io sono questo prato fiorito
margherite e occhi di madonna
io sono stato qui per tornarci
e nell’avvenire schiarire di sole.
io sono questa luce che come una festa
plana e casca. sono la mosca
che sulla lunga foglia dell’erba
tutto vede e rispetta. sono di calore
incetta. sono la vetta che laggiù
dietro le case reclama. ogni anno
sono qui per rimanere. ogni anno
le api costruiscono ed io ammiro
la concitata emozione del tutto.
resto: sono parte di questo.
i poeti indecifrabili e vati
i poeti assorbono il rumore
ed il clamore. la pernacchia
ed il dolore. i poeti stanchi
del silenzio dell’assenso
i poeti eterei e massicci
estorcono nuovi soffi
dalle parole usurate
dalle parole dei burocrati
svuotano il potere
mettono la merda sui prati
creano spazi di tensione
ma non speranza: è dei padroni
la speranza e le sue recidive
ricadute di retorica e ipocrisia
e gli spazi dei dirigenti dei quadri
dei ricchi di stato. alitano al vento
e creano mondi diversi da questo
che è unico anche se contro verso.
i migliori hanno una punta d’ironia
due quarti di lirismo
un quarto dìantropologia
un ultimo di follia. i poeti
che scrivono ai sassi
al granito ed al tramonto.
della spazzatura e del fiore
ascoltano tutti
ma non si rivolgono a nessuno
non hanno casa né soldi
forse un poco di terra
ma senza steccati.
li troverai per strada
o a pulire i cessi
ma non saprai mai
chi sono e perché.
aprile
grigio pomeriggio d’aprile
son spariti gli uccelli e i gatti
ci sono gli spacciatori e gli sfratti
il terrore dallo spazio profondo
il potere perverso dell’emoluzione
l’inviluppo costante con l’involuzione
l’aria fresca torna come se in circolo
si riaggiornasse l’inverno già trascorso.
io fuori dalla finestra vedo tutto il palcoscenico
nella pellicola analogica congelato
vecchia fotografia di un’osservazione attenta
ma d’altro secolo o di un altro mondo
son fotografo di un’antica memoria.
giocano di sofismi e dialettica epilettica
giocano nella dualità e nella spartana
verità individualista: tutti i figuranti
affannati e stanchi e chi si lega al diavolo
fa i coperchi e gli amuleti del caso
chi mastica cicles come un dromedario
gomme sintetiche come d’acciaio.
e i frementi quelli che vogliono tanto denaro
la macchina grossa e la villa col giardino infinito
la piscina e una moglie e le amanti e i santi.
grigio pomeriggio hai scardinato le mie convinzioni
hai rigenerato facile le mie acute afflizioni:
sta ancora a me trovare un equilibrio
erigere ponti. scardinando l’incrostazione
con l’umido grasso dei polpastrelli
la sensibilità intelligente di un enigmatico equilibrio.
sudore delle formiche
notate come argini
sempre più stretti
prendano alla gola
il rivolo che fu fiume
notate le disparità crescenti
le manette delle telecamere
il sistema bizantino di balzelli
e leggi. nessuno ha mai provato
la libertà. nessuno ne saprà
nulla sino alla morte.
avrà piegato testa e mani
non scriverà capolavori
forse andrà su tg e giornali
come fantasmi cerebrali
non alzerà più pugni e bandiere
slavate e infeltrite
lise e bruciate
strappate e sfibrate
svanirà nella nebbia
degli altiforni falliti
delle botteghe chiuse
con grande pudore.
oh oh oh donne con le gonne
donne indipendenti
coi vibratori e i piercing
autonome e forti
coi tatuaggi e gattare
fanno i video sui social
son belle e sexy
non sono oggetti
sono umane interdette
sono fette di carne inadatte
son puntini neri d’apericena
moda svolazzante e non serie
sono scodinzolanti interiora.
femministe orgogliose
umane erose.
le femmine del ventunesimo
tutte scolarizzate
e i capelli azzurri come patologie.
coi vibratori e i piercing
autonome e forti
coi tatuaggi e gattare
fanno i video sui social
son belle e sexy
non sono oggetti
sono umane interdette
sono fette di carne inadatte
son puntini neri d’apericena
moda svolazzante e non serie
sono scodinzolanti interiora.
femministe orgogliose
umane erose.
le femmine del ventunesimo
tutte scolarizzate
e i capelli azzurri come patologie.
assieme da soli
tutti assieme corrono gli uomini
alla spiaggia sabbiosa
ma non sanno che c’è il mare.
li attende una tela azzurra
dei lustrini e delle pene.
li attende il tempo come ribaltato:
già temprati e vecchi
si vedono per la prima volta:
se sono stati giovani
hanno dimenticato
se sono stati sbagliati
continuano ad esserlo
pur con vestiti nuovi
tatuati e griffati cinesi:
hanno parteggiato per i cattivi
e non sono cambiati
hanno inventato una pandemia
per ricordarsi i fasti di un passato.
ora sono passanti ancora più vecchi
fanno casa e lavoro
fanno gli stracci che accondiscendono
fanno i funerali on line
e la loro cataratta ottunde la violenza
d’ogni percepita realtà
o invertita o suggerita.
aggrovigliati in un eterno presente
non sanno che quel che è stato
li avvolge come un pastrano.
muri e folla
il muro è scuro e duro
crepato di lato ed invaso
dal muschio. io lo vedo
con lo sguardo lo sfioro:
sono un po’ così lambito dal sole
con l’integrità della mezza età
le scalfiture. andiamo avanti
ché la direzione è data dal vento
da aspettative invertite
l’ombra e il sole. lucertole
formiche e gechi: giocano
anche loro a parte e nascosti
allo stesso gioco solo che non sprecano
parole e bugie. non paiono ridere
quando goffi s’inciampa
e l’umorismo è una danza
intanto il gatto bianco e rosso
afferra il topo ed il calabrone
antra per cena nell’arnia.
