6 V A R I A T I O N S

Un long Voyage (37) - Avengers & Les Guardiens de la Galaxie - N°6

2015-10-29T23:44:49Z

Titre : Vaguement l'Odyssée
Auteur : rorihnemuri
Thème : Un long voyage
Fic n° : 6
Fandom : Avengers, GotG
Personnage/Couple : pre Peter Quill / Tony Stark
Rating : pg-13
Disclaimer : MCU
Avertissements : Tout est dans le titre

C'est ici

Un long Voyage (37) - Avengers - N°5

2015-07-22T21:23:23Z

Titre : Blue Blood Sea
Auteur : rorihnemuri
Thème : Un long voyage
Fic n° : 5
Fandom : Avengers
Personnage/Couple : Steve Rogers &Tony Stark, vers du slash.
Rating : pg-13
Disclaimer :
Avertissements : UA de Pacific Rim. En trois partie, bien que le côté voyage ressorte plus sur le début que sur la suite que je suis en train de faire.

I.

Baie de New York, Avril 2017

Il se fait passer pour un italo rentrant au pays – et c’est presque trop facile de s’entasser dans un ferry illégal qui ne sera pas surveillé par des hélicoptères ou les gardes côtes, qui coûte cher mais pourtant juste la moitié du tarif grand public. Faut dire que depuis la brèche, naviguer n’est plus vraiment prisé – les pêcheurs sont devenus les nouveaux riches du monde pendant que les boites de transport aérien se cassent la gueule en silence.

Il aurait pu prendre un jet.

Ou American Airlines, si son père n’était pas décidé à lui interdire le voyage.

Foutue nationalisation massive du gouvernement, grogna-t-il en serrant les dents pour ne pas se plaindre à voix haute, ses yeux suivant les contours rouillés d’un vieux porte-avion de facture européenne, française peut-être, dont la silhouette sombre se découpait sur l’horizon claire et dégagée d’un matin d’Avril comme un autre.

- Impressionnant, hein ?
Tony hausse les épaules, n’ose pas dire que ce modèle précis n’a rien à envier à ceux qu’il a imaginés – ta gueule, s’énerve-t-il après lui-même, ta gueule. Ici, t’es plus personne.

- C’est toujours impressionnant la première fois.
Il n’est pas très grand. On dirait un de ces ados qui hantaient les rues de New York, avant, avec leurs chiens, un style grunge/punk prononcé et l’envie de changer le monde en vivant hors de ses codes ; aujourd’hui, c’est plus une réalité douloureuse qu’une décision rêveuse.

- Ouais, souffle Tony, et sa file avance en même temps que celle du type.
Ça lui rappelle Disney World sans fast pass.

Même si le staff de Disney n’est pas armé et perché sur des containers, à passer des spots à la lueur plus bleue que blanche sur leurs visiteurs.

- On a pas l’air d’avoir été repérés, souffle le gamin blond au manteau qui traine par terre.
Tony rajuste la lanière de son sac sur son épaule, tentant de paraître aussi désinvolte et placide que le reste de la foule silencieuse attendant son tour d’embarquer.

En vrai, c’est pas simple – il suffit qu’une seule personne le reconnaisse, et son plan est foutu.

- Parce que, tu t’es déjà fait chopper ? Lance-t-il pour faire la conversation plus que par réel intérêt pour la vie de ce mec.
- C’est la sixième fois que j’essaie, s’expliqua l’avorton avec une certaine fierté. Je m’appelle Steve Rogers.
Tony saisit sa main tendue par habitude – et aussi parce que personne ne le cherchera en compagnie d’un gringalet blond aux doigts noueux et à la peau trop cireuse pour être remarquable.

- Max.

Tony.

- Juste Max ?
Tony ricane, s’attirant les regards curieux des quelques badauds les entourant ; ici, personne n’est censé avoir d’histoire et neuf personnes sur dix sont enregistrées sous un faux nom, quelque chose de lambda, Ellis Island à l’envers et Tony sait que ce porte-avion en particulier traverse, parce que son capitaine est dans les petits papiers des grands pontes de Washington.

Washington, dans le Missouri.

- Ne le dis à personne, mais c’est Max Rockatansky, lui souffle-t-il, penché en avant, décochant un clin d’œil complice à un type qu’il ne reverrait jamais.

Tony Stark.

- Pas le meilleur film de Mel Gibson, renifla Steve en faisant craquer sa nuque et ses poignets ; piétiner dans la boue depuis quelques heures n’était pas top, mais leur seule chance de traverser.
Il se sent un peu comme les aristocrates évacuées du Titanic.

Sans le gilet de sauvetage.

- Fan de Braveheart ?
- Pas fan du Dôme de Tonnerre en tout cas, répondit-il avec une grimace de dégoût.
Tony hausse les épaules, amusé.

- Et tu rentres en Australie à la recherche de ton V8 où –
Sa question reste en suspens, et il plonge ses petites mains dans des poches trop grandes.

- Je fais du tourisme. Toi ?
- Mon meilleur ami s’est engagé dans le programme de Malibu –
- Je croyais qu’ils ne recrutaient plus, le coupa Tony en avançant.
Steve hausse les épaules avec la désinvolture un peu colérique des gens à qui on a refusé l’accès – ce genre de réactions que Tony a trop vues pour les avoir suscités aux entretiens d’embauche (même si son père et Obadiah faisaient le gros du travail eux-mêmes, on ne veut que le meilleur et vous n’êtes pas assez).

- Plus depuis quelques mois, ouais. Je vais tenter ma chance à l’Est, lança-t-il en tassant des mottes de terre avec ses pieds.
- Vladivostock ? Tente Tony.
- Non, lui souffle Steve. Ils ont un couple qui marche bien, donc…
- Ah, j’avoue que c’est presque un problème, siffle Tony, un sourire en coin narquois sur le visage.
Steve lui refile un coup de poing amical sur l’épaule, souriant à son tour.

- Je visais plus au sud, lui apprit-il.
- Mon coude ?
- Non, rit-il, Hong-Kong.
- Oh.
- Ouaip.

Des minutes passent, peut-être des heures – leurs files finissent par avancer séparément et Steve n’est bientôt plus qu’une autre tête dans la foule disparate qui souhaite traverser l’Atlantique – comme si les Kaijus allaient apparaître depuis la dorsale quand la brèche du Pacifique est grande ouverte et bat aussi fort que le double cœur des énormes bestioles qui en sortent depuis six ans.

La lueur trop pâle du soleil suffit à peine à dissiper la fraîcheur moite d’Avril, les nuages embués qui s’échappent d’eux comme s’ils étaient devenus des machines ; la file avance, et même si les passeurs sont organisés et copains avec les bonnes personnes, embarquer est leur plus gros risque.

Sa montre sonne.

7 : 00 AM

Son souffle est tremblant lorsqu’il expire, tendu, et lève les yeux vers toute la grisaille du ciel – si l’algorithme marche, il lui reste quatre-vingt-seize heures, quatre pauvres jours, et quelques poussières de minutes.

Il se rappelle les mots de son père le jour de la première attaque, ses yeux fixés sur le poste de télévision du grand salon, son repas trituré du bout de sa fourchette qui repartirait froid et intact aux cuisines ; ça arrivera encore, s’était-il senti obligé de prophétiser, son regard calculateur scrutant les photographies sans couleurs du long corps écailleux du premier Kaiju.

C’est comme ça que Stark Industries, en partenariat avec Oscorp, avait réussi à livrer le premier modèle de Jaeger deux années plus tard – et toutes les années suivantes.

.

Il y a un jeu de fléchettes à bord du porte-avion, et un type qui ne peut même pas entendre est en train de leur foutre la raclée du siècle.

Peut-être que c’est justement parce qu’il ne peut pas être déconcentré par toutes les insanités des mecs qui s’entassent dans la cabine que ce type est aussi bon ; il se balade avec un petit badge attaché à sa veste où son nom est inscrit en lettres noires irrégulières, et l’encre a un peu bavé, alors on lit très bien Barton, mais moins bien Clint.

Enfin, Tony pense que c’est Clint.

Il entend pas de toute façon, se rassura Tony en haussant les épaules, sortant de la petite cabine surpeuplée à la recherche d’un peu d’air qui ne soit pas vicié par des odeurs de sueur ou de vomi ; ils ne sont pas vraiment autorisés à sortir sur le pont, mais certains passeurs s’en fichent plus que d’autres.

C’est comme ça qu’il retrouve Steve une première fois, solidement ancré à un câble et savourant le roulis des vagues et l’iode des embruns dans la pénombre de la soirée ; les pans trop longs de son imper claquent dans le vent et sa cravate flotte au-dessus de son épaule comme si elle allait se détacher.

Il n’a toujours pas de sac.

Tony n’ose pas quitter le sien – même s’il a cousu des poches intérieures dans son sweat pour y cacher les rouleaux de billets qui vont lui permettre d’arriver jusqu’à Tokyo, la vieille besace qu’il utilisait au MIT contient encore bien des trésors dont la baie aura besoin… Et des souvenirs qu’il ne pouvait pas laisser derrière.

- Max !
La voix de Steve est à peine plus qu’un murmure par-dessus les cris rageurs des vagues et les sifflements suraigües du vent ; ses cheveux dégoulinent d’eau trop salée pour être avalée, collent sur son front et des taches brunes d’humidité maculent son imperméable trop grand.

- Amène-toi !
Tony s’approche, précautionneux, et comme Steve ancre ses doigts tout autour du câble tendu entre un crochet sur le sol humide et glissant du pont et le sommet d’un poteau métallique illuminé de diodes rouges et blanches.

Rogers est extatique et son excitation monte comme la tempête qui les entoure ; l’orage gronde au loin, et le ciel se strie d’éclairs plus aveuglants encore que les flashs des paparazzis un lendemain de cuite – le monde se déchaîne sous leurs yeux et sa mémoire lui ramène le peu qu’il puisse associer à ça, le vent secouant les drapeaux au siège de Stark Industries, un solo de guitare, l’image du premier Jaeger rompant des vagues trop claires sur les côtes des Philippines –
Face à la tempête, Howard n’est plus qu’un homme qui n’aura pas su le retenir ou l’écouter – et lui juste un type aux fringues détrempées admirant toute la beauté chaotique d’un tas d’éclairs et de vent remuant le ciel et la mer.

Ses doigts se délient douloureusement autour du câble de carbone ; comme Steve, il ne les sent plus, drogué par le vent, et ses jambes le portent à peine.

- Plutôt cool, hein ?
- J’avoue, souffla Tony dans un murmure, passant sa main dans ses cheveux pour en évacuer l’eau, la pluie – sauf qu’ils ne sont plus aussi longs, et que sa barbe de jadis n’est plus qu’une ombre qui souligne le creux de ses joues.

- Allez, viens. Je t’invite dans ma cabine, lui lance Rogers, lui aussi à bout de souffle, bombant toute l’étroitesse de son petit torse pour se rendre grand – et Tony lui donne un point pour l’effort, vraiment, parce que ce petit gars a autant de véhémence en lui que toute l’immensité de la tempête dehors ; aussi sûr que son père avait prédit les autres Kaijus à la suite du premier, Steve Rogers serait pilote de Jaeger.

.

La cabine que Steve s’est choisie est comme toutes les autres : pleine.

Une chance que les passeurs aient suffisamment trafiqué le porte-avion pour le rendre vivable – même si le service d’étage laissait à désirer en terme de rapidité et que la propreté des chambres ne soit pas transcendante. Ça lui rappelle ce film italien, a five star life, où une femme joue les clients mystères dans des palaces du bout du monde, retourne les chambres, note absolument tout. Fuit sa propre vie.

- J’ai des couvertures de survie – tiens, lui lance Steve en lui tendant le paquet.

Tony frissonne, et ce n’est pas qu’à cause de la pluie qui détrempe ses vêtements – la couverture de survie est la bienvenue et tinte comme du papier aluminium à chaque mouvement.

- Je les ai piquées dans une vieille caserne de pompiers, plus personne n’en voulait, s’expliqua Steve en haussant nonchalamment les épaules. Enlève ta veste, s’tu veux, je vais accrocher la mienne aux tringles, poursuivit-il en désignant celle qui devait servir à séparer les couchettes les unes des autres.
- Okay, merci, lui souffle Tony.
Ils restent assis sur la couchette, humides et tremblants dans les entrailles du porte-avion ; personne ne parle, Steve ne lui demande pas pourquoi il refuse de quitter son sac et Tony essaie de ne pas lui dire qu’avec sa petite stature et son corps trop chétif le programme ne voudra pas de lui.

- Tu veux un truc à bouffer ? Propose-t-il avant de pouvoir s’arrêter.
Steve le regard, un air aussi surpris qu’interdit sur le visage – comme si partager un repas était devenu quelque chose que même la soupe populaire avait du mal à faire.

Ah, oui.

C’est déjà le cas.

- T’as quoi ? Lui aboie presque Rogers, décidément méfiant.
- Juste le meilleur, lui répond Tony avec un clin d’œil.
Quelques fermetures éclairs plus tard, c’est une demie tablette de chocolat aux noisettes qui émerge de son sac, son emballage fermé par un élastique en caoutchouc ; Tony la lui tend directement, plus soucieux de se réchauffer que de se faire plaisir avec du sucré.

- … C’est très gentil, commence Steve, sincèrement gêné, mais je ne peux pas accepter.
- Oh allez, Rogers, fais pas ta chochotte.
- Non, vraiment, Max –
- Prends-le où je te le fais bouffer, le menaça-t-il, son bras toujours entendu entre eux.
- Je suis allergique aux noisettes, connard, réplique Steve avec un sourire narquois en repoussant la tablette.
- … Ah, si tu le prends comme ça.
Il range la tablette, farfouille un peu, et propose quelques autres sucreries à Steve – les conserves étant prévues pour durer jusqu’au transsibérien, il n’en propose pas ; et puis, ils n’ont rien pour faire chauffer les haricots, qui sont vraiment dégueulasses froids.

- Je suis daltonien, aussi, tint-il à préciser, donc viens pas m’agacer avec des histoires de lueurs vertes ou rouges pendant la nuit, merci.
- T’inquiète, les aliens viennent pas en soucoupe volante cette année non plus, souffla Tony, un peu cynique, en grignotant un morceau de pain de mie.
Steve ouvre la bouche pour répliquer, puis la referme, ramenant ses genoux cagneux contre son corps sous la couverture de survie.

- T’as perdu du monde ?
- Ma mère, répond Tony après un moment.
Steve hoche la tête, pensif.

- Trespasser, en août 2013.
La pression sur son épaule est rassurante, compatissante – et, pour la première fois depuis des mois, sincère.

- C’est pour ça que je veux m’engager, parce que j’ai rien à perdre, lui avoua Rogers. En plus j’suis persuadé que Bucky et moi on était compatibles –
- C’est pas les frères et sœurs qui ont le meilleur taux de réussite ? Intervint Tony, cherchant dans ses souvenirs le chiffre exact.

87 %, quelque chose comme ça.

- Si, admit-il avec reluctance, mais c’est parce qu’ils ont soi-disant plus de souvenirs en commun… J’pense que c’est surtout pour éviter que nos souvenirs se retrouvent trimballés partout.
Tony haussa les épaules.

En vérité, si le PPDC préfère employer des frères et sœurs, et plus particulièrement des jumeaux voire des triplés comme c’est déjà arrivé en Russie ou en Chine, c’est parce que la connexion neuronale se fait aussi sur une base ADN commune que l’humanité ne partage pas toujours avec son voisin. Il s’agirait aussi de ne pas imprégner la conscience de quelqu’un avec des souvenirs venus d’une autre réalité socio-culturelle ; ce qui, en soit, n’invaliderait pas les souvenirs propres du pilote, mais nuirait à la stabilité apportée par ceux-ci dans la dérive.

Les scientifiques débattent toujours sur une idée que le monde entier trouve censée.

- Possible, lui concéda-t-il malgré tout.
- J’ai ma théorie là-dessus – je pense qu’au contraire, ce sont les personnes qui ont construit un lien sans avoir un lien de sang sont plus forts, ensembles.
- Quelque chose comme blood is ticker than water ?
- Un truc comme ça.

Ce que Tony ne lui dit pas, c’est que c’est potentiellement vrai – mais que les fonds n’iront pas dans ce sens à moins qu’on prouve le contraire à grand renfort de records.

- Et puis, des frangins c’est plus vendeurs que deux types venus des rues de Brooklyn, fit Steve en haussant les épaules, tentant de paraître détaché et nonchalant.
Tony y réfléchit.

Il y a une chance que le côté fils de l’Amérique passe auprès du public – depuis les débuts du programme il y a dix-huit mois, le but du jeu n’était plus uniquement de protéger la côte et les citoyens, mais aussi de se faire bien voir pour effacer la résolution de conflit à l’ogive nucléaire.

Il préfère ne pas lui dire.

- Tu sais, ils se foutent bien de la gueule que t’as du moment que t’es doué, ne put-il s’empêcher de le rassurer malgré tout. Pourquoi ton pote t’as pas attendu ? Y a des sélections tous les deux, trois mois à New York…
Il ne pose pas la question, la laisse en suspens – comme ça, Rogers n’est pas obligé de répondre aux choses dont il n’a pas envie.

- Tu plaisantes ? Lui siffle-t-il, soudain agressif. J’ai pas les épaules pour ce job, au propre comme au figuré – et ça, tout le monde l’a bien compris. C’est pour ça que Bucky s’est barré un matin sans rien dire ; il voulait pas qu’on tente le coup pour m’éviter d’être recalé –
- Ou peut-être, s’aventura Tony avec ce ton probablement trop narquois, peut-être qu’il voulait pas que vous creviez bêtement dans un robot au milieu du Pacifique.
Le haussement de sourcil nerveux de Steve termine de le convaincre qu’il aurait mieux fait de la fermer.

- Si c’était juste ça, il se serait pas engagé.
- C’était juste une supposition, se défendit Tony en essuyant une goutte d’eau qui roulait sur sa joue, le chatouillant au passage.
- Ouais. Bonne nuit, Max.
- Bonne nuit, répond-t-il d’un ton plus absent encore que celui de Steve.

La pluie continue à battre le vieux porte-avion qui les ramène vers la vieille Europe, bien qu’ils n’en entendent ni les gouttes, ni le vent ; Tony part avant que Rogers se réveille.

Pour déconner, il lui laisse un carré de chocolat avec une énorme noisette dedans.

(Il s’en fiche un peu, y repense parfois, s’en fout la plupart du temps ; après tout, il ne reverra jamais Steve Rogers de toute sa vie).

Un long Voyage (37) - Harry Potter - N°4

2015-07-19T16:04:57Z

Titre : TUE MEROPE GAUNT
Auteur : rorihnemuri
Thème : Un long voyage
Fic n° : 4
Fandom : Harry Potter
Personnage/Couple : Harry Potter, Merope Gaunt, Gen.
Rating : Not rated.
Disclaimer : JK Rowling
Avertissements : C'est du time travel, en hommage à toutes les fics où quelqu'un, souvent Hermione, part jusque dans le passé en prenant ce risque énorme d'échouer - parce que Tom est déjà né, et que les voyageurs ont souvent le coup de foudre facile...

Lorsqu’il la retrouve, elle est bien consciente d’être piégée, et Harry prend un moment pour la regarder.

Ce n’est qu’une femme. Une femme un peu quelconque, au visage bizarrement proportionné.

Ses cheveux sont des fils raides et crasseux qui collent à sa peau encore boutonneuse d’adolescente, creusée par des cicatrices qu’elle a trop grattées ; il y a quelques tâches de rousseur qui parsèment son nez, ses pommettes trop saillantes, et un grain de beauté qui longe la ligne de ses cils.

Ses paupières sont tombantes sur ses yeux délavés, et son nez, ses petites lèvres ont une forme dont il se rappelle bien ; ainsi agenouillée par terre, elle n’a l’air que d’une bête mendiante moldue, une clocharde enceinte, personne – ses doigts noueux s’accrochent au bas de son long manteau gris, et elle lève la tête juste à temps pour que l’éclair vert se reflète dans ses yeux morts.

Sa langue claque.

C’est fait, songe-t-il en sachant qu’il n’a désormais plus nulle part où rentrer.

.

Il se porte volontaire pour partir, parce que ce n’est pas qu’une évidence – c’est le destin et toute la force d’une prophétie plus vieille que lui qui a parlé à sa place lorsqu’ils ont lancé l’opération. Celle qui va l’envoyer dans le passé, et leur laisser la chance qu’ils n’ont jamais eue : que ce jour n’arrive pas.

- T’es sûr de toi, vieux ?
- On dirait un portoloin, se marre-t-il en réponse à Ron, dont le sourire est plus là par nervosité que par sincérité.

Hermione n’aurait probablement pas approuvé.

C’est pour ça qu’ils ne lui ont rien dit ; officiellement, Ron et Harry sont en permission avec McGonagall sur une île moldue au nord de l’Ecosse, afin de pratiquer leur métamorphose en vue de gagner une forme d’Animagus eux aussi.

La seule chose vraie était l’endroit.

- Arrête de déconner, et répète-moi les ordres.

Les mots filent sur sa langue et hors de ses lèvres sans qu’il y réfléchisse ; ses vêtements datent d’un autre âge et ne sont pas enchantés, pas encore, car il ne faut pas que sa magie vienne perturber celle, un peu trop puissante et capricieuse, qu’ils vont invoquer.

Un début de barbe ombre les contours de ses joues blanches, et ses lèvres sont gercées et rosies par le sang et le froid ; il n’a pas pris la peine de se coiffer, puisque toute la gomme du monde n’y suffirait pas et qu’il n’a droit à aucun sort.

- Bien. Je vais prévenir McGo qu’on est prêts, fit Ron, une fois la liste énumérée par Harry sans accrocs.
Ses yeux sont brillants de larmes et Harry se force à lui sourire, chaleureux une toute dernière fois, tandis que la silhouette massive de son meilleur ami l’enlace, claquant sa main trop grande sur son épaule à plusieurs reprises, comme pour leur donner à tous les deux du courage.

On lui murmure bonne chance et le reste n’est qu’un tourbillon de souvenirs flous et incohérents ; Harry se rappelle juste Minerva et sa voix pincée lui expliquant que l’étourdissement était normal, sinon logique.

Mais n’oubliez pas pourquoi vous êtes là, Potter.

Il ouvre les yeux sur un ciel bleu et sans nuages ; le soleil n’est pourtant qu’une ombre tiède qui n’arrive pas à réchauffer les brins d’herbe qui lui caressent les joues et les mains.

Oh, il sait qu’il n’a pas le droit à l’erreur et qu’oublier est un luxe qu’il ne peut pas se permettre pour toutes les personnes qui comptent sur lui – il remonte sa manche, dévoile les lignes blanches qu’il a de gravées dans sa chair depuis sa naissance, à la moldue, exactement pour ne pas oublier.

TUE MEROPE GAUNT

Un long Voyage (37) - Sherlock Holmes - N°3

2015-04-24T21:35:16Z

Titre : Black Hole Sun
Auteur : rorihnemuri
Thème : Un long voyage
Fic n° : 3
Fandom : Sherlock Holmes : a Game of Shadows
Personnage/Couple : John Watson & Sherlock Holmes
Rating : T
Disclaimer : Guy Ritchie, ACD
Avertissements : Spoilers pour le second film.

Notes éventuelles : Prompté par Kandai, selon un univers dont j'ai eu l'idée il y a quelques jours : Moriarty est un vampire qui transforme Holmes, et capture Watson afin qu'ils soient ennemis pour toujours - Watson sert évidemment d'ôtage, et le reste est dans le chapitre !

Trop long pour être posé, ce one-shot peut-être lu sur fanfiction.net

Un long Voyage (37) – Dragon Age - N°2

2015-03-12T23:08:49Z

Titre : Rebellion
Auteur : rorihnemuri
Thème : Un long voyage
Fic n° : 2
Fandom : Dragon Age II, Dragon Age Inquisition
Personnage/Couple : fem!Hawke&Bethany Hawke
Rating : T
Disclaimer : Bioware
Avertissements : Spoilers pour Dragon Age II et Dragon Age Inquisition.

Notes éventuelles : De Lothering à Kirkwall à Skyhold. Ma première petite tentative sur ce fandom, sous forme de tranches de vie (j'aime bien cette technique, ça m'évite d'investir trop de temps dans des longueurs et dans une fic globalement trop longue que je n'arriverais pas à tenir... Et puis dans le cas d'une série de jeux aussi denses, c'est plutôt pratique ^^)

NB : le nom canonique d'Hawke étant Marian, je tiens à préciser que ce nom signifie entre autre "rebelle".

*

N’oublie pas. Tu es une Hawke.

Elle regarde Ferelden brûler et même l’éclat rouge des flammes laisse son regard toujours aussi bleu. Tout, tout a brûlé et il ne lui reste qu’une armure, ses dagues, des souvenirs et la main tremblante de sa sœur qui s’appuie sur elle – Carver dégomme des mottes de terre à coup de pied et leur mère regarde les fereldiens s’enfuir sans vraiment les voir.

Bethany s’accroche encore davantage à son bras.

Hawke se souvient encore de son père, des étés secs de Ferelden et des courses folles dans les herbes hautes, des garçons qui l’appelaient lady Hawke pour se moquer et du surnom qui est resté, Hawke, la fille de Malcolm qui dormait sur les branches basses des arbres et se faufilait partout sans jamais être vue; la même gamine qui à six ans s’est coupé les cheveux avec le couteau de son père.

Ils courent vers les Terres Sauvages avec l’espoir un peu vain de survivre – et étonnamment, ça marche.

*

Carver se plaint pendant des heures, divague et grogne quand sa langue est devenue trop pâteuse pour qu’il puisse parler; l’eau se fait rare et le ciel prend des airs de désert bleu quand Hawke lève les yeux depuis les profondeurs de la cale.

Le bateau tangue et l’air n’est plus que sel – il y a trois, peut-être quatre semaines de voyage jusqu’à Kirkwall et un hypothétique oncle dont aucun d’eux n’avait jamais entendu parler auparavant. Amell, ça sonne étranger à leurs oreilles et si Bethany est un peu plus joyeuse qu’eux à l’idée d’une rencontre, c’est un sentiment que sa sœur aînée ne partage pas vraiment – elle est Hawke, la fille de Malcolm, un apostat fereldien qui lui aura tout appris, des premières phrases d’un livre jusqu’au maniement d’une dague.

N’oublie pas, croit-elle entendre lorsqu’enfin ils atteignent le port de Kirkwall.

*

Bethany n’aime pas cette ville, et elle peut dire sans se tromper que sa sœur la déteste déjà. Il y a trop de monde, trop de bruit, toujours quelqu’un à les observer curieusement ou avec envie, et pauvre ou non, l’idée de se prostituer pour garder les Templiers et la Chantrie loin de leurs affaires n’est pas plus attrayante.

Sa mère la cajole un peu et porte Carver avec l’aide d’Aveline tandis que sa sœur les emmène jusqu’au Templier qui garde l’entrée de la ville; ils sont des centaines, des milliers peut-être à attendre leur tour et Bethany désespère qu’ils puissent entrer un jour.

Un jour, qui arrive un an plus tard.

*

Carver est trop mal pour marcher, et même manger correctement; Mère passe ses journées à ses côtés, à le nourrir, sans jamais sortir ou prendre l’air dans les environs viciés de la Basse-Ville. Bethany ne l’y encourage pas, pas seule, disait-elle, comme si Gamlen allait intervenir pour la protéger et Hawke retient une réflexion dédaigneuse pour leur oncle.

L’héritage de la noble famille Amell est dilapidé depuis longtemps déjà, et le peu qui leur reste ne suffira pas longtemps à tenir d’éventuels délateurs au loin – il leur faut de l’argent, et rapidement, car maintenant que leur dette à Attenril est payée, les souverains vont enfin pouvoir rentrer directement dans leurs poches sans passer par l’elfe.

C’est comme ça qu’Hawke finit par simultanément accepter sa condamnation à mort et le sauvetage de sa sœur.

*

Il leur faut cinquante souverains pour participer à l’expédition dans les Tréfonds.

Oh, évidemment ça a l’air dangereux et inaccessible et l’image agonisante de Wesley est encore gravée sur leurs rétines, particulièrement pour leur mère qui voit déjà ses enfants devenir des monstres ou revenir mutilés; elle crie et tape des pieds quand Hawke décide d’emmener Bethany aux Tréfonds, et Varric tout comme le reste des nains et aventuriers observe en silence l’inquiétude d’une mère et les saloperies qu’elle balance à la tête d’Hawke sont, whoa, alors il arrête d’écouter et se tourne vers son frère qui marmonne autant de conneries entre ses dents.

« Vous allez la faire tuer ! »
Hawke l’ignore, regarde au loin, et il est incapable de ne pas entendre, Blondie à ses côtés, ce que Madame Amell et sa noble bouche peuvent débiter comme âneries.

« Vous voulez un deuxième Carver, vous deux ? Rendez-vous compte, après mon fils ma fille, s’acharne Léandra en criant et tout la place l’entend, et même l’elfe ténébreux qui ne sort pourtant jamais est à l’autre bout avec la pirate, et Varric le voit, ils entendent.
- Ma’am, vos affaires de femme devraient rester dans votre cuisine, l’attaque Bartrand, pris d’un sacré agacement. Hawke, si vous avez assez de temps pour ces conneries, vous en aurez assez pour nous rattraper quand on sera partis », grince-t-il ensuite en direction de l’aînée.

Sunshine répond quelque chose de simplement parfait à leur tortionnaire de mère et Hawke décide de quand même la prendre avec eux pour l’expédition, et elles discutent tout bas un long moment des choses que Madame Amell leur a dites. Blondie leur demande si ça va aller, perpétuellement inquiet d’Hawke et de sa sœur, et l’aînée lui répond d’un regard si glacé qu’Anders ne lui reparlera pas avant leur arrivée aux Tréfonds; Isabela tente sa chance lorsqu’ils arrivent aux portes de la ville, et ça a l’air de mieux passer.

La pirate a décidé de les accompagner, Anders ici présent ne veut pas de sa part, et ça serait dommage de gâcher, non ? et Varric soupçonne autre chose, bien davantage, et la façon calme dont Hawke laisse les choses arriver le laisse presque jaloux de l’apparent hermétisme qu’ont les deux sœurs pour les étrangers.

Fenris les suit en silence, et parce que c’est Fenris personne ne lui pose de questions – à part peut-être Isabela qui ne se tait jamais vraiment, et Hawke à côté de laquelle il chemine sans un mot.

A la tombée du quatrième jour, ils s’enfoncent dans les Tréfonds.

*

Bethany se laisse faire, éloignée un peu par Isabela qui a laissé l’une de ses dagues aux bons soins d’Hawke qui nettoie les lames du sang des engeances qu’ils ont déjà croisées, et elle peut dire avec certitude que si sa sœur ne les regarde pas, elle reste attentive à ses moindres faits et gestes – et soudain ça la frappe, la façon dont Hawke ressemble à leur père, ses cheveux noirs et courts, son air appliqué, la ligne droite de son nez et sa peau pâle empoussiérée; même Carver tenait davantage de leur mère, et que dire d’elle ?

« Oh allez, laisse donc ta sœur roucouler avec ses épées, la taquine Isabela en l’attirant du côté du chariot contenant leurs réserves d’eau.
- Ou-oui, bégaie-t-elle, perdant son aînée de vue.
Il n’y a personne d’autres qu’elles, un ou deux bacs déjà remplis et des dizaines de tonneaux d’eau – bien que grâce à Anders et elle, l’eau ne soit pas un problème. Une lanterne luit faiblement à l’intérieur et nul doute qu’on voit les ombres de leurs corps depuis l’extérieur du wagon; et nullement gênée, Isabela ôte bottes, couches de tissu et sous-vêtements avant d’inviter Hawke à les rejoindre, sa main guère suffisante pour cacher toute sa poitrine.

Bethany risque un coup d’œil, aperçoit sa sœur qui sourit, ses yeux bleus si semblables à ceux de leur mère à qui elle ne ressemble pourtant pas du tout, comme si elle était née directement de Malcolm sans passer par Léandra. Varric fume à sa gauche et ses dagues gisent, luisantes, sur ses genoux, tandis qu’à sa droite Fenris est penché vers le large feu de camp qu’ils ont allumé.

Les hommes sifflent et Bartrand les fait rapidement taire, ça va attirer les engeances, ce qui est plutôt faux si on considère qu’Anders et elle-même ont protégé le camp à l’aide de nombreuses barrières et autres pièges magiques pour empêcher ces saloperies de passer.

Elles n’ont presque rien à craindre, ici, et Bethany songe avec soulagement que les prédictions cruelles de sa mère ne se réaliseront pas.

*

Hawke tombe.

A ce point, ça leur ait tous arrivé une fois : Varric à cause d’une dalle légèrement surélevée, Bethany par fatigue et Isabela dans un escalier aux marches inégales; Fenris avance le dos un peu plus courbé que d’ordinaire, certainement sous le poids de son épée, et Anders leur fait à tous des remarques désobligeantes qui sont la preuve de son propre agacement; Justice n’a pas l’air très emballé à l’idée de rester cloîtré au fond d’un trou.

Heureusement pour eux, le monstre sous la montagne les guide encore un peu, quoiqu’Hawke ait refusé de faire un deal avec – et ils combattent encore, et encore, proches de la sortie et après avoir trouvé tout cet or qui fait gémir Isabela si bruyamment que toute la caverne a l’air d’être une maison close, Hawke tombe.

Hawke tombe, et avant que quiconque n’ait pu se retourner vers elle, sa sœur a déjà un genou à terre, prête à se relever; sa respiration est laborieuse et tout son corps a l’air lourd, si douloureusement lourd que Bethany panique déjà, se jette à ses pieds en même temps qu’Anders.

« Hawke ! »
Bethany lui relève timidement le menton, sa paume toute posée contre la joue blanche de sa sœur qui transpire, qui brûle sous ses doigts et ses pupilles sont totalement dilatées, comme si –

- L’engeance, souffle Anders.
Ils sont couverts d’or et riches, riches et pourtant tout leur argent ne suffit pas à sauver Hawke d’un destin bien cruel.

