre su bolsillo, donde tiene el taser-. No puede usar sus poderes, ¿verdad?

Fury la estudia sin real expresión en su cara, que la verdad tiene suficiente actitud para ser bastante expresiva.

-No está obligada, señorita Lewis.

-¿Alguien ha logrado hacerle hablar? -pregunta, aguda.

Las esquinas de los labios de Fury se elevan dos milímetros y camina hasta la puerta. Jane apoya una mano en su espalda antes de dejarla salir por el pasillo, donde se encuentran con un agente de SHIELD que la mira con una expresión mitad impresionada y mitad compasiva todo el camino.

Darcy lo pisa "accidentalmente" antes de entrar a la sala-celda.

-Hey -se sienta frente a Loki, al otro lado de una enorme mesa blanca, esposado de pies y manos con un metal brillante. Él la mira atentamente y espera a que la puerta se cierre, con sólo un guardia dentro, antes de hablar.

-Darcy Lewis -empieza, con ceremonia-. Por lamentablemente breve que fue el momento en que mi mirada se detuvo sobre usted, sus ojos y exquisita figura llamaron mi atención. Sólo quería observarle un momento más, si era posible -pausa solemne-. Debe disculpar mi franqueza. Puede retirarse si así lo prefiere, pero agradecería profundamente vuestra compañía.

Darcy ladea un poco la cabeza y aguza la mirada sobre la expresión absolutamente inocente de Loki.

-Vale -carraspea- ¿Introducción a la clase? No soy completamente estúpida.

La expresión de Loki cae en picada a algo más honesto y peligroso, aunque no menos intenso.

-¿Realmente?

-Digamos que al menos no soy el que acaba de hacer el ridículo por nada -se encoge de hombros, sonriendo.

-Sus ojos son estéticamente agradables, como lo es su figura. ¿Es decir la verdad una práctica humillante en Midgard? Explicaría vuestra perturbadora admiración por mi hermano.

-Hey, tu hermano nos salvó de un robot extraterrestre que tú nos enviaste. Lo lamento si te irrita esa apreciación objetiva.

Hay un golpe en el vidrio, pero ambos lo ignoran con la misma facilidad.

Hey, piensa Darcy. Al menos tenemos algo en común.

-Esa conclusión es todo lo simplista que esperaba de un mortal -Loki levanta el mentón, arrogante-. Puedes irte.

Darcy se gira, observa la puerta y el guardia inexpresivo y, especialmente, a las altas y opresivas paredes blancas. Y decide.

-Me iré cuando tenga que irme -se encoge de hombros otra vez, sonriendo más-. Mientras tanto, podemos hablar. ¿O vas a decirme que prefieres que te sigan interrogando?

-Dudo que su conversación pueda divertirme mucho más -su tono lo traiciona, un poco desesperado y puede que esté fingiendo, que pase de buscar lujuria a inspirar lastima, pero Darcy imagina pasar días encerrada en un cuarto con ninguna distracción excepto su propia mente y se encuentra abruptamente hablando de Napoleón Bonaparte.

Loki sólo aguanta veinte minutos antes de dibujar la sonrisa más pequeña del mundo e interrumpirla con:

-Supongo que esto no es completamente terrible -y: -Este Nicolás Maquiavelo. Cuéntame más.

*

Dos meses después, Darcy rueda sobre su estómago y no logra abrir los ojos completamente, porque una luz azul la ciega. Es el sol que se cuela por el enorme agujero en el techo del laboratorio pasando a través del campo de fuerza que Loki ha extendido sobre los dos.

Puede oír al villano de turno monologando en el pasillo y tose una carcajada, incrédula. Loki se inclina junto a ella con una expresión similar. ¿Puedes creer a este tipo?

-Es posible que no te resulte familiar -murmura Loki, poniendo una pistola en su palma- pero tengo entendido que no es demasiado diferente a tu juguete preferido, Darcy Lewis.

-¿No deberías estar de su parte? -apunta Darcy, examinando el revolver con morbo.