voglio la rivoluzione (avrò cervelli morti)
siamo diseredati e impotenti
schiacciati tra il particolato
e l’avvento dei nuovi poveri
mantenuti dallo stato. pelli scure
che hanno qi basso. hanno la lama
in tasca blaterano imbeccati
di razzismo e vittimismo. fate
che non cada nella giustizia
o nei suoi padroni: non ho mezzi
non ho baroni. precario
anche il lavoro pagato poco
noioso reiterare dell’ottocento
magro acquisto. e ci chiedono il voto
l’ultima partecipazione prima delle siringhe
piantate nei bracci senza visite.
un vaccino per ogni malore
nei prossimi sei mesi avrò un infarto
e un bel tumore: ma fatemi una pera
per favore: ho votato e ho mandato i figli a scuola
per farli sempre più alieni e inetti.
sono il modello della società in azione.
sole mi sferra un pugno
il sole limpido oggi
finalmente mi sferra il pugno
di cui avevo bisogno
per sembrare vivo
con una sorta di libero arbitrio
io sono pieno d’illusioni
e precipitazioni: sul luogo
del delitto non prego e taccio
guardo in alto -il creatore
è anch’esso un attore
o son io che vengo così così
nelle fotografie? e pretendo?
quante fuggevoli frivolezze
minacciano il corso
quante occasioni imprecate
quanti ingranaggi grippati
leggende costipate
inutili aggeggi e posteggi abbandonati.
quante malinconie col sole
alto e splendido. è come il flash
di una fotografia. ma il soggetto
è sfuggente. e i pugni non servono
e forse nemmeno intelligenze sommerse
e scatole cinesi e matriosche.
domani se c’è sole ancora
scriverò una pagina bianca
non accusatemi di circonvenzione.
finalmente mi sferra il pugno
di cui avevo bisogno
per sembrare vivo
con una sorta di libero arbitrio
io sono pieno d’illusioni
e precipitazioni: sul luogo
del delitto non prego e taccio
guardo in alto -il creatore
è anch’esso un attore
o son io che vengo così così
nelle fotografie? e pretendo?
quante fuggevoli frivolezze
minacciano il corso
quante occasioni imprecate
quanti ingranaggi grippati
leggende costipate
inutili aggeggi e posteggi abbandonati.
quante malinconie col sole
alto e splendido. è come il flash
di una fotografia. ma il soggetto
è sfuggente. e i pugni non servono
e forse nemmeno intelligenze sommerse
e scatole cinesi e matriosche.
domani se c’è sole ancora
scriverò una pagina bianca
non accusatemi di circonvenzione.
mutevole
tutto è mutevole
la mia voglia di gelato
il mio esile e parsimonioso
parlato -discreto esalato
lingue sul dente che duole.
tutto è mutevole
le mie idee sfilacciate
ingombranti e vibranti
le sensazioni che balzano
in aria come pesci rossi
i miei denti permanenti
forse bianchi e gialli
i sentimenti in gondola
sul mare del tempo.
tutto è mutevole
nell’invenzione e nel creato
il livello d’umorismo
gli insetti che volano
l’orrore statico dei perimetri
e aree di filo spinato.
tutto è mutevole e spianato
dall’umorismo e dall’esperienza
dal mio sorriso tenue
dal cinismo. dal sapere
di non sapere e altro.
stizzito a primavera
stizzito un po’
ché il tempo emana
solo come lui vuole
dove vuole e per chi
ha messo antenna e rose.
ed il pomeriggio -lieve
come un manto di neve
sulla serra riscaldata
s’impossessa di tutto.
indietro perché non voglio
portare turbamento
avanti un poco
come una radice in cerca.
a stretto di giro
forgio una missiva.
a tratti esternalizzo ogni scelta
ad altri le preoccupazioni
le pene. eppure estraggo il succo
attraggo il curioso ed il sorso
vedo gli alberi ritornare:
la primavera è questa riconsegna.
ti seguo
prova a guardare indietro
capendo dove stai andando
prova a passare un dito sul vetro
per lasciare una traccia
che poi sarà alito.
in un’epoca differente
con uomini diversi e incompiuti
ma non deferenti.
si accende una spia
ogni tuo passo falso
o compiuto. ti ergi
come un monte
e non sai nulla.
ti scrivi come un esibizionista
ma sei carne latente
come un gesto che dura.
i campi testimoniano
e foto scolorite
come un pugno che si apre.
rimetti i tuoi errori
e non fare del male.
multinazionale e diretto
non datemi diritti di polistirolo
e carta da zucchero
graffi sulla pietra
datemi più soldi nelle tasche
voglio una casa dignitosa
più tempo per i fiori
un cielo dove nuotare
un albero da abbracciare
un salvadanaio da donare
non voglio fare lo schiavo
per una multinazionale
o di un artigiano italiano negriero
che mi respira sul collo
e mi schiaccia al suolo
come una latta di vino scadente.
non datemi tecnicismi
sofismi d’anima e aria fritta.
ricordate che la menzogna
governa il mondo e l’uomo
ed io non governo la mia vita
dalle otto alle cinque
e nemmeno dopo
se non posso dormire
pane al pane vino al vino.
nascondersi e provare sensi
ti nascondo non perché mi vergogno
caramente di mantengo d’equilibrio
t’intiepidisco come quando tra le mani
possiedi una verità. strani questi tempi cinici
si ha paura di provare sentimento
strane esistenze indifferenti e violente
quasi ci si vergogna per i nervi scoperti forse
o l’ugola tremolante e i sudori freddi.
si pubblica il sangue e il martirio
la falsa verità che prurigina e vola
come una mongolfiera di male e fiele.