*

Les Grey Wardens ne laisseront rien passer – Bethany le sait au premier regard. Anders la retient par le bras quand d’une voix tremblante elle finit par poser la question fatidique de ce qu’il va advenir d’elle, de sa sœur chérie, et il n’y a que de la froideur pour lui répondre.

Elle vient avec nous, lui répondent les Gray Wardens.

Bethany fond en larmes et Hawke – Hawke a juste l’air d’une poupée de chiffon qu’ils promènent comme un nouveau jouet et dont sa sœur cadette arrive tout juste à capter un dernier regard avant qu’elle ne disparaisse.

*

Elle sait que les chances de survie sont minces, mais comme lui lance Varric avec le visage défait d’un homme qui ne pensait pas que les choses tourneraient mal à ce point, elle n’est pas une simple fille de Ferelden.

Ça lui rappelle son père, les sempiternels tu es une Hawke, et c’est comme si grâce à cet héritage elle pouvait survivre à n’importe quoi, mais tout au fond d’elle, Hawke est sûre de ne pas être si invincible; alors, discrètement, elle demande à Isabela de veiller sur Bethany. Ne laisse pas les Templiers lui faire du mal. Ne laisse pas Mère lui dire que tout est de sa faute. Je t’en prie, reste avec elle.

Fenris part avec Hawke envers laquelle il dit avoir une dette, et il insiste, tape des pieds face aux Wardens qui l’observent avec un dédain peureux, et Varric lui fait la promesse un peu vide de veiller sur sa part jusqu’à leur retour. L’elfe lui sourit et suit la procession qui emmène Hawke hors des Tréfonds sans un mot de plus.

Il n’y a rien d’autre à dire.

*

La première année est solitaire, faite des cris et des pleurs de leur mère qui n’arrive pas à survivre à l’idée que son aînée soit disparue, mais pas morte. Bethany se met à porter le poids de toute leur famille sur son dos encore douloureux de l’escapade dans les Tréfonds et des nuits sur le sol dur des montagnes; et elle se demande sans arrêt, mais comment faisais-tu ?

Isabela n’a toujours aucun navire et reste à quai, vit partiellement dans leur manoir et ça, aussi, c’est quelque chose que Bethany n’arrive pas à imposer à sa mère; la pirate la suit partout et l’aide pour un peu tout, quitte rarement sa gauche et elles passent de longues soirées à l’auberge du Pendu avec Varric.

Elle évite les Templiers pendant les deux années qui suivent, et se découvre une attirance toute particulière pour le lit d’Isabela, et, au final, Bethany n’a pas grand-chose à dire de plus de sa vie.

Sa sœur est partie.

*

La seconde année passe comme la première; quelques lettres nébuleuses leur parviennent, et Isabela devine mieux qu’elle l’écriture brouillonne de Fenris à qui sa sœur avait appris à lire, et visiblement un peu à écrire. Il ne respectait aucune ligne et s’il comprenait parfaitement le sens de chaque mot et la construction basique d’une phrase, Bethany s’amusait toujours des petites fautes glissées là et des tâches d’encre, des plis écornés du papier, des ratures qui tranchaient si impeccablement avec les courriers impeccables, mais si infiniment plus rares, de sa sœur.

Et finalement, Kirkwall s’embrase.

*

Le fil des années paraît perdre plus de sens à chaque saison qui passe; les Grey Wardens venus lors du soulèvement ne sont plus que des ombres à l’armure pâle et aux visages barbus, et sa sœur aînée un fantôme marchant à leurs côtés.

Seul Fenris ne semble pas avoir changé, sa peau brune déjà brillante alors que ses tatouages de lyrium s’activent; Isabela et Varric ne l’attendent pas pour la rejoindre, et Bethany n’ose pas regarder son aînée dans les yeux trop vite, trop tôt, de peur que sa sœur y lise tout ce qui lui était arrivé et s’en accuse.

« Bethany », la salue-t-elle, douce, moins candide mais si peu différente pourtant, ses yeux du même bleu aussi pur et clair que celui du ciel et qu’elle avait vus s’éteindre à jamais dans ceux de leur mère.

N’oublie pas, souffle la voix sempiternelle de son père dans son oreille, tu es une Hawke, Bethany.

Et elle sait que les mots résonnent encore dans l’esprit tourmenté de sa sœur devenue Warden, condamnée à vivre pour un serment qu’elle n’a pas choisi; tu es une Hawke, chantait Malcolm, et Bethany se rappelle encore les courses folles à travers les champs, dans les herbes hautes et leurs baignades glacées dans la rivière non loin de Lothering, là où Léandra tenait à leur apprendre à nager. Elle se rappelle le jour où son père avait pris leur sœur aînée à part, au grand désarroi de sa mère qui n’avait jamais su comment se comporter avec elle, lui prouver son amour qu’elle ne délivrait qu’au compte-goutte et dont Hawke n’attendait plus rien.

« C’est son nom, avait soufflé Léandra un jour à Kirkwall, pendant le long hiatus qu’avait causé l’absence de sa sœur.
Mère avait quitté le confort silencieux de Carver dont les réactions se faisaient sporadiques; son dernier sourire avait déjà des airs d’anecdote, aussi lui était-il parfois impossible d’attendre plus longtemps que son fils réagisse.

- Malcolm a choisi seul, s’était-elle agacée, sa rancune vieille mais encore brûlante d’amertume. Votre sœur, ça n’a jamais été ma fille. Non, non – toujours, elle a été la sienne. »

Longuement, Bethany s’était demandé ce que sa mère avait voulu dire par-là, quel sens caché pouvait-il y avoir à ces quelques mots Malcolm a choisi seul, et elle finit par ne plus y penser, parce que sa mère a ses secrets et que ses divagations poussiéreuses sont désuètes par rapport à toutes les choses dont Bethany doit se préoccuper.

Ce n’est qu’à la mort de Léandra que les mots reviennent, tranchants et accusateurs; pleins de questions sans réponses.

*

Le couperet tombe.

Elle ne peut pas rester – Bethany et Isabela l’observent depuis le hall fleuri du manoir, et Varric marche à ses côtés tandis qu’elle s’approche de Fenris; cette fois-ci, insiste-t-elle, c’est un voyage que je fais seule.

« Je viens, décide-t-il avant que Hawke ne prononce un mot.
- Venir où ? Se moque-t-elle, s’approchant trop près et cognant son épaule de la sienne.
- Où tu iras », contre Fenris avec un rictus qui criait tu ne m’auras pas.

Pourtant, les Wardens ne lui offrent toujours qu’un accueil frileux – peut-être parce qu’ils craignent qu’un elfe comme lui ne leur attire des problèmes, ne révèle leurs secrets les plus précieux bien qu’il n’y gagne rien.

Sa présence silencieuse est tolérable, tant qu’il ne fait rien d’idiot.

Varric lui promet de continuer à veiller sur Bethany, à la protéger du cadeau empoisonné qu’elle lui a fait en la laissant orpheline dans une ville bien grande. Le manoir peut accueillir des dizaines de personnes, une famille toute entière, mais elle n’a plus personne; Merill les a quittés, et Anders est aux mains des Templiers (Cullen saura gérer son cas au mieux, lui avait assuré Bethany, mais cela résoudrait-il vraiment leur plus gros problème ?).

Avant de partir, Hawke pose son front tout contre celui de sa sœur.

« Nous nous retrouverons de nouveau; je te le promets. »

Ses mots accompagnent sa sœur dans les heures les plus sombres de sa vie, et le regard trop bleu de son aînée n’est jamais une légende; Fenris part avec elle, et bientôt le hall du manoir voit venir plus de lettres qu’il n’en a jamais vues.

*

Dix années passent, et lorsqu’elles se revoient à nouveau, Kirkwall est loin derrière.

C’est une petite zone fortifiée qu’ils nomment Haven, et dans lequel le Conclave doit se réunir; des Wardens sont invités autant par courtoisie que par obligation, et si elle n’a pas à être présente, Bethany choisit de le faire quand même.

Durant l’escalade qui les mène au Conclave, elle observe sa sœur aînée dont le visage demeure éternel, inchangé par les années ou par le coup fatal que lui ont infligé les engeances des siècles auparavant; Hawke reste, parée d’une armure magnifique et ses cheveux toujours aussi courts tirés en arrière comme pour appuyer le caractère officiel de sa mission.

Elles se disent tellement que la traversée semble trop courte, comme leurs rencontres l’avaient toujours été; Bethany l’enlace maladroitement, serre ses doigts gelés et essaie de faire passer par ces gestes simples tout ce qu’elle ne peut pas dire.

« N’oublie pas, lui murmure-t-elle encore, nous nous trouverons toujours. »

*

La marque brûle. Fenris secoue nerveusement ses chaînes et les menace, gronde; tout le monde semble persuadé qu’elle a d’elle-même détruit le Conclave et l’impossible opportunité qu’il pouvait à tous leur offrir.

Fenris soupire, se moque; elle ne lui dit pas, mais sa présence est rassurante même si sa colère est froide et douloureuse.

« J’ai toujours su que tu nous poserais problème », s’agace Pentagast en lui tournant autour telle une lionne enragée.

La marque chante dans le creux de sa paume ouverte, alors que ses souvenirs demeurent résolument muets; il n’y a aucun indice, pas le moindre murmure qui puisse l’aider à assembler le puzzle que Cassandra lui commande de construire.

Alors, aussi sentencieuse qu’accusatrice, elle l’emmène voir le ciel face auquel elle n’arrive qu’à poser cette question qui lui tord les entrailles comme jamais rien ne l’a fait auparavant.

« Où est Bethany ? »

Varric précise sans en rire qu’un livre n’aurait pas suffi à tout raconter sur les Hawke, de toute façon.

*

C’est un soir glacial à Skyhold que Cullen ose finalement lui demander ce que Fenris sait et que Varric n’ose pas répéter; un Commandant trop curieux demande le nom de l’Inquisitrice.

Elle ne sait pas expliquer pourquoi elle lui répond, et lui explique son père, Lothering, l’Enclin et la façon sacrément pute dont le monde a cessé de tourner correctement le jour où elle a décidé de poser un pied à Kirkwall; combien elle regrette sa sœur, Isabela et de n’avoir pas pu faire plus.

« Il te reste l’elfe et le nain, répond-il faiblement, conscient que ça ne ramènerait jamais une sœur.
- C’est vrai », admit-elle, ses yeux posés au-delà des hauts remparts de Skyhold.
Pensif, il reste à ses côtés pendant un long moment où seul le silence leur parle; Hawke est devenue Inquisitrice pas une semaine auparavant, et déjà de longues processions se forment pour venir la voir, la toucher.

Elle se défend de tout – et malgré la foi inébranlable de certains, demeure en retour plus incertaine que jamais.

N’oublie pas, se répète-t-elle en choyant les souvenirs précieux de sa famille disparue au milieu des pierres éparses de Skyhold, n’oublie pas.

Tu es une Hawke.

(Et peut-être qu’elle comprend un peu plus pourquoi son père a cru nécessaire de l’appeler Marian, mais de la surnommer Rébellion).

Un long Voyage (37) – Once Upon a Time - N°1

2015-02-16T21:21:07Z

Titre : Get Brave

Auteur : rorihnemuri

Thème : Un long voyage

Fic n° : 1

Fandom : Once Upon a Time

Personnage/Couple : Emma Swan&August W. Booth

Rating : T

Disclaimer : abc,

Avertissements : Spoilers saison 1 et 2. Mentions d'abandon/solitude. RàS global.

Note : Court os écrit en anglais et que je n'ai pas eu le coeur à traduire, centré sur la relation frère/soeur d'Emma et August à travers les US s'ils étaient restés ensembles. D'où le fait que je me sois arrêtée à des moments stratégiques, c'est-à-dire avant Storybrooke où ils forment vraiment un duo fusionnel ; idem, le côté un long voyage de 28 années pour rentrer chez soi, et au final, pas plus de détails. Bonne lecture ! :)

Get Brave

.

Hold on, to me as we go
As we roll down this unfamiliar road
And although this wave is stringing us along
Just know you're not alone

.

She was barely four, walking on shaky legs as a strong summer wind blew outside the castle ; she had skip her nap time, again, to go down the narrow path that led to the bottom of the island their home was built on. She would sit there for hours straight, the helm of her dress all ragged down and wet by the time they found her – if they did at all – her blond-white hair tangled by the wind, and in her green eyes an unusual glint of nostalgia nobody could quite understand.

At first, they didn’t know what to do; stopping her was clearly not working, since she always found a way to sneak out of her room to go down the lake, her feet leaving a wet trail wherever she went. She was a bit too bright for her age, and it was as bad as it was good; but for that – whatever it was, a child whim, a passion for exploring or an eagerness to swim – even Emma looked like she didn’t had any clue, either.

So everyone let her go to the lake, and come back with a wet dress and a wild smile on her face.

.

Mostly, it’s David who finds her.

She was smart, maybe a bit too much – she rarely picked the same spot twice in a row, and when she did, it was one of those lonely days where they’d both watch the sun set over the lake, an unexplainable feeling of longing in their hearts.

They’d left the bank before it was too dark, so they could find their way back to the path safely and into the castle to eat dinner; she never told anyone about her expeditions, about the treasures she was keeping in the box safely tucked under her bed, or about anything at all. Emma was a timid little girl, never alone but somehow, lonely.

An evening, after reading to her and talked a bit with her daughter, Snow asked her about the lake. Emma just smiled to her, kissed her goodnight on the cheek and hugged her close.

- I love you Mummy, please don’t go, she muttered sleepily, her face hidden into Snow’s bosom that evening.
- Don’t worry, Snow said softly, kissing her daughter’s white-blond hair, if you don’t find me, I will always be here, she added, pointing to Emma’s heart and promising her, I will always find you.

.

- Maybe she’s just lonely, suggested Ruby one day, watching Emma playing with tiny stones and seashells.
They weren’t far from the castle and both Ruby and Granny had come with them to keep an eye on both the princess and the queen; relatively safe, they were sitting in the warm summer sand of a tiny beach bordering the lake – not Emma’s usual spot, but she didn’t seem to mind.

- You think so?
- Well, honestly I-I don’t know, answered Ruby. But with the curse and all that stuff, we may have forgotten that she’s just -
- A little girl, realised Snow.

The very next day, Emma and Marco’s son were presented to each other.

.

At first, she left him every now and then to go to the lake, disappearing quietly and leaving him to wander alone in the castle. He never said anything at all about it, letting her disappear and, after a few weeks, covering for her everytime she wanted to go ; Emma had found a surprising yet precious ally as much as a trustful friend in Marco’s son. Soon, Pinocchio was taken down the path and to the lake, wetting his feet together with Emma and both coming back drenched but never getting sick.
They got along well, and both Snow and David were relieved to see their daughter no more alone – even if somedays, they could still see that heartbreaking sadness in her eyes; and Pinocchio knew better than to tell them anything, no matter how much they tried to question him.

- She will tell you one day, he (re)assured them, but the truth was he didn’t know. Neither did Emma. (And many years would pass before they’d both finally understand the true meaning of the lake).

The age gap wasn’t an issue at all. Being eleven, almost twelve, Pinocchio had gotten taller enough over the last few months so he could carry her on his shoulders, making her laugh all the way down to the banks. Here, he would teach her to swim and what stones she should pick to make them ran like water spiders on the still surface of the lake. Sometimes, he’d be waiting for her to finish whatever it was she wanted to do alone before taking her back home.

The summer went by with knowing smiles and children laughs all along.

.

In the first days of fall, a storm came and wrecked most of the villages nearing the castle; Marco and his son had to go help with the woodwork here and there, thus leaving Emma alone for the first time in months. She didn’t cry, and was asking for news everyday – going to the banks alone, she said, wasn’t fun without Pinocchio to carry her back or to do ricochet contests.

They didn’t come home until late winter, the curse following them closely.

.

He lied for both of them, telling she was his little sister and their parents had just ditched them on the corner of a road without any explanations at all – he had told Emma not to say anything, to just agree with him so they could stay together, and she had agreed, her eyes full of tears and a sadness he knew he could never stop.

They were alone, but at least, they were together.

.

They were taken to a big house full of children like them ; his name no more Pinocchio and Emma’s little hand in his, they had crossed the tall doors an old lady was holding for them, smiling kindly as they came in.

The sheets were itchy and the toys too differents to be funny, at first. They couldn’t go outside as much as they wanted to, either, so the life there quickly became dull, as dull as the world they were now in. Emma didn’t laugh anymore, her eyes filled with an emptiness that matched August’s ; he held her tight everytime a family would come and pick a friend to make him or her their child.

The same old lady who greated them on their first day here would tell them not to worry, that one day, a family would come for them too. That one day, they would find a home of their own ; as the years passed by, they sounded more and more hollow until both Emma and August understood that they would never find anything like home was back in the Enchanted Forest here.

Here, everything was a cold and dull shade of grayish yellow, with no people wanting them both; and soon, August became too old to stay. He took Emma with him, and for the first time in years, they went somewhere near the sea.

.

She didn’t remember exactly how it got on her wrist. A tiny buttercup. A crest she had seen a thousand times before recognizing it on a wall at a tattoo parlor.

When August asked her why this one, the only answer that came to her was that it reminded her of her father.

.

At one point, August got a bike and riding it was like riding the thunder, loud and wild; their home never forgotten, they tried to make the best of those years where they could do nothing but wait for the right day – Emma’s twenty-eight birthday. They craved to walk again these enchanted lands they’d come from so long ago – so long ago, it slowly started to feel like an old dream they both made up to forget their past.

- Maybe this wasn’t real, she told him sadly, eyeing the tangled waves of the Atlantic Ocean.
The dreaded day Emma would stop believing was written somewhere in August’s plan for them; she had been too young to recall all the things he had, the castle, the rooms, daylight glowing in shades of red and blue and green in the colored windows where the throne was standing; the cold water on their naked skins as they swam in the lake, the huge rock they would sat on right after, the sun warming them to the bones ; the seashells hidden under her bed, the necklace of tiny white pearls her parents had offered her, so little time before the curse finally happened – so many things he would never forget, but she couldn’t as easily recall.

- Hold on to me as we go, he answered her, his hands cupping her face. I’m real, and I’ll forever be.
He kissed her forehead, her eyelids. She hugged him close, telling him she believed him; as the days went by, deep down, August knew she wasn’t. Not anymore – and then, they got separated. Emma ran away from him, holding tight the hand of a man she knew as Neal Cassidy - and who had, centuries before the curse happened, gone by the name of Baelfire.

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When her days being a convict were finally over, Emma knew she had done nothing to earn a friendly presence at her releasing. But even with all that had happened, the good and (mostly) the bad stuff, August was there, waiting for her with the last message Neal ever left to her; he was still here, with the yellow bug and a warm embrace.

She never told him how much sorry she was, a total mess, that she had been naïve beyond reason, and that she felt awful for everything that had happened, because somehow, he already knew all of that; the only thing he had told her, she’d never forgot it to this day (and it is so revelant to who they truly are, that Emma is surprised they weren’t born with it craved into their skins) :

- We are more than the worst thing that’s ever happened to us, he promised her, holding her close.
Then, he smiled brightly, his eyes full again of a love that was never gone.

.

They left Phoenix not late after that, him explaining to her that he had talked Neal out of her life after his betrayal; her telling him about the pregnancy and the closed adoption.

- I want to go home, she smiled sadly, hugging him tight.
He hugged her even tighter, blinking tears out of his eyes before the thought of his father made him wish he was cursed like everyone else.

- We will go back, Emma. It’s a promise, okay ? We will go back, and we will find them.
The far, far away memory of her mother telling her that she would always find her came back, haunting her with even more strenght than it ever did before; until then, August and her would bear the crushing weight of all those old memories, her father getting stabbed by the Queen’s black guards, blood staining his white shirt and her mother screaming for them to go.

.

The curse happened twelve days after Emma’s four birthday.

They weren’t allowed near the lake that precise day because of the rain. Even today, the memory remained, barren, of how they were watching dark and tall waves riddling the surface of the lake through one of the windows in Emma’s room; Granny Lucas was watching after them, knitting a scarf, her crossbow not so cleverly hidden on the table behind her.

She was singing something, the tune becoming fainter as the raindrops hit the windows harder every second.

- Do you think it will stop soon? Emma asked, pouting a little.
- I don’t know, he shrugged. Rain isn’t good for wood. Makes it swollen and heavy.

Then, thinking aloud, he wondered if so much rain could result into a flood. The last one had been ridiculously small, but Marco had told him of ones so much worse; of sleeping people drowned in their own beds, of houses destroyed like they were made of matches. The stone walls of the castle were safe, as was everyone living inside of it. But what of the others? The ones living outside? The sailors on their ships?

- Don’t worry, children; this castle and this forest have seen far worse. A little rain isn’t going to harm any of us.

That’s why nobody saw the curse coming, that day; dark stormy clouds were gattering above them, throwing every ounce of water they had, hiding away the sun and vanishing every light. Soon, Black Knights were everywhere, looking for Emma; Pinocchio was the one who took her down to the nursery, where the wardrobe was still waiting for her, protected by the King who eventually got hurt.

And, shielding Emma’s eyes from her father unmoving form, obeying Queen Snow’s last order, Pinocchio closed the wardrobe panel.

.

August never asked her why exactly she wanted to go to Tallahassee – they never went that far south, even to reach a warmer sea. The one bording the East Coast was enough, closer to what they had home than any other ocean they would find across the world; this they just knew.

Emma told him, not long after they’d find a small flat to rent, that she was looking for Neal. She assured August he did good by telling him to leave her alone, but months had pass and she wanted –

- A good reason, a better one than making money or covering his ass, she finished bitterly.
And there was one, but it was not August’s story to tell.

.

Neal had not known who Emma was, so August had to tell him everything – everything. That she was a lost princess as much as he was a lost wooden boy ; that Emma had to break a powerful curse to free the whole Enchanted Forest cast from the Evil Queen’s schemes, when the day would come. Almost immediately, Neal’s eyes had widdened in shock and disbelief –

- How do you know ?
- I’m Pinocchio, August said. And I’m also Emma’s brother.
- Ah, so obviously you’re not lying and I have to believe you ?
- See my nose growing ?
- I’m not stupid, Neal answered, cocky, his hands in his pockets. This is a land without magic; you wouldn’t be made of wood here, Pinocchio. Same story goes for your nose.
- I am not lying !
- Maybe, he supposed. But what about Emma ? For all I know, you’re just a jealous so called biker who go around chasing people and telling them to stay away from a sister who never ever mentionned you !
- We have to go back, started August less and less angry, desperate for Neal to believe him. We have to go back, all of us – we have to go home, he added, fighting back the tears, the loneliness, and the orphaned part of him who never really stopped screaming after they got here.
It didn’t seem to work.

- There is no home for me, and there won’t be any for you if you go back, told him Neal, looking as desperate as August was. My father probably destroyed everything with dark magic a long, long time ago before your infamous Queen came to curse everyone ! Why don’t you try to live here, where there’s nothing who’ll make us sad and hurting and heartbroken ?
- You can’t condemn us to live under your laws – to live here, in this wrecked realm where nothing is ever good or great anymore, where you left her to rot in a cell you should be in!
He had punched him, then, accusing him of everything, breathless and angry, finally understanding who that man was.

- Let her go, Bealfire!
Neal’s lower lip was bleeding, and his cheek was already turning a deep shade of violet ; and August couldn’t do anything else but screaming, eleven again, angry again at parents who weren’t there.

- You left us ! He yelled again. You went away from our land for this – this wicked reality we are forced to live in until Emma’s of age ! So stay here if that please you so much, but don’t make us !
Neal was looking at him, eyes blurry with tears.

- Don’t, August finally whispered, falling to his knees and almost crying, his eyes lost in the many things he had left behind by taking Emma to this wardrobe.
His father, the many hours they spent in the workshop, their Sunday walk shopping for strong, old wood in the big marketplace the castle held; the numerous things he was told, stories of his homeland he never stopped telling Emma as they were growing up in this one.

Neither of them talked for a long time, lost in memories of a far away past.

- If you go there, Neal finally said, you’ll free my father into this realm. He’ll come after me, he added, his voice shaking from what could only be fear.
- I don’t care what your father will choose to do – I’m– we– we both can’t stay here anymore. It’s too hard, we have to go back – we have to go home.

But going home, it seems, won’t be that easy.

.

They still have to wait for another seven years before Emma can break the curse – and tonight, after two long years of research, they’re leaving Tallahassee behind to try another city.

They still don’t know how they are supposed to break it; nobody told them, and strangely, Emma isn’t the one anxious about it. She’s watching the horizon and humming what can only be a Pirate of the Caribbean song. The movie was released more than a month ago, but it never quite left her.

- Hey, tell me one thing, he asks her that day.
- Yeah, sure. What is it ?
Her bright green eyes never leave the sun, the glowing water; the horizon shine at her like it knows who she is, and his question is totally forgotten for a moment. In this dying daylight, she’s quite the figure – maybe lost, but still a princess.

- What? She gets impatient, turns to see him looking at her and smiles. You are the creepiest friend I ever had, she tells him then, laughing already.
- What can I say to that, I’ve to make up for every friend we don’t have, he whispers as a joke, but both of them are quiet for a few seconds.
- Remember that one thing you told me, when I got out of jail? I wasn’t sure of what you meant, back then, she said, frowning at her own ignorance.
- But you do now?
- I do, she says, and so she starts humming the Pirate song again.
August smiles, and finally asks her.

- You were always sneaking out to go to the lake, back home. I’m curious, he laughs, I want to know why you were so drawn to it.
- Really?
- I do, he laughs again, I remember you and I swimming there and getting back all wet to your father.
- So do I, August, she says, lost in her thoughts. He was always waiting for us to come back, sitting on that rock at the end of the path.
- So tell me, dearest princess, why the lake?
Her smile is brighter than any of the stars and suns they know.

- I was looking for something, but I- I don’t remember what it was, she tells him, puzzled. Silly isn’t it?
She laughs then, lost like a falling star but shining all of her might, but he can only smile a little; since the curse was cast over their homeland and they were forced to come here, and more and more of who they were before was lost to time.

- If we go back to the castle –
- When we go back, she corrects him. When we go back, maybe I’ll remember what it was, or why I couldn’t help but look for that damn thing. Sometimes it kills me not to know, I- I’m sure it’s obvious!
This time, August can’t help but laugh at her frowning face and puzzled thoughts.

- That’s the only way it can be.
She gives him a questionning look.

- It’s seemed so simple back then, the lake, the beach near the castle – what I mean is, I think deep, deep inside your heart you know who or what you’re looking for. Hell, maybe you’ll only remember once you finally find it.
- That’d so awkward, ‘hey pal I think you’re the man I’m dreaming of since I’m able to walk’, please, no.
- You had dreams too?
- Twice. He had the ugliest of scars on his face and his breath smelt of garlic, she says, joking.
He laughs too, but never asks her again after that.

.

One day, they eventually talked about how Emma was supposed to break the curse – and it was quite a creative talk.

- Maybe with a sword. That stuff was pretty common in our land, and it can break other stuff, she said, peeling potatoes along with August for dinner.

They were living in New York since a few weeks, in Brooklyn. August worked for a Sunday paper and wrote pages upon pages of novels and short stories every week – he had published a few already. Emma was pretty good at finding people, so she kept doing that here and there.

They were good.

- Nah, I don’t think you’ll do it by using just a sword. You can’t break magic with a sword, he tells her, cutting his potato into smaller cubes, throwing them in the pan.
- Point taken, she answers, pointing her knife at him.
She starts cutting her half of the potatoes, and throwing them into the frying pan.

- So tell me, Wooden Boy, what weapon am I gonna use against the Evil Queen?
- I don’t know if killing her would work, he shrugs. But that can’t be so bad either – she’s the reason we grew up here, after all…
Emma doesn’t add anything, lost in her thoughts.

- I wonder what my mother did to her, she eventually says after a few minutes.
They are finished with the potatoes, and she is putting salt and pepper on it, along with other spices; then, they would put some salad with it in their plates, and eat pop corn or ice cream while watching a movie. Saturday night was the only one they could spend together, staying up late rather than sleeping, because neither of them had to go to work the next morning.

- To Regina?
- Yeah. You told me she wanted her revenge, but you also told me my mother was a good person. So how did they become mortal ennemies?
- I don’t recall a time when they were anything else than that, he anwers, bitter and sadenned – the curse was born of their quarell, after all.
- Does it mean I have to go nuclear against the Queen?
He only smiles, not finding it in himself to laugh.

- There might be another way, he supposes, gazing at the room like he doesn’t see it at all.
- We don’t even know where they are, or what happened – the only thing I remember is that it was meant to destroy all the happy endings.
She pauses, thinking about it, trying to recall what she could have missed ; her memory was bare, but for her childish amazement at the lake, the castle, her father’s hair shining like a golden crown upon his head.

- It looked bad enough already, so I didn’t ask for more. I don’t think they knew much more about it than we do, Emma assumes bitterly.
- We’ll see when we get there.

He is thinking about what could have been his own curse – the wooden legs, arms, his nose that wouldn’t stop growing if he lied, even a little. The Blue Fairy was the one who turned him into a real boy, not one made of wood, in reward for his bravery and the sacrifice he made to save his father from Monstro.

The Blue Fairy probably knew how to break the curse, but it was too late to ask her, now ; and back when they were children, neither of them thought about asking. The curse wasn’t an immediate threat, even if it was still lurking at the back of everybory’s mind. Nobody knew why it took so much time to make it work, either, and from what August recalls of it, everyone was so relieved – nobody cared to think about that, too.

- Maybe someone will tell us? Emma jokes.
He laughs, smiling.

- Maybe that’s the thing you’re looking for.
Emma shruggs, setting their plates on the table.

- I don’t know, Puppet, she sighs.
And there’s always the same longing in her eyes, the same desperation to find it, once and for all.

They eat in silence, none of them speaking as the evening goes by. The TV can speak for both of them, because they had that discussion a billion times over already and none of them have a better answer than to wait, and travel even more while doing so.

It wouldn’t be long, now.

.

The words cross his lips before he begs her to let go, because there is nothing more she can do. Tamara shot him. It’s over for him, but not for them ; there are still magical beans, there is still hope.

I’ll be with you, Emma.

.

A small part of her still hopes it was nothing but an awful nightmare, like the ones she got when she was younger, in that dreadful new world they knew nothing about – but August is gone for good, and the worst about it is that she can’t pretend she’s alone anymore.

Her parents wait patiently for her to come back at their side if she needs to, which she does. Henry hugs her tightly, and in the blue eyes of Killian she reads the same desire to make her feel better, to help.

They can’t. He’s gone.

She is alone, and the lake feels so far away it is nearly forgotten.

.

A lifetime and many adventures later, she finally finds it.

It was never the lake, but what it held – a sword. One that can cut through the fabric between realms, and allow her to cross the thin frontier between the world without magic and theirs.

Her smile is brighter than every star in the sky.

Espoir Fou - Kingdom Hearts - Fic n°2

2015-01-22T08:43:53Z

Titre: Quand on a pas de chance, c'est jusqu'au bout
Auteur: haru_raka
Thème: Espoir fou
Fic n° 2
Fandom: Kingdom Hearts
Personnage/Couple: Riku/Axel
Rating: +10
Spoiler : Fin du jeu Dream drop distance ainsi que les précédents jeu.
Disclaimer: Les personnages appartiennent à leur créateurs

Axel passait une main dans sa chevelure rouge comme les flammes, il lâchait un soupir las en regardant Sora et ses compagnons. Depuis qu'il avait récupéré les souvenirs de son simili, quelque chose en lui s'était un peu brisé. Déjà qu'il préférait qu'on lui donne le nom de cet être qui avait été son double toutes ces années. Il voyait que le garçon blond en le porteur de la Keyblade. Le jeune garçon de l'île du destin était portant bel et bien brun. Il mit sa main sur son arme, il était devenu lui aussi un guerrier à la clé. Il n'arrivait à croire qu'il était capable de faire cette arme avec ses chakrams. Il serrait son arme et sortit de la pièce afin de s'entraîner seul, il en avait besoin, son ami lui manquait, son ami qui n’existait pas, l'ami de son ombre. Il allait devenir fou rien que d'y penser. Il grognait et allait s'installer sur le sol dans un coin de la pièce. Elle était vide, on pouvait voir ça et là des traces de brûlures jonchant le sol. Il sourit doucement avant de soupirer, quand bien même, il était du côté de la lumière, il se sentait désespérément seul. Il ne vit pas quelqu'un s'était installé à côté de lui. Il sursautait en reconnaissant Riku, le meilleur ami de Sora. Il clignait les yeux et l'observait quelques moments sans trop savoir pourquoi il était là. Le jeune homme à la chevelure grise sourit doucement avant de lui donner une bouteille d'eau. L'homme qui s'était entraîné penchait la tête.

« Sora se souvient de ton simili, il l'a aidé dans un couloir obscur, il t'est reconnaissant quand bien même ce n'était pas vraiment toi.

-Je m'en doute, moi je ne vois en lui que ce que mon simili avait du sien, ils étaient amis un peu comme toi et lui. Je dirai même qu'ils étaient plus proches, un peu comme des confidents, presque des amants.

-Je vois mal Sora avec quelqu'un d'autre que Kairi.

-Même pas toi ?

-Cela fait un moment que je suis passé au-dessus de cela, je ne suis plus un gamin. »

Axel sourit simplement au jeune homme avant de se mettre à boire l'eau dans la bouteille. Il jouait un peu avec avant de se tourner vers Riku.

« Dis-moi, ça ne te dirais pas qu'on devienne potes nous deux, je ne te propose pas des glaces à l'eau de mer, il n'y en a pas dans ce monde-ci.

-Plus tard peut-être, mais cela nous fait quelque chose en commun, un amour perdu.

-Tu l'as dit, donc si on s’appelait par nom prénoms ?

-Ouais.