-Es tentador, pero de forma inmediata me es imposible considerarlo -murmura, enredando uno de sus mechones con un dedo antes de levantarse.

Darcy lo mira con la boca abierta los siguientes treinta segundos antes de que Loki levante el campo de fuerza con la expresión más irritante que Darcy ha visto en su corta vida.

Tiene que esforzarse para apuntar a los soldados mutantes del Doctor Superego en lugar de a él, pero lo logra riendo, a pesar de todo.

*

Thor | Darcy/Clint

chocolaticida — Fri, 16 Sep 2011 07:05:45 GMT

Título: Protocolo en la oficina y otras mentiras.
Fandom: Thor (película).
Parejas/Personajes: Darcy/Clint, Coulson, Jane.
Rating: R por un intento de abuso sexual frustado, vagamente descrito.
Palabras: 1512.
Notas: Para el womenlovefest. | Estaba jugando con mi lista de kinks, poniendo una pareja y sacando un número al azar. Salió Darcy/Clint y "falsa reputación." Y eventualmente, esto. A pesar del rating/advertencia es muy, muy ligero.

Después de La Situación en la fiesta de Tony Stark, Darcy decide concluir alegramente que todos los agentes de SHIELD deben comprobar con informes en triplicado que son unos cerdos antes de probarse el uniforme.

Después de La Situación en la fiesta de Tony Stark, Darcy decide concluir alegramente que todos los agentes de SHIELD deben comprobar con informes en triplicado que son unos cerdos antes de probarse el uniforme. El Agente Coulson podría ser una excepción, a primera vista, pero Darcy no ha olvidado su iPod. Oh, no.

Cuando Clint Barton la invita a cenar, Darcy ve su hipótesis confirmada y fácilmente contesta que, ah, no, ese día se tiene que lavar el pelo. Parece confundido, pero Darcy lo ignora. Clint siempre se detiene a intercambiar comentarios mordaces con ella cuando está en los laboratorios, pero hasta hace unos días eso le simpatizaba. No la trata con delicadeza. Darcy respeta eso. O lo respetaba, hasta darse cuenta de que es sólo otra manera en la que los agentes de SHIELD traducen "asistente" como "esbirro."

No con Darcy Lewis, amigo.

Evitar al resto de cerebros de pistola no es demasiado dificil. Darcy está entrenada en el arte de evitar sujetos de riesgo, como Jane cuando descubre un error en sus calculos o Erik cuando vuelve de una reunión con Coulson. Darcy es una ninja, es una con el medio, es...

-Lewis. ¿Podemos hablar?

... acorralada por el último discipulo de Robin Hood en la oficina de Jane, organizando informes.

-Estamos hablando -contesta, absolutamente casual y cogiendo la pila entera de carpetas entre sus brazos. No es que Jane vaya a notar la diferencia.

-Uh. Vale -respira profundo y extiende los brazos- ¿Qué hice?

-¿Qué?

Clint levanta las cejas, comunicando de alguna forma no voy a expresarlo, porque soy hombre y los hombres no tenemos sentimientos, pero puede que hayas herido los mios.

-No es... personal -Darcy arruga la nariz, divertida.

-Seguro que no -bufa-. Dime de una vez -exige, el muy bastardo. Darcy aprieta las carpetas contra su pecho y aguza la mirada.

-¿Por qué no les preguntas a tus colegas? -contesta, pasando de él.

Clint, por supuesto, la sigue por el pasillo.

-¿De qué estás hablando?

-¿En serio? -Darcy se gira para plantarse frente a él- ¿En serio no tienes nada mejor que hacer? ¿Como ir a disparar a manzanas sobre la cabeza del agente Coulson? ¿No? Es totalmente una buena idea.

-... no.