eppure quei rari sguardi e la pelle
quei pomeriggi di pranzo mano nella mano
sguardi annodati come rami di bonsai
eppure quei minuti infiniti quando mi cerchi
e ti trovo con la serena esplosione dei sensi.
e si scrive
si scrive in maiuscolo
si scaccia il passato
e gli si mette la lingua in bocca
si accede al tempio
con modestia e redenzione.
ogni azione un’altra e contraria
ogni scippo una lirica
ogni flaccida scusa una rima
ogni sgambetto un’assonanza
rimbomba in ogni stanza
ogni facezia e minuteria:
scriverai per i secoli che s’affastellano
e le lingue biforcute.
ma tu sei chiara d’uovo
o liquido amniotico.
corri con le mani giunte
non per pregare o anche quello
ché non tutto si spiega
le mani scorticate
apici di un corpo di luce.
si scaccia il passato
e gli si mette la lingua in bocca
si accede al tempio
con modestia e redenzione.
ogni azione un’altra e contraria
ogni scippo una lirica
ogni flaccida scusa una rima
ogni sgambetto un’assonanza
rimbomba in ogni stanza
ogni facezia e minuteria:
scriverai per i secoli che s’affastellano
e le lingue biforcute.
ma tu sei chiara d’uovo
o liquido amniotico.
corri con le mani giunte
non per pregare o anche quello
ché non tutto si spiega
le mani scorticate
apici di un corpo di luce.
metallo e diesel
mostri di metallo e diesel
scavano nella terra e cemento
piantano pali d’acciaio zincato
fumanti stratificano l’asfalto
seconda pelle squama di petrolio
mentre uomini e donne implosi
camminano per strade deviate
a transennate: api operaie
di un alveare psicotico
lontano dal fiore e dalla radice
all’esterno hanno spine acuminate
difese di bocche da sfamare
ma anche dentro non ridono
hanno digerito tutto
hanno ereditato la terra
ne faranno altre pietre e gradini.
mostri di metallo e diesel
mostri di metallo e diesel.
postura eretta e coscienza
percorro il sentiero vero
mi guardo indietro e vedo altro
è tutto costruito per servire una risposta
su un piatto d’argento oppure nebbia
come se il bandolo della matassa
sia srotolato e annodato
eppure il mio sorriso
mi mantiene eterno
anche se non è vero
è come se mi sentissi Gioconda:
tu m’osservi mi scruti
mi abbandoni in sala
spegni le luci e mugugni
lasci museo e certezze
ma non sai se l’arte
la devi mettere da parte
o è solo illusione di bellezza.
quell’armonia ed il terremoto
quella bugia e la pace
quel sole nel fango
cristallo baluginante di luce.
veglia
sveglia tardi oggi
merlo e tordo bisticciano
è dal primo mattino
il gatto caga in giardino.
abbiamo fatto i compiti ieri
c’aspettavamo un giorno di nebbia
e pioggia. è così tutto grigio
da settimane. è entrato nella testa
non basta il vino per far festa
mi concentro sul presente
disegno i tratti -m’accontento
di poche sfumature. un solo fuoco.
la prospettiva è cattiva:
sali nella montagna alta
e vedi tutti gli antefatti
tutti gli errori astratti
e gli astanti esterrefatti
non per te: per i loro solitari
cervellotici anfratti.
si decide molto nel cervello.
domino
anche quest’anno febbraio
è più freddo di quel che pensavo
e ricordavo. gennaio è un lungo tunnel bianco
sembra non esaurirsi. poi finisce come tutto
in un foglio piegato. nelle porte chiuse
in finistre sigillate. sibili di cerniere.
nodi doppi. vetri di condensa.
rumori dietro i muri e le voci ovattate
di settimane incalcolabili. i giorni
sono come il domino.
è più freddo di quel che pensavo
e ricordavo. gennaio è un lungo tunnel bianco
sembra non esaurirsi. poi finisce come tutto
in un foglio piegato. nelle porte chiuse
in finistre sigillate. sibili di cerniere.
nodi doppi. vetri di condensa.
rumori dietro i muri e le voci ovattate
di settimane incalcolabili. i giorni
sono come il domino.
desistere
desistire disimparare
disintegrarsi nel rumore
sotterraneo della città morta
e vitale come un animale
scomparire negli scricchiolii
dei muri e nelle vibrazioni dei tubi
nelle crepe dei marciapiedi
nelle tombe dei topi.
svanendo nel tango lento
danza morbida e instabile
sbilenca e sincopata
svanire evaporare
senza divincolarsi
senza scomporsi:
il silenzio è un premio
nella bocca volgare.
disintegrarsi nel rumore
sotterraneo della città morta
e vitale come un animale
scomparire negli scricchiolii
dei muri e nelle vibrazioni dei tubi
nelle crepe dei marciapiedi
nelle tombe dei topi.
svanendo nel tango lento
danza morbida e instabile
sbilenca e sincopata
svanire evaporare
senza divincolarsi
senza scomporsi:
il silenzio è un premio
nella bocca volgare.
senza titolo
servi servi servi
dei vizi dei desideri
schiavi schiavi schiavi
dell’ultimo sussurro
dell’ultimo prodotto
della polvere bianca
del sesso del potere
di distruggere l’avversario
o il senza merito. l’escluso.
l’ininfluente. il recluso.
e allora via con l’abuso
la predazione e l’orrore
sull’infanzia. sulla mente
condizionata ricattata
abusata masticata e buttata.
la carne non è l’eccezione
lo è una parvenza d’anima.
dei vizi dei desideri
schiavi schiavi schiavi
dell’ultimo sussurro
dell’ultimo prodotto
della polvere bianca
del sesso del potere
di distruggere l’avversario
o il senza merito. l’escluso.
l’ininfluente. il recluso.
e allora via con l’abuso
la predazione e l’orrore
sull’infanzia. sulla mente
condizionata ricattata
abusata masticata e buttata.