-Mieux des surnoms, c'est plus classe comme cela, tu piges ?

-Je t'aime déjà mon pote. »

Riku avait dit cela en riant. Il se mit à frotter ses cheveux rouges toujours hilares, c'est ainsi que Sora les trouvait en descendant les escaliers. Il descendit rapidement, mais les deux gars avaient fini de se chahuter.

« Roh, vous n'êtes pas sympa les gars, vous auriez pu rire avec moi. Je suis votre ami, non ?

-Oui Sora, on ira manger une glace à l'eau de mer une fois que cela sera fini.

-Super, je vais en parler à Donald et Dingo. »

Aussitôt, le jeune homme prit la fuite pour raconter cela à ses comparses avec lesquels il avait parcouru le monde. Riku se mit à rire en le voyant si enthousiaste. Il se sentait un peu mal de l'avoir aimé autrement qu'un simple ami, il ne pouvait espérer vainement un changement d'intérêt, mais vu qu'il avait partagé tout deux un fruit Paopu. Il regarda Axel et lui tendit la main. Il sourit et se levait tout seul.

« Pas besoin de ton aide, je peux me lever seul.

-Je ne te savais pas jaloux, je te promets que ma première glace sera avec toi. Arrête de ronchonner comme un gosse.

-D'accord, bon, on fait quoi ensuite ?

-On attend que Mickey revienne.

-Je peux pieuter si je veux ?

-Tout à fait.

-Alors je vais faire une sieste Riku.

-A bientôt. »

L'homme aux cheveux rouges sourit avant d'aller dans sa chambre. Il s'étendait sur le matelas en soupirant légèrement. Il se sentait à nouveau apprécié, c'était différent que ces souvenirs donnés par son simili, ou encore ces souvenirs flou avec Isa. Il avait été son ami, maintenant, ils étaient tous les deux dans deux camps différents. Il lâchait un soupir un fermait ses yeux sur ce monde quelques temps. Il s'endormait ainsi avec sur le cœur, une joie d'être à nouveau compris et surtout entouré, c'était plus agréable de se battre avec des amis que l'on voulait protéger, quand bien le sort du monde l’intéressait. Il passait un moment à dormir quand il sentit un poids sur son corps. Il grognait un peu pour ouvrir ses yeux doucement. Il regardait l'intrus qui s'était incrusté ainsi dans sa chambre. Il vit Sora. Il lui lançait le coussin à la tête. Ce dernier riait suite à cette intervention. Il n'était pas habitué à recevoir autant de violence d'autre personne que Riku et Donald quand il était vraiment de mauvais poil. Il descendait du lit.

« Allez lève-toi, on va s'entraîner.

-Pas envie... Laisse-moi Roxas.

-Moi, c'est Sora, So-Ra.

-Compris, dégages d'ici que je me prépare un peu.

-Chef, oui chef. »

Axel ne vit même pas le jeune homme sortir, mais il entendit le silence que son absence provoquait. Il soupirait comme un bienheureux face à ce calme revenu. Il allait se laver directement, vu qu'il dormait presque nu, il ne prit trop de temps pour se dévêtir. Il s'habillait de noir, mais pas trop, il n'était pas son simili, mais son nom était tellement classe que lui-même l'avait adopté. Il grognait en se voyant dans le miroir, il coiffait ou essayait de coiffer sa chevelure qui partait dans tous les sens. Il ne pouvait rien faire contre, il sortit comme cela. Puis cela lui donnait un certain style. Il descendait et sourit à Riku qui était déjà là. Il se mit à ses côtés et lui donnait un coup sur l'épaule avec un vague sourire aux lèvres. Il prit son déjeuner en regardant Sora, il n'avait vraiment rien à voir à Roxas, pourtant, parfois, il agissait comme lui. Sûrement un truc de simili. Il lâchait un soupir s'attirant le regard des deux garçons, surtout celui de Riku qui avait un air compatissant, cela sentait encore la longue conversation avec lui. Il passait une main dans ses cheveux rouges. Il finissait de manger avant de se diriger vers la salle d’entraînement, il n'était un maître de la keyblade, c'était par hasard que son arme avait pris cette forme. Il prit soin d'éviter les questionnements du garçon aux cheveux aussi indomptable que les siens.

Il était seul dans la salle,quelques minutes seulement, car il pouvait sentir une arme rencontrer la sienne. Il eut cet instant un rire quand il vit Riku lui faire face avec son arme, ce n'était pas vraiment une Keyblade, mais c'était une arme s'y apparentant, ce qui fait qu'elle considérée comme la clé géante que détenait son ami. Ils se battirent comme cela, en toute amitié, se défoulant l'un et l'autre. Ils échangèrent des coups jusqu'à épuisement. Ils se regardèrent dans les yeux.

« Tu as encore pensé à lui ?

-Je ne décidément rien te cacher Riku.

-Car je comprends ta douleur, dans un sens. Tu le ne reverras jamais, c'est triste, condamné à voir leurs ressemblances.

-Ne me fout pas plus le cafard, enfoiré.

-Il faut bien te secouer un peu les puces. Tu ne vas pas ruminer tout seul toute ta vie pour un type qui devait disparaître de toute manière.

-Très délicat Riku. Je me souviendrai de toi si je veux m'enfoncer.

-Ne fait pas ton bébé Axel. Essaye de tourner la page, je vais trouver Picsou pour ta glace à l'eau de mer. Et tu arrêteras de broyer du noir.

-Ouais, on va dire cela. »

Riku le sera un peu contre lui et appréciait ce contact chaud, combien de fois il avait rêvé de le faire avec Sora, trop de fois. Il se levait et partait laissant le rouquin seul, bien qu'il était plus rouge de cheveux, mais bon, il n'allait pas se faire chier avec cela. Il savait qu'il pouvait voyager que peu entre le monde, sachant que l'ennemi attendait pour frapper. Le Jardin radieux était là à l'attendre. Il marchait dans ce monde, celui de l'autre enflammé, il sourit avant d'aller voir l'oncle du partenaire de l'homme qu'il avait aimé. Il sursautait ne s'attendant sûrement pas à cette venue.

« Qui êtes-vous ? Vous voulez quoi ?

-De la glace à l'eau de mer.

-Vous avez de la chance mon bon monsieur, je viens de finir de la mettre au point. Je vous offre une d'entre elles, mais c'est la seule à laquelle vous aurez droit, pour le reste, il faudra payer.

-Soit je vous en prends une de plus.

-Très bien, passez une bonne journée, monsieur. »

Riku revint dans le monde où il s'entraînait. Il vit Axel exactement à la même place qu'il avait quitté un peu plus tôt. Il se dirigeait vers lui et tendait la fameuse glace bleue. Il vit le regard hagard de son ami. Il la mit devant ses yeux. Ce dernier finissait par la prendre avec un léger soupir. Il se mit à ses côtés et se mit à goûter ce dessert glacé à la fois sucré et salé. C'était vraiment étrange. Il la mangeait en silence, laissant le garçon en profiter. Il se tournait vers lui et voyait qu'il pleurait. Il sentait son cœur se serrer à cette simple vision. Il mangeait sa glace et respirait à fond.

« Axel, ça va ?

-Ouais, je me souvenais de ces moments, nous étions si heureux, moi, j'ai quoi pour contre-balancer tous ces moments, des parties avec mon ami, celui qui trouve dans le camp d'en face. Je gagne rien dans tout cela, même pas un soupçon d'amour que je pourrai espérer de Sora. Il sera mon ami, et c'est tout. Et toi tu l'aime, mais tu me chambres pour des détails. Cette glace est si bonne. Merci, mec.

-Cela me fait de la peine que tu sois aussi triste que cela, essaye de trouver des points positifs à cette vie, si je dois pour cela aller dans ce monde pour reprendre des glaces.

-Cela me ferait plaisir, Riku. Merci.

-De rien, tu ne vas pas faire la gueule tout le temps, soyons des amis, des confidents, peut-être plus qui sait. Laissons-nous le temps d'oublier nos blessures.

-Je ne te pensais pas si sage, Gamin.

-Tu vas voir si je suis un gamin ! »

C'est ainsi que les deux se mirent à se chahuter avec force, se poussant l'un et l'autre, se battant pour des bêtises, mais rieurs, car heureux de s'être trouver une personne pour les comprendre. Cette amitié était bien vue de Sora, mais surtout du roi Mickey. La souris avait déjà remarqué la blessure de son ami aux cheveux gris, sans trop l'expliquer. Le voir si heureux l'aidait à apprécier la future bataille. Les deux garçons étaient très proches.

Axel se sentait bien avec Riku, avec lui, il pouvait parler de son orientation sexuelle sans soucis, câliner ce garçon, d'ailleurs, il était plu grand que Sora et par conséquence de ce qu'était Roxas. Le garçon à la chevelure rouge remarquait qu'ils avaient presque la même taille parfaite pour embrasser. Cette pensée le fit rougir fortement. Il secouait sa tête, il ne pouvait pas tomber amoureux dans cette guerre, c'était complètement fou. Pourtant, il savait que c'était déjà en route, par conséquent trop tard. Il soupirait et passait une main dans ses cheveux. Il ne pouvait rien faire, surtout il devait le dire avant qu'il soit trop tard, cette fois, il ne raterait pas son occasion,cette fois. Il attendait simplement un moment seul avec lui. Il n'attendait pas bien longtemps. Ils se retrouvèrent pour manger une glace à l'eau de mer comme chaque jour depuis que Riri faisait voyager ces dernières pour les deux hommes. Il tendait la friandise glacée à cet homme, il sourit et la prit sans attendre. Il la mangeait lentement en regardant l'horizon.

« Alors l’entraînement ça avance, futur maître de la Keyblade ?

-Cela ne peut pas reculer Riku, tu le sais bien, ne fait pas ton Sora.

-C'était petit comme attaque Axel. Tu sais les sentiments que je nourrissais pour lui. Je te rappelle que tu avais les mêmes. D'ailleurs, il ne semble pas trop vouloir se faire à ce petit rituel.

-Ce n'est pas faute de l'avoir invité et qu'il aime la glace, je pense qu'il se sent un peu de trop entre nous. Faut dire qu'on ne parle pas beaucoup quand il est là.

-Pas faux, mais le sujet, c'est lui et son simili, d'ailleurs, c'est un peu con de notre part, on devrait plus s’inquiéter de l'avenir.

-D'ailleurs, Riku, j'aimerais te dire quelque chose.

-Je t'écoute Axel. Mes oreilles sont grandes ouvertes.

-Je... C'est compliqué... Riku, je suis en train de tomber amoureux.

-Bordel Axel qui est le mec que tu as en vue, dis-moi tout mec, c'est cela être ami, enfin, je crois.

-C'est toi.

-Laisse-moi le temps de réfléchir à ce que tu viens de me dire. Tu m'aimes ?

-Ouais.

-Bah, je t'avoue que je ne m'y attendais pas vraiment, mais je veux bien essayé, car j'ai rien à perdre à le faire.

-Tu es vraiment sensationnel comme mec.

-Ouais, mais pas un mot à Sora, je ne pense pas qu'il soit capable de comprendre.

-Peut-être pas une chose comme celle-là. Il est peut-être un peu stupide, il n'est pas sans cervelle. »

Axel sourit suite à ses mots, jusqu'à aller prendre les lèvres de son ami doucement, le baiser était chaste, sans aucune prétention. Ils se serrèrent doucement chacun profitant de la présence de l'autre en cet instant. Ils restèrent un moment comme cela quand un vacarme se faisait entendre dans le château. Ils sursautèrent et se séparèrent, les joues légèrement rouges. Ils se mirent donc en garde pour se combattre contre les sans-coeurs. Ils n'eurent pas le temps de repenser à ce qu'ils s'étaient dit pendant la bataille. Les coups volèrent. Ils restèrent ensemble synchronisant leurs assauts d'une manière qui impressionnait les ennemis, mais pas leurs alliées, après tout, il s'entraînaient ensemble, il était normal que leur façon de se combattre se ressemblait un peu. C'était comme cela pendant un moment éliminant leurs ennemis. Les porteurs de Keyblades regardèrent les environs. Tout semblait avoir repris son état normal. Soulagés, le groupe se rassembla dans une pièce, ils dînèrent ensemble joyeusement. Axel quittait la table dans les derniers suivi de pas loin par le garçon aux cheveux gris. Ils se fixèrent un moment, avant que leurs mains virent se lier timidement. Les deux garçons vivaient le début d'une histoire d'amour. Ce ne serait pas facile pour eux, pourtant ils savaient que leur couple était basé sur leurs déceptions et une belle amitié. Ils arrivèrent à la chambre d'Axel.

« Merci de me donner ma chance, Riku.

-Faisons attention, notre ennemi est vicieux, donc ne pas ébruiter notre relation.

-Je ne sais pas à qui le dire de toute façon à part toi et peut-être les autres de notre groupe de sauveurs. Je te rappelle que je n'ai personne.

-Rectification, tu n'avais personne. »

Alex riait doucement avant de déposer un bref baiser sur les lèvres du jeune homme. Il allait dans sa chambre et lâchait un soupir. Il portait sa main sur sa poitrine serrant ses vêtements. Il ne s'était pas attendu à cette réponse si rapide. Il se disait que c'était trop tôt pour eux, que cette guerre avait tué et tuerait sûrement d'autres personnes. Il ravalait doucement sa salive. Il ne devait pas y penser, il avait assez pleuré pour Roxas, mais Riku était plus réel que l'était ce garçon. Son cœur se serrait en voyant le souvenir du garçon, ses yeux d'un bleu profond. En y repensant, ceux du garçon à qui avait avoué ses yeux étaient de la même couleur bien qu'un peu teinté de vert. Il se mit à rire avant de se retourner vivement.

« Quel idiot je fais, tomber amoureux maintenant, bien joué mon grand Axel. »

Il fermait les yeux et s'endormait, demain serait un autre jour encore, il pourrait se rapprocher de la fin de toute cette histoire. Il se réveillait le lendemain et vit qu'il n'était pas seul dans sa chambre. Il vit distinctement les cheveux argentés de Riku.

« Je te manque déjà mon amour ?

-Peut-être, sinon, je suis venu te lever, gros fainéants.

-Et si je n'avais pas envie ?

-Je vais devoir employer la manière forte.

-Je n'attends que cela mon chou. »

Il ne fallait pas lui dire deux fois, le jeune homme se mit à tirer sur la couverture de toutes ses forces. Découvert, Axel frissonnait, mais ne voulait pas pour autant sortir de son lit. Il sentait une main froide sur sa peau. Il grognait et l'attirait vers lui, c'est ainsi que Riku se retrouvait au-dessus de l'homme aux cheveux rouges. Bien entendu, ce dernier rougissait fortement. Ils s'embrassèrent tendrement ? C'était un baiser pleins de promesses muettes, ils prendront leur temps après cette bataille. Ils se caressèrent un moment avant que l'homme aux yeux verts vint serrer l'autre.

« Je te promets de te protéger.

-Moi aussi, Axel, allons manger avant qu'ils se doutent de quelque chose.

-J'ai bien envie de tout leur dire.

-Crâneur.

-Pas autant que toi ! »

Ils descendirent et dirent à leur ami ce qu'ils commençaient à ressentir l'un pour l'autre. C'était un peu surprenant pour leurs amis, mais ces derniers acceptèrent leur attirance bien particulière à leurs yeux. Les deux garçons s'entraînaient et s'embrassaient souvent à la fin. C'était leur manière à eux de se récompenser pour leur effort accompli. C'était que le premier pas d'une relation, ils découvraient et en feront bien plus en temps de paix. Oubliant qu'ils étaient originaires de mondes différents à la base.

Pour demain - The Hunger Games - N°6

2014-12-23T00:25:13Z

Titre : Cinq, dix, quinze

Auteur : kandai_suika

Thème : Pour demain

Fic n° : 6

Fandom : The Hunger Games

Personnage/Couple : Katniss Everdeen/Peeta Mellark

Rating : T

Disclaimer : Suzanne Collins.

Avertissements : Spoilers de Mockingjay/La Révolte. Mort de personnage canonique. PTSD. Peut être lu comme de la manipulation émotionnelle.

Note : Une courte réflexion sur l'épilogue parce que la façon dont cela était formulé/traduit m'a un peu laissée perplexe, que j'aime explorer les relations entre personnages, surtout si elles sont complexes et sombres. Une interprétation peut-être un peu moins joyeuse que ce que le canon laisse sous-entendre mais avec quelque chose d'aussi vague, je dirais que l'interprétation est libre. Bonne lecture :)

Il m’a fallu cinq, dix, quinze ans avant d’accepter. Mais Peeta en avait tellement envie.

cinq :

La première fois qu’il ose vraiment lui en parler, c’est-à-dire à la coincer dans un tête-à-tête, sans prétentions ni insinuations faites à demi-voix, ça se termine presque mal : elle part chasser pendant une demi-journée entière, sans prêter attention à la boue qui crotte ses habits ni aux feuilles qui font leur nid dans ses cheveux emmêlés. La tête lui tourne pendant qu’elle décoche machinalement ses flèches, laissant défiler des souvenirs cruels dont elle n’arrive pas à se débarrasser, comme si ceux-ci étaient collés à la cire au fin fond de ses rétines. Des enfants pâles et maigres, une petite fille au milieu d’un tapis de fleurs blanches, des nattes blondes et un chemisier… L’horreur la secoue, joue à la marelle avec les paroles qu’elle a un jour prononcées devant Gale, presque innocemment : « Je n’aurais jamais d’enfants. »

C’est triste à constater, peut-être, mais elle le pensait autrefois et elle n’a pas changé d’avis.

Peeta pense différemment. Peeta arrive parfois à sourire, à contempler presque avidement les jeunes garçons qui jouent tranquillement au ballon dans les rues : quand il prépare ses gâteaux, il dessine des choses rigolotes et colorées dessus, des gribouillis pastel qui rappellent des dessins d’enfants. Peeta raconte parfois des histoires qu’il partageait avec son père, des trucs de pâtissier dont elle ne fera rien mais écoute pour le simple plaisir de le regarder parler sans que la tristesse ne prenne le pas sur les souvenirs heureux, sans le rappel omniprésent de la mort autour d’eux. Katniss le soupçonne d’inventer des choses parfois, juste pour la faire rire mais il y arrive presque facilement alors elle ne lui en veut qu’un peu, jamais bien longtemps.

C’est différent, cette fois-ci.

Quand elle rentre enfin, dépitée et plus sale que jamais, Peeta la prend dans ses bras et s’excuse d’avoir haussé le ton, la voix maladroite et tremblante. Elle devrait sans doute lui rendre la pareille mais la fureur gronde encore dans ses entrailles, son cœur tambourine violemment contre ses côtes, prêt à exploser ; elle le repousse d’un mouvement brusque, bien décidée à s’enfermer quelque part pour le restant de ses jours. Il n’essaie pas d’ouvrir la porte qu’elle a mise entre eux, annonce simplement qu’il va dormir sur le canapé – elle l’arrête avec un soupir, arguant que ce n’est pas bon pour sa jambe. Résultat, ils s’engueulent à nouveau et c’est elle qui dort sur le canapé. C’est dur et inconfortable : elle aurait dû dormir dans la forêt.

Il lui faut du temps pour parler à son – mari n’est pas le mot, ils ne se sont jamais mariés et ne le feront jamais parce qu’aucun d’eux n’y croit, parce que parler de mariage ressasse les souvenirs d’une robe faites de cendres et leur donne des cauchemars – à Peeta sans serrer les poings. Elle devine sa propre colère dans les choses qu’il dessine, dans les coups de crayon qu’il donne, dans les moules dans lesquels : tout est carré, plein de lignes droites et impardonnable, cela manque d’orange. Peeta ne dessine jamais d’orange lorsqu’il est frustré. Katniss n’a jamais compris pourquoi.

— Je ne veux pas avoir d’enfants, répète-t-elle lorsque le sujet fatal retombe à nouveau sur le tapis proverbial, la bouche pleine d’un terrible feu et l’estomac noué. Je n’en veux pas et tu ne peux pas m’y obliger.

Il hoche la tête et pose sa main sur son poing, détend les doigts en les massant tranquillement. Il est patient, son Peeta, une qualité dont quiconque doit disposer s’il veut espérer pouvoir obtenir autre chose d’elle qu’un regard indifférent. La plupart n’essaient même pas mais Peeta, bien sûr, est différent des autres. Elle ne saurait jamais lui être indifférente.

Le lendemain, il plante des primeroses dans le jardin.

dix :

— On ne rajeunit pas, tu sais, commente Peeta en rompant le pain tout frais de ce matin.

Au fond d’elle-même, Katniss sait où la discussion va les mener mais elle n’a visiblement pas appris la leçon puisqu’elle mord à l’hameçon comme toutes les autres fois : devant Peeta, le jeune homme qui a réussi à convaincre le Capitole entier de leur romance factice, elle est un pantin trop facilement manipulable. Il a des scrupules, d’habitude, mais le sujet lui tient trop à cœur pour qu’il se laisse distraire par les sentiments qu’il a pour elle. Il argue que c’est justement parce qu’il l’aime qu’il se montre insistant de temps à autre : ça la fait bien rire, ce genre d’âneries bien pensantes, ça se termine mal, bien sûr, et ils sont las de réparer les pots cassés mille fois et recollés maladroitement par la suite.

C’est vrai qu’ils ne rajeunissent pas mais ils ne sont pas si vieux pour autant. Leur trentaine est dans quelques années à peine ; elle a du mal à le réaliser parfois, lorsqu’elle calcule son âge – mais c’est sans doute parce qu’elle ne peut pas s’empêcher de calculer celui de Prim’ par la suite, celui qu’elle aurait eu aujourd’hui.

— Arrête un peu. Tu parles comme un grand-père, réprimande-t-elle gentiment avant de réaliser son erreur.

Peeta se rembrunit brusquement avant de grommeler qu’il ne serait jamais grand-père, à quoi bon faire ce genre de comparaison puisque ce rêve-là ne va pas se réaliser. Katniss fronce les sourcils et va pour éviter la dispute : Peeta concède une fois, deux mais la troisième fois explose au milieu de leur salon, voit les insultes et les questions habituelles voler au milieu des murs immobiles. Pourquoi veut-il, pourquoi pas elle ; laisse-moi du temps, je n’en ai pas assez ; qu’est-ce qu’il lui faut de plus, est-ce qu’il est de trop pour elle ; cela ne les ramènera pas, il n’essaie pas à remplacer mais à continuer.

Il évoque Prim’ et cela la met hors d’elle, lui fait claquer la porte contre ses gonds avant qu’elle ne fasse quelque chose qu’elle va regretter. Son arc est à l’intérieur mais elle n’a pas envie de s’isoler au loin, elle veut l’entendre crier sa rage et ses blessures, l’entendre pleurer de frustration comme elle pleure, elle aussi. Les arbres sont jeunes mais les branches offrent un maigre abri : Katniss se laisse tomber à leurs pieds, comme une poupée molle, incapable de comprendre pourquoi elle tremble encore.

Peeta avait juré de ne jamais lui faire de mal. Réel. Réel malgré la tempête qui gronde dans ses yeux, la tristesse qui charge les questions pénibles ; réel et il sera désolé ce soir, il la couvrira de baisers tendres sans oser glisser plus que quelques caresses apaisantes sur sa peau. Elle acceptera le contact parce qu’elle en a besoin, avec une violence qui lui fait peur parfois, mais elle gardera les yeux fermés, imaginant que c’est le Peeta de leur dix-sept ans qui la prend dans ses bras déjà forts, celui qui apaisait ses cauchemars au lieu d’en créer.

Elle lui dira, demain matin, que c’est la dernière fois, qu’elle ne reviendra pas s’il lui demande encore – il acceptera, comme toujours, et cessera d’en parler pendant des mois, des années. Mais Katniss connaît ce genre de hantise qui anime les gestes de l’homme qu’elle aime, qu’elle déteste, qu’elle supporte et dont elle a viscéralement besoin tout à la fois : il en reparlera, ils se disputeront, tout recommencera. Peut-être devrait-elle s’épargner les excuses.

Avant de revenir, Katniss s’assied dans le parterre de primeroses devant la maison. L’air sent bon le pain chaud et la brioche sucrée – une façon pour Peeta de présenter ses excuses – se mêle à la tendre odeur des fleurs. Elle se dit, non sans tendresse, que sa sœur aurait sans doute fait une mère exceptionnelle.

La pensée est juste mais pas le sentiment.

quinze :

Leur plus grosse dispute remonte à plus de trois ans auparavant : ils sont restés séparés un long moment, chacun s’occupant dans son coin jusqu’à en ignorer l’existence de l’autre. Leur réconciliation a été étrangement facile comparée à tout ce qu’ils ont vécu, aussi facile que de retomber dans les bras de l’autre après de longues nuits ponctuées de cauchemars. Elle compose des bouquets maladroits pour embaumer leur maison : des jonquilles et du mimosa, des boutons d’or, des pâquerettes, des fleurs jaunes et oranges – toutes les sortes que Peeta préfère. Les roses sont hors de question, évidemment.

Peeta ne pose plus la question ces temps-ci, à peine glisse-t-il des allusions avant de se raviser au milieu d’une phrase, de garder ses pensées pour lui-même. Il tient à se faire appeler « Oncle Peeta » auprès des gamins du voisinage, ceux qui viennent lui réclamer des sucreries ou chiper les tartes aux prunes qu’il laisse réchauffer exprès sur le rebord de la fenêtre : une étrange lubie, disent les voisins quand ils pensent ne pas être entendus, mais ils ont connu des jours bien plus étranges.

Elle… fait en sorte de ne pas vraiment y penser. Certains enfants jouent sur le pas de leur porte, d’autres viennent demander des gâteaux dans l’atelier de Peeta et parfois, le sentiment d’avoir des yeux curieux posés sur elle est doux mais les cauchemars finissent toujours par revenir, ceux d’une natte blonde et d’une petite fille couverte de fleurs, emportées par des monstres de métal et des mutations aux yeux morts. Les bras autour d’elle n’étouffent pas ses hurlements mais les apaisent, comme toujours.

— Prim’ aurait été une mère parfaite, marmonne-t-elle dans son oreiller trempé par la sueur et les larmes.

Peeta ne répond pas, se contente de la serrer contre lui. Il n’a pas de mots, sans doute ; elle ne lui en veut pas de ne pas pouvoir les trouver.

Katniss sait, le jour où elle se surprend à penser que Peeta ferait un excellent père lui aussi, que ce dernier l’a convaincue sans essayer. C’est plutôt effarant car les enfants ne sont plus un sujet dont ils discutent – se disputent – et elle a conscience du retard étrange qui s’est opérée en elle, elle qui est déjà au milieu de sa trentaine. Comme si elle avait été forcée trop vite dans un moule trop grand et qu’elle n’avait trouvé les dernières pièces du puzzle que maintenant, alors qu’elle contemple Peeta renvoyer sa balle à une bande de gamines couvertes de boue. Sur un coup de tête, elle se joint à eux : le souvenir de sa sœur et de Rue la quitte un instant, alors qu’elle découvre une enfance qu’elle n’aurait pas crue possible.

Ce sont les filles d’aujourd’hui, se dit-elle en contemplant les frimousses souriantes, celles qui n’ont pas grandi dans l’ombre des Jeux ou du Capitole, celles qui ignorent le sentiment de se presser dans un bunker ou la douleur du venin de guêpes-tueuses ou la terreur d’entendre une voix aimée dans les arbres d’une arène. Elles ne devront pas enterrer leurs sœurs ou leurs amies : elles sont nées libres.

Peut-être qu’elle devrait enterrer sa propre peur elle aussi.

Peeta est abasourdi lorsqu’elle lui avoue finalement avoir été convaincue mais le baiser qu’il lui donne, inondé de larmes et de « je t’aime, mon dieu, je t’aime » soufflés dans l’air embaumé par le parfum des fleurs, ce baiser achève de lui dire qu’elle n’a pas de raison de craindre s’il est avec elle.

Cela prendra encore du temps. Ce n’est pas parce qu’elle est prête à considérer la maternité qu’elle est prête tout court à sentir un enfant grandir dans son ventre. Cela ne veut pas dire qu’il faut précipiter ce qui est possible de faire à son rythme. Cela veut juste dire qu’ils… cesseront de faire attention et qu’ils se tiendront prêt si demain leur apporte une nouvelle vie. Cela veut dire qu’ils peuvent essayer, qu’elle ne condamne pas ses enfants au sort des autres : le monde est meilleur déjà et il le sera encore demain.

— Si c’est un garçon, je veux l’appeler Finn, décide-t-elle, comme dans un rêve. Pour Finnick.

Peeta hoche gravement la tête. Il n’a pas besoin de demander le prénom s’il s’agit d’une fille : pour ça aussi, elle lui en est reconnaissante. Il la connaît parfois mieux que ce qu’elle voudrait ; elle l’aime pour ça, aussi. Il fera un père tout aussi exceptionnel.

Katniss passe l’après-midi à contempler le soleil, une fleur de primerose posée sur le nombril.

Pour demain - Marvel Cinematic Universe - N°5

2014-12-22T01:46:22Z

Titre : Maladies imaginaires

Auteur : kandai_suika

Thème : Pour demain

Fic n° : 5

Fandom : Marvel Cinematic Universe

Personnage/Couple : Natasha Romanoff/Pepper Potts

Rating : G

Disclaimer : Stan Lee, Joss Whedon.

Continuité : Post Avengers, Pre Captain America : The Winter Soldier.

Autre : Crossposté pour la case " Angst " de ma carte sur ladiesbingo.

Note : Je déniche ici un vieux projet de mon sac à écrits en cours (et ça se voit, ouh !) que j'ai terminé et un peu remanié pour coller au thème choisi. J'avais écrit ça avant que le second Captain America ne sorte donc j'étais loin d'avoir les mêmes réflexions que j'ai sur Natasha maintenant : possibilité d'être hors personnage pour elle donc. Enfin, considérant le thème de cette histoire, cela est plus que probable. En soi, j'avais juste envie d'écrire un truc triste, la réflexion n'est pas allée trop loin. Bonne lecture :)

Quand Pepper avait accepté en rougissant l’invitation à dîner de Natalie, quelques mois auparavant, elle n’avait pas imaginé que les choses puissent tourner aussi rapidement en mayonnaise. Elle aurait dû savoir, pourtant, elle était l’assistante de Tony Putain de Stark (et qu’on lui excusât ses douze pourcent de grossièretés) : la loi de Murphy faisait presque partie intégrante de son contrat, à l’heure qu’il était. Contrat qu’elle envisageait de modifier avec une attention toute particulière, rien que pour se venger de la frayeur que Tony lui avait causée en propulsant une bombe nucléaire dans un portail spatio-dimensionnel – rien que d’y repenser faisait monter sa tension en flèche. Pepper était certaine que sur le rapport de son décès, on marquerait Tony Stark en face de la case « cause » et ça serait bien fait pour lui.

Quitte à choisir, cependant, elle préférait l’angoisse à l’étrange mélancolie qui s’était emparée d’elle depuis que la mascarade avait éclaté au grand jour.

Bien sûr, Natalie – Natasha, se corrigea-t-elle avec amertume – ne pouvait pas être une secrétaire professionnelle comme les autres, chez laquelle l’intelligence aurait simple marié la beauté de façon exceptionnelle. Bien sûr, il fallait qu’elle fût une espionne super-secrète, déléguée par l’agence super-secrète qui avait décidé d’inviter Tony dans leur cercle de super-héros… pas exactement secret, à dire vrai. Personne n’ignorait qui était Iron Man à ce point, on pouvait trouver tout ce qu’on voulait à propos du Hulk pourvu qu’on sût où fouiner sur Internet, Thor était littéralement extraterrestre qui était reparti dans un gros flash de lumière bleue et Captain America couvrait d’innombrables conférences de presse pour expliquer pour la deux centième fois qu’il était bien le Steve Rogers original. Les seuls à avoir gardé un peu de mystère autour d’eaux étaient les tout aussi fameux Hawkeye et Black Widow, un sujet sur lequel même Tony « mon troisième nom est pipelette » Stark avait refusé de s’attarder plus en détail – Pepper le soupçonnait toutefois de ne pas en savoir davantage.

Bien évidemment, il avait fallu que Natalie – Natasha disparaisse dans la nature dès que le fiasco avec Justin Hammer eût été réglé, laissant à Pepper un numéro injoignable, un faux nom et le souvenir de rendez-vous, de baisers, de rires étouffés dans des draps, le tout enrubanné d’une grosse farce.

Le cœur lourd, Pepper soupira et se pressa les paumes contre les paupières, retenant de toute sa force un soupir colossal. Qu’est-ce qui ne tournait pas rond chez elle ? Elle avait vécu des râteaux pires que celui-là… bon, en fait, pas vraiment mais ça n’était pas la première fois qu’elle mettait fin à une relation intéressante, même involontairement. Elle avait apprécié Natasha durant leur rendez-vous, son sens de la répartie et son humour sec, la façon qu’avait l’autre femme de la dévorer des yeux et de chercher le contact à chaque instant : un poignet que l’on caresse, un baiser traînant en longueur sur une joue pour finir en véritable baiser, à proprement parler… repenser à leur complicité factice lui laissait désormais un goût amer au fond de la gorge.

Mais que pouvait-elle y faire ? L’espionne ne l’avait plus recontactée depuis l’histoire avec Hammer et Pepper ne se faisait guère d’illusions sur l’importance que la Veuve avait accordée à leur relation compte tenu du silence qui avait persisté après la bataille de New York. Avec Tony qui faisait des mystères dans son coin et la compagnie qui demandait presque toute son attention, il devenait impératif qu’elle se reprît – il serait bête de se laisser démonter par une peine de cœur.

Natasha l’avait probablement oubliée, à l’heure qu’il était, ou alors se moquait bien d’elle, au choix : ridicule Pepper et ses rougissements, ses taches de rousseur et ses jambes trop maigres, qui embrassait peut-être mal ou n’était pas assez jolie. Elle ne savait pas ce qui était le pire à imaginer : chaque lendemain sans réponses apportait son lot de soucis.