Después de una pausa absolutamente exasperada, acaba contándole, resignada y en la menor cantidad de palabras posible, cómo sus "hermanos de armas" trataron de pasarse de listos sólo porque ella estaba un poco pasada de copas. A vista de otro grupo de agentes. ¿Y trató alguien de interceder? Por supuesto que no. Al menos hasta que tuvieron que recoger a uno de los imbéciles para llevarselo a la enfermería o a llorarle a su mami, Darcy no está segura, no lo interesa-... y sé que es, como, parte de su idiosincracia, ¿vale? Yo tarzán, tú Jane y todo eso, no me importa, pero pueden dejarme fuera de ello -lo mira por sobre sus gafas.

Clint va perdiendo colores y apretando los labios hasta parecer más una estatua que una persona y si se le ocurre juzgar cualquiera de sus acciones, Darcy va a probar si es posible sacarle a alguien un ojo con un lapiz. En espíritu totalmente científico.

Recuerda con tristeza el tiempo en que solía ser pacifista.

Le toma menos de un minuto teorizar y concluir que en SHIELD le echan algo al agua.

-Y no te pasó nada -masculla Clint finalmente, como una pregunta.

-¿Qué? Claro que no. Yo y mi vieja amiga... -Darcy coloca las carpetas bajo su brazo y saca el taser de su chaqueta. Clint parece sorprendido de verlo, y con razón, porque Darcy lo metió de contrabando. Acaba sonriendo a pesar de sí misma: -No somos esa clase de chicas.

Clint se pasa una mano por la cara. La expresión que aparece tras ella es peligrosamente neutral. Intensa. Irritantemente atractiva.

Estúpido sexy Clint Barton.

-¿Lo reportaste con Coulson? -Se interrumpe -. No, por supuesto que no.

-¿Para qué?

-Hay procesos para este tipo de cosas -dice, pero como si cada palabra le ofendiera personalmente.

-No pasó nada qué reportar -contesta, encogiéndose de hombros-. A menos que quieras reportarme por posiblemente castrar a uno de tus colegas -reta, cruzando los brazos.

-¡Por supuesto que no! Y no son. No se trata de eso -Clint aún suena como si tuviera una piedra en la garganta-. No llevo esto puesto -gesticula hacia el uniforme- porque me haga ver bien.

-¿En serio? Porque funciona -pestañea, no puede evitarlo.

Clint sonríe con la mitad de su usual insolencia hacia el universo y algo de... alivio en su dirección.

Darcy decide, cautelosamente, reconsiderar su posición. Hasta que Clint abre la boca.

-Esa es mi chica.

Darcy entorna los ojos.

-Quizá en otra vida, Barton -se encoge de hombros y sigue caminando hacia la oficina de Jane.

Clint la sigue, con la mirada ida y una aire forzadamente casual.

-Así que... ¿Ahora te opones al genero masculino en general?

-No -contesta, con demasiada alegria-. Sólo los militares de cualquier tipo.

-Okay -acepta, después de una pausa, y la deja en la puerta del laboratorio con una sonrisa distraida.

Es posible que Darcy camine hasta su escritorio y deje caer la frente sobre la madera con un suspiro. Jane le quita las carpetas y le da palmaditas comprensivas.

-Me voy a hacer lesbiana -lamenta.

Las palmaditas desaparecen.

Es un buen día, considerando.

A la mañana siguiente, Clint la sorprende con un café en su escritorio, un enorme vaso de Starbucks con crema desbordandose y olor a canela y caramelo.

-¿Qué estás haciendo? -pregunta Darcy con recelo, pero acurrucando el café entre sus manos igualmente.

Clint sonríe con todos dientes.

-Nada.

-Barton.

-No voy a volver a invitarte a salir, lo juro -Clint levanta una mano en el aire.

-Tampoco vas a lograr que deje pensar que son una institución fascista y mal intencionada -da un sorbo. Es su favorito-. Gracias.

La expresión de Clint la toma por sorpresa, un poco orgullosa y definitivamente complacida. Darcy se separa del vaso con cautela.

-Esto no está drogado, ¿verdad?

-No -contesta Clint, indignado, pero sale del laboratorio sonriendo.