la carne non è l’eccezione
lo è una parvenza d’anima.
gingilli
ci sono porzioni di cielo inesplorate
e canti che debbono ancora venire
albe che s’aprono come petali
tramonti schivi come perle
latenti ancora. navi che alzano polvere
compositori che hanno visto il buio
eccentrici che hanno visto il futuro:
tutto s’amalgama in un’opposizione
di colori e odori e sulla pelle
come il ruvido cemento
l’erotismo della maiolica.
e noi stiamo qua a gingillarci
con odio e vergogna
partigianeria e conformismo.
scavati
la notte si scava da sola
come pioggia che latra sul vetro
con le finestre chiuse
e le bocche. abbiamo bisogno
ma non in questo momento
ci incontriamo il mattino dopo
spazientiti birilli di un gioco superiore
abbiamo un unico odore: paura
e remissione. stampati in 3d
da un asettico e zelante giocoliere
indottrinati da anni di università
scalmanati da fili che vanno oltre la scena
pacificati da programmi spazzatura
ricondizionati per non saltare alcuna nota
evaporati per non impensierire manovratore.
belanti
conosco quest’uomini
belanti
però guardo i fiori
conosco la loro frivola
vuotezza
però guardo fuori:
vedo i gatti e i passeri
il pettirosso e i vermi
nella terra umida e dura
l’ardire del tempo della fortuna.
ho i miei occhi fradici
e acuti: passo dal voltastomaco
all’estasi. mi mancano
le giornate assolate
le urla distinte dei bambini
mentre giocano a calcio.
anche il silenzio elastico
delle situazioni inermi
le ombre fugaci negli angoli
delle case nei vespri.
la caduta dei dadi parlanti.
sono maschio eterno ed etero
però fantastico e alterno:
mi riempio di parole vuote
mi svuoto di granaglie
ed ancore arrugginite.
lascio e rilancio.
veritas obliqua
————“Quando l’uomo non ha più freddo, fame e paura, è scontento”. (Ennio Flaiano, Diario degli errori)
la verità è una notizia la sera
dopo il turno. schiacciati e sudati
non si vedono le stelle. troppa luce.
la verità è un violino scordato
che non viene suonato
troppo rumore troppo tutto
o molto poco. che il silenzio regna
ma non è: brusio di confomismo
rassegnazione. ogni azione
ce n’è un’altra uguale e contraria
tutto s’annulla. rumore. brusio.
rassegnazione. ma c’è lo sguardo puro
di un figlio e la poesia che si scatena
quando si fa più pena e gli angoli
sono affilati e grigi. la poesia che è in guerra
con la caduta dell’uomo in questo tratto di strada
che è un po’ nausea e reflusso. la poesia che avanza
e incanta. anche nel traffico. nel sudore. nel torpore.
la verità della poesia nata per caso. nella via.
ragnatele
——————Oggigiorno, che siamo tutti uguali e democratici, tutti potrebbero divertirsi e ridere a piacimento, ma non c’è più niente di cui ridere. Essendo diventato democratico, il buon umore ha perso il suo valore. – Gyula Krúdy
me le lego alle dita le cose
come uno shampoo prolungato
o un massaggio col suo messaggio
tra pelle e pelle. ho il potere tra me
e tutto. tutto ciò che serve e si vede
e si vende: col cinismo del tecnico
o del commerciante. me le lego alle dita
perché le cose cantano un attimo
e poi tacciono. come conchiglie
senza frutto. come maglie
senza i fili. poi si tirano
quei fili e si fanno nodi
e ragnatele per i morti.
e campi bruciati coi fiori secchi.
e si ricomincia daccapo.
coi giorni di sole urlanti
e le notti di cuori spenti.
la danza matta
dove sono i matti?
quelli con un orecchio sanguinante
nel fazzoletto ed i polsi affettati.
quelli che contavano
l’aria che vola
e penzolavano come batacchi
ombre sui muri scuri
come sindoni.
sono finiti nelle strade
a far gli amministratori
i piccoli capi.
tagliano alberi secolari
distruggono habitat millenari
e incendiano la rabbia
o l’indifferenza
che spesso sono la stessa cosa
o i lacchè
i più pericolosi: facce da mercante
con la via spianata.
dove sono i matti?
li hanno incarcerati
e hanno buttato le chiavi.
poi sono usciti
e hanno spianato il mondo
e la gloria.
adesso i folli li zittiscono
l’occidente ha un silenzio
per ogni complotto.
nichilismo popolare.
pasionarie
invocano rivoluzioni in giro per il mondo
le pretendono lontane ma non qui:
a casa son sempre dalla parte del potere
sopportano tutto supportano stato presidenti
sindaci e burocrati
giustificano sempre tutto
non prendono posizione
non si sa mai. tengono mutuo
e famiglia. battono frenetiche le mani
s’infervorano col jet lat e hanno culi grossi
che sui divani divengono catamarani.
si schierano con veemenza
sono pasionarie. imitano e proliferano.
le idee son belle quando non ci giochi
lancia i dadi. lascia agli altri
andar davanti. poi si vede.
chi c’ha scommesso.
chi ci crede. chi non vede
non sente e non parla.
poi tutto s’esaurisce
si passa alla prossima.
si fa un’altra rivoluzione
lontana lontana.
in torsione
torce la veemenza
di un tramonto di fuoco
nella città iraconda e spenta
cielo vaniloquio di blu e nero
trascini tutto con te
alla velocità del buio
scaltra e folle anima black
liquame di stelle accecate
e petrolio. scarna la linea
del confine della città
skyline del potere
dei suoi abitanti
dei suoi abitati
dei suoi futuri occupanti.
i palazzi sono erezioni
di cemento e solitudine.