Aussi dût-elle admettre sa profonde surprise lorsqu’elle découvrit en poussant la porte de son bureau, Natasha assise nonchalamment sur le rebord en plastique du meuble, en train de mâcher nerveusement une boule de gomme.

La première chose qui lui vint à l’esprit fut qu’il était arrivé quelque chose à Tony mais personne ne se donnait la peine de la prévenir lorsque son ancien patron décidait de se mettre dans les situations aussi impossibles que dangereux, encore moins le S.H.I.E.L.D., et elle n’était certainement pas une menace assez convaincante pour qu’on lui envoyât un des assassins les mieux entraînés du monde. Il devait donc s’agir d’autre chose – elle craignit, un instant irrationnel, pour le cœur qui battait frénétiquement entre ses côtes, comme animé de la volonté de sortir de son propre corps.

— Salut, commença la rousse, visiblement mal à l’aise. C’était presque surréel de la voir ainsi voûtée, presque embarrassée dans un bureau où elle avait pris ses aises dès le premier jour, où elle avait toujours su se déplacer avec autant de grâce que d’efficacité. Troublée, Pepper secoua légèrement la tête : elle ne savait pas quoi faire de cette frimousse d’ange qui lui faisait face, de ces pommettes pêche qu’elle avait jalousé et admiré à la fois, de ces lèvres écarlates qu’elle avait eu follement envie d’embrasser. Visiblement, la gêne était partagée ; cela ne suffit pas à la satisfaire.

— Bonjour, finit-elle par déclarer avec une politesse prudente. Il s’est passé quelque chose ? Je peux vous aider ?

— Pas exactement, répondit la Veuve en haussant les épaules. J’espérais pouvoir te parler, à dire vrai. En privé.

Pepper pinça les lèvres, indécise. D’un côté, elle mourait d’envie d’entendre ce que l’espionne avait à lui dire, ne serait-ce que pour trouver une forme d’explication, un moyen de se rassurer sur le pourquoi du ratage complet de leur relation encore bourgeonnante mais d’un autre côté, elle n’était pas sûre d’avoir la force d’écouter Natasha sans se mettre à lui crier dessus, à vider la rancœur qu’elle portait depuis des mois devant ses beaux clairs. Espionne de haut vol ou pas, elle n’aurait tout de même pas volé l’engueulade.

— Ca ne durera pas longtemps, promit l’assassin en crachant son chewing-gum dans la corbeille.

La PDG de Star Industries leva les yeux au ciel, résignée, et croisa les bras, déterminée à ne pas rendre la tâche facile à son… ex-petite amie ? Mouais. Elle n’achetait pas son attitude. Si Natasha voulait lui parler à ce point, pourquoi ne pas avoir laissé un message au lieu de monter une embuscade dans son bureau ? Ce n’était pas comme si elle n’avait pas attendu ce coup de fil depuis des mois.

— J’ai un téléphone, tu sais. Ce n’est pas comme si tu n’avais pas mon numéro, annonça-t-elle d’une voix neutre. Elle aurait voulu voir l’autre femme tiquer, grimacer, réagir mais son visage de porcelaine resta impassible – évidemment, super espionne. Bon sang, est-ce que cela allait la poursuivre toute sa vie ou bien était-elle juste d’humeur particulièrement amère ?

— Je sais, admit l’espionne en enfonçant ses mains dans ses poches. Je suis désolée pour ça, Pepper. J’ai pensé, après Hammer… j’ai cru que ça valait mieux pour nous deux de me faire oublier pendant un moment et après ça, il y a eu New York… les choses ont pris un sacré tournant.

— J’ai pu constater, oui, remarqua la femme d’affaires en se frottant le coude.

— Ce que je voulais dire… J’ai beaucoup d’excuses à te présenter, Pepper, commenta Natasha dans un soupir lassé. J’étais en mission quand on a commencé à sortir ensemble et à ce moment-là, j’avais pensé que nous aurions le temps de faire le point quand le problème Stark serait réglé. Je n’imaginais pas que cela irait aussi… vite.

— Ce n’était pas de la faute de Tony, se récria Pepper, envahie par un besoin brusque de protéger son ancien patron. Tony Stark était une véritable épine dans son flanc la plupart du temps et elle était la première à l’assaillir de critiques bien senties lorsqu’elles étaient justifiées ; le ciel savait qu’il avait fait sa part de saletés lors du fiasco Hammer mais là ? C’était quand même un peu fort de café de lui coller sur le dos la raison de ce silence radio.

— Je ne parle pas de Stark, Pep’, répliqua l’espionne avec dureté. Je te parle de moi.

Pepper cligna les yeux, abasourdie par la révélation. Natasha était peut-être une super-héroïne mais si c’était ça son explication, alors elle n’était sûre de ce qu’il convenait d’en faire.

— Qu’essaies-tu de me dire, au juste ?

— Comment expliquer… souffla la Veuve en se mordant la lèvre. Enfin, ce n’est pas comme si j’avais autre chose à perdre alors… Tu me plais, Pepper. Vraiment beaucoup. Je sais que tu as toutes les raisons de penser le contraire mais tout ce que j’ai dit ou fait pendant que je sortais avec toi ? Ce n’était pas de la comédie. J’étais sincère.

La patronne de Stark Industries secoua légèrement la tête. Certainement, elle s’était souvent posé la question, durant les derniers mois, de savoir si oui ou non, les compliments et les touchers avaient été du baratin ; elle avait écarté la possibilité de n’être qu’un travail supplémentaire, une espionne jouant les secrétaires de Tony Stark n’avait sans doute pas d’informations intéressantes à lui soutirer mais Pepper avait redouté d’entendre dire qu’elle n’avait été qu’une distraction pendant une mission particulièrement ennuyeuse.

Entendre le contraire aurait dû être libérateur. Elle se contenta d’agripper le tissu de son chemisier, de se donner quelque chose de tangible pour ne pas craquer, pour ne pas commencer à proférer des insultes ou pire encore, à fondre en larmes. Face à elle, Natasha demeurait impassiblement neutre – il y avait une froideur dans ses traits, une dureté presque métallique que Pepper ne reconnaissait pas.

Qui était cette étrangère ? Pepper aurait aimé la croire plus que tout au monde mais le souvenir des matins sans message était encore marqué au fer rouge dans sa tête, brouillant ses émotions d’un voile d’incertitude…

— Peut-être que tu dis vrai, admit-elle à contrecœur. Peut-être que je t’aurais crue si tu étais venue m’expliquer avant mais… la vérité, Natalie, c’est que je ne suis pas sûre que tu peux encore l’être, aujourd’hui.

— Être quoi, amoureuse ? rétorqua la Veuve, acide.

— Non, sincère, répondit Pepper sur le même ton.

Un silence froid glaça l’air entre les deux femmes, chacune fusillant l’autre de son regard le plus noir. L’échange tournait au mesquin trop rapidement au goût de Pepper ; elle aurait voulu que la Veuve s’en alla, qu’elle sortît de son bureau avec la même facilité avec laquelle elle était sortie de sa vie. Elle aurait voulu être capable de hurler, de gifler les précieuses joues délicatement rosées, de pleurer sur le t-shirt délavé : sa lassitude finit par l’emporter sur la colère. La faute au mois passés à tenter de rationnaliser sa relation entre deux crises d’ego de Tony, sans doute.

— Pourquoi es-tu venue, Natasha ?

— Je ne suis pas sûre, confessa l’assassin en mordillant sa lèvre. Pour mettre les choses au clair, je suppose. Nous serons sans le moindre doute amenées à nous côtoyer dans le futur et je voulais éviter de futures complications. Tu sais, être… certaine d’avoir lavé tout le linge sale entre nous.

La femme d’affaires se fendit malgré elle d’un ricanement dérisoire. Si elles en sont réduites à se cacher derrière le professionnalisme, mon dieu, quelle blague gigantesque qu’était devenue sa vie…

— Tu pourras compter sur moi pour rester professionnelle, Natasha. Mission accomplie.

— Tu n’es pas une mission, Pep’, répondit son interlocutrice avec douceur. Tu ne seras jamais une mission pour moi.

Elle aurait peut-être pris ça comme un compliment, autrefois. Mais après la fuite, le silence radio, l’adieu sans explications, les mois passés dans la solitude sans avoir de quoi comprendre, Pepper n’était pas sûre de vouloir compter pour une femme de cette trempe. Si Romanoff avait pu laisser tout tomber sans prendre le temps d’expliquer, sans avoir la moindre once de considération pour ceux laissés derrière… alors peut-être que les choses étaient mieux ainsi, tout compte fait.

— Merci. Je suppose.

Natasha hocha légèrement la tête comme pour démontrer sa reconnaissance puis, sans prévenir, fit quelques pas dans sa direction et planta un baiser à la commissure des lèvres de la femme d’affaires. Les baisers de Natasha avaient été une rareté, quelque chose que Pepper s’était promis de conserver comme des trésors dans le sanctuaire de ses souvenirs – elle en garderait un petit goût de menthe, celui des regrets.

— Pour ce que cela vaut, Pepper, souffla la rousse contre sa joue, je suis vraiment désolée.

Lorsqu’elle ouvrit les yeux, la pièce était vide et la porte ouverte : seul un discret parfum de rose et d’orange venait embaumer l’air, témoin silencieux que la conversation qui venait de se produire n’avait pas été un rêve. Prise d’un vertige, Pepper agrippa le rebord de son bureau, laissa son visage sombrer dans ses paumes sèches et des larmes vieilles de plusieurs mois couler sur ses joues tirées. Étaient-elles de chagrin ou de reconnaissance, elle n’aurait su dire ; n’avait-elle pas eu ce qu’elle voulait ? Des réponses sur le « m’as-tu aimé » ? Un début d’explication ? Pourquoi le monde lui paraissait-il plus terne, plus vide que jamais dans ce cas ? Il faudrait peut-être s’y résigner.

Pepper espérait que demain, à défaut de lui apporter une réponse, lui donnerait un répit.

Pour demain - Legend of Korra - N°4

2014-12-21T01:02:26Z

Titre : Les filles prodigues

Auteur : kandai_suika

Thème : Pour demain

Fic n° : 4

Fandom : Legend of Korra

Personnage/Couple : Lin Bei Fong, Suyin Bei Fong

Rating : G

Disclaimer : Michael Dante DiMartino, Bryan Konietzko, Nickelodeon TV.
Continuité : Lié aux épisodes 5 et 6 du Livre III.
Autre : Crossposté pour la case " Terrible Choices " de ma carte sur ladiesbingo

Note : Je fais un marathon du Livre III pour rattraper mon retard sur la série et comme j'ai beaucoup d'émotions sur les soeurs Bei Fong, j'ai gribouillé ce ficlet en vitesse pour exorciser la douleur que je ressens. Spoilers si vous n'avez pas vu les épisodes, donc !

Peut-être aurait-elle dû reconsidérer l’invitation à dîner, se dit Suyin au beau milieu du repas en contemplant le profil amer de sa demi-sœur.

Elle ne peut s’empêcher de ressentir de la colère devant cette tête de mule qui refuse obstinément de lui adresser la parole, en dehors de la ribambelle de commentaires passivement agressifs qu’elle marmonne. Combien d’années ont passé depuis leurs adieux, trente ? N’a-t-elle pas fait preuve d’assez de bonne volonté en l’invitant dans sa maison, en l’accueillant avec un sourire et les bras grand ouverts ? Suyin est la première à se réjouir de ce que la vie lui a apporté, des joies d’être mère, épouse et chef du Clan du Métal, une femme entière et solidement ancrée dans la vie qu’elle mène mais elle a depuis longtemps admis qu’il existe un creux dans la mosaïque qu’elle s’efforce de créer, une soif que seule la présence de sa sœur avait réussi à étancher autrefois.

Elle a espéré, lorsque l’Avatar lui a révélé que sa sœur était présente, oh ! Naïve, ridicule illusion que le fantasme qu’elle a peint dans sa tête encore abasourdie par la nouvelle – Lin était venue ! Après tout ce temps ! – celle d’un futur longtemps attendu où elle n’angoisserait pas sur la place vide à côté de la sienne au moment des repas, où elle pourrait afficher sa sœur avec fierté sur les photos de famille, où ses enfants parleraient de « Tante Lin » avec autant de chaleur qu’ils parlent de leur grand-mère. Un rêve presque utopique, elle s’en est rendue compte lorsqu’elle a levé les yeux sur la moue familière de son aînée – comme elle a espéré, pourtant !

Mais Lin lui présente ses cicatrices, consciencieusement ou non, et Suyin lui en veut presque pour ce geste de défi, ce renvoi de ses vieilles erreurs dans la figure. Sa sœur est superbe dans sa rigidité toute métallique, plus encore que Suyin qui lui a toujours préféré la souplesse, et les marques sur son visage, loin d’atténuer sa beauté, ne font que la rehausser. Elle est belle malgré la marque de la souffrance qui déforme sa joue, par les plis qui ont déformé son visage pour le transformer en grimace si amère ; Suyin l’envie de pouvoir contenir sa fureur avec autant de froideur. Les Esprits seuls savent qu’elle aurait sans doute déjà explosé si elle avait été dans cette situation : elle peut à peine se retenir de hurler à son tour lorsque Lin explose finalement, de poursuivre sa demi-sœur pour lui demander des comptes trop longtemps oubliés.

Elle maudit son arrogante de sœur cette nuit là et leur mère tout autant, la flamboyante Toph Bei Fong qui est presque plus têtue que Lin encore et beaucoup moins droite, elle maudit cette mère qui les a séparées pour sauvegarder les apparences et la tragédie de leur famille brisée par la liberté. Et même si Suyin venait parler à sa sœur, qu’a-t-elle de plus à lui dire ? Qu’elle l’envie, qu’elle la jalouse et la prend en pitié tout à la fois ? Qu’elle brûlait de partir en claquant la porte, trente ans plus tôt, tout autant que de rester, de demander pardon ? Lin ne comprendrait pas : ce n’est pas elle qui est partie, ce sont les autres (Suyin, Toph, Tenzin, tous ceux qui l’ont laissée seule, elle s’en veut, elle ne se pardonnera pas). Sa sœur est rigide, certes, mais elle est plus solide que leur mère l’a été, plus droite et plus forte encore ; les ouragans se fracassent sur sa carapace impassible et même la mention de Tenzin ne lui arrache guère plus qu’un frisson blessé.

Suyin ne peut s’en satisfaire, pas lorsque sa propre fille – Opal, précieuse, innocente Opal – s’est glissée en pleurs dans ses bras au petit matin, en relatant d’un cœur lourd les paroles dures de sa tante ; elle est enragée et triste de voir la beauté dans sa sœur, quelque chose de grand dans son infinie tristesse et son esprit de sacrifice. Quand Lin glisse sur le sol, inconsciente et ruisselante de sueur, elle se revoit elle-même, jeune et naïve, blessant sa sœur pour la première véritable fois – pas la dernière – elle revoit le sang, coulant sur les joues pâles et un sentiment d’inévitable s’empare de son cœur figé par l’émotion.

Suyin a fait ses choix, il y a longtemps : la plupart étaient mauvais et elle s’est longtemps couchée dans ses draps sales avant de décider de laver son linge, de retracer le chemin qu’elle voyait devant elle pour en faire quelque chose de meilleur, quelque chose dont elle serait fière et non Toph Bei Fong, non Lin Bei Fong. Elle ne croit pas en le pouvoir de changer son passé, n’a pas d’espoir de combler les fossés que sa famille a creusé mais lorsque la femme allongée sur le sol – sa sœur, sa grande sœur – lui lance un regard alourdi de douleur et agrippe fermement sa main, Suyin se surprend à croire que peut-être, si Lin est enfin prête à lui pardonner, leur futur n’est pas tout à fait perdu.

Pour demain - Interstellar - N°3

2014-12-07T13:09:30Z

Titre : L.E.A.V.E.

Auteur : kandai_suika

Thème : Pour demain

Fic n° : 3

Fandom : Interstellar

Personnage/Couple : Cooper

Rating : G

Disclaimer : Christopher Nolan

Note : Le film est l'incarnation même de ce thème alors voici une petite réflexion rapidement couchée sur document word. Le visionnage du film est recommandé mais pas nécessaire pour comprendre ce texte. Bonne lecture :)

Son départ se fait sans joie ni fanfare : il serre la main du Professeur Brand et monte dans la fusée, l’âme alourdie du sentiment amer du devoir. Il s’arrête pour inspirer une dernière fois l’oxygène terrestre, toucher cette exécrable poussière qui lui pique les yeux, lui colle au cœur et à la bouche. Rituel inutile s’il en est mais motivé par la pression des derniers instants. Cooper est conscient qu’il se passera peut-être des décennies avant qu’il ne revienne et oublier le temps qui passe est une grâce à laquelle son corps perdu dans l’espace aspire déjà. Le Docteur Brand a étreint son père, consciente du fait qu’elle ne le verra peut-être plus, mais son visage est serein lorsqu’elle boucle sa ceinture ; elle est en paix avec elle-même, impassible devant l’horizon noir qui s’affiche devant ses yeux écarquillés.

Cooper n’a pas ce luxe – il ne le voudrait pour rien au monde, d’ailleurs. Chaque seconde qu’il passe à s’éloigner de la Terre, à contempler la sphère qui tournoie dans son champ de vision restreint, la boule luisante prend les airs des joues de Murph, du menton taillé au cutter de Tom ; leurs airs sinistres et leurs visages sales sont des souvenirs qu’il cloue sur le mur de son propre cœur, désireux de s’enterrer avec eux sous la couche de poussière qui leur brouille les poumons.

Inspiration. Il peut entendre les bruissements mécaniques de l’Endurance qui tourbillonne gentiment à travers la poussière des étoiles, une friction qui ne devrait pas exister dans le vide intersidéral. Le bip des machines est omniprésent, un réconfort rassurant dans le vide oppressant – pas autant toutefois que le son artificiel de la pluie qu’il se met dans les oreilles, pour vider sa propre tête de l’angoisse de la mort. Son départ est comme un deuil qu’il porte sans grâce, la bouche pleine d’eau tiède et le front alourdi par la vision de cette jeunesse qu’il a renoncé à voir grandir.

C’est pour eux qu’il s’en va chercher la réponse, se dit Cooper alors que ses lèvres craquelées comptent dans le silence imperturbable. Pour Murph et Tom, pour les enfants qui naissent sans espoir sur ce caillou hostile qu’est devenue la Terre et son sacrifice est plus lourd à porter que ce qu’il a jamais imaginé. Il ne verra pas Tom grandir pour être le fermier qu’il deviendra, lui ramener une copine à la maison, se marier peut-être et être père à son tour ; il ne verra pas Murph devenir la brillante jeune femme qu’elle sera un jour, la bouche prête à poser des questions sur tout ce qui les entoure et au-delà.

C’est pour leur offrir le futur qu’ils méritent que Cooper quitte ses enfants, le cœur serré par l’angoisse de ne plus jamais les revoir : si c’est pour assurer qu’ils vivront au lendemain de leur humanité alors il abandonne volontiers son propre demain pour ramener le sourire sur leurs visages hagards et la paix dans leurs mains encrassées par la terre.

Pour demain - X-Men - N°2

2014-10-28T18:51:01Z

Titre : No Island Men

Auteur : kandai_suika

Thème : Pour demain

Fic n° : 2

Fandom : X-Men : The last stand

Personnage/Couple : Erik Lensherr/Charles Xavier

Rating : T

Disclaimer : Stan Lee, Jack Kirby, Brett Rattner

Avertissements : Mort de personnage canonique. Mention de l'Holocauste.

Note : Une idée en coup de vent sur un sujet plutôt déprimant. Si vous connaissez mon écriture, je crois que cela ne vous surprendra plus davantage. Le rating est peut-être un peu élevé mais ce que cette oeuvre implique est vraiment moralement dérangeant donc je préfère être sûre. Bonne lecture ! :)

And I don't wanna beg your pardon
And I don't wanna ask you why
But if I was to go my own way
Would I have to pass you by?
Black Flies, Ben Howard.

La fille des voisins à l’autre bout de la rue est une mutante.

Rien de très spectaculaire, considérant les autres mutants qu’il existe à travers le monde. A côté, son pouvoir de léviter à quelques centimètres du sol paraît bien fade et ennuyeux mais pour tout ce que cette particularité à d’inintéressant et de presque risible, la petite Sarah fait la fierté de ses parents qui n’hésitent pas à la montrer avec de grands sourires, comme pour défier le monde de changer quoi que ce soit à sa perfection. Ca réchauffe le cœur de voir des parents si attentifs et dévoués à leur fille mutante, lorsqu’on sait que vingt ans plus tôt, ceux-là même l’auraient probablement flanquée à la porte sans demander leur reste.

Ils ont reçu des insultes, évidemment – certaines choses ne changent jamais – mais l’amitié des voisins, la solidarité presque éternelle de ces petits quartiers de la campagne fait des merveilles pour ces braves gens si bien que Sarah pourrait devenir l’exemple parfait de ce que deviendraient les mutants intégrés. Elle est différente mais reste modeste à propos de son pouvoir, de la communauté ; sa mutante préféré, c’est madame Tornade parce qu’elle peut faire venir le soleil et aussi parce qu’elle est noire comme sa meilleure amie. C’est fréquent, il paraît, d’avoir des « mutants préférés » et de se disputer régulièrement pour savoir qui est le plus fort, le plus rapide, le plus costaud.

Il se demande combien d’enfants préfèrent Magneto en secret. Personne n’est supposé préférer les terroristes, les trouver braves ou même les considérer comme des modèles mais qui sait, avec la modernité et Internet, on trouve toutes sortes de choses.

Il a glissé aux parents la carte de visite de l’Institut Xavier, évidemment. La mère lui a serré la main en pleurant pour le remercier d’offrir à leur petit trésor une opportunité de connaître d’autres mutants, de pouvoir embrasser sa différence sans jamais craindre de représailles. Il a souri en disant que c’était bien normal de rendre service et a répondu « plus maintenant » lorsque le père lui a demandé s’il était un mutant lui-même. Personne n’a plus trouvé quoi répondre après cela et il a fini par rentrer chez lui, le cœur pesant des nuances de la vérité.

La mère de Sarah lui a envoyé des chocolats pour le remercier. Faits maison, dans une jolie boîte toute simple mais avec un ruban doré par-dessus, à côté d’un « Merci, monsieur L. ! » enfantin, probablement un dernier ajout de la petite Sarah elle-même. Il les a jetés sans les manger.

Il a gardé la boîte, toutefois.

San Francisco a changé le monde et le monde les change tous en retour, progressivement, avec un tact nouveau lorsque l’humanité s’est rendue compte que tenter de normaliser une partie de la population en croissance démographique ne mène strictement à rien et qu’il serait temps de freiner avant de déclarer une guerre ouverte contre cette communauté composée de personnes complètement aléatoires et aux pouvoirs aussi spectaculaires que leurs origines ne le sont pas.

Au départ, cela n’a pas semblé aller dans leur sens mais petit à petit, les manifestations outragées ont augmenté, les tentatives de recréer le remède ont été étouffées dans l'œuf, la visibilité a changé, est devenue plus inclusive... Certes, il y a toujours des déchets qui pensent que les mutants sont une punition divine, des enfoirés en blouses blanches qui infligent des sévices atroces sur des corps mutilés d'adolescents et d'enfants sous le simple prétexte qu'ils s'appellent « docteurs », des politiciens religieux qui grimacent en tentant de rabaisser leurs droits déjà fort remis en question devant des cours de justice mais Erik connaît cette vermine-là, il n'en attend pas moins d'eux et sait qu'on n'hésitera pas à les prendre au tournant si le besoin se fait – son ancienne Confrérie vit toujours, dans les mains capables de Mystique et Pyro, et même les X-Men ne se laisseront pas faire si l'humanité va trop loin. Xavier était peut-être un pacifiste dans l’âme mais son héritage vit d’autres temps et la politique de dissimulation, les éternels jeux d’ombres, tout cela est loin derrière eux.

Il est satisfait de voir ce changement doucement modeler l’ancienne ère. Il est satisfait de voir que le monde s’adapte tout aussi doucement à la présence de ses nouveaux membres, que l’on n’a plus à craindre d’être brutalisé pour ce que l’on est simplement. Certains chocs sont inévitables – et font mal parfois – mais les résolutions n’apparaissent plus si impossibles désormais ; pas lorsqu’on voit les mutants à la télévision, dans les trains, dans les bureaux, dans des quartiers comme celui qu’il habite. C’est différent sans doute lorsqu’on découvre que son voisin depuis toujours est un mutant, que ses enfants sont des mutants, que ses frères ou sœurs auraient pu être des mutants et que cela arrive aux plus vertueux comme aux pécheurs, aux musulmans comme aux athées, aux africains comme aux asiatiques.

Erik serait presque heureux pour sa part, même s’il vit loin de cette vie-là maintenant. De temps à autre, il reçoit de longues lettres d’Ororo et Mystique se fend parfois d’une brève missive à laquelle il répond inévitablement par « Toujours là », histoire de lui faire savoir qu’il est toujours en vie. Demander davantage de courtoisie serait pousser la décence un peu trop loin aussi il préfère s’abstenir. Les rares fois où il a eu l’occasion de la revoir, elle a fini par prendre les traits de Charles et il s’est mis dans une colère tellement noire qu’ils ont dû être séparés de force.

Il suppose que c’est de bonne grâce mais cette transgression l’a mis hors de lui, le simple fait qu’on puisse utiliser le nom de Charles Xavier pour le ternir, pour le tordre en un reflet laid et juvénile et se moquer ainsi de ses égarements. Il est bien trop tard pour s’indigner à la place du Professeur pour le ridicule dont Mystique le couvre et celle-ci ne manque pas de lui rappeler l’hypocrisie de sa défense, lui qui a ri du Professeur et de sa naïveté bien-pensante plus d’une fois.

Elle a peut-être eu raison de s’emporter devant son éclat – non pas qu’il le lui dira un jour – et Erik préfère encore mourir que d’avouer que ce qui l’a tant mis en colère est l’incroyable joie d’avoir cru, pendant une courte seconde, que Charles Xavier était encore vivant.

Une fois par mois, une voiture grise descend le long de l’allée proprette et Hank McCoy en sort, mutant bleu et plus fier que jamais.

Il vieillit lui aussi, Hank. Le bleu de ses poils n’est plus aussi riche, le verre de ses lunettes se renforce au fur et à mesure que le temps passe et sa démarche, si elle n’a rien perdu de sa sûreté, se ralentit par intermittences. Sa fatigue peut se comprendre facilement vu à quel point il est sollicité en ce moment. Erik n’a jamais été plus fier de lui qu’en ces instants où le mutant franchi son perron la tête haute ; c’est un drôle de sentiment de se souvenir du gamin maladroit aux pieds difformes qui les a si timidement accueillis lorsque la C.I.A. s’est lancée sur la piste de Shaw pour se dire qu’il a fini par devenir cet homme accompli et sûr de lui qui se bat activement devant la loi pour que leurs pairs puissent acquérir des droits équitables et une justice impartiale.

Il se demande parfois ce que penserait Raven du mutant qui se tient face à lui.

Ils bavardent sur le chemin qui les mène à l’aéroport où un avion privé les attend, de choses et d’autres. Erik pose beaucoup de questions sur leur situation politique, évidemment, questions auxquelles Hank se fait un plaisir de répondre avec sa délicatesse coutumière ; à son tour, le mutant à fourrure demande des nouvelles d’Erik, de sa santé, de son travail du bois, des tomates et du romarin qu’il fait pousser dans le petit potager qu’il a derrière sa maison, des millions de petites choses mondaines qui font désormais son quotidien. Il répond cordialement, parle de la petite Sarah et des voisins, des sculptures qu’il a terminées récemment, des douleurs qui font craquer ses articulations.

Il ne parle pas de l’immobilité qui court sous ses doigts, de l’absence qui lui vide progressivement les os, de la coque métallique de la voiture qu’il doit se contenter de toucher avec regret. Si Erik avait pensé qu’attiser la pitié était une option, il y a longtemps qu’il aurait rendu les armes de sa fierté et se serait mis à genoux.

Pour les héritiers d’un homme qui prônait la tolérance et la compassion avec une ferveur agaçante, les X-Men peuvent se montrer amèrement vindicatifs. Non pas qu’il ne les comprend pas, lui qui connaît la vengeance et la douleur presque mieux que quiconque. Il suppose qu’il devrait se montrer reconnaissant de ne pas avoir été livré en pâture aux mains vengeresses des humains mais Erik n’a jamais souhaité vivre dans un monde dans lequel Charles n’est plus qu’un nom gravé sur une plaque froide.

Techniquement, il a une chambre à l’Institut à laquelle personne ne touche. Il a entendu par Kitty Pryde que Logan l’emprunte lorsqu’il revient de ses escapades mais chacun sait que ce n’est plus qu’une question de temps avant qu’il ne finisse par s’installer de façon permanente dans le lit de leur directrice. Ni lui ni Ororo ne s’affichent particulièrement mais Erik se souvient ce que c’est de vivre au Manoir Xavier : pour tout ce que la propriété a de vaste, elle offre relativement peu d’intimité une fois confrontée à l’indiscrétion d’une horde d’adolescents curieux et peu importe si la horde en question se compose de quatre jeunes gens hyperactifs. Ainsi, tout le monde sait pour Logan et Ororo comme tout le monde suit le cours des ruptures et réconciliations instantanées entre Bobby Drake et Rogue ou contemple avec une fascination à la limite du malsain les tentatives de drague de Kitty Pryde sur Colossus et leur spectaculaire inefficacité jusque là.

Et tout le monde sait que les rares nuits que Monsieur Lehnsherr passe à l’Institut, il les passe dans la chambre du Professeur.

L’ancienne chambre de Charles est la seule pièce à être restée intouchée après San Francisco. Il reste de vieux cardigans laissés pour compte sur les commodes, des marque-pages entre les livres abandonnés, la marque des roues du fauteuil roulant imprimée sur le parquet et dans la moquette. Le dentifrice dans la salle de bains accolée – une pièce assez grande pour qu’on puisse y manœuvrer un fauteuil roulant sans risquer de tout renverser – est roulé jusqu’à la moitié du tube et la dernière fois qu’il l’a utilisé, l’infâme pâte avait un atroce goût de plastique ; depuis, Erik apporte son propre dentifrice et jure lorsqu’il tâtonne le mur le matin avant de se souvenir que le lavabo est situé bien plus bas, spécialement pour que quelqu’un puisse y accéder depuis une chaise roulante. Il reste un fond d’eau de Cologne dans un flacon ouvert sur l’évier, il n’y touche pas.

Le savon dans la douche sent les épices et la cannelle.

Il ouvre de temps à autre l’énorme armoire pour y piocher un pull lorsqu’il fait trop froid. Il y en a de rares à sa taille ; à vrai dire, il suspecte ceux qui sont à sa taille d’être des vêtements qu’il a jadis porté et que Charles lui aurait subtilisé au cours de l’un de leurs escapades loin du monde. Quand il place son nez dessus, le tissu sent la naphtaline : s’ils ont un jour porté l’odeur de Charles, celle-ci a disparu depuis longtemps.

Une fois, Erik a trouvé un col roulé noir tout au fond, bien caché sous une pile de chemises crème. Il l’a regardé longuement avant de le replier en silence et de le remettre à sa place. Cela fait longtemps que ce pull ne lui appartient plus et de toute façon, qu’en ferait-il ? Il n’a plus la fine taille de sa jeunesse, même s’il ne peut décemment pas se plaindre.

Lorsqu’il s’endort dans l’immense lit vide, le corps enroulé dans un vieux peignoir bleu marine, il fait attention de faire face à la fenêtre et imagine, dans la seconde entre la somnolence et le sommeil, la courbure d’un immense satellite se découpant dans le ciel nocturne.

Il ne reste jamais longtemps au Manoir. Bien qu’il soit réduit à un inoffensif vieillard, sa présence met mal à l’aise la plupart des étudiants et déclenche des crises de rage ou de panique de la part des cas sensibles (comprendre : Rogue et le jeune mutant qui supprime les pouvoirs des autres, Jimmy ?) Une fois, ce dernier s’est enfui presque en courant du réfectoire après l’y avoir vu ; Erik n’a pas entendu qu’Ororo s’en mêle pour prendre ses maigres affaires et s’en aller sans jeter un regard en arrière. Le choc d’avoir vu la terreur sur le visage lisse et pâle de cet enfant – il a presque l’âge du garçon qui est entré en tremblant dans les camps de concentration et qu’Erik ne reconnaîtrait plus – lui retourne l’estomac.

Il a préféré écourter ses visites mensuelles à l’Institut, après cela. Personne ne l’a vraiment blâmé pour ça et à vrai dire, il n’est pas sûr de pouvoir reprocher à ces enfants d’avoir peur de lui, pas lorsqu’on sait qu’il a activement essayé de les tuer et qu’il a bien failli réussir.

Erik a cru voir l’Enfer dans les camps, dans l’horrible rictus de Shaw, dans les cadavres pourrissant à l’air libre et le chocolat qui avait le goût du sang. Il a eu l’habitude de rire en entendant « l’enfer est pavé de bonnes intentions » et il est sûr qu’aucun des survivants de ce cauchemar ne saurait être d’accord avec ce stupide dicton mais le sérum a dû ralentir sa colère ou lui donner quelque semblant de clarté. Il se retourne sur ces enfants et voit qu’il est devenu leur monstre dans les placards, le Sebastian Shaw de leur enfance sacrifiée au nom de la guerre.

Il n’a jamais eu que les objectifs les plus nobles en tête lorsqu’il menait sa croisade, des intentions enrobées dans une haine aveugle et sans but ; aujourd’hui, voilà qu’il est devenu le docteur Frankenstein à son tour, contemplant son héritage depuis la montagne de ses erreurs avec une fascination presque morbide.