El siguiente en interrumpir su rutina es el agente Coulson, que la detiene en el pasillo afuera de su oficina.

-¿Señorita Lewis, tiene un minuto?

Darcy ni siquiera lleva algo entre brazos con qué excusarse, así que se limita a una pequeña mueca representativa.

-¿Tengo alguna opción?

Coulson sonríe educadamente en respuesta y entra a su oficina, señalando la silla frente a su escritorio. Darcy se sienta.

-He recibido informes de una situación sumamente grave ocurrida la semana pasada -antes de que Darcy pueda responder con algo obsceno acerca de Clint, Coulson continua: -Quería que supiera que esos agentes han sido removidos de sus cargos y no representan de ninguna forma a la institución. Agradecería que en un futuro no dude en acudir a mí con cualquier inconveniente de esta naturaleza.

-Por supuesto -murmura cantadito y con profundo sarcasmo.

-Señorita Lewis, hablo sumamente en serio. Nuestros metodos pueden parecerle poco ortodoxos, pero SHIELD fue creado con el objetivo de proteger al público y es nuestra responsabilidad velar por el bienestar de civiles como usted y sus colegas. Lo ocurrido -Coulson frunce el ceño con la mayor cantidad de expresión que Darcy ha visto en su cara- es una aberración y no puede repetirse.

-No es su trabajo ser la casilla de sugerencias y reclamos -apunta, seria.

-No -Coulson dibuja una pequeña sonrisa-, pero las circunstancias me parecen pertinentes.

Darcy parpadea su sorpresa, arruga la nariz y finalmente, decide sonreirle de vuelta.

-Vale. Quizá no estén tan mal. ¿Mi iPod?

Coulson abre la puerta.

-Buenas tardes, señorita Lewis.

-Buenas tardes, hijo de Coul.

Unos días después, Clint entra al laboratorio, pasa de Jane con un gesto de saludo y se sienta en el piso junto al escritorio de Darcy, apoyando la espalda en la pared. Jane les da una mirada exageradamente divertida.

-Estoy... esquivando estrategicamente a alguien -murmura Clint, con los ojos cerrados-. Hagan como que no estoy aquí y ganamos todos.

-¿Ganamos qué? -pregunta Darcy, girando en redondo con su silla.

-El placer de mi compañía, por supuesto.

-Déjalo -decide Jane- ¿Y alcanzame las lecturas del mes pasado?

Darcy se dedica el resto de la tarde a tirarle papeles sin girarse a mirarlo. Clint responde los proyectiles a la altura de sus rodillas con predecible punteria.

Unos minutos después de que Jane los deja con un risueño "portense bien, jovencitos," Darcy dice:

-Me apetece un café.

-Podría ir por uno -contesta Clint inmediatamente, voz aspera. Es posible que haya estado durmiendo. Explicaría lo callado que estaba.

-Dame unos minutos, estoy por acabar aquí.

-No es problema -insiste. Darcy lo ve abrir los ojos y enderezarse por el rabillo del ojo-. Yo invito.

-Paciencia, pequeño saltamontes. Podemos ir los dos por café y algo de comer -apunta-. Y quizá después hasta te deje acompañarme a casa.

Lo deja caer casualmente. Sutil. Como un ninja. Bueno, es menos abrupto que el sobresalto de Clint. Realmente, ¿de dónde saca SHIELD a sus hombres? ¿Del circo?

-... prometo ser un caballero.

Considerando que su cabeza está a la altura de su falda y su sonrisa es absolutamente terrible, Darcy se limita a tirarle otra bola de papel arrugado en medio de la frente.

*

dónde se esconden las cosas salvajes | Thor

chocolaticida — Sat, 10 Sep 2011 06:23:03 GMT

Título: dónde se esconden las cosas salvajes
Fandom: Thor (película).
Parejas: Gen o pre-Darcy/Loki o pre-Darcy/Hawkeye o pre-Darcy/Jane, y una mención de Thor/Jane. (Realmente: Pre-Darcy/Taser. Esa es la real OTP.)
Rating: PG-13 por violencia contra un bolso mutante y una groseria.
Palabras: 700.
Notas: Para el womenlovefest :) | Feudos familiares alienígenas, objetos carnívoros y hombres dirigiendo el tránsito donde no hay autos: Otro día común y corriente en la vida de Darcy Lewis.