rami e radici e dici
ho nascosto rami
per mettere radici
ho trascritto parole
per starmene muto
osservando i passeri
e i pettirossi in inverno
quando cercano solo cibo
ed una casa per tepore
(stupore d’alito
sui vetri congelati)
i merli non si vedono
le gazze saltellano
i corvi nei cestini.
ed ho solo incertezze.
l’inverno che decima
i miei posti a sedere
mi confina in fila lontane
dove non c’è più programma
dove suono non giunge
l’immagine sfuma e latita.
poi tutto muta e cambia
tutta la serie
tutta la gamma
e come guardare il mondo
dal fondo del bicchiere
lente deformante del viaggio
me ne sto al finestrino e guardo:
saluto ogni tanto
il resto me lo tengo.
futurama ed eremo
ti disereda la vita
fiacca la spinta
torce nella risacca
ed ogni eremo implode
alla luce scarna
o a quella violenta
dove c’è predatore
nel pollaio e dove c’è preda
ancora libera. dove c’è luna
che acceca e abbronza
dove c’è il sole parco
che affonda. ti disereda
e non c’è banca né caveau
né finanziaria. né aria
da malandrino. solo
un antico proverbio
o destino. solo i petali
accorsi sull’asfalto:
fiore nuovo che regala
e colora. futurama
che innamora.
fiacca la spinta
torce nella risacca
ed ogni eremo implode
alla luce scarna
o a quella violenta
dove c’è predatore
nel pollaio e dove c’è preda
ancora libera. dove c’è luna
che acceca e abbronza
dove c’è il sole parco
che affonda. ti disereda
e non c’è banca né caveau
né finanziaria. né aria
da malandrino. solo
un antico proverbio
o destino. solo i petali
accorsi sull’asfalto:
fiore nuovo che regala
e colora. futurama
che innamora.
danse macabre
piroetta l’uomo
sulle ceneri e sui vasi vuoti
non sa scolpire
e non sa più dipingere
si specchia nella sua figura
e non ascolta che la sua eco
la sua arte un soliloquio.
la sua immagine
l’unico strumento
fuori da sé è tormento.
l’animale sociale
si taglia le vene
la sua rabbia il suo scopo
l’animale sociale
è svanito: l’occidente
è un robot acefalo
che si violenta poco a poco.
sulle ceneri e sui vasi vuoti
non sa scolpire
e non sa più dipingere
si specchia nella sua figura
e non ascolta che la sua eco
la sua arte un soliloquio.
la sua immagine
l’unico strumento
fuori da sé è tormento.
l’animale sociale
si taglia le vene
la sua rabbia il suo scopo
l’animale sociale
è svanito: l’occidente
è un robot acefalo
che si violenta poco a poco.
creatura
la terra è arida
le fredde giornate
sono alte come montagne
il cielo nebbioso
una resa alla natura
l’uomo formica
non si libera dal re
non scopre l’energia libera
neppure la libertà
ha paura d’annegare
di fronte all’altare
scambia interesse
con schiavitù
demagogia con intelletto.
schiavo dalla nascita
esercita decenni d’ininfluenza
è motore laborioso
che poi non ha casa.
paga tributi all’infertilità
alla caduta. all’usura.
è svuotato e ammansito
cieco ingranaggio
s’esercita all’odio nei social
è sostituito da gente che non sa niente
di democrazia tolleranza rispetto.
è stoppino della candela
è carcassa sotto gli avvoltoi.
anno nuovo che vieni
con tutte le tue forze
con tutti i tuoi sforzi
richiama all’ordine questa creatura
scollegata dal cielo e dalla terra
strappagli il guinzaglio
d’ipocrisia e convenienza
di ottusità e ritardo:
ha dimenticato le parole
ed il loro significato.
donagli un respiro più lungo
non artefatto -quei scintillanti
spettri cromatici fiamminghi
anche il valore del silenzio.
donagli un ultimo scatto di virilità
un bagliore luminoso
una tentazione d’immortalità.
un fremito. un riscatto.
scontenti e fendenti
tutti abbiamo scontentato:
i giovani con le loro tasche buche
e i loro deserti d’amore
i vecchi con le lunghe barbe
di aneddoti e miti
inaciditi e punturati
coi sguardi vuoti.
abiamo decimato puri
e sostituiti con attori da actors studio
centellinato verità per diluirle
in teoremi di potere e posizioni
da rendita gratis. preferiamo
alberi di plastica ricchi di pacchi
a trasparenze che possono insegnare
anche con fendenti e diretti
dolorosi agli inerti
ma che formano e ispirano
piani alti anche senza scale
senza colonne e architrave.
infatti la gravità non esiste
non è limite la materia
si fluttua leggeri come pollini
quando si scopre l’essenza
o ciò che ne fa le veci.
moloch
un tempo clero e aristocrazia
ingrassavano e poi perivano
nella ghigliottina. dopo
reflussi e deflussi vari
sino al vuoto imperfetto
della democrazia. ai suoi
inganni e illusioni accessorie.
al suo macrabro rituale
olezzo stantio. cecità
diffusa e mutismo del voto.
incrostazioni di potere
che non si staccano
e non mollano posizione.
via via tutto s’incancrenisce
e gli ultimi in fondo
subiscono nuovamente.
si fanno spennare e vessare.
verrà il giorno del sollevamento
e i grotteschi simulacri del potere
moloch abnormi ridicoli e tronfi
saranno nuovamente azzerati.
è questione di tempo e buonsenso.