Sera-t-il libre un jour ? Charles le croyait fermement mais son vieil ami croyait en beaucoup de choses ; ce sont ses héritiers qui perpétuent son utopie monstrueuse, ce sont ses X-Men qui réussissent peu à peu là où ils se sont tous brisés les dents. Est-ce que Charles aurait approuvé, seulement ? Il fut un temps où le Professeur aurait tout tenté pour enchaîner Erik et Raven à ses côtés mais l’intention n’est rien face à l’acte ; Charles a choisi de les laisser libres de tracer leurs chemins, même si cela devait les séparer.

En regardant les enfants qui s’écartent sur son passage, les mutants qui creusent un meilleur lendemain dans le vaste monde, en regardant ses mains pleines du sang invisible de l’innocence, Erik se demande si cette liberté qu’on leur a accordée n’a jamais été qu’une gigantesque farce.

Charles rirait sans doute.

Il a juré, en sortant des camps, qu’il ne laisserait plus aucune aiguille toucher sa chair.

Tragique ironie de se dire que le seul moment où peut prétendre sentir le métal est quand celui-ci s’enfonce dans ses veines.

Après son injection, il aime se rendre sur la tombe de Charles. L’édifice est toujours constamment couvert de fleurs, si bien qu’on distingue difficilement l’inscription mais Erik n’en a guère besoin tant il la connaît par cœur maintenant. Une fois son rituel percé à jour, Ororo lui a prêté un tabouret portable pour qu’il n’ait pas à s’asseoir sur le sol ou à se baisser trop bas ; de temps en temps, elle le rejoint et ils se recueillent en silence face au profil coulé dans le bronze. Le ciel prend toujours une teinte grisâtre quand elle s’en va.

Parfois, Erik parle dans l’air immobile. De sa nouvelle vie, des gamins qui ont piétiné ses jonquilles, d’un livre qu’il a lu ou relu. Parfois, il parle des X-Men et de la Confrérie, des mutants en général, à quel point il serait fier et peut-être honteux de voir que le monde n’a pas besoin d’eux pour changer. La plupart du temps, il garde le silence et retrace les traits de son vieil ami sur le portrait de bronze. Qu’a-t-il à ajouter ? Tout a déjà été dit.

Mystique le rejoint une fois par an, toujours accompagné de McCoy. Elle est jeune et blonde à nouveau lorsqu’elle dépose les lilas sur le mémorial, une statue à l’image de la femme qui a autrefois été la sœur de Charles Xavier – c’est une drôle de façon de vouloir rendre les derniers hommages mais Mystique est loin d’être mutante à suivre les chemins bien tracés. McCoy lui tend une main qu’elle ne refuse jamais et ils partent ensemble, le long des haies et des bosquets de fleurs. Ils ne se parlent pas ; Erik se garde de leur adresser la parole, conscient que le rituel qu’ils opèrent tous les deux est fragile.

Il pense à Darwin, tué trop tôt par la malice de Shaw. Il pense à Sean, mort sur une plage de Cuba pour défendre ses camarades laissés à leur sort. Il pense à Angel, sacrifiée dans leur quête pour obtenir des informations sur l’attentat de Kennedy. Il pense à Alex, emporté dans le tourbillon des années quatre-vingt en laissant un fils tourmenté derrière lui.

Il pense qu’ils sont les derniers survivants de cette première classe de mutants rassemblés par la main bienveillante de Charles Xavier et qu’aucun ne peut lui rendre un décent dernier hommage, à peine quelques murmures dans les fleurs pâles qui gisent sur sa tombe. Il se dit que des jeunes mutants qui se sont rencontrés dans les locaux de la C.I.A., aucun n’a laissé de corps à enterrer derrière lui – peut-être est-ce là le témoignage de leur caractère extraordinaire, le fait que leurs corps semblent composés de poussière d’étoiles et de grandeur, si bien qu’il n’en reste rien après leur mort.

Il se demande combien d’empreintes invisibles l’âme de Charles a laissé sur la sienne.

Le métal lui manque.

L’héritage de Charles tient en une petite boîte et quelques mots écrits presque à la hâte sur une feuille qu’il a chiffonné à force de la déplier. La courbe du ‘J’ a presque disparu sous le tremblement de ses doigts ; il fait attention, quand il relit pour la millième fois la phrase qu’il connaît par cœur, de ne pas déchirer le papier fragile.

Je suis navré que nous n’ayons pas eu plus de temps, mon vieil ami.

Dans l’écrin bleu marine, il y a un anneau en platine. Charles a fait graver « Tu n’es pas seul » en longues lettres courbées à l’intérieur de la bande ; Erik oublie à quel point son ami aimait le symbolisme.

Il n’a pas manqué de rire devant le ridicule de la situation et lorsque son rire a viré aux sanglots, s’est montré reconnaissant pour la discrétion du quartier. Au moins, quand parfois ses larmes coulent sans entrave sur ses joues ridées, personne n’a à être témoin de son chagrin.

Une fois, il a demandé à McCoy alors que celui-ci préparait la seringue s’ils ne craignaient pas qu’il s’enfuie et disparaisse. Le mutant bleu l’a observé avec son horripilante compassion et a doucement demandé, juste avant de lui planter l’aiguille au creux du coude :

— Et où irais-tu donc, Erik ? Tu n’as plus rien.

McCoy a raison.

La petite Sarah ne lui offre plus de chocolats mais lui garde des parts de cake aux fruits qu’il mange avec plaisir. Les ménagères lui envoient de grands sourires depuis leurs boîtes aux lettres mais s’abstiennent de poser des questions. Une fois, l’un des petits jeunes qui jouent au skateboard dans la rue a vu son tatouage et a hoché imperceptiblement la tête, pâle comme un linge. On est poli par ici, on ne pose pas de questions indiscrètes, même lorsqu’Hank McCoy vient frapper à sa porte.

Erik imagine qu'il devrait se montrer reconnaissant pour leur silence ; quelque part, il l’est même si l’idée de devoir quelque chose suffit à l’agacer. Parce que si quelqu'un franchit la ligne un jour, pose la question fatale, il sait qu'il faudra parler de la copie d'une thèse présentée à Oxford des années plus tôt qu’il garde sur son étagère, du sourire de l'homme dans le cadre qui trône sur sa table de nuit, des vieux cardigans trop petits qui traînent dans son armoire, de la lettre froissées dans le tiroir de sa commode et de l’anneau qu’il garde accroché au bout d’une chaîne parce que ses doigts sont trop maigres pour l’empêcher de glisser. Il sait qu'il faudra parler du froid dans sa tête, du vide dans son lit et de la tombe sur laquelle il va déposer des fleurs une fois par mois. Il faudra parler de Charles Xavier et il découvre qu’il n’en a pas vraiment envie ; il est presque heureux loin de batailles qu'il ne peut plus appeler siennes, loin de manoirs vides et des souvenirs poussiéreux, de cieux vierges de satellites. Il est presque heureux au milieu de ses sculptures et ses jonquilles et les gâteaux de la voisine mutante, à contempler ses pairs construire un futur dans lequel il n’existe déjà plus.

Et quoi si demain est incolore ?

Cela vaut peut-être mieux face aux ombres de son passé.

Pour demain - Gravity Falls - N°1

2014-10-09T19:22:40Z

Titre : Trois fois rien

Auteur : kandai_suika

Thème : Pour demain

Fic n° : 1

Fandom : Gravity Falls

Personnage/Couple : Dipper, Mabel

Rating : T

Disclaimer : Alex Hirsch

Avertissements : Spoilers de l'épisode Summerween (1x12).

Note : J'ai l'impression d'avoir vendu mon âme au diable. Bonne lecture.

Mabel a une tache sur le coude.

Trois fois rien, elle insiste, après que le monstre de Summerween soit réduit en une épaisse mare de bonbons immangeables – tu n’as pas envie de penser à la crise de foie que Soos aura probablement demain matin – et que tu aies fini par présenter tes excuses en bonne et due forme – elle te pardonne, évidemment, parce que vous ne laissez pas vos disputes prendre le meilleur de vous-même. C’est juste une tache qui bleuit déjà alors que tu la couvres sous un de ces horribles sparadraps que ta sœur adore, violine et couvert de dessins, de ces paillettes dont elle pare la vie glauque de Gravity Falls.

Elle reviendra te hanter, cette tache, même quand elle finit par disparaître, quelques jours plus tard alors que Mabel décolle le pansement avec un de ses soupirs dramatiques – tu clignes les yeux pour cesser de la voir mais elle revient, sur une joue, sur un genou, déformant les yeux et la bouche. Plus tu fermes les yeux et plus la tache revient, parfois seule, parfois accompagnée et toujours précédée d’une horrible acidité dans ta bouche : la honte, la culpabilité, la rage contre toi-même qui a préféré ignorer la menace pour impressionner Wendy, toi qui t’es senti coupable d’être un enfant de douze ans l’espace d’une nuit, toi qui as observé Mabel grimacer de douleur dans le carreau de la voiture.

Elle porte ton nom, cette tache rouge qui se balade sous tes paupières et tu ne peux pas t’empêcher de la chercher lorsque Mabel grimace quand elle se prend le pied dans une racine, rate une marche, se cogne contre un meuble. Pendant une bonne semaine, tu catalogues presque inconsciemment tous les petits bobos que ta sœur se fait, sans pouvoir t’empêcher de repenser à cette fois où Mabel a été blessée et c’était de ta faute.

Tu ne peux t’empêcher de te demander : et la prochaine fois lorsque la tache grossit dans la grisaille omniprésente de tes rêves.

Ca fait longtemps que Gravity Falls a cessé d’être un jeu pour toi mais Summerween t’a fait l’effet d’un coup de poing dans l’estomac dont tu aurais préféré te passer, même si tu en comprends la nécessité.

Les monstres peuvent blesser Mabel. Les monstres peuvent blesser Mabel et le simple fait de le savoir, de l’avoir vu dans le reflet d’un carreau, suffit à te garder éveillé la nuit, à surveiller anxieusement le visage paisible de ta sœur depuis l’autre bout de la chambre que vous partagez. Les monstres peuvent blesser ta jumelle adorée et tu ne peux rien faire ; cela te rend malade.

Depuis, tu rêves en rouge.

Mabel, bien-aimée Mabel, ne change pas d’un cheveu. La tache bleuie sur son bras est partie depuis longtemps ; on ne voit même plus la trace du sparadrap coloré sous les pulls multicolores qu’elle tricote. Elle a sans doute oublié depuis longtemps la douleur qui accompagne le souvenir de Summerween parce qu’elle est aussi prompte à la colère qu’au pardon ou peut-être que c’est toi qui en fait un tableau de cette tache rouge, en plus sanglant et douloureux que la réalité l’a permis.

Trois fois rien, a-t-elle répété avec son sourire métallique lorsque tu as caché son bleu sous des paillettes, sous les rires et les couleurs ; trois fois trois bleus, trois fois trois taches rougeâtres, cela suffit pour te donner des cauchemars pendant que Mabel rit et joue et cesse de s’inquiéter – et tu n’as même pas la force de lui en vouloir pour son insouciance. Quand on a douze ans, qu’on est heureux et qu’on voit des monstres surgir comme des papillons, on doit vite oublier comment les bleus se forment.

Tu n’oublies pas. Si tu te laisses oublier, si tu ne cherches pas les taches rouges et les bleus et les griffures, les monstres pourront blesser Mabel à nouveau et ça sera sans doute pire parce que tu t’y attendras cette fois, tu verras à nouveau ton nom marqué sur les taches rouges et tout le déni, toutes les paupières serrées du monde ne pourront rien changer au fait que ça sera de ta faute.

Et la prochaine fois, et la prochaine fois, et la prochaine fois…

Mais Mabel n’attend pas la prochaine fois. Elle rit dans le présent, ta chère Mabel, elle peint le monde avec des arcs-en-ciel et des paillettes et si parfois elle se blesse en tombant, en se cognant contre des meubles, en affrontant les monstres de Gravity Falls, elle l’oublie bien vite sous ses sparadraps pleins de couleurs. Trois fois rien, a-t-elle dit en collant les bandes sur ses blessures, pendant que tu cachais ta honte dans le reflet de ses plaquettes dentaires, ça partira demain.

Et si ta honte survit à demain, tu te dis en serrant les paupières qu’elle finira bien par mourir un jour.

Tu ne vois plus que ce rouge dans la grisaille de tes pensées ; tu espères la nuit, tu pries pour que la prochaine fois ne lui enlève pas ses couleurs, pour qu’elle puisse ignorer le rouge qui a envahi tes rêves monochromes, pour qu’elle puisse ignorer d’où viennent les bleus qui lui colorent les coudes. Tu espères, Dipper, que la tache de demain sera sur ton bras ou sur ton cœur, que les monstres apprendront à ne plus blesser Mabel si tu te montres un peu meilleur.

Tu espères que demain, tu pourras oublier le rouge sur le bras de ta sœur, celui qui colore tes cauchemars et que tu seras capable d’en rire, de ne pas repenser à la douleur des bleus d’hier. Tu espères que demain verra ta honte mourir avec les bleus de ta sœur.

En attendant, tu gardes toutes ces taches rougeâtres près de ton cœur, tu fermes les paupières sur ton monde en gris en priant pour que le prochain ne soit pas demain et tu ignores tes rêves qui fredonnent une mélodie grinçante, le sinistre refrain des prochaines fois, et la prochaine fois, et la prochaine fois, et la prochaine fois…

le fil du destin – Thorgal – fic n°6

2014-08-29T10:27:11Z

Titre: Un fil pour un autre
Auteur: ylg
Thème: le fil du destin
Fic n°6
Fandom: Thorgal
Personnage/Couple: Shaniah -> Thorgal (Thorgal/Aaricia)
Rating: PG
Disclaimer: Van Hamme & Rosinski

Si Thorgal est incapable de tirer la flèche qui sauvera celle dont il prétend qu’il l’aime par-dessus tout, Shaniah le fera à sa place. Que lui importe le fil qui sera tranché ? Il y a tant de monde sur cette triste terre qui meurt à chaque instant de toute façon, elle ne connaîtra même pas la personne sur qui ça tombera. Et Thorgal la considère déjà comme une meurtrière de toute façon, pour l’avoir faussement dénoncé au Iarl dont les soldats ont massacré leur village. Même si elle n’a tué personne de ses propres mains, c’est sa faute s’ils sont morts, son propre père et tous les autres. Voilà qui sera fait désormais. Autant qu’elle vive à la hauteur de sa réputation…
Comme Thorgal a renoncé à la sienne. De fier guerrier, d’archer sans pair, il s’est fait paysan pour pouponner sa femme. Quand il l’a perdue, au lieu de se transformer en veuf blessé vengeur, il s’est laissé mourir en dedans, la forçant elle à le couver comme un enfant. Il est temps qu’elle le protège avec un peu plus de force que cela.
Si par ce geste elle peut forcer quelque sentiment de sa part… Il a pour elle mépris pour ses erreurs passées, pitié pour les sentiments si vifs qu’elle a envers lui, et une forme de reconnaissance pour la période où elle l’a veillé qui l’humilie. Elle voudrait plus. Elle voudrait autre chose. Elle n’a toujours pas su renoncer à s’en faire aimer. Tout au plus pourrait-elle s’en faire haïr.
Il ne voudra d’elle, il ne veut que sa blonde Aaricia et n’est même pas capable de la récupérer. Si, en tranchant au hasard le fil d’une vie et en renouant celui d’Aaricia, elle peut lui rendre ce qu’il croit être son bonheur, nouera-t-elle en même temps le fil de sa vie aux leurs ?
Elle n’y croit pas beaucoup. Elle a plus de chances de trancher leurs derniers liens : après ça, il considèrera sans doute qu’ils sont quittes et la laissera derrière lui. Elle espère pourtant malgré tout. La corde de l’arc vibre entre ses doigts et une flèche se perd dans les ténèbres. À son regard, elle sait déjà qu’elle l’a perdu. Il ne le dira pas, mais il a honte de la reconnaissance qu’il doit avoir pour elle.
Et ça fait si mal… Il lui pardonne, dit-il, mais ne l’aimera jamais, et n’est même pas capable de la haïr non plus, ça serait déjà trop lui accorder. Même s’il jure de ne jamais l’oublier – entre le mal qu’elle lui a fait, qui nul doute, ne sera pas si facilement réparé, et le bien qu’elle a voulu lui offrir en rédemption – il la verra pour toujours comme une fillette écervelée. Même si elle a appris de ses erreurs, et au prix fort, le regard de Thorgal ne lui accordera jamais d’être un femme : ni un objet de désir, ni une adulte enfin responsable de ses actes et de la vie d’autrui. Le pire, c’est qu’il a peut-être raison. À force de ne vivre que pour lui, elle finit par croire que même la décision la plus importante qu’elle ait prise, son plus grand acte de bravoure et l’accomplissement de toutes ses réflexions, n’était qu’une erreur, une impulsion irréfléchie…

[cross-posté sur glyfic]

le fil du destin – Tangled – fic n°5

2014-08-28T07:25:28Z

Titre: Couper et renouer
Auteur: ylg
Thème: le fil du destin
Fic n°5
Fandom: Tangled (Raiponce)
Personnages: Rapunzel, Gothel, Flynn Rider
Rating: PG
Disclaimer: Disney

Chaque fleur finit par faner et mêmes les étoiles par s’éteindre ; Gothel n’a jamais su l’accepter et a fait tout ce qui était en son pouvoir pour tenter de changer le cours des choses. Elle a trouvé la fleur magique, sa fleur, sa magie, sa vie…

Rapunzel ne se pose pas la question de savoir à qui appartenait cette fleur, qui avait le droit de l’accaparer, entre Gothel ou ses parents. Elle en a subi le résultat dix-huit années durant. Sa chevelure magique qu’un simple couteau aurait pu couper, mais à quel prix ? l’enchaînait à sa tour loin du monde, la forçant à vivre la vie d’une plante en pot comme propriété de Gothel.
Gothel tenait à rembobiner régulièrement le cours du temps avant de devoir le laisser repartir, chaque fois un peu plus court. On peut changer le cours du destin une fois, défaire la tapisserie et dévider à nouveau la pelote du temps mais il ne faut pas en abuser.
Gothel s’est servie du pouvoir trop souvent et depuis trop longtemps. Elle tirait sur la corde. Il lui fallait sans cesse y revenir. Autrefois, elle vivait une vie entière avant que la vieillesse la force à y avoir recours. Par la suite, elle y puisait au moindre signe de vieillissement. À force, elle devrait bientôt le faire chaque nouveau jour.

Pour Rapunzel le destin n’est plus un fil qui se déroule d’un fuseau mais devient une chaîne si lourde… Elle traîne depuis l’enfance des dizaines de mètres de chevelure et se demande parfois tout ce qu’on pourrait coudre de ces fils d’or dehors. Sa mère lui raconte combien le monde est cruel, combien il recèle de souffrances et de danger. Elle lui montre cette mèche brune cachée derrière sa nuque, la marque laissée par un être avide. Que le monde soit au courant de son pouvoir et l’on viendra arracher ses précieux cheveux par poignées, on ira jusqu’à la démembrer !
La terreur l’emporte sur l’idée que peut-être, si on empêchait les gens de se jeter sur elle et qu’on la laissait venir à sa guise, il y aurait du bien à faire pour tous les malades et les blessés de ce monde affreux.

Tout cela n’était-il qu’un tissu de mensonge ? Le jour où un brigand finit par s’introduire dans leur tour, il ne portait aucun intérêt à sa chevelure magique. Même après qu’elle ait guéri une légère blessure à sa main ; au contraire il s’en méfiait. Il ne voulait qu’un bijou.
Au bout de l’aventure Rapunzel n’aura finalement soigné qu’un seul mourant et changé deux destins : celui d’Eugene et le sien. Gothel sera restée, jusqu’au bout, une malheureuse terrifiée par l’idée de mourir.

Le lien qui retenait Rapunzel s’est cassé d’un coup. Elle retiendra la leçon. Son désespoir a forcé la magie à renouer le fil tranché d’Eugene, une fois. Elle ne fera pas de folie et ne devra jamais recommencer. La magie semble éteinte désormais, et même si elle ne l’était pas, si elle ne faisait que dormir, qu’il en soit ainsi : elle veut enfin faire partie du monde, sans plus rien de spécial. À trop vouloir tricher pour éviter le malheur, on se prive également du bonheur. Elle acceptera désormais ce que la vie lui offrira, pour le temps qu’il faudra. Et pas plus.

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le fil du destin – Saiyuki – fic n°4

2014-08-27T14:26:58Z

Titre: Les nœuds du destin
Auteur: ylg
Thème: le fil du destin
Fic n°4
Fandom: Saiyuki
Couple: Cho Hakkai/Cho Kanan/Sha Gojyō
Rating: PG
Disclaimer: Minekura Kazuya

Du vivant de Kanan, leur relation réelle devait rester secrète. Quand il l’a perdue, Gonō a eu besoin que quelqu’un, n’importe qui, soit au courant ; qu’elle ne tombe pas dans l’oubli. Il avait perdu quelque chose de si précieux…
La femme qu’il aimait, devine facilement Gojyō, tenant le petit doigt en l’air :
Sa femme, oui, et sa sœur aussi. Ils étaient liés par plus que le fil rouge des amoureux : liés par le sang, encore plus rouge. Rouge comme ses cheveux et ses yeux… De tous ceux mis au courant de la profondeur de leur lien, Gojyō est le seul à l’avoir accepté comme ça. Preuve peut-être qu’il a bien choisi la personne auprès de qui la confesser ? Maigre consolation.
Leur fil, Kanan l’a tranché net, laissant Gonō désespéré s’embrouiller dans ce qui restait, se pendre avec sa propre extrémité et sûrement pas recoudre ses plaies béantes avec.

Des années plus tard, un miracle et des mois de réadaptation, Hakkai contemple son pouce tendu. Peut-il y renouer un fil ?
Ça demandera un nœud compliqué maintenant qu’ils sont trois parties à unir. Car il est impossible de laisser Gojyō en dehors de cette relation. Ils lui doivent, à défaut de leur résurrection proprement dite à tous les deux, tout de même leur retour à la vie et à l’amour ensuite. C’est lui qui leur a permis de se sentir pas seulement des machines qui fonctionnent mais à nouveau des êtres sensibles en droit de vivre et d’aimer.
Ils en ont fait des tours, des détours et des boucles avant d’admettre que leur destin continuait à se dévider devant eux.

Mais voilà, après avoir été l’amant de Kanan et – dit en plaisantant – l’épouse de Gojyō, il ne sait plus trop à quel doigt attacher ce fil, pouce ou auriculaire ? Ni surtout qui est relié à qui dans ce sac de nœuds. Entre eux trois, ils sont passés par toutes les combinaisons, formant une pelote embrouillée qui se resserre de plus en plus. Ils ne pourront plus la démêler.

Il a pensé rester seul pour le restant de ses jours en expiation, il a pensé se trouver une nouvelle vie en dehors de tout ça, il a tenté de se donner à l’un et à l’autre successivement puis en même temps.
Les jeux de ficelle se déclinent de plusieurs façons, du jeu d’enfant seul comme il a appris à Gokũ pour l’occuper un peu, au jeu d’amants à deux qu’il n’a plus tenté depuis longtemps. Mais et à trois, est-ce possible ? Ils sont en train de l’apprendre.

Les attaches sont moins nettes mais plus solides ainsi. Gonō aidait Kanan à tresser ses cheveux autrefois : trois mèches identiques unies en une lourde natte, et nouées au bout, selon les jours d’un ruban coloré contrastant ou d’un fil discret se cachant dans la masse. Hakkai garde cette image en tête désormais : trois brins fragiles qui forment ensemble une corde solide.
Ils ne sont pas identiques toutefois, ils ont chacun leurs particularités, et ils se complètent. Ça a toujours été lui qui se collait aux travaux de ravaudage, pour l’une, pour l’autre, pour lui-même. Pour tous. Cette place lui convient.

Ils se tissent et se tricotent leur nouvelle vie, ensemble. Et si les mailles devaient s’effilocher et donner lieu à de nouveaux nœuds dans leur ouvrage, faire partir de nouveaux fils dans cette vie, mettre en route de nouveaux destins… Hakkai sait qu’un jour, ça sera lui qui élevera les enfants qui leur naîtra, sans se poser la question de qui les aura faits, et que ça sera bien ainsi.
Il n’y a même plus à convaincre Gojyō et Kanan : ils le savent aussi bien. La seule question qui reste, c’est, quand ?

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le fil du destin – Gathering Blue – fic n°3

2014-08-27T10:52:48Z

Titre: Through Heaven's Eyes
Auteur: ylg
Thème: le fil du destin
Fic n°3
Fandom: Gathering Blue (L'Élue)
Personnage: Kira
Rating: PG
Disclaimer: Lois Lowry

Un simple fil dans la tapisserie ne sait pas où il va, quel motif il trace ni combien d’autres différents il rencontrera. Seule la tisseuse ou la brodeuse qui décide de l’ensemble le voit.

Kira la brodeuse s’est tellement préoccupée de la teinture bleue à recréer qu’elle a un peu négligé les fils des autres couleurs. Quant à sa destinée, elle lui échappe : artiste aux mains des Seigneurs, elle a percé une partie du secret par hasard. En suivant des bouts de fils qui dépassaient elle a découvert un motif et imaginé le reste.
Elle comptait couper les fils qui la retenaient là et elle a découvert des chaînes plus solides encore. La souffrance l’a rendue forte, mais pas égoïste. Son père dit que la souffrance l’a rendue sensible ; si Thomas est libre de sn propre choix, rester ou partir, Kira ne peut pas abandonner la petite Jo comme ça. Elle a quelque chose à protéger, quelqu’un d’autre à délivrer.
Mais le temps n’est pas encore venu ; elle ne peut pas non plus l’arracher comme ça à ses captifs. Pour aller où ? Le village de son père les accepterait-elles si facilement, ne risqueraient-elles pas d’être poursuivies, d’y mener la Chasse et d’y créer un bain de sang ? Elle ne peut pas. Elle doit faire confiance à Matt et à son père pour préparer le terrain.

D’ici là, comme le souhaitent les Seigneurs, elle continuera à entretenir le souvenir du passé, brodé dans la Robe du Chanteur… et passé dans le Chant : elle veillera su Jo, et apprendra, pour s’assurer qu’ils ne sont pas en train de répéter les erreurs d’autrefois. Mais elle n’est pas que spectatrice, elle pourra, petit à petit, devenir actrice de son destin.

Car s’il lui échoit de broder le futur dans l’espace laissé libre, maintenant qu’elle a le bleu du ciel, des mers, de la liberté, elle pourra peut-être en créer un meilleur ? Pas celui des Seigneurs, un plus accueillant, pour tous et toutes.
Avec le village de Recouvrance quand Matt reviendra. Ça sera possible un jour. Un jour.

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le fil du destin – Brave – fic n°2

2014-08-26T10:15:47Z

Titre: Ses doigts agiles et son cœur maladroit
Auteur: ylg
Thème: le fil du destin
Fic n°2
Fandom: Brave (Rebelle)
Personnage: Merida
Rating: G
Disclaimer: Pixar

"Fate be changed/Look inside/Mend the bond/Torn by pride."
Merida, craignant désormais plus pour le destin d’Elinor que pour le sien, tourne tous ses espoirs vers la tapisserie que sa mère a tissée et brodée avec tant de minutie, symbole de leur vie normale avant que tout bascule. L’ouvragre représente toute la famille : cinq têtes rousses, et une brune à côté. La reine y était reliée aux autres au travers de sa fille, main dans la main. C’est la princesse qui faisait le lien entre le roi et elle, et les princes sont toujours sous la protection de leur père seul.
Puis un coup d’épée les a séparées, laissant le tissu éventré, prêt à s’effilocher, et défigurant le dessin : plus cruel encore que si elle avait abîmé n’importe quel autre partie du motif.

Merida a appris à coudre et broder elle aussi, si elle avait le temps elle pourrait reprendre ça à petits points serrés, discrets, presque aussi bien d’avant. Mais il y a urgence pour sauver la vie de sa mère.
Elle cherche en hâte un écheveau, d’une couleur qui se fondra au moins à peu près avec les autres ; elle n’a pas le temps d’aller fouiller trop loin, de choisir avec grand soin. Dès qu’elle trouve une aiguille, elle repart aussitôt en selle. Elle ne prend pas plus de temps pour rester faire les choses dans les formes. Elle veut juste faire au plus vite. Emportant la tapisserie, le fil et l’aiguille, elle se jette à la poursuite de la chasse à l’ours : il faut les rattraper et les empêcher de massacrer sa mère ! À quoi bon finir ce travail avant le lever du soleil s’ils la tuent encore avant de toute façon ?
Filant dans les bois, Merida se hâte enfiler le fil dans l’aiguille et entame sa couture aussi précisément que possible, malgré les cahots de son cheval lancé au galop, le noir de la nuit, la pluie dans les yeux, le froid sur ses mains nues… ah! un compliment pour ses doigts agiles de noble demoiselle. Elle ne pourrait s’appliquer mieux. Elle recoud le tissu à points rapides, un peu trop grossiers mais c’est déjà un exploit d’y arriver dans de telles conditions et elle y met tout son cœur.

Tout ce que lui a enseigné sa mère, elle a voulu tout jeter sans réfléchir… Si elle voulait tellement changer son destin elle aurait pu tout simplement s’enfuir, renoncer à être la princesse, devenir une simple paysanne, une chasseuse errante qui braconnerait dans les bois. Elle vivrait de son arc et marauderait dans les champs pour nourrir son cheval, sans plus jouir de toutes les facilités du château : des murs, un feu, un bon repas sur la table, des vêtements confortables, et sa famille autour d’elle. Elle n’y a même pas pensé ! Abandonner la vie facile qu’elle a toujours connue, et surtout abandonner les siens ? Comme une enfant gâtée, elle préférait essayer de changer ses propres parents qu’écouter leurs raisons, essayer de les comprendre et réfléchir à ce qui la mettait réellement en colère quand on lui a demandé de payer le prix de sa noblesse. À ce qui lui faisait réellement peur dans cette position, dans son avenir.

Alors qu’elle noue le fil le fil réparateur et tranche ce qui dépasse à coup de dent, sans sa mère derrière elle pour critiquer le travail amateur ni louer ses efforts, elle se met enfin y penser sérieusement… et à ce que représente réellement cette tapisserie.

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le fil du destin – mytho. grecque – fic n°1

2014-08-25T08:49:17Z

Titre: Pour s'attacher
Auteur: ylg
Thème: le fil du destin
Fic n°1
Fandom: mythologie grecque
Personnage/Couple: Ariane → Thésée

On n’est pas forcé d’épouser une princesse juste parce qu’on lui a sauvé la vie, ou parce qu’elle nous a sauvé la vie, les héros devraient savoir ça. Cependant, ne pas y être forcé n’est pas une raison pour abandonner comme ça une personne qui vous fait confiance !

Thésée est reconnaissant envers Ariane, bien sûr, pour l’épée qui lui a permis de vaincre et pour le fil de vie qui l’a ramené en sûreté. Mais ça n’est pas assez pour lier sa vie entière à la sienne. Il veut le temps d’apprendre à la connaître d’abord… et il se rend compte en cours de route que ça ne suffit pas.

Quand Ariane laisse échapper qu’elle était déjà prise dans les filets d’un autre et le remercie de l’en avoir libérée en l’emmenant avec elle, Thésée prend peur. Il n’a pas envie de courroucer encore plus les dieux. Mais quelle idée de courroucer leur fille au passage, de partir en cachette, sans un mot…

Thésée laisse là un fil coupé net et ne veut plus rien savoir de ce qui arrivera. À Ariane de décider, seule, si elle veut le garder pour chercher à attacher quelqu’un d’autre… ou pour se pendre.

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Cri silencieux - Guardians of the Galaxy - N°6

2014-08-15T15:20:44Z

Titre : Six for gold

Auteur : kandai_suika

Thème : Cri silencieux

Fic n° : 6

Fandom : Guardians of the Galaxy (Les Gardiens de la Galaxie)

Personnage/Couple : fem!Peter Quill/Gamora

Rating : M

Disclaimer : Stan Lee, James Gunn

Avertissements : Spoilers du film. Rule!63 (cisswap) donc changement de sexe d'un personnage.

Note : Parce que je trouve que ce film aurait été meilleur avec une nana à la place de Peter Quill et des lesbiennes de l'espace donc voici une énième rule!63 pour ma dernière contribution. Les morceaux entre parenthèses sont tirés de la bande-son originale du film et m'ont inspirée pour écrire les différents parties de la fic. Sur une autre note importante, je ne donne pas de genre à Groot comme dans le film et emploie donc le pronom neutre " iel " pour le désigner mais il se peut que j'ai fait des erreurs. N'hésitez pas à me corriger. (Et si je pouvais avoir les tags ?)

(hooked on a feeling – blue swede)

Lorsqu’il s’agissait de mettre à profit ses dons de ratée cosmique pour sauver sa peau, Penny Quill était une pro. Elle avait l’art de faire le meilleur parti du plus mauvais timing qui existât et élevée au milieu de cette bande de bras cassés qui vivaient en chapardant des trucs de valeurs un peu partout et en braillant haut et fort leur surnom de « Ravageurs », c’était loin d’être un talent perdu.

C’était pourquoi, quand on la colla dans une cellule dont elle devait sacrifier une moitié avec « Miss Bombasse Qui Avait Essayé De La Buter Numéro 96 », Penny ne trouva rien de mieux à faire que de se tourner vers sa compagne forcée et de siffler d’admiration. Y avait sans doute dans toute la galaxie qu’une poignée de nanas capables de s’asseoir comme des impératrices sur la banquette misérable d’une prison située dans le trou noir des trous du cul intersidéraux et heureusement pour Penny, elle partageait sa piaule avec l’une de ces rares créatures.

Peut-être que ce jour n’était pas si pourri si on passait sur la tentative d’assassinat, le quasi-enlèvement par un raton-laveur parlant et son arbre apprivoisé – elle avait encore du mal à s’en remettre de celle-là – et l’enfermement final dans une prison de haute sécurité (même si Rocket affirmait qu’il pouvait les tirer tous de là en moins de deux). OK, dis comme ça, ça faisait vraiment pourri mais on pouvait rêver pire que de se retrouver en cellule isolée avec une des nanas les plus sexys de la galaxie.