-Uh –dice, estudiando su suela con una mueca-. Jane, creo que todavía había un informe allí dentro -un segundo después, se da cuenta de que todos la están mirando- ¿Qué?

Y entonces Loki le sonríe algo pequeño e infinitamente más peligroso que un estúpido bolso viejo con dientes: -¿Cuál es su nombre, mortal?

-No guardo afecto alguno por Midgar -excusa el aparentemente mellizo malvado de Thor, quitándose el casco- pero sería preferible no verte morir un héroe, si es posible.

-¡Loki!

Thor se levanta como si no estuviese aún sangrando de tres partes, con los brazos abiertos y una sonrisa brillante. Loki retrocede con una palma extendida frente a él y una expresión de profundo disgusto.

Darcy tenía poca idea pre-concebida de las divinidades y ha visto a Thor medio dormido sin estar enamorada de él, así que mientras el resto parece aturdido de la impresión, ella sólo se ríe.

-Awww, que tierno.

-¡Darcy! -le chista Jane, con un tirón.

-Es tierno -murmura, recuperando su manga-. De forma totalmente perturbada y anormal, pero lo es.

Alcanza a ver de soslayo a Loki mover una mano hacia ellas y aunque su expresión es indiferente, todas las alarmas internas se van a rojo: Oh, mierda.

Y por supuesto, medio segundo después el bolso de Darcy tiene patas y dientes enormes, amarillos y horribles y es una horrenda araña gigante deforme que trata de comerse su cara. Darcy grita, arroja a la cosa sobre el pavimento y aplica la técnica instintiva de su bota más fuerza de gravedad más pánico.

El resultado es efectivo, satisfactorio y absolutamente grotesco.

Thor parece perturbadoramente orgulloso.

-Uh –dice, estudiando su suela con una mueca-. Jane, creo que todavía había un informe allí dentro -un segundo después, se da cuenta de que todos la están mirando- ¿Qué?

Y entonces Loki le sonríe algo pequeño e infinitamente más peligroso que un estúpido bolso viejo con dientes: -¿Cuál es su nombre, mortal?

Darcy, sensatamente, retrocede hasta quedar cerca de uno de los Vengadores, por razones totalmente estratégicas que nada tienen que ver con que no hay un sólo colega de Thor que no parezca modelo de ropa interior y contesta con más seguridad de la que siente, pensando histéricamente que puede usar a Hawkeye como escudo humano. Es un arquero. No le van a echar demasiado de menos. ¿Probablemente?

-Le aconsejo contener su lengua, Lady Darcy -dice Loki, con una parodia de gentileza- si guarda algún aprecio por ella.

-Trataré -la da una sonrisa dulce, impulsivamente insolente, levantando la mano en promesa scout.

Jane hace un ruido ahogado con el que Darcy es tristemente familiar, Thor tose su carcajada y Loki frunce el ceño hacia ella sólo un momento más antes de volverse hacia las ruinas de la ciudad con un dejo de, Darcy juraría, admiración profesional.

Apenas está segura de que su atención se ha desviado, se acerca a Coulson.

-¿Podemos irnos ya? -murmura, como ha hecho por los últimos eternos diez minutos.

Coulson hace una expresión... complicada. Darcy no está completamente segura de que tenga otra.

-Yo me llevo a los civiles -interrumpe Hawkeye, de pronto. Darcy casi se siente mal por haber dudado de su importancia y entonces él agrega: -Sólo serán una molestia mientras estén aquí.

Jane, que es ridículamente pacifista, énfasis en ridícula, la coge de la mano y jala hacia una de las camioneta de SHIELD y quizá posiblemente pasa sobre el pie de Hawkeye accidentalmente, porque tampoco es tonta. Otro doctor las sigue, mirando severamente a todo el mundo.