è questione di sopravvivenza.
questo gas che ci soffoca e reprime
svanirà nella libertà dell’etere.
eroi
eroi costruiti per le masse informi
perché la narrazione è più importante
del narrato. eroi di caratapesta
su tutte le magliette. sui muri
tempestati di proiettili. col sangue
degli inutili idioti. le parole della propaganda
che afferra le anime mute. eroi di frattaglie
eroi di manganelli e processi.
eroi di sparizioni notturne
mentre Shostakovich nel buio
compone la Quarta Sinfonia
e la candela fioca si strugge
le voci sovrastate dalle percussioni
ottoni che perorano sconfitte.
ad ogni epoca la sua propaganda pelosa
le sue povere e spoglie retribuzioni
ma provate a non farvi ingannare
cercate nelle carte impolverate
negli archivi degli onnipotenti
nelle coscienze avventurose.
salvatore
feste tronfie e bislacche
feste di plastiche orientali
ed ipocrisie d’occidente
feste di lavoro e tempo perso
(si lavora senza mare
basterebbe il lavoro delle acque
coi vestiti lisi
ed i visi illusi)
feste di geopolitica che non frena
feste di uomini che non si frenano
e l’apocalisse è rimando
procrastinazione interiore
ed esterna -si muore di freddo
sulle scale delle chiese
anche con le coperte donate
e i pacchi di pasta e latte.
hai il terrore del fuori
e scambi il calore con la rete
ne rimani impigliato
come il pesce d’allevamento.
non serve la bussola
verrà l’ora dell’inversione
dei poli. abbiate fiducia
col tempo che si ha tra le mani.
abbiate fiducia: non c’è salvatore.
se ci fosse mai
lo guarderei negli occhi
fisso per un momento
consolandomi con la mia pace
e l’amor proprio rimasto.
sono e sarò
sono un po’ stanco di tutto
ma annego nel mio graso lassismo
vorrei essere benefattore
della sagra paesana
coi botti e le nuove generazioni
che non vanno oltre qualche mese fa
(la storia è una saltellante
inconclusa boria o melassa di risacca)
ma non alleno bestie feroci
né freak perché non è chic
e le nenie imbrattano gli occhi
che cedono alla cataratta
e al catarro della vita vissuta
con un post it sulla fronte
miracolo del caso
mistero della fede
censura della ragion pura.
ma ci sono gli ossi
per i più famelici
una a bocca
per digrignare i denti
fino al tramonto
quando le fauci tremano
e i dislivelli sembrano livellati.
arriva la notte ed è buio
come fu scritto nelle sacre scritture.
futurismo del bel passato
boom boom esplodono
i nostri sogni stopposi
sulle scenografie di stato
e del potere occulto
dei manovratori latenti
come virus fasulli bleeee
per popoli buoi muuuu
dei paesi tuoi. ops.
parole non più libere
azioni non più libere
gli stati si sciolgono pluff
solo quando e dove vogliono:
noi (voi) elettori spaventati aaargh
privati di spina dorsale
e dna: cavie sigh e nani
da giardino (rustle) per mrna.
neppure scopare si può più mmm
ci vuole un contratto
neppure con amore sob
l’uomo un grumo di postille.
si andrà tutti a puttane slurp
con carta di credito
o portafoglio elettronico
di moneta digitale tic tic tic
zzzz… artisti della nicchia wow
in nuova gabbia. tumb.
nicchia pelosa.
nicchia astemia.
nicchia vaccinata.
e bagnata. splash.
pace e amore e guerra
pace della domenica
dei mobili freddi
del giardino spoglio.
pace degli ordini
delle prese di posizione
delle ideologie. dei passi
falsi. si è riposato dio
mi riposo anch’io: leggo
scrivo. mi creo una immagine
che non sia troppo volatile
credo in ogni passo. ogni tremore.
stento a credere. a dedicarmi
una frazione di tenerezza.
mi dichiaro colpevole e innocente.
e non serve a niente.
lo spettacolo s’infrange
sulle aspettative.
timone
datemi un pensiero che sia vero
una forza sovrumana che vuole silenzio
un ambiente sereno. scavate piano nella mente
cercate l’assolo di brutalità più pieno
il canto esterrefatto. il ciclo vitale estremo
così come l’esistenza è già prevista e programmata
dall’asilo alla specializzazione. mi dedicherò
al mio giardino. ai miei frutti artigiani
alla carezza sgarbata dell’esperienza. datemi
una tolleranza che non sia facciata
arzigogolo infingardo. estetica del falso.
problematica della socialità ipocrita
del calco acritico. datemi un progresso
che non sia imposto sino al midollo
da una istituzione che non è votata
sconosciuta come un trattato
una resa. datemi la piena convergenza
mi costruirò una casa col tetto
e tutte le pareti. le dipingerò col sole
incanterò il tempo con le mie storie
voglio tenere saldo il timone.
la città ed il bosco
la città è una stanca megera
sclerotica e offesa. tutti vogliono
starsene qui nei soffocanti monolocali
negli antichi negozi ora residenziali
persino in umide cantine e garage
tutti amano la città blasfema e amena.
tendiamo ad una socialità che però
non si spiega. è una perversione
per sociologi e psichiatri: vanno in tv
la raccontano ai rincoglioniti invasati
pontificano tiranni. chi non sta con noi
è contro. affermano che la città è tutto
socialità e gravità d’intenti. eppure
qui non si conosce nessuno e ci si odia.
c’è gente che non parla neppure la lingua
c’è gente che ti schiaccia a terra
chi t’asporta il cuore e gode alla finestra.
le parole sono dolci e flebili e irretiscono
il giorno è buio. la notte rischiara.
ma la sorgente è eco lontana.
lo stato
———————-“La maggior parte delle leggi non sono che privilegi, cioè un tributo di tutti al comodo di alcuni pochi”.