Merde, pour un peu plus, Penny aurait été contente de se lever ce matin. Si ça devait être une journée pourrie, autant en profiter.

— Eh, beauté, commença-t-elle avec un sourire charmeur, maintenant qu’on est seules, ça te dirait qu’on baise ?

Gamora battit longuement des cils, se leva avec grâce et lui colla tout aussi gracieusement un pain dans le nez. Sonnée, Penny étouffa un cri de douleur – on ne pourrait pas dire de Star Lady qu’elle était une fillette qui pleurait à chaque fois qu’une jolie nana lui collait une baffe, ce qui se produisait plus souvent que ce qu’on pourrait croire – et peut-être un peu de contentement aussi parce que la dernière fois où cette accroche avait actuellement déclenché une réaction, c’était il y avait bien dix ans et la nana en question lui avait vidé son verre sur la figure.

Fallait se dire que c’n’était pas vraiment perdu. Si « Bombasse Numéro 96 » avait dépensé de l’énergie à vouloir l’assassiner et à lui coller un pavé dans la tronche, ça voulait d’office dire qu’elle l’avait remarquée. C’était mieux que rien, nan ?

(fooled around and fell in love – elvin bishop)

Il fallait reconnaître à Gamora (oui parce que Bombasse Numéro 96, c’était plus chiant à prononcer que « Gamora ») que son statut de fille adoptive de Thanos la rendait sacrément blindée contre le reste du monde et faisait par conséquent d’elle quelqu’un de relativement difficile à impressionner. Ou à emballer. Ou à foutre à poil dans un lit, pour ce que ça valait. Star Lady, avait du mal à s’avouer vaincue facilement mais passé le coup de poing dans la tronche et la tentative d’assassinat, elle estimait qu’il n’y avait pas vraiment de honte à abandonner la bataille. Une de perdue, dix de retrouvée, tout ça, c’était un genre de credo quand on s’appelait Penny Quill…

Sauf que… elle devait admettre être intriguée par la fille de Thanos. C’n’était pas tous les jours qu’on se retrouvait à côtoyer une des nanas les plus haïes de la galaxie, qui s’en était tirée malgré sa fréquentation assidue de la pire racaille qui devait exister dans ce trou paumé (non pas que Penny Quill ne fisse par partie de la racaille en soi, au contraire, elle était plutôt fière de son statut mais entre ses larcins et le génocide de planètes entières, y avait de la marge) avec une certaine… intégrité. Honnêtement, Penny n’était pas poétesse pour deux unités mais elle devait admettre qu’il existait dans la rage de Gamora, dans son amertume et son cynisme, un genre de pureté qui lui donnait la chair de poule.

Dans un bon sens, s’entendait.

Aussi, quand elle l’approcha de nouveau, à la sortie du bar où leur acheteur avait décidé de les faire poireauter, c’était plutôt animée par une fascination silencieuse qu’un désespoir arrogant et pour tout avouer, elle s’était fermement préparée à se faire jeter encore une fois.

Ce qui, chose plutôt surprenante, n’arriva pas même après que Penny ait touché ce qui devait être pour l’assassin un millier de points sensibles (les bien-nommés Thanos, Ronan et autres joyeusetés comme le meurtre de sa famille, les tortures, ce genre de choses). Un peu émue par ces moments empreints de demi-vérités, Penny laissa Gamora manipuler son précieux baladeur en retour, mue par une avide envie de partager, de faire disparaître la tristesse qui avait pris possession du corps de la jeune femme à la peau verte.

Et honnêtement, elle ne connaissait pas meilleur arme que la musique contre les idées noires alors ce fut de bon cœur qu’elle posa les écouteurs oranges sur les oreilles de sa compagne d’infortune et laissa Elvin Bishop faire le reste du travail. Bon, la petite danse déhanchée et leur presque-baiser était complètement improvisé sur le tas mais venant d’une femme comme Gamora qui était sincèrement intéressante en plus d’être sexy, Star Lady n’allait certainement pas se plaindre.

Bien sûr, ce fut à ce moment-là que l’assassin décida de proprement l’envoyer se faire voir, ce qui signait probablement la fin de sa chance de pute parce que les choses dégénérèrent très vite à partir de là.

Penny dut se retenir de gueuler son outrage à la face des nébuleuses mais c’était juste.

(i’m not in love – 10cc)

La première fois que Penny se retrouva allongée sur Gamora, les circonstances étaient beaucoup moins romantiques que ce qu’elle avait prévu à la base.

Primo, elles étaient encore habillées, ce qui était une piètre performance à ce niveau-là et une franche honte quand on observait deux minutes sa (future) partenaire qui devait sans doute avoir le plus joli corps nu de toute la galaxie, non pas qu’elle ait eu l’occasion de le vérifier en détail. Deuxio, elle venait tout juste de se rendre à Yondu, ce qui présageait mal pour le reste de sa carrière (et de sa vie, soi-dit en passant). Tertio, elle ressortait d’un plongeon en apnée dans l’espace glacial et si le sacrifice héroïque méritait sans doute qu’elle entrât dans une légende quelconque, tout ce à quoi elle arrivait à penser en ce moment se résumait à « putain, c’est froid, froid, froid, je vais mourir congelée, merde, mes yeux, ça brûle, ça pique ».

Quarto, enfin, Gamora ne semblait pas vraiment apprécier le geste. Enfin si, fallait pas exagérer, mais ça retomba vite à plat quand la pierre d’infinité retomba sur le tapis, ce qui ne manqua pas d’arriver vu que c’était, hum, un petit peu urgent quand même.

— Et l’orbe ? lui demanda sèchement la fille de Thanos toujours sous elle. Tu l’as récupéré, au moins ?

Penny retint un cri de frustration. Est-ce que l’univers pouvait lui donner une pause parce qu’elle en avait bien besoin, là, tout de suite ? Loin de toute pierre d’infinité, avec un transat, de préférence, et une plage au soleil. Si Gamora et un bikini pouvaient être là aussi, ce serait le top mais Penny n’était pas sotte au point d’en demander trop à la vie surtout que l’autre jeune femme avait plus l’air de vouloir l’éviscérer lentement que de vouloir l’embrasser à pleine bouche.

A la place, elle grommela, laissant ses cheveux clairs dodeliner sur l’épaule de l’extra-terrestre.

— Euh, en fait… J’étais plus occupée à essayer de te sauver la vie, tu vois et…

Gamora ne retint pas son grognement en la repoussant sur le côté et Penny se demanda pour la six centième fois depuis ce matin pourquoi elle se donnait cette peine.

(ain’t no mountain high enough – marvin gaye and tammy terrell)

Penny Quill allait mourir.

Au moins, ce serait une mort plutôt cool : tombée lors de la bataille contre Ronan l’Accusateur qui menaçait toute la planète de Xandar, son corps brisé dans une tragique pose au milieu de ceux des bras cassés qu’elle avait appelé ses amis à peine quelques heures auparavant. Xandar chanterait probablement ses louanges, y aurait des plaques commémoratives, peut-être même une statue en son honneur et l’anniversaire de sa mort serait un prétexte pour lancer les plus grosses soirées de beuverie du système. Ce serait vraiment cool mais ce serait la mort et Penny était relativement d’accord avec elle-même pour dire qu’elle n’a aucune envie de mourir.

Enfin, ça ne servait à rien de se lamenter sur tout ce qu’elle n’avait pas fait puisqu’elle allait très certainement mourir dans quelques minutes. Question timing, Penny se disait qu’elle aurait pu difficilement mieux faire : rien de tel que de quitter ces misérables mondes dans une pluie d’étincelles et de métal fondu tout en maudissant le méchant avec verve – Yondu pourrait bien être fier d’elle, tiens.

Bah, quitte à crever, autant le faire avec classe, comme dans les films. Star Lady se retourna vers son unique partenaire de crime de sexe féminin, toujours agenouillée aux côtés d’un Drax inconscient, et lui toucha brièvement l’épaule, attirant le regard perdu de l’ex-assassin sur elle.

Merde, c’était bien le moment pour se rendre compte qu’elle avait de beaux yeux.

— Gamora… commença Star Lady, tout aussi paumée que le reste des cons qu’elle avait embarqué dans cette galère.

Hu. Derniers mots héroïques, tu parles. Qu’est-ce qu’elle allait bien pouvoir dire, au juste ? A une fille comme Gamora ? « T’as de beaux yeux, tu sais » ? « Je regrette qu’on n’ait pas baisé » ? « Je te trouvais vraiment super canon » ? « Je suis contente qu’on ait pu être amies » ? La dernière réplique n’était pas trop moche mais ça manquait de piquant.

— Juste comme Kevin Bacon, marmonne-t-elle avant de poser maladroitement ses lèvres sur celles de l’assassin – ça n’avait rien d’un baiser flamboyant comme on le voyait dans les vieux films, ceux où les héros renversaient leurs conquêtes en plongeant leurs langues dans leurs bouches, plutôt une pression malhabile et atrocement chaste, la honte. Penny se congratula de sa mort prochaine : au moins, elle ne vivrait pas pour voir sa réputation s’entacher de la case « pire embrasseuse de toute la galaxie ».

Bien sûr, elle ne mourut pas, c’eût été trop bête – mais son cœur se brisa quand même pour Groot, alors que Rocket serrait les branches mortes en reniflant contre sa minuscule poitrine.

Gamora ne profita pas de la confusion générale pour l’éventrer mais le côté « bordel de merde, Ronan est vivant et il va détruire toute la GALAXIE ! » suivi de « la pierre magique de l’espace qui fait vraiment mal, mal, MAL, putain, CA BRÛLE » avait dû peser sacrément lourd dans l’équation.

(i want you back – jackson 5)

Pendant les quelques semaines où ils apprirent à tous vivre dans son petit vaisseau, presque pliés les uns sur les autres, à partager les chiottes et le café sans s’entretuer dès huit heures tapantes, Penny dut admettre qu’elle avait un peu oublié son super plan élaboré en dernière minute pour foutre Gamora dans son lit.

Qu’on ne se méprenne pas, l’ex-assassin était toujours super canon – encore plus quand on partageait une brosse à dents avec elle – et toujours plus dangereuse que toute la flotte Xandarienne réunie mais elle était aussi devenue, par un coup de bol plutôt extraordinaire même si on pouvait s’accorder sans problème sur le fait que sauver toute une planète nouait des liens, une amie ; la première que Penny ait jamais eue, si elle ne voulait pas se mentir à elle-même.

Et bon, c’était un peu con parce qu’elles se faisaient les ongles et partageaient les boîtes de tampons et se plaignaient sur le fait qu’aucun des hommes, arbres ou ratons-laveurs présents dans ce vaisseau ne savaient baisser une cuvette de chiotte ; toujours était-il que Gamora était une amie maintenant, quelqu’un qui comptait et pas n’importe quelle bombe que Penny avait pris pour habitude de ramener dans son lit pour s’amuser avant de repartir faire le caïd de l’espace. D’ailleurs, elle avait perdu cette habitude là – avec quatre colocataires paranos, entraînés et particulièrement indiscrets, on faisait vite une croix sur toute sorte d’intimité ou on se préparait pour se taper la honte du siècle.

Penny n’était pas idiote. Elle préférait la solitude à la gêne.

Mais même ce terme était devenu relatif : ils prenaient leurs repas ensemble (Drax était un cuisinier des plus surprenants et après avoir goûté à la cuisine de Gamora, les Gardiens s’étaient mis d’accord pour la retirer des personnes chargées de faire la bouffe), faisaient des tours pour qui s’occupait du ménage, de la lessive et de la vaisselle, jouaient au Black Jack jusqu’à n’en plus finir pendant que Rocket astiquait ses bombes ou que Gamora arrosait Groot qui poussait de plus en plus vite et se disputaient pendant des plombes pour savoir qui aurait le contrôle de l’holo-télé ce soir-là. Rocket lui chipait ses culottes pour s’en faire des hamacs, Groot lui composait des couronnes de fleurs et Drax lui proposait d’égorger toute bestiole un peu suspecte. Quant à Gamora, elle souriait plus souvent et glissait parfois sa main sur la sienne, un geste suspendu entre la caresse et la taquinerie qui laissait Star Lady plus confuse qu’autre chose.

Penny devait avouer sans gêne que c’était… relativement bien, cette histoire de Gardiens de la Galaxie. Même mieux que bien, c’était carrément top.

(o-o-h child – the five stairsteps)

Penny n’avait jamais eu de relation qui dure assez longtemps pour qu’elle puisse se permettre de fêter leur première semaine ensemble mais en même temps, elle n’avait jamais eu d’amis non plus (Yondu et ses bras cassés ne comptaient pas vraiment, c’était plutôt la bande de tarés qui avaient eu la grâce de ne pas la bouffer quand elle était gamine). Donc, personne n’avait techniquement le droit de la blâmer pour vouloir célébrer son premier mois passé en compagnie d’une bande de ploucs qui avaient surmonté leur envie primaire de tous s’entretuer et qui pouvaient décemment s’appeler des amis sans que cela ne fasse trop tache dans le paysage.

Et tant pis si Penny était nulle pour fêter les anniversaires et les dates importantes, toute cette merde, l’important, c’était d’y mettre son cœur, non ?

Apparemment, ses talents de poétesse laissait toujours autant à désirer.

— Et enfin, pour toi, euh… « Ô Gamora, tes cheveux pourpres reflètent la couleur du sang que tu as répandu et ta peau verte… » non, sérieusement, j’ai pas trouvé de rime sympa qui va avec « verte » et « répandu », en fait.

Gamora leva un sourcil guère impressionné, ce qui arracha un grognement à Penny Quill et un ricanement de la part des brêles qui lui servaient de compagnons d’infortune. L’idée du sang et des ennemis était – sans surprise – de Drax et la peau verte avait été suggérée par Groot qui avait sobrement suggéré « Je s’appelle Groot » avec un sourire et un pouce levé. Note pour la suite : ne jamais faire confiance à des mecs – et à des arbres non-sexués – pour vous aider à séduire votre copine. Au moins, Rocket avait eu la décence d’admettre qu’il n’y bitait rien à ces choses-là et s’en était retourné à ses bricolages hautement dangereux en marmonnant quelque chose comme « trucs de gonzesse, tout ça ».

— Penny, commença Gamora, je ne suis pas sûre de comprendre ce que tu veux dire par là. Tu veux que je me trempe les cheveux dans du sang ?

— Mais non ! s’exclama la voleuse, soudain paniquée par l’idée. C’est un poème, une image, ça n’a rien à voir avec ce que je veux ! Tu es juste censé trouver ça super et être toute emballée par mes talents époustouflants ! Enfin, tout est relatif, hein…

— Je ne comprends pas pourquoi tu te donnes tout ce mal, Quill, continua l’ex-assassin, sincèrement intriguée.

— Laisse tomber, Gamora, c’est des trucs de gonzesse Terranienne, commenta Rocket, les pattes à nouveau pleines de minuscules pièces de métal qu’il bidouillait dans tous les sens.

— D’abord, intervint Penny qui dorlotait sa fierté et son sens de la fraternité blessés, personne ne t’a demandé ton avis ; ensuite, c’était juste pour marquer le coup du mois passé sans qu’on s’explose mutuellement la face et je voulais juste faire plaisir, au départ et… tu poses ce truc tout de suite.

— Je s’appelle Groot, lança Groot, toujours aussi peu aidant tandis que Drax maugréait qu’il préférait le passage avec du sang. Mordant ses lèvres pour retenir un cri énervé, Penny leva les bras au ciel en se demandant qu’est-ce qui la retenait de ne pas jeter toute cette bande de ploucs hors de son vaisseau pour ensuite se tirer à l’autre bout de la nébuleuse – le fait qu’ils fussent sa famille de substitution et qu’elle avait peut-être un ticket avec la nana super canon qui la regardait désormais comme un poisson mort mis à part, évidemment.

Famille de substitution ou non, future petite copine ou non, il y avait des fois où leurs conneries lui tapaient vachement sur le système surtout lorsqu’elle essayait de faire quelque chose de sympa pour la fille qui détenait le record du plus long béguin qu’elle avait eu de sa vie.

— Nan, vous savez quoi, laissez tomber, grogna Penny en battant en retraite.

Uniquement pour retrouver son pied coincé dans une racine quelque pas plus tard.

— Groot, commença-t-elle, énervée.

— Je s’appelle Groot, répondit l’arbre en lui faisant un petit signe de la main où un bourgeon jaune était déjà en train de pousser. Malgré elle, Penny se laissa attendrir : personne ne pouvait rester fâché contre Groot bien longtemps, surtout quand iel commençait à offrir des fleurs. Pourtant, à la surprise générale, iel tourna son offrande vers Gamora qui considéra le bouton d’or – ou un équivalent extra-terrestre, honnêtement, Penny n’était pas partiale pour un soi – un long moment avant d’hocher la tête.

— Merci Groot, fit celle-ci en cueillant délicatement la fleur.

— Buh ? répondit confusément Penny. Est-ce que Groot draguait Gamora devant elle ? De tous les trous du cul qui habitaient ce vaisseau, elle n’avait pas pensé à attendre de la concurrence, encore moins de la part de l’arbre humanoïde.
Note pour la suite bis : toujours se méfier de l’arbre qui parle, surtout quand iel pouvait faire pousser des fleurs à volonté.

— Groot dit que c’est une coutume terranienne, commença Gamora en faisant tourner le cadeau dans ses doigts fins – et depuis quand est-ce qu’elle parlait la langue de Groot, d’abord – d’offrir des fleurs aux personnes à qui on tient. C’est vrai ?

— Je préfère quand il y a du sang, répondit sobrement Drax en reportant son désintérêt sur la dague qu’il était en train d’aiguiser soigneusement pour la troisième fois depuis ce matin.

— N’importe quoi et depuis quand tu t’intéresse aux coutumes terraniennes, toi ? renchérit Rocket en direction du végétal humanoïde qui répliqua avec son sempiternel « Je s’appelle Groot ».

— Penny ? insista Gamora, ce qui eut le mérite de fermer la mouille des autres zouaves et l’inconvénient d’attirer l’attention sur Star Lady qui tentait vaillamment de contenir son rougissement et échouait en conséquence.

Misère. Comment allait-elle se tirer de cette bouse-là ?

— Euh… Ouais, finit-elle par marmonner. Je veux dire… il a raison. Ca se fait sur Terra. On offre des fleurs aux gens… enfin, à ceux qu’on aime…

Rocket amorça un ricanement moqueur qu’il interrompit presque aussitôt qu’il fut né lorsque l’ex-assassin lui lança un regard positivement létal avant de reporter son attention sur la demi-Terranienne. Penny dut se retenir de déglutir : parfois, elle oubliait que son amie pouvait probablement tous les tuer avec un bras attaché dans le dos et un bandeau sur les yeux si elle le voulait. Enfin, c’était difficile d’allier le concept de « machine à tuer » à Gamora quand celle-ci la regardait sous ses cils avec cet air adorablement perplexe qui donnait envie à Penny de couvrir son visage de baisers papillons.

La fille de Thanos fronça brusquement les sourcils et s’avança vers sa partenaire de misère, le bouton d’or au bout des ongles ; avant que Penny eût le temps de protester, elle vit une paume verte frôler ses paupières et sentit des doigts passer doucement dans ses cheveux avant d’en ressortir vides. Star Lady cligna des yeux, ahurie et rendue cramoisie par la gêne.

— Là, fit Gamora avec un air sûr d’elle. Sur des cheveux dorés… Ca ira mieux. C’est… un peu comme un petit soleil.

C’était… drôlement inattendu comme marque d’affection, surtout venant de Gamora. Et juste complètement adorable. Penny l’aurait voulu qu’elle n’aurait pas pu empêcher le sourire d’imbécile heureuse qui menaçait de lui manger tout le visage.

— Viendrais-tu d’employer une métaphore pour me dire que tu m’aimes bien, chérie ?

Gamora dont la peau verte s’était suspicieusement assombrie fit une petite moue, appuyée par les ricanements des autres occupants du vaisseau et d’un énième « Je s’appelle Groot ».

— Je n’admettrais rien. Et tu serais avisée de ne pas pousser ta chance trop loin, Quill.

Bonne joueuse, Star Lady ne répliqua pas mais glissa discrètement sa main dans celle de l’ex-assassin, laquelle garda une étrange coloration pour le reste de la soirée mais ne broncha pas lorsque Penny l’embrassa doucement sur le coin des lèvres.

(come and get your love – redbone)

La fois suivante, ce fut Gamora qui l’embrassa.

Penny ne savait même plus de quoi elles causaient, perchées sur sa couchette comme des centaines de soirées auparavant ; l’instant d’après, l’ex-assassin s’était assise entre ses jambes et avait posé délicatement ses lèvres sur les siennes, pressant sans insistance pour que les lèvres de l’humaine s’ouvrissent sous son assaut langoureux. Penny se montrait étrangement reconnaissante pour la bouche sensuelle qui avait muselé la sienne car un cri surpris lui avait échappé quand une paire de hanches s’était collées aux siennes, avalé par la langue de la femme à la peau verte.

— Attends, attends… souffla Star Lady, le souffle rendu court par l’étonnement.

Obéissant silencieusement à sa demande, Gamora la fixa un long moment mais ne changea pas de position ; ses mains accrochées dans le t-shirt dégueulasse de Penny se détendirent et amorcèrent une lente descente sur les côtés, effleurant la texture des seins chauds de sa partenaire. Penny étouffa un nouveau cri, motivé par l’excitation cette fois.

— Tu… Gamora, tu es mon amie, tenta-t-elle de s’expliquer malgré la sensation des ongles de Gamora qui s’appliquaient à retracer le contour de sa poitrine à travers le vêtement.

— Je l’espère bien, oui. Je ne couche pas avec n’importe qui, tu sais, répondit l’interpellée en déposant un baiser sur son épaule. Quoi, Star Lady n’a jamais couché avec une de ses amies ?

Star Lady considéra un instant la question. N’ayant jamais eu d’amie ni d’envie particulière de copiner avec ses coups d’un soir de sexe féminin – bon, il y avait eu des mecs aussi mais c’était pas pareil et qui allait penser à des mecs alors qu’elle avait Gamora sur elle, t’es pas bien, Quill – c’était difficile de dire si les deux pouvaient être conciliables. Mais c’était Gamora, pour la troisième fois, et ce n’était définitivement pas un coup d’un soir qu’elle avait l’intention de jeter, encore moins une relation qu’elle avait envie de ruiner parce qu’elle ne savait pas tenir

— J’sais pas, confessa-t-elle, un peu honteuse. J’n’ai pas vraiment de précédent en matière d’amie, tu sais.
Contre toute attente, Gamora se fendit d’un petit sourire et déposa un nouveau baiser sur sa lèvre supérieure, s’amusant à prendre le morceau de chair rougie entre ses dents laiteuses. Les mains de Penny, jusque là inactives, s’animèrent avec réserve, effleurant le ventre de sa partenaire, remontant ce qu’il fallait de tunique pour découvrir un nombril ravissant qui s’affichait avec fierté sur un ventre musclé. Gamora avait une plus fine silhouette, certes, mais ses courbes n’en ressortaient que plus délicieusement encore, la raideur des muscles dévoilant parfois le secret d’une chair plus tendre, juste sous les seins parfaits.

— Si ça peut te rassurer, Penny, murmura Gamora au creux de son oreille en lui malaxant un sein, tu es ma première amie à moi aussi.

Pareille phrase ne devrait pas sembler aussi érotique et pourtant… Penny étouffa un gémissement entre ses dents lorsque des doigts joueurs s’égarèrent sur un téton toujours prisonnier de son t-shirt, s’amusant tour à tour à le pincer et à y dessiner de lentes caresses. En retour, elle laissa ses propres mains jouer avec le ventre plat de sa compagne, les fit descendre jusqu’à la ceinture mais jamais plus bas, histoire de garder un certain pendant que Gamora s’employait à rougir ses lèvres avec ses baisers ardents.

— Galaxies bien aimées, haleta Penny qui s’attaquait enfin à l’ouverture du pantalon de sa partenaire tandis que cette dernière bataillait férocement avec son t-shirt graisseux, Gamora, c’est juste… Je… je veux ne rien perdre de ça.

— Alors garde-moi, souffla son amante en posant enfin la bouche sur son sein droit.

Ouais, se dit Penny en glissant béatement ses doigts sous les ultimes barrières de vêtements. Ouais, je crois que je vais faire ça.

Espoir Fou - Shugo Chara - Fic N°1

2014-06-27T12:57:03Z

Titre: Dernier essai
Auteur: haru_raka
Thème: Espoir fou
Fic n° 1
Fandom: Shugo Chara
Personnage/Couple: Ikuto/Amu
Rating: +13
Disclaimer: Les personnages appartiennent à Peach-Pit
Avertissement: J'évoque légèrement la fin du manga, c'est pour cela que je déconseille les personnes n'ayant pas lu de ne pas parcourir les lignes qui suivent. Bonne Lecture.

Ikuto ferma les yeux doucement, la lune brillait dans le ciel nocturne, il soupira doucement. Il sentit son cœur se serrer en pensant à Amu. Il retint avec mal ses larmes, cette fille ne l'aimait pas, pourtant, il n'arrivait pas à se sortir cette jeune femme à devenir de sa tête. Ses cheveux roses qui brillaient aux rayons du soleil, ce sourire enfantin et surtout ses rougissements. Il sourit malgré lui quand il se souvenait de son baiser qu'il lui avait volé. Il passa une main dans ses cheveux sombres avant de toucher du bout des doigts son étui à violon. Il regarda autour de lui, il n'était pas rare de croiser la jeune fille lorsqu'il jouait. C'était même devenu une raison pour laquelle, il faisait encore de la musique. Pour la voir elle, mais aucun signe d'elle. Il garda une oreille attentive aux environs son gardien sur l'épaule sourit en voyant le jeune homme commencer une musique qui parlait d'amour. Pour les oreilles, c'était juste une belle mélodie qui suivaient des accords compliqués par à la portée d'un débutant. Il se tenait droit comme un « i » les yeux fermé profitant de chaque passage de cet air qui représentait tellement bien ses sentiments, la douleur, mais aussi son attachement à celle qu'il aime. Il passa un moment comme ça seul, quand Yoru se mit à voler en direction d'un buisson. Pas inquiet pour un sou, le musicien continua sa mélodie comme si de rien n'était. Il souleva un sourcil en entendant de loin les cris de son gardien. Il arrêta là sa représentation solitaire. Il se dirigea vers le buisson et vit qu'il s'agissait d'un amie à Amu, une certaine Yaya. Il roula des yeux.

-C'est toi !

-Je suis en reconnaissance.

Il la regarda un instant avant de rire aux éclats. Décidément, les amis de la fille qu'il aime, étaient particuliers. Il souleva la jeune fille aux cheveux bruns comme si elle pesait presque rien. Avant de la poser sur le chemin du parc, la jeune donnant des drôles de reflets à sa chevelure cuivrée. Il haussa les épaules avant de ranger son instrument.

-Tu l'aime n'est-ce pas ?

-Qui ça ?

-Bah, Amu, chat idiot.

-En quoi ça te regarde.

-C'est mon amie et je veux le rendre heureux soit avec toi, soit avec Tadase.

-Elle sera bien mieux avec le prince. Et puis elle aimait dès le départ.

-Tu penses donc que tes espoirs sont réduits à néants.

-Un peu près.

-Et si je te disais que tu as une chance.

-Non, ce n'est pas possible, seul un fou tenterait ça.

Il sentit une main se poser sur son épaule, il regarda la jeune fille. Depuis quand cette femme-enfant s'occupait des affaires de cœur ? Le monde tournait à l'envers. Il roula des yeux avant de plonger ses iris dans ceux de la jeune fille. Il aimait tellement Amu, qu'il pourrait tenter cet espoir, même complètement dingue. Il irait jusqu'au bout de cette chance qui serait pour lui la dernière.

-Donc, tu vas tenter.

-Je ne suis pas quelqu'un de stupide, je la séduirai à ma manière.

Il entendit le rire de Yaya avant de la voir courir en sautillant vers la sortie du parc. Ikuto gratta la tête de Yoru qui lui sourit doucement, son plan pour que son maître soit heureux était en marche. Le musicien rentra chez lui en gardant le silence réfléchissant à son attaque prochaine pour séduire la demoiselle, il est vrai qu'il aimait être assez direct avec la jeune fille, c'était peut-être ça qui lui porter préjudice dans sa démarche amoureuse. Il grogna un peu. Il sut que ça serait dur pour lui de changer sa façon d'être avec Amu, elle lui plaisait tellement qu'il avait très envie de la taquiner. Il s'étala sur matelas et le frappa de toutes ses forces, si bien qu'il entendit les ressorts grincer sous lui. Il se stoppa et pris une douche bien froide pour se rafraîchir les idées. Il en sortit plus serein. Il s'endormit à peine qu'il ai touché les cousins, sans avoir pensé à manger. Il se réveilla quelques heures plus tard, son estomac criant famine.

Il se leva et se prépara un repas rapide, le regard vide en baillant par moment. Il sursauta quand il entendit un bruit, il ouvrit l'armoire et découvrit Yoru en train de manger. Il sortit ce dernier de son placard. Il passa un moment à manger se réveillant doucement. Il posa un regard sur l'heure et bailla, il était quatre du matin. Il soupira et se prépara un café bien corsé. Il le but rapidement se brûlant légèrement la langue. Il grimaça, ça faisait mal l'air de rien. Il but sa boisson chaude doucement. Bien réveillé, il commençait à réfléchir à un plan pour séduire la femme qu'il aime. Il passa un doigt sur son instrument, de toutes les choses que la jeune fille semblait apprécier de lui c'est sa musique, avec elle, il avait sa chance. Il sourit en y pensant. Il sortit une feuille et commençait à composer une musique pour elle. Il se disait qu'avec ça, il aurait de grandes chances qu'elle lui demande qui avaient créer une telle mélodie. Il garda un son sourire sur le visage, il se mit à tenter des choses, certaines choses sonnaient d'autres moins, il devait surtout rendre l'ensemble harmonieux, que les accords s'enchaînèrent avec élégance. Il continua jusqu'à sentir son inspiration se faire plus rare, il devait la retrouver pour avoir de nouveaux des idées, mais comment faire pour s'empêcher de taquiner la jeune fille qu'il aime. Il se prépara rapidement, prit de quoi grignoter et se mit en route, il réfléchirait à cela plus tard.

Ikuto arriva au parc et se mit sur un banc près du kiosque à musique où un jeune homme improvisait à la guitare les yeux fermés, il remarqua au loin une touffe rose qui semblait être guidée par la mélodie, donc elle aimait vraiment la musique, un bon signe pour lui. Il prit des feuilles vierges encore et se mit à écrire de note en sifflant en la regardant du coin de l’œil, s'approcherait-elle ? Il laissa la jeune fille décider de ce qu'elle allait faire, de ne plus courir après. Il écrivait avec lenteur, s'attardant à la moindre double-croche et aux silences. Tout roulait, il sentait un vent lui balayer les cheveux sombres et capter un parfum sucré. Il sourit doucement en imaginant là qu'il s'agissait d'Amu qui s'approchait de lui. Il leva la tête de ses feuilles et rencontra les yeux grenat de la jeune fille qui habite son cœur. Il la regarda avec un tendre. Il arrêta d'écrire pour lui parler.

-Bonjour, je ne m'attendais pas à te voir ici.

-Je me baladais, j'ai entendu de la musique, ça m'étonne même que tu ne joues pas aujourd'hui.

-J'ai droit d'écouter moi aussi de temps à autre.

Il vit un sourire s'afficher sur le visage de la jeune fille avant qu'elle vienne s'installer à ses côtés. Il était content, ça fonctionnait. Il reprit son écriture, si dans le fond, elle voulait de lui plus que comme un ami un peu taquin, elle devait faire aussi des efforts pour le séduire un peu. Ikuto continuait sa mélodie en la chantonnant par moment, ce qui avait don de faire réagir un peu la demoiselle dont il est épris. Il vit son regard se poser sur les notes, il voyait dans ses yeux une pointe de curiosité. Il respira et le va sa tête pour faire semblant de regarder les nuages l'espace d'une vingtaine de secondes. Il reprit son œuvre titillant ainsi la patience de la jeune fille. Il garda en tête les mots de Yaya, il avait ses chances avec elle, il ne devait pas les gâcher en se comportant comme un malotru, enfin, pour lui c'était naturel. Il adorait ses rougissements timides, c'était un régal pour ses yeux. Il ne s'en lassait pas, pourtant il savait à présent que ça pouvait lui jouer des tours.

-Dis, tu écris quoi au juste ?

-Une musique.

-Je l'ai vu, mais ça parle de quoi ?

-D'un amour sans retour.

-C'est triste, tu ne pourrais pas faire quelque chose de plus joyeux, enfin ça sera joli, tel que je te connais. Un véritable plaisir pour les oreilles.

-Je ne te croyais pas si mélomane Amu, mais ça me touche vraiment.

Il se retenait avec grand mal pour lui lécher l'oreille, il devait faire preuve de force mentale pour résister à cette tentation si envoûtante. Il sourit et lui tendait les feuilles, Amu les retournait dans tous les sens pour tenter de comprendre avant de lui rendre dans un soupir agacé. Elle n'avait rien compris.

-Pourquoi un amour comme celui-là, Ikuto.

-Parce qu'il est plus facile de parler d'une chose qu'on connaît qu'une inconnue, puis l'amour est un thème international.

-C'est vraiment dommage, je peux t'aider à convaincre ta belle ?

-C'est bien aimable à toi, je veux bien de ton aide, bien sûr, je garderai son identité secrète pour éviter que tu ailles la voir à ma place.