Darcy estrecha la mano de Jane y respira profundo y sonríe.

-¿Y bien? ¿Nos vamos? -llama, sobre su hombro.

Los labios de Coulson hacen algo que podría ser risa, pero Hawkeye no se mueve hasta que Loki y Thor alzan la voz y el Capitán América se acerca y Darcy mira con fascinación morbosa desde la camioneta, porque si nada explota en los próximos cinco minutos la paz mundial es una posibilidad real y los unicornios existen.

-Por qué no siento estarme alejando del campo de fuego... -murmura Hawkeye entre dientes-. Cristo. ¿Podrías cerrar la ventana, Lewis, o prefieres que te llegue algo en la cabeza?

-Prefiero... -comienza, flipante, pero Jane sube el cristal, fingiendo que no sigue cada movimiento de la mancha borrosa que es Thor al otro lado, lejos y más lejos.

Darcy se hunde en el asiento y decide que ser supervillano es una opción de vida completamente viable. Quizá hasta tenga oportunidad de preguntarle a Loki al respecto más tarde. El taser probablemente cabe en el bolsillo de su chaqueta.

*

Meme: Cinco Cosas | The Social Network

chocolaticida — Tue, 06 Sep 2011 19:56:59 GMT

Fandom: The Social Network.
Parejas: Mark+Eduardo.
Rating: PG.
Palabras: 450 y 490.
Notas: Hice este meme en mi LJ, pero estoy considerando crosspostearlo aquí. ¿Qué les parece?

Cinco ocasiones en que Mark se dio cuenta de que con Eduardo todo iba mejor que con Sean para youretheartist

1.

Mark gruñe en respuesta a los pésimos intentos de distraerlo de los primeros comentarios acerca de la plataforma. Sin embargo, llegando a los cincuenta se sorprende haciendo un ruido gutural y dejando caer la cabeza sobre el teclado.

Escucha a Eduardo reír y siente la presión de una palma en su nuca. La frustración es suficiente que se lo permite, por un par de segundos.

Sean está diciendo, desde su asiento al otro lado del cuarto,

-... conozco el lugar perfecto, es ocasión de celebrar, vamos, venga, hey, amigos, yo invito...

2.

El hombre tras la barra les pone enfrente una carta sin números, que Sean recoge de inmediato, brusco y demasiado delicado al mismo tiempo.

-Hey, Dirty, cómo estás, cómo está la familia -saluda al barman-. Lo de siempre para mi y mis...

-Una copa de merlot -interrumpe Eduardo- ¿Mark?

-Cerveza.

-Stella Artois, entonces -Sean enuncia, sonriendo con todos los dientes-. Todo a mi cuenta, amigo.

Eduardo se encoge de hombros un poco, sin mirarlo.

3.

-La gente es -Mark concluye, con ceremonia, raspando la etiqueta de la botella con la uña- abominablemente retrasada.

Sean suelta una carcajada explosiva, que Mark siente latir en su cráneo, pero no se lo puede resentir. Es Sean Parker y Mark le ha divertido.

Mark es el rey del mundo.

-Creo que ya es hora de irnos -Eduardo ojea la hora en su móvil.

Mark está apoyando el hombro contra el suyo para mantener el equilibrio.

4.

Eduardo lo mete al taxi con dos empujones y una sonrisa apretada.

-¡Aguafiestas! -grita Sean, desde la vereda, voz llena de risa- ¡La noche recién comienza!

Eduardo se acomoda junto a Mark, aún sonriendo. Cierra la puerta y saca una mano por la ventana, haciendo un gesto obsceno.

5.

El móvil comienza a sonar a las horas, aún de madrugada.

Mark entierra la cabeza bajo la almohada. Cuando está por tirarlo contra la pared, oye el ruido de pisadas hasta el espacio junto a su cama, una pausa, y la voz de Eduardo, áspera:

-Es Parker.