(Cesare Beccaria, Dei delitti e delle pene, 1763)
*
lo stato ci ama
lo stato ci cura
lo stato ci tassa
lo stato ci multa
lo stato ci educa
lo stato ci vuole
medicalizzati
sull’attenti
siamo il suo gregge
belante e tremante.
lo stato ci brama
vuole soldi e fede
vuole cuore e mente.
oggi e ieri vuole tutto:
sangue genetica
e i figli. i bambini
sono pericolosi:
devono essere
programmati bene
sono i mattoni del castello
il castello potrebbe crollare.
il castello ha delle fondamenta
fragili e temporanee.
alla fine è soltanto
una convenzione.
riduzione di pena mai
———————–La società “chiamata buona” ci obbliga, per armonizzarci con gli altri, a impicciolire o addirittura a deformare noi stessi. In tale società noi dobbiamo quindi rinnegare dolorosamente noi stessi e abbandonare i tre quarti di noi, per renderci simili agli altri.
Arthur Schopenhauer, Parerga e paralipomena
*
abbiamo ridotto ogni cosa
la vista il pensiero la vita
cercando un’insipida resilienza
una bassa esposizione
un’infima sostenibilità.
separando accuratamente l’umido
dalla plastica e dal cartone
infilandole in piccole bocche
di bidoni intelligenti
per l’orgasmo malefico
dei nostri insipidi governanti.
decenni fa hanno esaltato la maternità
ora tutto contro sino all’eutanasia
unico avvenire (danza macabra
del compostaggio dei corpi
in apparati radicanti). esecrato ogni anelito
ogni vitalità in becchime per bestie
da zoo. da soma. abbiamo ridotto
il campo dello sguardo. alterando
l’immagine ed il suono: creatività
da signor sì per non intralciare
non perdere il salario misero.
siamo allo stadio larvale
ma non c’è mutazione dietro l’angolo
nessuna alterazione del destino
c’è una sorta di speciazione soltanto
per pochi elementi parzialmente disposti
parzialmente liberi. ci siamo rimpiccioliti
fino a diventare piccoli piccoli
quasi microbi sparuti e spauriti
insignificanti bocche da sfamare
con bolo velenoso industriale.
rasata la fertilità ed il testosterone.
eppure io so che nella frustrazione
l’odio cova e la rivalsa è una medaglia.
eppure io so che ogni libera iniziativa
inclina lo stivale che preme
riforma i massimi sistemi
rarefa il cianotico asfissiante stato
crepa l’ampolla opaca della costrizione.
“Alcuni poeti sono anche operai”. Intorno all’opera violenta di Luca Parenti
Una bella recensione di Luca Ormelli sulla mia raccolta di poesie:
alzarsi armarsi e partire
m’alzo senza sfarzo
col grigio in gola
lo zincato d’autunno
che scende dalle canne fumarie
scintillanti d’acciaio
lapidi d’industria ch’evapora
siam saturi di servizi
applicazioni anche per respirare
codici codicilli e postille
spesso siamo il prodotto:
virtuali nelle carni
i pensieri s’inspessiscono
rassegnandosi: il cappello
del potere ci copre
ci coccola e ci distrae.
ci dilata e ci restringe
come polimeri nella stampante.
l’illusione di aver il mondo
in una mano ed il collo curvo
come sottomessi.
compostaggio
se non produci più
tutto il giorno
tutta una vita
come uno schiavo
o un cittadino bravo
se non produci più
non servi più: sei un peso
sei un contagiato
ti ammali e fai ammalare
poi muori. vota pure
servo della gleba
cavia sperimentale
così in cielo così in terra.
sei stato resiliente
accondiscendente
tollerante. hai abbracciato
i fantasmi del diverso.
nessuno ti crede
nessuno ti ama
non hai una famiglia
hai il gatto.
sei depresso? sei vecchio?
ti senti inutile? una iniezione
un avvocato un testimone.
levati dai coglioni
sei carne che non desidera
sei anima che si svuota
involucro depredato.
sole umido
il sole risplende nelle foglie gialle
del fiero melograno: lunghe e forti ancora
sembrano bisturi appesi a mezz’aria
cederenno. molte precipitate in massa
addobbano il cemento infermo.
tutto è umido e bagnato: anche i pensieri
sono acciaccati e tremano. s’apre il cielo
alla luce potente. dopo il temporale
tutto si rasserena. a parte la fretta delle cose:
necessità d’anima che trascende materia
necessità d’avere comunque direzione.
mi chiedo da dietro
io mi chiedo
se siete parte belante
o parlante. se partecipanti
coi vasi sanguigni lividi
avete speranza minima
di restare atomatizzati
sulla pellicola. se siete scarto
di lavorazione industriale
con la testa pesta di nulla grafico
vuoto postscenico. assenza di getto.
cigolii di porte chiuse.
mi domando l’evidenza
di una comunità non comune
che svanisce al supermercato
s’invaghisce di un’urna
solo col metadato.
e un tempo che fu
l’usavate o avevate l’aratro
ora siete solo usati a perdere
sacche di sangue per esperimenti
esangui. c’impongono
un sovrannumero
una cinica esperienza postindustriale
un salto d’accademia
verso una evanescenza
che non è scienza. né artigianato
una sapienza. una insipienza
di marionetta con infiniti desideri
ma nessuna casa. nessuna via.
nessun orto. né porto.
shock o resa
la nebbia fluttua sulla terra tiepida
sembra gas planante sulla nostra guerra
quotidiana: piccoli affetti frangibili
e tempo occupato dai padroni
stiamo scomodi in trincee d’asfalto
beviamo acido di batterie sfiancate
respiriamo miasmi di media telecomandati.
mangiamo scarti d’animali meccanici.
i padroni non sono mai morti:
acquistano le menti e tutto il tangibile
le corporation sono mondi impossibili
tumori metastatizzati. hanno fatto i confini
e tu non ti muovi. resti immobile. in attesa
di un nuovo shock o della resa.
un poco porno
ci sbattono in prima serata
come pornografia del dolore
pornografi del senso zoppo
e noi assecondiamo narcisi
pentiti forse a lato
quando vergognosi
non recitiamo. demagoghi
egocentrici e figuranti
stanchi e strattonati
compiacciamo il potere
perché ne raccogliamo
i frutti. ma distrutti
tagliati a fette.