Ikuto vit son sourire, il sentait son cœur se serrer. Il voulait encore la taquiner, sentir la chaleur qui se dégagerait de ses joues. Il se retenait, il devait la séduire, sa chanson était le moyen, même s'il devait lui mentir, elle était pour elle, il lui dirait tout une fois toute cette histoire finie, il se le jurait. Il chiffonna la feuille qu'il faisait et en recommençait une à ses côtés, l'avoir tout près lui donnait un tas d'idées. Entrainé par l'inspiration, il se mit à noircir une bonne dizaine de page avant d'entendre son ventre lui réclamé son dû, Yoru vola vers lui avec un petit sourire.

-Alors la pêche est bonne Ikuto.

-Yoru, reste poli avec notre amie Amu ?

-Amie ? Je croyais...

Miki sauta sur le gardien aux oreilles de chats pour le faire taire, la jeune fille ayant l'habitude de ce genre de scène ne put s'empêcher de soulever légèrement un sourcil, il savait qu'elle demanderait à ses gardiens, dès qu'elle serait rentrée chez elle. Si Miki lâchait le morceau, il était fichu. Il posa un regard suppliant au gardien bleu de celle qu'il aime. Celui-ci, lui fit un signe de tête, son secret était en sécurité. Il était à la fois triste et heureux de cela, il n'aimait pas trop mentir, mais il devait le faire pour tenter sa chance, de se jeter dans l'espoir fou. Il se leva en vacillant un peu, il était resté trop longtemps assis, ses jambes s'étaient rédies par cette station maintenue si longtemps. Il passa un temps à marcher bizarrement avant de reprendre une démarche plus digne de lui. Il regarda par-dessus son épaule, Amu ne l'avait pas suivi. Il soupira doucement avant d'attraper son gardien et le fusiller du regard. Il baissa doucement les oreilles félines sur sa tête en le regardant tendrement. Il ne craquerait pas, il se l'était juré, il serra doucement la créature en le regard.

-J'ai compris, je ne dirais plus rien à propos de tes sentiments, mais c'est mal de mentir Ikuto.

-J'en suis conscient Yoru, c'est le seul moyen pour je sois peut-être l'homme de sa vie, je veux tenter cette chance, même si je dois lui raconter des bobards au début.

-Tu vas te faire du mal Ikuto.

-Je le sais aussi, ça va être un véritable calvaire pour moi de ne rien faire. De la laisser voir ailleurs, d'espérer de me voir heureux avec une autre. Elle ne me laisse pas le choix. Elle sera ma copine, même si je dois être aussi rusé qu'un renard.

Ikuto sentit son gardien se défaire de sa main avant de se poser sur sa tête, il remerciait mentalement le chaton, sans lui, il se sentait bien seul dans sa lutte pour que la jeune fille craque pour lui et non pour quelconque garçon qui croiserait sa route. Comme il savait que la concurrence était dure. Cela ne lui faisait pas peur, il ne reculerait pas. Il rentrait chez lui, il se fit un repas léger avant de se coucher sans demander son reste.

Il se réveilla le lendemain avec un odeur qui lui semblait familière, Utau devait être rentrée, il se frotta les yeux en grognant, il ne voulait pas qu'elle se mêle de son plan. Il sut aussi qu'il ne pourrait rien faire pour l'en empêcher. Il se leva, un peu fâché de ces événements qui s’enchaînaient, d'abord Yaya, puis sa sœur, qui allait encore s'ajouter à l'addition, Amu ne comptait pas. Elle c'était autre chose, il sourit un peu avant de tomber sous les yeux de sa cadette. Elle frotta ses cheveux en souriant tendrement.

-Alors, tu l'as toujours dans la peau et tu ne l'as toujours pas dans tes bras ?

-Fiche-moi la paix, Yaya m'a dit qu'il fallait que j'arrête de la gêner si la voulait vraiment.

-Tu parles de la gamine qui se prend pour un bébé ?

-Oui.

-C'est vraiment bizarre, c'est sûrement un coup de la nouvelle reine, elle doit en avoir marre de voir Amu tourner autour du pot entre toi et Tadase. C'est sûrement elle qui est derrière ta démarche. C'est quoi ton plan ?

-Je garde cela secret, en plus j'ai déjà une aide pour finaliser ce dernier.

-Amu finira par comprendre que c'est pour elle que tu fais tous ces efforts, elle est maligne.

-Je le sais. Je ne lui mentirai pas et je ne lui pas menti, j'ai juste caché des détails.

-Je le savais, c'est elle qui t'aide, bonne merde frangin, je t'aiderai comme je peux de mon côté.

-Fait cela et je me fâche sérieusement.

-Je la laisserai, mais je reste son amie, je te tiens au courant si elle me parle de toi.

Avant qu'Ikuto puisse dire quelque chose, Utau fila à une vitesse impressionnante vers la sortie, il ragea avant de voir ce qu'elle avait cuisiné pour lui. Il soupira avant de le manger, il ne gâchait pas la nourriture, encore moins la cuisine de sa sœur. Il prépara son violon ainsi que sa composition. Il était prêt à la tester grâce à son oreille changer des trucs et en ajouter grâce aux crayon noir et de sa gomme. Il sentit que Yoru se posait sur son épaule, il sourit avant de fermer l'appartement derrière lui. Il chantonna doucement une chanson qu'il avait entendu durant le chemin qui le conduisait au parc. Il était vide. Il profita de ce calme pour se placer, non pas dans le kiosque, mais prêt de la fontaine, l'eau rendait percutante certains passage de sa mélodie. Il représentait cette tristesse cachée, mais aussi cet espoir. Il avait qu'une toute petite chance que ça fonctionne. Il expira un moment et fit bouger son archer sur les cordes, ses doigts appuyant parfois dessus pour en modifier la gamme. Il l'écoutait, quelque chose n'allait pas, elle n’exprimait pas son agacement, ses tentatives ratées. Il passa donc à rythme plus saccadé représentant sa colère pour finir par transition une mélancolie profonde. Il ne vit qu'à la fin de son morceau que la femme qu'il aime, était là les yeux fixer sur lui, la tête légèrement penchée. Elle avait une petite moue adorable que le violoniste avait envie d'enlever de son visage en la taquinant comme il faisait autrefois. Il secoua sa tête avant de se reculer.

-Ikuto ?

-Je n'ai pas envie de te mentir encore plus, c'est insupportable, je me mens aussi en me comportant de la sorte. Je ne peux plus.

-Ikuto... Je...

-Laisse-moi finir, Amu. Je t'ai toujours aimé, c'est pour toi que je composais, ne l'as-tu pas remarqué, depuis tout ce temps ?

-Je suis désolée... Tellement, non seulement pour toi, mais aussi pour Tadase. Je ne me suis jamais décidée, et vous avez finis tous les deux par griller un fusible.

Ikuto la regarda d'un air un peu étonné, il était rare que le petit roi fasse quelque chose de mal, même en cas de changement de personnalité. Il vit aussi des petites larmes aux coins des yeux de cette fille fragile qui se donnait des apparences solides pour se protéger. Il la serra tendrement dans ses bras et caressa d'une main tout en douceur sa chevelure rose, il n'entendit pas les reniflements, mais il pouvait remarquer que son épaule devenait humide. Combien de temps avait-elle donc retenu ses émotions pour se montrer forte ? Il la garda contre lui sans rien faire de plus que tenter de la rassurer. Il embrassa doucement le sommet de sa tête.

-Merci Ikuto.

-De rien, ne cache plus la vrai Amu, si tu as peur, dis-toi que je serai à tes côtés pour te soutenir, si je te taquines, c'est pour que tu réagisses. Je serrai l'homme idéal, rien que pour toi. Laisse-moi vivre cet espoir, laisse ma musique apaiser tes doutes, tes peines et ta colère, chante, pleure et surtout soi toi-même. Un être plein de sensibilités et de charmes qui doute.

Ikuto essaya mes dernières larmes qui étaient encore le visage de la jeune fille. Il vit que sa peine était rassurée, mais aussi, il vit cette peur qui ne voulait pas partir, il connaissait cette crainte, il guiderai Amu vers la solution, même si cela voulait dire qu'ils ne seront plus ensemble. Il ferait partie de sa vie par son aide inestimable et cela n'avait pas de prix. Il embrassa ses joues qui prirent une teinte rougeâtre. Il sourit face à cela. Il passait ses mains dans ses cheveux et les frotta en lenteur. Il avait l'espoir encore plus dingue que cette histoire durerait, il devait composer avec, arranger leur duo pour que cela soit harmonieux. Il savait que cela ne serrait pas facile, mais il suivrait ce chemin avec elle tant qu'elle le désire. Pour son bien, pour le futur rayonnant qu'il rêvait, peut-être que réalité et fiction se rejoindront à l'aboutissement. Il mettait tout dans cette prière silencieuse aux étoiles.

-Baisse le masque, je serai là.

-Merci, je tenterai de te rendre l'appareil.

-Ne force rien, ces choses se feront confiance, j'ai foi en ce destin.

Cri silencieux - X-Men - N°5

2014-05-20T18:30:14Z

Titre : Five for silver

Auteur : kandai_suika

Thème : Cri silencieux

Fic n° : 5

Fandom : X-Men (First Class)

Personnage/Couple : Charles Xavier/Erik Lehnsherr, Mystique, Hank McCoy.

Rating : T

Disclaimer : Stan Lee, Matthew Vaughn.

Avertissements : Post-movie. Canon handicap. Maladie prolongée. Dépression sévère accompagnée par des troubles mentaux. Auto-mutilation (non-létale). Violence sur un personnage malade. Références à de la violence plus ou moins canonique en général. Extrapolation sur de l'infidélité.

Note : C'est du lourd, celle-là et je ne plaisante pas. Ceux qui sont familiers avec mon écriture et les choses que j'aime explorer dedans ne seront sans doute pas vraiment surpris (ah ah). Sinon, ce n'est qu'une possible interprétation de ce qui aurait pu se passer après la rupture à la fin de First Class et qui préparerait Days of Future Past. Spoilers, donc. Bonne lecture :)

We won't say our goodbyes

You know it's better that way

We won't break, we won't die

It's just a moment of change

All we are, One Republic.

Le deuil, lui dit-on avec cette complaisance pseudo-scientifique que seule la connaissance parvient à conférer, peut théoriquement se réduire à cinq étapes étalées sans ordre particulier sur une route difforme.

Quand Charles se réveille, le monde est en flammes.

On lui dira par la suite qu’il y a dû y avoir un problème quelque part, qu’il n’aurait pas dû sortir si rapidement du sommeil dans lequel les sédatifs l’ont plongé et des platitudes qui vont généralement dans le sens de « nous sommes désolés, docteur Xavier, mais c’était sauver vos jambes ou votre vie, comprenez notre dilemme », un bien beau baratin qui ne le sortira pas du lit dans lequel il semble avoir reposé toute sa vie. On lui dira par la suite qu’il leur a fallu des heures pour le faire parvenir à l’hôpital le plus proche situé sur le sol américain, heures pendant lesquelles il s’est consciencieusement vidé de son sang, et que c’est déjà un miracle qu’il soit resté en vie pendant le trajet, « un véritable miracle, docteur Xavier, vous avez eu de la chance ».

De la chance. Charles s’est retenu d’exploser de rire. Si seulement…

Mais pour l’heure, le monde est en flammes et c’est ainsi qu’il plonge au cœur du brasier, cloué sur des draps stériles par la force de ses jambes immobiles, des tubes accrochés dans ses membres et la bouche grande ouverte sur un cri qu’il n’entend même pas.

Peut-être est-ce mieux ainsi.

Peut-être, quand il sera de nouveau conscient et que le feu aura cessé de couler dans ses veines, peut-être qu’il pourra prétexter ne rien avoir entendu pour ignorer le fait que ses lèvres ont formé les mêmes deux syllabes en boucle, en boucle, en boucle, dents courbées vers l’avant pour expulser les voyelles honnies.

Ses mots tombent dans un abysse, s’éclatent contre les parois du gouffre qui s’ouvre sous ses jambes. Dans les doigts froids du métal, le monde brûle et brûle encore. Charles expire longuement, douloureusement, baigne dans le silence qui accompagne son mal. La familiarité est aussi rassurante qu’inquiétante ; il ne s’y attarde pas.

Il se rendort.

Les médecins ont dû faire un choix, lui ont-ils dit avec gentillesse, et Charles n’a même plus la force de sourire pour apaiser
leurs consciences troublées par leur propre mensonge. Si choix il y a eu, il s’est joué sur un pari mené dans des bureaux à des milliers de kilomètres de là et fort est à parier que ça s’est plutôt discuté en ces termes, si on faisait bien de garder le télépathe et sa clique en vie ou non.

Si on considère l’évidence de la réponse à laquelle ils sont parvenus, il suppose qu’il devrait se montrer reconnaissant (et il l’est, parfois, si brutalement qu’il se dégoûte mais Charles n’a jamais voulu mourir, pas même pour Erik et ses idéaux tordus, et il n’a jamais voulu voir mourir d’autres personnes).

Invariablement après ce genre de pensée, Charles regarde ses jambes malingres, ses jambes inutiles sur lesquelles des bleus se forment sans qu’il les sente, ses jambes pâles et couvertes de veines bleuâtres sous une peau si pâle qu’on la croirait faite de papier ; la gratitude s’envole pour laisser place à une colère lasse, lasse, lasse.

Il est en vie. Il devrait être heureux, même si le prix à payer lui paraît trop élevé. Peut-être doit-il en être ainsi, s’il s’agit de lourds sacrifices : ce que l’on donne est égal à ce que l’on a perdu, une sorte de loi de Lavoisier tordue ? Le télépathe n’a pas le loisir d’y réfléchir et à vrai dire, il s’en moque. Il est en vie et il est en colère.

Fallait-il vraiment qu’il sacrifie son cœur, sa famille et sa liberté sur le sable de Cuba ? Pour gagner quoi ?

Peut-être est-ce le prix que l’on paie quand on grandit.

Presque pour se donner bonne conscience, Hank déblatère que le processus du deuil se fait par cinq paliers (DéniColèreChantageTristesseAcceptation), un peu comme une formule magique qui finirait par résoudre leurs problèmes. Charles retient la sarcastique remarque qui lui brûle la langue, il n’est pas en deuil, avant de se rendre compte que c’est probablement la phase de déni et qu’il a déjà commencé à marcher sur cette route, qu’il le veuille ou non.

Ce n’est pas le deuil de Raven. Ce n’est même pas le deuil d’Erik parce qu’Erik n’est pas mort, simplement parti au gré du large, emporté par sa haine et son fanatisme, désormais aussi inaccessible que le soleil et Charles sait, il le sait qu'on se brûle même en regardant trop longtemps le soleil, les jambes qu'il ne sent plus sous lui en sont la preuve constante. Ce n’est même pas le deuil de l’amour qu’il a jadis porté – qu’il porte toujours, bon sang – à sa sœur et à Erik parce que personne ne sera plus jamais Erik et Erik est parti, a emporté Raven, l'a laissé mourir sur cette plage à Cuba et n'a même pas pris soin de ramasser les restes de son cadavre.

Si on lui demandait, ce que personne ne fait car les rares qui viennent le visiter au manoir Xavier ont l’excellente initiative de se taire en sa présence, il dirait qu’il fait sans doute le deuil de lui-même, le deuil d’un jeune mutant aux idéaux trop grands, le deuil d’un imbécile qui a osé penser que l’amour seul serait suffisant. Ils doivent bien rire maintenant, Erik et Raven, de sa prétendue naïveté, lui qui a vu le meilleur et le pire chez les hommes.

Il y a un trou dans son esprit qui a la forme d’un casque et le goût froid de l’argent.

Charles essaie de ne pas y penser.

(Ca marche. Parfois.)

Quand elle le prend brutalement à la gorge, la colère ne le surprend pas tellement. Elle gronde depuis Cuba et c’est seulement quand il remarque que l’une des pièces – le roi blanc – manque sur le vieux plateau de son père que le barrage cède.

Bien sûr qu’il est en colère. Il a le droit de l’être, non, après que son amant lui ait carré une balle dans le dos et l’ait pratiquement laissé crever sur une plage où son sang et celui de Sebastian Shaw se sont mélangés ? Il en a le droit, après avoir compris qu’Erik avait séduit sa sœur pour l’entraîner dans sa croisade infernale – au-delà de sa ridicule fierté blessée par le fait qu’Erik l’avait trompé pour charmer Raven derrière son dos, il y a la rage de savoir que sa petite sœur est en danger à cause de cette stupide vendetta. Il en a le droit, après avoir entendu Sean hoqueter, après avoir vu la rage d’Alex grandir, après avoir vu l’air résigné sur le visage d’Hank ; il en a le droit, après les spasmes, les douleurs fantômes et le diagnostic implacable de médecins qui ne sont même pas désolés.

Erik les a abandonnés, à la merci d’humains apeurés et avides de vengeance, sans même regarder en arrière. Pourquoi n’aurait-il pas le droit d’être en colère ? Pourquoi n’aurait-il pas le droit de le faire savoir, bordel ?!

Charles ne s’entend pas crier contre les murs vides du manoir où se brise la moindre babiole qu’il peut leur lancer. Il ne s’entend pas hurler sa rage au ciel de Westchester. Il ne s’entend pas hoqueter entre ses mains, les yeux trempés par la perte, le blanc qui lui repeint la vision. Sous ses mains tordues, sous ses jambes inutiles, le métal de la chaise roulante brûle et sa tête est pleine de trous, pleine de silence.

Même le plus misérable des humains peut marcher, pense-t-il avec une raideur qui ravive la terreur sur les visages des garçons – non, des jeunes hommes qui hantent encore ses murs.

Oh, si Erik le voyait.

Il dessine avec curiosité de petites lignes sur le tas de chair qui se trouve allongé devant lui. La peau bleuit sous ses coups étonnés, rougit doucement lorsqu’il retrace au cutter le contour de ses veines, blanchit là où les blessures cicatrisent. Étrange de se dire qu’après tous les baisers qu’Erik y a déposé, tous les secrets que la lame argenté à murmuré contre le tissu blafard, Charles ne ressent que du vide et n’entend que du silence. Étrange – et un peu triste, bien sûr.

Cela ne passe pas inaperçu très longtemps et Hank a tôt fait de mettre tous les objets coupants de la maison hors de sa portée, ce qui n’est pas bien difficile vu qu’il est incapable de se lever. Le professeur pourrait s’énerver – et il le fait, il est toujours en colère, et Erik n’est pas là donc autant que la reporter sur quelqu’un d’autre – s’abstient et manipule la pauvre fille qui lui sert d’infirmière à domicile pour qu’elle aille rechercher les lames sacrées.

— J’en ai besoin, explique-t-il d’une voix cassée à Hank qui ne comprend pas, qui panique, qui se perd en accusations et supplications et promesses, le même genre de promesses qu’Erik avait l’habitude de lui souffler au creux de l’oreille avant de recouvrir son corps du sien.

Charles a grandi, depuis : il est assez intelligent que pour tenir sa langue et ne pas parler du peu de contrôle qui lui reste dans sa vie, de ne pas expliquer pourquoi le simple fait d’avoir un cutter à portée de main lui fait un peu de bien, pourquoi prendre la simple décision de se blesser ou non est un sentiment salvateur, pourquoi le fait de savoir qu’il peut est la seule chose qui le retient de plonger dans l’abîme noir qui plane au-dessus de lui depuis Cuba.

Tu vois, Erik, pense-t-il en cachant une autre lame sous son matelas, tu n’es pas le seul à pouvoir m’atteindre.

Il est peut-être en pleine désillusion ou est-ce un retour en arrière vers l’étape du déni ou simplement une sombre dépression qui le menace ou peut-être souhaite-t-il réellement purger une peine à laquelle il ne croit pas, expier un péché dont il ignore le nom, peut-être croit-il que s’il verse assez de son sang, le fer qui s’y cache pourra rejoindre Erik – oh, ce doit être la dépression. Il n’en est pas tout à fait à la tristesse mais l’ordre importe-t-il vraiment si on doit vraiment toutes les passer ?

Après tout, c’est assez triste de maintenir du métal pressé au creux de ses poignets avec l’espoir que s’il presse assez fort, il sera enfin maître du peu de destin qu’il lui reste.

Il a donné une pièce du plateau d’échecs de son père à Erik, quelques soirs avant Cuba : le roi blanc, une couleur que Charles a toujours favorisée car elle lui donne un avantage qu’il a toujours aimé exploiter. Erik a déjà joué avec les blancs lors de leurs jeux, de nombreuses fois même, et il s’avère qu’il est complètement sans pitié lorsqu’il ne manipule pas sa couleur préférée. A quoi sert de jouer lorsqu’on est sûr de perdre, avait ricané Charles en décrétant qu’il garderait les blancs. Erik s’est contenté de hausser les épaules.

Erik, réalise Charles avec une indifférence inquiétante, n’a jamais eu l’intention de perdre – c’est pourquoi il est parti avec si peu de bagages, un casque bloquant la télépathie sur sa tête et la main de Raven dans la sienne.

Il se demande si sa sœur est amoureuse d’Erik, si elle a pu trouver entre ses bras tout ce qui leur a toujours fait défaut. Il se demande si Erik l’a jamais aimé, s’il a un jour trouvé leurs caresses fades, leurs étreintes sans saveur. Il en a assez de poser des questions dont il sait qu’il n’aura jamais la réponse.

Pour autant que ça le concerne, ils sont loin de lui et probablement heureux. Maigre consolation s’il en est, de savoir que sa sœur adorée a trouvé réconfort dans les bras de son ancien amant – mais c’en est une. Il devrait être heureux.

Charles ferme les yeux.

Il y a un vide à ses côtés, une forme qui s’est autrefois lovée contre son corps sans cicatrices, qui a déposé des baisers sur ses épaules constellées de taches de rousseurs, qui lui a murmuré des « Je t’aime » en français, en allemand, espagnol, russe et probablement des langages muets que seul le corps apprécie. Il y a un trou dans son cœur qu’une balle aurait pu laisser – la CIA lui a pris ses jambes mais Erik lui a pris le reste, l’âme et le souffle, a ordonné que son cœur batte alors qu’il l’écrasait entre ses mains.

Sa tête est froide, faite d’argent liquide ; ses jambes sont pierres qui refusent d’avancer.

Dans ses draps trempés de sueur, le monde brûle toujours.

L’étape du chantage est la plus difficile à traverser jusqu’ici, parce qu’il n’a rien à promettre. Ou plutôt rien qui ne devrait surpasser ce qu’Erik et Raven ont déjà, à savoir les deux moitiés du monde de Charles, celles que l’incendie a épargné, et son propre cœur qui doit battre quelque part sous le casque de métal. Erik et Raven ont la colère de mille hommes, le monde au bord de leur poing et l’envie furieuse de le couvrir de cendres.

Charles n’a même plus sa colère, ou si peu qui revient de temps à autre ; il a laissé le plus gros à la deuxième étape, la deuxième sur les cinq, le deuil se fait en cinq étapes mais qu’est-il exactement en train de pleurer ? Il aime toujours Raven. Il aimera toujours Erik. C’est écrit dans sa peau autant que les marques qu’il s’est infligé. Comment peut-il promettre plus que lui-même si même son amour n’a pas suffi à les garder ?

Ses suppliques sont lâches, creuses et sonnent comme éraillées.

(Probablement parce qu’il n’a plus parlé depuis des jours et qu’on commence à le nourrir à travers un tube.)

Je promets que je ne toucherai plus ton esprit, même si ça me rend aveugle et sourd aux autres.

Je promets que je n’essaierai pas de te forcer à rester, que je ne t’empêcherai pas d’être avec Raven si tu le veux, bon sang, je ne te toucherai même pas la main si c’est ce que tu veux.

Je promets que j’écouterai, je ferai tout ce que tu jugeras bon et tu n’auras plus à t’inquiéter.

Je promets, je promets, je promets…

Il sort de sa transe quand Hank le frappe au visage en criant « STOP », des larmes dans ses larges yeux et une rage incroyable déformant ses traits. Charles a peut-être le nez cassé et il doute que l’énorme tache qui bleuit – rougit – sur sa joue soit beau à voir.

C’est plus beau que leur pâleur habituelle.

Alex finit par quitter le Manoir, Sean dans son sillage. Charles ne fait pas mine d’ignorer le pourquoi, fait semblant de ne pas avoir espionné chaque conversation que les trois autres ont tenu au fil des derniers mois. Il est surpris qu’ils aient tenu aussi longtemps, surpris et tendre car il adore ces jeunes mutants avec lesquels il a tenté de bâtir le monde mais tout ce qu’il peut leur offrir, c’est un toit et de la nourriture. Ce n’est plus assez, apparemment, et qui est-il pour leur en vouloir ? Il était comme eux il y a quelques mois à peine ; avec Erik à ses côtés, il se sentait capable de dominer le monde.

Alex le prend par les épaules et lui intime de prendre soin de lui ; Sean en fait de même mais plus maladroitement, comme s’il ne savait pas très bien quelle décision prendre. Charles leur murmure qu’ils seront toujours les bienvenus quoiqu’il arrive, que leur départ ne change rien, même si c’est un mensonge.

Il sait qu’ils pensent tout deux que le manoir deviendra vite une autre tombe. Il ne leur en veut pas. Il penserait probablement la même chose.

Hank persiste à rester, furieusement dévoué à sortir Charles de ses murs, de son silence presque forcé. Il lui choisit des chemises horriblement colorées, le promène dans les jardins lorsqu’il fait beau – c’est déjà la belle saison, curieux comme le temps passe – et passe son temps à discuter à voix basse avec ses infirmières, des filles dont Charles efface méthodiquement la mémoire avant de leur donner leur congé. Il peut deviner sans lire qu’Hank s’en veut d’avoir perdu le contrôle l’autre soir, qu’il y a sans doute plus de culpabilité que de dévotion qui l’enchaîne à cet endroit mort ; que la solitude est presque un réconfort. Il peut comprendre la pitié atterrée et ce n’est pas ce qu’il veut pour Hank : il pourrait le faire partir, lui aussi.

Il n’en fait rien. Comme Alex, Sean – comme Erik et Raven – les choix d’Hank sont les siens. Et Charles n’en est pas au point de vouloir jouer un dieu auquel il ne croit plus à la place des hommes.

La tristesse lui prend les os. Justice, pense faiblement le professeur à travers le brouillard blanc qu’est devenue sa vie, qu’Erik ait le fer de son sang et le roi blanc, que Raven ait les regrets de son cœur, que Moïra ait disparu avec ses jambes, qu’Alex et Sean soient partis avec les cendres de ses fragiles espoirs. Il ne sait pas ce qu’il donnera à Hank – à part le Manoir comme le demande son testament, avec la promesse d’en faire un refuge pour les gens comme eux s’il venait à disparaître dans les pièces vides, la promesse qu’il n’y aura plus jamais de gosses aussi effrayés qu’Erik s’il peut y faire quelque chose – mais il espère que cela compense les derniers mois passés dans cette maison fantôme.

Il veut juste qu’on l’enterre avec la reine noire dans sa main gauche et le roi contre ses lèvres. Il veut juste qu’on l’enterre dans un parterre de sable et de roses blanches.

(Aimé, aimés, si tu savais combien vous êtes aimés)

Si la tristesse lui prend les os, au moins espère-t-il flotter hors des prisons de verre et de plastique qui confinent ses bras.

Parfois, il se demande ce qui se serait passé s’il avait dit « oui ».

(Ce ne sont que des rêves, se persuade-t-il en fermant les yeux.)

Il fait encore des rêves bien étranges.

Parfois, il est sur la maudite plage mais il ne se laisse pas prononcer les mots honnis qui ont déclenché la rage d’Erik, il ne se jette par sur l’homme de sa vie dans un acte de désespoir – il se contente de l’embrasser, les joues mouillées par la mer et les larmes, et de lui murmurer « All ist gut » tendrement, dans une parodie des mots d’Edie Lehnsherr. Erik tremble dans ses bras mais laisse les missiles s’écraser contre l’eau. C’est ce qu’il a besoin d’entendre.

Parfois, il voit le temps s’allonger, il voit Westchester ouvrir de nouveau ses grilles et voir entrer des enfants de toutes tailles et de toutes origines, des pouvoirs qu’ils contrôlent à peine sous leurs peaux et leurs têtes pleines du fol espoir de la jeunesse de bâtir un monde meilleur. Ni Erik ni Raven ne sont là mais Charles devine leur présence au loin, un bouclier qu’il est trop fatigué pour brandir. Alex revient, de temps à autre, et ébouriffe les cheveux de son petit frère, Scott. Ororo natte les cheveux rouges de Jean. Il y en a d’autres, toujours plus, et le Professeur peut dire sans regrets qu’il a réalisé un de ses rêves.

Parfois, il imagine le corps d’Erik encore contre le sien, un Erik plus vieux que maintenant et sans autant de colère qu’il ne l’a connu, un Erik qu’il appelle toujours « mon cher » sans y ajouter le moindre venin. Il y a Raven aussi, pas aussi proche qu’il le voudrait mais elle est là, alors il se sent prêt à donner le monde pour qu’elle reste aussi longtemps que possible auprès de lui. Il y a des enfants aussi – Lorna, les jumeaux, David – mais Charles préfère se réveiller avant.

Et une autre fois, une seule, il y a des lèvres salées qui se pressent délicatement contre les siennes, des « Oh, Charles » sanglotés contre sa jugulaire, des mains froides comme l’argent qui caressent son visage que l’alitement presque constant à drainé de toute couleur, des cheveux rêches et légèrement blondis par le soleil qui tombent sur les draps démêlés. Il y a la familiarité d’un esprit qui appelle le sien comme une sirène, une âme qui a abandonné la cage qui les sépare pour pouvoir le rejoindre, les pensées décousues d’un homme rongé par la culpabilité, la rage, le chagrin, la douleur aigüe qui accompagne la perte.

regretsragefureurjamaisdûl’abandonnerqu’estcequej’aifaitnepourraplusmarchermafautemafautejel’aimerevienspardonnemoiCharlesCharlesCharlesCharlesCharles—

Il y a une voix, qui murmure dans son esprit obscurci par les flammes.

« Je t’en prie, Charles. »

C’est un rêve, se persuade-t-il lorsque ses mains se mettent à trembler.

Quand Charles se réveille, il est seul.

(Ses larmes, lorsqu’il s’autorise à les laisser couler, chantent toutes le même nom.)

ErikErikErikErikErikErikErikErikErikErikErik—

C’est un long chemin au bout duquel Charles finit par ne plus garder de lames dans sa chambre. Il laisse toujours Hank choisir ses chemises moches et se laisse pousser les cheveux avec nonchalance mais il parvient à lui parler de Cerebro, des expériences qu’Hank mène. Il boit du jus d’orange et mange des tomates coupées en dés, l’acidité le fait légèrement grimacer. Il téléphone à Alex et Sean, prend de leurs nouvelles et leur assure qu’ils sont toujours les bienvenus (Sean prend son invitation pour ce qu’elle est et promet de passer quelques jours à la fin du mois). Il laisse les lignes roses sur ses jambes virer au blanc, former une laide toile qui témoigne de ses pires instants et du courage qu’il lui a fallu pour les surmonter.

Bien sûr, la route est ardue.

La chambre de Raven reste intouchée, remplie de photographies qu’il ne se laisse même pas regarder. Il est ivre trop souvent, ressemble trop à sa mère et se déteste pour ça. Hank a parfois du mal à le regarder dans les yeux sans penser aux cicatrices sur ses cuisses et aux bleus sur sa joue. Le plateau d’échecs a retrouvé sa place dans son bureau préféré, figé en attendant le mouvement d’un adversaire qui ne viendra jamais. Il éteint la télévision lorsque les nouvelles concernent une certaine « Confrérie des mutants ». Il fait toujours ces rêves étranges dans lesquels le monde brûle sous les pieds, sous les lèvres d’Erik et quand il se réveille, fait semblant de ne pas remarquer l’oreiller.

Le deuil est une route en cinq étapes, lui dit-on de penser et invariablement, son esprit se tourne vers celui d’Erik – Magneto, puisque c’est ainsi qu’il se nomme désormais – toujours si précieusement emprisonné dans son métal argenté. Il est surpris de n’avoir plus que de vagues regrets, un fantasme à peine déguisé se lovant au fond de la gorge.

— Oh, mon ami, nous aurions dû la parcourir ensemble.

Charles ferme les yeux. Laisse-le partir, s’ordonne-t-il, l’âme étrangement en paix devant la décision qu’il est parvenu à atteindre, tu ne peux plus rien faire désormais. Il faut que tu acceptes ce qui est arrivé. Il faut que tu pardonnes et passes à autre chose. Il faut que tu apprennes à les laisser partir.

Il le dit à Hank, ce soir-là, « Je l’ai laissé partir » et le Fauve hoche la tête, à jamais patient devant ce que Charles ne veut pas dire. Il s’endort en serrant le roi noir contre ses lèvres, étouffant les plaintes qui lui montent à la gorge et, presque pour rendre un dernier hommage à leur jeunesse, envoie une pensée qui restera sans réponse.

(Erik, Erik, j’ai réussi à ne plus t’aimer.)

Quand Charles se réveille, son cœur a cessé de brûler.

Si l’acceptation lui prend sa souffrance, alors peut-être est-il temps de guérir.

Cri silencieux - Thunderbirds - N°4

2014-05-18T23:12:57Z

Titre : Four for a boy

Auteur : kandai_suika

Thème : Cri silencieux

Fic n° : 4

Fandom : Thunderbirds (Les sentinelles de l'air)

Personnage/Couple : Alan Tracy, la famille Tracy.

Rating : T

Disclaimer : Jerry et Sylvia Anderson, Jonathan Frakes, ITC Entertainement.

Avertissements : Movieverse. Character Death.

Note : Rapide gribouillage pour faire passer la page blanche : on revient à de très vieux fandoms en ce qui me concerne. Ce one-shot est placé dans le Movie!verse à cause de Fermat et de quelques autres détails mais rien qu'un fan incontesté de la série ne saurait comprendre. Bonne lecture :)

Ce voyageur ailé, comme il est gauche et veule!