Mark estira una mano, con los ojos cerrados. Apenas siente el peso en su palma se quita la almohada de encima y contesta, voz ahogada:

-Llámame cuando sea para algo importante.

Corta y apaga el móvil. Se gira entonces, frunciendo el ceño.

La figura de Eduardo es apenas visible en la oscuridad, pero Mark juraría que está sonriendo.

-¿Qué haces aquí?

-... me quedé dormido en el sofá -contesta, mirando un poco el techo con una aire vagamente avergonzado.

Mark se echa más hacia la pared y levanta las mantas.

-Si pateas, acabas en el suelo.

-Gracias -dice. Suena sorprendido.

Mark cierra los ojos y bufa, porque en serio: Gente. Retrasada.

*

Cinco momentos en que Dustin estuvo a punto de dejar Facebook. para rushingheart

1. Cuando escuchó a Sean Parker decir a Mark, casualmente: -Nadie es irreemplazable en esta empresa, amigo, excepto tú, tú eres esta empresa, esta idea, tú eres el milagro... - mientras Mark asentía como un adorno de taxi.

2. Cuando Mark olvidó ir a recoger a Eduardo al aeropuerto y todos escucharon esa pelea en el pasillo. Dustin sopesó drama versus sueldo versus Sean Parker versus Mark. (Si hubiese sabido que debía incluir a Eduardo en esa ecuación, sólo Dios sabe cual hubiese sido el resultado.)

3. Cuando uno de los abogados del señor Eduardo Saverin le llamó y citó para una interrogación formal. Él y Chris le gritaron a Mark un par de horas hasta que Mark finalmente murmuró: -Fue una decisión de negocios - con la voz quebrada y vencido y como nunca lo había oído hablar antes.

4. Cuando Eduardo le llamó, borracho y llorando, esa misma noche.

5. Cuando Chris presentó su renuncia y Dustin observó a Mark sonreír y desearle suerte, indiferente y vago, como si Chris fuese un pariente lejano o un conocido con quien tienes cortas, aunque afables relaciones. O un viejo amigo, que ya no conoces.

0.

Mark se detiene en la puerta de su oficina. No se digna a abrirla, pero Dustin lo hace por él. No es el gesto significativo más estúpido por el que ha tenido que sacrificar su integridad emocional.

-¿Qué?

Mark aprieta los puños y los labios, antes de visible y ridículamente, hacerse ánimos, tomando aire, cerrando los ojos, todo el asunto.

Dustin no le cierra la puerta en la cara porque es una espectacular persona. Y porque va a necesitar todo el karma posible, de aquí en adelante.

-Eres -empieza Mark, duda y de nuevo: -Sé que no soy, no piensas que soy la mejor persona del mundo, pero ambos sabemos que soy el más indicado para decir esto. Eres el mejor integrante de Facebook. Eres el mejor amigo que he tenido. Eres la mejor persona que conozco y -pausa, aprieta los puños- te mereces todo el éxito que vas a tener, porque eres un genio y no hay forma de que tus proyectos fallen.

Dustin abre y cierra la boca, demasiado sorprendido para contestar.

Mark baja la vista con el ceño fruncido y parece planear darle un golpecito en el brazo, pero por suerte no lo hace (probablemente no agradecería la reacción de Dustin meandose de risa) y al final envuelve su antebrazo con una mano.

-No dejes que alguien más te haga fallar -dice, pronunciando cada palabra delicadamente.

Luego de un mínimo silencio incómodo, Mark lo suelta, baja la cabeza y se gira.

Dustin lo deja arrastrar sus pies un par de metros antes de asomarse y gritar:

-¡Hey, Zuckerberg! -Mark gira sólo la cabeza, cauteloso-. Dios sabrá porqué, pero creo que te voy a echar de menos. Quizá. Posiblemente. Un poquito.

Mark dice algo acerca de sus problemas mentales y sigue caminando.

Dustin entrega su carta de renuncia esa misma tarde.

*