esaltiamo un cottimo
che svuota. un dovere
che non premia.
la retorica dell’accatto
la zona di conforto.
il gruppo belante
che non inquieta
non turba. disposti
a tutto per un mutuo.
una lenza. una catena.
scomposti.
decomposti.
gemiti
gemiti di fabbriche vuote
il vento si spegne nelle turbine
arrugginite. i tubi scollegati
come canne d’organo soffiano
una sinfonia dolente:
da potenza industriale
a requiem di produttività
terziario e paillettes.
spariscono i calli e i cortei
le bandiere sono solo calcio
e indotta propaganda
bislacchi arcobaleni
paesi stranieri
per ipocriti esattori di lacrime.
il capitale umano non crea interessi
surplus d’anime che non interessa
bocca da sfamare che farfuglia.
verremo masticati
e spezzati dall’alito
dei padroni vecchi e nuovi
bolo indigeribile
acido reflusso.
la storia è questo ondivago
macello che ricama i forti
e rasa i deboli.
atomico anatomico
anatomia di una carie di stato
io cammino per la strada sfatta
e gli autobus s’incastrano
nei cantieri flatulenti.
gli stanchi orologi
hanno lancette piegate
dal torpore. dal maligno.
dal sostegno alla duplicazione.
tutto è fermo e traffico
tutto un serpente meccanico
che sputa gasolio e particolato
che si incolla alle pelli squarciate
dalla tecnologia dal salario
dall’inflazione dal terrore.
ergo
cervelli piatti
per il teatro spicciolo
dei mass media
ergo siamo imperfetti
zoppi quadri d’autore
spudorati adoratori di sangue
e spoglie nude
banane attaccate ai muri
merde d’artista
tette di gomma
cessi pisciati
supposte di 200 metri.
adoratori ancora
di muffe sotto i tappeti
e labbra che cantano biascicando.
i led bagnati dalla pioggia
sono di un blu morente
non fanno sogni
non fanno dormire
minano i ritmi circadiani.
ed io non dormo sereno
sbuffo come un tubo
di dentifricio deformato
da mani che non sono mie.
accetto la mia arrendevolezza
perché accetto la mia povertà.
destri e sinistri
dissezionati e calvi
irrorati e stempiati
inutili patemi
di fighetti irretiti
da ideologie mascherate
d’odio (come tutte pare)
stanchi e vestiti male
adocchiamo piccoli giochi
per sentire le lame
sparire nella nebbia
sui campi calvi
dell’arida periferia
di cemento a singhiozzo:
il mio è un canto a strozzo
si dimena nelle vene
dei led come salici.
nessuno protesta
nessuno piange
aspettiamo l’alba
aciduli e increduli.
al largo
io al largo su una barca ti vedo sulla costa
m’allontano e non ti scorgo più
i miracoli sono svampiti: fiori non colorati
le batoste giornaliere i denti scalfiti.
ci siamo accontentati dell’acqua calda
poco di più: il comodo dilatato prolasso
della vanità. l’arroganza della tecnica
il tedio dei violenti. i bit ch’espongono
alle macerie di desideri. la noia come edera
sale sulle pareti di casa sfiora i cervelli assopiti.
se ancora provi una sorta d’ispida vergogna
o un sussulto di vitalità. se ancora volitivo
leggi del passato come alla favola dei princìpi.
io al largo su una barca ti vedo sulla costa
mi saluti come l’ultima volta. mi domandi
dei giorni e della dimostrazione di forza
della delicatezza viscerale delle sensazioni
dei tocchi dolci delle gocce sulla superficie
la percentuale d’assorbimento. a spanne il grip
del sentimento. non so dirti di più di quel che vedi
posso offrirti l’indirizzo dell’evanescenza
un bagliore di fiamma pilota. sì. con piacere.
sole a metà
il sole è a metà.
ci sono i silenzi.
nel bidone c’è uno scooter
gli hanno tolto il sedile
arrugginita la marmitta.
la poesia è un sollievo
e una condanna.
la domenica si sentono
le televisioni accese
dal garage o dalla strada
dal parchetto e dal cortile.
domani è lunedì
sono già pallido
il lavoro ti succhia il sangue.
per strada
ho camminato oggi per strada
ho visto i visi distratti
le auto in fila. le parcheggiate.
l’aria era satura di gasolio
e polvere. nessun uccello
cinguettava. tutto si muoveva
andava. io starei fermo
se potessi e se volessi
gli altri non mi guardano
ma io continuo ad osservarli
oltre l’angolo morto.
oltre una via di fuga.
oltre il significato nascosto.
ed io sintetico non spreco parole
per un giorno come un altro.
rumore e ardore
tutto il rumore
monta e ribolle
esce dai camini
dalle fogne i tombini
tutto il rumore
come eterni cantieri
che c’investe e depreda
della nostra presunta tregua.
la città disincarnata e inattiva
o troppo. la città ispida e cattiva.
egemonica e lasciva.
la città dove ci si sfiora
ci si schianta ci si odora.
e si cammina già di prima
mattina. si va verso un sole
una parola una carezza
o un amore. amante
che ti colori come la luce
e svanisci negli intrighi e la noia.
con ardore e illusione.
scala reale
è freddo qui il mattino semibuio
basso il sole ed il canto d’uccelli
un ricordo. ottobre in periferia
è rombo di camion e cantieri
strazio di lamiera ed incubo di sirena.
devi allacciarti le scarpe
devi andare in fabbrica:
il tempo è uno sfilaccio confuso
sembra non passare mai
un bisbiglio cervellotico
che riporta sempre alla partenza.
tutto è normativa. ogni passo
una regola assurda. la civiltà
è il collasso del buon senso
la deriva della libertà personale
una gabbia angusta
che toglie senso e respiro.
y o k l u x 