Lui, naguère si beau, qu'il est comique et laid!

L'un agace son bec avec un brûle-gueule,

L'autre mime, en boitant, l'infirme qui volait!

L’Albatros – Baudelaire

Jeff

Il a du mal à contenir sa surprise quand Lucy s’allonge dans leur lit un soir de septembre et lui murmure qu’elle est de nouveau enceinte avant d’éteindre brusquement les lumières. Jeff les rallume aussitôt et contemple sa femme d’un air ébahi, ce qui la fait soupirer et se retourner vers lui, une moue déplaisante sur les lèvres.

— Tu es sûre ? demande-t-il et s’émerveille de pouvoir encore poser la question après quatre grossesses. Mais qu’y peut-il si le simple fait d’être père le fait trembler de terreur et d’excitation tout à la fois ?

Il y a de la réserve dans sa question cette fois-ci, une réserve qui n’a pas existé les quatre fois précédentes, et ce n’est certes pas par manque de foi mais… d’accord, ils n’ont jamais rien convenu mais il a toujours été évident pour lui que Gordon serait le dernier de leur joyeuse ribambelle. Celui-ci ayant déjà six ans et leur aîné en comptant douze… inutile de préciser qu’il n’a jamais envisagé l’arrivée d’un cinquième petit Tracy, encore moins maintenant.

— Fait le test hier, grogne Lucy, maussade. Cinq fois. Je suis enceinte, Jeff.

Le milliardaire se pince les lèvres. Ca n’a rien à voir avec la terreur anticipée qui a précédé Scott, l’enthousiasme galopant de la grossesse de John ou encore la lassitude épanouie dont Lucy a fait montre pendant qu’elle attendait Gordon. Virgil est un cas un peu particulier dans leur liste bienheureuse parce que leur troisième champion est né avec un mois d’avance, après une grossesse plutôt difficile, mais Lucy l’aurait prévenu bien plutôt si elle avait pressenti les mêmes complications.

— Tu en es à combien ?

— A peu près trois semaines.

Trois semaines. Ca veut dire vers mai ou juin pour la date de naissance. Jeff laisse sa tête retomber sur l’oreiller, un peu sonné par la nouvelle.

— Tu as l’air tellement enchanté, commente sa femme en se retournant, ses cheveux blonds s’éparpillant avec grâce sur l’oreiller.

— Ca va, tente-t-il de la rassurer – il n’a pas besoin d’entendre son grognement étouffé dans la flanelle pour comprendre que c’est un échec. Je suis juste un peu sous le coup. Donne-moi du temps pour m’y faire.

— Je sais que c’est… enfin, c’est une surprise pour nous tous, concède Lucy. Et si tu n’en veux pas, eh bien…

Jeff cligne des yeux, pris de court par la déclaration plus abrupte encore que tout le reste. Qu’est-ce que sa femme est allée inventer… Oh.

— Lucy, ce n’est pas parce que je ne saute pas au plafond en criant de joie que je ne veux pas de cet enfant. C’est… je suis heureux, tu sais, c’est juste que c’est une surprise…

Une surprise qu'il n'a jamais songé à pouvoir obtenir de nouveau; son atroce chance ne l'empêche pas de retenir l'excitation qui lui monte sous l'estomac, pris qu'il est par la brutale nouvelle.

Oh, mon dieu. Et si celui-là est une fille ?

Virgil

Virgil a huit ans et sept mois quand leur père les rassemble un soir dans le grand salon de la maison, juste après le dîner, pour une conversation très importante. Comme d’habitude lorsqu’ils sont tous rassemblés, il se cale bien entre Johnny et Scotty, laissant Gordy grimper sur les genoux de leur aîné. Ce genre de réunions a le don de l’agiter, lui qui tient difficilement en place ; Johnny lui sourit et passe une main dans ses cheveux drus. Maman est là aussi, assise près de Papa, et les regarde tous les quatre avec une drôle d’expression.

— Les garçons, commence Papa avec un sourire en coin, votre maman et moi, nous avons une surprise pour vous.

A sa gauche, Scotty respire brusquement et à en juger par ses yeux ronds comme des billes, il sait déjà de quoi il s’agit. Johnny cligne très longtemps des yeux et regarde Maman qui fait un petit « oui » de la tête, les yeux pétillant. Il n’y a que Gordy qui n’a pas l’air de comprendre ce qui se passe et c’est tant mieux parce que Virgil ne comprend pas non plus ; il aurait été bien injuste qu’il soit le seul laissé hors de la confidence.

— Si tout se passe bien, à la fin du printemps, vous aurez un nouveau petit frère ou une nouvelle petite sœur.

Scott pousse un petit cri qu’il étouffe bien vite, un peu comme un pouffement, on ne saurait dire si c’est de surprise ou de joie ; John, quant à lui, se met à rire entre ses mains. Virgil regarde son petit frère d’un air perplexe : ils ont à peine un an et trois mois d’écart alors il ne se souvient pas d’avoir entendu une telle annonce, ce qui ne doit pas être le cas pour Johnny et Scotty maintenant qu’il y pense. Après tout, ce sont eux les plus grands.

Ca lui fait bizarre de savoir qu’il va avoir un petit frère ou une petite sœur. Il était trop petit pour se souvenir de l’époque où Gordy était tout bébé mais ils ont grandi ensemble et pour ce que ça vaut, il connaît d’autres amis qui ont des frères et sœurs encore tout bébés et ça n’a pas l’air si nul que ce que Scotty veut bien leur faire croire. Et puis, ça lui fera quelqu’un d’autre à l’embêter parce que Gordy commence à répondre à ses farces, un peu trop bien d’ailleurs.

Il espère que ce sera un petit frère quand même, parce que les filles, c’est nul.

Scott

Scott est le premier d’entre eux à tenir son nouveau petit frère dans ses bras.

Il en veut à leur père d’avoir été coincé si longtemps au siège de la compagnie, même si Maman a répété plusieurs fois que ce n’était pas de sa faute si les concurrents de Tracy Inc. lui donnaient du fil à retordre en plus de la presse. Il a demandé à pouvoir aller à l’hôpital avec Maman, laissant Grand-Mère s’occuper des plus jeunes à la maison. Il a presque douze ans et c’est un grand garçon : rester une journée dans un couloir blanc ne lui fait pas peur, même s’il en a vite assez des magasines laissés sur la table basse. L’accouchement prend longtemps mais quand une infirmière appelle « monsieur Tracy », le jeune homme ne se fait pas prier pour bondir sur ses pieds et foncer en direction de la chambre qu’on lui désigne.

Maman est épuisée, échevelée mais elle lui sourit de toutes ses dents. Contre son sein, un bébé au visage rouge et tout habillé de bleu pâle repose doucement sa joue.

— C’est un garçon ? demande Scott tout ébahi.

— Oui, mon grand, confirme sa mère, radieuse. Je te présente Alan, ton nouveau petit frère. Tu veux le tenir un peu ?

Scott n’est pas sans expérience, après tant d’heures passées à bercer Gordy et Virg pour les calmer avant leur sieste, mais c’est la première fois qu’il prend dans ses bras un bébé à peine né. Maman l’aide, même si ses mains tremblent légèrement.

Une fois dans ses bras, Scott peut observer le benjamin de la fratrie à tout loisir. Pour un bébé, il doit avouer qu’Alan n’a rien de très particulier : le visage rouge et gonflé, le nez retroussé, des plis sur le front, un duvet blond sur sa tête chauve… mais c’est son petit frère à lui, alors ça change forcément tout.

Scott sourit et dépose maladroitement un bisou sur le front du nouveau membre de la famille, ce qui a pour conséquence de le faire gémir faiblement, un cri de protestation qui s’entend à peine, et de lui faire ouvrir les yeux pour identifier l’inconfortable chose qui vient de lui mouiller le front. Son grand frère sait que les bébés ne voient pas clair tout de suite mais il ne peut s’empêcher de trouver les yeux de son cadet adorables.

— Il a tes yeux, maman, fait-il remarquer, espiègle.

— Tous les bébés ont les yeux bleus, mon grand, répond-elle, attendrie.

Scott secoue la tête et sourit au bébé qui a cessé de gigoter. Il ne sait pas trop dire pourquoi mais il a l’impression que les yeux d’Alan resteront tout aussi bleus lorsqu’il grandira.

Gordon

Gordon déteste son nouveau petit frère.

Johnny lui dirait qu’il est de bien mauvaise foi et Scotty lui ferait les gros yeux s’ils l’apprenaient mais c’est pourtant la vérité : Gordon déteste le petit Alan avec intensité.

Ca n’est même pas tout à fait de sa faute mais depuis qu’il est arrivé, Gordon a l’impression de passer en dernier dans la tête de tout le monde : Scott n’a d’yeux que pour lui parce que c’est l’aîné et que l’aîné doit veiller sur le plus jeune, Johnny l’aime bien parce qu’il est blond comme lui et Virg passe parfois plus de temps à lui faire des grimaces pour le faire rire qu’à jouer avec Gordon. Même Maman et Papa sont complètement oublieux de tout quand Alan est concerné. Bon d’accord, c’est parce qu’il est tout petit et qu’il a besoin qu’on s’occupe de lui mais quand même ! C’est ennuyeux de l’entendre pleurer ou crier tout le temps, ennuyeux de voir Maman distraite à cause de lui, ennuyeux de voir ses frères ne plus avoir d’yeux que pour l’ennuyeux bébé, ennuyeux, ennuyeux !

Avant qu’Alan n’arrive, c’était Gordon le plus jeune. C’était lui le préféré que Maman berçait, à qui Scott racontait des histoires, qui avait une place sur les genoux de Papa quand il était à la maison. Maintenant, c’est Alan qui a tout ça et il n’en profite même pas comme il le devrait parce qu’il a à peine six mois et que c’est un bébé stupide !

Un jour, pourtant, Alan arrête finalement de crier ou de pleurer pour un rien. Au début, Gordon est soulagé mais il remarque bien vite que Maman est très agitée, que Scotty se ronge les ongles et que Johnny a les yeux rouges. Papa rentre à la maison plus tôt que ce qui était prévu et parle très vite dans le téléphone. Quand le docteur passe la porte d’entrée, Gordon a plus ou moins compris que quelque chose de très grave était arrivé.

— Allie est malade, répond Virg à sa question silencieuse. Son grand frère ne pleure pas mais il renifle longuement, comme s’il se retenait très fort. Papa et Maman ne savent pas ce qu’il a.

Si on en juge par la sombre mine du docteur, ça ne doit pas aller très fort. Johnny profite que l’attention est ailleurs pour serrer très fort Gordon dans ses bras et il pleure même encore un peu. Scotty marmonne que Gordy ne comprend pas ce qui se passe, qu’il ne faut pas l’inquiéter pour rien – Gordon pense que son grand frère exagère un peu.

Si Alan meurt, au moins on ne s’occupera plus de lui et Gordon pourra reprendre sa place. Il ne le dit à personne mais il le souhaite très fort.

Ca ne l’empêche pas de se sentir coupable à propos de son vœu alors il se glisse dans la chambre d’Alan quand Maman va prendre sa douche. Son petit frère est tout immobile dans son berceau : il ne fait pas de bruit ennuyeux, ne pleurniche pas, ne fait même pas mine de reconnaître sa présence. Ca ennuie Gordon mais il ne sait pas pourquoi.

— Désolé, Allie, murmure-t-il au plus jeune, mais c’est toi ou moi.

Son petit frère bouge à peine mais sa petite main vient chercher le petit doigt de Gordon et le serre. Ce dernier se sent subitement mal : il déteste Alan, donc celui-ci devrait faire pareil, non ? Il devrait hurler et être méchant quand Gordon est là, non ?

Scott, sans doute lancé sur sa trace par Papa, entre doucement dans la chambre et sourit devant le spectacle. C’est un sourire triste que Gordon déteste.

— Gordy, je sais que tu t’inquiètes mais il faut laisser Allie tranquille maintenant.

Il aimerait corriger son frère, lui dire que non, il ne s’inquiète pas parce qu’il déteste leur cadet mais ce dernier serre son petit doigt dans sa main et il paraît si petit, si fragile dans son berceau gris-bleu avec son visage tout blanc et ses membres immobiles.

— Qu’est-ce qui va lui arriver, Scotty ? souffle l’enfant, la gorge serrée.

— J’en sais rien, bonhomme, soupire son aîné en le prenant dans ses bras. Gordon a huit ans, maintenant, ce n’est plus un petit garçon mais il se laisse faire malgré tout, étrangement privé d’énergie alors que son frère le met gentiment au lit, lissant inutilement les couvertures fraîchement repassées.

— Je crois que je préférais quand Alan était ennuyeux, avoue Gordon que son vœu de tout à l’heure fait brûler de honte maintenant.

— Bonhomme, tous les bébés sont ennuyeux, répond Scotty avec gentillesse. Toi aussi, tu criais et tu pleurais tout le temps quand tu étais bébé.

— C’est vrai ?

— Oh que oui ! Et Jonnhy et Virg aussi, bien sûr ! Et même moi mais je crois que Papa et Maman exagèrent quand ils en parlent, ajoute Scotty avec un air malicieux.

— Mais Alan…

— Va grandir. Il est très petit maintenant donc on doit tous s’en occuper car il ne sait pas le faire lui même mais quand il sera plus grand, ce sera sûrement un très chouette petit frère. Tu verras, Gordy.

Gordon ne sait plus trop quoi penser d’Alan mais il se promet d’attendre avant de décider qu’il est complètement nul. En attendant, c’est toujours bon d’avoir son grand frère de son côté si ça permet de se remonter le moral.

John

John préfère se couper en deux plutôt que de l’avouer mais Alan est son frère préféré.

De peu, évidemment car il est vraiment difficile d’en favoriser un parmi la bande de bras cassés qui lui sert de frères, et cette préférence est née d’un constat un peu narcissique, il doit bien admettre : c’est qu’Alan et lui sont les seuls de la fratrie à avoir hérité des cheveux blonds et des yeux bleus de leur mère. Puéril comportement, certes, mais John supposait qu’on pouvait être irrationnel à treize ans.

Il y a dix ans entre son plus jeune frère et lui, un peu moins de douze entre Scott et Alan. Même la différence d’âge entre Alan et Gordon est énorme, ce qui place le benjamin de la fratrie dans la très délicate position du « chouchou surprotégé par toute la famille » à « ennuyeux bébé qui zézaye encore ». Papa étant un homme très occupé et Maman ayant toute une tribu de jeunes garçons en pleine croissance sur les bras, il a bien fallu trouver des compromis : la charge de baby-sitter revenait donc majoritairement aux aînés. Scott et lui s’étaient mis d’accord pour alterner leurs tours, permettant à chacun de donner un peu plus de temps libre à l’autre.

Contrairement à son aîné que la tâche semble frustrer à n’en plus finir – même si Scotty adore Alan, il va quand même sur ses quinze ans et s’encombrer l’esprit avec les besoins d’un enfant de trois ans n’est pas dans ses priorités – John adore s’occuper de leur plus jeune frère. Allie n’est jamais aussi heureux que lorsque « Zohnny » vient jouer avec lui, même s’il passe un certain temps à lui tirer sur les cheveux en poussant de petits jappements, un peu comme des cris qui ne prennent jamais forme.

Apparemment, John n’est pas le seul à aimer les cheveux blonds.

Lucy

Elle doit dire qu’elle a d’abord été déçue de savoir que la famille Tracy accueillerait un autre garçon avant de décider que tout cela serait sans importance. Un bébé en bonne santé, comme les quatre autres – même son petit Virgil, né prématurément, mais si fort malgré tout – serait déjà un petit miracle en soi. Aussi, quand Alan est né, Lucy Tracy a levé les yeux au ciel, l’a nommé et embrassé sur le bout du nez, déjà débordante d’amour pour ce bout de chou.

La matriarche a craint la différence d’âge entre son petit dernier et ses autres garçons, à juste titre d’ailleurs. Jeff étant absent de temps à autre – un fait qu’elle ne saurait lui reprocher, malgré leurs nombreuses conversations sur le sujet – Alan a vite pris le réflexe de se tourner vers Scott lorsqu’il est en proie au doute et cela lui procure une drôle de sensation de voir son grand garçon prendre si aisément le rôle de père de substitution sur les épaules, un mélange de regret et de fierté. Cela reste son sujet de dispute préféré avec Jeff, sur ce qu’il inflige inconsciemment à leur famille et son premier grand chagrin, la douleur de voir ses garçons grandir plus vite que les autres.

Égoïstement, elle tient à préserver Alan de ces dangers dans lesquels ses aînés semblent se précipiter tête baissée – si elle le peut. Aussi, lorsque la vague blanche lui tombe dessus sans crier gare, elle ne laisse qu’un maigre cri s’échapper de ses lèvres, vague déception devant l’énormité de sa propre mort : elle ne verra jamais grandir son plus jeune.

Avec un peu de chance, cette expérience ne l’entachera pas trop vite.

bonus

Alan

Pour sa défense, il n’est pas facile de trouver sa place dans une famille aussi étendue que la leur. Il a quatre frères dont il est plus ou moins proche – même si Scott est comme un père pour lui, que Gordon est son partenaire de crime et John le premier membre honoraire du club des Tracy blonds, fondé il y a des années, juste après la mort de maman – mais ce serait réduire leur famille à leur seul nom, ce qui est injuste parce que Brains et Fermat aussi bien que les Kirano et Lady P. ont leur place dans leur ovale si fermé d’habitude. Fermat qui est comme un petit frère qu’il n’a pas le loisir d’avoir et TinTin pas tout à fait comme une sœur – mais ça, diraient ses frères en souriant d’un air complice, c’est pour plus tard.

Alan n’a pas moins de quatorze ans et l’envie d’être plus tard lui brûle déjà dans les entrailles. Il veut voler aux côtés de ses frères, prouver qu’il n’est plus le bébé ou le petit garçon délicat que tous s’entêtent à voir encore, se tailler une place dans cette famille où il faut la gagner. Être le benjamin dans une fratrie de surdoués n’a rien d’exceptionnel en soi mais il ne manque pas de courage, c’est peut-être là son don le plus précieux, celui que sa mère disparue tenait bien au chaud contre son cœur.

Alors que ne tienne. Un jour, il déploiera ses ailes gigantesques et trébuchera sur les nuages ; il leur montrera qui est Alan Tracy et que ce qu’il veut avant toute chose, c’est être libre.

Un jour, il s’efforcera d’étouffer ses cris de joie sous leur dépit, les bras tendus vers le ciel.

Cri silencieux - Frozen - N°3

2014-04-08T23:12:50Z

Titre : Three for a girl

Auteur : kandai_suika

Thème : Cri silencieux

Fic n° : 3

Fandom : Frozen (La Reine des neiges)

Personnage/Couple : Elsa, Anna, le Roi et la Reine.

Rating : T

Disclaimer : Disney

Avertissements : Mort d'enfant en bas âge. Traumatisme. Maltraitance d'enfant. Référence à de la psychopathie, des maladies mentales.

Note : Lisez les avertissements. Je ne plaisante pas. Je suis une horrible personne. Et pas médecin, ni souffrant de maladie mentale donc n'allez pas prendre ce qui se trouve dans ce ficlet comme représentation réaliste de ce qu'une personne placée dans des conditions similaires ressent ou perçoit. Ca reste fictionnel et je fais juste joujou avec. Bonne lecture. :) PS - Je pourrais avoir les tags qui manquent ? Merci :)

a monster
a monster
i've turned to a monster

C’était un accident.

Ca avait commencé comme toutes les autres fois avant : Anna s’était glissée sous ses draps en pouffant, les pieds glacés par le parquet lustré, et avait exigé que sa sœur aînée jouât avec elle, utilisant pour l’effet une petite moue totalement adorable à laquelle personne ne résistait – ni Papa, ni Maman, ni les servantes et encore moins Elsa. Cette dernière avait tendu la main sans réfléchir, un écho du sourire de la cadette sur ses lèvres et en effet, comment rester de glace face à l’enthousiasme si débordant de cette chère Anna ?

Malgré les interdits, malgré les recommandations prudentes de Papa et Maman et fortes du fait d’avoir déjà franchi les limites des centaines de fois auparavant, les princesses s’étaient réfugiées dans la salle de bal, vide à cette heure et dont le plancher déjà glissant laissait toujours place à une formidable patinoire.

Tout s’était déroulé tout à fait normalement, pas de quoi s’inquiéter. Anna se roulait dans la neige pendant qu’Elsa construisait des figures. C’est souvent comme ça que ça se passe, les accidents : tout commence normalement, personne ne s’inquiète.

Et puis il est trop tard.

Il avait suffi de rien pour que l’accident se produisit : qu’elle glisse et trébuche, qu’Anna fût en train de sautiller comme elle en avait l’habitude et le jet de glace qui aurait dû former une petite montagne avait dévié de sa course pour se ficher dans la petite poitrine secouée par un fou rire.

— Anna ! avait crié Elsa, surprise et à terre, la joue contre le sol gelé.

La petite fille avait simplement cessé de rire pour la regarder, ses grands yeux bleus et sa petite moue figés par la surprise – le choc, sans doute, parce que personne n’avait jamais dit à Anna que la glace pouvait mordre, elle aussi.

— Elsa ? avait-elle soufflé, comme pour demander à sa grande sœur magique ce qu’il venait de se passer.

Et sans un autre bruit, Anna était tombée.

C’était un accident, avait-elle essayé de raconter à Papa et Maman par la suite, sauf qu’aucun d’eux n’avait fait mine de l’entendre. Ils n’avaient eu d’yeux que pour Anna, ses grands yeux bleus et sa moue de surprise, étendue sur le sol gelé de la salle de bal ; leurs cris avaient été pour elle, des suppliques et des ordres, des « Anna, non, réveille-toi, chérie » et seule Elsa avait remarqué que la peau de sa petite sœur était bleue, que ses yeux bleus et ouverts sur le monde ne cillaient plus, que la petite poitrine que la glace avait transpercée ne se soulevait plus.

Elsa n’avait rien dit, clignait bêtement des yeux devant les corps agités, horrifiés de ses parents. Anna avait ri puis elle était tombée. C’était un accident.

Elle aurait voulu le crier très fort, couvrir le bruit des cris et sanglots du Roi et de la Reine, clamer haut et fort au monde entier qu’elle n’était pas coupable, ce n’était pas elle, c’était la glace et elle avait trébuché et Anna courait partout comme d’habitude, elle était juste tombée. C’était un accident.

Elsa n’en fit rien. Le cri était mort avant de quitter sa poitrine, laissant un souffle glacial sortir de ses lèvres bleuies par le froid, un « Ah ! » vite perdu dans l’agitation qui se créait autour d’elle, dans le tourbillon de flocons immobiles, dans les hurlements hystériques de Maman et le non-rire d’Anna.

Elle n’avait jamais eu froid avant. Mais elle supposait que c’était une juste punition. Anna non plus n’avait jamais cessé de rire avant : la glace l’en empêchait désormais.

C’était un accident, répétait-elle en boucle dans sa tête et son cri se heurtait sans cesse aux parois gelées de son esprit. Mais même si elle avait pu le dire, même si elle s’était débattue alors que les gardes l’emmenaient, elle ne pensait pas que le Roi et la Reine l’auraient crue.

Personne n’aurait cru qu’Anna était simplement tombée, même si c’était la vérité.

C’était un accident. La vérité aussi était-elle un accident ?

Une fois seulement, le Roi – jamais Papa, parce que Papa embrassait Elsa sur le front avant de lui dire bonne nuit et jouait avec des marionnettes pour faire rire Anna – était venue la voir dans sa nouvelle chambre grise. Il l’avait regardée, avec de grands yeux bleus et une moue triste, mais sa voix avait été dure quand il lui avait posé la question :

— Tu as quelque chose à dire pour ta défense ?

Elsa l’avait regardé, avait cligné bêtement avec ses grands yeux bleus et fait une petite moue. Le Roi avait juste plissé le regard, secoué la tête et était sorti en faisant de grands pas, laissant la porte se fermer lourdement derrière lui. Qu’aurait-elle pu lui dire ? C’était un accident. Ne l’entendait-il pas le crier dans son esprit, dans les larmes qui lui montaient aux yeux ?

Elsa suffoqua dans son sommeil, cette nuit-là. C’était peut-être un accident.

— Ann… An… Ah !

Personne ne venait jamais la voir dans sa chambre grise et dure, sauf les servantes qui lui apportaient à manger, reprenaient le pot de chambre et la trempaient dans de l’eau froide une fois par semaine. Elle crut voir le Roi passer une fois ; la Reine ne vint jamais. Il y avait une fenêtre très petite, à travers laquelle le soleil brillait parfois, et un matelas durci. Mais Elsa ne pouvait pas aller jusqu’au mur ; les bracelets sur ses mains l’en empêchaient.

La glace ne perçait pas le métal des bracelets mais elle n’avait plus envie de geler quoi que ce soit, sauf peut-être ses larmes. Si Anna n’était plus là pour rire à ses tours, à quoi lui servaient-ils ? Le Roi ne voulut pas qu’il y ait d’autres accidents et Elsa… voulait juste entendre sa sœur rire à nouveau.

Mais Anna ne riait plus. Anna avait arrêté et elle était tombée, juste après avoir soufflé « Elsa ? » comme si elle avait enfin eu la réponse à sa sempiternelle question.

« Veux-tu faire un bonhomme de neige ? »

Mais les bonhommes de neige faisaient des accidents. La neige brûlait et gelait, elle faisait glisser les gens, elle stoppait leurs rires et leurs poitrines. Elle figeait les grands yeux bleus pour toujours et mettait de la colère dans les gestes du Roi. La neige faisait de mauvaises choses ou était-ce juste Elsa ? C’était possible, après tout, mais c’était Anna qui voulait toujours faire des bonhommes de neige.

Les bonhommes de neige qui avaient gelé les beaux yeux bleus d’Anna.

Ou était-ce Elsa et ses mains magiques ? Personne ne lui avait dit que la magie faisait du mal ; ni le Roi ni la Reine qui auraient dû savoir, pourtant. Peut-être qu’Anna aurait fait plus attention si elle avait su que la glace empêche de rire.

« Elsa ? »

La princesse posa son front contre le métal des bracelets. Il était froid, comme les joues bleues d’Anna et comme le cœur qui lui fracassait doucement la poitrine. Peut-être qu’un jour, la glace à l’intérieur d’elle finirait par la geler toute entière et alors, elle pourrait enfin retrouver Anna et ses joues bleues, sa grimace et ses yeux fait en rire.

Et peut-être que là, enfin, elle pourrait lui dire que ce n’était qu’un accident.

… Peut-être ?

Cri silencieux - Les Cinq Légendes - N°2

2014-03-16T13:54:05Z

Titre : Two for joy

Auteur : kandai_suika

Thème : Cri silencieux

Fic n° : 2

Fandom : Rise of the Guardians (Les Cinq Légendes)

Personnage/Couple : Jack Frost, sa soeur.
Rating : K+

Disclaimer : William Joyce, Dreamworks Studios.

Avertissements : Allusions à de la violence, maladie, mort d'enfants en bas âge. Personnages originaux (OC).

Note - Well, nope. Panne sèche, les gens. Retour à de petites pièces sans conséquences plutôt qu'à ces monstres de one-shot hybrides que j'ai la mauvaise habitude de produire. En espérant que cela ne dure pas trop longtemps. Sur ce, fichtre, et bonne lecture :) PS - Je n'ai pas de tags à mettre, je pourrais avoir ceux qui manquent ? Merci !

I'm ready to go anywhere, I'm ready for to fade

Into my own parade, cast your dancing spell my way

I promise to go under it.

Jack n’aime pas beaucoup l’hiver.

Pas qu’en soi, la saison le dérange, elle est même plutôt jolie : il fait froid alors on se réchauffe autour de grands feux, on danse et on joue dans la neige quand elle n’est pas trop haute et si on a bien vendu la laine cette année, on aura même un peu de viande pour dissiper le bouillon de tous les jours dedans. L’hiver peut être joyeux ; c’est une belle malédiction, à son sens.

Parce que c’est aussi la saison où les loups sortent de leurs forêts la nuit, poussés par la faim qui fait pleurer leurs petits, et hurlent à la lune dans les villages barricadés, viennent gratter aux portes des maisons dont s’échappent les odeurs terrifiées de la viande. Parfois, ils défoncent les portes qui ne sont pas assez solides et alors, des cris ponctuent la nuit, des cris de terreur qui s’enfoncent trop vite dans le silence et restent hanter vos rêves encore longtemps après qu’ils se soient tus. Il y a une famille qui n’a pas survécu l’hiver dernier ; heureusement, le frère de Maman était charpentier : mort il y a déjà un an, d’une chute dans la rivière qui s’est avérée fatale, mais son travail est aussi solide que son cercueil.

Il s’appelait Jack lui aussi, à croire que le nom leur porte bonheur, parce que Jack est le premier de ses frères et sœurs à avoir dépassé sa majorité. Ou peut-être pas, tout compte fait, parce que Maman a eu un autre Bébé Jack avant lui et que celui-là n’a même pas tenu une semaine. C’est sans doute une malheureuse histoire de hasard s’il a survécu et pas son grand frère – Maman dit encore que c’est la volonté de Dieu, ce qui faisait bien rire Pa du temps où il vivait encore. Mais en même temps, Pa croyait difficilement en Dieu et plus facilement en la bière qu’il buvait tous les soirs.

Jack comprend pourquoi, maintenant que l’hiver est de nouveau là.

Il a eu d’autres frères et sœurs avec le temps ; un petit tas rose et blond qui est sorti tout bleu et sans vie du ventre de maman, une petite Isabel qui a attrapé un froid sur la poitrine et ne s’est plus jamais relevée, une autre petite sœur, Madeline, qui s’est endormie un soir et était morte le lendemain. Il n’y a guère qu’Emma, née entre Isabel et Madeline, qui a grandit sans blêmir autour des enfants morts, sifflant joyeusement même lorsque la Mort frappait à la porte de leur maison. Elle a deux robes : une brune et une noire du dimanche ; Jack est triste de savoir qu’elle a porté la noire trop souvent, même s’il tente toujours de la faire sourire.

Après Madeline, ça a été Pa, parti avec les chasseurs pour repousser les loups et revenu avec une mauvaise blessure à la jambe – il n’a pas tenu très longtemps après ça – puis Oncle Jack, tombé dans la rivière glacée et mort de froid avant même que le courant ne l’emporte au loin.

Tous morts en hiver ou pas très loin. Jack n’a pas besoin d’expliquer pourquoi il n’aime pas l’hiver : tout le monde dans le village sait pourquoi.

Il reste avec Maman parce qu’elle a besoin de lui pour élever la petite Emma. C’est lui qui guide le maigre troupeau de moutons qui leur reste, maintenant, lui qui aide à rentrer le bois malgré sa maigreur et le fait qu’il se fatigue trop vite, lui qui enfonce chaque année un peu plus de clous dans les planches d’Oncle Jack. Quand on parle des Overland, on parle de lui maintenant et plus de son père – cela fait drôle, même après trois ans – et quand les gens du village parlent de mariage, il sourit et décline bien poliment parce qu’il ne veut pas laisser Maman ni la petite Emma à leur sort. Il y a bien des filles qu’il s’amuse à faire rire et dans les cheveux desquelles il plante des perce-neige mais rien de sérieux, rien qui n’exige le mariage en tous cas, même si le sexe ne lui est plus vraiment étranger depuis ses quinze ans. Ca a le mérite de le distraire d’une vie déjà trop pesante, d’une enfance qu’il ne se souvient pas avoir vécue et qu’il envie silencieusement à Emma, elle qui parvient à rire même dans les heures les plus froides, là où son propre courage l’abandonne.

Peu de gens sont amenés à croire qu’Emma est le véritable cœur de leur famille moribonde, celle qui n’a besoin que des pitreries de son grand frère pour partir dans un fou rire et sait faire abstraction des mauvais soirs où ils n’ont même pas une tranche de pain noir pour tremper dans le bouillon tiède du moment qu’on lui raconte une histoire. Maman ayant abandonné ce loisir là depuis longtemps, Jack se charge d’en inventer une chaque soir devant le grand feu, agrémentée de grimaces et de pitreries lorsque son dos ne le fait pas atrocement souffrir. Au moins, les rires de sa sœur sont une récompense dont il se contenterait toute sa vie s’il le pouvait.

La vie est dure en général mais particulièrement en hiver. Personne n’en est dupe et Jack attend presque en grinçant des dents quel mort ils devront essuyer cette fois-ci, quelle tragédie viendra brûler leur quotidien déjà charbonneux de cendres. Les gens disent que la mort subite de son oncle l’a rendu plus sombre, moins prompt à arracher les sourires autour de lui et c’est sans doute comme ça qu’on doit se comporter lorsqu’il ne reste plus qu’Emma et Maman pour demander la joie qui se tarit progressivement en lui.

Ils sont naïfs, les gens. Bien sûr qu’il a envie de rire à nouveau avec insouciance, quelque chose qui s’est perdu après la mort de la petite Madeline, bien sûr que rien ne lui ferait plus plaisir que de jouer toute une journée avec Emma sans avoir à se plaindre d’un estomac vide ou d’un mal de dos ; mais ont-ils oublié, ces mêmes gens, pourquoi eux-mêmes avaient cessé de rire ? Pourquoi ils ne sont pas restés dans ce carcan si doux de l’enfance, où rien n’importe plus que le prochain jeu ou la prochaine histoire que va raconter son idiot de grand frère ? Stupides gens, vraiment. Jack n’a jamais eu envie de grandir et encore moins lorsqu’il a dû le faire trop vite.

Enfin, il suppose qu’on ne peut pas stopper certaines choses. C’est l’hiver et l’hiver revient tous les ans, après tout. Si son nom lui porte encore bonheur cette fois-ci, peut-être qu’il pourra tenter de s’abandonner un moment au milieu des loups qui hurlent, d’Emma qui siffle et des gens qui chuchotent.

Peut-être que dans le silence de l’hiver, il pourra au moins se surprendre à rire.